MARTES NOCHE DE VERANO. La ciudad se agazapa ante los televisores esperando a saber si podrá salir a desparramar su alegría por las calles o tendrá que retirarse a dormir la derrota. España gana. Bajo a por tabaco. Las avenidas se llenan de coches de cuyas ventanillas salen voces jóvenes que gritan a los vecinos (o al aire, qué más da): «¡Viva España!». Los gritos me llevan a otros que escuché no hace ni un mes en la plaza de América de Cáceres, durante una manifestación por la conservación de la Cruz de los Caídos. También aquel día había jóvenes que gritaban «¡Viva España!». Pero hoy el grito nace de la alegría y el orgullo de sentirse españoles, y el de entonces sonaba como una consigna de trinchera. Solo por eso, más que por llegar a ser la campeona del mundo, a mí también me dan ganas de gritar: «¡A ver si es verdad que vive España y la dejamos vivir en paz de una puta vez!».