El pasado jueves empez\u00f3 muy mal. Me enter\u00e9 por una columna de Juan Cruz en \u2018El Pa\u00eds\u2019 que hab\u00eda muerto Pedro Sorela. Un hombre desconocido fuera de los c\u00edrculos period\u00edsticos, de la Facultad de Periodismo de la Complutense y del pu\u00f1ado de lectores de su exquisita obra. En mi coraz\u00f3n, sin embargo, hay un sitio con pedestal para \u00e9l, no ahora porque haya muerto, sino desde que lo conoc\u00ed en 1999. Yo entonces ten\u00eda 40 a\u00f1os, casi veinte de trabajo como periodista y no ten\u00eda necesidad de hacer la tesis doctoral, pero quer\u00eda hacerla; tampoco de escoger, de entre las asignaturas de los cursos de doctorado, la de aquel profesor que arrastraba fama de llevar a sus alumnos, sobre todo a los de postgrado, al l\u00edmite de la exigencia; incluso de sobrepasarlo en alg\u00fan caso y de hacerlo hasta con un punto de altaner\u00eda. Pero me matricul\u00e9 en su asignatura.<\/p>\n
Pedro Sorela me dio \u2018Fronteras entre el periodismo y la creaci\u00f3n\u2019 y puedo asegurarles que nunca me hab\u00eda sentido m\u00e1s zarandeado, m\u00e1s exigido en mis planteamientos, m\u00e1s cuestionada cualquier idea que sostuviera, que en aquel despacho del Departamento de Periodismo I de la Complutense en que Sorela, sin piedad, picaba la carne de media docena de alumnos cada quince d\u00edas. Sorela no hac\u00eda prisioneros. Desmontaba minuciosamente, con argumentos irrebatibles y para mayor dolor con su inmaculado castellano de Colombia, aquel textito, aquella peque\u00f1a reflexi\u00f3n, aquel amago de ensayo que uno hab\u00eda reelaborado mil veces en noches insomnes, tratando de dar cima a ocho o diez p\u00e1rrafos que estuvieran a la altura de las exigencias de aquel hombre, grande como Cort\u00e1zar y col\u00e9rico como Vargas Llosa. Cr\u00e9anme, yo hac\u00eda los 400 kil\u00f3metros de ida desde Badajoz a Madrid para ir a su clase con el \u00e1spero hormigueo en el cuerpo del que sab\u00eda que llevaba su escaso ingenio al cadalso, y volv\u00eda con el alivio del que le quedaba una clase menos en la que rendir armas.<\/p>\n
Pero el resultado de aquella carnicer\u00eda no puede ser m\u00e1s hermoso: no s\u00f3lo porque nadie, en mis nueve a\u00f1os de estudios universitarios, haya colocado m\u00e1s alta la may\u00fascula de la Universidad, sino porque nadie me ha ense\u00f1ado a leer como Sorela. Nadie como \u00e9l me desbroz\u00f3 los caminos para entender a Faulkner, a Talese, a Monterroso, a John Berger, a Saint-Exupery, a Orwell. Me propuso indagar lo que hubiera de periodismo en los ‘Doce cuentos peregrinos\u2019, de Garc\u00eda M\u00e1rquez, y aquel trabajo fue, primero, una pesadilla, y despu\u00e9s una de esas cosas peque\u00f1as e \u00edntimas en las que uno siente que, inesperadamente y sin pretenderlo, ha depositado la marca en la que le gustar\u00eda que los dem\u00e1s se fijaran para calibrar su estatura. Y eso que no me concedi\u00f3 ni un pu\u00f1etero cent\u00edmetro de ventaja en mi indagatoria porque de Gabriel Garc\u00eda M\u00e1rquez Pedro Sorela lo sab\u00eda sencillamente t-o-d-o.<\/p>\n
Tampoco nadie como \u00e9l me mostr\u00f3 las alturas del periodismo y cu\u00e1nta belleza en la escritura puede encerrar este viejo y apresurado oficio: me descubri\u00f3 un tesoro que no he dejado ni un solo d\u00eda de verlo brillar. Por eso hoy escribo estas palabras en su memoria, no cabi\u00e9ndome en el pecho el orgullo de encontrarme entre los alumnos del sabio y entra\u00f1able ogro que ha sido el profesor Pedro Sorela.<\/p>\n
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