–           Imagino que ya sabrá que mi habitación está encantada.

Realmente, el término que utilizó el caballero inglés que esa cálida noche de septiembre de 2019 se había alojado en la habitación 111 del Parador de Mérida fue enchanted.

Alberto, el recepcionista, arqueó levemente una ceja mientras le entregaba la factura, creyendo haber traducido mal.

–           ¿Sorry?

          La habitación 111 del Parador de Mérida, una habitación encantada (Ángel Briz para Extremadura Secreta)

El inglés no tuvo reparo en darles más detalles: Un frío mortal le había despertado en mitad de la madrugada. Un frío que no provenía del exterior, ni del aire acondicionado, que se encontraba apagado, un frío que le heló el cuerpo y el alma.

Se incorporó en la cama y vio como su respiración se convertía en vaho. No se había recuperado de su sorpresa cuando notó que alguien se sentaba a los pies de su cama. La escasa luz que entraba por las ventanas fue suficiente para que comprobase que allí no había nadie. O al menos, nadie de este mundo.

Para Alberto no era esta la primera noticia de sucesos extraños en el parador de Mérida. Es cierto que los huéspedes no suelen quejarse, pero entre sus compañeros, el que más y el que menos ha tenido ya alguna experiencia no del todo explicable: pasos que suenan, puertas y ventanas golpeadas por manos invisibles, luces que se apagan una detrás de otra, sollozos infantiles, figuras espectrales que aparecen y desparecen…

La danza de los muertos

Lo que Alberto no sabía es que unos cuatro años atrás Gema Ortiz,  una bailarina especialista en danzas antiguas, fue protagonista de un suceso muy parecido al descrito por el huésped inglés.

                         Gema Ortiz, la bailarina que invocó a los muertos (Ángel Briz para Extremadura Secreta)

La noche no podía ser más propicia. Era la noche de Difuntos. Gema se encontraba sola en uno de los pasillos de la planta baja preparándose para una actuación especial.

El parador había organizado una cena romana para sus huéspedes que incluía una invocación latina a los muertos y una danza fúnebre.  Gema comienza a calentar,  repasando los pasos del baile funerario, levantando los brazos hacia los ancestros perdidos, girando lentamente sobre su cuerpo como el mito del eterno retorno. para concentrarse, se sienta en un sillón del pasillo. Está completamente sola. O al menos, eso cree ella.

De repente, a su lado, el sillón comienza a hundirse como si alguien invisible se estuviera sentando. Y no solo lo ve, sino que escucha como el peso de esa presencia hace crujir el cuero sintético del sillón.

En ese momento Gema está segura de que los muertos han escuchado la invocación de su danza.

                     El parador de Mérida es uno de los más antiguos de España (Ángel Briz para Extremadura Secreta)

Y es que el parador de Mérida, uno de los más antiguos de España, es sin duda el lugar indicado para que sus paredes queden impregnadas de ecos del pasado. Levantado en el siglo XVIII por los franciscanos sobre restos romanos y visigodos como convento y hospital de pobres, llegó a perder por una epidemia a casi todos los hermanos de la orden, durante la guerra con Portugal.

Tras la desamortización, el edificio de convierte en 1842 en la Casa de Dementes de la ciudad, para pasar a ser prisión en 1851 hasta su conversión en parador nacional en 1933. Y no acabaron aquí sus aventuras. Porque en 1936 se convierte en cuartel general fascista cuando las tropas sublevadas de Franco entran en Mérida.

Con todas las historias que debe guardar entre sus muros es difícil saber quienes son los personajes que han decidido quedarse en este bello edificio como  eternos huéspedes invisibles del hotel con más “encanto” de la ciudad. 

Aunque desde “Extremadura Secreta” intentaremos, poco a poco, conocerlos a todos. Porque esto es solo el principio.

El solar, relacionado con el culto a antiguas religiones mistéricas, (que ya había dado antes gratas sorpresas a los arqueólogos con la aparición en sus entrañas de un posible de rituales relacionado con el culto a la Gran Madre), acababa de retirar una vez más el velo de polvo y  siglos que ocultaba sus entrañas y enseñaba a sus muertos.

Pero estas  no eran ni  mucho menos las únicas ni las primeras sepulturas que aparecían en este lugar… Entonces ¿Qué tenían de especial?

De entrada, los arqueólogos descubrieron que los muertos que ocupaban estas tumbas tenían demasiado en común: todos los esqueletos pertenecían a mujeres muy jóvenes, seguramente aristócratas pertenecientes a la nobleza, cuyos cuerpos se enterraron adornados con bellas joyas de oro, zafiro y granates que reflejan la tradición orfebre de los pueblos provenientes de la lejana Turquía y del Asia Central, de oriente y del centro de Europa, de lejanas tierras desde las que vinieron a morir a Mérida…

Una de las jóvenes sepultadas, tocada con un paño con placas de oro (Extremadura Secreta)

Una de estas damas llevaba un precioso collar, ajustado al cuello, con delicadas láminas de oro repujadas, en forma de hojas y adornadas con granates, y la frente de una de las niñas se encontraba adornada con pequeñas plaquitas de oro, de distintas formas geométricas, cosidas a un paño.

Otra niña de siete años llevaba un manto que se unía al vestido por los hombros gracias  a dos imperdibles plateados. Y otra pequeña, de tan solo tres años, sujetaba su manto con dos imperdibles de oro en forma de mosca o abeja. En uno de sus pequeños dedos refulgía un anillo de oro y zafiro.

Gracias a estas joyas los arqueólogos afinaron más en su análisis: descubrieron en las tumbas un total de 124 piezas que conformaban las joyas que adornaban a siete mujeres y niñas de la nobleza sueva. Pero ¿Quiénes eran los suevos y que hacían en Extremadura?

 Los suevos son un pueblo (o una amalgama de ellos más bien) aún muy desconocidos, provenientes del  noreste de Europa y englobados en el término de “bárbaros”, junto a los alanos y los vándalos.

Algunas de las 124 piezas de oro aparecidas en las sepulturas (Jimber para Extremadura Secreta)

Tras la invasión de Hispania y el reparto de las tierras, el rey suevo Requila (también llamado Rechila o Riquila)  se enamoró de Mérida y decidió establecer su corte  en la ciudad entre los años 439 y 448, convirtiéndola en la capital de un reino independiente que abarcaba prácticamente toda la Península Ibérica.

A la muerte de Riquila el trono pasó a su hijo Requiario, pero sabemos por las fuentes literarias que algunos de sus familiares intentaron impedir su nombramiento. Sin embargo, y según afirma el historiador Daniel Gomez Aragonés – autor del libro “Bárbaros en Hispania”- estos miembros de la nobleza sueva que se opusieron a la sucesión  no tuvieron la suficiente fuerza como para impedir la llegada al trono de Requiario.

Pero, ¿Por qué motivo se opondría la familia a que la línea sucesoria siguiese su camino natural? Pues la clave podemos tenerla si levantamos la mirada al cielo: el problema fueron los dioses.

Y es que  Requiario, el heredero,  decidió  abandonar el paganismo de sus ancestros y convertirse  en el primer monarca suevo de confesión cristiana.

Esta conversión al cristianismo y el consiguiente abandono de  los dioses antiguos a los que habían adorado tanto su padre con sus ancestros pudo ser la causa de la oposición de la familia a su acceso al trono.

Otra de las jóvenes sepultadas, con enganches de oro en forma de insecto para el manto (Extremadura Secreta)

Y esta oposición al nuevo rey seguramente fue la perdición de los parientes. Porque si la familia se opone a que uno sea rey, hay que quitarse del medio a la familia, aunque nuestra nueva religión diga aquello de “no matarás”, y aunque aquellos a los que nos vayamos a cargar  tengan nuestra misma sangre. O precisamente por eso mismo.

Así que no es descabellado pensar que estas jóvenes muertas y enjoyadas fueron daños colaterales en una intriga cortesana por un “quítame allá esos dioses”.

Algunas de las piezas del tesoro, pertenecientes a un collar de oro y granates. (Jimber para Extremadura Secreta)

Para saber si esta teoría era plausible nos dirigimos a Francisco Javier Heras Moras,  el arqueólogo  del Consorcio que dirigió junto a Ana Belen Olmedo la excavación en la que aparecieron los esqueletos, quien  nos confirmó que, efectivamente,  “es extraño encontrar tantas mujeres muertas con tan corta edad, todas aristócratas,  y todas fallecidas en un espacio de tiempo tan corto, ya que todos los enterramientos se producen en los nueve años en los que Mérida fue  sede de la corte sueva”.

De hecho, y aunque por ahora solo se puede considerar una hipótesis, se está considerando la teoría de que las tumbas puedan corresponder al ajusticiamiento de mujeres de una misma familia  realizado con el fin “cortar por lo sano” una determinada línea de sucesión.

Al margen de asesinatos y teorías conspiratorias, lo cierto es que ahora, y hasta el 7 de septiembre, el cuerpo (los cuerpos) del delito pueden contemplarse (al menos en fotografía) en la exposición “Suevas”, en el claustro de la Asamblea de Extremadura. Y también está allí, a escasos centímetros del visitante, el maravilloso tesoro dorado que cubría esos cuerpos, los esqueletos enjoyados de unas jóvenes aristócratas que pudieron ser víctimas inocentes de  un “bárbaro”  juego de tronos que truncó para siempre su vida y su linaje.

Ilustración de Gustav Doré

“Apenas puedo creerlo, pues dicen que nuestros abuelos salieron de las tumbas, quejándose en el transcurso de la noche silenciosa. Dicen que una masa vacía de almas desfiguradas recorrió aullando las calles de la ciudad y los campos extensos”.

No se trata de una escena de ninguna película de serie B, sino de un texto del mismísimo Ovidio, en el que advertía a sus contemporáneos del peligro de olvidar unas buenas pompas fúnebres.

Hace ya algún tiempo el arqueólogo y conservador del Museo Nacional de Arte Romano, Jose Luis de la Barrera, me comentaba algo que me hizo pensar: “La imagen que tenemos de los romanos sentados plácidamente leyendo los epitafios de las tumbas hay que desterrarla drásticamente, porque realmente el romano pasaría a galope tendido por allí. El romano era un hombre miedoso. Huía de las tumbas. Las temía”.

Y es que como ya comentamos, el romano, más que a la muerte, teme a la mala muerte, y a lo que esta conlleva. Un mal entierro, sin observar los ritos adecuados, podía convertir a un muerto en un lémur, una larva, un fantasma.

El romano no teme a la muerte, sino a la mala muerte. Funus de Emérita Lvdica. (A. Briz)

El romano teme a “la infamia”, que no le permite estar enterrado en el mismo sitio que los demás, como parecen demostrarlo las fuentes escritas cuando nos hablan de rituales específicos destinados a conjurar el peligro potencial de determinados tipos de muertos, como bien ha estudiado, entre otros, la doctora en Historia Antigua Silvia Alfayé. Serían “marginados”, a los que se daba sepultura en áreas diferenciadas (probablemente de noche y poco menos que a escondidas), o conforme a ritos que los distinguían peyorativamente de sus coetáneos, como criminales, ajusticiados (pasados a espada, decapitados, asfixiados, o ahorcados), suicidas, discapacitados, enfermos contagiosos (lepra, tuberculosis, demencia, rabia, porfiria), individuos que desempeñaron trabajos o actividades infamantes, como enterradores, hechiceros, magos, actores o simplemente muertos prematuros, olvidados de los dioses y un peligro potencial para los vivos, sobre todo los más cercanos.

Efectivamente, y como me contaba la arqueóloga y conservadora del Museo nacional de Arte Romano Pilar Caldera, a los ajusticiados se les da la mala muerte, y no cumplen uno de los principales rituales, que consiste en depositarlo en el suelo cuando está agonizando, para que sea acogido por la madre tierra.

El cadaver debe reposar en la tierra. Enterramiento en el MNAR (Ángel Briz).

Los que han muerto colgados o crucificados (que no tocan el suelo a la hora de su muerte), los que han muerto de enfermedades extrañas o deshonrosas, y también los niños, los inmmaturis (espíritus iracundos porque no se les ha dado la posibilidad de terminar el recorrido de su vida) tienen todas las papeletas para volver de la tumba. Una forma de conjurar ese peligro es con la fórmula “sid tibi terra gravis” “que la tierra te sea pesada”.

¿Cómo se conseguía esta “tierra pesada”? Pues realizando una serie de ritos que, a lo largo de la historia y según afirma el arqueólogo Enrique Gonzalez Cuenca, han sido interpretados a lo largo del tiempo en clave “vampírica” o “revenántica”,  y suelen consistir en tumbas con muertos decapitados (o mutilados de alguna otra forma), con piedras en la boca, dispuestos en decúbito prono, inmovilizados con grandes piedras o clavados al suelo.

Una de las formas más sencillas de mantener a los muertos a raya es enterrar el cadáver en decúbito prono (es decir, boca abajo, con el rostro hacia el suelo), de tal manera que, si intenta salir de la tumba, cada vez se hundirá más y más en la tierra. Aunque no está publicado aún, el Doctor en Geografía e Historia Desiderio Vaquerizo ha adelantado que en Mérida se ha encontrado una decena de cadáveres decapitados (probablemente de ajusticiados) y enterrados boca abajo, “porque el ser humano tiene mucho miedo a aquello que no puede gobernar. Y el mundo de ultratumba no se gobierna desde aquí, se gobierna desde allí”.

El arqueólogo Miguel Alba recuerda que así apareció un cadáver romano en la zona del Camarín, en plena Vía de la Plata, pasando el río Albarregas, (“los fantasmas tienen problemas para atravesar el agua”, me recuerda Miguel, guiñándome un ojo). La sepultura tenía la inhumación hacia abajo, lo que se interpreta como una especie de castigo, aunque reconoce que es extraño que hayan aparecido con su depósito funerario.

Pero no solo los romanos temen a sus muertos. La arqueóloga Yolanda Picado se encontraba analizando el lugar donde se iba a hacer una carretera en los alrededores de Esparragalejo, a las afueras de Mérida, cuando se encontró con algo que no esperaba: un cementerio musulmán con un enorme número de cadáveres enterrados boca abajo, y con los brazos colocados de manera antinatural. La construcción de la autovía y el hecho de que las tumbas se encontrasen en un terreno privado cortaron de lleno un estudio que podía haber dado más de una sorpresa…

Otra forma de impedir que los muertos vuelvan a la vida es colocar clavos que fijen el cuerpo a la tumba, para que este no acompañe al alma en ningún viaje no deseado. Como me contaba Caldera “en las tumbas se pueden encontrar clavos con distintos significados: los clavos del ataúd y los clavos del bronce, que fijan el alma al cuerpo porque no es deseable que acompañen al cuerpo, o bien fija, mata, sujeta a los espíritus que puedan ser molestos, por esos están clavados alrededor de la cabeza del difunto o en los hombros”. Caldera afirma que al menos una calavera apareció con un clavo en el cráneo, y otras con la cabeza separada y puesta entre las piernas, en la zona de los Bodegones. Jose Luis de la Barrera también me confirmaba la idea: “se ponían clavos mágicos para evitar que el cadáver resucitase”.

Clavos mágicos para sujetar al difunto a la tierra. MNAR. (Foto Ángel Briz)

Otro de los métodos para evitar que los muertos salgan de sus tumbas es el de inmovilizar el cadáver con una piedra. En Mérida la arqueóloga Juana Márquez se encontraba excavando la tumba A-19 de la necrópolis de Albarregas, en Mérida, cuando se encontró con la sorpresa: una enorme piedra colocada sobre las piernas de un niño de menos de 3 meses.

Los niños en época Altoimperial romana son considerados muertes prematuras porque son muertes antes de tiempo, muertes raras, extrañas, como las los suicidas. Y hay rituales de magia que se realizaban aprovechando enterramiento infantiles. Márquez me asegura que “si el enterramiento fuera de época Aaltoimperial, podría asegurar que la piedra estaba ahí para impedir que el niño se levantara como sucede con otros cadáveres con piedras encima, o con algunos muertos con clavos, pero al ser un enterramiento Tardoromano es difícil de demostrar, y es aún más difícil poder fecharlos, porque no tienen deposito funerario”.

Tumba infantil aparecida en la necrópolis de Bodegones con una piedra sobre las piernas (Foto: Consorcio de Mérida)

Así que, aunque Márquez afirme que puede haber una posibilidad de que esa piedra no tenga nada que ver con rituales mágicos, De la Barrera opina que “a tenor de otra serie de ejemplos de otros lugares del Imperio (no solo en época romana sino también en época posteriores) se ha interpretado como un método mágico, para evitar que personas que no habían alcanzado aún una determinada edad o que tenían una serie de características excepcionales pudiesen salir de la tumba y atormentar a los vivos. Esas piedras aparecen no solo en niños, sino también en personas mayores, es decir que lo que se pretendía era no sólo reforzar el espacio, sino también la salida de la tumba”.

Los romanos creían que el espíritu de un niño muerto prematuramente podía ser invocado contra un enemigo, y que los muertos volvían como fantasmas. Y volvían no sólo en espíritu, sino en cuerpo y alma, a menudo para terminar algo.“Los romanos entendían que el alma volvía a poner en movimiento el cuerpo para determinados fines, como la resucitación de cadáveres –continúa contándome Caldera- , sobre todo cuando morían de muerte violenta. Gracias a una ceremonia de brujería se le ordenaba que volviera a la vida durante el tiempo necesario para preguntarle sobre el porvenir”. La necromancia, la adivinación a través de los muertos, viene de lejos.

Caldera va más allá y afirma que ésta no es la única tumba emeritense con piedras colocadas a propósito para inmovilizar a los muertos. Y que las hay, no solo romanas, sino también hasta el siglo XVII.

Y anteriores también. Porque a escasos kilómetros de Mérida, en Almendralejo, hallamos un difunto de la Edad de Bronce al que destrozaron el cráneo con una gran piedra. Se encontró en la Cista VI de la Necrópolis de Las Minitas, y en esta ocasión carecía de ajuar funerario.

Y es que como bien afirma el arqueólogo Enrique Gutiérrez Cuenca en su proyecto Mauranus, “ahora que ya sabemos que los muertos “reviven” y nos visitan, conviene tener presentes algunos trucos para ponérselo más difícil. Una de las formas de prevenir el retorno de un cadáver parece haber sido la colocación de algún tipo de objeto en su boca. El porqué no queda claro, ya que aunque resulta que, según una opinión muy extendida en la Europa preindustrial, los muertos mastican (sí, sí, mastican), esas cosas que se meten en sus bocas al enterrarlos y que tienen como función evitar que hagan daño a los vivos, pueden servir tanto para que las masquen (y así se entretengan) como para evitar que muerdan y se devoren a sí mismos o a otros cadáveres. O a los vivos…”

Varios arqueólogos que han trabajado en Mérida, entre los que se encuentran Caldera y Picado, no dudan en afirmar que sin duda han aparecido en esta ciudad cadáveres con piedras en la boca. “El problema – afirma Caldera- es que hasta hace bien poco no existía una gran sensibilidad hacia lo mágico. Los temas de magia, aunque se sabe que es una constante, no son algo que haya tenido un gran predicamento a pie de excavación”. Por eso, como mucho, en algunos estudios se limitan a poner “cabeza fuera de su lugar”, sin considerar si fue colocada ahí a propósito ni por qué se hizo”.

Y es que, como afirma Vaquerizo, en las excavaciones “hay que hacer las preguntas correctas, porque si no, la tierra no habla”. Como en la vida misma.

Los síntomas de posesión eran, como ahora, unas veces más claros que otros, aunque una vez poseído el cuerpo, según el “Compendium Maleficarum”, publicado en 1608,

“si el demonio se encuentra en la garganta, se siente tan oprimido que parece estrangulado. Si se encuentra en las partes más nobles del cuerpo, como el corazón o los pulmones, produce jadeos, palpitaciones y síncopes. Si está cerca del estómago, produce hipo y vómitos, de modo que no puede tomar alimentos o no puede retenerlos. Y también hace que una especie de bolita pase por el ano, con rugidos y otros ruidos discordantes, y produce gases y calambres en el abdomen. A veces se les distingue por ciertos vapores de azufre u otros gases de olor penetrante”.

Afortunadamente, donde está el diablo no falta un exorcista, y ya el insigne Pedro Ciruelo comenta en su obra “Reprobaciones de las supersticiones y hechicerías” que durante el siglo XVI abundaban, entre otra fauna extraña, los sacadores de espíritus, exorcistas legos, que

«…con ciertos conjuros de palabras ignotas y otras ceremonias de yerbas y sahumerios de muy malos olores, fingen que hacen fuerza al diablo y lo compelen a salir, gastando mucho tiempo en demandas y respuestas con él, a modo de pleito o juicio».

Una de ellas fue la viuda Leonor Martín, alias “La Canita”, vecina de Valencia de Alcántara, donde era tomada por cristiana vieja y buena, lo que no fue impedimento para que la acusaran de conocer la oración de las palabras retornadas, un remedio que según ella le había enseñado el propio demonio, hablando por boca de un poseído. El mismo diablo, según recoge de los archivos el investigador Fermín Mayorga, le dio el remedio a sus malas artes, ya que le contó que pronunciando las palabras de esta oración, saldría el maligno del cuerpo de poseso.

Otro exorcistas sí estaban ordenados por la iglesia, como Juan Enríquez Guzmán, religioso de la Orden de Santiago y cura párroco de la iglesia de Santa María de Mérida, que por la misma época lanza demonios y al que se le atribuyen grandes virtudes sobrehumanas para los exorcismos.

Apenas un siglo más tarde, en el XVII, y según se puede leer en unos legajos manuscritos del teósofo extremeño Mario Roso de Luna, una jovencita de su pueblo, Logrosán, descubre otras poderosas palabras para expulsar al maligno de los cuerpos humanos. Esta joven (ahora injustamente olvidada), que ingresó monja con el nombre de Sor Mariana de Cristo, tenía el poder de ver a los demonios (que debían de ser pequeños, porque a veces los veía incluso mezclados con las gallinas del convento) y estos le habían descubierto unas “palabras mágicas” que hacían que los seres del infierno se convirtiesen en humo y desapareciesen. Pero el gran Enemigo, que evidentemente no estaba muy contento con el desliz de su tropa, había logrado con sus malas e ignotas artes que la monja las olvidase.

Ni las monjas se libraban del maldito demonio...

Exhortada por su confesor a que las rememorase costase lo que costase, Sor Mariana entró en trance y recordó una por una las palabras para defenderse del poder de las tinieblas del infierno, y triunfante, se las transmitió a su confesor:

–       ¡El divino e increado entendimiento que os crió, os confunda!

El mismo confesor, que es el que nos cuenta los milagros y virtudes de la monja de Logrosán (que terminó siendo priora), aseguraba en sus escritos que tras conocer estas palabras, las había utilizado a menudo y con mucho éxito contra el demonio.

Aunque fue la propia Mariana la que, aprovechando su facultad para ver demonios los exorcizaba, aunque a veces fuese necesario engañar al poseído, como tuvo que hacer una señora del pueblo llamada María, a la que veía asistir a la iglesia “con una gran multitud de enemigos” .

Con engaños, y gracias a la complicidad de una criada, consiguió que entrase en la portería del convento, cerrando la puerta tras ella y diciéndole a la mujer que se acercase.  La tal María, en lugar de acercarse a la monja, empezó a retroceder intentando escapar, y dando un gran grito dijo:

  – ¡Yo no tengo al diablo!

Pero mientras la criada se lanzó a sujetar a la dama, la monja le puso la mano sobre la cabeza, y en ese momento la señora comenzó a contorsionarse y a dar muchísimos gritos, mientras la monja exorcista les hablaba a los demonios y les decía:

–       ¡Eso es lo que quería, que os descubráis y os manifestéis para que os conjuren y se remedie esta alma de tan mala compañía!

Con estas escenas en directo, les aseguro que a nuestros antepasados no les hacían ninguna falta las novelas de terror ni las películas de miedo. Y lo peor es que con el paso de los siglos, la cosa no mejoró, se lo aseguró. Pero de posesiones más recientes hablaremos en otra ocasión… Si el Diablo quiere.

Iliustración: Borja González

Cuando éramos romanos, en estos días celebrábamos las fiestas de Cibeles. El año pasado por estas fechas ya hablamos de Attis y sus falos, y este año toca su amante, madre y compañera,  la “Magna Mater”, madre de todos los dioses.

Como muchos futboleros sabrán, Cibeles es una señora muy digna montada en un carro tirado por leones y con una corona  de torres almenadas que protege ciudades y naturaleza. Y algo más.

Su culto se extiende por Extremadura gracias a los soldados y comerciantes entre los tempraneros años de 108 y el 238. Tiene carácter oracular (Como en Garlitos, donde se le ofrecen exvotos) y con connotaciones orgiásticas, lo que explica su éxito en nuestra tierras, donde siempre nos ha gustado una orgía y un oráculo más que a un tonto un lápiz. Su  culto florece entre ciudadanos libres, aunque también se arriman a Cibeles indígenas y esclavos.

Una de las ceremonias que le ofrecíamos era la del “taurobolium”, el sacrificio de un toro con cuya sangre nos bañábamos para purificarnos. Y lo hacíamos a menudo en Mérida (Emérita Augusta). A finales del siglo II, por ejemplo, Valeria Avita ordena hacer uno para celebrar su natalicio, y en Medellin (Metellinum)se sabe que también se hizo uno conmemorando la salud y el regreso a casa de alguien.

Sacrificio a Cibeles (Mérida) (MNAR)

Esta espectacular ceremonia se efectuaba ante el sacerdote correspondiente, pero también existía un Gran Sacerdote: el archigallus, el Papa de los adoradores de Cibeles. Y este Gran Sacerdote vivía en Mérida y tenía nombre y apellidos (bien chulos, por cierto): Publicius Mysticus.

La amplia difusión de Cibeles en nuestras tierras, como afirma el arqueólogo  se puede deber a una mezcla de razones: a la abundancia de esclavos orientales que teníamos por aquí, al comercio de la gran Emérita Augusta con oriente o a la asimilación de Cibeles con una diosa lusitana de mucho predicamento: la diosa Ataecina, como afirmaba el arqueólogo e historiador Antonio García Bellido.

Aunque otros estudiosos, como nuestro insigne Jose Maria Dominguez Moreno, afirma que Cibeles con quien realmente se asimila es con la ya refundida  Ma – Bellona, diosa guerrera más dura que una rapera del Bronx, de la que ya hablamos en estas páginas.

Y es que al fin y al cabo, las diosas-madre suele permanecer como representación de la renovación eterna y se hace acompañar de un joven dios, hijo o esposo, representante y causante de la renovación periódica de la Naturaleza, que mueren y resucitan, personificando de este modo la decadencia y el nacimiento de la vida, especialmente de la vida vegetal.

El culto a Cibeles lo extienden los soldados (A. Briz)

Ignoramos los rituales prerromanos con los que en la Península se celebraban la muerte y la resurrección del dios de la fertilidad, y tan sólo podemos asegurar que su desarrollo coincidía con el equinocio de la primavera. Los romanos respetan unas formas de actuar que en cierto modo se parecen a las que ellos hacen en honor de las deidades encargadas del resurgir de la vida, y más en concreto., de la pareja Atis-Cibeles. Con el cristianismo sucede otro tanto. Los evangelizadores encuentran demasiados paralelismos entre los viejos mitos y la propia historia de Jesús, y en consecuencia los rituales antiguos pueden sostener la creencia en la muerte y en la resurrección de Cristo. Atis y Jesucristo nacen de una virgen. Atis se emascula y muere junto al árbol. Cristo se inmola en la cruz. Uno y otro resucitan para luego morir cada año

Como afirma el investigador  Domínguez Moreno, el dios que muere y resucita tiene su réplica en el propio Jesucristo y, en consecuencia, los rituales que se hacían en honor del joven hijo o esposo de la Gran Madre, que personificaba el renacer periódico de la Naturaleza, se adaptan claramente al también hijo de una diosa, la Virgen María, que fallece trágicamente y revive.

Así, los disciplinantes tratan de emular a los sacerdotes de Atis, que anualmente se sacrificaban por estas mismas fechas. Y, efectivamente, como afirma Domínguez, la coincidencia en el tiempo es total. Una antigua tradición cristiana seguida por Lactancio marca la fecha de la muerte de Cristo el 23 de marzo y la resurrección el 25 del mismo mes, siendo también este último día cuando se celebraba la resurrección de Atis, el dios de la vegetación que llevaba muerto todo el invierno. En el equinocio de primavera hacían su aparición los penitentes cristianos.

Y  surgen como setas por toda Extremadura las cofradías de la Vera Cruz, también llamadas “de la Sangre” por razones obvias. Algunas desaparecen con el tiempo, como la de Ahigal, Oliva de Mérida, Don Alvaro, Trujillo o Barcarrota, otras reviven como la de Mérida, otras sobreviven, como la de Plasencia, Cáceres y Badajoz, y otras se convierten en parte de nuestro acervo cultura, como la de Jerez de los Caballeros o  Valverde de la Vera , donde sus disciplinantes  “empalaos” recorren de noche las calles empedradas envueltos en sogas y maderos.

Cuando los disciplinantes no son “empalaos” tampoco el espectáculo era fácil de ver. La procesión, al menos la de Mérida, se componía de dos clases de hermanos: los de luz, que debían asistir descalzos y con velas en las manos, y los flagelantes, que bajo severas penas debían ir tapados los rostros, vestir sayón, llevar espaldas desnudas y portar unas disciplinas con las que se aplicase la voluntaria mortificación, que algunas veces eran tan exageradas, según el Padre Moles, que muchos hermanos caían desmayados en el trayecto.

¿Estamos condenados a repetir patrones a los que cambiamos el fondo pero no la forma? ¿Servirán realmente  estas ceremonias anuales para preservar el orden de la naturaleza? ¿Hasta cuando realizaremos sacrificios y derramaremos sangre para satisfacer a los dioses? Cada vez estoy más convencida de que nuestra evolución no es más que un barniz que a veces se descascarilla.

Y es que, por mucho que nos empeñemos, el mismo dedo que hoy realiza fotomontajes en el  I-Pod es el que ayer pintaba bisontes en la pared de la caverna. El mismo dedo.

Ilustración: Borja González Hoyos

Hemos hablado ya de serpientes monstruosas y de culebras mamadoras, pero nos quedaba hablar de otras pequeñas, pero matonas: culebras legendarias que matan pueblos enteros sólo con su mortífero veneno.

O al menos eso dice el saber popular, porque el científico afirma que de venenosas, nada. Hablamos de reptiles que bordean, con su cuerpo curvilíneo, la leyenda y la realidad, comenzando por sus nombres, que varían de pueblo en pueblo y de comarca en comarca, junto con  sus misteriosas cualidades.

El eslabón o deslabón bien puede ser realmente la culebrilla ciega (Blanus cinereus), pero lo cierto es que en Descargamaría o Conquista de la Sierra se le llama dehlabón, mientras que en Santa Amalia, Orellana la Vieja y Medellín se le llama derlabón. Recibe el nombre de delabón en Arroyo de San Serván y Miajadas, eslabón en Mérida, liso en Villanueva del Fresno, Medina de las Torres o Santa Marta y aldabón en La Albuera.

La lista de “hazañas” de esta serpiente es de lo más variada. En Puebla deObando y en otros puntos de Extremadura aún se afirma que hay que tener mucho cuidado cuando se tiende la ropa en el suelo para que se seque, ya que que si pasa un deslabón por encima no queda más remedio que planchar la ropa del derecho y del revés, pues en otro caso saldrán culebrones (herpes Zoster) a todo aquel que se ponga estas prendas.

Pero esto no es nada comparado con lo que hace estas serpientes eslabón en otros lares… Los amigos de Miajadas nos contaban que, según las leyendas de su pueblo,  el delavón espera a la hora de la siesta para lamer las venas de la muñeca del durmiente  y darle  así una muerte tan dulce como terrible.

Pero, como decíamos al principio, la principal característica de este escurridizo animal es la de matar a la primera. De hecho, aún se oye entre pastores un dicho corto y rotundo que advierte sobre su peligrosidad:

“Si te pica un ehlabón,

coge pala y azadón”.

O este otro que tal baila:

Si te pica el deslabón

 llama al cura y al enterraó

Y prueba del temor reverencial del campesino a esta especie es que en toda Extremadura aún se recita el  dicho que afirma que

“Si el delavón viera y la víbora oyera

 no habría ser humano que al campo fuera”.

Y es que incluso se cuenta, según afirma el periodista Iker Jiménez, que una plaga de ehlabones obligó a los pobladores del apartado caserío de El Moral a abandonar para siempre sus hogares. Hoy, la piedra desnuda de ese despoblado hurdano nos recuerda la amarga tragedia.

Joaquín nació en Mérida en 1955, y estaba en la cárcel por asesinar durante un permiso carcelario en 1992 a dos transexuales en Madrid. Pero no era la primera vez que mataba.

Con solo 25 años, Villalón asesinó, descuartizó y abandonó en un monte a su amante, Paquita García, a la que había ocultado que estaba casado y que tenía dos hijos, y a la que había prometido matrimonio después de que ésta se quedara embarazada. Los restos de Paquita fueron encontrados por unos niños que jugaban en el monte repartidos en cinco bolsas.

Y ha sido este primer asesinato el que me ha hecho recordar otro parecido, cometido años antes por otro desalmado y resuelto, en parte, gracias a una vidente extremeña.

La víctima era Antonia Torres, una joven embarazada de su novio, Fernando Olmos. Un mal día, el novio le cuenta a su familia que Antonia ha desaparecido con cierta cantidad de dinero, y no vuelve a saberse de ella. Corre la primavera de 1978.

La vidente de Olivenza, Manuela Brioa 

Pero la madre no deja de buscarla. Y nueve años más tarde, en julio de 1986, en un nuevo intento desesperado de saber algo de su hija, contacta con una vidente extremeña que tiene un programa  de radio en una emisora barcelonesa, “El teléfono del Más Allá”.

La respuesta de la tarotista Manuela Brioa Cordón, nacida en Olivenza, es contundente y precisa:

–       Señora, su hija está muerta… y ha sido asesinada.

  Silencio en la línea. Y en el programa, como entrevistado, el detective privado Jordi Colomer, que se ofrece gratuitamente a ayudar a la angustiada madre. Y comienza la investigación. Y encuentran indicios. Y se pone el caso en manos de la policía. Y acaban encontrando, diez años después, una prueba, escasa, pequeña, en un vertedero de escombros. Solo un trozo de hueso. Pero el más importante. Un pedazo de cráneo atravesado por un orificio. Un orificio de bala.

El novio, casado ya con otra mujer y padre de familia, termina confesando. Había llevado a Antonia a un lugar apartado, le había disparado un tiro a la cabeza y la había metido en una cabaña a la que prendió fuego.

“El crimen del tarot”, “Justicia de Ultratumba” o “Venganza desde el Más Allá” fueron algunos de los titulares de los medios de la época.

Manuela en su programa radiofónico (Un templo para el arte)

La vidente que consiguió reabrir el caso, Manuela Brioa, sigue trabando en Barcelona, aunque de vez en cuando patrocina exposiciones de arte en el museo etnográfico de su Olivenza natal, gracias a su empresa “Un templo para el arte”. Y treinta años más tarde, ha vuelto a las ondas con su “Teléfono del Más Allá”.

Por lo que se ve, sigue teniendo línea.

Cuenta la leyenda que Don Julián, Conde de Ceuta, envía a su hija Florinda (llamada por los árabes “La Cava”),  a la Corte de Toledo para ser educada. Por aquella época, el rey visigodo Don Rodrigo (que sería el último, aunque él no lo supiese)  padecía la incómoda enfermedad de la sarna, y era la bella Florinda la elegida para que le limpiara la sarna con un delicado alfiler de oro. Mandar a tu hija a la Corte para que te la afinen y que la pongan a rascar a sarnosos  (por muy regios que sean) ya era como para que su padre  montara en cólera, pero aún faltaba lo peor.

El  rey Don Rodrigo, entre pinchacito y pinchacito, se fue fijando en ella (que sarna con gusto, no pica), y llegó un momento (suponemos que más aliviado), en que  “quísola poseer, pero no en matrimonio”. Como a la joven el sarnoso no le ponía, Don Rodrigo, “guiado por la lascivia”, viola a la desdichada  Florinda.

Pero “La Cava” era mujer de recursos, y “tras la consumación del acto”, envía a su padre una serie de regalos entre los que coloca hábilmente un huevo podrido. Debían tener un lenguaje secreto o entenderse a la perfección, porque Don Julián, al recibirlo, en lugar de pensar que el huevo se ha estropeado en el largo camino (o que su hija es un poco rarita para los regalos),  comprende inmediatamente  lo que ha pasado.

Va  a Toledo a reclamar a su hija, pero para no levantar sospechas afirma que debe llevarse a Florinda con él, ya que su mujer está terriblemente enferma y sólo la visión de su hija puede hacer que recobre la salud. Don Rodrigo no desconfía y entrega la chica a su padre. Don Julián regresa a Ceuta y más ofendido que nunca entabla conversaciones con Musa (el famoso moro Muza)  para desembarcar en la Península Ibérica. Lo demás es historia.

Los árabes conquistan la península en general y Mérida en particular. Musa entra en la ciudad y los agarenos construyen la alcazaba cercada por  la calle Cava, (que aunque  cavus  en latín signifique “foso” y al-âqaba sea “cuesta” en árabe,  es lógico que el vulgo prefiera creer que la bella Florinda paseo por sus adoquines).

Monasterio de Cubillana (Garrorena)

Pero no acaba aquí la historia, sino que empieza de nuevo la leyenda, que afirma que  Don Rodrigo, en su huida desesperada de las huestes moras, llega hasta Mérida. Y como rescata el Académico de la Historia Jose Luis de la Barrera, para expiar sus culpas se recluye en el Monasterio de Cauliana, hoy Cubillana, donde existía uno de los cenobios cristianos más reputados de Hispania y una escuela de novicios. Allí reside Romano (nombre que ni al pelo para un emeritense, si es que lo era), uno de los escasos monjes que quedaban, pues la mayoría había huido ante la llegada de los moros. Al ver al rey postrado ante una cruz, lloroso y contrito, le anima a acompañarle en un último viaje, Lusitania adentro, para poner a resguardo una preciada carga: la imagen de la Virgen y un pequeño cofre con las reliquias de San Bartolomé y San Blas. En el viaje muere Romano, pero Don Rodrigo cumple la misión fundando en Portugal, frente al océano, una ermita bajo la advocación de Nuestra Señora de Nazareth, en un sitio que bautizó como San Bartolomé, y  donde él mismo terminaría sus días.

Otra versión, también extremeña, mucho más extraña y apasionante, y esta vez en romance, la ha encontrado el antropólogo Flores del Manzano en Las Hurdes. En ella se afirma que Don Rodrigo, huyendo de los moros, se mete en una cueva hurdana y a las siete semanas (número mágico) aparece una serpiente encantada que le come  “las sus partis”. Sin comentarios y sin desperdicio.

«Huyendo fue don Rodrigo hacia una cueva lobera,

la boca seca de sede y entumías las carrilleras.

– ¡Maldita sea la mi suerte, que peor no la tuviera!

Por mantener a mi reino, me veo d’esta manera.

En lo jondu de la cima, en lo jondu de la cueva,

echó a penas las sus culpas, que muchas y grandes eran.

Pasaron siete semanas, siete semanas en penas;

pasadas que había otras siete, una sierpe se le allega:

– Prepárate, don Rodrigo, a purgar todas tus penas,

que el reino perdíu lo tienis por culpa de una alcagüeta

Ya le royi los sus pies, ya le royi las sus piernas,

ya le comi las sus partis, por ser las más pecaderas.

– Bien te lo digo a ti, sierpi, si es que-una sierpi fueras,

comerás mi corazón y que revientin mis penas.

– Comeré tu corazón, cuando se acerque la fecha,

aún te quedan por penar siete semanas enteras».

Y si aún dudan ustedes de la presencia legendaria de este trío en nuestras tierras, pueden acercarse a Torrejón el Rubio.   Allí, en  las ruinas del castillo al que conduce la “Calleja de la Cava” hay un infante encantado que  atrapa a cuantos muchachos pasan de noche por allí y los mete en el castillo, donde desaparecen para siempre. Ese niño es el hijo de La Cava y  Don Rodrigo, que permanece encantado desde entonces y encierra en la fortaleza a los muchachos que por allí pasan, con el fin de reunir  un poderoso ejército para reconquistar el trono de sus mayores.

Muchos perviven en la actualidad convertidos en seres mitológicos y en leyendas, como El Barquero del Colmillo, de Cheles, o  “el Cortasebos”, también conocido como el “Tío del sebo”.

En Montijo se afirma que se trata del fantasma de un agricultor estéril y traumatizado que nunca tuvo descendencia en vida. Ahora, en la muerte,  busca niños en casas ajenas. Sale de su escondrijo al dar las doce campanadas de medianoche, y se aparece como vestía en vida, como un campesino pobre y solitario. A los niños que logra apresar les saca la sangre y las mantecas.

El tiempo, ese gran disfrazador de realidades, ha convertido a muchos en leyenda, pero a poco que se indague en viejas hemerotecas, o que se pregunte a ancianos en pueblos perdidos, la figura deja de difuminarse y aparecen los nombres y apellidos de las víctimas. Y la causa de sus terribles muertes.

Todo comenzó con la tuberculosis, esa terrible enfermedad contagiosa que asoló pueblos enteros y se extendió por Extremadura como una plaga. Si peregrinas eran las formas de contagio que le achacaba el pueblo no lo eran menos  los supuestos remedios para curarla. La tisis, el mal malo, el mal de amores, no diferenciaba entre ricos y pobres. Pero los ricos creían conocer el remedio, aún a costa de la vida de otros. La solución ya se intuía en los pueblos: beber sangre curaba la tisis.

Afirma Domínguez Moreno por la Sierra de Gata los síntomas sanguinolentos desaparecen si se toma la sangre de un lobo que acaba de ser matado, cuando aún mana directamente de la herida. Y a falta de lobo buenos es el macho cabrío y  el toro. Toda Extremadura cree lo mismo. En Garrovillas de Alconetar, en el siglo XX las mujeres enfermas bebían sangre en caliente de animales recién sacrificados. Afirma Marcos de Sande que era frecuente ver en el Matadero Municipal jóvenes anémicas que iban con sus tazas a beber la sangre de los animales sacrificados para el consumo público. Todo un espectáculo.

Pero hay una sangre que sana por encima de todas: La sangre humana. Y sobre todo la sangre de los niños. Y siempre ha habido personas dispuestas a pagar cualquier precio por recuperar la salud.

Los sacasangres se desplazaban en extraños carros (Jimber para extremadura Secreta)

En Mérida, según indica el profesor Antonio Vas, se hablaba a los niños de los Sacamantecas, que despiezan a las criaturas como si se tratara de cerdos, para quitarles las mantecas, esos trozos de carne que se encuentran  alrededor de la parte inferior de la columna vertebral.

En Madroñera la investigadora Pilar Montero Curiel rescata testimonios que recuerdan la existencia de estos hombres, llamados “Estripaores”, que cortaban a los niños el cuello para extraerles la sangre y venderla a precio de oro a los tuberculosos.

Pero las leyendas no son cuentos, y todas tienen un pie en la realidad. El investigador Francisco Grajera cuenta como en  Fuente del Arco se afirmaba que la Cruz del Lobo, en la finca Cabeza García, se levantó en memoria de un zagal portugués asesinado allí, donde vivía con el resto de su familia a principios del siglo XX. El cadáver fue abandonado  junto a un majano y allí lo encontraron devorado por los lobos. En el pueblo corrió el rumor de que lo habían matado unos jornaleros con la intención de extraerle la sangre para sanar a un tuberculoso adinerado.

Grajera, ni corto ni perezoso, investigó en los archivos  y localizó el 6 de septiembre de 1921 un registro de defunción a nombre de Domingo Alfonso Cancela, natural de San Lorenzo Montesia, provincia de Omiño, de 15 años de edad, jornalero, fallecido el día  4 en la dehesa de Cabeza García a consecuencia de homicidio, y según el resultado de la autopsia, por un golpe en la cabeza. La hipótesis del asesinato se confirma. La leyenda se convierte en realidad.

El pico de la Corderina, donde en 1920 destriparon a una niña para beberse su sangre (A. Briz para Extremadura Secreta)

Un año antes, en 1920, un crimen atroz sacudía España. Se le denominó “El crimen de la Corderina”. Los titulares de la época que he localizado, en dos diarios del momento, son explícitos. La Voz titulaba “Espantoso asesinato de una niña. Un desconocido mata a una niña para beber su sangre”. Mientras el ABC titulaba “Crimen horripilante”. No era para menos. En Las Hurdes, en el Pico de la Corderina, cerca de Cambroncino, unos desconocidos abrieron en canal a Francisca Sánchez, una pastorcilla de 12 años. Le sacaron las vísceras y se las llevaron, y le punzaron el cuello para extraerle la sangre. El terrorífico asesinato aún se recuerda en la zona con un escalofrío, pero este caso, en el que hemos encontrado testigos que lo conocieron, tiene un artículo para él sólo, digno de película.

Otro día será.

A Prisciliano, que caminó por nuestras tierras en el siglo IV, le cabe el dudoso honor de ser el primer sentenciado a muerte en nombre de la Iglesia Católica, acusado de herejía.

Fue una especie de niño prodigio de familia bien que hasta estudió en el extranjero. Atrevido, erudito, buen orador, nada codicioso y parco en comer y beber, aunque Sulpicio empaña este bello retrato afirmando que

con estas cualidades mezclaba  gran vanidad, hinchado con su falsa y profana ciencia, puesto que había ejercido las artes mágicas desde su juventud

Y es aquí, en Lusitania, donde Prisciliano triunfa. El priscilianismo arraiga con fuerza entre colonos y esclavos, y alza su voz contra una iglesia corrupta, excesivamente enriquecida e integrada en el aparato del poder. Y el poder establecido no tarda en revolverse.

Se acusa a los priscilianistas de “costumbres indeseables” como de contar con

mujeres que asisten a lecturas de la Biblia en casas de hombres con quienes no tienen parentesco; el ayuno dominical y la ausencia de las iglesias durante la cuaresma; la recepción de las especies eucarísticas en la iglesia sin consumirlas de inmediato; el apartamiento en celdas y retiros en las montañas; y andar descalzos.

El baile era parte importante de la liturgia prisciliana (Jimber)

Como argumento, flojito… Lo cierto es que sus reuniones, frecuentemente nocturnas, se celebran en bosques, cuevas o villas alejadas de las ciudades, y con el baile como una parte importante de la liturgia, que incluía tanto a hombres como a mujeres. Sustituye la consagración oficial con pan y vino por leche y uvas; acoge a las mujeres y los esclavos en las sesiones de lectura de textos bíblicos (incluyendo los apócrifos), intenta la reforma del clero a través de la pobreza voluntaria, y aboga por la interpretación directa de los textos evangélicos. Exige que la Iglesia vuelva a unirse a los pobres. Niega la resurrección de los cuerpos, pero admite la trasmigración de las almas.

El clero extremeño consigue imponer la candidatura del hereje, pero las cosas han ido demasiado lejos. Hidacio, metropolitano de la Lusitania, excomulga  a los priscilianistas de Mérida acusándolos de indisciplina. Prisciliano llega  a la ciudad, entra en la iglesia cuando el patriarca está predicando y lo interpela. Sicarios sin rostro lo zarandean y lo expulsan del templo. Es la gota que colma el vaso. El hereje busca un techo amigo  y por primera vez empuña la pluma para defenderse. En pocos días redacta el Liber Apologeticus y clava esa declaración de principios en las puertas de la seo emeritense para que amigos y enemigos se enteren de lo que piensa. Es el predecesor de Lutero.

Al final el obispo se salió con la suya... (Jimber)

Para no cansar mucho, diré que al final se salieron con la suya. Detenido en Alemania, es tendido en el potro y después de varias “sesiones” admite brujería, haber orado desnudo y en promiscuidad de sexos y haber hecho el amor después de celebradas las ceremonias religiosas. Oficialmente se le acusa de ofrecer cosechas al sol y a la luna y se le inculpa de practicar rituales mágicos que incluyen danzas nocturnas, el uso de hierbas abortivas y la astrología cabalística.

Es condenado a muerte. El indulto llega cuando acaba de rodar su cabeza y las de cuatro de sus compañeros. Sus seguidores extremeños traen a España sus restos, a los que ofrecen culto en la clandestinidad.

Afirma Menéndez  Pelayo que tras la muerte del hereje

no se interrumpieron los nocturnos conciliábulos, pero hízose inviolable juramento de no revelar nunca lo en ellos pasaba.

Unidos así por los lazos de toda sociedad secreta, llegaron  a ejercer un verdadero dominio en la iglesia y produjeron un verdadero cisma.

Pero no acaban aquí las sorpresas del hereje. Porque muchas voces afirman que quien esta realmente enterrado en Santiago de Compostela es Prisciliano, y no Santiago, quien, por cierto, se rumorea que estuvo enterrado en Mérida. Vaya trajín.

Les cuento: en el año 813 un ermitaño le cuenta al obispo de Iria Flavia que en el bosque Libredón se ven unas luces extrañas. El obispo, buscando el origen de las luces halla un sepulcro, que no duda en atribuir inmediatamente al apóstol Santiago.

Sin embargo, en el año 1900 el hagiógrafo Louis Duchesne publica un artículo en el que sugiere que el que realmente está enterrado en Compostela es Prisciliano, basándose en el viaje que sus discípulos hicieron con los restos mortales del hereje hasta su tierra natal. Posteriormente Sánchez-Albornoz y Unamuno se hacen eco de esta hipótesis que ha pasado a convertirse en una hipótesis muy popular, alternativa a la tradición cristiana, y seguida entre otros por Atienza y Sanchez Dragó.

Inscripción aparecida en la iglesia de Santa María de Mérida

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Por otra parte, y para acabar de enmarañar la madeja herética, el abad e historiador Pérez de Urbel afirma que el apóstol Santiago estuvo enterrado en Mérida hasta que los tonsurados portugueses se lo llevaron a Galicia para salvarlo de los moros. Como demostración esgrime el hallazgo en la ciudad de cierta lápida del siglo VII donde se afirma que la iglesia emeritense de Santa María custodiaba las reliquias de los dos hijos de Zebedeo.

En fin, que como diría aquel, “este muerto está muy vivo”, y más que lo estará. Porque en el siglo XVI Prisciliano resucita en nuestras tierras en una nueva herejía: La de los Alumbrados. Pero esa es otra historia…