Ilustración: Borja González Hoyos

Todo empezó hace cuatro años. O quizás miles. Pero lo cierto es que fue en el 2010 cuando un joven diseñador extremeño reconvertido en hortelano  decide abrir un pozo en su huerta ecológica. Y al excavar, descubre algo que no estaba previsto y que, al parecer, desencadena una serie de extraños acontecimientos.

En el subsuelo, a unos dos metros de profundidad, aparece  un manantial de agua pura y cristalina, y sobre él, en la roca madre, una piedra calcolítica con una serie de extrañas cazoletas grabadas en su superficie. Sobre ella, en los estratos superiores, restos de tejas romanas y de un suelo de pizarra, posibles restos de antiguos  cultos anteriores y que hoy se han perdido en las aguas del tiempo.

Javier Piris no es un hortelano cualquiera. Es un diseñador informático extremeño  afincado en Escocia  al que un buen día el destino (en forma de enfermedad de su padre) empujó a desertar de los ordenadores y volver a dar vida a la huerta del Abrilongo, una parcela de tierra que sus ancestros poseían en la localidad rayana de La Codosera.

 Y precisamente La Codosera no es tampoco un lugar cualquiera. Esta localidad liminal y fronteriza es conocida por sus apariciones marianas (la virgen de Chandavila), sus casas encantadas y por la cantidad de ermitas y de fuentes asentadas en el término municipal, un espacio singular de  culto que ya se manifestaba en la Edad de Bronce, como avala la magnífica  tapa de incensario de la Edad del Bronce aparecida en sus tierras y conservada ahora en Museo Arqueológico de Badajoz.

La sacralización de estos lugares continúa en época romana, pues hay historiadores que sitúan aquí el poblado de As Septem Ara, o Siete Altares.

La huerta del Abrilongo (Ángel Briz)

Una extraña niebla brillante y una misteriosa tonada femenina

Y quizás uno de estos siete altares fuese el que descubrió accidentalmente Javier, porque desde la aparición del manantial y de los misteriosos restos arqueológicos que lo cubren comienzan a sucederse una serie de hechos inexplicables.

El verano toca a su fin y ya se intuye el otoño del 2011.  Javier lleva algo más de  dos horas trabajando con las zanahorias mientras una extraña y hermosa melodía se repite insistentemente en su cabeza.

El sol comienza a decaer, y los límites se difuminan. Javier decide irse. Ha sido una tarde provechosa. Sube una pequeña loma y llega hasta la pequeña casa de estilo alentejano que preside el terreno. Javier se detiene y algo le hace volverse. Está atardeciendo,  (y ya sabemos que el ocaso y el amanecer son momentos claves en el mundo de las hadas y los daimones. Son momentos liminares, cuando las fronteras entre los dos mundos se hacen mínimas) y Javier observa una niebla que brilla, que deslumbra. Era una niebla tan extraña que Javier, años después, sigue sin darle una explicación: “yo me he criado en el campo y nunca he visto esa niebla…”, me apuntaba sorprendido.

En ese momento Javier se da cuenta de algo sorprendente: La tonada que pensaba que llevaba toda la tarde tarareando no estaba en su cabeza. Viene de fuera. De la niebla. “Me doy cuenta de que era una voz de mujer. Una melancólica canción sin palabras definidas ni música. Se escuchaba muy bajito al principio. Solo la voz,  sin acompañamiento. Venía de la niebla…”. Mientras Javier recuerda para mí aquellos momentos, yo recuerdo las palabras de ciertos investigadores del mundo feérico: “Una vez que el oído humano capta la música hechicera de las hadas, esta música permanece siempre en su mente, aunque resulta imposible recordar la melodía o las palabras”.

Javier no se lo piensa y da media vuelta, decidió a internarse en la niebla y buscar el origen de la misteriosa tonada. Pero al llegar a la huerta (apenas unos metros) la niebla se ha disuelto como por arte de magia, llevándose consigo los ecos de la extraña melodía.

La casa de la huerta del Abrilongo (Ángel Briz)

El neozelandes que no tenía miedo

Los años pasan y llega un nuevo verano. Es 2014 y una pareja australiana de Nueva Zelanda, Simon y Hanna, se encuentran trabajando de voluntarios en la huerta del Abrilongo. Un reencuentro con la madre tierra a cambio de comida y alojamiento.

De nuevo todo ocurre al atardecer, en esa frontera entre la luz y la oscuridad en la que todo es posible y en la que los espíritus, los seres legendarios, los dioses y los daimones se manifiestan con tanta asiduidad. Simon ha bajado a la huerta para coger algunas verduras para la cena, cuando de repente  escucha, cerca de una higuera, la risa de una mujer joven. Al volverse, contempla sorprendido como las tomateras se estremecen como si alguien se estuviese ocultando entre ellas. Piensa que puede ser Hanna gastándole una broma, pero acaba de dejarla en la casa preparando la cena, y es además es  imposible que una mujer pueda ocultase en las pequeñas tomateras. De pronto, Simon se percata de que la atmósfera está enrarecida, y de que una campana de irrealidad cubre la huerta del Abrilongo.

Simon, el enorme australiano, observa que la oscuridad se va adueñando de la huerta y decide subir a la casa para comprobar si su mujer se encuentra allí. Y allí la encuentra, cocinando, por lo que,  aún extrañado, decide contarle la extraña experiencia. La ventana está abierta, y ambos escuchan de repente  unos pasos que se acercan. Pero la casa y la huerta están en medio del campo. Nadie tiene porqué estar allí.  Justo en ese momento, el contador de la luz salta y  los australianos quedan a oscuras. Pero Simon no se amilana fácilmente. Sus dos metros lo avalan. Decide iluminarse con el resplandor del móvil, pero en ese momento la batería, que estaba completa, se vacía de repente. Simon no se asusta y sale a la oscuridad, iluminada tan solo por la luna. Rodea la casa. No hay nadie. Vuelve a entrar en la pequeña vivienda y tranquiliza a Hanna. No hay nadie fuera. No pasa nada. Pero sí pasa. En el momento en que ambos se están riendo de sus recientes miedos, todos los platos caen al suelo entre un terrible estrépito… ¿Duendes traviesos? ¿Hadas juguetonas? Simon y Hanna nunca lo averiguaron, y aún hoy, en la lejana Australia, deben recordar su encuentro con la magia en un rincón escondido de Extremadura.

Los alrededores de La Codosera son realmente mágicos (Jimber)

Alex, el inglés que se perdió en la negrura

Lo cierto es que ellos no fueron los únicos ni los últimos moradores de la huerta del Abrilongo que han tenido extrañas experiencias en los últimos años.

Incluso este mes de agosto, según comenta Javier, había dos parejas de voluntarios en la huerta, y cada pareja ha tenido extrañas experiencias…

 “Como con casi todos los voluntarios, antes de irse les cuento un poco que han estado en un sitio especial (no se lo cuento antes para que no anden asustados), y a una de las parejas, al contarles que la aparición de Chandavila era en principio como una sombra negra, se sobresaltaron un poco.  Me contaron que una noche bajaron a la huerta, y estando cerca del río vieron en la otra orilla algo parecido a  la sombra de una persona quieta mirándolos. No se movía y  tenía los bordes borrosos. No diferenciaban si era una persona o qué era. En ese momento pensaron que era un extraño que les estaba observando, y que su vista les estaba jugando una mala pasada, así que se asustaron y se fueron a la casa”.

La otra pareja de voluntarios eran dos amigos ingleses que la noche antes de irse de la finca fueron a cenar en bicicleta al caserío de La Tojera. Al volver, Alex, que iba delante, entró de repente en una extraña negrura.  No veía nada a su alrededor. Y el amigo que iba detrás decía que era como si de repente hubiera desaparecido.  La extraña experiencia solo duró un instante, pero la sensación de irrealidad de ese momento tardarán mucho tiempo en olvidarla.

El manantial descubierto por Javier en su huerta (A. Briz)

¿Dónde está el país de las hadas?

Y es que algo o alguien invisible parece haber decidido habitar la huerta y el río ahora que el hombre ha vuelto a unirse a la naturaleza. O quizás siempre estuvieron ahí y no podíamos oírlos…

O quizás el descubrimiento del manantial y las antiguas diosas de las aguas tengan mucho que ver. Porque aguas y fuentes es precisamente lo que le sobra a la zona donde se encuentra esta huerta , en la orilla del Abrilongo, una arroyo que salta cantarín a la sombra de grandes árboles, un riachuelo transparente que conserva la esencia de los antiguos cauces encantados, un agua sagrada que se convierte en frontera de países. En una orilla, la huerta extremeña. En  la otra, a dos metros escasos, Portugal.

Y es esa agua a la que se ha rendido culto en la península Ibérica desde el principio de los tiempos.  Y como bien afirma entre otros el profesor Luis Alonso Rubio, en las religiones primitivas de la Península, las fuentes se identifican con el lugar donde, por lo general, habitan seres beneficiosos, preferentemente femeninos, que alcanzan incluso la categoría de deidades.

Para el mundo romano, las fuentes eran el lugar de residencia de ninfas y náyades, mientras que con la llegada del cristianismo, y ante la imposibilidad de la Iglesia de erradicar del todo estas creencias tan arraigadas entre la población, las fuentes se consagran a personajes del santoral, curiosamente, y en la mayoría de los casos, a la Virgen María.

Mientras, la tradición popular coloca en las fuentes a seres fabulosos tales como damas encantadas, hadas o moras cuidadoras de fabulosos tesoros, que no dejan de ser las sucesoras reconvertidas de las primeras divinidades paganas.

Tapa de Incensario del siglo IV a.C. hallado en La Codosera (A. Briz)

Las antiguas diosas han vuelto

La zona de la Codosera permite descubrir todavía algunos elementos que denotan la existencia de estos cultos a las aguas en tiempo pasado e, incluso, su pervivencia en la actualidad.

Una de las inscripciones más antiguas que se conservan en la comarca es la aparecida en la Ribeira da Venda (Arronches), casualmente a tan solo unos 15 kilómetros de la huerta del Abrilongo. Es del siglo I a.C., y recoge uno de los pocos textos conocidos en lengua lusitana. Se trata de una ofrenda múltiple de animales a  divinidades indígenas, algunas de ellas relacionadas con el mundo acuático, como Brieniae, o Broenia.

Piedra grabada con cazoletas aparecida sobre el manantial (Javier Piris)

El enigma de las cazoletas grabadas

La devoción a esta diosa  prerromana a pocos kilómetros quizás explicarían la aparición de la extraña piedra con cazoletas encima del manantial. Algunos Otros investigadores afirman que pueden ser recipientes horadados para realizar libaciones y ungüentos, y hay quien afirma que incluso, al ser las cazoletas rellenadas de agua, reflejarían mágicamente la posición de ciertas estrellas en noches especiales como los solsticios.

Como antropólogo y arqueólogo, el teósofo Roso de Luna relaciona las cazoletas con la escritura ogmica y con los templos: “No sé por qué suerte de afinidad parecen constituir los templos un núcleo de atracción de las piedras con cazoletas. Casi todas las que hemos visto se hallan en los atrios de las iglesias y en los poyos de sus portadas. Otras, no obstante (…) están grabadas en la viva roca”.

Estas cazoletas estarían, según estas ideas,  sacralizando un manantial como zona mágica y de culto, un lugar que posteriormente la civilización romana pudo utilizar igualmente como lugar de ofrenda a los dioses. Los dioses del agua.

Altar levantado en la Codosera a la virgen, a algunos santos... ¡Y a dos gnomos! (A. Briz)

Recuperando los antiguos ritos mágicos

Y es que este culto a las aguas, lejos de olvidarse, se ha perpetuado, aunque disfrazado con los ropajes del cristianismo.

Así, la religiosidad popular atribuye poderes curativos a las aguas de determinados pozos y fuentes, como ocurre en el caso del cercano paraje de de “Chandavila”, donde la aparición de una extraña mujer vestida de negro a unas niñas se relación inmediatamente con la virgen de los Dolores, lo que hizo que se erigiese un santuario que ha día de hoy sigue acogiendo a peregrinos y creyentes que aspiran a beber su milagrosa agua.

Un santuario en el que el viajero, si decide olvidar el gran santuario y adentrarse en el agreste monte, encontrará una pequeña capillita levantada en el lugar exacto  en el que tuvo lugar la primer aparición. Una capilla en la que, como en una extraña religión sincretista, se une el culto a la virgen, a  Jesucristo, a los ángeles, a santos antiguos y santas modernas… y a duendes.

 En otras ocasiones, las fuentes juegan un papel protagonista en la celebración de ritos como los de la noche de San Juan, pervivencia de cultos paganos coincidentes con la celebración del solsticio de verano. Así, hasta hace no muchos años, algunas fuentes como la “Fuente Arriba”, al llegar la víspera de San Juan eran limpiadas, blanqueadas y engalanadas con flores.

Al llegar la noche, en torno a ellas se celebraban reuniones de vecinos que allí acudían a recoger la denominada “agua de San Juan”, a la que se le atribuían facultades curativas y protectoras. Javier decidió hace unos años recuperar en la huerta del Abrilongo los ritos sanjuaniegos en la noche del 23 de junio, tal y como hacían sus antepasados.

Y los dioses (y las antiguas diosas), por lo que se ve,  respondieron.

Borja González Hoyos

Una de estas razones terrenales es la actual ausencia de aquellas señales que los ocultadores de tesoros dejaron para localizarlas, señales que han sido borradas por el paso del tiempo, ocultas entre la maleza o cubiertas por el musgo. Las fuentes se secan, los pequeños seísmos mueven las piedras y la mano del hombre las modifica, bien construyendo sobre ellas o bien porque, al buscar el tesoro y no hacerlo bien, no lo encontraron, pero destruyeron o inutilizaron las señales que llevaban hasta ellos.

También hay que recordar que hay fuentes, valles, canchos, cuevas, arroyos, castillos y hasta sierras con el mismo nombre en diferentes zonas de Extremadura, y hasta a veces en una misma zona, por lo que es fácil buscar donde no es.

Otra dificultad añadida es que esas mismas fuentes, valles, peñascos, arroyos, castillo y sierras  han cambiado con el tiempo sus primitivos nombres. Esto sucede sobre todo en castillos, de los que algunos ya no quedan ni restos y suele haber incluso confusión acerca de su verdadero nombre, como con el castillo de Monfragoso, del que ya hablamos en alguna ocasión.

Las señales pueden moverse... (Jimber)

Lo que es indudable es que nadie se arriesga a buscar un tesoro son poseer al menos alguna página de los legendarios Libros de Tesoros de los que ya hablamos y tantos conocemos, esos grimorios o ciprianillos que indican (a veces con pelos y señales), donde hay que cavar, escarbar, excavar o escalar para encontrar las riquezas.

El siglo XIX es especialmente rico en la búsqueda de tesoros, y se escriben no pocas obras relativas a su localización, llegándose a pagar fuertes sumas de dinero por su adquisición o por simple lectura.

El escritor extremeño Elías Diéguez Luengo afirmaba en la década de 1990 que poseía, entre otros, un estupendo ejemplar encuadernado con 396 páginas de papel amarillento, manuscritas. El título, nada sencillito, es el de “Libros de tesoros antiguos enterrados, copiados, comentados y arreglados y añadidos con noticias y notas por D. Vicente Maestre y Calbo, vecino de Coria. Año de 1860, con noticias de algunas ruinas de grandes poblaciones romanas en la provincia de Extremadura”. Este libro tiene el mérito de ser recopilación de los libros de tesoros  escritos por Jacinto Pascual Pérez, de Valverde del Fresno;  D. Serafín Palomar, D. Pedro Alarcón, Pascual de Juan, Antonio Córdoba, Rafael Frades de Hoyos; Tía Juana, de Alcántara,; y Agustín Piñero. Finaliza este libro manuscrito con detallados índices de pueblos , valles, ríos, sierras, castillos, fuentes, peñas y grabados en las piedras. Según esta curiosísima obra, 714 tesoros hay en Extremadura y en la parte vecina de Portugal.

Los buscadores de tesoros se guían por señales y viejos libros (Jimber)

En el prologo del libro Maestre reconoce que “profunda risa excitará en algunos la lectura del título de este libro y creerán que me he vuelto loco y creerán apócrifos, obra de algún chusco o mal intencionado y de ningún valor, los libros de que  me voy a ocupar y que por consiguiente es una verdadera locura dedicarse (…) a su búsqueda o exploración. Otros por no arrastrar el ridículo, no son exploradores. Yo era de la opinión de considerar apócrifos tales libros, pero una porción de circunstancias y noticias  me han convencido (…) de lo contrario, y que esos libros contienen un gran fondo de verdad, si bien desfigurado y exagerado por error de los copistas y hasta con mala intención , que han sacado muchos tesoros de los que ellos contienen, y por esto y por la acción del tiempo y la mano del hombre han hecho desaparecer gran parte de los signos exteriores, es difícil su búsqueda y expuesta su exploración a ser estéril, pero (…) dista mucho de ser una locura (…)”.

De hecho, Don Vicente, como otros eruditos, no empleo solo la pluma para escribir sobre tesoros, sino también el pico para encontrarlos. Pero su suerte o su desgracia la contaremos otro día, que hoy ya  hemos manejado bastante el teclado y es hora de coger la pala. La gloria o el polvo nos esperan.

De los libros de tesoros me da fe en El Gasco el Tio Cristino, tamborilero hurdano y artesano de piedra, madera y cuerno que elabora cachimbas de lava, taburetes de nogal y cerezo y amuletos extraído del cráter que formó hace milenios la caída de un meteorito en lo alto de la montaña.

Sentado en uno de estos taburetes, de tamaño enanil, me contaba en una sesteante tarde de las cuevas tesoríficas de estos lares, y de los peligros que esconden. Afirma que el Tío Domingo, de Fragosa, tenía uno de estos libros de tesoros en el que se contaba que en una cueva del Pico Castillo, que está pegando al impacto del meteorito

El Tio Cristino, tamborilero de El Gasco (A. Briz para Extremadura Secreta)

“…había una laguna, atravesada por una viga de hierro, y alante del todo había una tinaja de alquitrán y otra de oro. No sabemos si es cierto o no –puntualiza– porque no la ha visto nadie. Lo han intentado, con linternas y todo, pero no han podido. Al fondo de la cueva, y una vez travesada la laguna, había dos tinajas, una de oro y otra de alquitrán. Si acertabas con la de oro, muy bien, pero si errabas con la de alquitrán… explotaba todo”.”

A pocos kilómetros de carretera serpenteante encontramos la alquería de Martilandrán , y entre ambos el “chorro de la Miacera”, una imponente cascada que cae desde una altura de cien metros sobre la pizarra viva. Aquí existe una escondida cueva donde también hay un gran tesoro de los moros. Pero ellos, sabiendo que alguien irá tarde o temprano por aquellas joyas, monedas y riquezas, disponen de varios encantamientos, ayudándose de que el capricho de las aguas y su efecto erosionador han dispuesto tres entradas idénticas abiertas en la roca como boca de la cueva. En cada una de ellas hay uno de estos hechizos, y al fondo se ven unos cofres que a buen seguro guardan el tesoro. Pero si se entra por una de las aberturas se nota la fuerza de unas manos invisibles que empujan hacia fuera con fuerza y furia. Y si se entra en otra, como lo han hecho algunos buscadores de tesoros ansiosos de las riquezas, se está a punto de llegar a los baúles, pero justo frente a  estos las paredes se revuelven, penetrando al incauto en un laberinto bajo tierra del que ya nunca podrá salir y que cada vez va más profundo hacia las infernales entrañas de la tierra.

La mágica cueva de la güesera, junto al chorro de la meancera, en el Gasco.

En la misma zona hay otra cueva, según le contaba el Tío Agustín Barrera al investigador Félix Barroso, “al llegar el día del Ángel, que siempre es en el mes de marzo, suenan las campanas”. Esta cueva está muy bien reservada y preparada: tiene tres esquinas recortadas a la entrada, para que el agua no entre. Y allí están los tesoros  que los moros dejaron enterrados y encantados, guardados en sus profundidades. En la boca de la cueva hay un tronco de encina, seco pero sano, ya que la cáscara no se cae. Es el tronco de la encina mora.  Al fondo del todo hay un pasillo, y allí están enterrados, junto a una gran campana, dos hileras de baúles de oro que nadie puede coger, porque los guardan los “encantos” de los moros. “El pasillo está formado como por unos terrazos, y cada terrazo tiene un trozo  de la “rosa del luto”, y cada cuatro baldosas se forma una “rosa del luto” entera. Y todo el pasillo está limpio, igual que cuando los moros lo dejaron…”

Y no debe ser mentira la historia, porque este mismo verano me contaba una anciana de El Gasco, arrullada por el rumor del agua que corría a los pies del pueblo, que una cuñada suya fue a por chaparro a un cancho de Pico Castillo y oyó tocar la esquila.

Y otra anciana, sentada al fresco en Cambroncino, me afirmaba, con la certeza que da la edad, que en el Pico Chapallar, en la Sierra más alta de la Madroñera, vinieron unos hombres “de afuera” que se llevaron sacos y sacos de oro, diciéndole a la anciana entonces jovencita:

–          ¡Las riquezas que habéis tenido en Las Hurdes y no habéis sabido aprovecharlas!

La frase, desde luego, se puede tomar literal o metafóricamente. Como los tesoros o las cuevas, porque la búsqueda de un tesoro no sólo es el deseo de captar un objeto material, sino también el privilegio de recibir la iluminación, el poder del centro motriz. Por eso estos tesoros se encuentran casi siempre amparados por cuevas, cavernas, hendiduras o simplemente ocultos en la tierra, inmersos en este útero natural y primitivo.

El Chorro de Los Ángeles, en Ovejuela (A. Briz para Extremadura Secreta)

Como en  Ovejuela, arropada por ríos, límpidas piscinas naturales, robledos y pinares, castaños y helechos. Acerquémonos al Chorro de Los Ángeles, una bella cascada de la que nace el río del mismo nombre. Cerca, muy cerca, se encuentra la cueva del Morro del Moro en la que , haciendo honor a su nombre, se ocultan fabulosos tesoros.

Volvamos a la carretera para acercarnos a Pinofranqueado e intentemos encontrar el fantástico tesoro que, según le contaron al periodista Iker Jimenez, se oculta en lo más profundo de un pozo natural custodiado día y noche por unos enormes mosquitos de cuerpo grueso y provistos de largas y afiladas trompas y alas traslúcidas con las que revolotean en la oscuridad. Es sumamente peligroso acercarse, ya que si alguno clava su aguijón en tus carnes, te conviertes al momento en uno de ellos, condenado a guardar por siempre las piezas de oro.

Extremadura también cuenta con la particularidad de que sus duendes, además de enredar en las casas como hacen sus congéneres del resto de España, son también custodios de tesoros. En Las Hurdes son frecuentes los relatos que hablan de duendes guardianes de enormes tesoros, que si caen en manos de un humano se convierten en carbón.

En  Caminomorisco le cuentan a Barroso que a un pastor que andaba con su rebaño por entre aquellos riscales le salió un duende al encuentro para decirle:

Debajo del macho cojú está la cueva del moro,

y allí están enterrados ricos y grandes tesoros.

No tardó en apartar al macho y cavar en el sitio que éste tenía por cama, descubriendo al instante una cueva, en la que penetró y encontró un gato de oro.

Y si no encontramos un solícito duende quizás encontremos alguna amable serpiente hurdana que nos haga ricos para siempre, como cuenta el historiador Jose María Domínguez que le ocurrió a un pastor de la comarca, a pesar de que su avaricia le ofreció un trágico final. El pastor encontró un día a una culebra que lo hizo rico, entregándole los tesoros que guardaba en su cueva, pero parece que a partir de ahí las visitas se siguieron prodigando y un mal día serpiente le dijo que si quería coger más tesoros, tenía que llevarla a beber a Boca Oveja, donde desemboca el río de los Ángeles en el río Alagón. De buen grado aceptó el cabrero, pues no en vano ya soñaba con nuevas fortunas, y  llevó hasta el lugar, cruzando la sierra que separan los valles del Caminomorisco y Malvellido, a la serpiente metida en un saco. También portaba todos sus caudales. Llegados al río la serpiente le pidió que, antes de darle un nuevo tesoro, la metiera hasta el centro de la corriente, donde el agua estaba más clara, pues era allí donde le apetecía apagar la sed, mientras le indicaba que dejara las monedas en la orilla. Pero la avaricia o el miedo a que le desapareciera su tesoro hizo que el pastor no quisiese soltar sus caudales, de modo que colocó el saco lleno de monedas en el hombro y se metió en el río, de forma que el peso del tesoro hizo que se hundiera en las profundidades, perdiendo la bolsa y la vida.

Menos amable era la serpiente de Horcajo. Allí, dos hermanos foráneos ayudados por dos mulas sacaron un tesoro oculto en las cuevas de Riscoventana, donde  han aparecido objetos prehistóricos. La tinaja de oro que había en su interior estaba custodiada por una gigantesca serpiente que sólo se alimentaba de ganados. Quienes se apoderaron del botín dieron con ella tras seguir las huellas de un lagarto con dos colas y  debieron cumplir con un ritual conjurador que los libró del temible reptil.

Aceitunilla se encuentra rodeada de “cuevas del tesoro” (A. Briz para Extremadura Secreta)

Sigamos hasta  Aceitunilla, donde en el valle de los Airinos existe una piedra escrita con letras incomprensibles. Son todos estos parajes, a decir de Felix Barroso, enclaves telúricos, en cuyas entrañas se esconden refulgentes tesoros, y en las Peñas del Rosario, donde hay una cueva, se hace verdad aquello de que “donde apunta el moro hay un tesoro”.

Es conocida la historia de las dos tinajas moras, situadas en esta cueva, un lugar abrupto que domina la región desde su desnuda altura. Una contiene oro y la otra cenizas, y si el que llega hasta ellas tiene la mala suerte de meter la mano en la segunda, verá como estas se convierten al instante en una especie de arenas movedizas que lo van tragando poco a poco como si fuese un monstruo vivo, hasta arrastrarlo sin piedad a lo más profundo de los abismos. Allí también se escucha, las mañanas de los domingos, el tintín de una esquila.

No le faltan cuevas con tesoros a este pueblo, donde los valientes pueden adentrarse en la cueva del Valle Madroñal, por donde también hay un letrero escrito en un canchal y un tesoro escondido con el que la gente ha soñado hasta tres veces seguidas. La lástima es que hoy la cueva ya está tapada, al pie de una poza de agua.

Otra cueva, ya despojada de sus riquezas, es la de las Pedrizas, de la que cuenta que sacaron una cabra de oro y un chivo de plata.

Y en Asegur se habla de la cueva de La Seta, donde se hayan tres tinajas: una contiene piedra, otra carbón y la tercera onzas de oro. Como siempre, hay que tener cuidado al elegir, porque si se elige  la primera la cueva se vendrá abajo, y si se elige la segunda el buscador de tesoros se convertirá por arte de magia en una estatua fea y negruzca. Pero si se acierta con la tercera… el feliz mortal será rico para siempre.

Ciertas o no, estas bellas leyendas avivaron durante siglos la esperanza hurdana de no pasar hambre nunca más  y de encontrar, de nuevo, la felicidad perdida en un útero materno.

 De la Sirena de Garrovillas ya hablamos en otra ocasión, y también de sus brujas, que salen las noches del sábado por las chimeneas, montadas en escobas, para asistir a sus aquelarres.

 Y es que adentrarse en la plaza medieval  de Garrovillas de Alconétar es comprar un pasaje al pasado.  Y pasear por sus calles y por sus campos es descubrir, en cada recodo, una leyenda, un mito y un pedazo de historia.

La plaza de Garrovillas de Alconétar (Jimber)

En la misma plaza, pétreo y bello, el palacio de los Condes de Alba de Liste aguarda al viajero, reconvertido hoy en Hospedería. Era el palacio morada de duendes, a decir de Moisés Marcos de Sande, aunque debieron huir con la reforma del edificio. Y de sus subterráneos, afirma el pueblo, surge un pasadizo que lo une al ruinoso y mágico convento de San Francisco y a la iglesia de San Pedro.

Entrada al aljibe subterráneo en la iglesia de San Pedro (A. Briz para Extremadura Secreta)

Es esta iglesia, monumental y sorprendente, curiosa como pocas. Tiene al diablo encerrado. O al menos, eso dice el pueblo. Se cuenta que cuando se estaba construyendo la iglesia de San Pedro el diablo quiso cotillear lo que pasaba dentro,  y se asomó a una ventana gótica. Pero Dios, que todo lo ve,  quiso castigar la satánica curiosidad y cerró de repente las pétreas paredes, aprisionando al demonio, que quedo con el culo y las patas fuera del templo, mientras que su cabeza, con sus cuernecillos de carnero y cara de espanto, aseguran que asoma al interior, aunque no puede verse por estar cubierto por el retablo mayor.

El culo del diablo en la iglesia de San Pedro de Garrovillas de Alconétar (A. Briz para Extremadura Secreta)

 El párroco, Nicolás Rivero, no es amigo de cuentos y consejas, y sí hombre de acción al que no le cuesta mancharse la sotana. Resuelto a disolver la leyenda por los hechos, y convencido de que el culo que asoma al exterior de la iglesia no era de diablo, sino de evangelista. Me cuenta sus teorías: Si la cabeza oculta es de toro, era una representación de   Lucas. Si la cabeza es de león, es Marcos. El enigma se resolvió cuando, con motivo de unas obras, pudo ver la parte frontal de la bestia pétrea. Era león, me afirma convencido. Marcos, pues. Pero el pueblo, tozudo él, sigue señalando, al pasar por la iglesia, al culo del diablo.

El monaguillo muerto (A. Briz para Extremadura Secreta)

No es el único enigma pétreo que se encuentra en Garrovillas. Al lado de otra iglesia, esta vez la de Santa María de la Consolación en la plazuela de las Nieves, descubro en una humilde casa una extraña figura esculpida y encalada bajo la chimenea. Parece un hombre, tocado con un extraño sombrero, con una intensa expresión de dolor o de miedo, que alza sus brazos al cielo. Intrigada, indago su origen. Me cuentan (y más tarde me aseveran que ocurrió de veras) que hace muchos años un monaguillo tocó las campanas con tanto ahinco que la fuerza bestial del bronce lo volteó, arrojándolo desde lo alto de la torre y estrellándose contra el suelo. Quisieron los familiares rendirle tributo y no olvidarlo, y esculpieron en la casa contra la que murió esa extraña figura triste y aterrorizada, alzando eternamente los brazos como queriendo asirse a una cuerda inexistente.

 Pero no es el monaguillo prematuramente muerto el único personaje recordado en Garrovillas de Alconétar. Todavía hay quien rememora a El Parro, un extraño vecino al que Marcos de Sande nos describe como huraño en el trato, de trato y ademanes bruscos, rostro taciturno y larga barba, que hacía huir a los niños solo con oír su nombre. A este “asustaniños” de carne y hueso se le atribuían robos, crímenes, violaciones y hasta canibalismo, aunque en realidad era un ser completamente inofensivo. Vivía en el campo, cerca del arroyo “Morisca”, a dos kilómetros de Garrovillas, en una cueva natural donde se creía que guardaba un inmenso tesoro en monedas de oro.

 Y hablando de tesoros garrovillanos no podemos olvidar el de la Peña del Soldado, del que ya hablamos en otra ocasión, o el de La Peña del “Bolsicu”, otra “piedra del tesoro” que para todos aquellos que quieran probar suerte se encuentra a un kilómetro del pueblo, en la margen derecha del camino de Rehana. Es una roca de casi cinco metros de altura que se yergue verticalmente y que recuerda la forma de un bolsillo. Se cuenta que un judío escondió en la roca un bolsillo con monedas de oro. Conseguir las riquezas tiene truco, ya que para alcanzarlo hay que subir gateando, ya que si se asciende de cualquier otra manera el tesoro se hunde inmediatamente en las entrañas de la roca.

 Otra peña mágica es la La peña de la Jilandera, situada detrás de la huerta de los frailes,  en el camino que desde el Cristo del Humilladero conduce a la Peña de la Vista. Se trata de un cubo de piedra, de un metro aproximadamente, que oculta en su interior una princesa encantada que hilará eternamente en su rueca de marfil, hasta que la llegada del príncipe la libere de su encantamiento. Y aún se cuenta que aplicando el oído a la cara superior de la piedra se oye el ruido de la rueca.

Más magia quedan aún en sus entornos, que ya desentrañaremos otro día: La torre de Floripes y sus alaridos desgarradores, los buscadores de tesoros, el puente de Mantible, el fiero Fierabrás y su quijotesco bálsamo que aparece en San Juan, el mantel de la Última Cena y sus secretos templarios…

 Volveremos, palabra.

]]> https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2013/07/04/los-misterios-de-garrovillas-de-alconetar/feed/ 0 754open https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2013/05/27/el-duende-mamon/ https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2013/05/27/el-duende-mamon/#comments Mon, 27 May 2013 21:21:48 +0000 Israel J. Espino http://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/?p=716 Si las duendas castúas roen castañas y mueren pronto, y los bebés duendines sanan chupando los dedos de los pies humanos,  hay sin embargo algunos duendes extremeños que son como eternos adolescentes asilvestrados: solo piensan en mamar y en comer. Y lo malo es que lo hacen en tu casa.

 Del Duende Jampón ya hablaremos otro día, que hoy le toca (y nunca mejor dicho) el turno a El Duende Mamón, que expandía sus revolucionadas hormonas por el pueblecito cacereño de Ahigal, y que según nos cuenta el investigador Jose María Domínguez Moreno, tenía sus reales por “la calle Graná”, cerca del Huerto del Cura.

 Al parecer, era el okupa invisible de la casa, en la que vivía un matrimonio y  sus cuatro hijos. Cuando los niños eran pequeños su madre, como es habitual, colocaba la cuna junto a su cama, para poder darles el pecho por la noche sin demasiado esfuerzo.

El Duende Mamón se acurrucaba al lado de la madre y, sin que ésta despertase del todo, le desabrochaba la blusa para mamarle. Cuentan que a veces incluso le tocaba el culo a la pobre mujer, pero como la señora pensaba que era su marido, ni se inmutaba.

Hasta que una noche la mujer se dio cuenta de que, aunque tenía una boca mamando de sus pechos, otra boca lloraba en la cuna. Alargó la mano y, efectivamente, en la cuna estaba su hijo. La sorpresa hizo que la madre diera un respingo, momento que aprovechó el duende para poner tierra por medio.

… y antes de salir por la puerta el duende se volvió hacia ella (Jimber)

Y aún cuentan que el enanito lujurioso, antes de salir por la puerta, se volvió hacia atrás y exclamó:

–       ¡Qué bien cuando te estabas quieta,

que te agarraba el culo y te lambía las tetas!

Afirma Domínguez Moreno que está seguro de que esto mismo que acabo de contar también debió pasar en otras casas del pueblo, aunque “es difícil saberlo, porque las víctimas no van a ir contando que en determinados momentos fueron biberones de los duendes”.

 Animamos desde aquí a nuestras lectoras a vencer el pudor y reconocer si han sido víctimas del lujurioso enanito, más que nada para que las demás sepamos por qué pueblo anda trasteando ahora el Duende Mamón. Por precaución, ya saben…

Realmente (y como bien recogió el etnógrafo Félix Barroso de labios del Tío Gabriel Crespo, de la alquería hurdana de Riomalo de Arriba) más que hablar del “Duendi Entignau”, habría que hablar del “Jáncanu Entignau”. Los jáncanos son gigantes primigenios y mitológicos de las Hurdes, y poco tienen que ver con los duendes, más relacionados con lo enanos nórdicos. La confusión viene porque el Entignau es hijo del duende Bolundrinu  (un herrero mítico de las Hurdes del que ya hablaremos en otra ocasión) y de la Jáncana Bolundrona, una giganta de la que se cuenta que si estiraba los brazos, tocaba con la punta de los dedos el Pico Rongiero y el Pico Mingorro.

El Entignau salió a su madre, alto y grande ,y afirman que le llamaban así, “entiznado” porque ya de pequeño era muy inquieto, y si lo dejaban encerrado en casa se escapaba por la chimenea y de tanto subir y bajar por los lares estaba siempre manchado de hollín. 

El Entignau, en los antruejos hurdanos de 2019 (Extremadura Secreta)

Realmente, este ser parece ser , sin duda, un descendiente de los elfos oscuros, criaturas de la mitología nórdica con características similares a los enanos .  Sus papel y aspecto varía a través de folclore germánico pero se mencionan a veces con la piel negra u oscura como resultado del trabajo en la forja, trabajo al que, recordemos,  se dedicaba su padre.

Cuando creció, se fue  por las sierras  y tenía la virtud de ” engurrubiñá” las tormentas y de amansarlas. Fumaba una  pipa de brezo blanco, que llenaba con un haz de “raigón calabacero”, que era lo que se fumaba en las Hurdes cuando aún no había llegado el tabaco, y era amigo de entrar en conversación con los pastores de la sierra, a los que siempre les ofrecía  el “dehlabón” y “la pernala” para que encendieran sus cachimbas.

Actas del Congreso Nacional de Hurdanófilos de 1908, de Vicente Paredes

Este hecho se encuentra atestiguado en las actas del Primer Congreso de Hurdanófilos celebrado en Plasencia en 1908, donde el por aquel entonces joven escritor Santos Diego cuenta:

 “Un cabrero velaba su rebaño cierta clarísima noche de julio en las cumbres de La Gineta. Dieron ganas de fumar un cigarro y al ir a encenderlo  se encontró sin mecha.

Mustio y desconsolado, con el apagado cigarrón en la boca, tendió la vista hacia el río que a los pies de la montaña corría y ¡oh, asombro!, vio a un duende descomunal y gigantesco que, en forma humana, vestido de levita y chistera, descendía del Arroceño y caminaba río abajo con un largo puro encendido en la boca. Y tal era la estatura del duende que mojándose sus pies en el agua del río, la copa de su sombrero sobrepasaba los altísimos picos de La Gineta y El Capallar.

Más el cabrero no se asustó, porque, como él decía, quien viste de levita ha de ser persona decente; y con la mayor naturalidad del mundo le pidió lumbre para encender el cigarro

–       ¡Toma!, le dijo el duende.

Y sin necesidad de empinarse le tendió el puro. Cogiolo el cabrero con ambas manos, devolvió el puro al duende, siguió este su camino hasta perderse por la parte de Nuñomoral y el jurdano se fumó el cigarro tan campante”.

Félix Barroso, historiador y etnógrafo hurdano (Extremadura Secreta)

Años más tarde el Tio Goyo, de la alquería hurdana de Vegas de Coria le daba al investigador Félix Barroso más detalles:  El Entignau es negro como la pez, de ahí su nombre de “entignao”. Viste de negro, con levita y sombrero de copa, y vive en lo alto de sierra de La Gineta, deslindando los ayuntamientos de Caminomorisco y Nuñomoral. Aparece al amanecer o al anochecer, y siempre está liando tabaco, y hace cigarros puros que le ofrece a los pastores que andan por ahí con el ganado.

 Pero no todos los pastores aprecian su generosidad, y entonces el Entignao se agarra unos rebotes de mil demonios. Y es que los elfos oscuros son guardianes ancestrales que protegen a la gente, aunque pueden también ser amenazadores, especialmente cuando se les trata de manera grosera, como le ocurrió a un pastor hurdano.

 Cuentan que un día bajaba con el ganado, a la puesta de sol, un pastor por el sitio de La Romaero cuando de repente  se alzó del río el Entignao,  ofreciéndole un puro. Pero el pastor, en lugar de cogerlo y agradecérselo, que hubiera sido lo propio, fue bastante más práctico y desagradable:

– ¡Pues vaya cosa: un cigarro-puro! Ya me podría usted dar una buena bolsa de monedas de oro!

Entonces el Entignao se enfadó muchísimo por lo desagradecido que había sido el pastor, y le dijo:

– ¡Con que eres un avaricioso  que sólo quieres monedas de oro! Pues ahora  vas a ver…

Y afirman que entonces se desató una tormenta que oscureció todos los montes como si fuese de noche, y a todo el ganado, y al pastor mismo, se los llevó el río hasta que dio en el mar con ellos, ya ahogados. Y así fue, según contaban los ancianos hurdanos, como dieron comienzo las tormentas en el mundo.

El Entignau hace y deshace tormentas en Las Hurdes (Extremadura Secreta)

 Y es que las tormentas, amigos míos, las prepara el Entignau, que a veces pone uno de sus enormes pies sobre el Pico Mingorro, y el otro sobre el Pico Solombrero, alborotando con su sombrero de copa las nubes del firmamento.

Después toca un tambor que tiene por parches dos pieles de lobo, y del resultado del toque, viene el estruendo de los truenos. Y al restregar el eslabón con el pedernal de su rústico mechero salen los relámpagos y caen las chispas a la tierra, que traen piedras afiladas, las llamadas piedras del rayo que los extremeños usan como amuletos para protegerse de las tormentas.

 Lo bueno es que, mientras dura la tormenta, La Chancalaera se cuida mucho de andar por los montes… ¿Qué quién es La Chancalaera? Cuando pasen las tormentas se lo cuento. Palabra.

 Población estupenda de duendines la tiene en el mágico pueblo de Ahigal, donde el incansable investigador Jose María Domínguez Moreno nos cuenta por qué una vecina del pueblo,  María La Pascualeja, se pasó media vida sentada junto a un portón, esperando un encuentro duendil que nunca llegó.

María La Pascualeja se pasó la vida sentada esperando a que el duende volviese. (Jimber para Extremadura Secreta)

 Un atardecer en el que María anda buscando algo de serraja para unos conejos enjaulados se le presenta un diminuto ser vestido de rojo, con capucha, gabuchas y orejas alargadas de ratón.

El duende le pide que le acompañe para curar a su hijo, ya que sólo un humano puede sanarlo de la extraña enfermedad que padece. María no puede negarse al angustioso requerimiento, y acompaña al duende hasta una cercana olivera. Este le manda que cierre los ojos, y que no los abra hasta escuchar el llanto de un niño.

 Cuando María oye el lloro abre los ojos y se encuentra en un salón subterráneo perfectamente iluminado que conduce a una habitación en la que se encuentra acostado el duendín enfermo. Cuando éste se percata de la presencia de María se tira de la cama, se le encadena fuertemente a los pies, le quita las roídas alpargatas, y se pone a chupar con avidez, uno tras otro… ¡los dos dedos gordos de los pies!. Y cuando el enanito enfermo ha lamido la mugre de los pinreles de María se encuentra, de pronto,  sano como una lechuga.

             El padre duende, en agradecimiento, le dice a María que coja como pago cualquier cosa que desee, pero ella, por vergüenza o por pudor, no quiere nada. No obstante, por aquello de no sentirse desagradecido, el duende le llena el mandil con la paja que había en un rincón. Para salir del cubil tiene que cerrar otra vez los ojos. Nuevamente está la Pascualeja junto a la olivera, ahora con el mandil totalmente empajado.

–          “Si por lo menos me hubiera dao una embrozá de cebá pa los conejos…, porque ¿pa qué quiero yo la paja?”, se dijo la buena mujer al tiempo de sacudir el delantal.

 Y es que si María la Pascualeja leyese Extremadura Secreta sabría de sobra que no hay que tirar la paja ni las astillas que te regalen los seres encantados, sean hadas, brujas o duendes.  Pero como María no nos había leído, llegó a casa y se acostó (al menos por una vez, con los pies limpios).

 Por la mañana, al ponerse el mandil sintió que algo caía al suelo y que tintineaba. Cuando se agachó a recogerlo no podía dar crédito: ¡ Era una paja de oro!.

 Sólo entonces María la Pascualeja comprendió su enorme perdida, al despreciar unas pajas que durante la noche se habían convertido en un auténtico tesoro. Corrió a la olivera, pero allí ya no quedaba nada.

 Y desde entonces María la Pascualeja pasaba las horas muertas sentada junto al viejo portón, esperando que apareciera otra vez el dadivoso duende y que requiriera sus servicios. Lo malo es que los duendes sólo se ponen malos una vez cada cien años, y María la Pascualeja se fue para el cementerio antes de que el duendín volviera a caer enfermo.

Ilustración: Borja González Hoyos para Extremadura Secreta

 Pero María no fue la única vecina de Ahigal que ayudó a un duendín y perdió un tesoro. Porque cuenta el ínclito Domínguez Moreno que una pastora, pariente de tío Desiderio Ratón, para más señas, se encontraba con sus ovejas y su bebé por los aledaños de la Casa de los Moros. Con la modorra de la siesta se sienta bajo una olivera cuando de repente se le presenta un duende saltarín más pequeño que un botijo.

 Le cuenta que se le ha muerto la duenda y ha dejado a su hijo a medio criar, y como no tiene a nadie que lo amamante solicita a la pastora que le de el pecho durante tres semanas.

 Cada día, por tres veces y a las horas convenidas, se acerca la pastora a la entrada de la cueva de la Casa de los Moros, que es donde viven estos diminutos seres, y el duende saca a su duendín para que se alimente.

Al cabo de las tres semanas el duendín esta lustroso y, puesto que ya puede echar mano de otros alimentos, comienza a rechazar el pecho de la pastora. El duende padre, agradecido, quiere pagarle de alguna manera la lactancia y le da un pan, redondo, amarillo y del tamaño de una camilla, recomendándole repetidamente que no lo parta hasta la mañana de San Juan, porque hasta ese día no estará cuajada la masa.

– “De cumplir mi consejo– añadió-  conseguirás por añadidura una buena fortuna”.

Pero la pastora, (que para su desgracia tampoco leía nuestro blog),  no hizo caso a las recomendaciones del duende y no puede soportar la tentación de quitarle un coscurrino al pan una vez llegada a su casa.

Nada más pegarle el mordisco observa con enorme sorpresa que el pan se desinfla  y que por la parte del mordisco sale una ráfaga de aire que arrastraba una especie de polvo amarillo que proviene de su interior y que se esfuma como por ensalmo. Finalmente, la corteza también se pulveriza y desaparece.

 Tarde comprende la pastora que su curiosidad y desobediencia la han privado de una enorme riqueza. De haber esperado a San Juan, el pan del duende se habría convertido en un pan de oro.

 Otros duendes, ya mas creciditos pero niños aun, se entretenían a finales del  siglo XIX  en Calzadilla (no la de los barros, sino la del lagarto) tocando las narices, según cuenta Publio Hurtado,  a una moza del pueblo llamada Cipriana Manzano, cuando iba al por agua la Fuente del Pozo, un manantial ahora perdido, cubierto u olvidado, que se encontraba  a las afueras del pueblo.

Cerca de la fuente se le aparecía, día si, día también,  un duende niño brincando de acá para allá, zascandileando de tal manera que no podía ser alcanzado ni a pedradas.

Este duende niño llegó a ser  el terror de las aguadoras, no porque les hiciese nada, sino por el miedo que daba a las mozas la naturaleza sobrenatural del infante.

 A lo mejor la mágica criatura (y nunca mejor dicho) solo buscaba una amiga. O una madre. O un pie costroso que chupar, cualquiera sabe.

Las Duendas existen. Y viven en Extremadura. Y si no me creen, sigan leyendo.

 Los siempre grandes Canales y Callejo afirmaban erróneamente en su fantástica Guía de los seres Mágicos de España que las Duendas hispanas no existen. Lo decían porque todavía nos habían ido mucho a Extremadura, donde aún viven (o vivían hasta hace bien poco) comiendo castañas y trasteando en las casas.  

 No se lo digo yo, que lo relatan nuestros abuelos y los grandes expertos duendiles que tenemos en nuestras tierras. Solo hay que leerlos y escucharlos.

 Felix Barroso, por ejemplo nos habla de la pareja formada por la duenda y el duende zunguluteru. El duende zunguluteru es un “ hombre chiquinino” y negro como un carbón, amigo, como todos los duendes, de trastear en la casa y ponerlo todo patas arriba, revolviendo las habitaciones y molestando durante el sueño  para desesperación de sus dueños.

 Cuando llegaba la noche,  el duende zunguluteru y la duenda entraban en las casa por el lumbrero, que era un agujero que había en el tejado  para que saliese el humo y entrase la luz, y que se tapaba con una lancha cuando llovía.

Los duendes entraban en las casas por el “lumbreru”, que era una agujero practicado en el tejado de las casas y que se tapaba con una lancha (Fotografía de Jimber para Extremadura Secreta)

Y no llegaba en silencio, que llegaba cantando:

Yo soy el duende zunguluteru:

y he nacío en Cirimea;

me crié pa los disiertos

y calvo estoy de la cabeza.

Tengo cien años cumpríos

y estoy mamando la teta.

La duenda, mientras, se sentaba a la lumbre durante toda la noche, royendo castañas blandas, que al parecer son el plato preferido de esto seres femeninos.

 A veces, el duende zunguluteru echa una mano a las familias manazas, y eso lo sabe bien una señora a la que se le reventaban todos los embutidos de la matanza, y que escuchó una noche un ruido de pasos en  la bodega, por lo que se decidió, venciendo el miedo, a acercarse  y a asomarse por la cerradura, quedándose pasmada al ver como a la luz del candil, el duende zunguluteru estaba embutiendo el mondongo mientras cantaba:

“Pa embusar bien los mondongos

 se necesita tener

 permiso del señor duendi

 y de la duenda también”

Y debe ser verdad, porque Flores del Manzano nos cuenta como en  Nuñomoral le paso lo mismo a una familia que estaba de matanza y a la que una pareja de duendes reventaba todos los chorizos que embutían. Tras una intensa vigilancia por parte de la dueña de la casa, vio bajar a medianoche por el consabido lumbreru a un hombrecillo, diminuto, pero con unos pies muy grandes, que cantaba la misma canción, pero cambiando los mondongos por chorizos, que a mí también me gustan más.

 Y para terminar con mi demostración de que las duendas existen, voy a invocar al sagrado nombre de Dominguez Moreno, la tercera pata de esta santísima trinidad folclorista del norte extremeño.

  Domínguez recoge en sus escritos no a un duende, sino a dos,  que se quedaron viudos y con un duendín por criar, y no les quedó otra que pedir ayuda a las buenas señoras de Ahigal. Si quedaron viudos es porque había duendas en el pueblo, aunque estuviesen ya criando malvas o las flores que críen los duendes, que a tanto no llega mi conocimiento de los seres elementales, que diría el bueno de Paracelso.

 Así pues, queda confirmada la existencia de duendas en territorio extremeño, cosa que ya saben desde hace siglos en en el Valle del Jerte, donde conocen bien a la Pomporrilla, una duenda casera y enredadora amiga de hacer trastadas por la casa, mover los cacharros y los muebles y producir ruidos. De enana estatura enana y cuerpo feo, tiene la tez negruzca y el  pelo greñoso, por lo que no resulta muy agradable de ver.

La duenda Pomporrilla se dedica a trastear con los cacharros de la casa (Foto: Jimber para Extremadura Secreta)

Se sabe que es hembra por su única y distintiva teta, atrofiada y enflaquecida, que aparece en su busto. Su boca succionadora casi carece de dientes, poseyendo sólo alguna muela para roer las castañas, su alimento favorito, que suele ir a buscar al sobrado o desván, que es donde se colocan en las casas jerteñas.

 En Piornal, afirma Flores de Manzano, hasta hace bien poco aún se decía a los zagales:

-¡Duermete , niño, que viene la Pomporrilla!

Como para dormirse.

 En Las Hurdes, el investigador Félix Barroso nos presenta al Duende Jampón, que pese a ser diminuto necesita engullir siete arrobas de comida al día y se cuela por las casas devorando todo lo que encuentra.

 Allí también  se habla también de duendes guardianes de tesoros enterrados en el campo. Afirma Flores del Manzano que si alguien trata de apropiarse de ellos desoyendo las advertencias del duende, éste transforma en carbón no sólo el propio tesoro, sino todos los ahorros y riquezas que el descubridor guardaba en su casa.

El paraje de San Martín, hogar del duende de Garganta La Olla (Israel J. Espino)

En la comarca de La Vera  los duendes imponían juramentos que de no cumplirse acarreaban la infertilidad a las mujeres. Estos duendes han sido vistos e incluso se cuenta que a principios del siglo XX varios vecinos persiguieron a uno de ellos, en Garganta la Olla, en el paraje de San Martín cuando impuesto el juramento a una mujer, intentaron acabar con él para evitar la maldición. Estos duendes veratos miden unos 40 centímetros de altura, tienen un color verde especialmente brillante por la noche y cuando es descubierto huye muy rápidamente a cuatro patas, y en  zig-zag.

 Tienen pinta de ser parientes  de los “Frailecillos” de los que Publio Hurtado ya nos habla en 1902, unos duendes que se iluminan con lucecitas verdosas o violáceas, se cuelan por las cerraduras y pellizcan en los ojos a la gente mientras duermen, cortan apéndices con navajas barberas y te cosen el culo si te descuidas.

 Y encima no hay fuerza humana que los eche de la casa, porque pesan como si estuvieran rellenos de plomo, y cuando se escarranchan sobre una persona, la inmovilizan totalmente.

 Es difícil librarse de ellos, ni aún mudándose de casa. Y si no que se lo digan a los pobres habitantes  de un lagar de Madroñera quienes, según cuenta Hurtado, cansados de seguir sufriendo  los cambios nocturnos de muebles que un duende se dedicaba a realizar noche tras noche, decidieron abandonar la casa y dejarla a merced del elemental. Montaron las escasas pertenencias que les quedaban enteras en un carromato y cuando ya se iban, creyendo alejarse de la casa maldita y del duende, vieron como el enano se acomodaba en el carro, diciendo con guasa:

 – ¿Qué, nos mudamos?

 Ni que decir tienen que la familia decidió quedarse y seguir soportando al duende. El lagar pasó a llamarse desde entonces  “El Lagar del Miedo”.

 Parecido nombre tomó una casa de Badajoz cuando en marzo de 1901 un duende comenzó a hacer ruidos y a destrozar la ropa de los habitantes de la casa número 23 de la plaza de San Vicente, suceso que saltó a la prensa de la época y que convirtió a este inmueble en “La Casa del Miedo”.

 La condición de seres enredadores y retozones es la nota que mejor define a los duendes extremeños. Además de hacer ruido en las casa también se dedican por la noche a contar los huesos de las costillas de las personas que duermen en las casas que tienen tomadas, haciendo que la gente se levante por la mañana con grandes dolores de espalda.

 Como podemos ver, los duendes castúos adoptan diferentes apariencias, desde frailes en miniatura hasta enanillos de aspecto grotesco, aunque la mayoría son “chiquininos y negros como el carbón”, y tienen unos pies bastantes grandes para su estatura. Otros dicen que tienen las orejas tan grandes como abanicos, o brazos que les llegan hasta el suelo, o jorobas tremendas, o caras de viejos…como nuestro siguiente personaje, al que vieron en un internado de Villanueva de la Serena.

Ya desde los años 50 en el Hogar Pedro de Valdivia se habla de extraños seres que aparecen por la noche y atemorizan a los internos. Un alumno de los años cincuenta, afirma que el mismo vio entre las camas a un pequeñísimo personaje que caminaba a saltitos, “exactamente como lo hacen los pájaros”. Pudo verlo a la luz de la luna, y afirma que su rostro era el de un hombre unos cincuenta años, con una expresión aterradora, un pelo negrísimo, rizado y abundante y una piel muy oscura, al igual que su vestimenta.

 Y no solo eso. Cuenta Hurtado cómo a una señora de Aldeanueva del Camino un duende que se queda de “okupa” en su casa se dedica a desparramarle el trigo, colgar los cuadros del revés, poner patas arribas los platos y las sartenes y derramar el agua de las tinajas, entre otras mil perrerías. La señora afirma haber visto al duende con sus propios ojos una docena de veces, y afirma que se parece mucho (no parpadeen, que esto es de traca) a un san Antón barroco que estaba en la iglesia del pueblo.

 No es el duende más extraño que tenemos por estas tierras. También tiene telita (o al menos hilo) el que se aparecía en Esparragosa de la Serena en el camino de Zalamea. Vive en un molino, a orillas del río Guadalefra , en lugar de hablar bala como un cordero, y  a veces se aparece a los que por allí pasan en forma de un extraño ovillo de hilo negro que rueda ante ellos por el camino y desaparece ante sus estupefactos ojos cuando intentan cogerlo.

Casas antiguas de Ladrillar, patria del “Duende” más famoso de Las Hurdes (A. Briz para Extremadura Secreta)

Pero volvamos a Las Hurdes. Sólo han  pasado 5 años desde que Hurtado publica alguna de estas historias cuando se celebra en Plasencia  el Primer Congreso de Hurdanófilos. Es 1907. El párroco de Ladrillar, Isaac Gutierrez, relata en primera persona, y ante numerosos y notorios personajes, su encuentro, y el de todo el pueblo, con un temible duende que tiene aterrorizada a la pequeña alquería. No son solo imaginaciones. Una niña ha muerto.

 Ladrillar pasa tres eternos días de terror, concretamente entre el 26 y el 28 de febrero. El relato de estos acontecimientos se conserva aún en el Archivo Episcopal de Cáceres. También se conserva el acta de defunción de la pequeña María Encarnación Martín, que afirma que la muerte se produjo por causas desconocidas, y que cayó fulminada ante el fulgor de una de las luminarias que acompañaban al que, desde entonces, se conoce como “el Duende de Ladrillar”.

  Según el párroco,

  “el duende vestía ropajes ceñidos y oscuros enfundados en un menudo cuerpo, la cabeza era desproporcionada por lo grande, y las extremidades cortas”.

 Algo parecido a un descomunal cuervo revolotea emitiendo un extraño chillido durante la noche entera sobre las casas de la alquería.  Incluso hay quien asegura haberlo visto en forma humana.

Ha  pasado más de un siglo, y ya apenas se escucha hablar de duendes en Extremadura. Los platos siguen cayendo sin motivo alguno en ciertas casas, misterioso ruidos siguen resonando por la noche y algunos objetos cambian de lugar sin que mano humana los mueva. Pero ahora ya no se culpa a los duendes, sino a espíritus errantes, al poder de la mente o a algo con un nombre tan feo como los poltergeist.

 Lo duendes, que no olvidan y tienen mucho tiempo, deben estar preparando su venganza. Y les recuerdo que entran por las cerraduras, cosen culos y amputan miembros indeterminados, así que no se dejen engañar por su tamaño. Avisados quedan.