De hecho, hay tres lugares en estas tierras donde los vecinos, desde sus balcones, pueden comprobar que de esta nos libramos.

El primero es Logrosán, un pueblecito de las Villuercas conocido por ser patria chica del insigne Roso de Luna y por ser lugar de encuentro  de conventículos brujeriles en el siglo pasado.  Desde las alturas de la iglesia de San Mateo una gárgola observa divertida como el pueblo, desde hace días, amanece desierto. La escultura pétrea, monstruosa como todas las gárgolas, tiene apariencia simiesca y un objeto entre las manos que se acerca a la boca.

La gárgola del mono y el torrezno, en la iglesia de San Mateo , en Logrosán (Extremadura Secreta)

En el pueblo las voces antiguas afirman que es un mono que come un torrezno, y que cuando el animal se zampe el tocino frito se acabara el mundo. La realidad es que la gárgola es muy posible que represente el pecado de la gula, y por eso la tradición habla precisamente de un torrezno y no de otro alimento, porque en la Edad Media el alimento más deseado era el tocino. Y si era frito, ni te cuento.

Otra de las señales del fin del mundo que no se han cumplido (por ahora) se encontraba en Mérida. Ya hablamos de ella en otra ocasión, cuando contábamos en estas mismas páginas la historia extremeña de la mesa del rey Salomón, que los árabes encontraron en la iglesia de Santa María de Jerusalén. Luego se la llevaron a la mezquita de Damasco, y la mesa se perdió en algún momento de la historia. Afortunadamente, porque la tradición afirma que cuando vuelva a aparecer, será por el fin del mundo está cerca.

Concatedral de Santa María, en Mérida, sucesora de la iglesia de Santa María de Jerusalén (Extremadura Secreta)

Algo parecido ocurre con el último objeto “findelmundista”, que se encuentra en la campiña sur extremeña, concretamente en la bella Llerena, sede de la inquisición extremeña. Allí, muy cerca de la plaza mayor, se encuentra el convento de Santa Clara, en cuya fachada se puede contemplar, entre la espadaña y la ventana superior, un extraño agujero que visto desde abajo es cierto que parece un almirez encastrado.

Convento de Santa Clara, en LLerena. A la derecha , sobre la ventana, el almirez del fin del mundo (Extremadura Secreta)

Cuentan los ancianos que el diablo enterró la mano del mortero en el huerto del convento. Y en el pueblo se afirma que cuando aparezca accidentalmente el mazo será el anuncio del juicio final.

Así que por ahora, y mientras el goloso mono de Logrosán no se acabe su merienda, mientras no aparezca  la mano del mortero del diablo  ni la mesa del rey legendario,  podemos dormir tranquilos.

Porque como decía el famoso anillo del mítico Salomón: “Esto, también pasará”.

No todos los conventos eran en Extremadura remanso de paz y jardín de himnos al Altísimo. Algunos venían ya con su historia trágica a cuesta, y otros la vivían día a día, que al fin y al cabo no todos los oficios en siglos pasados eran vocacionales, y menos los eclesiásticos.

Eso fue lo que pasó, a tenor de los escritos recogidos por  el historiador Salvador Daza Palacios, a lo largo del siglo XVIII en el Convento de San Antonio Abad, en Llerena, donde contaban los vecinos que era “un sin parar” de juergas, fiestas, peleas y agresiones, una especie de camorra castúa o, como afirman los escritos, “como si una mafia existiera allí y que no acatase ninguna orden”.

Pero veamos primero el escenario: El convento de San Antonio Abad, de la orden de predicadores o dominicos, fue fundado en 1554, en la antigua ermita de San Anton (o San Antonio Abad) de Llerena. Actualmente sólo se conserva el nombre de Ia calle (convento de Santo Domingo), y en el lugar concreto donde se asentaba el convento de los crímenes se levantan varias viviendas.

Llerena era la sede de la Inquisición (Jimber)

Y una vez conocido el escenario pongamos los antecedentes: Recordemos que en Llerena estaba la sede de la Santa Inquisición, y ya sabemos lo bien que se llevaba los dominicos, los perros  del Señor, con tan piadosa institución.

Este “buenrollismo” con el poder le daba a los dominicos una especie de patente de corso que deja perplejo a un dominico francés que viaja por el sur de España a principios del siglo  XVIII. Al parecer a la orden, por estos lares, no le faltaba detalle: fraudes al fisco, contrabando, operaciones económicas de dudosa legalidad, abuso de privilegios e inmunidades, líos de faldas,  hijos ilegítimos… el terreno estaba abonado para dar el siguiente paso.

El crimen. O mejor dicho, los crímenes,( pues fueron al menos dos sin contar los intentos de asesinato), nos lo cuenta, haciendo honor a su nombre, el marques de Valdeloro, gobernador de Llerena por esas fechas, en una carta privada que manda a un amigo suyo.

Los tres criminales, descubriendo que para hacer algo en condiciones hay que hacerlo uno mismo, decidieron cargarse a su jefe con un buena ración de veneno. Y esta vez lo consiguieron.

Y aquí es cuando entra en escena una nueva víctima,  Fray Juan de Orellana, el nuevo Prior al que mandan para cubrir la “baja” del recién asesinadito y poner fin a todos estos desmanes.

Al parecer, cuando el prior aterriza en Llerena se encuentra que eso, más que un convento, parece una sucursal de Las Vegas, y decide enviar una carta informando a sus superiores, pero como por la época no había correos electrónicos, tiene que entregarla en mano a un tal Juan de Arroyo, personaje un poquito corto que se deja convencer por los frailes del convento para abrir la carta y dejarles leer su contenido. Cuando los dominicos ven las acusaciones del prior no les hace ni mijina de gracia, por lo que deciden proceder con el nuevo prior como con el anterior: mandándolo al otro barrio sin billete de vuelta.

Prior que llegaba, prior que se cargaban... (Jimber)

Y así una noche, al poco de llegar, le sirven en la cena una tortilla envenenada con el mismo tóxico con el que se cargaron al anterior. Pero la  robustez de Fray Juan (y parece que las sospechas bien fundadas), consiguen salvarle la vida, porque se toma un antídoto y se salva.

Como la “omelette du poison” no surte efecto, deciden que es hora de contratar a un asesino. Imagínense ahora la escena porque es digna de película: se haya el prior en su celda y de pronto llaman a la puerta.  Es el asesino a sueldo, que afirma traer una carta urgente para el prior. Mientras el prior comienza a leerla, el asesino saca un palo que llevaba escondido (váyase usted a saber dónde), y le atiza dos trancazos en la cabeza que hacen que el prior caiga al suelo inconsciente. Creyendo el asesino que estaba muerto el fraile, huye como perseguido por los diablos.

Pero el Prior no está muerto, (aunque tampoco de parranda, las cosas como son) y los frailes se ven obligados a curarle las heridas para quedar bien. El Prior, que ya se ha olido la tostada, les pide por amor de dios que lo dejen vivir, pero los tres criminales, que hace ya mucho tiempo que olvidaron la caridad cristiana, deciden no andarse por las ramas y acabar por las bravas.

Se presentan los frailes en la celda del prior y  le dice algo así como:

–       Confiésate, padre, porque de ésta no te libra ni la virgen de los Milagros, que ya te ha echado dos capotes.

Debió ver el prior la determinación en los ojos de los asesinos, porque decide confesarse, pero tras dar cuenta de sus pecados (la realidad es a veces mejor que un guión peliculero) decide apagar de repente las luces que alumbraban la celda y lanzarse al corredor envuelto en la oscuridad, intentando huir de la muerte una vez más. Pero a la tercera va la vencida, y en el pasillo lo alcanzan los frailes asesinos y le asestan más de veinte puñaladas en la cabeza, con lo que eso tiene que doler.

... y sus almas siguen penando por las calles de Llerena (J. Espino)

Una vez convencidos de que esta vez el prior no respira, vuelven a la habitación del muerto y se reparten, como buenos hermanos, el dinero, el chocolate, los pañuelos y los muebles, que total, al prior no le hacían falta ninguna.

Juzgados y condenados los asesinos y sus cómplices, Daza deduce, sin embargo, que el rey Carlos III perdonó de alguna manera el delito cometido y que el peso de la ley no cayó con rigor sobre los asesinos.

Pero afirman otros, aquellos que creen en la otra vida, que si no pagaron sus crímenes en este mundo los pagarían en el otro. Y quizás, solo quizás, aún anden sus criminales almas vagando y penando por las calles antiguas de Llerena.

Se llamaba la bruja María la Panda, la ha rescatado del olvido Fermín Mayorga y vivía en Llerena,  aunque era conocida y reclamada en toda la región.

La moza Manuela Mateos tenía 34 años y vivía en Trasierra. Corría la cuaresma de 1784, y su madrastra,  Antonia Polanco, cae enferma de tal manera que todos sospechan que está hechizada.

El padre de nuestra protagonista y esposo de la enferma, Francisco Mateos, manda a un recadero a cruzar media Extremadura en busca de la famosa bruja, María La Panda, y la hechicera, tras mirar la camisa de la enferma que el recadero le llevaba, asegura que efectivamente, “padece de hechizos”, por lo que decide acompañarlo hasta la casa de la madrastra con el fin de curarla.

Una vez en el domicilio de la enferma,  le confirma a la joven que los hechizos de su madrastra “son de muerte”, y que sabe quién y cómo la hechizaron. Fue una vecina del pueblo, y la mujer quedó embrujada al pisar un poco de agua vertida en el suelo.

La bruja saca entonces sus aperos, unos pucheros de barro con ungüentos de color negro y unas bebidas en dos botes. Unta a la madrastra los ungüentos por los muslos y por brazos, afirmando que el mal lo echaría por las uñas de los pies.

Para ello pone a la madrastra boca abajo mientras musita algunas oraciones, para lo que olicita una toalla o paño que no se hubiera utilizado nunca; se ciñe con ella y después se la lleva para meterla en un estercolero.

También pide la bruja un baño grande con ascuas donde deposita unas semillas, cáscaras de avellanas y unas hierbas que lleva, y levantando a la enferma le ordena que aspire aquel humo. También le administra unas pócimas que, según afirmó después, no eran más que agua con raíces de berros.

En Llerena vivía la bruja María la Panda (Jimber)

Todo para nada, o para nada bueno, porque la madrastra muere y la joven denuncia a la bruja a la Inquisición, quien la deja en libertad tras una pena leve. Pero vuelven a denunciarla, y esta vez no por una madrastra, sino por unas manzanas. Y esta vez en su propio pueblo, Llerena.

Un tal Francisco de Trejo, recibe un encargo poco sospechoso, si no fuera porque lo envía la bruja. La Panda le da una cesta de manzanas para que se la entregue en Zafra a la mesonera del Mesón del Agua, pero antes de  llevarla se encuentra con su cuñada la Jaramillo y una amiga, que lo ven con la cesta de fruta debajo del brazo y le piden unas manzanitas. Francisco, que debía querer bien a su cuñada,  le responde que no se las da porque cree que están “compuestas para hacer mal” , ya que la fama de La Panda la precede. De ahí a las garras de la inquisición solo hubo un paso.

Pero la afición de las brujas extremeñas por las manzanas perdura a través de los siglos. Ya en el siglo XX, concretamente en 1901, el médico José González de Castro, que está destinado en Guijo de Santa Bárbara, y que  se resguarda literariamente tras el pseudónimo de Crotontilo, recibe en su consulta al joven Lucas Gómez Santero, de 24 años, vecino de Tornavacas, que asegura haber sido embrujado por su enamorada a través de una manzana que ella le ofreció.

Aquí en la Vera el joven Lucas fue hechizado con una manzana (Jimber para Extremadura Secreta)

Al joven no le falta detalle: sufre insomnio pertinaz, alucinaciones, vértigos, falta de memoria, dolores en todas partes, el corazón  quiere salirse de su pecho y no come. Según Lucas, la manzana llevaba el “embruje”, y con él miles de demonios tomaron posesión de su cuerpo y alma, condenándole a un eterno sufrir.

El médico, convencido de que lo que sufre el joven no es más que una perturbación mental,  decide mandarle, como preliminar al tratamiento, que vaya a un sacerdote para que le realice un exorcismo.

Pocos días después vuelve Lucas a la consulta. En Plasencia lo habían exorcizado, pero sólo habían logrado que expulsara ocho demonios. El médico le asegura que el resto los expulsará en la consulta. Unas píldoras de aloe bastan para que todos los días expulse cinco o seis demonios en forma de bolas excrementicias.

Pero, lejos de calmarse la excitación violenta del poseso, aumenta en términos alarmantes. Afirma estar poseído por legiones innumerables de demonios, y si salen unos, entran otros a sustituirlos. Comienza entonces un periodo de sufrimientos horribles. Un demonio se aloja en la garganta y le ahoga, otras veces le golpean en el cráneo y siente los golpes, en ocasiones desfallece presa del vértigo… A partir de aquí las alucinaciones toman un carácter muy grave y no se le permite tomar ni un minuto de reposo. Todo le huele a azufre, todo le sabe a azufre.

La única solución que encuentra el poseso es dar muerte a la mujer que el supone autora de su embrujamiento. Por desgracia, desconocemos si el joven Lucas se llevó por delante a su novia o si sus demonios se lo llevaron a él antes, porque el buen doctor terminó aquí sus apuntes…

Y todo estos jaleos por una manzanita de nada. Menos mal que no nos dio por comer sandías…

Lo que sí puede extrañarnos son los personajes encargados de recuperarlos, hombres y mujeres con fama de brujos y hechiceras que con los métodos más variopintos desenmascaraban a los ladrones.

En Alcántara, por ejemplo los adivinos de robos usaban y abusaban de los cedazos. Francisco Pérez Pintor, un señor del pueblo,  cogía un cedazo sosteniéndolo con unas tijeras y decía:

“Por San Pedro y por San Pablo, sí tomo” – mientras nombraba a algunas personas de la localidad poco sospechosas del hurto. Pero cuando nombraba a las personas sospechosas pronunciaba en voz alta:     “Por San Pedro y por San Pablo, no tomo”. Entonces, y según cuentan los archivos de la Inquisición rescatados por el investigador Fermín Mayorga,  el cedazo daba una vuela solo.

Otra vecina del pueblo llamada  María de Paz hacía lo mismo, pero afirmando que era el Diablo el que daba vueltas al cedazo “para que se dé crédito a la sospecha”.

Y de la predicación de los cedazos adivinatorios da fé otro vecino más del pueblo,  Mateo de Mesa quien, con un ayudante, lo dejaba pender de unas puntas de tijeras, y sosteniéndolo por los  anillos metía por medio a todos los santos y declamaba solemnemente:

“Por Dios Padre, por Dios Hijo, por Dios Espíritu Santo, por San Pablo y todos los santos, te pido como está fulana o fulano”, nombrando a las personas sospechosas de robo. Lo decía tres veces, y antes que acabase la tercera vez, ya el cedazo andaba dando vueltas de un lado y a otro, señalando así al culpable de los hurtos.

La ropa de casa era escasa y valiosa. De ahí los robos. (A. Briz para Extremadura Secreta)

En otros pueblos, como en Fregenal de la Sierra, tienen menos especialistas en robos, pero igual de efectivos, porque a María Pedrera acuden y recurren los vecinos de la villa como si fuera verdadera profeta.

A un vecino apellidado Alcántara le habían robado una casaca y un azadón, y ni corto ni perezoso se fue a ver  María, quien  le dijo que se estuviese quieto y que esperase a que el gallo cantase tres veces. Después, la adivina le ordenó que fuese a casa de una vecina del pueblo y que le dijese, de su parte, que le devolviese lo robado.

– “Y si te los niega– añadió la vidente- entre la cama tiene la casaca”.

Allá fue el buen hombre y allí le entregó la vecina su casaca y su azadón. Y aquí paz y después gloria.

La suerte del cedazo ( Israel J. Espino)

Francisca Pérez “La Marracha”, una bruja de Garrovillas de Alconetar, no contaba con los gallos, sino con los cerdos. Hacía unos cercos y unas crucecitas en los corrales y acudían unos cochinos negros a los que preguntaba quién había robado las cosas, aunque a veces los cerdos respondían que no lo sabían. Se ve que los cerdos, aunque parlantes, no eran omniscientes.

Más ayuda aún tenía  Miguel Moreno, un joven de Berlanga, a quien los poderes adivinatorios le vinieron dados. Al parecer, un mal día, un forastero que se encontró en el campo le dio un libro con el que podía hacer aparecer las cosas hurtadas o perdidas.

Y el libro no debía ser poca cosa, porque al leerlo se le presentaban tres personajes, que eran en realidad diablos, y que le cascaban todo lo él quería saber.

Con este insólito método  ayudó, entre otros, a una tal Medina, a la que habían robado unas mudas de ropa blanca. Su filantrópica carrera terminó cuando, por miedo a la Inquisición, decidió quemar el libro. Pero ya era tarde. Su madre, preocupada por la nueva faceta adivina de Miguel, se lo había contado al sacristán del pueblo y éste se lo chivó a la Inquisición.

Pero sin duda la adivina de ladrones más precoz fue una niña de doce años vecina de Llerena que era especialista en descubrir no solo a los ladrones, sino también a todos sus cómplices. Si viviera en nuestros años la pobre muchacha no daría a basto. Como para llevarla a una junta bancaria de accionistas…

El primer repaso exhaustivo escrito sobre la materia y el  octavo de Fermín Mayorga, gran experto en la Inquisición extremeña y escritor incansable nacido en Cheles, y ahora colaborador habitual (y esperemos que cada vez más) del programa Cuarto Milenio.

La  “Extremadura Secreta”, en su empeño por rescatar el pasado más oculto de nuestra tierra, tuvo la suerte de presentar el libro en Mérida, y el placer de que viniera a presentarlo el propio autor. Lo que encontrarnos en este trabajo de investigación es, como afirma el propio Mayorga “el seguimiento del bien y el mal dentro de lo mágico, lo misterioso, el cielo y el infierno, lo fascinante y lo insólito”.

Así, entre sus páginas conoceremos a increíbles personajes que, por difícil que resulte creer, existieron en nuestros pueblos, como Bartolomé y la hija del Demonio, al Santero de Campanario y sus éxtasis, a Sor María  del Cristo, la monja que tenía un pacto con el diablo, a la monja poseída de Zafra o a  la Sibila de Fregenal.

Ante nuestros ojos desfilaran personajes como María Pizarra, transportada por los aires gracias a los demonios, la niña profetisa de Herrera del Duque, el saludador de Olivenza o el curandero Alonso Cabello, la Bruja de Siruela, la Hechicera de Galisteo o la de  Aceituna, o la curandera de Brozas.

Fueron muchas las brujas que pulularon por tierras extremeñas, mujeres que mezclaban los elementos   y alteraban la verdadera apariencia de las cosas. Algunas predecían el futuro, anunciando con sus oráculos el fin del mundo y otras catástrofes venideras; otras, en cambio, confundían con hechizos los sueños de los hombres, y las más diabólicas, con la fuerza de sus encantamientos y algún que otro veneno llegaban incluso a provocar la muerte.

No podían faltar los nombres propios en estas hijas del demonio o la ignorancia. Brujas como La Macharra de Garrovillas, La Lindica de la Haba, La Palanca de Montijo, La Corbacha de Barcarrota, La Panda de Llerena, La María de Salorino, La Novela de Villanueva del Fresno o La Berrona de de Villagarcía.

O la numerosa tropa hechicera que vivía en Jerez de los Caballeros, pueblo brujeril por excelencia donde operaban brujas con nombres tan sugestivos como La Campana, La Parda, La Fialla, la Chacona, La Pecera, la Losa, La Médica, La Valladares, La Chaparra o La Fraila.

Y aún le queda sitio al autor para rescatar maldiciones, hechizos y contrahechizos, creencias y amuletos, sortilegios y temores como los pechos alunados, lasánimas del purgatorio, los animales del diablo, el mal de ojo, el vudú castúo, la impotencia, los sahumerios, las oraciones a santa Marta, el Ánima Sola, las oraciones a las estrellas y los buscadores de tesoros.

Todos son casos reales, investigados por el gran Fermín Mayorga en cientos de legajos polvorientos. Un instrumento único para los estudiosos, pero al mismo tiempo un libro apasionante para cualquiera que se interese por el mundo de la brujería histórica y por el oscuro mundo de la Inquisición española.

Esta joya en negro sobre blanco, que por ahora solo puede adquirirse a asociación Torre Isunza de Don Benito es un libro, decididamente, digno de entrar por la puerta grande y bajo palio en nuestra particular  Biblioteca Secreta.

Que lo disfruten.

 Y es en estas fechas cuando las mujeres romanas se reunían en lugares donde corría agua fresca y quemaban incienso en honor a las diosas Venus Verticordia y Fortuna Viril, para asegurarse su favor. Durante la ceremonia se tomaba adormidera molida mezclada con leche y miel. Un viaje en todos los sentidos.

 Siglos después las mujeres extremeñas siguen invocando al amor, quemando incienso y recitando oraciones y conjuros para atraer a los hombres. En “Extremadura Secreta. Brujas, sabias y hechiceras“, rescatábamos a algunas de estas mujeres que se ganaban la vida hechizando al personal.

Ya hemos hablado de los mágicos Polvos de Querer, pero había más. Mucho más.

Las mujeres extremeñas acudían a la hechicería por amor (Extremadura Secreta)

 María González “La Berrona” es la  esposa de un hortelano de Villagarcia de la Torre.  Tiene remedios amorosos para todo. A una mujer que se encuentra amancebada le sugiere en 1640 que ella puede hacer que muera la mujer legal de su amante. Al negarse la querida, le aconseja que coja su sangre menstrual y se la guarde. Con esta sangre se acerca la amancebada a la bruja días después. La bruja pone la sangre entre dos velas encendidas y se mete entre ellas con los pies al revés, diciendo en voz alta:

–          “Tras mí te andes como el cordero tras la madre”.

Tras este hechizo, vuelve a coger la sangre y se la da a la mujer amancebada, instándole a que se la de a beber a su amante. El resultado de este fantástico espectáculo brujeril lo ignoramos, pero conocemos el precio: ocho reales.

 Debía tener “La Berrona” tarifa fija, porque es lo mismo que le cobra a una mujer soltera que tiene prisa por casarse, y a la que pide también su sangre menstrual. Esta vez no hay salmodias. Directamente le dice que coja una escudilla de harina y que haga unos pestiños con la sangre. La pobre señora así lo hace, pero por nervios o por culpabilidad, al freírlos le salen muy negros, y no se atreve la solterona a dárselos a comer al objeto de sus anhelos.

 Otras llegan a la hechicería por amor a los hijos, como le ocurrió a Ana Nuñez, vecina de Burguillos, que fue juzgada por hechicera en el Tribunal de Llerena en 1645. Pero, como afirma la profesora Testón Nuñez,  ella no es una hechicera profesional. Ha aprendido las artes de la brujería por una causa muy concreta: desposar a su hija con un hombre la había gozado bajo palabra de casamiento, y que tras haberla deshonrado, se retrajo de  la palabra de matrimonio que tenía hecha. Era una madre que  solo deseaba ver feliz a su hija y quería recuperar el honor de su hogar. Así que decidió meterse a bruja. Pero el camino no fue fácil porque cada maestrillo tiene su librillo, y a la pobre Ana le dan mil consejos y con ninguno aciertan.

Hoy como ayer. Exvotos de boda en el santuario de la Virgen de Carrión (Alburquerque) (Extremadura Secreta)

 Una vecina le habla de un hombre que tiene un papel de tal virtud que con solo tocar con él al sinvergüenza éste vendría corriendo a casarse con su hija. La pobre mujer consigue el papel a cambio de dos lienzos de estopa. Pero el papelito no funciona. Otra mujer le dice que le de de comer un huevo sazonado con la sal que se bendice en el bautismo, ya que así el hombre hará lo que Dios manda y se casará. Pero nada. Que si quieres arroz nupcial, Catalina.

 Escarmentada, pero no del todo, decide acudir una bruja más reconocida, quien le ordena que lleve siete u ocho habas a la iglesia y que las meta en la pila del agua bendita  invocando al Padre, al Hijo y al Espíritu Santo, y que después debe guardarlas en un paño junto a un granito de sal, una piedrecita de alumbre, un poquito de pimiento, un poquito de pan, un maravedí, un carbón y una chinita. Vuelve la bruja a casa de Ana, cerrando la perta de la calle con el mayor misterio y quedando las dos solas en la zona mas oculta de la casa. Allí la bruja tiende  todo los objetos en el suelo, sobre un paño, y le dice a Ana

que aquello era una ejercito de campaña donde esta dicho hombre que pretendía se casase, y que el pan y la sal significaba que había que comer, y el carbón que era de noche, y la china la tienda, y las havas los soldados que van a caballo…

Y la bruja, después de quedarse un rato en silencio, observando la improvisada colección de vudús brujeriles, le dice a Ana que aquello era señal de que el hombre iba a venir a casarse. Sin embargo, la pobre Ana no solo no consigue ver a su hija casada con el truhán, sino que acaba en las cárceles secretas dela Inquisición.

 Otra que recurre a la brujería por la familia es María Guerrera, una panadera de Llerena,  que acude en 1648 a una hechicera para que el padre de sus dos hijos los acoja en su casa o les mande dinero. La hechicera le pide una darme de oro, incienso y agua arrojada, un vidrio, un huevo, dos velas de cera y pólvora.  Cuando se lo lleva a la bruja, esta coge la pastilla de incienso y la echa en unas brasas que aparta del fuego en un badil; en una redoma echa agua rosada, agua simple, un botón de oro y un huevo, y mientras tanto, María Guerrera va sahumando la redoma con el vino que iba saliendo de los olores. Enciende dos velas, musita algunas palabras y hace que María ponga la boca encima de la redoma y la manda ir diciendo:

– “Don Diego, ven, que aquí te espero yo y tus hijos, como Santa Marta recogió los que andan por los aires, vuela, recoge, y ven a mi y a tus hijos.”

Entonces la hechicera la coloca en medio del fuego echándole candela alrededor y pólvora encima de la candela.  Tras este espectáculo ocultista de luz y sonido, solo le queda a María hincar siete clavos en siete iglesias para que el padre de sus hijos no se meta religioso. Sabemos que la pobre mujer lo hizo, pero no el resultado.

 Pero si alguien piensa que estos hechizos amorosos quedaron en el siglo XVII no tiene más que darse una vuelta por algunos pueblos extremeños. En Losar de Vera el acto de regalar frutas sobre las que han rezado cierto número de padrenuestros y que se han tenido guardadas en el seno es un procedimiento para inspirar cariño, siempre que el mozo o moza come después la fruta. Incluso se han dado casos de regalar dulces con polvos de cantárida, mosca con supuesto poder afrodisíaco, que en ocasiones ha determinado graves males y aún la muerte.

 Como se puede comprobar, a día de hoy, las hechiceras, las brujas del amor, no han muerto. Nacieron y crecieron cuando las abonaron, pero hace falta más de una Inquisición para impedir que las personas continúen invocando al amor. Mientras haya hombres y haya mujeres, seguirá habiendo hechiceras.

Entre la puta la madre

Y la puta de la hija

Me quisieron a mi dar

Confites de brujería.

Este sonsonete aún se relata en Tornavacas, donde según cuenta el antropólogo Flores del Manzano todavía se recuerda a una madre y una hija tenidas por hechiceras que captaban la voluntad de sus vecinos ofreciéndoles confites mágicos.

Hablábamos hace un suspiro de las brujas cacereñas y su “escuela de hechiceras”, y se me ha ocurrido darles, porqué no, una clase práctica de brujería extremeña. La asignatura más demandada, sin duda, es la de los hechizos amorosos, y dentro de ellos, el tema estrella son los mágicos polvos del querer, también llamados “quereles”, aquellos que embrujan a los hombres y consiguen que las mujeres caigan rendidas ante el galán más astroso.

Cuando estos polvos formaban parte de una golosina se les llamaba «caramelos del querer». Esto, que hace unos años nos podía sonar a fantasía calenturienta, no nos sorprende tanto ahora, sobre todo desde que han comenzado a documentarse agresiones sexuales y robos a personas utilizando escopolamina, principal compuesto de la burundanga. La escopolamina se extrae de las plantas solanáceas como el beleño, el estramonio, la escopolia, la mandrágora y es afín a la atropina que se encuentra en la belladona, precisamente todas las plantas utilizadas por las brujas en sus pócimas y que son facilmente recolectables en Extremadura. En Sudamérica la llaman «aliento del diablo» y muchos delincuentes la usan actualmente para violar o robar porque bloquea la voluntad en tan solo unos minutos

Ahora no nos extraña que en Palencia, a principios de siglo, fuese muy corriente la creencia de que los hombres poseían unos polvos llamados «de vente conmigo», que mezclados con cualquier alimento o bebida producían en quien lo tomaba un irresistible afán de obedecer al que se los había dado y una absoluta imposibilidad moral de negarle nada. Sin embargo, y aunque el efecto es el mismo (rendir de amor por las malas a quien se resiste por las buenas), los polvos varían en su composición y en forma de administración, y no existe una fórmula magistral, porque cada maestrillo tiene su librillo y cada hechicera su polvillo.

De hecho, también hay polvos de andar por casa para hechiceras amateur. En Cabezuela las jóvenes, hasta hace bien poco, recogían el trigo que se arrojaba a los recién casados, lo molían y hacían un bollo, que en el momento más insospechado daban a probar a los muchachos que deseaban. Así lograban que los jóvenes se convirtieran en sus perritos falderos de por vida.

Cuando las brujas se ponen de uñas

Pero las hechiceras profesionales se lo trabajan más.  María, la mujer del organista de Plasencia, no se conforma con las oraciones para satisfacer a sus clientas, por lo que se especializa en la confección de quereles.  Tomen nota, que es gratis: Para que un hombre quiera bien a una mujer hay que cortarse las uñas de los pies y de las manos, arrancarse algunos cabellos de la cabeza, quemarlos y mezclarlos con dos o tres gotas de sangre de un dedo. Después, solo hay que echarlos en un vaso de vino y dárselos a beber. De nada.

La Tía Clementina, de Aceitunilla (Extremadura Secreta)

Y es que las uñas y sus raspaduras se tienen, aun hoy, por un elemento mágico muy importante, y no solo para las brujas henchiceras, como las llaman en Las Hurdes. Allí, en la parada del autobús, durante una tarde pegajosa de agosto, Clementina Dominguez Alonso me narraba, con el rostro descompuesto, como su hijo estuvo a punto de morir por un hechizo:

– Las brujas henchiceras te cogían y te echaban cualquier cosa… Un hijo tengo yo viviendo en Pamplona, que me lo cogieron en una taberna en Aceitunilla mismo, hicieron un corro así en reondo en la taberna y bebieron todos un vaso de vino pesetero, y a ninguno le pasó nada na más que al mi muchacho. Le dio un ataque que creí que me lo habían matao, y le dice uno por detrás: «Pa qué le has echao las raspauras de todas las uñas, capaz que lo has matao!». Y es que la raspaura de las uñas es el veneno más grande que hay… las raspauras de las uñas se las echaron en el vaso de vino y yo creí que no le quedaba vida…

El polvo de las hechiceras profesionales

En la misma época que la hechicera María, pero en el sur de Extremadura nos encontramos en Jerez de los Caballeros a la Corbacha, una bruja especialista en amores llamada Isabel Sánchez a la que acuden en peregrinación desde muchos pueblos de la región. Desde Barcarrota se acerca a verla Juana Pérez, para pedirle un remedio con el fin de que su marido deje de estar amancebado con otra. La Corbacha no se hace rogar y le da a la señora unos polvos para que se los dé a comer a su marido, garantizándole que volverá con ella.

Hueso de muerto, uno de los ingrediente de los “quereles” (Extremadura Secreta)

En el mismo pueblo ejercía Ana González la Campana, una joven pero avezada hechicera experta en las artes de la magia amorosa. La Campana compraba mirra y almea, y mientras las compraba recitaba:

Mirra y almea voy a comprar, que sea para mi bien y no para mi mal.

A continuación mezclaba las dos sustancias con sangre menstrual, hierba verde y el hueso de un muerto, y todo molido se lo daba a comer y beber al hombre que querían que volviese con ella. Según contaba la Campana, la composición de estos polvos se la facilitaban gitanas itinerantes que andaban de paso por el pueblo, gitanas que le ofrecieron una nueva composición de quereles que incluía dos corazones de liebre y otros dos de conejo, tres corazones de tres palominos, un corazón de un pollo, un rabito de lagartija y una camisa de culebra, todo ello tostado en el horno con leña de tres términos municipales diferentes. Una vez tostado y molido, se le añadía un poco de azúcar y canela molida y se le daba al hombre en un vaso de vino.

Un siglo más tarde, en 1784, la Inquisición detiene en Llerena a Agustina González, una hechicera de los pies a la cabeza que al parecer podía hacer de todo menos librarse de cárcel. Tenía 64 años y trabajaba en una taberna, aunque debía de disponer de mucho tiempo libre en vista de todas sus hechicerías. Su fama es tal que acuden de toda Extremadura a consultarla, según Rescata el investigador Fermín Mayorga de las actas inquisitoriales.

Y hasta Llerena llegó un buen día una angustiada mujer de Trasierra pidiéndole ayuda remunerada: su marido se había liado con otra y ella quería recuperarlo como fuera. Agustina puso rápido fin a esta desazón: le dio unos polvos para que se los suministrase a su marido, y una vez consumidos, el galán redescubriría de nuevo al amor por su mujer y aborrecería a la amante.

Pero Agustina tenía unos polvos aún más efectivos. Unos polvos que no había que consumir siquiera, y que se podían suministrar «vía postal». De hecho, a otra señora que requirió su ayuda le ofreció esos polvos para que los metiera en una carta y se la mandase a su marido, porque este no solo se había ido con otra, sino que había puesto tierra de por medio y había abandonado el hogar familiar. Agustina aseguró a la repudiada que, al abrir la carta, su marido no solo volvería con ella, sino que la querría más que antes si cabe. Y es que, como acabamos de ver, los polvos del querer no solo se ingerían, sino que también existían algunos mucho más poderosos que, a manera del famoso polvo-zombi, pero en amoroso, bastaba con soplarlos, pisarlos o tocarlos para que desencadenasen una serie de pasiones dignas de película.

Y debía de tener buena clientela, porque afirman los testigos que la bruja tenía en su casa “una olla con composición de aceites y polvos para evitar quimeras y disensiones en los matrimonios”. Muchos polvos son esos.

Lagarto, lagarto

Y algo parecidos son, aunque mientras en el polvo zombi los ingredientes principales son tejido humano, lagarto azul, sapo y pez globo, los quereles extremeños obvian este último elemento, que es además el ingrediente más poderoso, ya que contiene una sustancia llamada tetrodotoxina que bloquea la distribución de sodio necesaria para la transmisión nerviosa, provocando insensibilidad, descoordinación al hablar y parálisis, entre otros efectos. En muchos de estos quereles por contacto el ingrediente principal en tierras extremeñas era el lagarto.

En Cáceres se elaboraban de noche aprovechando el influjo «de la luna creciente, con piel de lagarto y tripas de sapo secadas previamente al sol», según cuenta Jose Luis Hinojal. Simplemente con untarse las manos y tocar cualquier parte de la persona pretendida, esta, al parecer, cedía sin oposición a sus efectos y le asaltaba un inevitable amor hacia el artífice del engaño.

El lagarto emperrado, otro ingrediente básico de los polvos del querer (Extremadura Secreta)

También Inés la Picha, una hechicera que vivía en Arroyo de la Luz en los postreros años del siglo XIX, era toda una experta en estas artes, según nos cuenta Publio Hurtado:

Cogía un lagarto, lo emperraba, lo atravesaba con una tarama y lo dejaba al sol que se secase. Una vez seco, lo molía hasta hacerlo polvos, rezándole no sé qué oraciones… El hombre, que se restregaba con ellos las manos, podía asegurar que cuantas mujeres tocase y él quisiese se irían tras él; y lo mismo los hombres tras las mujeres que hicieran otro tanto.

Y también los pobres lagartos eran ingrediente principal para los polvos del querer de las brujas de Ahigal, quienes para confeccionarlos utilizaban polvos conseguidos con piel de lagarto y tripas de sapos secadas al sol, unidos a minúsculos huesos de difuntos. Al parecer, bastaba con tocar cualquier parte del cuerpo de una persona para que esta se volviera loca (literalmente) por tus huesitos.

Claro está que un arma tan efectiva había de manejarse con cuidado, porque si no puede pasar lo que ocurrió en el mencionado pueblo, donde cuenta Jose María Domínguez  que una bruja fue al baile dominguero de la plaza con un puñado de polvos del querer, con tan mala suerte que se levantó un vendaval y los polvos volaron, rozando a todos y cada uno de los presentes, por lo que «nunca hubo en Ahigal más cuernos en una tarde».

La confección de componendas capaces de despertar la libido se ha hecho un hueco hasta tiempos más recientes, aunque echando mano, junto con el lagarto, de otra serie de ingredientes. A principios del siglo XX, en Llerena las hechiceras suelen ser dueñas de casas de lenocinio, y emplean los llamados «polvos de ratón», que como su nombre indica tenían una composición bastante asquerosilla, formada básicamente por un emplasto de ratón desecado amasado con orines, limaduras de uñas y sangre menstrual, todo ello envuelto en malva y depositados durante nueve días entre piedras, al sol, al agua y al aire, de tal manera que fueran acariciados por los cuatro elementos. Estos polvos solían ser arrojados en los umbrales de las puertas de las personas que eran reticentes al amor, o incluso que profesaban odio hacia la persona que realizaba el hechizo, de tal manera que cuando pisaban estos polvos trasmutaban mágicamente su odio en amor, o al menos, en cariño.

Y es que hasta hace bien poco, el pueblo creía a pies juntillas en los efectos inmediatos y casi irreversibles de estos polvos mágicos. En la Madroñera de principios del siglo xx, el poder de estas alcahuetas era tan grande que conseguían todo lo que se proponían, por difícil que pudiera parecer:

– No, y si se empeñan esah echicerah, si se empeñan, te tienih que casal con Fulana. Y te teniah que casal porque, aúnque no la quisierah te entraba gana de querella y te guhtaba y ibah pol tu propia boluntá, pol lah cosah que te daban o pol lo que fuera.

Pero el que piense que estos polvos son historia se equivoca. En el año 2017 me contaba una joven que vivió durante unos años en un pueblecito de Las Hurdes que la bruja del pueblo, una anciana bonachona y cariñosa, además de curar el mal de ojo hacía polvos de querer.

Parece que el arte de «empolvar» aún no se ha perdido en estas tierras.

Nacido en Cheles (de donde fue alcalde), aunque residente desde hace años Madrid. Investigador incansable y autodidacta, se ha dejado las pestañas estudiando los viejos manuscritos de la Inquisición extremeña en la Biblioteca Nacional y los cientos de legajos del Archivo Histórico Nacional hasta convertirse en uno de los mayores especialistas en la historia del Tribunal de la Inquisición de Llerena.

En esta ocasión presentaba “Los herejes de Mérida”, una interesantísima obra en la que da fe de los acontecimientos vividos en la capital extremeña durante los siglos XVI y XVII, y donde los temidos señores de la Santa Inquisición de Llerena y algunos vecinos emeritenses protagonizaron uno de los más trágicos acontecimientos vividos durantela Edad Moderna.

Israel J. Espino y Fermín Mayorga

Judaizantes, moriscos, luteranos, brujas, blasfemos, sodomitas y políticos herejes (todos con nombres y apellidos) son los personajes aterrorizados (y algunos quemados) por los “fieles seguidores del Nazareno”.

Las detenciones por pensar de forma diferente, torturas, confiscaciones de bienes, humillaciones públicas y otras sangrientas crónicas documentadas quedan aquí recogidas sin elucubraciones ni artificios, porque de otra manera el lector podría llegar a dudar de que, realmente, estos hechos hayan tenido lugar en las mismas calles que pisamos a diario.

Libro recomendado, pues, así como su blog, para nuestra Biblioteca Secreta, no solo por su valor documental, sino por el mérito de este investigador extremeño que, por su cuenta y riesgo y sin ningún respaldo económico ni político, decidió hace años rescatar del olvido una parte de nuestra historia que muchos querrían que permaneciese secreta.

Esto es lo que ocurrió, sin ir más lejos, sobre una empinada roca de la sierra de Las Villuercas, en las estribaciones de los cerros Castillo y Tomelloso, donde  se encuentra el castillo medieval de Cañamero. Este castillo fue construido y habitado por un alcaide moro, bajo el que aún se conserva un aljibe natural  llamado “La Cueva de la Mora”, donde se afirma que se oculta nada menos que el becerro de oro y la gallina de los huevos de oro. Por si fuesen pocas riquezas (que más de un cañamerano ha intentado encontrar) la cueva cuenta también la leyenda del parto de la mora, que es la que nos atañe en esta ocasión.

Hace ya muchos años que la esposa del alcaide comenzó a retorcerse con dolores de parto, por lo que  su esposo ordenó a los sirvientes que raudos fuesen al pueblo a buscar a una partera cristiana. Finalizado el nacimiento sin mayores complicaciones el alcaide manda que gratifiquen a la partera, y los sirvientes le llenan el mandil con un celemín de polvo amarillento que poco o nada llama la atención de la mujer.

Baja la campesina refunfuñando y a la altura de La Jarilla se sacude el mandil de mala manera y tira el polvo, malpensando que quizás sea un veneno o tenga algún encantamiento, tirando así la desagradecida ignorante una buena cantidad de oro en polvo, recogido del aurífero cauce del río Ruecas,  con el que ella y su humilde familia habrían sido ricos durante toda su vida.

La partera suele ser tonta, pero a veces surge una vecina espabilada  que, buscando su suerte consigue hacer rica a su familia, como ocurrió en Asegur, según recoge el investigador Félix Barroso Gutierrez:

… y la mora le echó a la mujer en el mandil un montón de astillas de oro (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

 En lo antiguo existía una cueva por frente de la prensa, por unos valles y vegas que hay por esos sitios. Hoy ya está toda aterrá la cueva, pero todavía se nota el “foche” (hoyo) donde estuvo la entrada. Y decían que allí vivía una mora, pues esto fue en tiempos tierra de moros. El caso es que la mora tuvo un día un hijo, y acertó a pasar por allí una vecina de Asegur, de este pueblo, la cual le ayudó en el parto a la mora. Entonces la mora, como premio, le echó a la mujer en el su mandil un montón de astillas de oro. Pero esta mujer del Asegur pensó que eran astillas de madera, pues no conocía lo que era el oro. Así que cuando se alejó de la cueva, arrojó todas las astillas menos una.

Al llegar al pueblo, le contó a una vecina lo que le había pasado y le enseñó la astilla de oro que traía. Y esta vecina, que sabía muy bien lo que era el oro, le dijo que había cometido una locura, ya que aquellas astillas eran muy valiosas. Y el caso fue que la señora se volvió a presentar en la Cueva de la Mora, a pedirle más astillas. Pero la mora le dijo que ya no podía ser, pues al haber despreciado la primera mandilá, ya no tenía derecho a más.

A los pocos días, fue otra vecina de este mismo pueblo la que acertó a pasar por la cueva, y ayudó a la mora a ponerle los pañales al crío y también le dio de mamar. Con que fue la mora y, como premio, le dio un buen montón de astillas de oro. Como esta señora conocía bien el valor del oro, cogió la punta en dirección a Ciudad Rodrigo; fue por esos caminos de Dios, que antes no había carreteras… En Ciudad Rodrigo le dieron por la mandilá de astillas un saco lleno de monedas de oro, que antes no había papel. Con el saco a cuestas, volvió al Asegur, donde repartió las monedas entre sus parientes. Y desde entonces, la gente más rica del Asegur son los descendientes de aquella señora. Luego, resulta que vinieron las guerras y a todos los moros los echaron de estos lugares, y desapareció la mora, y ya la cueva se comenzó a aterrar”.  

Los niños encantados vienen al mundo con un pan (de oro) bajo el brazo (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

Y es que, por lo que se ve, en Extremadura los niños, al menos los moros, no vienen con un pan (de oro) bajo el brazo. Porque una historia parecida historia ocurrió en Arroyo de la Luz, donde  se cuenta que en  la calle Castillo vivía una mujer mora que dio a luz. La partera que la asistió era cristiana y recibió como pago a sus servicios una astilla, que pensó de madera. La partera se molestó al recibir este regalo, pero al fijarse de nuevo en la astilla, vio que era de oro.

Eloy Martos Núñez recoge en uno de sus estudios dos versiones muy parecidas de esta misma leyenda en Llerena. La recogida por Publio Hurtado tiene como nota original el encantamiento de la pareja embarazada.

Cuenta como en las afueras de Llerena existió en tiempos un convento de frailes descalzos, del que apenas quedaban más vestigios que algunos cimientos y una noria con un caño o acueducto asotanado, que iba a desembocar a la Fuente del Pocito. En dicho acueducto moraba el matrimonio protagonista, encantado mágicamente, que cuando salía de su angosta vivienda a la luz del sol eran metamorfoseados en gallo y gallina de oro, y en polluelos del mismo metal su también conjurada prole.

Cuando ella se queda embarazada y van a dar a luz (o a poner un huevo si se asoma a que le de el aire) llaman a la partera del pueblo. El resto ya lo conocemos: astillas, mandil, partera enfadada, tesoro tirado, llanto y crujir de dientes.

Así que ya sabe: Si este domingo en el campo, mientras sestea bajo una frondosa encina, alguna mora o encantada requiere sus servicios para traer moritos al mundo o empollar huevos, hagalo de mil amores y guarde como un tesoro cualquier cosa que le den en pago. Seguramente lo sea.

]]> https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2012/05/11/de-moras-parteras-y-mandiles-de-oro/feed/ 0 195open https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2012/03/05/no-me-aojes-que-te-veo/ https://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/2012/03/05/no-me-aojes-que-te-veo/#comments Mon, 05 Mar 2012 08:29:56 +0000 Israel J. Espino http://blogs.hoy.es/extremadurasecreta/?p=36 En Extremadura, hasta hace poco tiempo, no había pueblo sin cura y sin curandero, y mientras uno componía el alma el otro componía huesos, curaba verrugas, sanaba  las hernias o quitaba el mal de ojo. De los curanderos hablaremos otro día, pero hoy miremos (nunca mejor dicho) hacia atrás en el tiempo para hablar de los “aojos” o “aojamientos”. Y toque madera…

Los ojos se han considerado desde tiempos ancestrales las ventanas del cuerpo.  Por los ojos contemplamos el mundo, pero por los ojos puede salir también la fuerza maligna de una persona. Los ojos , como elemento apotropaico, protector, se siguen utilizando a día de hoy como talismanes: el ojo egipcio, el ojo turco, el ojo santo. 

Tatuaje protector de ojos talismánicos (Jimber para Extremadura Secreta)

El “mal de ojo” es una enfermedad indeterminada del alma que comienza a manifestarse a través de una debilidad general, con síntomas tan variados y genéricos como el dolor de cabeza, el insomnio, la depresión, el nerviosismo, la apatía, la inapetencia o los dolores por todo el cuerpo, y suele producirlo una persona concreta, casi siempre un vecino, con su mirada envidiosa hacia el enfermo o sus bienes. Envidiar la prosperidad, salud, cosecha, ganado o hijos de alguien es suficiente para “aojar” lo deseado, para truncar la bonanza, estropear las cosechas y hacer enfermar  a los seres vivos, en especial al ganado y a los hijos pequeños.

Brujería involuntaria

Pero aunque el “aojamiento” puede ser voluntario, a través de la envidia consciente de quien lo realiza, también puede ser involuntario, transmitido por la fuerza que alguien pueda tener en sus ojos sin ser capaz de controlarla, puesto que siempre es un mal que se crea con los ojos.

Sin ir más lejos, en  Las Hurdes la mirada de un niño de pocos meses puede echar el mal de ojo a su propio padre, y en Ahigal, no hace mucho, era muy temida como aojadora involuntaria la madre del sacerdote, una buena mujer con mala mirada. No se trata de voluntad, sino de poder inherente al ser humano. De ahí la regla básica de la etiqueta hurdana de no mirar fijamente a nadie, observándolo solo de reojo. De hecho, aún existen hurdanos que explican la pequeñez de las ventanas de sus casas por el hecho de protegerse así mejor de los males de ojo.

Ancianas, feas o bizcas eran consideradas como posibles aojadoras (Extremadura Secreta)

Y es que si hacemos caso a los antropólogos, el mal de ojo era un mecanismo extraordinario para equilibrar los conflictos de las sociedades pequeñas o cerradas porque, al poder definir como “aojadores” a las personas que se consideraban indeseables (gitanos, viejas, forasteros o tullidos) servía para fijar y proteger los límites morales y sociales de la comunidad.

Así, en Maguilla creen que el mal de ojo lo producen las viejas, feas y tuertas, mientras que en Castuera se cree que las gitanas pueden hacer un mal de ojo ten fuerte que incluso produce la muerte del niño.

Curando el mal de ojo

Pero si el aojo ha sido inevitable, siempre puede curarse. En esta bella e intrincada comarca no  hay más  que coger al niño y colocarlo sobre la falda de la curandera, y sin desnudarle hacerle la señal de la cruz mientras se recita el siguiente ensalmo:

“El maldojo lo hizo cuatro ojos

Santa Isabel y su madre también.

El que echó maldojo,

Se lo quitará otra vez.

En el nombre del Padre y del Hijo

Y del Espíritu Santo. Amén”.

Sólo hay que repetir este ensalmo tres veces, y el niño quedará en vías de recuperación. En la alquería de Martilandrán la oración difiere levemente y se refiere a “tres ojos” , mientras que en la de La Fragosa  se reduce a “dos ojos” los que hacen el mal y hay que cantarla al alba y con fuerza.

Otra manera, algo más rebuscada, de sanar el “maldojo” consiste en poner al aojado desnudo sobre la falda de la curandera, y con un trapo seco y espolvoreado con salvado de trigo hay que friccionar al enfermo por todo el cuerpo durante mucho tiempo. Esta operación debe repetirse durante tres días consecutivos, después de los cuales el paciente queda curado, siempre que la cura se haya realizado antes del primer viernes  de la enfermedad, pues de lo contrario no desaparece hasta pasada trece lunas.

Un ritual parecido, se realiza en la Campiña Sur, concretamente en Maguilla, donde el mal de ojo de los niños lo curan tres mujeres sin que una sepa que los han curado las otras. Hay que coger una palangana o cazuela y echar en ella tres tazas de agua añadiéndole tres gotas de aceite del candil, tras lo cual la madre de la criatura debe rezar una salve. La curandera ha de hacer cuatro cruces con la mano sobre el agua y decir, sin que la oiga nadie:

“Dos ojos te han hecho mal

y tres te han de curar:

Padre, Hijo, Espíritu Santo

Y la Santísima Trinidad”.

Dichas estas palabras, si el aceite puesto en el agua desaparece, yéndose al fondo, es que el niño tenía mal de ojo y está curado. En este caso, y como se puede apreciar  tres no son multitud. Aunque si usted es independiente y lo que quiere es ejercer de bruja por libre, en este mismo pueblo tienen la solución: solo hay que coger dos plumas de perdiz hembra viva y nueve granos de trigo, a los que se le añade un poco de incienso y se quema todo en la habitación donde esta el niño. Cuando el niño aspire estos olores, quedará curado.

Plato y oración para curar el mal de ojo (Museo de Marvao, Portugal) (Extremadura Secreta)

Con agua y aceite se realizan numerosos rituales en toda la península ibérica, especialmente en el  oeste, desde Galicia hasta Huelva pasando por Portugal. En  Azuaga  primero hay que llenar una taza de agua y colocarla cerca del enfermo, haciendo sobre ella la señal de la cruz mientras se recita:

“Dos ojos te han hecho mal

pero tres te han de curar,

porque tres son las personas

de la Santísima Trinidad”.

Se prosigue con el rezo de un Padrenuestro y se pasa a mojar el dedo en aceite, derramando tres gotas sobre el agua. Si las gotas flotan a su aire, pero si las gotas se parten es que “habemus” mal de ojo, por lo que será preciso que el ensalmo se repita hasta que las gotas floten enteras.

Sin alejarnos mucho, en  Llerena pueden causar mal de ojo las mujeres que son propensas a llorar, las que tienen los ojos enfermos y las bizcas. Se evita huyendo de las que lo causan, haciendo que no besen ni aún vean a los niños, y colgando en el cuello de los infantes medias lunas, higas, asteriscos y signos zodiacales de metal. El mal de ojo puede curarse lavando los ojos a los niños con agua y aceite, y sometiéndoles a la influencia de curanderas y saludadoras.

Con una jarrita de agua y un poco de aceite se quita el maldojo (Extremadura Secreta)

En Salorino, contra los hechizos, hay que llevar al curandero una camisa sucia del embrujado. El curandero echa en el barreño un poco de agua. Y sobre el agua unas gotas de aceite. Bendice la mezcla, reza entre dientes unas oraciones que nadie entiende y receta un brebaje al paciente.

Otro remedio parecido lo mencionaba a principios del siglo XX  el insigne Publio Hurtado,  y consiste en cocer todas las ropas en una caldera de agua, rezando de cuando en cuando ciertas oraciones. Cuando el agua empieza a hervir, el brujo o la bruja que ha hechizado al enfermo acude inmediatamente al lugar en que se está procediendo a la curación, e intenta por todos los medios entrar para evitarlo. Pero es indispensable no dejarlo penetrar en tal sitio, porque de lo contrario el remedio crecerá de eficacia.

En Alcuescar, para conocer si a un niño le han hecho mal de ojo, se le lleva a casa de la saludadora, que es la mujer a la que Dios le dio una gracia especial para contrarrestar el poder del encantador o de la encantadora. La saludadora ha de tomar a la criatura en brazos y hacer sobre su frente la señal de la cruz. Después le moja con saliva los párpados superiores, diciendo:

 – “Con la ayuda de Dios veré si te han encantado”

Rápidamente hay que tomar un vaso con agua y bendecirlo. Hay que coger después un candil que esté ardiendo para que el aceite esté templado, y con el dedo índice hay que sacar una gota y dejarla caer en el agua. Si la gota de aceite se va al fondo del vaso es señal de que el niño está aojado. Para desembrujarlo, su madre tiene que encender una lámpara que luzca constantemente hasta que la criatura recobre la salud.

Así que ya sabe: si una vieja verrugosa y  tuerta le mira fijamente,  una de dos: o le están aojando hasta el tuétano o le toca a usted bailar con la más fea. En cualquier caso, suerte y al toro, maestro.