Las mejores historias de la
literatura y del periodismo están en la calle. Los entresijos de la
vida aguardan, como los tesoros ocultos, a que llegue el arqueólogo y
los saque a la luz. Ya se sabe que si el que se enfrenta a un bloque de
mármol se llama Miguel Ángel Buonarroti será capaz de intuir en la
masa  de la piedra la belleza genial de su David o de La Piedad.
Si el que se enfrenta al bloque de la noticia es un presunto periodista
de un presunto programa de variedades, lo más probable es que el
espectador asista a la bochornosa persecución de algún mindundi tras
algún tarambana mientras una voz ‘en off’ navajea al sentido común
ensartando comentarios de cantina chusquera.  
Lo malo es que son ellos los que estornudan, pero nos constipamos
todos. Quiero decir que la gente acaba creyendo (y cada vez más, ante
el formidable magnetismo de la televisión, engolfada en un modelo de
pseudonoticias anestesiantes) acaba creyendo, decía, que esa patulea de
fulanos representa al periodismo. Y así nos va en la consideración
general.
Yo creo que esos ‘programas-basura’ tienen que ver con el periodismo lo
mismo que las finanzas de Al Capone con la economía nacional; o que el
boom inmobiliario de la Operación Malaya con el desarrollo urbanístico.
A estos estraperlistas de la actualidad les soplan la noticia del robo
en el edificio Watergate y ni la hubieran publicado porque no ofrecía
‘carnaza’. Y estoy seguro de que les cuentan la historia del náufrago
que recreó García Márquez y la despachan con un suelto. Así nos va.
Tan lejos de la literatura y del periodismo, estos mamones de la
telebasura nos acabarán obligando a aplicar las cautelas de aquel joven
profesional que advertía a su amigo: «No le digas a mi madre que soy
periodista, dile que trabajo de pianista en un burdel». Menuda tribu.