Hoy

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EL MERCANTIL
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Diego Algaba Mansilla | 23-02-2015 | 12:06| 0
FOTOGRAFÍA DE LOLA K.CANTOS

FOTOGRAFÍA DE LOLA K.CANTOS

Siempre quise escribir un artículo de la noche pacense, de los bares nocturnos, de regresar a casa de día, de esa vida canalla que no hago desde que descubrí el placer del aire fresco de la mañana, del aroma a café sin sabor a tabaco,sin el desasosiego de la noche vibrando en mi cuerpo.

Me gustaría haber escrito de aquel que alguna noche hubiese querido ser y nunca fui. Pero tengo poco que contar,nunca regresé a

Sara

Sara

casa de madrugada con una desconocida, ni tuve relación con droga, ni frecuente esos ambientes sórdidos de humo, medias rotas, rímel corrido y música de jazz. Siempre volvía solo y me queda dormido en el sofá con un libro en la mano. Mis contadas conquistas nunca se dieron en noches de cazadora de cuero con las solapas subidas en las que era el que no era. Me estoy acordando de esto porque he conocido a Sara. Tiene 30 años y trabaja para Cruz Roja. Sara me dice que va a los conciertos del Mercantil, ese bar que yo también frecuenté. Ella va para escuchar música y no por ser el último que cierra como hacia yo. Dice que ha visto a un grupo que hace música ska, no se que contestar, no se a que estilo de música se refiere. Dice que un día vaya a un concierto, me cuenta que su novio, Javier, tocaba el bajo en un grupo que se llamaba  “A Groso modo” Él, estudio magisterio, aunque lo que más le gusta es la música se gana la vida trabajando dos horas en una guardería bilingüe de las Vaguadas. Ella es de Madrid, también maestra, se conocieron en Brighton, los dos coincidieron aprendido inglés, La juventud tiene una forma diferente de relacionarse, se mueven con soltura entre aeropuertos y maletas, se conocen y se enamoran, personas de distintas ciudades, países y culturas mientras mi generación, como mucho, nos emparejábamos con mujeres de Olivenza que conocíamos en la Max Power, Colon en Montijo o la Maikel de Mérida.

Estaba pensando en lo que me dijo Sara: “un día tienes que ir a un concierto del Mercantil” mientras oigo trastear en la habitación del al lado a mi niña y pienso ¿donde voy a ir?, si la música que más me gusta la tengo aquí, en casa, entonada por la tierna voz de una niña de tres años. “Debajo de un botón ton ton…”

 

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VAGUADAS
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Diego Algaba Mansilla | 05-02-2015 | 08:55| 0

Salgo en chándal, no tengo ganas de hacer deporte aunque cuando llevo un rato corriendo me alegro de haber salido. Me gusta observar a la gente tan iguales y tan diferentes. Veo como hacen las misma cosas los que se creen distintos. Pensamos que somos únicos andando al lado de otros que llevan la misma ropa, el mismo paso y hacen el mismo trayecto.
Muchos deportistas corren aislados de los sonidos de la tarde con los pinganillos en la oreja, quizás todos reciben la misma información: Que va a hacer Grecia con el pago de la deuda o como tributa Monedero. ¿ cual será el contenido del informe que vale 420.000 euros?
Corro por la Avenida que llega hasta las Vaguadas. Paso por la traseras de la Banasta. Veo un árbol sin hojas, se esta poniendo el sol. Que estampa mas bonita para hacer una foto. Un instante irrepetible que parece una acuarela sacada de la paleta de Van Gogh. Llego hasta la urbanización Las Golondrinas. Huele a leña. Me encuentro con Visi, la del juzgado. Iba a decirle lo guapa que estaba, lo bien que le quedan las mallas, pero me contengo porque me acuerdo de la Presidenta del Observatorio de Violencia Doméstica y de Género. Hasta que no tenga mas datos, no se si guapa entra dentro de la categoría de piropo prohibido o solo se censura el piropo albañil, “Estas más buena que un sofrito de caracoles”. Llego a la gasolinera y le sigo dando vueltas al encuentro con Visi. Creo que si le hubiese dicho lo atractiva que estaba la conversación hubiera tomado otro cariz mas a mi favor. Recuerdo que una señora mayor por solucionarle un problema con sus papeles del médico me dijo: “gracias por ser tan amable” también me llamo guapo no se si eso entra en el lote de piropo prohibido o solo se censuran los emitidos de hombre a mujer. Censura una palabra fea que sube como la espuma y que empieza a adquirir el protagonismo perdido. Sigo andando. Llego hasta el final del camino. Cruzo por el paso de peatones y regreso por la otra acera. La acera de enfrente, más salvaje, menos retocada, merece una Plaza Alta para ella sola. Quizás, mejor que un artículo, un reportaje fotográfico. Los impresionantes atardeceres pacenses se merecen que los recorran los poetas para que les pongan la palabra exacta,ese matiz que penetra la piel y cura las heridas de las entrañas.

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LLERENA, LA FOTO
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Diego Algaba Mansilla | 26-01-2015 | 09:32| 1

Vi en el periódico la presentación del HOY en Llerena. Siempre que me encuentro algo relacionado con el pueblo me entra un cosquilleo que se transforma en curiosidad. Leo con atención. Miro las imágenes para ver si conozco a alguien. Cuando vi la foto sentí el deseo de escribir. Un impulso que me hizo encender el ordenador y empezar a teclear como si ese soniquete de los dedos contra las teclas me transportasen hasta allí haciendo que me sintiera parte del público que ojeaba el periódico. Me puse a escribir sin nada que decir; sin ninguna historia que contar; un acto mecánico que me transporta, a través del teclado, a mi pueblo, y que hace que piense en que los años no han pasado; que fue ayer cuando dije adiós a un tiempo que siempre estaría presente en mi futuro. Cuando vi la foto me puse a escribir para estar ahí, con los mios. Para sentir que era uno más de los que estaban sentado en las butacas de la Merced . Me emociona ver Llerena en el HOY. Me gusta tener la facilidad de entrar a diario a indagar en las noticias del pueblo, en sus cotidianidades ,saber como le va a la gente, que hacen, que cosas pasan. Me gusta ver las calles, leer las noticias. Cuando me vine de Llerena había amigos que me tenían informados por teléfono. Ahora, que la tecnología forma parte de nuestras vidas, mi vínculo con el pueblo es a través del ordenador. Juan Francisco Caro Pilar en facebok me hace disfrutar con sus fotos al recorrer con la cámara los lugares que yo frecuentaba a pie, en bici y en coche. Los atardeceres de Fuente del Arco, la carretera de Trasierra, de Ahillones, el parque de La Albuera, el Castillo de Reina. La calle Aurora, la de Cruz,Avileses, el bar del Soga, el Luque todo aderezado con su prosa poética. Cuando veo cosas del pueblo no puedo evitar emocionarme..
De vez en cuando me encuentro en Badajoz con algún Llerenense. Hablamos del pueblo. Pertenezco a ese grupo al que llamo los nostálgicos de Llerena, porque aunque no haya nacido ahí, siento Llerena mio. Uno es de donde ama, de donde sufre, de donde le duele las cosas el lugar donde se crea un vinculo del que ya no se puedes prescindir
Ayer vi en el periódico una foto de mi pueblo y me arranque a escribir.

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¿POR QUÉ NO ESCRIBES DE…?
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Diego Algaba Mansilla | 22-01-2015 | 09:59| 2

Algunas veces me paran por la calle y me cuentan cosas para que las escriba en el periódico. Me siento halagado sabiendo que hay personas que me leen. Por eso, y aunque me resulte difícil narrar lo que no he visto, escribo algunas de esas cosas.

Conozco a Ángel Bote desde que empecé a trabajar en el antiguo insalud. Yo tenía 25 años y él algunos más, era visitador médico y ahora está jubilado.

Ángel no cuenta batallitas de sus comienzos en la profesión, cuando se quedaba en frías pensiones de pueblos para realizar su trabajo por pequeños y lejanos consultorios, donde el médico permanecía 24 horas al día todos los días de año. El visitador informaba, además de las novedades en medicamentos, de como iba el mundo.

Ángel hablá de la Terraza del López, del San Francisco de los bailes amenizados por los Play Boys donde conoció a su mujer Josefina.

Me dice: puedes escribir en el periódico que en la terraza del López, además de bailes, había partidos de baloncesto, boxeo y hasta pases de modelo. Su padre, Pedro Bote, era jefe de operadores. Me dice que ponga que los ayudantes de maquinista eran Felix Leon y José Benítez. Aunque le advierto que es difícil que un artículo quede entretenido con tanto nombres, insiste en que el encargado de cartelera y propaganda era Miguel Tejero, y que a la feria de San Juan venía, Lina Morgan, Andrés Pajares, Tony Leblanc. Me ha contado alguna anécdota de Juanito Navarro cuando celebraba su santo en la Marina.

Este visitador médico jubilado,que vivía en el López cuando era jóven, no habla de las innumerables anécdota vividas por pueblos pequeños de Cáceres y Badajoz. Ángel se emociona hablando de Audry Hepburn de “Vacaciones en Roma” o de “Desayunos con diamantes”.

Me dice Federico que entre la doble fila y los coches que se saltan el semáforo en rojo de Juan Sebastián Elcano, el que esta frente al pasaje de Zafer, no puede salir de la cochera. El frutero hace de municipal indicándole cuando puede incorporarse a la autovía

Me pregunta Ana ¿Por qué no escribes en el periódico que en la esquina de Juan Pereda Pila y Fernando Calzadilla todas las mañanas hay una enorme cola para coger un periódico gratis? Le contesto que eso ya lo ha escrito Manolo López, que tiene más arte que yo y ha bautizado a este rincón como la esquina educativa.

 

 

 

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MI PADRE
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Diego Algaba Mansilla | 20-01-2015 | 08:20| 0

Hace unos días encontré en la mesilla de noche de mi padre un papel arrancado de una libreta de alambres escrito con esa letra perfecta de caligrafía antigua que hacía con esmero y parsimonia y que delataba que su profesión no era la medicina. Si la grafología es esa ciencia que lee en la personalidad podría distinguir en esos rasgos la de un hombre bueno, un hombre cabal que tuve la suerte de tener como padre. Hace dos años que murió y al ver su letra sentí un escalofrío por todo el cuerpo. Ahora llevo en el interior de mi cartera ese papel donde tenía escrito, la dirección de mi hermano mayor en Madrid.
No soy capaz de imaginar esos niños finlandeses y con el tiempo, el resto del mundo, que no puedan sentir lo que yo sentí. Utilizar solo el teclado para escribir me parece una limitación más que una ventaja.

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UN DÍA DE VACACIONES
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Diego Algaba Mansilla | 08-01-2015 | 14:11| 1

Soy un privilegiado. Tengo la suerte de trabajar. Elegí un oficio en el que era más importante para mi las tardes libres que el sueldo, aunque tengo que reconocer, que ahora, después de tanto abaratar y ningunear mi trabajo, me preocupa el salario.
Estas navidad disfrute de un día de vacaciones. Era martes. Fui a tiendas de ropa a las que nunca voy. Me agobia las aglomeraciones. Le tengo tirria al espejo del probador, a hacer colas con un pantalón en la mano y una camisa en la otra. Cuando salí de la tienda cogí el coche para vagabundear por la ciudad, una ciudad tranquila y desconocida para mi en una mañana de diario. Me metí en el polígono del Nevero buscando la gasolinera,que según dicen, es más barata. Siempre me pierdo en ese paisaje hostil de naves gigantes y calles sin nombres que me produce tristeza, una urbanización pensada en lo práctico sin ningún interés por lo estético. En mi deambular comprobé que Talleres Remedios se había convertido en Grúas Guerrero, que algunas naves de chinos habían cerrado,vi el parque de bomberos, el punto limpio, la I.T.V. busqué las Bodegas Maset, Pasé por el almacén de la Granja el Cruce, el del SES, Cristalería Lomas, Verdi, Muebles Saito, Habitacle,llegué al tanatorio,vi el letrero de Leroy Merlín, entre por primera vez en el gigante del bricolaje, vi taladradoras. Podía haber comprado una como la de mi vecino, esa que usa los domingos cuando estoy en casa. Había una sección de hachas y sierras tan bonitas y bien colocadas que entraban ganas de coger una para ir al bosque a cortar troncos como un aizcolari,vi tornillos, tuercas, puntas, arandelas… siempre me ha fascinado esa selva metálica tan bien colocada en las estanterías. Recorrí el edificio,quería comprar todas las herramientas,pero no sabía como se utilizaba ninguna. siempre he sentido envidia por los manitas que saben arreglar todas las averías caseras. Me traje unas perchas para colgar camisas y unas pinzas de tender la ropa, era lo único que sabía como utilizar. Cogí el coche, fui a Decathlon, chicas y chicos jóvenes me sonreían , me daban los buenos días, no creo que fuera por mi aspecto de atleta. Luego fui al mercadillo de los martes pero esto merece un artículo para él solo y termine mi mañana de vacaciones con una caña escribiendo esta Plaza Alta en la Plaza Alta.

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NO SOLO LOS POLÍTICOS
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Diego Algaba Mansilla | 26-12-2014 | 08:34| 1
fotografía de Lola K Cantos

Fotografía de Lola K Cantos

Esta navidad no iba a escribir ningún articulo titulado Diciembre, ni luces, ni nada relacionado con esa tierna estampa de un hombre de barba blanca viajando en trineo, ni siquiera quería hablar de los atascos, ni de Badajoz en obras. Sin embargo, vuelvo a escribir sobre el inicio de las fiestas. la comida con compañeros es la mejor, es la primera. Porque luego, cuando llevas dos semanas cantando, comiendo y bebiendo y estas hasta las “trancas” de turrón, del “cuñao” y de los matasuegras, echas de menos el silencio y algo ligero en el plato. La primera fiesta se coge con ganas. Siempre voy a la comida de empresa, me gusta ese buen rollito entre nosotros para conocernos fuera del ambiente laboral. Se decide el sitio después de escuchar las opiniones de un grupo heterogéneo donde cada cual tiene en mente un restaurante y un menú. Este año no tuvimos suerte en la elección: una croqueta por aquí, pan duro untado de torta sin queso por allí,cuatro verduritas y cuando nos dimos cuenta habíamos terminado de comer sin comer. Nos engañaron. Inflan precios y rebajan calidad

fotografía de Lola K.Cantos

fotografía de Lola K. Cantos

. Objetivo: ganar mucho en poco tiempo. Es lo que hacia Jesús Gil con los pisos que se caían. Nos quejamos de políticos pero a la mínima oportunidad, otros, que no lo son, te dan gato por liebre. El mal sabor de boca no solo fue por la comida sino por la decepción de comprobar que no cambia nada, que no hemos aprendido después del batacazo. Es navidad y lo único que importa es que dejes los cuartos. Piensan que vamos a divertirnos y lo de menos es el servicio, luego ponen una barra con bebidas Paquito el Chocolatero algo de las Grecas de Boni M y vamos despachados.

No les de un pez enseñadles a pescar” dicen los chinos. No piensan en mañana La publicidad mas eficiente es el boca a boca, ahora no recomendaremos a nadie ese lugar a no ser para advertirles. Si nos hubieran atendido bien, seguro, que de los 60 que fuimos alguien vuelve con la familia o amigos y así es como se hace clientes, pero después de la tomadura de pelo no creo que ninguno de nosotros vaya. Así como vamos a salir para adelante. No solo los políticos engañan. Es la sociedad que hemos creando y que esta pidiendo a gritos un cambio.

Unos días después fuimos unos diez amigos a comer al Guille en Valdepasillas, fue todo lo contrario, una puerta a la esperanza no todos hacen lo mismo como tampoco todos los políticos son iguales

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LA BIBLIOTECARIA O EL PASO DEL TIEMPO
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Diego Algaba Mansilla | 12-12-2014 | 09:46| 0
fotografía de Lola K Cantos

Fotografía de Lola K Cantos

Me pongo a escribir. Son las 8 de la tarde. El tiempo pasa rápido. Fuera hace frío, es de noche, que pronto pasa el día, igual que las semanas los meses y los años. Recuerdo aquel día que nos juntamos los amigos de la juventud para comer. Creo que fue Vicente quien dijo “estamos todos, todavía no ha habido ninguna baja”. Aquel comentario me impresiono. Yo nunca había pensado antes en ello cuando desbordaba salud y juventud, pero ya he llegado, sin darme cuenta, a esas edad en la que leo con gafas, me cansa subir escaleras y miro sin pretensiones cuando veo a una muchacha guapa, excepto el otro día,cuando fui a la biblioteca. sentada detrás del mostrador de los préstamos había una joven morena de pelo rizado y mirada dulce, encima de los hombros llevaba una toquilla negra que le daba un aspecto hippi. Debido a mi inconsciencia del paso del tiempo puse una sonrisa de seductor, como en los viejos tiempos. Mi ignorancia me llevo a un coqueteo absurdo empleando, con la desconocida, un tuteo risueño mientras ella, con pulcra seriedad, profesional me hablaba de usted. Era tan guapa que ni siquiera me importó que me preguntara si Landero era extremeño. “De Alburquerque”, contesté,ni siquiera mi cultura literaria llamo su atención, no había nada que hacer. Todos los desconocidos me hablan de usted. No sé cuántas docenas de huevos he comprado en la Granja El Cruce para que Inma, la dependienta, me llame Diego, ni los meses empleados para que me tutee Beatriz, la joven que me vende el periódico. Hay cosas que ya no podré hacer nunca y otras que no volveré a hacer. Quizás ya sea mayor para muchas cosas, mayor para entender al nuevo partido político que dice lo que queremos oír pero sin saber como lo van hacer. Ya tengo la mollera dura para comprender que el Ministro de Justicia diga que los ciudadanos entenderán que el juez Ruz sea apartado de la Audiencia Nacional, Se eternizarán los procesos, o que salga de la cárcel Santi Potros. Soy demasiado mayor para entender donde esta la justicia cuando echan a una anciana de su casa y que anuncien la llegada de Woody Allen como un Mister Marshall, no para hacer lo que sabe, sino para que practique su afición. La noche esta más oscura. Hace más frío. No sé que hora es. Paso otra noche acariciando las teclas de mi ordenador. Para muchos, seguro, que esto  es una pérdida de tiempo mientras a mí me da la vida

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CUANDO HASTA LO BARATO ES CARO
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Diego Algaba Mansilla | 02-12-2014 | 09:29| 1
Fotografia de Lola K Cantos

Fotografía Lola K Cantos

Salgo de casa a pasear sin rumbo, sin nada en la cabeza, con poco en los bolsillos, salgo a ver que me encuentro. Mi aventura se limita a mirar: Veo a una muchacha embutida en un pantalón vaquero de una talla menor, a un obeso corriendo en malla con una ajustada camiseta del Madrid que pone Ronaldo, a un joven montado en una bici por la acera, a un señor tirando la basura por la mañana, a un jubilado con un perro que ensucia el césped donde juegan niños. Observo las caras de la gente, caras serias, caras bonitas, caras feas, caras resignadas,muchas caras diferentes y sin embargo iguales, Entro en un bar, la televisión vomita. Subo las escaleras eléctricas del Corte Inglés, un señor trajeado me adelanta corriendo por la derecha. Me paro en el rincón de las tallas grandes, busco lo barato. Voy a las tiendas Pavo y Kiabi que también tienen camisas de varias XL. Veo las carteleras del cine club a dos euros. Busco los bares donde se desayuna por 90 céntimos. Hay muchas personas en la calle y pocas trabajando ¿donde esta el trabajo? Desde la calle se ven despacho con todas las luces encendidas ocupados por pregoneros de humo que dicen crear empleo pensando y poniéndose en lugar del pobre, que fácil es ponerse en lugar del pobre sentados en cálidos sillones. Encuentro gente sin nada que hacer y poco que gastar caminando siempre por los mismo lugares, buscando el equilibrio de lo conocido, personas que coinciden en la intemperie del frío callejero. Los desocupados hacen colas: Colas para que les den un periódico gratuito, un plato de comida en comedores sociales,colas en los contenedores de los supermercados a la hora del cierre. La gente sale a la calle a esa hora que los vendedores de humo no están porque se encierran en despachos para organizar la vida con decisiones para su beneficio enmascaradas en el bien común mientras los demás van a lo barato: a leer periódicos en la biblioteca,a conferencias hasta llenar aforo, al vino con aperitivo por 50 céntimos. Se habla de los viajes a Canarias, del pequeño Nicolás, de la Pantoja,de la Duquesa libre, que fácil es ser moderno cuando se tiene de todo, mientras se silencia lo importante. La gente se dedica a mirar. Mirar sentados en un banco de hierro como pasa la vida acurrucados unos contra otros refugiándose del frío fijando la vista en un horizonte de tierras lejanas, donde los jóvenes leen futuro y los viejos miedo mientras sigue avanzando Podemos.

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RUIDOS
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Diego Algaba Mansilla | 14-11-2014 | 08:36| 1

Enciendo el ordenador después de leer a Landero, después de comprobar, en la contraportada del HOY, que Alonso de la Torres y Manuel Alcántara escriben a diario. Me arranco con ganas pensando que escribir es fácil pero escribir no es fácil. Pongo los dedos en el teclado y se me va el pensamiento a ideas sin formas ni color. Tengo como aliado el silencio de la mañana pero el silencio dura poco. De pronto empieza a sonar el ruido penetrante del taladrador del vecino, ¿ira a colgar otro cuadro? No se si tiene una casa o un museo. Para anunciarse,el bombonero, choca una bombona contra otra. Ha empezado el trajín de ruidos diarios: coches que van y vienen, motos de potentes rugidos, una sinfonía desafinada interrumpida por la voz firme del altavoz de la furgoneta del tapicero “se tapiza silla, sillones, tresillos y descalzadora en su propio domicilio” llegamos a las 12, suenan las campanas de la torre tolón tolón tolón tolón. Coches van y vienen, ambulancias y sirenas de policías agitan sus luces y voces con urgencia. Desde una ventana sale música a su máximo volumen para que todos sepamos que el adolescente rapero del tercero tiene un equipo mas potente que el flamenco del quinto. Llega la siesta, y los “wuasa” de grupos, no se a cuantos pertenezco: familia, trabajo, amigos… siempre hay alguien que a esa hora feliz de la cabezada tiene alguna foto que enseñarnos, algún vídeo que subir o alguna frase que como no compartas con 20 amigos te caerán mil años de mala suerte. Cuando la noche esta avanzada, sobre las tres, cuando uno esta deleitándose con los placeres del sueño, el camión de la basura fuerza todos sus sonoros tentáculos para vaciar los contenedores sin silenciador, algunas madrugadas me despiertan coches con las ventanillas bajadas desde donde sale ese tunda tunda que ellos llaman música. a las siete de mañana suena el ruido odiado del despertador, un pitido que siempre es penetrante y desagradable aunque este enmascarado en el lago de los cisnes. Ruido caseros, ruidos de tacones, de sillas arrastradas, de Juanito esta quieto con la pelota, ruido chillones de tele cinco, de políticos en pre-campaña electoral,de voceadores vendiendo humo,gritando promesas de igualdad desde sus privilegios, ruido de miedo,ruido de latas atadas al rabo de un perro flaco, todo el mundo grita al pobre a veces hasta con un susurro. Ruido mucho ruido y nueces, pocas nueces.

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