El arzobispo de Mérida-Badajoz oficiando misa en la desierta catedral de Badajoz (C.M. para Hoy)

Cuentan que ocurrió allá por el siglo XIV, cuando dos poderosas familias rivales se venían disputando la hegemonía de la ciudad de Badajoz: los “Portugueses”, estirpe lusitana, y los “Bejaranos”, que representaban a la más rancia alcurnia extremeña.

 En aquella noche de San Juan, la aristocracia celebraba su fiesta en la plaza de la Catedral, cuando aprovechando un tumulto, Los Portugueses secuestran a la bella doña Leonor de Bejarano. La venganza sería terrible, y el enfrentamiento encarnizado entre las dos familias hizo correr a sangre en las calles de la ciudad.

 A la mañana siguiente, Badajoz debía conmemorar solemnemente la victoria de Alfonso VII sobre las tropas árabes. Durante dos siglos años llevaban celebrando este acontecimiento sin dejar nunca de hacerlo, pero en esta ocasión todo era distinto.  

Ya sea porque continuaban en la batalla de las dos familias o por miedo a salir a la calle entre tanta violencia, lo cierto es que nadie de la ciudad se presentó en el templo. Pero el sacerdote oficiante estaba dispuesto a seguir con los actos.

En la soledad de la iglesia, con las puertas cerradas, y asistido por un sacristán, comienza la misa mirando hacia el altar. Un ruido parecido a un arrastrar de piedras pesadas y un crujir de huesos retumba en la iglesia.

Cuando el sacerdote se vuelve hacia los bancos vacíos se queda petrificado de horror. Porque los bancos están llenos. Llenos de muertos con las cuencas vacías, muertos que arrastran trajes de épocas pasadas, vestidos harapientos que una vez fueron lujosos, sedas rotas, ajados terciopelos, rostros demacrados, perfiles óseos y cuerpos polvorientos, todos y cada uno los ilustres moradores de las tumbas y sepulcros que se repartían por la catedral, levantados de la muerte para celebrar el aniversario que sus descendientes vivos habían pasado por alto.

 Con el pánico reflejado en sus ojos, el sacerdote y su asistente continúan con la ceremonia hasta el final, con la voz temblorosa y el alma aterrorizada. Cuando pronuncia las palabras finales de la misa la muchedumbre de esqueletos y difuntos , con el deber cumplido, regresa de nuevo al frío de las tumbas.

J. Espino narrando la leyenda de la misa de muertos en la puerta de la catedral, en la ruta de “Badajoz legendario” (Extremadura Secreta)

El sacerdote, ayudado por su acólito, consigue llegar a la salida, pero cuando alcanza la puerta del templo su corazón se rinde, y se desploma en tierra con la misión cumplida.

En la plaza, los pacenses detienen su lucha para contemplar el cuerpo muerto del sacerdote y el rostro desencajado del sacristán, quien conservó el resto de su vida el temblor en sus manos y los ojos repletos de fantasmas.

Nadie sabe quién era, ni que quiere, ni qué o a quien busca, pero ya pocos dudan que sigue deslizándose en la penumbra de los pasillos del hospital Perpetuo Socorro de Badajoz, atravesando paredes y puertas cerradas, desapareciendo en huecos imposibles o en recodos sin salida, siempre en la noche y siempre en silencio, como los buenos fantasmas de toda la vida.

Pero a diferencia de otros espectros,  la Dama de Negro no es etérea ni transparentosa, sino que tiene una materialidad que asombra al más pintado. De hecho, es tan física que no asusta, porque los testigos  no sospechan siquiera estar viendo a un fantasma, sino que creen a pies juntillas estar observando a una extraña mujer de negro que quizás chirríe un poco por sus largos ropajes y su extraño peinado, pero que en ningún momento parece sobrenatural… hasta que desaparece ante sus asombrados ojos.

El primer testigo que se decidió a habla con nosotros se la topó una noche de ronda, junto al encargado de seguridad del hospital, hace más de 20 años, por los pasillos subterráneos que unían el Perpetuo Socorro con el Hospital Materno Infantil. Desde entonces, las apariciones de la Dama Negra no han hecho más que crecer, incluso delante de aquellos que se burlaban de los rumores y que las achacaban a delirios de los testigos.

Raquel no se burlaba, porque conocía de primera mano a algunos compañeros que la habían visto. Lo que no sabía es que iba a tenerla pegada a su cuerpo la noche del viernes 11 de septiembre….

El Hospital Perpetuo Socorro de Badajoz, residencia de la Dama Negra (Extremadura Secreta)

Aunque Raquel no es su verdadero nombre, es trabajadora del hospital y nos permite grabarla, aunque no se atreve a dar la cara.  Como otros muchos testigos (especialmente los que trabajan en el edificio) no quieren que sus compañeros y jefes los reconozcan.

Raquel, sin embargo, no estaba trabajando la noche del viernes, sino que se encontraba acompañando a un pariente cercano que estaba ingresado en una habitación de la primera planta. Eran las cuatro de la madrugada cuando la Dama Negra entró en la habitación, y ella estaba dormitando.  Pero el enfermo sí estaba despierto. Y lo vio todo.

El paciente es un familiar de edad avanzada que desconocía por completo el largo historial de apariciones de la fastasmagórica mujer. En la habitación, compartida por dos enfermos, se encontraban también las dos acompañantes. Cuatro personas a las que inexplicablemente fue a unirse, en la madrugada, otra presencia más: La Dama Negra.

Por estos pasillos del Hospital Perpetuo Socorro aparece la Dama Negra

Sobre las cuatro de la madrugada  el testigo, que estaba tomando corticoides, siente la boca seca, y se despierta para beber un poco de agua de la botella que tiene en la mesilla, cuando se sorprende al ver en la habitación a una señora muy alta y  vestida de negro de la cabeza a los pies.

El enfermo, tras el sobresalto inicial,  está a punto de preguntarle a la señora si quiere algo, pero enseguida, al ver lo atípico de la situación, piensa que, quizás, a lo mejor, la señora ha entrado a robar, y decide observarla haciéndose el dormido. Y con los ojos entrecerrados observa cómo la mujer se coloca  a los pies de su cama, se inclina hacia adelante y le mira. Se acerca a la otra cama y observa al otro paciente. Se vuelve y observa a la acompañante de su compañero de habitación, mira atentamente toda la habitación, las taquillas, la televisión, y termina observando a la propia Raquel, que dormitaba en uno de los sillones. La Dama Negra mira entonces hacia hacia la puerta, que permanece cerrada… y desaparece ante la atónita mirada del enfermo, que no entiende como la misteriosa señora ha entrado y ha salido de la habitación con la puerta cerrada, ni consigue explicarse quien era ni que quería esa mujer alta y enlutada.

Pero al día siguiente, cuando, nada más despertarse, le cuenta a Raquel los extraños sucesos de la noche, ella sí reconoce, inmediatamente, quien era la señora. La Dama de Negro había vuelto. Si es que alguna vez se había ido…

Cementerio de Aceitunilla (Angel Briz)

La carretera de Aceitunilla 

 

Bebés monstruosos que gritan y berrean flotando en la noche, niños que atraviesan flotando la pared del cementerio, luces extrañas, demonios negros con ojos como ascuas… todo es posible en esta sinuosa carretera comarcal que une la alquería hurdana de Aceitunilla con el pueblo de Nuñomoral.  Imprenscindible acercarse de noche.

La casa del miedo de La Codosera (Angel Briz)

 2. La casa del miedo de La Codosera

Puertas que se abren solas, cántaros que se rompen, manos invisibles que abofetean a los incautos que se acercan … ahora la casa del miedo está abandonada y devorada por las zarzas, pero sus paredes pintadas y los esqueletos de animales que tapizan el suelo te avisan de que estás en La casa del Miedo.

El Teso, Cambroncino (Angel Briz)

 3. El Teso (Cambroncino)

Una sola calle de casas ruinosas en medio del monte. Un  lugar donde se hablaba de brujas en voz baja.  En lo alto, el pico de la Corderina, donde en 1920 destriparon en forma de cruz a Francisca Sanchez, una pastorcilla de 12 años. Le punzaron el cuello y se bebieron su sangre aún caliente.  De El Teso  hacia Rivera Oveja, el vado donde una misteriosa luz hizo enfermar de miedo a hombres hechos y derechos. Enfermar hasta morir. Morir de miedo.

La Diabla, Valverde de Leganés (Angel Briz)

 4.Valverde de Leganés

Buen sitio para pasar miedo, sobre todo si se acerca uno por San Bartolomé. Cuando la Diabla que permanece encerrada durante todo el año en la torre de la iglesia consigue librarse de sus cadenas y toma el pueblo con su legión de diablos. Si llaman esa noche a tu puerta, no abras…

El callejón del Miedo, en Alburquerque (Angel Briz)

 5. El callejón del Miedo (Alburquerque)

Con ese nombre no podía faltar en la lista. Allí fue donde el pobre de Jose Miguel Gemio se encontró de frente con los hábitos negros de la pantaruja una fría madrugada de diciembre del año 2005. Pero fueron más, muchos más, los se toparon con ella en ese invierno. Luego, tan misteriosamente como había aparecido, desapareció. Mientras, el callejón del miedo sigue dándolo.

Hospital Perpetuo Socorro de Badajoz (Angel Briz)

 6.Hospital perpetuo Socorro  (Badajoz)

Monjas muertas que ofrecen medicinas, damas de negro que flotan por los pasillos, voces sin cuerpos, materializaciones extrañas… Más de veinte años de apariciones paranormales que parecen sucederse cada vez con más frecuencia. Como para caer malo.

Castillo de Arroyo de la Luz (Angel Briz)

 7.El castillo de Arroyo de la Luz

Indispensable para pasar miedo en las noches del tórrido verano extremeño.Las mejores películas de terror proyectadas sobre  las vetustas murallas de un castillo reutilizado como cementerio.  Para cinéfilos amantes de las emociones fuertes.

Convento San Juan de Dios, en Olivenza (Angel Briz)

Muertos y enterrados, manos invisibles que recorren las cortinas, fantasmas con ropas andrajosas que bajan antiguas escaleras , relojes que se paran siempre a la misma hora, susurros, voces, enfermos que no dejan de deambular, eternamente, por sus blancos pasillos, música que sale de no se sabe dónde, pianos que tocan solos, cánticos sin gargantas… la antigua escuela de arte no ganaba para sustos.

9. La Asamblea de Extremadura

El antiguo hospital San Juan de Dios sigue conservado a algunos de sus antiguos moradores. No solo aparecieron enterramientos de varias épocas, sino que al parecer el presidente se sienta sobre la cripta de los antiguos frailes. Cafeteras que se encienden solas, ascensores que suben y bajan, misteriosas figuras que se asoman por las ventanas y presencias que se adivinan detrás de sus columnas de piedra. En la Asamblea de Extremadura hay fantasmas, y no solo de día…

Carantoña de Acehuche (Angel Briz)

 10.Las carantoñas (Acehuche)

Vale que la fiesta pagana se haya cristianizado, vale que sepamos que detrás hay humanos y vale que el valeroso San Sebastián termine domándolas,pero les aseguramos que encontrarse con los colmillos ensangrentados de una de estas fieras míticas en una mañana invernal de niebla impresiona al mas pintado. Y a los demás también

Convento de la Luz, en Brozas (Angel Briz)

  11. El convento de la Luz  (Brozas)

Cuando quedó en ruinas la gente del lugar ya sabía que no estaba deshabitado del todo, y cuando se convirtió en hotel de lujo fue vox populi que un monje fantasma recorría de noche sus estancias. Incluso un famoso rejoneador se lo encontró flotando una noche delante de su pasillo. Lo que el toro no le daba se lo dio el fraile: miedo.

Calle de la calavera, en Ahigal (Angel Briz)

 12.Ahigal

Quizás, el pueblo más encantado de Extremadura. Duendes que campan por los alrededores, lamias con patas de cabra, pájaros de la muerte, manos peludas que se arrastran sin cuerpo, pozos con encantos, prados encantados, animales mitológicos de los que se adoran las reliquias, brujas transformistas, polvos mágicos y fabulosos narradores. No les falta de nada. Hasta tienen una “calle de la calavera”. Como para perder la cabeza.

Las carreteras extremeñas pueden dar mucho miedo (Jimber)

 13. Carreteras fantasmales

El hombre alto y vestido de negro que continúa suicidándose en la curva de Mirabel, la dama blanca que aparece sentada en las noches de tormenta en la carretera que une Casar de Caceres y Arroyo de la Luz, la joven de la recta de la de la carretera Montehermoso-Pozuelo de Zarzón, la dama de rojo de Miajadas, la niña vestida de comunión que se acerca a los coches en la carretera de Peraleda de la Mata, o “La Portuguesa”, la mendiga ensangrentada que sigue pidiendo justicia en la antigua carretera nacional de Talavera la Real. Como para quedarte sin gasolina…

Ilustración: Borja González

El invierno todavía se sentía en las calles de Badajoz. Febrero de 2014 fue un mes frio, como toca en Extremadura, y a las ocho de la mañana la oscuridad no se había desplazado del todo,  así que cuando José Luis traspasó las puertas del hospital Perpetuo Socorro agradeció la bocanada de confortable calor que provenía del interior del edificio.

Al llegar a la cuarta planta, un grupo de trabajadores hacían corrillo en la entrada de una habitación. José Luis preguntó si había pasado algo. Sus compañeros no tardaron en contárselo. Hacía apenas una hora, sobre las siete de la mañana, un paciente había pedido el traslado de habitación. Había visto, frente a su cama “algo”. Algo que “flotaba”. Y no quería seguir allí ni un segundo más.

José Luis sonrió y se encogió de hombros. El no creía en “esas cosas”. También sonrió cuando leyó en este mismo periódico, hace ya más de un año, cómo unos cirujanos a los que él mismo conocía se habían encontrado, en los pasillos del hospital, en otra fría mañana de invierno, con algo inexplicable. Con una mujer que se deslizaba flotando delante de ellos. Con una mujer que desapareció en un rincón sin salida. Con una mujer fantasma.

Y siguió sonriendo, condescendiente, cuando se enteró que esa misma mujer había aparecido y desaparecido, una calurosa noche de verano, 15 años atrás, ante un asombrado técnico de mantenimiento y  un atónito guardia de seguridad, cuando hacían la ronda por los pasillos oscuros e interminables de los sótanos del hospital.

El Hospital Perpetuo Socorro de Badajoz (Extremadura Secreta)

Jamás hubiera pensado que solo unos meses después también él se encontraría con lo desconocido.

En ese primer momento José Luis vio solo una sombra, unas espaldas grandes inclinadas desde el asiento que parecían estar escondiéndose pero desde ese mismo instante su instinto le decía que aquello no era “humano”. Y el miedo a lo desconocido se adueñó de él.

En esta sala tuvo lugar la extraña aparición de una gran sombra oscura (E.S)

Se lavo las manos lentamente, esperando que al terminar, aquello hubiese desaparecido. Pero seguía allí. Y era aún más extraño de lo que pensó. Era un bulto oscuro, amorfo, sin detalles, en el que no se reconocía más que un mismo y oscuro color negro. Un bulto sin cara, sin pies, ni brazos, un bulto de espaldas a él que parecía contemplar, completamente inmóvil, algo que José Luis no veía.

“Lo lógico es que yo me hubiera acercado a ver que era, pero no pude. Tuve ese miedo instintivo a lo desconocido. “Eso, fuera lo que fuera, era algo diferente, algo que yo no había visto nunca – me contaba con la seguridad que da la certeza- Te aseguro que eso no era una persona. Era todo una sombra, no era del todo material”.

El instinto de protección ganó a la curiosidad y José Luis salió de la planta desierta como alma que lleva el diablo. Ahora creía que había algo allí. Algo inexplicable. Como a santo Tomás, le había hecho falta ver para creer.

Por eso esta vez no sonrió cuando apenas unos días más tarde M., una enfermera amiga suya, le contó temblando lo que acababa de pasarle.  La enfermera estaba en la misma planta, la cuarta, una planta diáfana en la no había nadie. M. no estaba preocupada, ni asustada. Los trabajadores del hospital están acostumbrados a deambular por pasillo vacios y salas oscuras a altas horas de la noche.

M. llama al ascensor, que cuando llega a la planta abre sus puertas. Nadie dentro. Nadie fuera. M. entra en el ascensor. Las puertas comienzan a cerrarse, pero cuando están a `punto de cerrarse del todo se escucha una voz extraña, irreconocible y algo tétrica, una voz que susurra:

– “Espérame”…

En ese momento, las puertas comienzan a abrirse solas, como si alguien hubiese accionado los botones desde fuera. M. se asoma, pero fuera del ascensor  no hay nadie. O al menos, nadie visible. El pánico se apodera de ella y decide abandonar la planta a toda velocidad.

Y es que poco a poco, aquellos que se enfrentan a lo extraño en el hospital Perpetuo Socorro de Badajoz van hablando. Aunque aún no se atreven a revelar públicamente sus nombres completos o sus puestos de trabajo, cada vez son más aquellos que saben que vieron algo que no debía estar allí. Pero que sigue estando. Y lo que es peor: no tiene pinta de querer irse…

Iliustración: Borja González

Cuando éramos romanos, en estos días celebrábamos las fiestas de Cibeles. El año pasado por estas fechas ya hablamos de Attis y sus falos, y este año toca su amante, madre y compañera,  la “Magna Mater”, madre de todos los dioses.

Como muchos futboleros sabrán, Cibeles es una señora muy digna montada en un carro tirado por leones y con una corona  de torres almenadas que protege ciudades y naturaleza. Y algo más.

Su culto se extiende por Extremadura gracias a los soldados y comerciantes entre los tempraneros años de 108 y el 238. Tiene carácter oracular (Como en Garlitos, donde se le ofrecen exvotos) y con connotaciones orgiásticas, lo que explica su éxito en nuestra tierras, donde siempre nos ha gustado una orgía y un oráculo más que a un tonto un lápiz. Su  culto florece entre ciudadanos libres, aunque también se arriman a Cibeles indígenas y esclavos.

Una de las ceremonias que le ofrecíamos era la del “taurobolium”, el sacrificio de un toro con cuya sangre nos bañábamos para purificarnos. Y lo hacíamos a menudo en Mérida (Emérita Augusta). A finales del siglo II, por ejemplo, Valeria Avita ordena hacer uno para celebrar su natalicio, y en Medellin (Metellinum)se sabe que también se hizo uno conmemorando la salud y el regreso a casa de alguien.

Sacrificio a Cibeles (Mérida) (MNAR)

Esta espectacular ceremonia se efectuaba ante el sacerdote correspondiente, pero también existía un Gran Sacerdote: el archigallus, el Papa de los adoradores de Cibeles. Y este Gran Sacerdote vivía en Mérida y tenía nombre y apellidos (bien chulos, por cierto): Publicius Mysticus.

La amplia difusión de Cibeles en nuestras tierras, como afirma el arqueólogo  se puede deber a una mezcla de razones: a la abundancia de esclavos orientales que teníamos por aquí, al comercio de la gran Emérita Augusta con oriente o a la asimilación de Cibeles con una diosa lusitana de mucho predicamento: la diosa Ataecina, como afirmaba el arqueólogo e historiador Antonio García Bellido.

Aunque otros estudiosos, como nuestro insigne Jose Maria Dominguez Moreno, afirma que Cibeles con quien realmente se asimila es con la ya refundida  Ma – Bellona, diosa guerrera más dura que una rapera del Bronx, de la que ya hablamos en estas páginas.

Y es que al fin y al cabo, las diosas-madre suele permanecer como representación de la renovación eterna y se hace acompañar de un joven dios, hijo o esposo, representante y causante de la renovación periódica de la Naturaleza, que mueren y resucitan, personificando de este modo la decadencia y el nacimiento de la vida, especialmente de la vida vegetal.

El culto a Cibeles lo extienden los soldados (A. Briz)

Ignoramos los rituales prerromanos con los que en la Península se celebraban la muerte y la resurrección del dios de la fertilidad, y tan sólo podemos asegurar que su desarrollo coincidía con el equinocio de la primavera. Los romanos respetan unas formas de actuar que en cierto modo se parecen a las que ellos hacen en honor de las deidades encargadas del resurgir de la vida, y más en concreto., de la pareja Atis-Cibeles. Con el cristianismo sucede otro tanto. Los evangelizadores encuentran demasiados paralelismos entre los viejos mitos y la propia historia de Jesús, y en consecuencia los rituales antiguos pueden sostener la creencia en la muerte y en la resurrección de Cristo. Atis y Jesucristo nacen de una virgen. Atis se emascula y muere junto al árbol. Cristo se inmola en la cruz. Uno y otro resucitan para luego morir cada año

Como afirma el investigador  Domínguez Moreno, el dios que muere y resucita tiene su réplica en el propio Jesucristo y, en consecuencia, los rituales que se hacían en honor del joven hijo o esposo de la Gran Madre, que personificaba el renacer periódico de la Naturaleza, se adaptan claramente al también hijo de una diosa, la Virgen María, que fallece trágicamente y revive.

Así, los disciplinantes tratan de emular a los sacerdotes de Atis, que anualmente se sacrificaban por estas mismas fechas. Y, efectivamente, como afirma Domínguez, la coincidencia en el tiempo es total. Una antigua tradición cristiana seguida por Lactancio marca la fecha de la muerte de Cristo el 23 de marzo y la resurrección el 25 del mismo mes, siendo también este último día cuando se celebraba la resurrección de Atis, el dios de la vegetación que llevaba muerto todo el invierno. En el equinocio de primavera hacían su aparición los penitentes cristianos.

Y  surgen como setas por toda Extremadura las cofradías de la Vera Cruz, también llamadas “de la Sangre” por razones obvias. Algunas desaparecen con el tiempo, como la de Ahigal, Oliva de Mérida, Don Alvaro, Trujillo o Barcarrota, otras reviven como la de Mérida, otras sobreviven, como la de Plasencia, Cáceres y Badajoz, y otras se convierten en parte de nuestro acervo cultura, como la de Jerez de los Caballeros o  Valverde de la Vera , donde sus disciplinantes  “empalaos” recorren de noche las calles empedradas envueltos en sogas y maderos.

Cuando los disciplinantes no son “empalaos” tampoco el espectáculo era fácil de ver. La procesión, al menos la de Mérida, se componía de dos clases de hermanos: los de luz, que debían asistir descalzos y con velas en las manos, y los flagelantes, que bajo severas penas debían ir tapados los rostros, vestir sayón, llevar espaldas desnudas y portar unas disciplinas con las que se aplicase la voluntaria mortificación, que algunas veces eran tan exageradas, según el Padre Moles, que muchos hermanos caían desmayados en el trayecto.

¿Estamos condenados a repetir patrones a los que cambiamos el fondo pero no la forma? ¿Servirán realmente  estas ceremonias anuales para preservar el orden de la naturaleza? ¿Hasta cuando realizaremos sacrificios y derramaremos sangre para satisfacer a los dioses? Cada vez estoy más convencida de que nuestra evolución no es más que un barniz que a veces se descascarilla.

Y es que, por mucho que nos empeñemos, el mismo dedo que hoy realiza fotomontajes en el  I-Pod es el que ayer pintaba bisontes en la pared de la caverna. El mismo dedo.

Acaba de presentarse en Mérida el cómic La Boca del Lobo, última obra del artista extremeño Borja González Hoyos, ilustrador habitual de este blog, y del escritor Alejo Bueno. Un libro oscuro, magnético, en el que dos conocidos personajes extremeños  se reúnen en torno a una dama eterna: la muerte.

“La boca del lobo”, coeditado por la Editora Regional y Dadá Ediciones, aporta nuevas pinceladas a la reconstrucción de la vida del artista extremeño Juez Nieto, utilizando la ficción para dar luz a un momento clave de su vida: la muerte de su madre, que desemboca en unos últimos trece años recluido en su casa.

Borja Gonzalez, Israel J. Espino y Alejo Bueno (A. Briz)

Antonio Juez Nieto, nacido en 1893 en Badajoz se sumerge de cabeza en las maravillosas corrientes del Modernismo, el Prerrafaelismo, el Simbolismo, el Esteticismo y el Decadentismo, y el acercamiento de sus pinturas a la temática de la muerte le acompañó en su vida diaria, al igual que a la otra protagonista del libro: Carolina Coronado, “La muerta”.

La poeta de Almendralejo, bella, excéntrica y cataléptica, convive con la muerte, muere en vida varias veces y ve como la muerte le arrebata a todos los que ama: sus hijos, su marido, su amante imaginario… Se obsesiona con la idea de ser enterrada en vida, hasta tal punto que embalsama el cadáver de su marido, negándose a enterrarlo e incluso dirigiéndose a él con el apelativo de “el silencioso” y “el hombre de arriba”. Incluso tiene varias “premoniciones” en las que anticipa el fallecimiento de su hija.

En los años cincuenta, Antonio Juez, (en ese momento Jefe de Jardines de Badajoz, puesto concedido tras su retirada del mundo artístico) coloca la famosa estatua de Carolina Coronado en el Parque de Castelar. La cercanía con la muerte, punto de unión entre ambos autores, es el ombligo de “la boca del Lobo”.

Fantástico, oscuro y cuidado ensamblaje de palabras y trazos,  este libro merece, por estética y por temática, ocupar un estante privilegiado en nuestra Biblioteca Secreta. Que lo disfruten.

 En Las Hurdes, el investigador Félix Barroso nos presenta al Duende Jampón, que pese a ser diminuto necesita engullir siete arrobas de comida al día y se cuela por las casas devorando todo lo que encuentra.

 Allí también  se habla también de duendes guardianes de tesoros enterrados en el campo. Afirma Flores del Manzano que si alguien trata de apropiarse de ellos desoyendo las advertencias del duende, éste transforma en carbón no sólo el propio tesoro, sino todos los ahorros y riquezas que el descubridor guardaba en su casa.

El paraje de San Martín, hogar del duende de Garganta La Olla (Israel J. Espino)

En la comarca de La Vera  los duendes imponían juramentos que de no cumplirse acarreaban la infertilidad a las mujeres. Estos duendes han sido vistos e incluso se cuenta que a principios del siglo XX varios vecinos persiguieron a uno de ellos, en Garganta la Olla, en el paraje de San Martín cuando impuesto el juramento a una mujer, intentaron acabar con él para evitar la maldición. Estos duendes veratos miden unos 40 centímetros de altura, tienen un color verde especialmente brillante por la noche y cuando es descubierto huye muy rápidamente a cuatro patas, y en  zig-zag.

 Tienen pinta de ser parientes  de los “Frailecillos” de los que Publio Hurtado ya nos habla en 1902, unos duendes que se iluminan con lucecitas verdosas o violáceas, se cuelan por las cerraduras y pellizcan en los ojos a la gente mientras duermen, cortan apéndices con navajas barberas y te cosen el culo si te descuidas.

 Y encima no hay fuerza humana que los eche de la casa, porque pesan como si estuvieran rellenos de plomo, y cuando se escarranchan sobre una persona, la inmovilizan totalmente.

 Es difícil librarse de ellos, ni aún mudándose de casa. Y si no que se lo digan a los pobres habitantes  de un lagar de Madroñera quienes, según cuenta Hurtado, cansados de seguir sufriendo  los cambios nocturnos de muebles que un duende se dedicaba a realizar noche tras noche, decidieron abandonar la casa y dejarla a merced del elemental. Montaron las escasas pertenencias que les quedaban enteras en un carromato y cuando ya se iban, creyendo alejarse de la casa maldita y del duende, vieron como el enano se acomodaba en el carro, diciendo con guasa:

 – ¿Qué, nos mudamos?

 Ni que decir tienen que la familia decidió quedarse y seguir soportando al duende. El lagar pasó a llamarse desde entonces  “El Lagar del Miedo”.

 Parecido nombre tomó una casa de Badajoz cuando en marzo de 1901 un duende comenzó a hacer ruidos y a destrozar la ropa de los habitantes de la casa número 23 de la plaza de San Vicente, suceso que saltó a la prensa de la época y que convirtió a este inmueble en “La Casa del Miedo”.

 La condición de seres enredadores y retozones es la nota que mejor define a los duendes extremeños. Además de hacer ruido en las casa también se dedican por la noche a contar los huesos de las costillas de las personas que duermen en las casas que tienen tomadas, haciendo que la gente se levante por la mañana con grandes dolores de espalda.

 Como podemos ver, los duendes castúos adoptan diferentes apariencias, desde frailes en miniatura hasta enanillos de aspecto grotesco, aunque la mayoría son “chiquininos y negros como el carbón”, y tienen unos pies bastantes grandes para su estatura. Otros dicen que tienen las orejas tan grandes como abanicos, o brazos que les llegan hasta el suelo, o jorobas tremendas, o caras de viejos…como nuestro siguiente personaje, al que vieron en un internado de Villanueva de la Serena.

Ya desde los años 50 en el Hogar Pedro de Valdivia se habla de extraños seres que aparecen por la noche y atemorizan a los internos. Un alumno de los años cincuenta, afirma que el mismo vio entre las camas a un pequeñísimo personaje que caminaba a saltitos, “exactamente como lo hacen los pájaros”. Pudo verlo a la luz de la luna, y afirma que su rostro era el de un hombre unos cincuenta años, con una expresión aterradora, un pelo negrísimo, rizado y abundante y una piel muy oscura, al igual que su vestimenta.

 Y no solo eso. Cuenta Hurtado cómo a una señora de Aldeanueva del Camino un duende que se queda de “okupa” en su casa se dedica a desparramarle el trigo, colgar los cuadros del revés, poner patas arribas los platos y las sartenes y derramar el agua de las tinajas, entre otras mil perrerías. La señora afirma haber visto al duende con sus propios ojos una docena de veces, y afirma que se parece mucho (no parpadeen, que esto es de traca) a un san Antón barroco que estaba en la iglesia del pueblo.

 No es el duende más extraño que tenemos por estas tierras. También tiene telita (o al menos hilo) el que se aparecía en Esparragosa de la Serena en el camino de Zalamea. Vive en un molino, a orillas del río Guadalefra , en lugar de hablar bala como un cordero, y  a veces se aparece a los que por allí pasan en forma de un extraño ovillo de hilo negro que rueda ante ellos por el camino y desaparece ante sus estupefactos ojos cuando intentan cogerlo.

Casas antiguas de Ladrillar, patria del “Duende” más famoso de Las Hurdes (A. Briz para Extremadura Secreta)

Pero volvamos a Las Hurdes. Sólo han  pasado 5 años desde que Hurtado publica alguna de estas historias cuando se celebra en Plasencia  el Primer Congreso de Hurdanófilos. Es 1907. El párroco de Ladrillar, Isaac Gutierrez, relata en primera persona, y ante numerosos y notorios personajes, su encuentro, y el de todo el pueblo, con un temible duende que tiene aterrorizada a la pequeña alquería. No son solo imaginaciones. Una niña ha muerto.

 Ladrillar pasa tres eternos días de terror, concretamente entre el 26 y el 28 de febrero. El relato de estos acontecimientos se conserva aún en el Archivo Episcopal de Cáceres. También se conserva el acta de defunción de la pequeña María Encarnación Martín, que afirma que la muerte se produjo por causas desconocidas, y que cayó fulminada ante el fulgor de una de las luminarias que acompañaban al que, desde entonces, se conoce como “el Duende de Ladrillar”.

  Según el párroco,

  “el duende vestía ropajes ceñidos y oscuros enfundados en un menudo cuerpo, la cabeza era desproporcionada por lo grande, y las extremidades cortas”.

 Algo parecido a un descomunal cuervo revolotea emitiendo un extraño chillido durante la noche entera sobre las casas de la alquería.  Incluso hay quien asegura haberlo visto en forma humana.

Ha  pasado más de un siglo, y ya apenas se escucha hablar de duendes en Extremadura. Los platos siguen cayendo sin motivo alguno en ciertas casas, misterioso ruidos siguen resonando por la noche y algunos objetos cambian de lugar sin que mano humana los mueva. Pero ahora ya no se culpa a los duendes, sino a espíritus errantes, al poder de la mente o a algo con un nombre tan feo como los poltergeist.

 Lo duendes, que no olvidan y tienen mucho tiempo, deben estar preparando su venganza. Y les recuerdo que entran por las cerraduras, cosen culos y amputan miembros indeterminados, así que no se dejen engañar por su tamaño. Avisados quedan.

 Algunos habitantes de Badajoz conocen la existencia de un fabuloso tesoro de monedas de oro almacenado en la Torre y de su fantasmagórico guardián, que al parecer se lía a dentelladas con todo aquel que pretende encontrarlo.

Otros, sin embargo,  afirman que el tesoro no está en la torre, sino a sus pies, enterrado a varios metros de profundidad y protegido por una maldición que destruirá  a quien logre encontrarlo.

El tesoro y las siete ventanas hace tiempo que se diluyeron entre las arenas del tiempo, pero el nombre aún brujulea entre leyendas de amores prohibidos, de árabes y cristianos, de ricos mercaderes y bellas agarenas.

Torre de las siete ventanas Badajoz (Extremadura Secreta)

En lo que coinciden los cuentistas y los encantadores de serpientes es en el hecho de que todo sucedió hace mucho tiempo, cuando la ciudad era un próspero reino Taifa y las palmeras ofrecían aroma a dátiles y cimbreo de doncellas.

La hermosa protagonista es, según algunas lenguas y recuerdos, la joven hija del rey de Badajoz, enamorada de un caballero cristiano.  Pero para otras lenguas y plumas, acaso más informadas, entre las que se encuentra la de Norberto López, la bella tiene menos rango y más suerte, y sobre todo, un nombre: Zoraida, hija de un rico mercader llamado Ibrahin, enamorada de Omar, un capitán de la guardia, destinado en el cerro del  Baxarnal (ahora de San Cristóbal) a cuya relación se oponía su padre.

Al comprobar que su bella hija se asoma a las siete ventanas para mirar a su amado, manda tapiarlas para que los enamorados no puedan verse, pero eso no desanima al valiente guerrero y con un golpe de audacia logra rescatar a la joven.  Todos en la ciudad son testigos de cómo los dos enamorados se pierden en la noche y en la niebla, río abajo. Y con la desaparición de los amantes aparece le leyenda.

Otras lenguas y otros recuerdos transforman a Zoraida en princesa cautiva, y a su amado en caballero cristiano, y al padre enfurecido en injusto y vengativo monarca, que incapaz de asumir que su amada hija amase a un infiel prefiere encerrarla en una de las recias torres que jalonan la muralla de la ciudad.

Siete ventanas tenía la torre, siete ventanas desde donde la princesa contempla a su amado, a su ciudad y a su río.

Al ver el rey que su hija no cesa en sus amores, ordena cegar las ventanas una a una, hasta que al final todo lo que puede ver la princesa es un haz de luz que se cuela por debajo de la puerta.

Entonces el mundo se apaga, y los negros ojos de  la bella agarena dejan de ver las cosas que más quiere: su amado, su ciudad, y su río;  y ahogada por la tristeza, la princesa fallece en la oscuridad más absoluta, condenada por el mismo que le dio la vida.

Y aun cuentan, que en las noches frías y oscuras se escuchan los gemidos de dolor en las cercanías de la torre de aquella que fue enterrada en vida.

Dicen que son los llantos de la princesa sin nombre, que continua penando, maldita por siempre y eternamente a oscuras,  a pesar de que la torre se encuentra ya abierta al cielo.

Quizás una de las más conocidas sea La Casa del Miedo de La Codosera, que entre El Marco y el Santuario de La Virgen de Chandevila, camino de Portugal, aún se yergue solitaria y  abandonada, ocultando alrededor de sus paredes los sucesos paranormales que se sucedían tanto en el  interior de la vivienda como en sus inmediaciones.

Cuentan que cuando la mujer iba a por agua al poner el cántaro en el poyete de la cantarera, se caía y se rompía, y lo mismo sucedía con los platos y otros útiles domésticos que se desplazaban de los lugares en donde se colocaban. Por las noches, aunque las puertas se cerraban con llave, se abrían solas. Pero lo peor estaba por llegar.

 Un mal día un vendedor ambulante llamado Manuel Estrella transita por el camino con su carro de mulas, cuando al llegar frente a la casa los animales se plantan y se niegan a seguir adelante. De nada sirven los juramentos ni los palos administrados a las bestias. Las mulas se niegan a dar un paso más. El recovero, desesperado, hace venir al amo de la recua, quien tampoco consigue que estos se muevan del sitio. De pronto, y cuando más encendido estaba el amo contra las acémilas, recibe dos sonoras bofetadas en pleno rostro, sin saber de donde le han venido. Desde entonces se la conoce como “La Casa del Miedo“.

La Casa del Miedo de La Codosera (Fotografía: A. Briz)

 La incidencia de esos sucesos en el pueblo fue enorme y algunos llegaron a afirmar que el demonio vivía en este lugar, y que esto fue lo que dio lugar a las apariciones dela Virgen en Chandavila, ya que desde entonces no vuelve a suceder nada anormal, aunque comienza  a contarse la historia de que a partir de las 12 de la noche surgen siete cabezas de la casa que son en realidad siete fantasmas que se llevan a aquellos que estén cerca de la casa.

El terror que La Casa del Miedo provoca en los habitantes de las cercanías resulta de lo más idóneo para los contrabandistas, que en plena posguerra encuentran en esta casa abandonada y fronteriza un estupendo cuartel de operaciones en las horas nocturnas. Hoy aún está en pie, custodiada por inmensos zarzales y con  animales muertos entre sus ruinosas paredes.

No es la única “Casa del Miedo” que ha servido de centro de operaciones ilegales. En el centro de Hervás se levanta un vetusto caserón, actualmente convertido en viviendas. Ocupa, en la calle de Gabriel y Galán, los números 2, 4, 6 y 8. Es fácilmente identificable porque su larga fachada forma soportales, sostenido por seis columnas o pilares con extraños motivos templarios. Es La Casa del Miedo.

La Casa del Miedo de Hervás (Fotografía: Israel J. Espino)

Contaban  los ancianos que desde el anochecer hasta el alba, la casa era centro de ruidos extraños, gritos horripilantes, gemidos y lamentos espeluznantes, chirridos de máquinas infernales y hasta un arrastrar de rechinantes cadenas.

No era raro. En La Casa del Miedo estuvo la cárcel preventiva del Santo Oficio, y cuando los Trinitarios se fueron de Hervás,  al parecer un espabilado maturero alquiló la casa maldita para usarla como almacén de los productos que ilícitamente traía en sus frecuentes salidas.

 Afirmaba Noé Duarte,  recopilador de leyendas y tradiciones del pueblo,  que para evitar que las autoridades pudieran someterlo a inoportunas investigaciones, aprovechó el terror que la gente tenía a la casa para seguir manteniéndolo de forma habilidosa: ciertos días de cada semana, principalmente al oscurecer y en los sábados producía ruidos extraños, arrastraba grandes cadenas y exhalaba grandes gritos y lamentos con los que aterrorizaba y mantenía a distancia a los curiosos y a los posibles descubridores de sus oscuros manejos.

En la desamortización de Mendizabal, en el año 1836, la casa fue adquirida por un notario de Hervás, que la convirtió en cuatro viviendas actuales.

Los dueños de La Casa del Miedo le hicieron pasar con la excusa de comprarle paño, y lo mataron. Los vecinos, que lo habían visto entrar, pero no salir, se dieron cuenta de esa familia empezaba a prosperar en muy poco tiempo, gastando dinero y comprando fincas. La gente hablaba.

Pero el gasto inusual no fue lo único que cambió en esa familia. Pronto comenzaron a suceder cosas extrañas en la casa. Se oían ruidos, gritos, lamentos, se movían los muebles… y los fenómenos extraños comenzaron a extenderse también a las casas colindantes. En una de ellas se desplomó un vasar entero, y el pueblo lo tenía claro: era el pañero muerto,  que volvía del más allá para reclamar justicia.

Pero a la familia asesina no le salió barato el botín. Lo pagaron con terror, teniendo que soportar los fenómenos extraños en la casa durante cuatro o cinco generaciones. Fernando Flores del Manzano recogió en el pueblo la historia de labios que aún la recordaban:

… el pañero se aparecía en forma de gato (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

“… la tía V., pasó un miedo terrible mientras vivió en aquella casa. Daba tiritones de los sustos que pasaba por las noches. Decía que el pañero se aparecía en forma de gato. Pero lo peor fue una noche en que estando su alcoba bien cerrá, el espíritu del muerto se coló por la rejendija de la llave. Y cuando la tía V. se dispertó, vio delante de ella al pañero muerto, vestío con la ropa que entonces gastaban, y los paños cargaos al hombro. Decía que no la habló ni na… Pero la tía V. cogió las mantas y el cabezal y se vino pa en ca mi madre, y durmió en la bodega por una buena temporá.”

En Badajoz, en mayo de 1901, la casa número 24 de la plaza de San Vicente recibió el nombre  de La Casa del Miedo por los ruidos y destrozos de ropas  que “alguien” o “algo” infringía a sus moradores. Según cuenta Publio Hurtado, esta casa encantada fue “tema de las conversaciones de todo el vecindario hasta extremo de que, a título de información, se hayan ocupado de él los periódicos locales”.

Más de un siglo después los periódicos se siguen haciendo eco de noticias como ésta, aunque los diarios sean ya digitales y de las casas den mas miedo las hipotecas que los fantasmas.

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]]> https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2012/05/14/las-casas-del-miedo/feed/ 3 205open https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2012/05/08/alunados-cuando-la-noche-se-vuelve-malvada/ https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2012/05/08/alunados-cuando-la-noche-se-vuelve-malvada/#comments Mon, 07 May 2012 22:36:46 +0000 Israel J. Espino http://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/?p=190 La mentalidad popular otorga a la Luna influencias mágicas importantes, tanto maléficas como benefactoras, y en Extremadura no íbamos a ser menos.

La creencia popular de los influjos de la Luna sobre las personas es muy antigua. En el Neolítico hay referencias arqueológicas de cultos a la Luna. Los pueblos prerromanos también la adoraban, considerada como la morada donde descansan los muertos y sus almas. Los romanos incorporan estos cultos lunares indígenas en “Lux Divina”, la diosa romana de la luz nocturna.

Tradicionalmente, se le ha atribuido a la Luna una influencia directa sobre las mareas, el ciclo menstrual, la elaboración de calendarios, la maduración de los frutos, la conveniencia de realizar o no determinadas faenas agrícolas o los alumbramientos.

Pero en Extremadura vamos más allá, y otorgamos a la luna poder para “cogernos”, para hechizarnos con sus blancos rayos. En casi todos nuestros pueblos se cree que la claridad de la luna, filtrada por puertas o ventanas mal cerradas, provocan el “mal de luna”, una enfermedad en la que los lactantes se ponen blancos y vomitan constantemente ante el pavor de sus progenitores.

 En Guadiana del Caudillo el Grupo de investigación en Humanidades Médicas de la Universidad de Extremadura cita la llamada “oración de la luna” para niños alunados, “desinquietos” que debe rezarse realizando cruces:

“La maldita luna por aquí pasó, el color del niño (su nombre) se lo llevó.

La bendita luna por aquí pasó. El color del niño (su nombre) lo dejara.”

Otra variante mete a los “moros” por medio y se debe enseñar en Pascua de Resurreción:

 “Bendita luna por aquí pasó, el color de (nombre y apellidos de la persona) se llevó.

La bendita luna por aquí pasará,  (nombre y apellidos de la persona) lo dejará

y el suyo se llevará a tierra de moros donde no vuelva jamás.

En nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.”

Esta oración debería rezarse ante una taza de agua con unas gotas de aceite y una vela encendida.

Domínguez Moreno afirma que en algunos pueblos se cree que las escoceduras de los niños se debe al alunamiento. El remedio consiste en verter en la zona el polvo extraído de la madera atacada por la polilla, algo muy habitual en Sierra de Fuentes y Villanueva de la Serena. En Tamurejo y Nogales le aplican un huevo batido con agua y aceite de oliva. Y con agua cogida de la pila de una iglesia en la que nunca se haya entrado se lavan a los pequeños escocidos en Cáceres.

Pero la luna no solo “coge” a los infantes, aunque sean sus preferidos. En los adultos el alunamiento se manifiesta con malestar generalizado y repentino, cambios de carácter, irritabilidad y  falta de sueño. Son una serie de síntomas que no tienen fácil explicación y suelen coincidir con los definidos en el “mal de ojo”.

Para saber si alguien que tiene estos síntomas está alunado hay que hacer la prueba del aceite. En la zona de Valencia de Alcántara, en San Vicente de Alcántaray en otras zonas extremeñas se cree que hay que realizar un determinado rito para librarlos del “mal de luna”, un rito secreto que practican las “magas” y que se realiza en la casa del enfermo. Se pide un plato de loza de color blanco y un candil antiguo con aceite. En el plato echa un poquito de agua, que cubre ligeramente el fondo. Se ponen los dedos pulgar e índice de la mano derecha en forma de cruz. Con el dedo meñique de la misma mano, mojado en el aceite del candil, hay que dejar caer sobre el agua del plato tres, cinco o siete gotas de aceite. El número de gotas que caigan sobre el plato debe ser necesariamente impar. Entonces se hacen, sobre el plato, con la mano derecha, cinco bendiciones, mientras se recita:

 “Yo te bendigo de la luna y el quebranto del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo

La Luna por aquí pasará. Los colores de (Nombre) dejará y los de ella se llevará.

 La Luna por aquí volverá a pasar. Los colores de (Nombre) se llevará”.

Después no hay más que rezar el Credo y la Salve. Si el aceite desaparece o se aleja hacia los bordes del plato es porque la Luna “ha cogido” a la persona enferma.  Si no desaparece el aceite y queda concentrado en medio del plato, el enfermo no está cogido por la Luna.

En La Codosera el conjuro es  parecido:

“La Luna bendita por aquí pasó. El rostro de (afectado) se llevó y el suyo dejó.

La Luna bendita volverá a pasar. El rostro de (afectado) dejará y el suyo se llevará.

Yo te bendigo de luna y quebranto

en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo”.

La Luna por aquí pasó… (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

En otros pueblos se dice que los niños “se caen de la luna” refiriéndose al mismo efecto, pero provocado por el hecho de que la luna haya tocado con sus rayos  en las ropas puestas a secar. Por eso no hay que tender la ropa de noche.

En Las Hurdes, según cuenta Iker Jiménez, tienen muy presente que la luna no toque la ropa. Así, en  Martilandrán, cuando la ropa de un niño ha quedado alunada hay que coger algunas plantas del río y meterlas con la ropa en una tinaja que se pondrá a hervir. Después se aclara de nuevo en el río. Las hierbas con las que se han cocido hay que llevarlas a  otro punto más lejano del arroyo y tirarlas de nuevo a las aguas.

En Asegur, cuando las ropas quedan alunadas, hay que encargar a un carpintero unas lunas de madera, crecientes y menguantes, y atarlas al cuello del muchacho durante la noche, a modo de amuleto.

En Vegas de Coria, para que los niños no se alunen, hay que colocar al afectado un collar con tres monedas de cobre agujereadas y que reciben el nombre de “lunas”.

Otra solución la tienen en  Aceituna, que conserva la costumbre de la “cruz de la rua”, sacada del árbol de la rua, que colocaban en el pecho de los niños lactantes para que no fueran cogidos por la luna, o para protegerles de las influencias maléficas de este astro.

Según afirmaba Publio Hurtado en la Castuera de principios del siglo XX los herreros y plateros mantenían un lucrativo pero corto negocio fabricando medias lunas de hueso, hiero y plata el día  de la Ascensión, entre las 11 y las 12 de la mañana. Este amuleto se colgaba al cuello de las madres que criaban a sus hijos y de las nodrizas, para que no se les alunasen los pechos.

En las chimeneas se dibujan símbolos astrales para que no penetre la luz de la luna (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

  Así mismo, en el interior de las chimeneas se acostumbraba a dibujar una cruz trazada sobre las cenizas del hogar o con la que forman los brazos de la tenaza dejada abierta sobre la morilla o tiznera, precaución tomada normalmente por el ama de casa antes de irse a dormir.

En Mérida,  según el profesor Antonio Vas, también se adjetivan de “alunados”  a los embutidos que se estropean, por acción de la luna; y a los muertos de la morgue, cuya sangre, como el agua de los mares, se altera con el magnetismo del satélite, y rezuma por los cuerpos difuntos.

Y en Badajoz contaban incluso con una “Fuente de los Alunados”, cerca de la que habitaba la temible Tarasca.

Y es que la luna, al final, siempre vuelve a reflejarse en el agua, y a asomarse a nuestras pupilas desde el pozo más hondo de nuestras creencias  ancestrales.