He antetitulado así esta serie de téxtos –perdonen que no me presente- por un poema homónimo de Allen Ginsberg, aquel gordo con cara de Sileno que siguió las huellas de esa otra bestia lírica, el paregórico Williams S. Burrougt, y que después se hizo hippie y compi’ de Bob Dylan.

 Aunque sobre esto volveremos más adelante. También más adelante, poetas aparte, trataremos -en las aproximadamente doscientas o trescientas palabras semanales que me auto-impongo para no resultar otro cansino aspirante a buhonero en este palimpsesto de la prensa digital- de cómo estamos siendo estafados y vilipendiados por sucedáneos de distinto color, que en alternancia, van arrojando nuestros designios hacia los vórtices abismáticos de los mercados internacionales, empujándonos al suicidio colectivo de un sistema económico agotado. Los más de mis lectores, sin necesidad de ser demasiado avispados,  ya habrán averiguado a quienes me refiero. O intentaremos tratar –que esto es más difícil y más amargo- de cómo el transcurso de Los trabajos y los días nos va dejando tan gastados, tan secos intelectualmente, que la nausea sartreana nos parece a estas alturas del partido un romanticismo del siglo pasado, algo así como una debilidad literaria.

 No quiero con ésto hacer planfletarismo pro-apocalíptico, ni mucho menos, no obstante vayan afilando los oídos.