Dicen que no hay mayor ciego que el que no quiere ver. A nuestra clase política debe de pasarle algo parecido, todos estamos hartos de ellos y, por más que se lo decimos, ni caso. Nos hemos desayunado este pasado domingo 13 de enero con una encuesta de Demoscopia para El País, en la que se decía que “el 96% de los ciudadanos creen que la corrupción política es muy alta“. Me pregunto si el 4% restante serán políticos, familiares de éstos o marcianos recién aterrizados. ¿Se puede decir más claro?. Pues lo mismo les da, que no se dan por enterados oyes. Mientras puedan seguir con su desahogada vida, no les importa que les llamemos corruptos o ladrones, que ellos dirán que tienen sus conciencias muy tranquilas.

El resultado de todo esto es que este año ni siquiera vamos a poder marcarnos un propósito como hacíamos cada enero. Nos han dejado hipotecados hasta las cejas, decepcionados, deprimidos, cansados… Somos nosotros, los ciudadanos de a pie, los que tenemos que pagar por todo. Este año no podremos decir que vamos a aprender inglés, ir al gimnasio o adelgazar. No podemos ni eso.

La clase política, esa que hemos votado entre todos, la que tenía que mirar por nosotros, velar por nuestras cuentas, por nuestra salud, por nuestra educación,  se ha dedicado a vivir bien, a viajar en cochazos oficiales, a demostrar el poder de las tarjetas de crédito que le facilitaban sus poltronas o a falsear convocatorias para favorecer a sus amistades, sin importarles que el común de los mortales no pudiese pagar sus recibos o tener acceso a lo mínimo, para que su día a día fuese normal. Se han tirado millones y millones de euros, o lo que es lo mismo, billones de las antiguas pesetas, en gilipolleces que para nada necesitábamos, y todo por puro populismo.

Lo que sí necesitábamos era una buena gestión de lo público, sin ánimo de enriquecerse nadie ni de favorecer a familiares y amigotes. Sin embargo, nuestros gobernantes, siguen estrujándonos con impuestos y tasas por todo y para todo, para que su nivel de vida no se vea afectado. Muchas de ellas de dudosa constitucionalidad, como la doble tasa por depuración del agua, que desde finales de año pasado pagamos los extremeños y que algunos alcaldes han decidido llevar a los tribunales. El nuestro no. El caso es que a las arcas públicas siga llegando dinero, caiga quien caiga, pero de los nuestros, no de los de su bando, para que ellos puedan seguir dándose la vida padre y, por ejemplo, cobrar sueldos de 50.000€ por ser “ayudante” de un concejal, como el pobre Carromero.

Ha quedado claro también, que si tienen que apuñalarse o robarse ente ellos, lo tienen asumido. Hasta el punto de haber tenido que ser disuelta la agrupación local de un partido ¿político? por prácticas poco éticas, como vaciar la caja común para solucionar problemas personales, presuntamente hablando, claro está. Les damos igual. El egoismo de la clase política ha llegado a extremos insufribles. Primero yo, luego yo y luego también yo. Y, al final, muy al final, las personas a las que me debo. Pero no os preocupéis, seguirán cobrando. Para eso sí se valen solitos.

Así nos han dejado para comenzar el año. Si los mayas hubiesen acertado, no tendríamos estos problemas, pero fallaron. Nos tendremos que valer cada uno de nosotros para que esa tradición tan nuestra como marcarnos una meta, con el secreto convencimiento de no alcanzarla, no desaparezca. Propongámonos dejar de fumar, aprender un idioma o volver al gimnasio. Un principio de año sin esto no es lo mismo. No hagamos caso a nadie y mucho menos a Standard & Poor’s. Tenemos que salir de ésta nosotros solitos y estoy convencido que lo conseguiremos, con la ayuda de amigos y familia. Rompamos con la tradición y  propongámosnoslo como un propósito que sí cumplamos. Vamos a dar la bienvenida al nuevo año con ánimo renovado. Sé que es difícil, pero no imposible.

14 de julio de 1789, el pueblo francés toma la Bastilla.

Como cada año buscó las cajas donde, primorosamente envueltos uno a uno, guardaba los adornos navideños. Usaba para ello los mismos trozos amarillentos de papel de periódico año tras año, como si eso los protegiese mejor. Las bajó del altillo con la misma emoción de siempre, como un crío nervioso ante un paquete de regalo. Recordó la tristeza que sintió cuando, hacía no tantos meses, los recogió por última vez.

Quitar el árbol siempre le suponía un momento de cierta pena. Era capaz también de recordar con todo detalle, incluso sin abrir las cajas, dónde y cuándo había comprado cada bola de cristal, cada estrella, cada farolillo. Se trataba de una tradición que, sin saber cómo, había comenzado hacía mucho tiempo. Viajero incansable, allá donde iba tenía que comprar un adorno para su árbol navideño.

Daba igual que viajase a Euro-Disney que a la Patagonia, India o Kenia. Siempre regresaba de sus viajes con un nuevo adorno. Adorno que, cada vez que colgaba, miraba o embalaba, le recordaba la aventura vivida durante aquel viaje. Recordaba lo que sintió al comprarlo y la emoción de colgarlo por primera vez junto a sus otras docenas de recuerdos.

Pero este año era distinto. Este año no había habido viaje. La crisis también le había golpeado. Como a tantos. De repente se vio llorando. Aún no lo había encajado del todo. ¿Cómo le había pasado esto a él? Tenía un buen empleo, un futuro prometedor que, de la noche a la mañana, se fue al garete. Ahora sabía cúal era el sonido de los sueños cuando se derrumban. Todos los suyos se desmoronaron cuando recibió aquella carta.

Recordó entonces la promesa que se hacía, y que obligaba a hacer a su pareja, cada 7 de enero al recoger los adornos: “Si el año que viene falto, prométeme que sacarás todo esto y lo volverás a colocar”. Lo hacía con el temor de que él ya no estuviese al año siguiente y su pareja, por dolor o por pereza, no quisiera colgar tan felices recuerdos.

Se secó las lágrimas, a pesar de todo es Navidad, pensó. Incluso con la que está cayendo han llegado estas fiestas. Pensó en su familia. Ellos se merecían celebrar la Navidad, como cada año. Pensó también en sus antiguos compañeros que, como él, lo estarían pasando mal. Este año no habría cena de empresa, ni paga extra, ni reyes. Quizás este año sea más triste para la inmensa mayoría de la gente, pero es Navidad, se repitió.

Así que se puso manos a la obra. Abrió con sumo cuidado cada caja cubierta por 330 días de polvo. Desembaló uno a uno cada recuerdo: Las plumas de ángel compradas en Londres, las bolas de cristal de Praga, las de cloisonné de Pekín, los farolillos de Marruecos, las estalactitas de cristal de Copenhague, las estrellas que encontraron en el rastro madrileño…Vinieron a su cabeza los viajes, las aventuras, los regateos en los mercadillos de cualquier parte del mundo, las maravillas que había podido ver y sentir. Eso ya no se lo podía quitar nadie, pensó. Estaban ahí colgados, todos sus recuerdos juntos, tanta gente, tantos kilómetros…

Este año decoraría el árbol con las viejas bolas. Ya vendrán tiempos mejores en los que se pueda añadir algún recuerdo más. Si se pide con fé a los Reyes Magos, seguro que se cumplen los deseos. Convencido de ello, cerró los ojos y sonrió. A pesar de todo, es Navidad.

Os puede sonar raro o a lo mejor, con un cierto olor a rancio, pero la cosa discurrió tal cual la cuento (palabra de bloguero). Ocurrió la semana pasada, aunque pudiera parecer más propia del pasado siglo: Salía de casa a cumplir con la feliz obligación de pasear a mi perro Micco. Nada más pisar la calle me paró una señora  que por su aspecto podía ser la abuela de cualquiera de nosotros. Muy maquillada pero de informal atuendo, iba de paseo con su acompañante sudamericana. (Por cierto, ¡qué gran labor hacen estas personas para con nuestros mayores!)

–“¿Quién vive aquí ahora?” Me espetó la señora. –“Yo”, le dije ciertamente sorprendido. Tras volverme la cabeza loca con su frondoso árbol genealógico, me preguntó: -“pero, ¿sois de buena familia?” -“Hombre, contesté un poco flipado, pues sí, somos de buena familia: somos gente trabajadora, ninguno ha tenido problemas de convivencia ni ha estado en la cárcel…” -“No, me refiero a que si tenéis apellido, porque antes los que teníamos apellido nos conocíamos todos, pero ahora…” Me quedé perplejo. Rápidamente caí en la cuenta.  A esta señora -pensé- le ocurre lo mismo que a otros muchos personajillos aquí en Plasencia: sufre de apelliditis. Esta singular patología consiste en creerse superior al resto de sus congéneres por tener un apellido altisonante, raro, largo o compuesto (de esos con guiones). Difícil de creer que  siga siendo un mal endémico en pleno siglo XXI.

Entiendo y respeto que te enorugullezcas de tu apellido. Ya lo dice el refranero español, sabio donde los haya: “Quien a lo suyo se parece, honra merece”. Pero vamos a usar la cabeza.  Si echamos la vista atrás, todos podemos encontrar algún indicio que nos haga creer que descendemos de la pata del Cid;  en mi caso, si me pongo, puedo heredar América enterita, y no por eso pienso que corra sangre azul por mis venas.

Está claro que no todos somos iguales, afortunadamente. Ni queremos serlo. Pero creerte mejor, o pensar que el resto es peor por llevar un apellido u otro, es una autentica gilipollez, al menos hoy en día. Antiguamente un apellido iba ligado a un linaje, a unas propiedades, a unos privilegios. A principios del siglo pasado había placentinos, de esos con un “ilustre” apellido, que podían ir hasta Béjar a caballo sin salirse de sus propiedades. Hoy en día parte de esas tierras pertenecen a los herederos de los antiguos guardeses, apellidados simplemente Gil.

Como esas, muchas de las antiguas propiedades han cambiado varias veces de manos, debido a las sucesivas herencias y a la alergia al trabajo de muchos de los distintos herederos, que les obliga a deshacerse poco a poco de sus posesiones para poder seguir haciendo  vida contemplativa en las terrazas de la plaza. Sus padres les dejaron en herencia una forma de vida anticuada, más propia del siglo XIX, y ellos dejarán a sus hijos la obligación de trabajar para pagar las deudas de las fincas cuando pasen a sus manos. Afortunadamente, una parte de estas familias fue vacunada contra la apelliditis, estudiando y formándose, trabajando duro y viajando, saliendo de aquí y viendo mundo.

El devenir de la vida te da o te quita, y hay que saber adaptarse a los tiempos. Hoy en día no se genera riqueza montando a caballo y yendo de caza. Las fortunas se consiguen trabajando.

Los actuales aristócratas son los empresarios y alguno de los más destacados del panorama nacional “sólo” se apellida Pérez. Son ellos los que ahora dan trabajo e ingresos a sus vecinos. La vida ha cambiado, afortunadamente. Como es natural, sigue habiendo diferencias sociales entre personas. Pero intentar aferrarte a un apellido para estar en un determinado escalón u otro, es absurdo. La clase se gana trabajando, siendo una buena persona con tus semejantes y luchando, ¿por qué no?, por defender honradamente lo tuyo, no por llamarte de una u otra manera. ¡Cuanta tontería, por Dios!

Amaneció un día soleado, pero no las teníamos todas con nosotros, y no me estoy refiriendo al resultado de las elecciones americanas. En el horizonte, unos nubarrones negros amenazaban con estropearnos el día.  Unos nubarrones que el Partido Popular se empeñó en poner ahí hace ya siete años. La sinrazón al servicio de los votos. Es triste, pero es así. Por un puñado de votos no les importó tener en vilo a decenas de miles de personas durante más de siete años. Personas que, amparándose en una ley, se casaron, adoptaron,  pero que aún no dormían tranquilos por las noches. Una ley que venía a llenar un hueco que algunos se empeñaban en que siguiese abierto, que insistían en que existiesen ciudadanos de primera y de segunda categoría, que luchaban para que no tuviésemos todos los mismos derechos, escudándose en unas ideas respetables como todas o casi todas, pero trasnochadas y que a ellos, por cierto, ni les iba ni les venía, pero que por mantenella e non enmendalla, fueron capaces de interponer un recurso de inconstitucionalidad a sabiendas de que era injusto, legal pero injusto.

Afortunadamente, los nubarrones se disiparon con la declaración de constitucionalidad de  dicha Ley.  Por fin amar a mi chico era constitucional.

Aún hoy hay quien dentro del Partido Popular (?) sigue hablando, no ya sin pensar en el dolor que sus palabras pueden causar, sino en que pueden dar cobertura  a algún descerebrado. Las declaraciones del actual Ministro del Interior, Jorge Fernández Díaz, claramente orquestadas desde la cúpula para tratar de calmar a  votantes descontentos, diciendo que “acata pero no comparte”, que para él “no es un matrimonio” y que “está totalmente en contra de las adopciones por parte de parejas gays” no hará más que alborotar a los que necesitan poco para salir a la calle en busca de alguna víctima gay. Si el propio Ministro del Interior dice que somos distintos se seguirán dando casos de acoso hasta el suicidio, como los ya tristemente por todos conocidos. El Ministro del Interior con sus declaraciones arropa a estos acosadores que ven respaldadas con estas palabras sus anacrónicas ideas.

Nosotros, los que estamos a favor de esta Ley, seamos o no gays o lesbianas, no hemos salido a las calles a manifestarnos en contra de su modelo de familia. No nos importa si están casados o no, no nos metemos en que tengan dos o doce hijos, o si usan o no métodos anticonceptivos.

Nos preocupa más que esos hijos sean felices, queridos y que estén bien atendidos. Que la familia, sea el tipo de familia que sea, sea una familia unida. Que en las casas reine la paz y la armonía.

Nosotros, aparte de más transigentes, somos más felices, porque no odiamos. Les perdonamos. A los que interpusieron el recurso y a los que  les empujaron a interponerlo. Estos últimos, que se queden con sus ceremonias en sus templos, con sus oscuras finanzas, sus sermones propios de la Edad Media y su odio e incomprensión hacia parte de sus semejantes, que ningún mal las han causado.  Nosotros seguiremos con nuestra vida como hasta ahora, pero un poco más tranquilos, y el que quiera casarse, lo hará con todo el apoyo, no sólo de su gente, sino de su Constitución.

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