Hoy
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¿CUANTO TIEMPO SE PUEDE ESTAR CALLADO?
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Diego Algaba Mansilla | 18-06-2012 | 06:55| 0

El personal anda revuelto, asustado, expectante, oye radio, lee periódicos, ve telediarios, pregunta a los sindicatos, intenta descubrir el significado de la palabra rescate,sobre todo las consecuencias, , El personal de la calle no sabe que son cien mil millones de euros al 3 por ciento. No entiende que lo que ayer era muy malo hoy es muy bueno. El anuncio del temido y negado rescate solo le faltó festejarlo con champán. La gente no entiende porque le dan tanto dinero al banco, ese gigante, que tiene los edificios más altos, las mejores casetas en la feria, los mejores trajes en las fiestas.
El personal de la calle, sabe que el presidente quiere lo mejor para el país, pero… ¿que es lo mejor? La gente no entiende porque el Gobierno no muestra el mismo interés para crear trabajo, no entiende para que han recortado los sueldos si no son los ciudadanos quienes van a pagar la deuda. El país esta triste. El personal permanece en casa los sábados y domingo por la mañana conectado a “facebook” y twtter cuando antes estaban en la calle tomando cañas, cuatro bares de mi barrio tienen el cartel de se vende, y tres tiendas, y dos despachos… El presidente dice que quiere lo mejor para el país pero el personal no se fía de su palabra, ya no solo se tiene licencia para mentir en las costosas campañas electorales. ¿Que ocurre cuando las personas no se fían del diagnóstico de su médico?, ¿el alumno de su profesor? o ¿un hijo sabe que su padre le miente? Que sentimientos de seguridad se desarrolla cuando se tienen dudas de que lo dicho sea cierto. Queremos más que nunca saber, queremos justicia, ¿pero que pensar de la justicia cuando su mayor representante hace lo que hace y le parece que esta bien?, y el fiscal General del Estado, ese hombre al que conocíamos de su gran cultura cinematográfica dice que es difícil diferenciar la actividad pública de la privada, la ficción de la realidad.
El personal esta expectante, resignado,mentalizado para ser quien pague las consecuencias del desaguisado. ¿Durante cuanto tiempo se puede permanecer callado?

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FERIA DE SAN JUAN
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Diego Algaba Mansilla | 15-06-2012 | 06:11| 1

Los veía pasar desde el balcón de mi casa,caminaban en familia, parecían soldados de un regimiento sin mandos, sin prisas, disfrutando del paseo, uniformados con ropa de vestir. Ellos: pantalones blancos y camisas de botones, ellas: zapatos de tacón y medias negras, un único traje para ferias y bodas, no había dinero para trapos, no existía el kiavi ni la sección de ropa de Carrefur. lo importante era ir limpio y bien peinado.
Publicidad Jose Luis anunciaba a través de un altavoz colocado en el techo de su automóvil las actuaciones en la caseta de las lomas: Rocio Jurado, Triana y los Pecos. La noria giraba y se veía desde todas las partes de la ciudad como hoy se ve el edificio de Caja Badajoz. La feria estaba cerca, se podía ir andando y regresar a gatas. Ahora no, ya no se palpa ese ambiente festivo. En una ciudad pequeña se ha dividido la feria están los que van al casco antiguo y los que van a la frontera de Caya. divides y perderás. Antes todos nos encontrábamos en el albero del ferial con la orquestas de fondo agachándonos y volviéndonos a levantar a ritmo de Paquito el chocolatero. Hoy la feria esta en el quinto pino como su caseta más marchosa. Se acabaron aquellas noches abiertas a las estrellas aderezadas con pasobles, pinchitos, pollos asados,la rica manzana acaramelada, algodón de azúcar, coco recién regados, fruta escarchada, turrón de Castuera, escopetas de feria, el siempre toca, si no es un pito es una pelota. Desde hace unos años esta de moda ir al casco antiguo de bar en bar, como un día cualquiera. Aunque tengamos farolillos con el dibujo del toro encima de la cabeza aunque pongan canciones de Camela, nunca sonaran igual que en la pista de coches chocantes, a mi me sigue gustando pisar la tierra del ferial porque si no parece que no estoy de feria.
Tengo nostalgia de aquellos años en los no existía el móvil y donde solo eran necesario cuatro amigos con los que disfrutar sin el impedimento del teléfono. Hoy, el personal, lo que hace es ignorar a los presentes, en lugar de beber hablar, cantar, bailar y ligar, sacan el reportero que cada uno lleva dentro para contar la feria en directo a los ausentes a través de feisbu, twitter y tuenti.
Recuerdo aquellos años glorioso en los que a las cinco de la tarde los taurinos cogían las botas de vino y el cojín y marchaban camino de la plaza dejando el terreno libre a los demás.
Cuantas cornadas dieron aquellos toros aunque las cornadas importantes siempre las dio la vida.

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LAS FIESTAS DE MEDICINA EN CHARLOT
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Diego Algaba Mansilla | 05-06-2012 | 06:17| 1

La luz cansada y cansina de las discoteca iluminaba el blanco de camisas y dientes recién cepillados. Los destellos de la bola que colgaba del techo se dividía en mil cristalitos de colores que giraban enloquecidos encima de saltarinas y calenturientas cabezas aun por formar y que dejó a más de uno colgado para siempre en un limbo de pantalones ajustados, brillantina y movimiento sexy vagando entre los imprecisos límites de la cordura la locura y el viejo verde.
Los estudiantes de medicina hacían fiestas en la discoteca Charlot, antiguo cinema España,para pagar el viaje de fin de curso. Los de medicina, junto con los de química, eran expertos en fabricar pócimas excitantes para alcanzar la felicidad y olvidar,durante unas horas, sus ocupadas cabeza con nombres de huesos, músculos y arterias y así curarse de tanta química bioquímica y ultraquímica prescindiendo de las vísceras por un rato para gozar de la carne con dulce sabor a ginebra sudor y deseo.
Los futuros médicos entraban en aquella oscura cavernas junto con profesionales del ligoteo que intentaban pillar para siempre un médico/a que curara definitivamente la melancolía y la economía, cuando el médico tenía prestigio social y la cartera llena antes de convertirse en la diana para resolver la precaria economía de una región que ahora se llama comunidad autónoma o Gobierno de Extremadura.
Estaban los que tenían una barba a lo Ramón y Cajal que llegaban a la noche de luces y colores con el microscopio encendido, mirando con unos ojos aumentados de gafas redondas y gruesas desarrollando eso que luego se llamaría ojo clínico. Unos ojos premiados con la visión de camisetas y pantalones ajustados para prescindir, durante unas horas, de los apuntes escritos a mano que ya iban adquiriendo los trazos ilegibles de lo que más tarde seria la barroca letra de médico.
Aquellos estudiantes de medicina soñaban con llevar para siempre la bata blanca como un tatuaje imposible de borrar en el mundo reducido de hospitales guardias sangre sudor y quirófanos.
Algunos afortunados salían del local buscando la oscuridad de la iglesia de San Agustín para fundir sus cuerpos en tórridos abrazos y besos antes de coger la cuesta abajo que llevaba al río sin preocuparse por el bombeo agitado de sístole y diástoles antes de llegar a ese remanso de paz intimidad y sexo en las frescas y escondidas hierbas de la orilla para volver al día siguiente a iluminarse con la luz del flexo en la habitación de pisos de estudiantes con olor a litrona, sopa de sobre y arroz a la cubana.

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PESIMISMO
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Diego Algaba Mansilla | 30-05-2012 | 06:27| 1

El pesimismo aparece en los periódicos. Un ambiente espeso de tristeza y preocupación destilan todas sus secciones, la misma preocupación existe en las oficinas de los funcionarios. Las secciones de opinión dejan de ser líricas para ser trágicas. El director del periódico decía en su carta del domingo que no hay noticias buenas ni malas que para el periódico solo hay noticias, y que lo publicado es el reflejo de la realidad. Los periódicos cuentan lo que hay y lo que hay no nos gusta. Quizás deberíamos saber más, conocer el complejo mundo de la política económica y así no sentirnos tontos cuando seamos capaces de comprender que los euros que nos quitan mensualmente de la nómina son tan importantes para sacar el país del atolladero como los millones que le dan a Bankia. Una inyección de optimismo y capital que es más urgente para salvar un país que invertir en sus miles de parados que no tienen nada y en empleados públicos que no les llega.
Mientras escribo esto levanto la cabeza y veo desde la ventana de mi casa, la vista del majestuoso edificio que se levanta por encima de todos los demás en la orilla del río, deseo que no se caigan como lo han hecho las torres Kio.
El periódico habla del cobro del ibi a la iglesias. Dice la iglesia que si ellos pagan que también lo haga los sindicatos y los partidos políticos y los …y sigo sintiendo esa extraña sensación de tonto cuando pienso que el único que paga el ibi soy yo.
Los dirigentes miran para Alemania los ciudadanos a Grecia.

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EMBARCADERO
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Diego Algaba Mansilla | 16-05-2012 | 06:18| 0

Hacía calor lo que ahora se llama ola de calor antes era verano. Teníamos vacaciones y toda la energía de los pocos años para derrochar con generosidad. Nos desahogamos nadando en el río y jugando al fútbol en la orilla del embarcadero. Podíamos compartir equipo con Tienza que era la figura del Badajoz y con Paco Alegre que lo sería años después. Atado a un árbol colgaba una radio donde se oían los 4O principales, desde entonces, la radio me acompaño en largas y calurosas noches de verano; oía a José María García como no dejaba títeres con cabeza, Carlos Pumares contaba, con un humor de perros, los secretos del cine y para dormir el loco de la colina susurraba silencios.
A la mañana siguiente volvíamos al embarcadero donde jóvenes y mayores, mujeres, hombres y niños pasábamos las horas de ocio en ese río que hoy es ignorado por los pacenses. El Guadiana corría fresco y limpio. De vez en cuando aparecían por allí los del baloncesto uno tíos altos y fuertes que guiados por Manolo Unión hacían unos ejercicios raros, desconocidos para nosotros. Llegaban con el glamour de jóvenes bien alimentados, iban de deportistas exclusivos, de guapos e inteligentes, de los que pensaban que el fútbol era la ordinariez que luego descubrimos que era. El baloncesto era de universitarios, el fútbol de obreros, hablaban de canastas, de bloqueos, de pivot y de cosas desconocidas para nuestro vocabulario de goles, corner, faltas y me cago en…Igual que venían se iban, sin mirarnos, corriendo por la orilla con un trote patoso y torpe de elefantes felices para perderse entre su mundo de apuntes universitarios y canchas de baloncestos.
Por la tarde el río adquiría esa tonalidad amarilla y melancólica que tanto gusta a los enamorados y a los que estábamos deseando hacerlo y que aun no habíamos descubierto los dulces sabores del amor cuando todavía pensábamos que era dulce. Desconocíamos que nuestros sentimientos eran sensaciones más relacionadas con la carne que con el espíritu. Tardes largas de ensoñación como una Santa Teresa a punto de levitar soñando con esa muchacha de falda corta que esperábamos como si en cualquier momento pudiera salir de las tibias agua de agosto como una sirena sin cola;pero el río solamente guardaba en su interior manjares para pescadores que colocaban sus cebos de lombrices con mejores resultados que los nuestros de lánguidos cuerpos embadurnados con el dulzor de la colonia Brumel, que era un escalón más elevado que la Varón Dandy y uno inferior al pachuli que llegaría después, pero eso es otra historia.

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DE VINOS CON PORRINA
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Diego Algaba Mansilla | 09-05-2012 | 06:37| 0

Fui con Porrina a tomar unas mollejas al bar de los hermanos Torres, “la gente cree que a los gitanos solo nos gustan las papas con bacalao”. Entró Manuel a rifar un manojo de espárragos; vendía tira iguales que las utilizadas por los de la tómbola del maño en la feria de San Juan. Cuando las tenía vendidas, entre clientes de dos o tres bares cercanos, sorteaba el manojo extrayendo el número premiado de un bombo sacado del bingo de los juegos reunidos geyper. Era el sistema que tenían algunos de buscarse la vida antes de que hubiera en Badajoz, muchos años después, dificultades para aparcar y los gorrillas se peleasen por conducir tu coche a su hueco.
Los clientes de la barra discutían sobre si la refinería era buena o mala sin saber que años después, un gobierno del PP, lo resolvería abriendo el cajón donde siempre estuvo la respuesta.
El Marquez y yo pasamos por las tres campanas, le dije, mira, ahí en frente,algún día, te harán un monumento; primero te subirán en un pedestal, luego te bajaran a la tierra para que los mortales se puedan fotografiar contigo. ¡Anda ya poeta! dejate de cuento y vamos a la bodega a tomar otro para afinar la voz. Las calles estaban sucias, hombres oscuros escondían el rostro en las solapas de sus abrigos mientras hacían la ruta de la ladilla por la calle del burro, perros abandonados hurgaban en las bolsas de basura. Quien iba a pensar, que con el paso de los años, la basura se depositaría en contenedores, luego llegaría Antonio Avila, que todavía no había nacido, y construiría unos water para perros con el remilgado nombre de pipican. Voy con Porrina y la Kaita a la Plaza Alta, entramos en la bodega San José, un gitanillo descalzo come un bocadillo de chorizo sentado en la puerta. Mira primo, le decía al porras, en esta bodega el Chupi va a montar un bar donde todos los jueves habrá actuaciones de flamenco y todo será en tu nombre y en nombre de los tangos y los jaleos, la Kaita que igual vale para barrer las calles vestida con un mono verde como luego, por las noches, vestida de negro, ser embajadora de los tangos y jaleos en casa patas en Madrid, se arranca por bulerías. Nos tomamos otro, -Márquez ya no más que hasta el clavel te huele a vino.
tú todavía no sabes lo grande que vas a ser en esta plaza de casas coloras. -yo grande, -si ahora nadie me mira.
Estas cosas son así. Nadie es profeta en su tierra mientras esta vivo.

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PERIODICO Y CAFÉ
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Diego Algaba Mansilla | 21-04-2012 | 09:56| 2

En el juego del lenguaje político lo que más se oye últimamente es :”Con la que esta cayendo”. Una frase que se ha puesto de moda y es tan repetida por políticos,columnistas y tertulianos como aquella empalagosa de “un poquito de por favor” ¿Se acuerda de aquellos brotes verdes que nunca florecieron? Los eufemismos vuelven. Los recortes se han sustituidos por ajustes igual que la crisis lo hizo por desaceleración, un juego de palabras para decirnos bonito que cada vez vamos a estar peor.Palabras que intentan calmar las heridas que están produciendo las tijeras. Publicidad engañosa como aquella de la campaña electoral donde lucía en grandes carteles con fondo azul “Lo más importante el empleo”. Dircusos meditados que parecen espontáneos, escondiendo insultos. Palabras dichas con voz irónica y sonrisa de medio lado “a los funcionarios se le va a acabar el cafelito y el periódico”, una puya más para mostrar al país lo malo que son los funcionarios y haciendolos culpables de la situación y así justicar, cuando sigan apretando hasta ahogar,que nos lo merecemos por vagos.Criticar a la administración desde la administración como aquellos maridos antiguos y catetos que ridiculizaban a sus mujeres para hacer la gracieta delante, de sus también pateticos, amigos.

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BOCADILLO DE CALAMARES
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Diego Algaba Mansilla | 17-04-2012 | 10:49| 0

Ayer me encontré con mi pasado. Estuvimos caminando por los mismo lugares de siempre evocando ese mundo mágico de aromas antiguos que quedaron grabados en la memoria de una generación. Llegamos a San Francisco y recordamos el olor a calamares fritos del kiosco de los Martinez que impregnaba todo el parque con la fragancia del manjar que abría el apetito de los que pasaban por allí. También de nosotros, unos pobres muchachos que en lugar de monedero llevabamos el capital debajo del brazo, en el interior de los libros, cuando estudiar era garantía de prestigio y empleo. El parque era un sabroso olor a rebozado marino que seducía al paseante como hoy cautiva a todos los golosos el olor a repostería que se expande por la avenida de Huelva.
Estuvimos tomando cañas en la marina y allí volvimos a ver los gestos expresivos de Ricardo Puente y Enrique Segura en una interminable tertulia literaria. Todavía perdura en nuestra memoria la mesa de la cafetería llena de libros manoseados, subrayados, leidos una y otra vez.
Tomamos cervezas en aquel rincón desde donde no se veía pasar a nadie hacía un López de Ayala cerrado, excepto en la feria de San Juan que venía Lina Morgan y Manolo Escobar, el resto del año no había conciertos ni teatro, pero un día de invierno, sin mucha publicidad, cantó Labordeta, todo un acontecimiento que llenó la sala de hombres y mujeres con jersey de punto hechos a mano que emocionados y en pie gritaban “habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que diga libertad” nunca más he visto a tanta persona con barba juntas. Hoy, desde esta esquina nueva y reformada, se ven como pasan camino de la taquilla un buen número de personas vestidas de zara. Muchos de los espectadores, se celebré un espectáculo de teatro,flamenco o magía,son los mismo. Esos que acuden a todos los estrenos en un intento de pertenecer al mundo variopinto de la cultura. Tan importante es ver como ser visto y poder hablar de lo último que llega a la ciudad. Los fijos van a exposiciones conciertos y espectáculos formando parte de ese mundo cambiantes y caprichoso de las modas. existen los que selecionan los libros y los que leen cualquier cosas, los que van a todas las exposiones y los que eligen.
Me despedí de mi pasado dejándole que se fuera a vagar por las calles del casco antiguo para poderlo contar otro día mientras yo me perdí en el mundo nuevo de Valdepasillas y que también,algún día, alguien recordará como suyo.

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DEL MOUSTACHE A HORA 25
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Diego Algaba Mansilla | 23-03-2012 | 11:55| 0

Un local dificil de clasificar. Una mezcla de tasca, bar de barrio y pub con luz que nació cuando su propietario tuvo la habilidad de cambiar las costumbres de muchos clientes de aquella mítica discoteca, moustahce, donde trabajaba los fines de semana. El mustache, emblemático lugar donde una generación se divirtio y sufrío y de donde surgieron negocios matrimonios, divorcios y amigos para siempre.El local donde iba toda una generación: los que tenían dinero y los que iban flojos, los guapos con pedigrí y los pobres con pretensiones. Su mejor camarero, Pedro Noriega, abrio un bar de cañas donde muchos aprendimos que alternar de día tomando jarras de cerveceza acompañados con aperitivos era una buena alternativa a la discoteca noturna donde respirabamos humo con sudor y tomamos cubalibres sin sed. Hora 25 fue un bar de facil acceso sin necesidad de tener que atravesar la caprichosa barrera de un portero que decidía si podías entrar o no dependiendo de tu calzado o de si tu cazadora era lo suficientemente pija para impregnarse con el humo cancerigeno del tabaco rubio americano que fumaban los falsos ricos del lugar. El portero distinguía el que tenía pasta del que estaba tieso y en algunos ocasiones dividian a las pandillas más que una discusión.Hoy, que el tiempo ha pasado, muchos de los clientes de hora 25 siguen siendo los de entonces. Aquellos muchachos que un día se comían la ciudad ahora son padres de familias, algunos abuelos que ya no bailan a ritmo de Travolta ni Boney M pero que siguen frecuentando el bar donde nos enseñaron a beber y comer, a preguntar ¿estudia o trabaja? con la luz del día, sin máscaras de grandeza en madrugadas de alcohol y con el deseo de la cabeza anulado en una bragueta anestesiada. En hora 25 aprendimos a mostrarnos como eramos; sin la mentira del maquillaje noturno, sin la bola que giraba haciendonos creer,con los destellos de colores, que eramos dandis capaces de conquistar a la más guapa, a la más lista,a la más rica vendiendole la mejor biografía maquillada con la complicidad de la oscuridad y la osadía del gin toni, algunas veces nos atreviamos a intentar conquistar aquella muchacha alta de pantalones ceñidas y escote de vértigo y que era inacesible para estudiantes sin descapotable. El hora 25 mezcla a los que usan palillos y seda dental a los que beben vinos en vasos chicos y los que beben en copas grandes con mucha liturgia de olores,y miradas al trasluz. Espertos y aficionados que beben del mismo tarro. Hora 25 es el lugar donde cada uno es como es porque gracias a él descubrimos, que algunas veces, las cosas son como parecen.

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MARZO
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Diego Algaba Mansilla | 14-03-2012 | 12:17| 2

Marzo avanza con un andar dubitativo de patizambo a punto de tropezar, sin prisas, sin lluvia, sin empleo. los días transcurren inseguros. Las mañanas se visten con la luz amarilla que anuncia la proximidad de la primavera. La calle es un bullicio de hombres y mujeres que han dejado los abrigos colgados en los armarios empiezan a asomar las primeras carne blancas de esta temporada en una pasarela de color, calor y deseo. Llegó marzo para disfrutar de las pequeñas cosas: el placer de madrugar sin frío, de sentarnos en la hierba de los parques, de montar en bicicleta,de pasear. En estos días contemplamos como la naturaleza sale de su letargo invernal desplegando su color por la ciudad. El aire adquiere un punto de densidad que fortalece los olores de los árboles, de los naranjos que desprende el dulce azahar anunciado la próxima Semana Santa.
Para algunos la primavera entra sin llamar a la puerta alterando el deseo y el sentimiento. De pronto aparece en mi memoria el recuerdo de los juego de manos juveniles sentados en bancos de parques cuando coger la mano de la persona querida era avanzar con lentitud en las pretensiones amatorias. Ahora los tiempos son otros nos invaden las prisas el estrés, hasta en el ritual del amor, ese juego que necesita tiempo para recrearse en el camino. Me acuerdo de aquello años en lo que lo importante era una mirada, el roce de una mano o la cercanía para despertar el deseo. El cuerpo a cuerpo sin el parapeto de la pantalla de un móvil o un ordenador sintiendo el calor de otras manos. La relación táctil que nunca superara las letras de un teclado.

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