TAMBI\u00c9N LAS CASAS MUEREN. De viejas, pero no s\u00f3lo. Se les muere el alma cuando las abandonan quienes un d\u00eda las inauguraron con la ilusi\u00f3n del primer compromiso, cuando se desvanecen los olores a ensalada y siesta en verano y a sopa y brasero en invierno. Y si otros vienen a llenarla con sus propias ilusiones, renacer\u00e1 como una casa distinta que ya no conserva nada del esp\u00edritu de la anterior, salvo alg\u00fan recuerdo antiguo y deslavazado, como dicen los hinduistas que les ocurre a las almas centenarias que se reencarnan en un cuerpo nuevo. Una casa deshabitada es una casa muerta aunque la desempolven cada d\u00eda, aunque le abran las ventanas y la inunden de brisa y de sol. Lo s\u00e9 porque lo escucho en mi silencio desde que el \u00faltimo ni\u00f1o cerr\u00f3 tras de s\u00ed la puerta del tercero C, calle Indiferencia 1. Desde entonces, s\u00f3lo mi carcasa de ladrillo, cemento y cal se mantiene viva. Yo no.<\/p>\n
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