Hoy

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MI GENERACIÓN
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Diego Algaba Mansilla | 29-01-2011 | 00:37| 0

Mi generación creció sin dinero, sin botellón, sin prisa y sin pausa. Creció dando patadas a balones de caucho, pedradas a los de otros barrios y algún beso. Mi generación aprendió con los libros heredados de los hermanos mayores, con profesores que daban palmetazos en aulas de un solo sexo. Mi generación se abrigaba con jerséis hechos a mano. Crecimos escuchando a Paco Ibáñez a Víctor Jara y a Jarcha. Todos aquellos niños de pantalones cortos y rodillas ensangrentadas, que íbamos a la escuela con desgana, que jugábamos al pincho y llevamos los bolsillos llenos de bolindres, dirigen hoy hospitales, quieren ser alcaldes, son profesores, médicos, ingenieros, bomberos, salen en los periódicos y los lo compran. Somos los que salimos de la dictadura y conocimos la libertad. Una generación que empieza a estar decepcionada con la política y cada vez la siente más alejada, pero con el trabajo que nos ha costado llegar aquí no podemos abandonar. Este año vuelve a haber elecciones y, más que nunca, nuestra generación tiene que participar.

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teatro de papel
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Diego Algaba Mansilla | 16-01-2011 | 08:29| 0


Ha pasado por a Badajoz el gran musical Chicago después de hacerlo por Broadway, Londres y París. Una obra de grandes dimensiones y de la que solo conozco su versión cinematográfica.

También el Lago de los Cisnes en una magnifica representación por parte del ballet estatal Ruso de Rostov
Hace unos 30 años estos espectáculos no venían a Badajoz. La ciudad carecía de vida cultural. Recuerdo que en aquella época se publicó, con buenas intenciones pero sin porvenir, una guía del ocio; El primer número recomendaba ir a comer el cochinillo de los Gabrieles, el segundo darse una vuelta por los restaurantes de Portugal y el tercer número no se publicó por falta de contenidos. La ciudad fue evolucionando. Con el tiempo fue recuperando estas ausencias injustificada en una ciudad de 100.000 h.
Pero de nuevo dejé de ir al teatro, cuando comenzó a navegar por el arriesgado mundo de las modas. Allá por los 90 las vanguardias tendían a la homogeneidad. La mayoría de las compañías utilizaban al público como parte del espectáculo. los actores ponían en un tris a los espectadores sacándolos al escenario. Recuerdo haber pasado obras enteras escondido en el asiento como un mal estudiante para que no repararan en mi, pero ser grande y fuerte:( eufemismo empleado para no decir gordo), me a traído mas inconvenientes que ventajas. Siempre se fijaban en en mi cuerpo que encogido como una tortuga asustada sobresalía de la butaca. Subí a las tablas del López en dos ocasiones. Después de la segunda no fui más. Mi novia dejó de ir antes. Fue una noche de invierno. El tenebroso escenario era el patio de la cárcel antes de convertirse en museo. Un actor de la Fura del Baus disfrazado de zombi la cogió en brazos y la llevó a la primera planta transformada en un infierno de calderas de fuego.
Los últimos coletazos como espectador los dí en e teatro de Mérida. Sentado en las ardientes piedras romanas,me he tragado bastantes bodrios; Lisístrata raras, soldadados persas vestidos como nuestros soldados. Gladiadores Romanos que en lugar de decir-”Ave Cesar decían “que pasa tio” o Simbología que no entendía aunque leyera las explicaciones del programa dos o tres veces.
Así que por todas estas circunstancias dejé de ir definitivamente. Perdí el hábito.
Sin embargo, sigo siendo fiel a la compañía “Teatro de papel”, el grupo Llerenense compuesto por actores aficionados que nunca me ha decepcionado. Desde aquellas inolvidables “Brujas” que tuvo el reconocimiento a través de numerosos premios, hasta las últimas Cyrarno de Bergara o el médico imaginario. Estoy deseando que Miguel Murillo traiga al López su última obra: “El Retrato de Doryan Grey”. A los componentes de Teatro de Papel no les hace falta vender su alma al diablo, porque la regalan en todos sus espectaculos.

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OBEDIENTES
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Diego Algaba Mansilla | 20-01-2011 | 06:50| 0

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Dejamos de cantar como beben los peces en el río. Se acabaron las mañanas de Facebook, las felicitaciones de Navidad, las compras innecesarias. En los dos días sin periódico he releído columnas y cartas al director, he completado el sudokus, he descubierto las siete diferencias entre dos viñetas, me he perdido dos ‘postigos’. Se acabaron los programas de televisión que repiten las noticias importantes sucedidas durante el año. Ya no me acordaba de la operación del rey, ni de los mineros chilenos. Murió Saramago, Morente y el negro de Boney M: el que bailaba como el boliche de las ollas de garbanzos. Se acabaron los peces en el río. Volvemos a la nómina reducida, a la subida de la gasolina, de la luz, del gas y de los transportes. Mi perro, indiferente a todo, me mira con cara rara, como pensando: que estará escribiendo que no me tira el palo. Quizás, para algunos, la vida consista en ir detrás de un amo para recibir algún trozo de pan, una caricia, una moneda, alguna dirección general y así, obedeciendo a caprichos, llegar al próximo año, y volver a lucir delante del jefe el gorro de Papa Noel y la nariz de payaso.
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PEPE EL DE LA TIENDA
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Diego Algaba Mansilla | 08-01-2011 | 20:22| 0

Se llama Cripiano, aunque todos los conocen como Pepe, el nombre de su padre que fue el primero que abrió el negocio por los años 5O. Saluda a sus clientes con unos sonoros Buenos días o Buenas tardas. A los habituales los llama por su nombre. Viste con una bata de color cartón, dice que es el uniforme de la profesión. Tiene un lápiz en la oreja que utiliza para hacer las sumas en un papel de estraza. Se coloca detrás de un pequeño mostrador de madera donde vende: judías, lentejas, y garbanzos. Del techo cuelgan chorizos y salchichones.,Vende jamón al peso. Es un espectáculo observar el ritual del corte; afila el cuchillo con una piedra, luego corta el jamón haciendo extraños gestos con la boca mientras con un delicado movimiento de manos saca finas lonchas. Vende mortadela que saca, con grandes sacudidas,de una lata cilíndrica. Tiene perrunilla caseras, chicharrones y magdalena. Coloca en cajas de madera los tomates la fruta y las verduras que coge de su huerta. Utiliza una libreta donde apunta las deudas de los que compran fiados y que le pagan a final del mes, o cuando pueden, o nunca. Tiene edad para jubilarse, pero no lo hace, dice que si cierra se muere. A su tienda hay que ir sin prisa..

Según cuenta sus clientes, en su mayoría mujeres, se forman tertulias sobre los hijos, la vida, el programa de Jorge Javier, el dice que no lo ve, pero conoce todos sus contenidos y participantes. Habla de cualquier tema con la soltura y la seguridad de los que están acostumbrados a tratar con personas diferentes. Nunca le he visto fuera de la tienda; no va al bar que esta enfrente, ni visita al peluquero del al lado, ni se asoma a la tienda del chino que esta en la otra acera.,Dice que si los chinos son capaces de tener abierto desde la mañana hasta la noche, él, también.

Ya quedan pocas tiendas como la suya,los Mercadona y Carrefur les han quintado clientes. Pero yo iré a comprar siempre a la tienda de Jesús para que me hable y me venda lo que quiera,.y poder sentir el calor familiar frente al sonido frío de la máquina que leen los códigos de barra de las cajera.

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FLECHAS NEGRAS
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Diego Algaba Mansilla | 06-01-2011 | 09:28| 0

FLECHAS NEGRAS

Por la tarde,después de las clases del instituto ibamos a entrenar tres días en semana al campo de la Federeción y que hoy pertenece al Cerro de Reyes. Para llegar teníamos que atravesar un campo solitario por donde solo había pasto. Hoy; hay pisos, calles, un Centro de Salud, y una futura iglesias. La única contrucción junto al campo eran el cementerio que como testigo mudos seguía nuestro trote cochinero mientras Manolo el gordo, nuestro entrenador, nos vigilaba desde lo alto del cerro.El sabía bien porque le llaman el cerro del viento.

Hoy, desde el balcón de mi casa veo en el patio de los Salesianos a niños que entrenan. Los ejercicios son distintos, ya no hacen ninguno de los nuestros, ellos tocan, hacen corros, practican la técnica y dominio del balón…como ha pasado el tiempo,como han evolucionado los entrenamientos.

Nosotros,Cuando terminamos, después de la ducha ,regrasabamos a casa corriendo, nunca nos cansabamos, pero si nos daba miendo atravesar,de noche, el campo de juncos por el que se había formado una vereita con nuestro paso. Llegamos a casa. cenabamos y nos poniamos a estudiar para ir al día siguiente al instituto. Los sábados jugamos a fútbol con los amigos,los domingos teníamos partido con el equipo. No haciamos botellón, ni había ordenadores, ni tuenti, ni facesbok. Los codos los desgastabamos en la mesa de estudio y no en la barra del bar.

La barra del bar vino mucho más tarde pero eso es otra historia que contaré otro día.

Juano, Gene,Juan Carlos, los hermanos Moralos y los Monroy, Paco Alegre, Macarro, Barroso,Posi,Martín, Magariño, Rodri,Agujetas y muchos más que crecimos con la educación espartana del esfuerzo. No se porque, en este día navideño, me estoy acordando de ellos, Me gusta encontrarlos por la calle, algunos han perdido el pelo, la mayoría tienen barriga, pero a mi me gusta verlos. Cruzarme con ellos y darnos una palmadita en el hombro. Que es como ese abrazos que nos unía cuando marcabamos gol.

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CUIDADORES
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Diego Algaba Mansilla | 01-01-2011 | 18:54| 0


Se llaman Alicia, Delia, Flor, Rosmary. Viven 6 o 7 de la misma nacionalidad en pisos de dos habitaciones, aunque realmente donde más tiempo pasan es en la casa de ancianos donde la palabra mañana es una incógnita. Los cuidan y dan cariño acariciando su desgastada y rugosa piel. Limpian la cocina y los baños enmascarando el fuerte, y en ocasiones incómodo, olor de la vejez para que cuando lleguen los hijos todo huela bien. Descansan un día a la semana que aprovechan para ir a los locutorios a reunirse con los suyos o en discotecas que se llaman latinos, o nombres parecidos, donde van para intentar no pensar en el hijo, al que hace años que no ven y que dejaron al cuidado de sus padres y hermanos y a los que envían parte de sus escasos ingresos. Algunas veces cuando pasean por la calles tiene que agachar la cabeza y fingen no oír a los que cuchichean con desprecio «mira, han venido a quitarnos nuestro pan». Lloran en la soledad de la noche, mientras sueñan con localizar en el dial alguna cadena de su país teniendo la otra oreja pendiente del abuelo que duerme en la habitación de al lado.
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TURRON A SOLAS
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Diego Algaba Mansilla | 30-12-2010 | 21:51| 0

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OPINIÓN

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Estar solo es una opción, como la de estar acompañados. Se puede disfrutar de la soledad, tanto como otros disfrutan de la compañía. Los solitarios son aquellos para los que no están hechas las bodas, ni las presentaciones de promociones en hoteles, ni las navidades. Pero las navidades llegan todo los años en estas fechas de forma inevitable, igual que llega el recital de Raphael. La Navidad es la fiesta más celebrada del cristianismo. Festeja, con derroches, el nacimiento de Jesús, un revolucionario que predicaba la austeridad. Las navidades son las fiestas del amor, que en algunas ocasiones se mide por la cantidad de regalos realizados.
Acudimos a muchos de los actos celebrados para no ser juzgado. Compartimos chistes, alcohol, parchís y dominó con amigos y parientes. El alcohol, que anima, también puede provocar el enfrentamiento por viejas rencillas, haciendo inútil el esfuerzo de haber activado todos los recursos de la empatía. Para algunos, la Navidad son esos días que quieren que pasen cuanto antes; para otros, una oportunidad de reconciliarse con el rival. Se tiene licencia para comer, beber, besar, llorar, abrazar, reír, recordar y amar. Una fiesta de contradicciones que no deja indiferente a nadie y de la que no se puede huir. La padecen y la disfrutan el solitario y el sociable, el religioso y el ateo, el rico y el pobre; todos unidos por un abrazo de amor eterno, que dura lo que dura un abrazo.

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ANTONIA RODRIGUEZ
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Diego Algaba Mansilla | 26-12-2010 | 17:51| 0


Ha muerto Antonia Rodríguez.Me he enterado esta mañana.

Antonia iba con frecuencia al Centro de Salud de Valdepasillas. Pedía cita con una sonrisa mongil no desprorvista de cierta coquetería femenina. Antonía,me hablaba como si fuera el hijo que vive lejos,tenía el pelo encanecido; Olía a colonia de baño infantil,cuando pasaba cerca dejaba un perfume que era como un rastro donde se descubría su frágilidad y soledad.

Siempre pedía cita a la misma administrativa,cuando la veía desocupada se levantaba ayudada por un baston de madera. Decía que la fuerza para levantarse se la daba la virgen de la Soledad que tenía colgada del cuello” se acercaba y le susurraba con una sonrisa de dientes perfectos y blancos fabricados por algún protésico dental.“hija mia, dame hora para Don José Ignacio”.

Coincidí muchas veces con ella en la puerta de la consulta, siempre esperaba a que le hiciera alguna pregunta para comezar a hablar de lo que ella quería.

Alguna vez, poniendo el gesto serio; me habló del hambre que pasó con doce años en la guerra, de su marido que murió a los 40; de su hijos que tuvieron que emigrar y ahora viven en el extranjero.

Un día la vi sentada en un banco del parque próximo al Centro de Salud echando migas de pan a las palomas a las que llamaba con nombre de personas. Otro día la vi entrar con una bolsa de plástico en el portal de su casa que tenía un pequeño tejadillo, como una visera de cemento y ladrillos despegados y una puerta cristalera rota protegida por una verja de hierro, en la fachada había pintados unos burdos grafitis.

Antonia tenía 85 años, vivía sola y siempre tenía para mi una sonrisa y unos caramelos de menta que también repartía entre los trabajadores del Centro de Salud los primeros días del mes.

No se como murío; ni si alguien fue a su entierro,ni si estuvierón sus hijos residentes en el extranjero.

Antonia me ha dejado el vacío de su presencia enigmática, de su hablar dulce,de sus pasos titubenates. Me ha dejado la intranquilidad de no haber profundizado más en sus sentimientos de anciana sola y la costumbre de tener siempre unos caramelos de menta que reparto entre todas las Antonias Rodríguez.

Todo el rítmo de la vida pasa por esta ventana y la muerte también pasa. Sirva este verso de un hermoso poema de Leon Felipe como un humilde homenaje para Antonia.

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LOLA Y LO IMPORTANTE
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Diego Algaba Mansilla | 20-12-2010 | 16:20| 0

LOLA, LA CINTA ROSA Y LA CAMISETA DE BOD DYLAN (publicada en el Hoy el domingo 1971272010

Una vez ganaste un trofeo; quedaste la tercera en la prueba femenina. Fue en una subida al castillo de Alburquerque. El trofeo se lo regalaste a uno de tus alumno. Ello estaban más contentos que tú,porque para nosotros, igual que para todos los corredores populares, lo importante es participar. Nos poníamos los pantalones cortos en los días calurosos de verano y en los fríos de invierno, para salir a correr por caminos solitarios de la campiña, donde solo había ovejas y algún pastor sorprendido. Salíamos a correr con el único fin de disfrutar sufriendo; que difícil entender para los que no corren lo de “disfrutar sufriendo”. Subíamos cuestas. Hacíamos series. Nos especializamos en medias maratones. Tardábamos en hacer los 21 km menos de dos horas. Para las carreras importantes te ponías la camiseta de Bod Dylan, decías que si ella llevaba la cinta rosa de su abuela, tú corrías con la camiseta que te trajo tu hermana de Londres. Nuestro objetivo era llegar a la meta, nuestro premio, un par de cervezas y unas placenteras agujetas. Al día siguiente de la carrera tú apenas podía levantar la mano para escribir en la pizarra. Yo subía con dificultad las escaleras del trabajo. Nosotro, ni siquiera, comíamos espaguetis el día antes. Lola, que bonito participar sin tener que ganar.

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EN CONSTRUCCIÓN
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Diego Algaba Mansilla | 21-12-2010 | 07:48| 0
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Ya no se ven las grúas que, como molinos de viento gigantes, empequeñecían a compradores asustados. Las grúas giraban con alegría antes de arrasar con la economía. Ahora que ese paisaje metálico, de hierro, sudor y oro, ha desaparecido, desde el balcón de mi casa veo a la que probablemente sea la única grúa que queda ayudando a levantar el edificio más alto de Badajoz. El edificio crece día a día y ya ha superado a su vecino, el Puente Real. La construcción se eleva sobre la ciudad a la que mira orgullosa y altanera y vigila la intimidad de apocadas azoteas. Su objetivo es elevado, como una catedral gótica del dinero. Una fortaleza de hormigón que crece junto al río mostrando su poder en esta orilla y en la otra. Una fortaleza que se ve desde todos los rincones con los ojos inseguros del desempleo y de nóminas reducidas. Por la noche, desde mi ventana, veo sus luces que como una estrella de Belén nos atraen para que nos postremos ante ella y ofrezcamos nuestro oro, nuestro incienso y nuestra mirra.
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