All\u00ed, entre los muchos que desped\u00edamos a Luz Rueda el pasado jueves, y mientras o\u00edamos a uno de sus hijos \u2013emocionado \u00e9l y nosotros– recitar algunos versos de su madre \u2013versos que hablaban de la contemplaci\u00f3n de los tejados de una ciudad y de p\u00e1jaros que la cruzan\u2014 era imposible no sentir la certeza de que la vida, aun la m\u00e1s amarga o la m\u00e1s est\u00e9ril, siempre reserva un rescoldo que da sentido a la esperanza si tienes a mano qu\u00e9 leer. Porque est\u00e1bamos all\u00ed en torno al f\u00e9retro conquistado por las flores y nuestro silencio, mientras o\u00edamos a Fernando, el hijo de Luz, era el silencio ecum\u00e9nico de los que, escuch\u00e1ndole, le\u00edamos con \u00e9l lo que \u00e9l iba diciendo por boca del coraz\u00f3n de su madre.<\/p>\n
Aquellos versos –ya lo he dicho: de alguien contemplando una ciudad y unos p\u00e1jaros cruz\u00e1ndola, pero qu\u00e9 m\u00e1s da: podr\u00edan ser otros\u2014eran los versos de todos, porque s\u00f3lo si atendemos a la convenci\u00f3n podr\u00eda decirse que eran de Luz Rueda por ser su autora. La realidad fue que as\u00ed le\u00eddos por su hijo Fernando yo quiero creer que eran los versos que nos dej\u00f3 en herencia para siempre: la dicha de leerlos hoy y la esperanza de volver ma\u00f1ana sobre ellos s\u00f3lo por dar p\u00fablica fe de que seguimos vivos como un homenaje a Luz.<\/p>\n
Por todo ello era imposible no sentir en aquellos momentos, cuando nos hab\u00edamos reunido en torno a su recuerdo, que vivir no es el mero vivir: es vivir mientras se pueda leer. Luz sabe bien que basta leer apenas nada, digamos un humilde cuento del Capit\u00e1n Trueno comprado en un estanco y le\u00eddo sobre una manta tirada en un pasillo durante el silencio de la siesta de un verano, para que ya nunca deje de brincarte en el pecho, as\u00ed vivas cien a\u00f1os, la noci\u00f3n de generosa valent\u00eda que te ense\u00f1\u00f3 aquel muchacho llamado Crisp\u00edn que acompa\u00f1aba atolondrado y feliz al Capit\u00e1n Trueno en aquellas aventuras que eran tuyas; basta leer c\u00f3mo Ismael o\u00eda desde la bodega los enfebrecidos paseos del capit\u00e1n Acab golpeando con su pata de mand\u00edbula de cachalote la cubierta del Pequod, para que jam\u00e1s olvides que hay nudos del destino cuya tenacidad arrastra la vida de un hombre; bastan algunos versos de Antonio Machado (\u201cY todo el campo un momento\/se queda mudo y sombr\u00edo\/meditando. Suena el viento\/en los \u00e1lamos del r\u00edo.\/ La tarde m\u00e1s se oscurece;\/ y el camino que serpea\/y d\u00e9bilmente blanquea\/ se enturbia y desaparece\u201d) para que ellos por s\u00ed solos den suficiente noticia de lo mejor de la sensibilidad humana: un hombre describiendo con la delicadeza que ofrecen las palabras escogidas c\u00f3mo va transform\u00e1ndose el mundo al dictado de la luz\u2026<\/p>\n
Luz sabe bien que sus versos \u2013el de los p\u00e1jaros cruzando la ciudad observados por ella, y que su hijo ley\u00f3 emocionado en su funeral; pero bien podr\u00edan ser otros que escribiera– guardan tambi\u00e9n, cada vez que los leamos, el tesoro del tiempo y la memoria. Ser\u00e1n su memoria y la nuestra. La que nos ha permitido compartir nuestro paso por el mundo.<\/p>\n
Y tambi\u00e9n, a partir de ahora, la \u00e1spera certeza de no ver m\u00e1s por las calles de mi ciudad la dulce fiera arriscada que era Luz Rueda.<\/p>\n
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