El peri\u00f3dico del domingo tra\u00eda el nombre de Hayange y por eso el peri\u00f3dico del domingo trajo a mi memoria las memorias de otro hombre, de Jos\u00e9, emigrante en los a\u00f1os 60 precisamente en esa ciudad del norte de Francia, en la comarca de las grandes empresas de fundici\u00f3n, que ahora el peri\u00f3dico llama el \u2018oxidado pulm\u00f3n sider\u00fargico franc\u00e9s\u2019.<\/p>\n
Recuerdo que a Jos\u00e9 no le hac\u00eda falta reunirnos para contarnos cosas de Hayange, le sal\u00edan as\u00ed, de pronto, en medio de una conversaci\u00f3n sobre otro asunto. Pero algo era seguro: cuando Jos\u00e9 empezaba a contar cosas de sus a\u00f1os en Hayange, todos call\u00e1bamos. Y eso que \u00e9l las contaba con tanta naturalidad que parec\u00eda que no fueran de otro mundo. Quiero decir que no le daba importancia a las cosas que contaba. Eran cosas sencillas del trabajo, de sus compa\u00f1eros espa\u00f1oles, portugueses, italianos, argelinos\u2026 Tambi\u00e9n franceses. Jos\u00e9 hablaba del calor de la siderurgia pero, seguramente para no alarmarnos, apenas se deten\u00eda en hablar de que trabajaba en medio del metal hervido, respirando la bruma que dejaban los gases del acero. Hablaba de los turnos doblados y de c\u00f3mo ca\u00eda en la cama despu\u00e9s de 16 horas seguidas trabajando.<\/p>\n
A m\u00ed me gustaba o\u00edrlo contar precisamente el momento en que ca\u00eda en la cama. Y es que la cama se hab\u00eda ganado en aquellos relatos suyos un espacio propio despu\u00e9s de que nos contara c\u00f3mo un paisano y \u00e9l hab\u00edan llegado a Hayange desde Espa\u00f1a con un colch\u00f3n a cuestas. Contaba c\u00f3mo ambos, sin saber ni una palabra de franc\u00e9s, se hab\u00edan aventurado por los subterr\u00e1neos del metro de Par\u00eds \u00a0arrastrando aquel colch\u00f3n de borra. Y esa imagen de Jos\u00e9 y su paisano, ambos campesinos de Extremadura, con el colch\u00f3n a la espalda por los t\u00faneles de holl\u00edn del metro, la guardo como el tesoro capaz de explicarme por s\u00ed solo en qu\u00e9 consiste el extrav\u00edo de un emigrante. De modo que cuando Jos\u00e9 contaba c\u00f3mo se desplomaba en el colch\u00f3n los domingos por la tarde despu\u00e9s de trabajar desde la noche del s\u00e1bado en aquel paisaje en el que borboteaba la chatarra colada que era la fundici\u00f3n de Hayange, uno sent\u00eda que ese instante deb\u00eda de ser para \u00e9l como el final feliz de un naufragio, algo as\u00ed como la acogida de lo que le quedaba de patria.<\/p>\n
Era f\u00e1cil de imaginar que Jos\u00e9 vivi\u00f3 en Hayange casi tres a\u00f1os de soledad y desarraigo y en muchos momentos s\u00f3lo sostenido por la llama del recuerdo de su familia de Espa\u00f1a. Y, sin embargo, siempre habl\u00f3 de Hayange con un fulgor en la mirada. Dec\u00eda que, a pesar del trabajo extenuante, lo hab\u00edan tratado como a una persona con derechos y eso le hab\u00eda bastado para disolver la amargura.<\/p>\n
Ahora leo en el peri\u00f3dico que Hayange se ha convertido en el \u2018oxidado pulm\u00f3n sider\u00fargico franc\u00e9s\u2019, con fundiciones cerradas y obreros en paro. Leo que es una ciudad entregada al Frente Nacional, el partido de ultraderecha que el pr\u00f3ximo domingo espera ganar las elecciones en Francia, y no puedo evitar recordar a Jos\u00e9 y su Hayange. Porque creo que no le gustar\u00eda que la ciudad donde trabaj\u00f3 en medio del hierro encendido, pero tambi\u00e9n en la que se le reconocieron sus derechos, sea ahora apenas un pulm\u00f3n oxidado que respira el aire que le trae Marine Le Pen.<\/p>\n
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