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Es cierto, el viajero que desde su tierra haya llegado en los \u00faltimos tiempos a nuestra Regi\u00f3n habr\u00e1 sentido una sensaci\u00f3n de desaliento que tal vez no le resulte nueva y le recuerde que all\u00ed de donde viene tambi\u00e9n la sufre. Sin embargo, si ha permanecido tiempo entre nosotros \u2013mucho m\u00e1s si ha echado ra\u00edces y se ha quedado a vivir– pronto se habr\u00e1 visto sorprendido por un decaimiento del \u00e1nimo cuyos s\u00edntomas son propios de nuestra Regi\u00f3n, porque se habr\u00e1 abatido sobre \u00e9l sin previo aviso, y porque tal vez s\u00f3lo lo habr\u00e1 podido comprender si compara lo que le ha sucedido a su esp\u00edritu con la fatiga de otro viajero que atraviese desorientado y sin apenas v\u00edveres un desierto que parezca interminable.<\/p>\n
Los ojos del viajero que desde su tierra haya llegado en los \u00faltimos tiempos a nuestra Regi\u00f3n le habr\u00e1n abocado irremediablemente al desconsuelo: habr\u00e1n visto un panorama \u00e1spero, como si todo el desierto que se encontr\u00f3 ante s\u00ed fuera una llanura sin encanto, la extensi\u00f3n ind\u00f3mita de un mar de yeso.<\/p>\n
Pero tambi\u00e9n es cierto que al viajero que desde su tierra haya llegado en los \u00faltimos tiempos a nuestra Regi\u00f3n le han salido a su paso incansablemente noticias que han pretendido conducirle a pensar que nada de lo que estuviera observando era verdad. Se habr\u00e1 visto rodeado por un ruido aturdidor como el de una lluvia que no escampa desplom\u00e1ndose sobre un techo de hojalata, como un tel\u00e9grafo que trabajara sin respiro en la construcci\u00f3n de un edificio de palabras hueras escritas a golpe de tambor. Y todo para crearle al viajero la humana tentaci\u00f3n de que se cobije en \u00e9l para descansar de tanta intemperie. Muchos han estado trabajando para persuadirlo de que puede vivir ah\u00ed, en esa cuna mecida con sus cuentos, bajo la condici\u00f3n indefinida de hu\u00e9sped, y en la que no ha habido d\u00eda en que le haya faltado el producto del laboratorio que crea incesante una realidad feliz.<\/p>\n
Y as\u00ed, el viajero que desde su tierra haya llegado en los \u00faltimos tiempos a nuestra Regi\u00f3n habr\u00e1 estado condenado a vivir entre las cosas crudas que le han mostrado sus ojos, y la salmodia de quienes le han estado atosigando sin sosiego para que abandone su juicio a su dictado; para que se les deje manejar su capacidad de ver y juzgar lo que ve; para que se la entregue a ellos con la promesa de que la mantendr\u00e1n en un permanente deslumbramiento ilusorio.<\/p>\n
S\u00f3lo la memoria habr\u00e1 salvado al viajero de caer en el estupor por no ser incapaz de distinguir qu\u00e9 Regi\u00f3n es la verdadera: si la que ve, siente, vive y comparte con sus habitantes o aquella otra que ha surgido desbocada de la industria de la invenci\u00f3n. Ya lo dijo Juan Benet: la memoria es un dedo tembloroso. Recorre sin prisa y en silencio el mapa de lo que hemos llegado a ser. Avisa de las llanuras sin encanto y ayuda al viajero a superar el desaliento que supone atravesar desiertos interminables como un mar de yeso.<\/p>\n
Y ventea la impostura como un perdiguero.<\/p>\n
La memoria. El \u00faltimo domingo volvi\u00f3 a nuestra Regi\u00f3n y levant\u00f3 su dedo tembloroso.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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