SÚBETE EL CUELLO DEL ABRIGO, compañera, que viene la primavera helando. La muerte se empecina con los pequeños, y de paso, por si quedara alguno vivo, con los panaderos que les llevaban pan caliente para que no murieran de hambre. Me pregunto qué harían los viejos dioses con la sangre de los niños que reclamaban a cambio de apaciguar su ira, ¿bebérsela aún caliente para aliviar la gelidez de los cielos? ¿Y qué hacemos con la sangre fría del que mata a su propio hijo hoy para matar de por vida a la madre?, ¿cubitos con que enfriar la bilis que nos quema la garganta mientras fallamos una y otra vez a la hora de impedir tanta maldad? Los viejos dioses le han hecho trampas a Mary Shelley, le han quitado a su monstruo los buenos sentimientos que ella le puso, le han dejado lo peor del ser humano y lo han rebautizado Benjamín Putin. El otro, el asesino de su hijo, no tiene ni nombre.