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Autor: diegoalgabamansilla_1424851234
MIS BUENOS AIRES QUERIDOS
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Diego Algaba | 21-09-2015 | 9:52| 0

¿Te pongo unos manises? Había ido a su bar un par de veces, quizás tres, pero hasta que no dijo lo de los maníses no me di cuenta que era argentina. Fue entonces cuando le preste más atención a la musicalidad de su acento,esa calma en el hablar que tienen los sudamericanos con una perfecta sincronía entre fonética y gestos, como una danza hipnotizadora donde te puedes quedar horas escuchando; hable de lo que hable la melodía supera el contenido por profundo que sea el discurso. Me contó que se vino con sus dos hijos cuando empezó el corralito a casa de un tío carnal que vivía en Gévora. Aquí siempre trabajó en la hostelería. Como buena argentina estudio psicología desde bachillerato, quizás la barra le haya enseñado más que años de universidad. Es una de las muchas mujeres que han emigrados buscando algo mejor para los suyos,no como los refugiados Siros que huyen de la muerte pero si para escapar de la miseria. Romina se ha acostumbrado a no ver a sus padres, hermanos, amigos. Las circunstancias le han hecho que tenga que vivir en un lugar nuevo donde el lenguaje es diferente, las palabras no significan lo mismo, y donde tiene que variar hasta los gustos del paladar. Perdiendo los sabores también se pierde una parte importante del recuerdo. Ella vive a la intemperie sin ese caparazón de la familia. Vive a 12.000 km y a 800 euros de distancia, Entre Badajoz y Buenos aires no hay blablacar. Romina se fue de Argentina para buscarse la vida como hacen nuestros jóvenes universitarios. Unos jóvenes, que igual que ella, tienen que adaptarte a otro lenguaje, a otra forma de pensar, de comer, de divertirte, a ser el último eslabón de una cadena. Ellos, quizás, también tropiecen con los que dicen: “que hacen aquí estos españoles de mierda”, “que se vayan a su país” mientras agachan la cabeza e intentan, en los ratos libre, cuando dejan de fregar platos o limpiar retretes intentar presentar su curriculum de licenciados en ingeniería, medicina,arquitectura, periodismo…
Romina tiene cuarenta años. Es una mujer,una señora, una chica atractiva que tiene al barrio guardando cola detrás de la barra mientras sirve con calma la cerveza, prepara la cocina y sigue hablando en argentino aunque diga que ya piensa en español,

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PERDIDO EN LA NOCHE EN BLANCO
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Diego Algaba | 09-09-2015 | 3:54| 0

Igual que muchos yo también estoy sacando el artista que llevo dentro al tener una cámara en el bolsillo y fotografiar todo lo que me parece bonito. Luego,Facebook, da la facilidad de mostrar la obra y alimentar el ego con los me gusta. Cada mañana subo una. La del otro día la titulé “septiembre, empieza el buen tiempo”. Aparecieron dos bandos. Una mayorías partidaria de septiembre, y los que dicen que sienten nostalgia: será por el recuerdo del comienzo del curso, o por dejar la playa para incorporarse al día a día, dichosos los que pueden vivir al margen de la rutina sin que les produzca desasosiego. Me gusta el septiembre pacense después de un verano que dejó la ciudad desierta. Si fuera concejal y tuviera que publicitar Badajoz en verano no duraba dos telediarios, aunque, según dicen, ser torpe no es motivo de cese. Badajoz empieza a vestirse de vintage. Vuelven los pesos pesados del columnismo: Valbuena, Juan Domingo, Buiza y hasta Martín Tamayo, “ahí es ná”. Vuelve Carrefour a dejar libre las estanterías de la ropa de baño para llenarla de lápices de colores y mochilas de Peppa Pig mientras piden paso los turrones. Vuelve la noche en blanco y me paro aquí. Creo que es la sexta edición; nunca había ido; no soporto las colas ni la multitud, pero este año quedé con una amiga pintora. Fui andando hasta su exposición, nunca imagine tanta gente junta. No me gusta ir solo los días de fiesta, me siento extraño. Camino de la exposición me encontré con muchos que me preguntaban ¿Adónde vas solo? como si fuera buscando lo que no iba buscando. Cuando llegué, tarde una hora, ella ya se había ido, según el “whasap” al Luis de Morales para ver a otro amigo que cantaba. Fui, tarde otra hora, seguí encontrándome con gente que me seguía preguntaba ¿adónde vas solo? Cuando llegué al Luis de Morales mi amiga ya no estaba. Salí de allí como un barco sin rumbo guiado por el tumulto. Intente dar un rodeo para evitar el amontonamiento y las preguntas indiscretas,fue imposible. Camine por una calle por la que no había pasado nunca, En la Avenida Joaquín Costa una prostituta me dijo: moreno ¿adónde vas solo? Pasé junto a la estatua de los tres poetas, cuatro parejas de jóvenes iban delante, una del grupo, la más entendida, decía señalando a los tres, “son pintores”, “ese de la barba es Cervantes”. Las calles se abarrotan de cultura en la noche en blanco.

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DOMINGO DE FUTBOL
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Diego Algaba | 01-09-2015 | 11:39| 0

ANTONIA MACIAS

ANTONIA MACIAS

Venía del tanatorio. No tenía ganas de meterme en casa. Era un domingo espeso de finales de agosto. el “Dos Palomas”, al contrario que domingos pasados, estaba a rebosar, había empezado la liga de fútbol. Me puse al final de la barra, el único hueco libre que encontré. Sentado a mi lado estaba un señor de unos 50 años con una larga perilla, era grueso, casi gordo. Vestía una camiseta ajustada del Real Madrid escrita con el nombre de Sergio Ramos. “Para que sea gol la pelota tiene que entrar por completo” gritaba puesto en pie.d La vida seguía donde la dejé antes de ese parón, de esa visión inquietante de la muerte. Toni se llamaba, no era conocida para salir en los periódicos, era una buena persona, causa más que suficiente para que su historia carezca de importancia. 57 años y un infarto la apartó de nuestro lado, del lado de esos dos jóvenes que de un zarpazo se han convertidos en hombres, esos dos muchachos que le daba sentido a su vida.

El de la camiseta de Sergio Ramos hace aspavientos pidiendo penalti y Ronaldo, desde el suelo, implora al cielo porque lo han agarrado de la camiseta. Que poco importan el resto de cosas cuando te aproxima a ese descenso oscuro donde te roza tan cerca la muerte. Cuando Ronaldo mira arriba yo la veo a ella. A ella que hace pocas horas una mano cerró para siempre los párpados de sus grandes ojos en esta lotería del tú te quedas, tú te vas. Lo que te vamos a echar de menos en un Centro de Salud que esta de luto ayudado por la sensibilidad de usuarios y compañeros, por todos excepto por lo que solo ven en la ausencia de la muerte su coste y todavía desconocen que hay cosas que no tienen precio. Empiezan a preguntar por ti esos pacientes a los que consolabas cuando venían preocupados, los que trataste con cariño y respeto. A mi espalda, un señor mayor da un golpe en la barra porque Isco ha chutado fuera. Me mira porque de mi ojos se ha escapado una lágrima, “es para llorar” dice. Me voy a casa, el encuentro terminó cero cero. Cuando llegué del entierro, en el telediario del día siguiente, estuvieron hablando delpartido  un cuarto de hora. Que poco importan las cosas que de verdad importan.

 

 

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SEPTIEMBRE CUANTO TE ECHO TE MENOS
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Diego Algaba | 18-08-2015 | 4:07| 0

Otra vez estamos en agosto. Esto avanza a paso de gigantes. y este sol que me derrite los sesos y las ideas no se va. Un día tras otro golpea mi voluntad hasta hacer que me abandone a lo más profundo de la pereza intelectual, ya solo leo el As, ni eso, me limito a mirar a la chica de la última página. En estos días uno no sabe de que escribir, no soy capaz de ligar dos o tres reglones con sentido.

Oigo por todas partes: “tengo necesidad de desconectar” lo escucho en el trabajo, en Carrefur, en el bar. Y cuando llego a casa y enciendo el facebook veo las fotografías de los que están desconectando con una silla plegable en una mano, una sombrilla con publicidad en la otra y una mochila de colorines en la espalda de donde sobresale una toalla con grandes soles amarillos mientras intentan guardar el equilibrio andando por la arena caliente de una orilla que parece un concurso de imitadores de Chiquito de la Calzada. Se les ve con bañadores de colores del que sobresalen unas lorzas de un intenso invierno de sillón. Luego, por fin, se tumban en la silla y embadurnados con pringosas cremas se achicharran al sol rodeados de cuerpos tan lustrosos como los suyos y se hacen un selfie donde escriben en mayúsculas“ESTO ES VIDA”

Desconectan los trabajadores de Badajoz en Punta Umbria, Matalascañas, Costa Ballena… en esos paraísos que se pueden ver anunciados en los escaparates de las tiendas donde salen autobuses a las 6 de la mañana para volver de madrugada, después de que los viajeros hayan desconectado en un tostadero de arena. Las playas de Huelva son lugares donde puedes encontrar a un paisano al que solo conoces de hola y adios. -Coño fulanito ¿que haces por aquí? -vamos al chiringuito, y de repente te encuentras frente a un desconocido con la barriga al aire igual que la tuya tomando cervezas mientras hablas de las bondades de tu hotel y de los días que vas a estar mientras te ajustas las chanclas a un pie dolorosos acostumbrado a llevar cómodos zapatos y abres las piernas disimuladamente para aliviar el escozor de la entrepierna en carne viva por culpa de la sal marina.

Una vez en Badajoz sales a la calle con un traje blanco para resaltar el moreno y dar envidia a los que se quedaron diciendo “que maravilla de playa,He desconectado.

Septiembre cuanto te echo de menos.

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LA MARINA
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Diego Algaba | 08-08-2015 | 7:05| 0

Tenía ganas de escribir sobre la Marina ya que ha sido uno de los lugares más emblemáticos de Badajoz, aunque su apogeo me cogió en plena adolescencia y para mi era un templo prohibido donde iban personas importante a las que no tenía acceso. Un día entré con otros de mi edad, se nos quedó grabada la imagen del camarero uniformado sirviendo con gestos elegantes que provocó en nosotros el silencio. Estábamos asistiendo, sin ser consciente de ello, a un momento iniciático de nuestras futura vida social. La Marina era una escuela de camareros donde estaban los mejores dirigidos por Francisco Hinchado. Aquello era como una gran familia: Sebas,Reyes, Andrés, Manolo, Ani la cocinera, Canini el limpiabotas y muchos más que pasaron por el magisterio de Don Francisco.

Yo pasaba a diario por la cafetería. Veía sentado a mi profesor de literatura, Enrique Segura con Ricardo Puente,minutos después de que el

foto de internet

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anfiteatro del Instituto Zurbarán fuese invadido por la magia con la lectura y escenificación, por parte del profesor, con capítulos del Lazarillo o la Celestina. Ya por aquellos entonces, donde yo era futbolista del Flecha Negra, me atraía más ese otro mundo complejo y mágico de las letras que el de los Ronaldo y Mesi de la época.

En la Marina también se podía ver a un joven con aires bohemio que escribía en cuadernos de hojas blancas,vestía pantalones bombachos y fumaba en pipa, una imagen que llamaba mi atención y que era solo fachada como comprobé cuando cayó en mis manos una antología de jóvenes escritores pacenses en la que firmaba dos poemas ininteligibles.

No sé a quien escuche que Don Hipolito, director del psiquiátrico de Mérida, una noche de agosto en la que estaba sentado en los veladores de la Marina con todas las mesas llenas, ya que Badajoz veraneaba en el rio Guadiana y todavía no había descubierto la Antilla, vio como un paciente escaló hasta lo más alto de la estatua de Moreno Nieto, la que esta frente al López de Ayala, y con grandes voces y desproporcionados gestos agradecía, al prestigioso psiquiatra, su curación.

Así transcurría la vida de aquella cafetería pacense entre anécdotas y cotidianidades dirigida por Francisco Hinchado uno de los mejores profesionales que ha dado la hostelería badajocense y donde se hacían tratos de ganado, reuniones políticas y se escribían los páginas

Marina Actual

Marina Actual

más importantes de la historia de la ciudad.

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