Ya hemos hablado en otras ocasiones de castillos encantados que desvelan en esta noche a sus mágicos inquilinos, de extravagantes reinas moras que solo en esta fecha pueden ser vistas por los ojos humanos y de encantadas que montan sus tiendas y ofrecen los más variados objetos, como la bella joven de la fuente de la Serrana, cerca de Plasencia.

Y es que rodeada de murallas y circundada por el río Jerte, la señorial ciudad de Plasencia constituye sin duda un lugar para vivir la leyenda, especialmente una noche mágica como la de San Juan.

El arroyo Niebla, punto mágico de la Noche de San Juan (Extremadura Secreta)

Esa noche en la ciudad no solo salen de sus cautiverios las moras encantadas, sino también hebreas como la camarera judía que en esta noche aparece en el interior del puente de Niebla, en el antiguo camino que unía Malpartida con Plasencia, ofreciendo un verdadero banquete mágico servido en cuencos y vasos provenientes del saqueo del templo de Jerusalén.

Y es que, incorporado ya a la ciudad, convertidas sus orillas en un agradable paseo para ciclistas y corredores y el puente antiguo en una moderna obra de cemento, el legendario puente de Niebla en la noche de san Juan debe ser para los fantasmas como la Puerta del Sol en Nochevieja para los madrileños, gozando del mismo tránsito fantasmagórico que un castillo escocés a medianoche.

Y otro de esos personajes espectrales en una mujer desencajada que recorre el cauce del río en esta noche mágica. Cuenta la leyenda que hace ya algunos siglos, precisamente en una noche de San Juan, dos hermanos de noble familia, los Monroy, se batieron en duelo mortal por el amor de una dama.  Un duelo a muerte sin padrinos, sin testigos y sin condiciones.

Cuenta el sacerdote Sendín Blazquez que una noche como aquella se recordará para siempre, porque la luna se encabritó avergonzada, las estrellas se apagaron y por la sierra de Santa Bárbara aparecieron crespones negros de las nubes cargadas de venganza. Cuenta que el trueno restalló seco y tonante entre las vaguadas de los arroyos, que temblaron las somnolientas torres y los hidalgos de las casonas despertaron, ignorando todavía que allí, junto al arroyo, dos de sus hijos se batían hasta la muerte.

Los Monroy, caídos en el suelo, desangrados y agonizantes, en un momento de lucidez postrera descubrieron lo absurdo de su conducta, y deslizándose penosamente el uno hacia el otro, murieron en un abrazo fraternal, hasta que la sangre que fluyó por sus heridas se fundió en un solo reguero que vertió en el arroyo.

El puente de Niebla, aun transformado por el  tiempo, mezcla en sus aguas la sangre de los Monroy (Extremadura Secreta)

Al día siguiente todos los altozanos sintieron bajar una tupida niebla que, como un sudario blanco, cubrió las riberas del fétido arroyo, que desde entonces recibió el sobrenombre de “Niebla”.

Dicen que en la Noche de San Juan, en el aniversario del triste suceso, se puede ver el espíritu de una bella dama que vaga desencajada y penitente por la zona. Y aunque algunos pensamos que será una encantada de las muchas que pululan por la zona en la noche de marras, el sacerdote aseguraba que el espectro no es otro que el fantasma de la indecisa joven causante del triste duelo, castigada injustamente tras su muerte a deambular año tras año por los alrededores del suceso, penando con su alma inmortal la desdicha y el dolor de tanta vida cortada.

Normalmente la hechicera recitaba el conjuro pertinente y apremiaba a los diablos, que aparecían en forma de macho cabrío, de perro grande, de cerdos negros y hasta de  pequeños ratones.

Una vez los tenía delante, las hechiceras les exigían que les respondieran a todo aquello que ellas preguntaban, convirtiéndose así en conocedoras de lo oculto y adivinadoras del futuro de sus clientes.

Como algunos funcionarios, algunas de ellas se excedía en su sus funciones, como  Mari Rodríguez, una hechicera de Fregenal de la Sierra que tenía la villa cuajadita de cercos demoníacos. Según recoge el investigador Fermín Mayorga   ponía un cerco en la audiencia, otro en el matadero y otro en la carnicería, y llamaba a los demonios por sus nombres.

Fregenal de la Sierra estaba repleto de cercos de diablos (Extremadura Secreta)

Mayor Mejía era otra hechicera  aficionada a estos círculos diabólicos. En  Jerez de los Caballeros hacía cercos para que los hombres acudiesen a ver a las mujeres que se lo pedían. Para ello, hacía un círculo en el suelo con un clavo de hierro que después hincaba en la tierra, a un lado del cerco. Dentro del círculo colocaba un baño de agua y una escudilla con aceite y nueve  velas o candiles, recitando solemnemente un conjuro en el que mencionaba al diablo Cojuelo y con el que  conseguía mágicamente que el hombre invocado acudiese junto a la mujer que la había contratado.

Pero no todos los demonios invocados en los cercos eran tan folclóricos como el diablo Cojuelo. Catalina Flores, una hechicera de Brozas, realizaba los cercos con candelillas e invocaba a Barrabás, Satanás y Gayfás, la plana mayor del infierno para conseguir que un marido quisiese a su mujer.

Y para lograrlo, no reparaba en medios, por muy truculentos que fueran, ya que algunos clientes la vieron sacarle el corazón a un gallo mientras estaba vivo. Y una vez que tenía el corazón en las manos, lo atravesaba, aún palpitante, con «agujas para hechizos», ante la estupefacción de los testigos.

Los gallos y gallinas sacrificados a los demonios tenían que ser negros y robados (Jimber para Extremadura Secreta)

El sacrificio ritual de los gallináceos a las fuerzas infernales debía estar a la orden del día, pero no valía cualquiera. Debían ser negros y robados, como la gallina que les ofrecía Sebastiana Gómez, una hechicera de Aceituna que ejercía en Coria y que ponía una vela a Dios y otra al diablo encargando misas al cura para que los demonios no la maltratasen cuando los invocaba.

Para hablar con ellos, Sebastiana encendía tres velitas y cogiendo una paja o un palo encendido hacía un cerco alrededor. Después hacía otro más pequeño y se metía dentro, tras lo que comenzaba a pronunciar las palabras del conjuro. Una vez terminada la invocación, bramaba y saltaba de forma maravillosa, mascullando entre dientes y murmurando sin que se entendiese lo que decía.

Contaba Sebastiana que entonces venía al cerco «una danza de demonios» y hablaba con ellos. Los demonios le pedían un miembro o un dedo a cambio de su ayuda, a lo que ella se negaba y prometía para sus adentros tres misas a Dios si la libraba de ellos. Entonces los diablos, que no querían irse de vacío, le pedían que les diese alguna cosa, y ella les daba una gallina negra que había robado anteriormente, porque los demonios solo la aceptaban si tenía esas características. Una vez tenían los demonios la gallina en su poder, daban a Sebastiana lo que ella les pedía, que solían ser polvos de amor, granos para ganar en el juego y ser valiente con la espada y huesos para conquistar mujeres difíciles.

También a Satanás invocaba Isabel García, la santera de la ermita de Nuestra Señora de Fontidueñas, en Plasencia, una mujer calificada por sus vecinos de bruja. La santera hacía el cerco con granos de mijo y con una vara de mimbre, y no se andaba con chiquitas, porque invocaba al mismísimo Satanás.

Y claro, cuando no era capaz de manejarlo (poca hechicera para tanto maligno), el diablo la apalizaba, y la pobre Isabel andaba todo el día repleta de cardenales que mostraba como medallas y que ponía como excusa para que subir el precio a sus clientes, esgrimiendo que su trabajo era arriesgado y peligroso no solo para el alma, sino también para el cuerpo.

Satanás se le aparecía algunas veces en forma de cabrón, que es la que toca, pero otras veces aparecía en figura de puerco, y otras ocasiones en diferentes figuras con largos cuernos y uñas de perro.

Satanás le contestaba a todo lo que ella le preguntaba, pero a cambio tuvo que «mandarle» el dedo meñique, y soportaba sus palizas, porque lo que el diablo quería era su alma, y ella no terminaba de dársela. También pegaba a la santera  por nimiedades, como si fuera un marido maltratador cualquiera, amparándose en la mínima excusa, como que Isabel se había  liado con las palabras de la invocación, o que  no la había hecho en condiciones, o porque había ido a confesar o a comulgar.

Isabel normalmente lo conjuraba por el dedo que le tenía dado, como al parecer hacía también La Macharra, una hechicera de Garrovillas de Alconétar que tenía un dedo torcido y a la que se le aparecían los demonios no en forma de cabrones ni de perros, sino de cerdos, que es algo mucho más autóctono.

La Macharra hacía unos cercos y unas crucecitas en los corrales y acudían unos cochinos negros a los que preguntaba lo que quería saber, aunque a veces los cerdos respondían que no conocían la respuesta a sus preguntas. Se ve que los cerdos, aunque de pata negra y parlantes, no eran omniscientes.

Y es que no se puede tener todo, ni aún con la ayuda del mismísimo demonio. Y si no, que se lo pregunten a Fausto.

El tesoro de Serradilla, actualmente en el Museo Provincial de Cáceres (Extremadura Secreta)

El joyero, tras examinar las piezas de filigranas doradas, le propone comprárselo por cien mil pesetas de la época,  y le invita a esperar mientras va a buscar el dinero al banco.

Pero cuando el joyero regresa no lo hace con los billetes, sino acompañado de dos guardias que detienen inmediatamente al vendedor por posesión de objetos robados. Y es que días antes se había producido un robo sacrílego  en una iglesia de la comarca, y los joyeros estaban alertados por la policía ante la posibilidad de su venta.

El arrestado, Julián Cardador Gomez, alias “Madama”, resulta ser el barquero de Serradilla, una bella localidad situada en pleno corazón de Monfrague. Julián es llevado ante el juez, quien dicta su ingreso inmediato en prisión.

La localidad cacereña de Serradilla, donde apareció el tesoro (Extremadura Secreta)

Pero “Madama” insiste en su inocencia, y repite una y otra vez que se encontró el tesoro mientras labraba a unos tres kilómetros del pueblo, dentro de una vasija enterrada en unos canchales del olivar cercano al paraje de El Cholrito.

Mientras el pobre Julián está detenido en Plasencia, unos guardias del cuartelillo de Serradilla se acercan a su casa para tomarle declaración a su mujer Francisca, y ella ratifica la versión de su marido: había encontrado las joyas en un olivar de su propiedad, había roto y tirado la vasija de barro que las contenía y las habían guardado durante un tiempo en casa sin conocer su valor.

El pobre Julián se salva de la cárcel gracias al párroco de la iglesia robada, quien certifica que las piezas del tesoro no eran las de la iglesia. Y gracias a que Bellas Artes dictaminó que eran joyas del periodo orientalizante, al parecer tartésicas, cinco siglos anteriores a cristo.

Sin embargo, y como ya ha notado Jose Carlos Bravo Fernández,   algo de misterio rodea la aparición de este tesoro, entre otros el lugar (un grupo de madroñeras y arbustos entre los canchales del olivar, situado en un paraje de gran pendiente poco apropiado para esconderlo), la desaparición de la vasija de barro que lo contenía, o las diferentes versiones sobre lo que realmente estaba haciendo Julián en el olivar (¿estaba labrando o estaba recogiendo leña? No faltaron incluso los rumores (ahora desmentidos por sus descendientes)   de que el tesoro podría haber sido el pago al barquero por haber estado pasando el río a los Maquis, que por entonces se ocultaban en esas abruptas serranías.

Lo cierto es que estas piezas de oro constituyen, después del tesoro de Aliseda, el mejor exponente de la orfebrería orientalizante en Extremadura. Hoy día podemos contemplarlas en el Museo Arqueológico de Cáceres. Pura filigrana dorada. Pura luz en las sombras. Pura magia tartésica.

Ilustración: Códice Pray

Ahora que estamos en  Semana Santa toca hablar de reliquias. Y pocas hay más importantes que la Sábana Santa, ese lienzo funerario que cubrió supuestamente el cuerpo de Jesucristo desde que lo depositaron en el sepulcro hasta el momento de su resurrección, y que pertenecía, dicen, a José de Arimatea.

Hay quien piensa que, como las madres, Sábana Santa no hay más que una, pero se equivocan de parte a parte, porque aquí, en Extremadura, tenemos al menos dos, aunque hubo tres y puede que hasta tres y media.

Sabana Santa se considera a  cualquiera que haya estado en contacto con la síndone de Turín, la considerada “autentica “aunque a muchas de ellas el parecido, como el valor al soldado, se le supone. Y  por supuesto ninguna está en “negativo”, como la italiana, sino que están pintadas, y no siempre siguiendo el modelo original, como ya veremos.

Pero vayamos por partes y comencemos por la más misteriosa, la que tiene hasta un libro dedicado: la sábana santa de Plasencia, que desde 2012 se muestra a los visitantes en la Catedral Vieja. El enigma de la sabana no está en la figura del hombre que representa, sino en la inscripción, el  año del señor de 1012.

La Sábana Santa de Plasencia (CIS)

Si la fecha fuera cierta, esta copia tendría un valor inmenso, pues sería con mucho la más antigua, llevada a cabo en una época en la que ni siquiera se conocía la Sábana de Turín, lo que ya tendría mérito.

Pero a poco que se fije uno saltan a la vista datos que invalidan esta fecha tan antigua. Por ejemplo: si de verdad se hubiese pintado en el año  1012 estas cifras estarían escritas en números romanos, es decir, MXII, y no con la numeración actual.

Otro indicio: aunque la fecha de 1012 Aparezca en la segunda línea, es indiscutible que la primera y la tercera  son del siglo XVII.

Y aun hay un último dato que limita su antigüedad; la Sábana Santa de Plasencia tiene dibujados  los remiendos y quemaduras del incendio que sufrió la Síndone de Turín en 1532, por lo que no puede ser anterior, a no ser que el dibujante fuese, además, vidente.

La solución a todos estos misterios es bastante obvia: el supuesto número  “cero”  de la fecha era originariamente un seis al que le ha desaparecido el rabito, con lo que todos los enigmas se resolverían de un plumazo: la fecha de la sábana sería la de  1612. Y de pronto todo cuadra.

De hecho, la copia de Plasencia corresponde a las copias del siglo XVII salidas del taller de De La Rovere, quien tuvo la exclusiva de pintar copias desde 1610 hasta  el 1637, que es el año en el que murió el pintor.

Sábana Santa del Monasterio de Guadalupe

Lo que sí es cierto es que sus medidas, al menos corresponden, a las de Turín, y la altura del crucificado al metro ochenta de la síndone, estatura muy diferente a la del Cristo pintado en la otra sábana santa extremeña: la sábana santa de Guadalupe, en la que el crucificado es un retaquillo de metro diez.

Así al menos se deduce de los documentos que me envió Fray Antonio, el eficiente archivero del Real Monasterio de Guadalupe, quien en un alarde de profesionalidad y celeridad me envió la documentación requerida en menos que canta un gallo cibernético. A diferencia de la sábana santa de Plasencia, de ésta se conoce su origen, ya que fue traída de Turín por don Carlos Margarita, ayuda de guardamayor de la infanta doña María, hija de Carlos I.

 La sábana guadalupense tiene pintados dos ángeles, uno en cada extremo,  que sostienen con sus manos el lienzo dibujado en gris esfumado. Las llagas están pintadas en color sangre, y antiguamente se  ofrecía a la veneración de los fieles el 30 de septiembre, fiesta de san Jerónimo.

Pero aun queda otra sábana más: El padre Joseph nos cuenta en sus escritos que antiguamente había dos Sábanas Santas en el relicario de Guadalupe. Si es así, una de ellas habría desparecido.

El mantel de la Santa Cena de Coria (A. Briz)

Y aun nos queda la media, el descubrimiento más asombroso y novelesco; hace unos meses unos científicos de la agencia espacial  norteamericana dirigidos por el profesor Jackson,  descubren que el  Mantel de la Santa Cena que se conserva en la catedral de Coria coincide con la sábana santa de Turín. De hecho, han afirmado, después de investigar a fondo las dos piezas, que: el mantel extremeño y la sábana santa habrían cubierto, ambos, uno sobre otro, nada más y nada menos que la mesa de la última cena.

Pero del mantel mágico de Coria, amigos, ya hablaremos en otra ocasión. Porque la historia y la leyenda, sin duda, lo merecen.

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Iliustración: Borja González

Cuando éramos romanos, en estos días celebrábamos las fiestas de Cibeles. El año pasado por estas fechas ya hablamos de Attis y sus falos, y este año toca su amante, madre y compañera,  la “Magna Mater”, madre de todos los dioses.

Como muchos futboleros sabrán, Cibeles es una señora muy digna montada en un carro tirado por leones y con una corona  de torres almenadas que protege ciudades y naturaleza. Y algo más.

Su culto se extiende por Extremadura gracias a los soldados y comerciantes entre los tempraneros años de 108 y el 238. Tiene carácter oracular (Como en Garlitos, donde se le ofrecen exvotos) y con connotaciones orgiásticas, lo que explica su éxito en nuestra tierras, donde siempre nos ha gustado una orgía y un oráculo más que a un tonto un lápiz. Su  culto florece entre ciudadanos libres, aunque también se arriman a Cibeles indígenas y esclavos.

Una de las ceremonias que le ofrecíamos era la del “taurobolium”, el sacrificio de un toro con cuya sangre nos bañábamos para purificarnos. Y lo hacíamos a menudo en Mérida (Emérita Augusta). A finales del siglo II, por ejemplo, Valeria Avita ordena hacer uno para celebrar su natalicio, y en Medellin (Metellinum)se sabe que también se hizo uno conmemorando la salud y el regreso a casa de alguien.

Sacrificio a Cibeles (Mérida) (MNAR)

Esta espectacular ceremonia se efectuaba ante el sacerdote correspondiente, pero también existía un Gran Sacerdote: el archigallus, el Papa de los adoradores de Cibeles. Y este Gran Sacerdote vivía en Mérida y tenía nombre y apellidos (bien chulos, por cierto): Publicius Mysticus.

La amplia difusión de Cibeles en nuestras tierras, como afirma el arqueólogo  se puede deber a una mezcla de razones: a la abundancia de esclavos orientales que teníamos por aquí, al comercio de la gran Emérita Augusta con oriente o a la asimilación de Cibeles con una diosa lusitana de mucho predicamento: la diosa Ataecina, como afirmaba el arqueólogo e historiador Antonio García Bellido.

Aunque otros estudiosos, como nuestro insigne Jose Maria Dominguez Moreno, afirma que Cibeles con quien realmente se asimila es con la ya refundida  Ma – Bellona, diosa guerrera más dura que una rapera del Bronx, de la que ya hablamos en estas páginas.

Y es que al fin y al cabo, las diosas-madre suele permanecer como representación de la renovación eterna y se hace acompañar de un joven dios, hijo o esposo, representante y causante de la renovación periódica de la Naturaleza, que mueren y resucitan, personificando de este modo la decadencia y el nacimiento de la vida, especialmente de la vida vegetal.

El culto a Cibeles lo extienden los soldados (A. Briz)

Ignoramos los rituales prerromanos con los que en la Península se celebraban la muerte y la resurrección del dios de la fertilidad, y tan sólo podemos asegurar que su desarrollo coincidía con el equinocio de la primavera. Los romanos respetan unas formas de actuar que en cierto modo se parecen a las que ellos hacen en honor de las deidades encargadas del resurgir de la vida, y más en concreto., de la pareja Atis-Cibeles. Con el cristianismo sucede otro tanto. Los evangelizadores encuentran demasiados paralelismos entre los viejos mitos y la propia historia de Jesús, y en consecuencia los rituales antiguos pueden sostener la creencia en la muerte y en la resurrección de Cristo. Atis y Jesucristo nacen de una virgen. Atis se emascula y muere junto al árbol. Cristo se inmola en la cruz. Uno y otro resucitan para luego morir cada año

Como afirma el investigador  Domínguez Moreno, el dios que muere y resucita tiene su réplica en el propio Jesucristo y, en consecuencia, los rituales que se hacían en honor del joven hijo o esposo de la Gran Madre, que personificaba el renacer periódico de la Naturaleza, se adaptan claramente al también hijo de una diosa, la Virgen María, que fallece trágicamente y revive.

Así, los disciplinantes tratan de emular a los sacerdotes de Atis, que anualmente se sacrificaban por estas mismas fechas. Y, efectivamente, como afirma Domínguez, la coincidencia en el tiempo es total. Una antigua tradición cristiana seguida por Lactancio marca la fecha de la muerte de Cristo el 23 de marzo y la resurrección el 25 del mismo mes, siendo también este último día cuando se celebraba la resurrección de Atis, el dios de la vegetación que llevaba muerto todo el invierno. En el equinocio de primavera hacían su aparición los penitentes cristianos.

Y  surgen como setas por toda Extremadura las cofradías de la Vera Cruz, también llamadas “de la Sangre” por razones obvias. Algunas desaparecen con el tiempo, como la de Ahigal, Oliva de Mérida, Don Alvaro, Trujillo o Barcarrota, otras reviven como la de Mérida, otras sobreviven, como la de Plasencia, Cáceres y Badajoz, y otras se convierten en parte de nuestro acervo cultura, como la de Jerez de los Caballeros o  Valverde de la Vera , donde sus disciplinantes  “empalaos” recorren de noche las calles empedradas envueltos en sogas y maderos.

Cuando los disciplinantes no son “empalaos” tampoco el espectáculo era fácil de ver. La procesión, al menos la de Mérida, se componía de dos clases de hermanos: los de luz, que debían asistir descalzos y con velas en las manos, y los flagelantes, que bajo severas penas debían ir tapados los rostros, vestir sayón, llevar espaldas desnudas y portar unas disciplinas con las que se aplicase la voluntaria mortificación, que algunas veces eran tan exageradas, según el Padre Moles, que muchos hermanos caían desmayados en el trayecto.

¿Estamos condenados a repetir patrones a los que cambiamos el fondo pero no la forma? ¿Servirán realmente  estas ceremonias anuales para preservar el orden de la naturaleza? ¿Hasta cuando realizaremos sacrificios y derramaremos sangre para satisfacer a los dioses? Cada vez estoy más convencida de que nuestra evolución no es más que un barniz que a veces se descascarilla.

Y es que, por mucho que nos empeñemos, el mismo dedo que hoy realiza fotomontajes en el  I-Pod es el que ayer pintaba bisontes en la pared de la caverna. El mismo dedo.

Ilustración: Jimber

Hoy es San Valentín, el día en que los que no tienen pareja dan más pena que de costumbre. En Extremadura Secreta siempre hemos estado del lado del caído, por eso vamos a ofreceros unos cuantos conjuros “de los de toda la vida” recuperados del olvido para quien quiera (allá él o ella) conseguir a esa media naranja que se le resiste con la acidez de un limón.

 Las brujas extremeñas han sido siempre expertas en infundir, romper y recuperar amores, y en muchas ocasiones es el mismo amor el que las convierte en hechiceras. Uno de los casos más representativos lo rescata la historiadora Isabel Testón, y es el de Catalina Díaz “la Pecera”, famosa hechicera de Jerez de los Caballeros que alcanzó una gran maestría en las prácticas mágicas para hacer frente a un problema personal: era una mujer deseosa de ser amada, y usaba y abusaba de los hechizos para conseguir sus fines.

Está casada con un tal Lorenzo Pérez, pero no contenta con el amor que éste le prodiga, conoce nueve remedios diferentes entre oraciones y sortilegios para que Lorenzo llegue a quererla con mayor intensidad. A la vez tiene un amante, y no satisfecha tampoco de su amor, dispone de seis remedios para poner en práctica cuando las circunstancias lo requieren, y ser de este modo también querida por su amante. Finalmente, como su marido se toma a la tremenda lo de sus amores ilícitos y la maltrata, conoce tres oraciones diferentes para apaciguarlo y conseguir así que en el matrimonio reine la paz. A eso se le llama tener un remedio para todo.

Debía ser conocida de María de Medina, la mujer del organista de la catedral de Plasencia. A esta la rescata del olvido nuestro insigne investigador Fermín Mayorga, quien nos cuenta que usaba una oración qué había que decir acostada en la cama y sin santiguarse, para que fuese a ella el hombre que quisiese. Tomen nota, señores y señoras, y reciten de carrerilla, que esto no requiere sangre, sudor ni lágrimas, aunque sí un poquito de mala leche.

Hay conjuros que solo se pueden hacer en la cama. (A. Briz)

– En esta cama me acuesto

a dormir y holgar,

 y mi cuerpo descansa

 y a (fulano) mala noche llevara.

 Allá le envío una cama

el colchón sea de hormigas,

el cobertor de ortigas,

por almohada lagartos pintos,

 y a la cabeza cien silvas,

de ellas preñadas y de ellas paridas

 tales ansias y vascas les de por mí,

 como tenían las silvas cuando querían parir”.

Ahí lo dejo.

Los conjuros son “mano de santo” para conseguir pareja (Jimber)

Otra que vive en Plasencia (que debía ser por aquel entonces el paraíso de las adúlteras aficionadas a la magia) es Catalina García, una asturiana que anda como loca buscando remedio para que vuelva a ella su amante, que la ha  dejado. Encuentra a Francisca López, una cordobesa que también vive en Plasencia y que le enseña ciertas oraciones para conseguir por las malas lo que no puede conseguir por las buenas. Apunten, apunten porque esta también tiene miga:

 “Así té ligo y té encanto

con tres frailes de misas,

 tres monjas profesas,

 y tres hombres muertos a hierro,

 el uno ladrón,

 el otro judío,

 y el otro salteador,

que vayan a ti

 y te den tres puñaladas

 en el corazón.

Que de mí tengas dolor,

 y si de mí tienes algún enojo

 así se te deshaga

como se deshace esta sal en el agua,

 echando en ella tres granos de sal”.

Hemos de suponer que este bello conjuro antisemita y camorrista al mismo tiempo iba acompañado del acto de arrojar granos de sal en un recipiente con agua. Barato, desde luego. Efectivo, lo ignoramos.

Ya si eso los prueba usted y nos los cuenta…

Se llamaba la bruja María la Panda, la ha rescatado del olvido Fermín Mayorga y vivía en Llerena,  aunque era conocida y reclamada en toda la región.

La moza Manuela Mateos tenía 34 años y vivía en Trasierra. Corría la cuaresma de 1784, y su madrastra,  Antonia Polanco, cae enferma de tal manera que todos sospechan que está hechizada.

El padre de nuestra protagonista y esposo de la enferma, Francisco Mateos, manda a un recadero a cruzar media Extremadura en busca de la famosa bruja, María La Panda, y la hechicera, tras mirar la camisa de la enferma que el recadero le llevaba, asegura que efectivamente, “padece de hechizos”, por lo que decide acompañarlo hasta la casa de la madrastra con el fin de curarla.

Una vez en el domicilio de la enferma,  le confirma a la joven que los hechizos de su madrastra “son de muerte”, y que sabe quién y cómo la hechizaron. Fue una vecina del pueblo, y la mujer quedó embrujada al pisar un poco de agua vertida en el suelo.

La bruja saca entonces sus aperos, unos pucheros de barro con ungüentos de color negro y unas bebidas en dos botes. Unta a la madrastra los ungüentos por los muslos y por brazos, afirmando que el mal lo echaría por las uñas de los pies.

Para ello pone a la madrastra boca abajo mientras musita algunas oraciones, para lo que olicita una toalla o paño que no se hubiera utilizado nunca; se ciñe con ella y después se la lleva para meterla en un estercolero.

También pide la bruja un baño grande con ascuas donde deposita unas semillas, cáscaras de avellanas y unas hierbas que lleva, y levantando a la enferma le ordena que aspire aquel humo. También le administra unas pócimas que, según afirmó después, no eran más que agua con raíces de berros.

En Llerena vivía la bruja María la Panda (Jimber)

Todo para nada, o para nada bueno, porque la madrastra muere y la joven denuncia a la bruja a la Inquisición, quien la deja en libertad tras una pena leve. Pero vuelven a denunciarla, y esta vez no por una madrastra, sino por unas manzanas. Y esta vez en su propio pueblo, Llerena.

Un tal Francisco de Trejo, recibe un encargo poco sospechoso, si no fuera porque lo envía la bruja. La Panda le da una cesta de manzanas para que se la entregue en Zafra a la mesonera del Mesón del Agua, pero antes de  llevarla se encuentra con su cuñada la Jaramillo y una amiga, que lo ven con la cesta de fruta debajo del brazo y le piden unas manzanitas. Francisco, que debía querer bien a su cuñada,  le responde que no se las da porque cree que están “compuestas para hacer mal” , ya que la fama de La Panda la precede. De ahí a las garras de la inquisición solo hubo un paso.

Pero la afición de las brujas extremeñas por las manzanas perdura a través de los siglos. Ya en el siglo XX, concretamente en 1901, el médico José González de Castro, que está destinado en Guijo de Santa Bárbara, y que  se resguarda literariamente tras el pseudónimo de Crotontilo, recibe en su consulta al joven Lucas Gómez Santero, de 24 años, vecino de Tornavacas, que asegura haber sido embrujado por su enamorada a través de una manzana que ella le ofreció.

Aquí en la Vera el joven Lucas fue hechizado con una manzana (Jimber para Extremadura Secreta)

Al joven no le falta detalle: sufre insomnio pertinaz, alucinaciones, vértigos, falta de memoria, dolores en todas partes, el corazón  quiere salirse de su pecho y no come. Según Lucas, la manzana llevaba el “embruje”, y con él miles de demonios tomaron posesión de su cuerpo y alma, condenándole a un eterno sufrir.

El médico, convencido de que lo que sufre el joven no es más que una perturbación mental,  decide mandarle, como preliminar al tratamiento, que vaya a un sacerdote para que le realice un exorcismo.

Pocos días después vuelve Lucas a la consulta. En Plasencia lo habían exorcizado, pero sólo habían logrado que expulsara ocho demonios. El médico le asegura que el resto los expulsará en la consulta. Unas píldoras de aloe bastan para que todos los días expulse cinco o seis demonios en forma de bolas excrementicias.

Pero, lejos de calmarse la excitación violenta del poseso, aumenta en términos alarmantes. Afirma estar poseído por legiones innumerables de demonios, y si salen unos, entran otros a sustituirlos. Comienza entonces un periodo de sufrimientos horribles. Un demonio se aloja en la garganta y le ahoga, otras veces le golpean en el cráneo y siente los golpes, en ocasiones desfallece presa del vértigo… A partir de aquí las alucinaciones toman un carácter muy grave y no se le permite tomar ni un minuto de reposo. Todo le huele a azufre, todo le sabe a azufre.

La única solución que encuentra el poseso es dar muerte a la mujer que el supone autora de su embrujamiento. Por desgracia, desconocemos si el joven Lucas se llevó por delante a su novia o si sus demonios se lo llevaron a él antes, porque el buen doctor terminó aquí sus apuntes…

Y todo estos jaleos por una manzanita de nada. Menos mal que no nos dio por comer sandías…

Hay gente muy burra y amores que matan, aunque sea de asco. Y de eso sabían mucho las brujas extremeñas. Expertas en atraer el amor de los hombres a mujeres despechadas o ignoradas, no dudaban en servirse de los más variopintos  mejunjes, polvos, pócimas y ensalmos para hacer que Eros incendiase el corazón de los recios extremeños.

Si usted ha decidido conseguir  el amor “a lo burro”, se lo voy a poner facilito. Barra libre de recetas “asnalógicas”.  A la espera de que podamos leer el nuevo libro del investigador Fermín Mayorga, “Extremadura, Tierra de brujas”, voy a presentaros a un rosario de hechiceras castúas que acabaron delante de la Inquisición, pero que antes suponemos que se llevaron por delante a unos cuantos mozos y señores gracias a la farmacopea mágica que extraían de los jumentos.

Con cuarenta años y ya viuda encontramos viviendo en Plasencia a una portuguesa, Doña Isabel de Landin, alias “Isabel Vázquez”,  que utiliza la figura de San Erasmo para enamorar hombres y mujeres. Delante de la pintura declama:

... que en asno te convertiste... (Jimber)

– “Erasmo que por amores enfloreciste,

 y fuiste asno,

haz de fulano asno

y de mí pega

qué le suba por el rabo

y le baje por la cabeza”

Y luego le arreaba diciendo “¡arre asno!” dándole de varadas a la figura del santo, y afirmaba qué así el hombre o la mujer hechizados se ablandaban de tal manera que se podían hacer con ellos lo que se quisiese.  Habría que verla.

Y siguiendo con burros y acémilas, justo es recordar a María Megias,  “La Novela”, una viuda de La Parra acusada de bruja, hechicera y embustera por cuatro testigos en 1639. Se le acusa de hacer conjuros y remedios para que los hombres quieran más a las mujeres dándoles de comer seso de asno negro.

Y no me pongan cara de asco que el que algo quiere, algo de cuesta, y lo que a unos les da grima a otros les parece suculento. Y si no que se lo pregunten a los vecinos de Calzadilla (sí, sí, donde el lagarto gigante) que elaboran, en sus fiestas patronales, un manjar elaborado con burro llamado, precisamente El  Burranco, que se elabora en las fiestas patronales del Cristo de la Agonía, y que aún hoy se puede degustar durante los días de fiestas en los bares de la localidad.

Los burros negros forman parte de la farmacopea mágica (Jimber)

Pero si quieren una receta más elaborada no se preocupen, que también las tenemos. No es de El Bulli, pero casi. Catalina Daca, una hechicera de Alcántara, aconseja a las mujeres malqueridas tomar un poco de cebada y dársela de comer a un jumento mojino ( un burro negro, vaya). Cuando la esté comiendo, hay que quitarle un poco de la que masca y sembrarla, y de lo que allí nazca hay que hacer un poco de perejil y dárselo de comer al marido.  Algunos dirán que sigue siendo una guarrada, pero qué quieren que les diga, a burro viejo poco verde.

Y hablando de cebada, hay que recordar a Francisca Pérez, “La Marracha”,  que con 40 años vivía en  Garrovillas de Alconétar. Su fama es tal que se mueve por todo el norte de Extremadura. A una mujer que acude a ella para estar bien con su marido le ordena tomar un poco de cebada, atarla a la manga de la camisa de su marido, y ponerla también debajo del colchón, en la parte donde él duerme y que diga ciertas palabras que, por suerte o por desgracia, no han llegado hasta nosotros.

Por cierto, que muchas de estas hechiceras, mucho filtro de amor y mucha magia erótica, pero murieron más solas que la una. Vamos, que acabaron como el burro del aguador, cargado de agua y muerto de sed.

Entre la puta la madre

Y la puta de la hija

Me quisieron a mi dar

Confites de brujería.

Este sonsonete aún se relata en Tornavacas, donde según cuenta el antropólogo Flores del Manzano todavía se recuerda a una madre y una hija tenidas por hechiceras que captaban la voluntad de sus vecinos ofreciéndoles confites mágicos.

Hablábamos hace un suspiro de las brujas cacereñas y su “escuela de hechiceras”, y se me ha ocurrido darles, porqué no, una clase práctica de brujería extremeña. La asignatura más demandada, sin duda, es la de los hechizos amorosos, y dentro de ellos, el tema estrella son los mágicos polvos del querer, también llamados “quereles”, aquellos que embrujan a los hombres y consiguen que las mujeres caigan rendidas ante el galán más astroso.

Cuando estos polvos formaban parte de una golosina se les llamaba «caramelos del querer». Esto, que hace unos años nos podía sonar a fantasía calenturienta, no nos sorprende tanto ahora, sobre todo desde que han comenzado a documentarse agresiones sexuales y robos a personas utilizando escopolamina, principal compuesto de la burundanga. La escopolamina se extrae de las plantas solanáceas como el beleño, el estramonio, la escopolia, la mandrágora y es afín a la atropina que se encuentra en la belladona, precisamente todas las plantas utilizadas por las brujas en sus pócimas y que son facilmente recolectables en Extremadura. En Sudamérica la llaman «aliento del diablo» y muchos delincuentes la usan actualmente para violar o robar porque bloquea la voluntad en tan solo unos minutos

Ahora no nos extraña que en Palencia, a principios de siglo, fuese muy corriente la creencia de que los hombres poseían unos polvos llamados «de vente conmigo», que mezclados con cualquier alimento o bebida producían en quien lo tomaba un irresistible afán de obedecer al que se los había dado y una absoluta imposibilidad moral de negarle nada. Sin embargo, y aunque el efecto es el mismo (rendir de amor por las malas a quien se resiste por las buenas), los polvos varían en su composición y en forma de administración, y no existe una fórmula magistral, porque cada maestrillo tiene su librillo y cada hechicera su polvillo.

De hecho, también hay polvos de andar por casa para hechiceras amateur. En Cabezuela las jóvenes, hasta hace bien poco, recogían el trigo que se arrojaba a los recién casados, lo molían y hacían un bollo, que en el momento más insospechado daban a probar a los muchachos que deseaban. Así lograban que los jóvenes se convirtieran en sus perritos falderos de por vida.

Cuando las brujas se ponen de uñas

Pero las hechiceras profesionales se lo trabajan más.  María, la mujer del organista de Plasencia, no se conforma con las oraciones para satisfacer a sus clientas, por lo que se especializa en la confección de quereles.  Tomen nota, que es gratis: Para que un hombre quiera bien a una mujer hay que cortarse las uñas de los pies y de las manos, arrancarse algunos cabellos de la cabeza, quemarlos y mezclarlos con dos o tres gotas de sangre de un dedo. Después, solo hay que echarlos en un vaso de vino y dárselos a beber. De nada.

La Tía Clementina, de Aceitunilla (Extremadura Secreta)

Y es que las uñas y sus raspaduras se tienen, aun hoy, por un elemento mágico muy importante, y no solo para las brujas henchiceras, como las llaman en Las Hurdes. Allí, en la parada del autobús, durante una tarde pegajosa de agosto, Clementina Dominguez Alonso me narraba, con el rostro descompuesto, como su hijo estuvo a punto de morir por un hechizo:

– Las brujas henchiceras te cogían y te echaban cualquier cosa… Un hijo tengo yo viviendo en Pamplona, que me lo cogieron en una taberna en Aceitunilla mismo, hicieron un corro así en reondo en la taberna y bebieron todos un vaso de vino pesetero, y a ninguno le pasó nada na más que al mi muchacho. Le dio un ataque que creí que me lo habían matao, y le dice uno por detrás: «Pa qué le has echao las raspauras de todas las uñas, capaz que lo has matao!». Y es que la raspaura de las uñas es el veneno más grande que hay… las raspauras de las uñas se las echaron en el vaso de vino y yo creí que no le quedaba vida…

El polvo de las hechiceras profesionales

En la misma época que la hechicera María, pero en el sur de Extremadura nos encontramos en Jerez de los Caballeros a la Corbacha, una bruja especialista en amores llamada Isabel Sánchez a la que acuden en peregrinación desde muchos pueblos de la región. Desde Barcarrota se acerca a verla Juana Pérez, para pedirle un remedio con el fin de que su marido deje de estar amancebado con otra. La Corbacha no se hace rogar y le da a la señora unos polvos para que se los dé a comer a su marido, garantizándole que volverá con ella.

Hueso de muerto, uno de los ingrediente de los “quereles” (Extremadura Secreta)

En el mismo pueblo ejercía Ana González la Campana, una joven pero avezada hechicera experta en las artes de la magia amorosa. La Campana compraba mirra y almea, y mientras las compraba recitaba:

Mirra y almea voy a comprar, que sea para mi bien y no para mi mal.

A continuación mezclaba las dos sustancias con sangre menstrual, hierba verde y el hueso de un muerto, y todo molido se lo daba a comer y beber al hombre que querían que volviese con ella. Según contaba la Campana, la composición de estos polvos se la facilitaban gitanas itinerantes que andaban de paso por el pueblo, gitanas que le ofrecieron una nueva composición de quereles que incluía dos corazones de liebre y otros dos de conejo, tres corazones de tres palominos, un corazón de un pollo, un rabito de lagartija y una camisa de culebra, todo ello tostado en el horno con leña de tres términos municipales diferentes. Una vez tostado y molido, se le añadía un poco de azúcar y canela molida y se le daba al hombre en un vaso de vino.

Un siglo más tarde, en 1784, la Inquisición detiene en Llerena a Agustina González, una hechicera de los pies a la cabeza que al parecer podía hacer de todo menos librarse de cárcel. Tenía 64 años y trabajaba en una taberna, aunque debía de disponer de mucho tiempo libre en vista de todas sus hechicerías. Su fama es tal que acuden de toda Extremadura a consultarla, según Rescata el investigador Fermín Mayorga de las actas inquisitoriales.

Y hasta Llerena llegó un buen día una angustiada mujer de Trasierra pidiéndole ayuda remunerada: su marido se había liado con otra y ella quería recuperarlo como fuera. Agustina puso rápido fin a esta desazón: le dio unos polvos para que se los suministrase a su marido, y una vez consumidos, el galán redescubriría de nuevo al amor por su mujer y aborrecería a la amante.

Pero Agustina tenía unos polvos aún más efectivos. Unos polvos que no había que consumir siquiera, y que se podían suministrar «vía postal». De hecho, a otra señora que requirió su ayuda le ofreció esos polvos para que los metiera en una carta y se la mandase a su marido, porque este no solo se había ido con otra, sino que había puesto tierra de por medio y había abandonado el hogar familiar. Agustina aseguró a la repudiada que, al abrir la carta, su marido no solo volvería con ella, sino que la querría más que antes si cabe. Y es que, como acabamos de ver, los polvos del querer no solo se ingerían, sino que también existían algunos mucho más poderosos que, a manera del famoso polvo-zombi, pero en amoroso, bastaba con soplarlos, pisarlos o tocarlos para que desencadenasen una serie de pasiones dignas de película.

Y debía de tener buena clientela, porque afirman los testigos que la bruja tenía en su casa “una olla con composición de aceites y polvos para evitar quimeras y disensiones en los matrimonios”. Muchos polvos son esos.

Lagarto, lagarto

Y algo parecidos son, aunque mientras en el polvo zombi los ingredientes principales son tejido humano, lagarto azul, sapo y pez globo, los quereles extremeños obvian este último elemento, que es además el ingrediente más poderoso, ya que contiene una sustancia llamada tetrodotoxina que bloquea la distribución de sodio necesaria para la transmisión nerviosa, provocando insensibilidad, descoordinación al hablar y parálisis, entre otros efectos. En muchos de estos quereles por contacto el ingrediente principal en tierras extremeñas era el lagarto.

En Cáceres se elaboraban de noche aprovechando el influjo «de la luna creciente, con piel de lagarto y tripas de sapo secadas previamente al sol», según cuenta Jose Luis Hinojal. Simplemente con untarse las manos y tocar cualquier parte de la persona pretendida, esta, al parecer, cedía sin oposición a sus efectos y le asaltaba un inevitable amor hacia el artífice del engaño.

El lagarto emperrado, otro ingrediente básico de los polvos del querer (Extremadura Secreta)

También Inés la Picha, una hechicera que vivía en Arroyo de la Luz en los postreros años del siglo XIX, era toda una experta en estas artes, según nos cuenta Publio Hurtado:

Cogía un lagarto, lo emperraba, lo atravesaba con una tarama y lo dejaba al sol que se secase. Una vez seco, lo molía hasta hacerlo polvos, rezándole no sé qué oraciones… El hombre, que se restregaba con ellos las manos, podía asegurar que cuantas mujeres tocase y él quisiese se irían tras él; y lo mismo los hombres tras las mujeres que hicieran otro tanto.

Y también los pobres lagartos eran ingrediente principal para los polvos del querer de las brujas de Ahigal, quienes para confeccionarlos utilizaban polvos conseguidos con piel de lagarto y tripas de sapos secadas al sol, unidos a minúsculos huesos de difuntos. Al parecer, bastaba con tocar cualquier parte del cuerpo de una persona para que esta se volviera loca (literalmente) por tus huesitos.

Claro está que un arma tan efectiva había de manejarse con cuidado, porque si no puede pasar lo que ocurrió en el mencionado pueblo, donde cuenta Jose María Domínguez  que una bruja fue al baile dominguero de la plaza con un puñado de polvos del querer, con tan mala suerte que se levantó un vendaval y los polvos volaron, rozando a todos y cada uno de los presentes, por lo que «nunca hubo en Ahigal más cuernos en una tarde».

La confección de componendas capaces de despertar la libido se ha hecho un hueco hasta tiempos más recientes, aunque echando mano, junto con el lagarto, de otra serie de ingredientes. A principios del siglo XX, en Llerena las hechiceras suelen ser dueñas de casas de lenocinio, y emplean los llamados «polvos de ratón», que como su nombre indica tenían una composición bastante asquerosilla, formada básicamente por un emplasto de ratón desecado amasado con orines, limaduras de uñas y sangre menstrual, todo ello envuelto en malva y depositados durante nueve días entre piedras, al sol, al agua y al aire, de tal manera que fueran acariciados por los cuatro elementos. Estos polvos solían ser arrojados en los umbrales de las puertas de las personas que eran reticentes al amor, o incluso que profesaban odio hacia la persona que realizaba el hechizo, de tal manera que cuando pisaban estos polvos trasmutaban mágicamente su odio en amor, o al menos, en cariño.

Y es que hasta hace bien poco, el pueblo creía a pies juntillas en los efectos inmediatos y casi irreversibles de estos polvos mágicos. En la Madroñera de principios del siglo xx, el poder de estas alcahuetas era tan grande que conseguían todo lo que se proponían, por difícil que pudiera parecer:

– No, y si se empeñan esah echicerah, si se empeñan, te tienih que casal con Fulana. Y te teniah que casal porque, aúnque no la quisierah te entraba gana de querella y te guhtaba y ibah pol tu propia boluntá, pol lah cosah que te daban o pol lo que fuera.

Pero el que piense que estos polvos son historia se equivoca. En el año 2017 me contaba una joven que vivió durante unos años en un pueblecito de Las Hurdes que la bruja del pueblo, una anciana bonachona y cariñosa, además de curar el mal de ojo hacía polvos de querer.

Parece que el arte de «empolvar» aún no se ha perdido en estas tierras.

 Ya podían los americanos darnos las gracias. No solo por extremeños, sino por celtas. Porque cuando ellos empezaron a agujerear calabazas y a comprar disfraces, aquí ya celebrábamos Halloween. Aunque entonces lo llamábamos “Samhain”.

 Fiesta del final de la cosecha y día del año nuevo celta, que comenzaba con la “estación oscura”, duraba desde el 31 de Octubre hasta el 1 e incluso el 2 de Noviembre. Y encendíamos hogueras para alejar a los muertos.

 El día 31 creíamos que los espíritus podían salir de los cementerios y apoderarse de los cuerpos de los vivos para resucitar. Para evitarlo, ensuciábamos las casas y las decorábamos con huesos, calaveras y murciélagos, para que los muertos pasaran de largo. Hoy, miles de años después, seguimos haciendo lo mismo, aunque pensamos que lo copiamos de América.

 Samhain se transformó en All Hallows o “Noche de Todos los Santos”, popularmente conocida hoy día por Halloween. Cuando nos  cristianizaron consagramos estas fiestas a Todos los Santos, a casi todos los difuntos, a las ánimas del purgatorio y al toque de campanas, a las castañas en la mesa y los cuentos en la lumbre. Como afirma Eloy Martos: «La muerte es siempre un visitante misterioso. Los muertos son los espíritus guardianes de los vivos. Y todos estos ritos lo que hacen es conciliar».

Hasta hace bien poco el día de Todos los Santos pedíamos castañas, higos y nueces y comíamos en el campo, y narrábamos cuentos y leyendas  alrededor de una hoguera. Es “La Moragá” de Serradilla, “Los Tosantos” de Alconchel, el “Magusto” de Carbajo y Valencia de Alcántara, “La chaquetía” de Mérida, Calzadilla de los Barros y Bienvenida, “La chiquitía” de Santibañez el Alto y el Bajo, “La Borrajá” de Hoyos, “La calbotá” y “La corrombla” de Villanueva de la Vera, “La carvochá” de Las Hurdes, “Los calbotes” de Plasencia o de Bohonal de Ibor, o “El Carbote” de Casar de Cáceres.

 Y de aquí, por muchos nombres que le pongamos, nos copiaron el  “truco o trato”, aunque la versión original castúa, se lo aseguro, era

“Tía, tía, dame la chiquitía,  que si no no eres mi tía”

o

“Dame los Santos o te rompo los cántaros”

El día de Los Difuntos aparecían las ‘ánimas benditas’ que recorrían las calles del pueblo pidiendo dinero de casa en casa. Eran personas  enlutadas y encapuchadas, que llevaban esquilas  y pasaban por las calles murmurando “alegrías” como:

 Las almas del purgatoriu

Por las callis han salidu

Dandu gritus y cramoris

Que las oigan sus amigus.

Cementerio alemán de Yuste (Foto: Jimber para Extremadura Secreta)

 Muchas veces terminaban en el cementerio, donde las mujeres se reunían para rezar y que antes  se había limpiado y adornado con flores y velas.

 Y durante estos días, los niños entretenidos, porque paseaban por los pueblos sus calaveras mucho antes de que las calabazas se conocieran. Porque antes, mucho antes, y después, mucho después, aquí ya vaciábamos las sandías y los melones. Y los hacíamos ojos y boca con una navaja. Y le metíamos una vela dentro. Y le llamábamos calaveras. Calavera el Conqui, concretamente.

 En algunos lugares, como en Montijo, el melón convertido en calavera se colocaba sobre una tabla, y los llevábamos por las casas donde dábamos monedas o chucherías a los pequeños, que cantaban:

La calavera al Conqui te da muchos sustitos

si nos das caramelos nos iremos prontito

Las calaveras extremeñas, un clásico revisitado (Extremadura Secreta)

En otros pueblos extremeños como en Malpartida de Cáceres, por la noche, la chiquillería salía a la calle con «calaveras» encendidas hechas con la cáscara de las sandías de año, ya que eran las únicas que duraban hasta estas fechas, entonando la siguiente cancioncilla:

«La calavera, zapatos verdes,  vestido de seda…»

En Quintana de la Serena los niños también cantaban:

“La calavera el Conqui,  ya se murió…”, y “la calavera el Conqui,  no tiene pelo ni cola…”

 Y, mientras canturrean,  avanzan por las callejuelas del pueblo balanceando las calaveras que cuelgan de sus manitas…

 Sí. definitivamente el acervo americano nos debe mucho. Así que deberíamos ponernos manos a la obra y  recuperar lo que nos queda del nuestro antes de que se lo apropien del todo. Porque eso sí que sería algo terrorífico.