Sobre la fuente de mármol,
arrayán y enredadera,
que cantaron los Machado.
Hecha alpaca en los olivos
en el envés de las hojas
que sólo el viento destapa.
Grande, amarilla y serena
tras la noche de tormenta
que trajo la tempestad.
Marfil en la plazoleta
que oscurece intermitente
la veloz nube viajera.
Recuerdo que cuando niño,
miraba durante horas
pasar delante de ella
los borreguitos del cielo
que venían de la mar;
el ruido de las canales
espabilaban después
mi sueño de madrugada.
Bálsamo para tejados
en la sangre de sus tejas
por las heridas del sol.
Allá en el fondo del cubo
donde Platero bebía
yo le he querido tocar
su cara de porcelana.
¡Tan sola entre los caminos
en el lago de las juncias
con los pespuntes del grillo
tejiendo ribetes negros!
Blanca almohada en la alcoba
enredada entre cabellos
como cinta desatada
entre suspiros y anhelos
de mocita enamorada.
