Borja González Hoyos

La mítica noche de San Juan, concretamente desde las doce de la noche del día 23 hasta el amanecer del 24 de junio, era la noche más corta y esperada del año por campesinos de toda Europa, incluidos los extremeños.

Publio Hurtado ya aseguraba en 1902 que en esa noche mágica “se abren de par en par las invisibles puertas de las grutas y palacios encantados, las reinas moras y las infantas prisioneras de un ensalmo, que los habitan , salen de su paseo anual suspirando por el tardío milagro de su redención; las gallinas y polluelos de vistoso plumaje, las vacas y cabritas de pelo plateado y cuernos de oro surgen del centro de la tierra a lucir sus preciados atavíos; las losas que ocultan los tesoros se remueven y dejan al descubierto las inapreciables riquezas que guardan a los rarísimos mortales predestinados a su hallazgo; las plantas venenosas pierden su dañina propiedad; las salutíferas centuplican sus virtudes y el rocío de esta noche no sólo cura cien enfermedades, sino que hermosea y rejuvenece”.

Bien lo sabían nuestros abuelos y lo intuimos nosotros, porque de un tiempo a esta parte hemos tenido el buen seso de recuperar leyendas y mitos que a punto estuvieron de irse a pique en la laguna del olvido.

Algo de esto es lo que ha pasado con la leyenda de “Las Encantás”, “Las Encantadas” o “Las tres damas”, como las conocen en Montijo. Allí,  en el camino viejo de Barbaño (un antiguo cordel medieval y pastoril que enlazaba con la Cañada Real Soriana), ha resurgido de la nada,  gracias a los vecinos,  la legendaria y mítica “Laguna de Las Encantás”.

Una de las encantadas de agua, emergiendo de la laguna (A. Briz)

Cuenta la leyenda, escrita ya para la posteridad a la vera de sus aguas, que hace muchos años, en una noche de San Juan, tres hermanas de nombre María contemplan las estrellas, que por alguna extraña razón se muestran muy bajas, grandes y brillantes. Las jóvenes   se acercan, curiosas, a verlas reflejadas en las aguas verdes de la laguna, y el encanto se produce de inmediato. Obedeciendo a un irreprimible impulso, deciden bañarse en aquella laguna sin fondo, y se lanzan a sus aguas para nunca más volver a salir a su superficie.

Desde entonces, duermen para siempre en el fondo de sus aguas, despertando solamente en la Noche de San Juan para aquellos privilegiados que consigan llegar a la laguna con un vaso de agua en la cabeza del que no hayan derramado ni una sola gota en todo el camino. Afirman los más viejos del pueblo que si algún afortunado lo consigue, las tres encantadas emergen de las aguas y danzan para él, para después concederle un deseo.

La leyenda de las Encantadas, recuperada (A. Briz)

Ahora, gracias a los esfuerzos de la archivera municipal, Antonia Gómez Quintana, y de estudiantes del pueblo, esta leyenda se ha recuperado como tradición, y cada año, al anochecer del 23 de junio, desde el centro de la población parte una auténtica romería laica que cumple con el ritual de portar hasta la laguna un vaso de agua (ya no es en la cabeza, sino en la mano). Si el caminante consigue no derramar ni una sola gota hasta llegar a la laguna, y siendo ya las 12 de la noche, vacia el vaso al tiempo que formulan tres deseos, las encantadas se encargarán de convertirlos en realidad.

Y algún deseo se habrán concedido las encantadas a ellas mismas, porque hace solo unos años el humedal estaba cegado por basura, escombros y desperdicios, maleza y arbustos secos. Ahora, si tiene usted la suerte de acercarse al atardecer como lo hicimos nosotros, podrán sentir el cimbreo de los juncos meciéndose en el viento, el aleteo de un pato entre sus aguas, y allá, en el centro, las ondas concéntricas que anuncian los suspiros liberados por las damas encantadas del agua.

 Quizás la más conocida sea la “Casa del Tesoro” de Cáceres, una mansión con algo más que historia que albergó no solo un tesoro intelectual, sino que se supone que aún guarda en su interior un fabuloso tesoro dentro de varios cantaros de barro.

 Para conocer el origen de la leyenda tenemos que remontarnos  al siglo XIV, cuando en una casona cercana a la Plaza Mayor vivían los Cohen, una acomodada familia hebrea a la que los Reyes Católicos expulsan sin contemplaciones  en el siglo XV. Los Cohen, como muchas otras familias judías, pensando que volverían y ante el temor de ser robados por el camino, deciden esconder en la misma casa  una importante cantidad de dinero en dos cantaros, además de libros, piezas de sedas y algunos documentos.

La condesa de Fernán Nuñez se construye una mansión… (A. Briz para Extremadura Secreta)

 Pero los Cohen, como otra muchos extremeños, no volvieron, y el tiempo cubrió con el hollín de una carbonería sus vetustos muros, hasta que un siglo después la duquesa de Fernan Nuñez decide construirse una mansión, edificando, como era costumbre, sobre los muros y los pozos de la casa anterior.

… y Publio Hurtado compra la casa (A. Briz para Extremadura Secreta)

En el año 1881 la casona es comprada por nuestro querido  investigador Publio Hurtado, recopilador extraordinario de leyendas y saberes antiguos, quien sabe si atraído por las consejas del tesoro, y en ella  vivieron sus descendientes hasta los años 60, década en la que aparecieron varios objetos ocultos en una estancia, entre los que destacabann varias piezas de tela y sedas que se deshicieron al tocarlas, pero que  no hicieron mas que aportar más hilo al paño de la leyenda.

 En 1991 el ayuntamiento compra el edificio, y actualmente la Casa del Tesoro forma parte de las dependencias municipales de la ciudad.

Cuentan que un subterráneo sale de la casa (A. Briz para Extremadura Secreta)

 Afirma el investigador cacereño  Alonso Corrales Gaitán que en el transcurrir de los años varias han sido las personas que se han dedicado, sin éxito, a buscar este tesoro, que según parece se encuentra depositado en una galería subterránea que pasa por debajo del edificio y que lleva hasta el interior del recinto amurallado, partiendo otro tramo hasta la proximidades de la plaza de Italia.

 Y aún permanecen aquí, tesoro y subterráneo, para seguir enriqueciendo los sueños e imaginaciones de generaciones de cacereños.

 Pero no es esta la única “Casa del Tesoro” de la capital cacereña, ya que según Corrales en los años 50 una familia que vivía en una casa próxima a la Torre de Bujaco picó un muro para quitar humedades, y se encontraron con un pequeño arco oculto que contenía una olla con una pequeña bolsa con monedas y documentos del siglo XIII.

 En septiembre de 1993, en unas obras realizadas en las proximidades de la Fuente Concejo salieron  a la luz, al tirar una vieja casona, numerosas monedas y hasta una espada. Y en la Cuesta de Aldana  por la misma época se desenterró una olla de barro que contenía varias joyas de época medieval.

 Pero Cáceres no tiene la exclusiva en casas con premio. Y si no que se lo digan al vecino de Torre de Miguel Sesmero que encontró una olla de monedas en su patio, al herrero de Villamiel, que enriqueció de un día para otro tras encontrar un tesoro en su sótano, o a tantos otros que encontraron, por casualidad, su gozo en un pozo de su humilde morada.

 En mi minúsculo apartamento si  hago reformas, lo máximo que me puedo encontrar es el salón de mi vecino. Pero no desespero. Algún día me compraré una casa con tesoro incluido, y no pararé hasta destrozarla y encontrar el oro. Y con el oro me compraré otra casa con tesoro, y no pararé hasta destrozarla y encontrar el  oro. Y con el oro me compraré otra casa…

Entre la puta la madre

Y la puta de la hija

Me quisieron a mi dar

Confites de brujería.

Este sonsonete aún se relata en Tornavacas, donde según cuenta el antropólogo Flores del Manzano todavía se recuerda a una madre y una hija tenidas por hechiceras que captaban la voluntad de sus vecinos ofreciéndoles confites mágicos.

Hablábamos hace un suspiro de las brujas cacereñas y su “escuela de hechiceras”, y se me ha ocurrido darles, porqué no, una clase práctica de brujería extremeña. La asignatura más demandada, sin duda, es la de los hechizos amorosos, y dentro de ellos, el tema estrella son los mágicos polvos del querer, también llamados “quereles”, aquellos que embrujan a los hombres y consiguen que las mujeres caigan rendidas ante el galán más astroso.

Cuando estos polvos formaban parte de una golosina se les llamaba «caramelos del querer». Esto, que hace unos años nos podía sonar a fantasía calenturienta, no nos sorprende tanto ahora, sobre todo desde que han comenzado a documentarse agresiones sexuales y robos a personas utilizando escopolamina, principal compuesto de la burundanga. La escopolamina se extrae de las plantas solanáceas como el beleño, el estramonio, la escopolia, la mandrágora y es afín a la atropina que se encuentra en la belladona, precisamente todas las plantas utilizadas por las brujas en sus pócimas y que son facilmente recolectables en Extremadura. En Sudamérica la llaman «aliento del diablo» y muchos delincuentes la usan actualmente para violar o robar porque bloquea la voluntad en tan solo unos minutos

Ahora no nos extraña que en Palencia, a principios de siglo, fuese muy corriente la creencia de que los hombres poseían unos polvos llamados «de vente conmigo», que mezclados con cualquier alimento o bebida producían en quien lo tomaba un irresistible afán de obedecer al que se los había dado y una absoluta imposibilidad moral de negarle nada. Sin embargo, y aunque el efecto es el mismo (rendir de amor por las malas a quien se resiste por las buenas), los polvos varían en su composición y en forma de administración, y no existe una fórmula magistral, porque cada maestrillo tiene su librillo y cada hechicera su polvillo.

De hecho, también hay polvos de andar por casa para hechiceras amateur. En Cabezuela las jóvenes, hasta hace bien poco, recogían el trigo que se arrojaba a los recién casados, lo molían y hacían un bollo, que en el momento más insospechado daban a probar a los muchachos que deseaban. Así lograban que los jóvenes se convirtieran en sus perritos falderos de por vida.

Cuando las brujas se ponen de uñas

Pero las hechiceras profesionales se lo trabajan más.  María, la mujer del organista de Plasencia, no se conforma con las oraciones para satisfacer a sus clientas, por lo que se especializa en la confección de quereles.  Tomen nota, que es gratis: Para que un hombre quiera bien a una mujer hay que cortarse las uñas de los pies y de las manos, arrancarse algunos cabellos de la cabeza, quemarlos y mezclarlos con dos o tres gotas de sangre de un dedo. Después, solo hay que echarlos en un vaso de vino y dárselos a beber. De nada.

La Tía Clementina, de Aceitunilla (Extremadura Secreta)

Y es que las uñas y sus raspaduras se tienen, aun hoy, por un elemento mágico muy importante, y no solo para las brujas henchiceras, como las llaman en Las Hurdes. Allí, en la parada del autobús, durante una tarde pegajosa de agosto, Clementina Dominguez Alonso me narraba, con el rostro descompuesto, como su hijo estuvo a punto de morir por un hechizo:

– Las brujas henchiceras te cogían y te echaban cualquier cosa… Un hijo tengo yo viviendo en Pamplona, que me lo cogieron en una taberna en Aceitunilla mismo, hicieron un corro así en reondo en la taberna y bebieron todos un vaso de vino pesetero, y a ninguno le pasó nada na más que al mi muchacho. Le dio un ataque que creí que me lo habían matao, y le dice uno por detrás: «Pa qué le has echao las raspauras de todas las uñas, capaz que lo has matao!». Y es que la raspaura de las uñas es el veneno más grande que hay… las raspauras de las uñas se las echaron en el vaso de vino y yo creí que no le quedaba vida…

El polvo de las hechiceras profesionales

En la misma época que la hechicera María, pero en el sur de Extremadura nos encontramos en Jerez de los Caballeros a la Corbacha, una bruja especialista en amores llamada Isabel Sánchez a la que acuden en peregrinación desde muchos pueblos de la región. Desde Barcarrota se acerca a verla Juana Pérez, para pedirle un remedio con el fin de que su marido deje de estar amancebado con otra. La Corbacha no se hace rogar y le da a la señora unos polvos para que se los dé a comer a su marido, garantizándole que volverá con ella.

Hueso de muerto, uno de los ingrediente de los “quereles” (Extremadura Secreta)

En el mismo pueblo ejercía Ana González la Campana, una joven pero avezada hechicera experta en las artes de la magia amorosa. La Campana compraba mirra y almea, y mientras las compraba recitaba:

Mirra y almea voy a comprar, que sea para mi bien y no para mi mal.

A continuación mezclaba las dos sustancias con sangre menstrual, hierba verde y el hueso de un muerto, y todo molido se lo daba a comer y beber al hombre que querían que volviese con ella. Según contaba la Campana, la composición de estos polvos se la facilitaban gitanas itinerantes que andaban de paso por el pueblo, gitanas que le ofrecieron una nueva composición de quereles que incluía dos corazones de liebre y otros dos de conejo, tres corazones de tres palominos, un corazón de un pollo, un rabito de lagartija y una camisa de culebra, todo ello tostado en el horno con leña de tres términos municipales diferentes. Una vez tostado y molido, se le añadía un poco de azúcar y canela molida y se le daba al hombre en un vaso de vino.

Un siglo más tarde, en 1784, la Inquisición detiene en Llerena a Agustina González, una hechicera de los pies a la cabeza que al parecer podía hacer de todo menos librarse de cárcel. Tenía 64 años y trabajaba en una taberna, aunque debía de disponer de mucho tiempo libre en vista de todas sus hechicerías. Su fama es tal que acuden de toda Extremadura a consultarla, según Rescata el investigador Fermín Mayorga de las actas inquisitoriales.

Y hasta Llerena llegó un buen día una angustiada mujer de Trasierra pidiéndole ayuda remunerada: su marido se había liado con otra y ella quería recuperarlo como fuera. Agustina puso rápido fin a esta desazón: le dio unos polvos para que se los suministrase a su marido, y una vez consumidos, el galán redescubriría de nuevo al amor por su mujer y aborrecería a la amante.

Pero Agustina tenía unos polvos aún más efectivos. Unos polvos que no había que consumir siquiera, y que se podían suministrar «vía postal». De hecho, a otra señora que requirió su ayuda le ofreció esos polvos para que los metiera en una carta y se la mandase a su marido, porque este no solo se había ido con otra, sino que había puesto tierra de por medio y había abandonado el hogar familiar. Agustina aseguró a la repudiada que, al abrir la carta, su marido no solo volvería con ella, sino que la querría más que antes si cabe. Y es que, como acabamos de ver, los polvos del querer no solo se ingerían, sino que también existían algunos mucho más poderosos que, a manera del famoso polvo-zombi, pero en amoroso, bastaba con soplarlos, pisarlos o tocarlos para que desencadenasen una serie de pasiones dignas de película.

Y debía de tener buena clientela, porque afirman los testigos que la bruja tenía en su casa “una olla con composición de aceites y polvos para evitar quimeras y disensiones en los matrimonios”. Muchos polvos son esos.

Lagarto, lagarto

Y algo parecidos son, aunque mientras en el polvo zombi los ingredientes principales son tejido humano, lagarto azul, sapo y pez globo, los quereles extremeños obvian este último elemento, que es además el ingrediente más poderoso, ya que contiene una sustancia llamada tetrodotoxina que bloquea la distribución de sodio necesaria para la transmisión nerviosa, provocando insensibilidad, descoordinación al hablar y parálisis, entre otros efectos. En muchos de estos quereles por contacto el ingrediente principal en tierras extremeñas era el lagarto.

En Cáceres se elaboraban de noche aprovechando el influjo «de la luna creciente, con piel de lagarto y tripas de sapo secadas previamente al sol», según cuenta Jose Luis Hinojal. Simplemente con untarse las manos y tocar cualquier parte de la persona pretendida, esta, al parecer, cedía sin oposición a sus efectos y le asaltaba un inevitable amor hacia el artífice del engaño.

El lagarto emperrado, otro ingrediente básico de los polvos del querer (Extremadura Secreta)

También Inés la Picha, una hechicera que vivía en Arroyo de la Luz en los postreros años del siglo XIX, era toda una experta en estas artes, según nos cuenta Publio Hurtado:

Cogía un lagarto, lo emperraba, lo atravesaba con una tarama y lo dejaba al sol que se secase. Una vez seco, lo molía hasta hacerlo polvos, rezándole no sé qué oraciones… El hombre, que se restregaba con ellos las manos, podía asegurar que cuantas mujeres tocase y él quisiese se irían tras él; y lo mismo los hombres tras las mujeres que hicieran otro tanto.

Y también los pobres lagartos eran ingrediente principal para los polvos del querer de las brujas de Ahigal, quienes para confeccionarlos utilizaban polvos conseguidos con piel de lagarto y tripas de sapos secadas al sol, unidos a minúsculos huesos de difuntos. Al parecer, bastaba con tocar cualquier parte del cuerpo de una persona para que esta se volviera loca (literalmente) por tus huesitos.

Claro está que un arma tan efectiva había de manejarse con cuidado, porque si no puede pasar lo que ocurrió en el mencionado pueblo, donde cuenta Jose María Domínguez  que una bruja fue al baile dominguero de la plaza con un puñado de polvos del querer, con tan mala suerte que se levantó un vendaval y los polvos volaron, rozando a todos y cada uno de los presentes, por lo que «nunca hubo en Ahigal más cuernos en una tarde».

La confección de componendas capaces de despertar la libido se ha hecho un hueco hasta tiempos más recientes, aunque echando mano, junto con el lagarto, de otra serie de ingredientes. A principios del siglo XX, en Llerena las hechiceras suelen ser dueñas de casas de lenocinio, y emplean los llamados «polvos de ratón», que como su nombre indica tenían una composición bastante asquerosilla, formada básicamente por un emplasto de ratón desecado amasado con orines, limaduras de uñas y sangre menstrual, todo ello envuelto en malva y depositados durante nueve días entre piedras, al sol, al agua y al aire, de tal manera que fueran acariciados por los cuatro elementos. Estos polvos solían ser arrojados en los umbrales de las puertas de las personas que eran reticentes al amor, o incluso que profesaban odio hacia la persona que realizaba el hechizo, de tal manera que cuando pisaban estos polvos trasmutaban mágicamente su odio en amor, o al menos, en cariño.

Y es que hasta hace bien poco, el pueblo creía a pies juntillas en los efectos inmediatos y casi irreversibles de estos polvos mágicos. En la Madroñera de principios del siglo xx, el poder de estas alcahuetas era tan grande que conseguían todo lo que se proponían, por difícil que pudiera parecer:

– No, y si se empeñan esah echicerah, si se empeñan, te tienih que casal con Fulana. Y te teniah que casal porque, aúnque no la quisierah te entraba gana de querella y te guhtaba y ibah pol tu propia boluntá, pol lah cosah que te daban o pol lo que fuera.

Pero el que piense que estos polvos son historia se equivoca. En el año 2017 me contaba una joven que vivió durante unos años en un pueblecito de Las Hurdes que la bruja del pueblo, una anciana bonachona y cariñosa, además de curar el mal de ojo hacía polvos de querer.

Parece que el arte de «empolvar» aún no se ha perdido en estas tierras.

 Pongan atención a la siguiente y verídica historia digna de una novela. En 1916 la mujer de un portugués llamado Manoel Da Silva sueña tres veces con un gran tesoro oculto en la localidad de Aliseda, por lo que el luso, según cuenta Publio Hurtado y recoge Mélida se lanzó a excavar el terreno convencido de que iba a enriquecerse. No encontró nada.

 Cuatro años después, concretamente el 29 de febrero de 1920 dos hermanos de Aliseda, Victoriano y Jesús Rodríguez, aunque es domingo, se encuentran cavando en el suelo, tratando de recopilar tierra para convertirla en barro con el que hacer tejas.

Los hermanos Rodriguez, descubridores del tesoro de Aliseda

 Y en plena faena, uno de ellos ve algo en el suelo que le llama la atención. Es una pieza de oro. Y al lado de esa, hay otra. Y un poco más allá, otra más. Desde aquel día, Victoriano y Jesús figuran entre los personajes más ilustres de su pueblo. Aquel domingo de principios de siglo pasado, ellos, sin saberlo, encontraron el Tesoro de Aliseda.

Tesoro de Aliseda, en el MAN (Jimber para Extremadura Secreta)

Con semejante sorpresa entre las manos, los dos hermanos hacen lo que habría hecho cualquier trabajador en aquellos años: quedárselo e intentar sacar provecho. Tienen en sus manos material suficiente como para olvidarse para siempre de las tejas: tres anillos preciosos de oro y amatista, jaspe y ágata, tres fabulosos collares, dos brazaletes, cinco sortijas y hasta 354 piezas que incluían desde platos y cinturones de oro hasta un brasero de plata, un espejo de bronce y una jarra de vidrio de origen egipcio… un auténtico tesoro de película, vaya.

Anillos del tesoro de Aliseda, en el MAN (Jimber para Extremadura Secreta)

Con el tesoro en las manos, o más bien en la maleta, se suben a un tren con destino a Cáceres. Llegan a la ciudad e intentan vender las piezas en la Joyería Gijón y en otros lugares,  pero nadie se las compra porque todos piensan que son robadas. Alguien les denuncia y los detienen. Los dos hermanos prestan declaración ante la autoridad y no hay castigo para ellos. El Gobierno tasa las piezas, les da a ellos la mitad de ese dinero y se queda con todo el tesoro, que está en Madrid, en el Museo Arqueológico Nacional, aunque en Aliseda se puede ver una reproducción del tesoro.

Tesoro de Aliseda, en el MAN (Jimber para Extremadura Secreta)

Lo que hallaron resultó ser tan importante que hoy tiene su propia calle en el municipio, con placa recordatoria incluida, y un Centro de Interpretación por el que pasan unas setecientas personas al año. Todo el que pisa allí lo hace con la misma intención: ver de cerca esas piezas del siglo VII a.C. que  componen, según creen unos,  los componentes de una vestidura sagrada o , para otros, el ajuar funerario de una princesa tartesia, reino que se extendía por toda la mitad sur peninsular. Y ya hablamos cuando nos sumergimos en el templo de Cancho Roano, de que Tarteso es, según algunos románticos, el heredero directo  de la Atlantida.

Calle Tesoro, en Aliseda (A. Briz para Extremadura Secreta)

Menos romántico debió de parecerle todo al portugués buscador de tesoros, Da Silva, que murió en la indigencia tras haber intuido la presencia de uno de los tesoros más importantes de la península Ibérica.

 Pero no fue el único que perdió la cabeza y la hacienda tras tesoros alisedanos. Cuenta el arqueólogo Jose Ramón Mélida que en un pago de viñas inmediato a Cabeza Rabbí, después del hallazgo de las alhajas, unos vecinos del pueblo empezaron a cavar ocultamente una noche, y como a un metro de profundidad encontraron tres grandes sillares de piedra, en uno de los cuales aparecía toscamente labrada en hueco, como una pierna humana.

 Esta “fiebre del tesoro” que se dio en Aliseda me la confirmó hace poco Ana Liberal , una de las informadoras turísticas del pueblo, cuando me contó que su abuelo Victoriano Muñoz, antiguo guarda verde de la zona, encontraba a gente excavando por la noche porque, según decían, habían soñado que a pocos metros del tesoro de la dama se encontraba, aún oculto, el tesoro del caballero.

 Y es posible que,  un siglo después, aún se vean sombras agachadas y buscando tesoros en las noches de plenilunio…

Sé quién es y cómo es

la bruja dende chiquillo,

y la conozco al deíllo

del derecho y del revés.

…decía Luis Chamizo, y cierto es que aquí conocemos a nuestras hechiceras desde hace miles de años.

 Hace muchos, muchos siglos, en estas mismas fechas, el  19 de febrero las viejas lusitanas hacían sacrificios a la ninfa Lala, la bruja del silencio y madre de los Lares.

 La bruja hace girar siete habas negras en la boca y tuesta una cabeza de anchoa a la que le ha cosido la boca.

 – “Hemos encadenado las lenguas enemigas y cerrado las bocas malevolentes”.

            En el siglo XIX las brujas cacereñas podían hacer pandilla (Jimber para Extremadura Secreta)

Muchos siglos  después, en 1639, la historia se repite. El investigador Fermín Mayorga rescata los legajos en los que la inquisición detiene acusada de bruja y hechicera a  a Dominga Rodríguez, alias “La Novela” natural de Villanueva del Fresno.

 Se la acusa de realizar el conjuro de las habas negras, metiéndolas en los ojos de un gato negro muerto y enterrándolo a media noche, donde había de permanecer hasta que granasen nuevas habas. Después se molían y se lanzaban al umbral de la persona a la que se quería dañar.

 No era lo único que hacían estas brujas. Como contamos en “Extremadura Secreta. Brujas, sabias y hechiceras”, estas mujeres 0frecen remedios para que los hombres quieran más a las mujeres dando seso de asno negro, desligan hombres embrujados con agua bendita y huesos de tres parroquias y separan enamorados utilizando ladrillos de las sepulturas del cementerio mezclados con agua bendita.

 Y es que nuestros camposantos han sido siempre muy frecuentados por brujas y encorajadas. Nos cuenta Publio Hurtado que en a finales del siglo XIX  era fácil ver a la bruja más famosa de Cáceres, llamada Ana La Casareña, apostada por las noches  junto al cementerio o dentro de él, donde, según los cacereños, iba  desenterrar cadáveres de niños y vísceras de ajusticiados para componer sus drogas infernales, “con las que volvía locas a las personas, enemistaba a las familias, encanijaba a los niños, facilitaba matrimonios por delante y por detrás de la iglesia y relaciones amorosas lo más descabelladas imaginables, siendo su especialidad maléfica la de retirarle la leche veli nolis a las madres y las nodrizas”.

Era la Casareña  bruja atípica, pues era joven y guapa, y vendía sus favores y sus gracias con la misma prodigalidad que sus hechizos mortales entre los años 1835 y 1860. Se la temía , y las mujeres bajaban los ojos a su paso, y las que tenían niños de pecho huían de su lado por miedo al embrujamiento.

De hecho, llego a producirse una especie de motín debido a la muerte desastrosa de un clérigo que era enemigo acérrimo de La Casareña. El pueblo tenía claro que había sido la magia negra de la bruja la causante de la muerte del cura, y pidieron al alcalde que la expulsase de Cáceres. El alcalde se negó.  Y no por falta de pruebas, sino porque su mujer acababa de tener un bebé y temía que la bruja retirase la leche a la alcaldesa.

        Por el casco antiguo de Cáceres se movían las brujas en el siglo XIX (Extremadura Secreta)

 Quizás tuvo algo que ver La Casareña con lo que le ocurrió a la pobre Inés, que pasó en un tris de devota a posesa. Nos encontramos en el Postigo, junto al arco de Santa Ana de la ciudad de Cáceres, donde a mediados del siglo XIX vivía un herrero llamado Lesmes junto a su mujer y a su cuñada, llamada Ines Panduro, natural  de Salvaleón.

Mujer piadosa y religiosa era querida por sus vecinos, hasta que un mal  día, de repente, se le colaron los demonios en el cuerpo. Aborreció el pan y se enervaba ante la vista de una cruz o de un rosario, gritaba ante el agua bendita y le era imposible pasar cerca de alguna iglesia. Y afirman que en una ocasión en que por la calle se encontró de boca con el viático, sufrió un colapso que le duro tres horas.

La trasladaron a su pueblo natal, por ver si mejoraba. Y dicen que se curó, no se sabe si por el cambio de aires o por como se la gastaba la iglesia en aquellos tiempos a la hora de exorcizar endemoniadas.

                  Las brujas extremeñas se reunían en los campos sorianos de  Barahona (Extremadura Secreta)

Aunque las brujas extremeñas se reúnen en Barahona, Cáceres debía estar muy ambientada por esa época, porque tenía hasta “escuela de brujas”.  Allí   da lecciones brujeriles “La Aragonesa”, casada con el  “tío Lagaña”.

Una de sus discípulas es doña Mónica Rega. Es una discípula aventajada, pues con pocas clases se encuentra ya en disposición de volar. La ilusionada alumna se llena de gozo con la noticia, y adereza su cuerpo con grasa para el aquelarre. Colocada la escoba entre las piernas, se lanza por una ventana, gritando:

 – “¡A Barahona!”

 Se rompe una pierna y se le quitan las ganas de montar escobas y aquelarres.

Y es que ser bruja nunca ha sido fácil… ¿O si?

 Población estupenda de duendines la tiene en el mágico pueblo de Ahigal, donde el incansable investigador Jose María Domínguez Moreno nos cuenta por qué una vecina del pueblo,  María La Pascualeja, se pasó media vida sentada junto a un portón, esperando un encuentro duendil que nunca llegó.

María La Pascualeja se pasó la vida sentada esperando a que el duende volviese. (Jimber para Extremadura Secreta)

 Un atardecer en el que María anda buscando algo de serraja para unos conejos enjaulados se le presenta un diminuto ser vestido de rojo, con capucha, gabuchas y orejas alargadas de ratón.

El duende le pide que le acompañe para curar a su hijo, ya que sólo un humano puede sanarlo de la extraña enfermedad que padece. María no puede negarse al angustioso requerimiento, y acompaña al duende hasta una cercana olivera. Este le manda que cierre los ojos, y que no los abra hasta escuchar el llanto de un niño.

 Cuando María oye el lloro abre los ojos y se encuentra en un salón subterráneo perfectamente iluminado que conduce a una habitación en la que se encuentra acostado el duendín enfermo. Cuando éste se percata de la presencia de María se tira de la cama, se le encadena fuertemente a los pies, le quita las roídas alpargatas, y se pone a chupar con avidez, uno tras otro… ¡los dos dedos gordos de los pies!. Y cuando el enanito enfermo ha lamido la mugre de los pinreles de María se encuentra, de pronto,  sano como una lechuga.

             El padre duende, en agradecimiento, le dice a María que coja como pago cualquier cosa que desee, pero ella, por vergüenza o por pudor, no quiere nada. No obstante, por aquello de no sentirse desagradecido, el duende le llena el mandil con la paja que había en un rincón. Para salir del cubil tiene que cerrar otra vez los ojos. Nuevamente está la Pascualeja junto a la olivera, ahora con el mandil totalmente empajado.

–          “Si por lo menos me hubiera dao una embrozá de cebá pa los conejos…, porque ¿pa qué quiero yo la paja?”, se dijo la buena mujer al tiempo de sacudir el delantal.

 Y es que si María la Pascualeja leyese Extremadura Secreta sabría de sobra que no hay que tirar la paja ni las astillas que te regalen los seres encantados, sean hadas, brujas o duendes.  Pero como María no nos había leído, llegó a casa y se acostó (al menos por una vez, con los pies limpios).

 Por la mañana, al ponerse el mandil sintió que algo caía al suelo y que tintineaba. Cuando se agachó a recogerlo no podía dar crédito: ¡ Era una paja de oro!.

 Sólo entonces María la Pascualeja comprendió su enorme perdida, al despreciar unas pajas que durante la noche se habían convertido en un auténtico tesoro. Corrió a la olivera, pero allí ya no quedaba nada.

 Y desde entonces María la Pascualeja pasaba las horas muertas sentada junto al viejo portón, esperando que apareciera otra vez el dadivoso duende y que requiriera sus servicios. Lo malo es que los duendes sólo se ponen malos una vez cada cien años, y María la Pascualeja se fue para el cementerio antes de que el duendín volviera a caer enfermo.

Ilustración: Borja González Hoyos para Extremadura Secreta

 Pero María no fue la única vecina de Ahigal que ayudó a un duendín y perdió un tesoro. Porque cuenta el ínclito Domínguez Moreno que una pastora, pariente de tío Desiderio Ratón, para más señas, se encontraba con sus ovejas y su bebé por los aledaños de la Casa de los Moros. Con la modorra de la siesta se sienta bajo una olivera cuando de repente se le presenta un duende saltarín más pequeño que un botijo.

 Le cuenta que se le ha muerto la duenda y ha dejado a su hijo a medio criar, y como no tiene a nadie que lo amamante solicita a la pastora que le de el pecho durante tres semanas.

 Cada día, por tres veces y a las horas convenidas, se acerca la pastora a la entrada de la cueva de la Casa de los Moros, que es donde viven estos diminutos seres, y el duende saca a su duendín para que se alimente.

Al cabo de las tres semanas el duendín esta lustroso y, puesto que ya puede echar mano de otros alimentos, comienza a rechazar el pecho de la pastora. El duende padre, agradecido, quiere pagarle de alguna manera la lactancia y le da un pan, redondo, amarillo y del tamaño de una camilla, recomendándole repetidamente que no lo parta hasta la mañana de San Juan, porque hasta ese día no estará cuajada la masa.

– “De cumplir mi consejo– añadió-  conseguirás por añadidura una buena fortuna”.

Pero la pastora, (que para su desgracia tampoco leía nuestro blog),  no hizo caso a las recomendaciones del duende y no puede soportar la tentación de quitarle un coscurrino al pan una vez llegada a su casa.

Nada más pegarle el mordisco observa con enorme sorpresa que el pan se desinfla  y que por la parte del mordisco sale una ráfaga de aire que arrastraba una especie de polvo amarillo que proviene de su interior y que se esfuma como por ensalmo. Finalmente, la corteza también se pulveriza y desaparece.

 Tarde comprende la pastora que su curiosidad y desobediencia la han privado de una enorme riqueza. De haber esperado a San Juan, el pan del duende se habría convertido en un pan de oro.

 Otros duendes, ya mas creciditos pero niños aun, se entretenían a finales del  siglo XIX  en Calzadilla (no la de los barros, sino la del lagarto) tocando las narices, según cuenta Publio Hurtado,  a una moza del pueblo llamada Cipriana Manzano, cuando iba al por agua la Fuente del Pozo, un manantial ahora perdido, cubierto u olvidado, que se encontraba  a las afueras del pueblo.

Cerca de la fuente se le aparecía, día si, día también,  un duende niño brincando de acá para allá, zascandileando de tal manera que no podía ser alcanzado ni a pedradas.

Este duende niño llegó a ser  el terror de las aguadoras, no porque les hiciese nada, sino por el miedo que daba a las mozas la naturaleza sobrenatural del infante.

 A lo mejor la mágica criatura (y nunca mejor dicho) solo buscaba una amiga. O una madre. O un pie costroso que chupar, cualquiera sabe.

 Conocemos ya en Segura del Toro a la Reina Mora del legendario castillo de Verdeoliva, convertida en gallina,  y pronto visitaremos La Alcazaba de Mérida, donde se encuentra el aljibe que el pueblo denomina “Baño de la Reina Mora”, envuelto en alguna leyenda de sangre y pasión que alguna vez me contaron.

 Proseguimos hoy en El Torno, donde una Reina Mora sin nombre tenía su palacio en el terreno denominado Los Vinazos, donde han aparecido tumbas pétreas y abundantes restos de cerámica. El pueblo cuenta que los reyes moros tuvieron que abandonar sus estancias palaciegas precipitadamente tras una derrota a manos de los cristianos.

Como no pudieron cargar con todas sus riquezas dejaron los objetos de más valor escondidos bajo tierra. En este tesoro destaca una enorme cadena de oro, muy bien labrada por expertos orives árabes, con que adornaba su hermoso cuello la Reina Mora.

Afirma Flores del Manzano que “algún informante torniego es más preciso en la localización del tesoro, y lo fija en un breve trecho de terreno comprendido entre Los Vinazos y el Canchal de las Colmenas. Cuando alguien adquiere una finca en esos contornos o, sencillamente, se le ve rozando o arando hondo por esos pagos de ascendencia moruna, la gente dice, bromeando, que si va en busca de la cadena de oro de la reina mora. Nadie, que se sepa, encontró su escondite hasta ahora”.

En la alcazaba de Mérida se encuentra el Baño de la Reina Mora (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

 Si la Reina Mora de El Torno  no tiene nombre será quizás porque otra Reina Mora de nuestras tierras tiene dos. Se trata de la que habitaba en el castillo de Magacela, a la que algunos otorgan el nombre de  Gazzala y a su castillo hisn Umm Gazzala, el Castillo de madre Gazzala, nombre del que derivó el de Magacela.

 Corría el año 1234 cuando Arias Pérez, quinto maestre de Alcántara, llega con sus caballeros a atacar el castillo. Tras varios intentos, una noche los cristianos apelan a un medio sencillo e ingenioso que pondrá en sus manos la fortaleza: reúnen un centenar de cabras, y después de atarle a los cuernos haces de paja embreada, las encienden y azuzan para que suban la pendiente del castillo. En loca carrera llegan las cabras hasta sus muros del cuando la reina se encuentra cenando con los suyos.

Y  cuenta F. Carlos G. Villacampa que aquellos resplandores siniestros llenan a los sitiados de terror y la reina, loca de espanto y en su ansia por salvarse, ordena a sus servidores que arrojen por uno de los ventanales del castillo todos los colchones, almohadas y cojines que hay en él para saltar encima, con tan mala fortuna que, al llegar a la ladera, los almohadones se convirtieron en piedras, entre las que, al caer, quedó destrozada la infeliz reina. Sembrado ya el desconcierto y el espanto entre los moros, los cristianos se apoderaron del castillo sin dificultad.

 Otras voces y otras plumas como la de Sendín dan a la Reina el nombre de Laila, La Bella , quien tras pronunciar la frase “¡Amarga cena!!, (De ahí Magacela) ensombrecida en lo alto de la escalera, pero radiante de dignidad y de vigor y mirando al maestre de Alcántara, que intentaba subir hacia ella, levanta briosamente su retorcido puñal moruno, y clavándolo en su corazón, rueda escaleras abajo hasta reposar sangrante a los pies del conquistador, que sólo puede arrodillarse y besar su sangre de infausta heroína.

 Fuese su muerte como fuese,  se murmura en los lugares cercanos que, aún hoy, hay una Reina Mora de gran hermosura, que cada noche de luna llena recorre los lugares del castillo llamando a sus soldados muertos en la cruel batalla.

Un mago moro encantó a las princesas moras de la Fuente de la Velasca (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

En 1902 ya nos habla Publio Hurtado de la Reina Mora que habita en la Fuente de Velasco, junto a Cabeza del Buey, dedicada a bordar unas babuchas al Zancarrón, con tal sutil labor que tal vez tendrá tarea para lo que dure el mundo.

 De nuevo la leyenda coletea y se retuerce como una serpiente, y afirman otros que la moracantana no era Reina, sino bella muchacha mora a la que un rey cristiano hizo prisionera. Ella, no obstante, jamás se avenía a obedecerle.

 Una noche de invierno, aprovechando la oscuridad y la ausencia de su dueño, se decide a escapar del castillo. Aterida de frío, vaga toda la noche. Y cuenta Francisco López Arza- Moreno que, al amanecer, unos labradores de La Serenavieron que sus mulas se espantaban cuando se acercaban a un pozo sin brocal. Acudieron, atraídos por la curiosidad, y descubrieron unos hermosos vestidos de mujer flotando en sus aguas.

 Desde aquel día se repite la historia que asegura que se oye en las noches de San Juan un canto irresistible de mujer, que atrae la atención de los viandantes y los llama desde las ondas del pozo de la Velasca, que cambia así de nombre.  Y se afirma que nadie ha sobrevivido para contarlo, porque atrapados y trastornados por la belleza de su figura, se ven impulsados a lanzarse a la quietud de sus aguas.

 Y aún hay quien afirma que ni reina ni morita de a pie. Que las encantadas de la Fuente de La Velasca son tres princesas moras hijas de un rey moro y de una princesa cristiana, condenadas por la eternidad a bordar babuchas en las inmediaciones del pozo. A Jose Maria Merino le contaron que las encantó con un mago contratado por su abuelo, el rey cristiano, al no poder rescatarlas y que un estudiante encontró en Toledo un manuscrito que explicaba cómo desencantarlas en la noche de San Juan.

Si usted tiene dos amigos solteros y quieren emparentar con la realeza a toda cista, solo tiene que acercarse  con ellos en la noche de San Juan y que cada uno pronuncie una de las frases mágicas:

 Zaida, tu madre me manda.

Zoraida, tu madre me envía.

Zobeida, salid las tres.

 Si no les funciona, prueban a cambiar los nombresporque a Garrido Palacios le contaron que las princesas eran de madre cristiana, que las encantó el rey (que además de moro era mago) por enamorarse de cristianos, y que sus nombres eran Ana, María e Inés.

 Pero prepárense para pasar miedo porque, aunque el origen de las leyendas se entremezclen y entrecrucen, lo cierto es que hasta hace bien poco nadie quería pasar por el camino de la Fuente de la Velasca, porque lo creían maldito.

 Y cuentan en los contornos que a unos ladrones que fueron a robar la almáciga a una casa de campo que hay por allí les salieron al paso las moras y murieron por no poder aguantar el susto. Nadie quería pasar por ese camino porque lo creían maldito. Tenían miedo.

 Y aún recuerdan los más ancianos a un bromista que burlándose de las apariciones de la mora encantada se escondía en el cementerio y asustaba a las mozas que iban a coger agua gritando: “!soy el fantasma de la mora!, ¡soy el fantasma de la mora!”… y las mozas corrían y tiraban los cántaros en el camino creyendo que era de verdad.

 Hasta que un día el bromista no volvió a aparecer en el cementerio. Ni en la fuente. Ni en el pueblo. Y dicen que se lo llevaron las moras “a lo profundo” y que se quedará allí para ciento y un años.

Hoy es el Día Mundial de la Infancia, así que tenemos una excusa perfecta para hablar de cómo hacer “extremeniños” con ayuda de la magia castúa. Por ejemplo, para acelerar el parto de una embarazada sólo hay que darle a tomar  un caldo de araña. Pero empecemos por el principio.

El extremeño, como todo hijo de vecino, quiere descendencia. Pero a veces pasan los años y  las criaturas no llegan. Entonces es cuando el extremeño, sin dejar de rezarle a los santos, empieza a encomendarse a la magia.

Pero primero es menester saber si la mujer es estéril, no vaya a ser que sólo sea un poco “tarda” en eso de concebir. Porque el hecho de que la infertilidad sea debida al hombre, ni se plantea. Que aquí somos todos muy machos.

A Publio Hurtado se lo contaron muy clarito: para averiguar si una mujer es fecunda o estéril, basta untarle con saliva la parte superior de los párpados. Si se secan rápidamente, es fecunda. Si permanecen húmedos, es estéril. Sin embargo, Dominguez Moreno afirma que en los pueblos cercanos a Cáceres (Torreorgaz, Torremocha, Torre de Santa María) el resultado afirma lo contrario. Vamos, que encima de estéril, te escupen.

 Afirma el mismo investigador que en San Martín de Trevejo, Eljas y Villamiel, la moza ha de arrojar a la lumbre el hueso del muslo de una liebre, y si el hueso arde sin estallar su fecundidad queda asegurada.

Si la mujer es fértil, su cabello se transformará en una culebra (Fotografía: Jimberpara Extremadura secreta)

 Más curiosa es la creencia que recoge en Santa Cruz de la Sierra, Cachorrilla y Ahigal, y que aún se practicaba a principios del siglo XX, y que utilizaban los hombres para conocer la fecundidad o esterilidad de su amada: Se coge un cabello de la moza, se introduce en una botella de agua clara y se mantiene a la luz de la luna durante los siete días de plenilunio.

Si la mujer es estéril el pelo seguía siendo un pelo, pero si la mujer es fértil el cabello se transformará en una culebra. Para darle más emoción al asunto, si la culebra nace de un cabello rubio será inofensiva, pero si nace de un cabello oscuro la bicha será más mala que la quina.

En Miajadas, Alía, Oliva de Plasencia y Pozuelo de Zarzón los mozos cosían al sombrero un cabello de sus prometidas, que a los pocos días cambiaba de color si la moza era fértil.

 Una vez que comprobada la esterilidad de la moza, hay que ponerse a trabajar para “desesterilizarla” y, aunque en cada casa, existe un remedio, lo mejor es ponerse en manos de “profesionales”.

 Así comienza un auténtico repertorio de extraños ritos que la pobre estéril debe llevar a cabo para concebir. Algunas curanderas extremeñas, entre ellas las de Guijo de Santa Bárbara, afirman que para que una mujer estéril conciba un hijo solo tienen que realizar el coito con el pie izquierdo apoyado en la pared.

 Otra opción es buscar (si hay narices) a una melliza soltera nacida en Jueves Santo y convencerla de que pisotee los lomos de la estéril. Aunque supongo que también es importante convencer también a la estéril de que se deje pisotear por la melliza…

 Otras curanderas aconsejan a las estériles que al realizar el coito procuren que la cabeza y los miembros superiores estén más bajos que las caderas. Después hay que colocar una almohada bajo las caderas por espacio de seis horas.

 Así, aunque no consigan engendrar siempre pueden pedir trabajo en el Circo del Sol.

 Pero no todos los métodos son tan arduos. El agua es vida, y en Extremadura, desde la prehistoria, las mujeres han acudido a baños como el de Alange, Baños de Montemayor, Brozas y Pedroso de Acim para curar la esterilidad.

Las aguas de los ríos fecundan por dentro y por fuera (Fotografía: Jimber)

Si no se tiene un balneario a mano no hay problema: basta con bañarse en el río, siempre que los baños sean número impar y que se realicen a la luz de la luna.  Si se prefiere que el agua vaya por dentro, solo hay mezclar el agua de tres fuentes o de tres ríos y beberla en ayuna, siempre que el líquido elemento haya sido recogido por la estéril entre la puesta y la salida del sol.

 Y si las posturas acrobáticas y los baños no dan resultado siempre se puede pasar a la farmacopea casera. A la pobre estéril se le da de comer nueve granos de excremento de liebre virgen y, según Publio Hurtado, “parirá como una coneja”. Si no funciona, siempre se le puede poner una guarnición de baba, matriz, y sangre. Mano de santo, oiga.

 Para pasar el mal trago se le puede ofrecer un vino blanco aliñado con raspaduras de las cadenas que hay en las catedrales de Coria y Plasencia. No me lo invento, que lo asegura en otro estudio el investigador Domínguez Moreno, y de esto sabe un montón.

 Y si queremos amuletos fecundadores, hay para todos lo gustos: se coge una bolsita y se cuelga al cuello. En su interior, podemos elegir: pedazos de altares, camisas de culebra, cintas santas, dientes de ajo, una hoja del evangelio de San Juan, un pedazo de tela manchada en sangre de toro… también funcionan las conchas (obvio) y los cuernos (también obvio…) y los colmillos de jabalíes y los espolones de gallos, pero siempre que se lleven al cuello engarzados en plata o en oro.

 Con todo esto y más que se me queda en el tintero, la que sigue estéril en Extremadura es porque quiere, porque tenemos hasta una hierba que te embaraza sin necesidad de macho:

 “Nace en el campo una yerba,

qu’ es una yerba mu rara;

quien pasa encima de ella

luego se encuentra preñada”.

Y aún le ponen nombre en  Montánchez, Zarza, Arroyomolino y Benquerencia:

“Si supieran las mujeres

qué hierba es la borrasca,

no harían falta los hombres,

que ellas solas se empreñaban”.

 Pues eso.

Tenga cuidado, sin embargo, si pasea por otro huerto de Garbayuela, donde  hay un árbol cuyo tronco mide 10 centímetros de diámetro y se eleva retorciéndose en forma de espiral, de hoja ancha y flor en figura de cuerno que canta en esa noche y cuyo canto anuncia la muerte de quien lo escucha, por lo que cualquiera con dos dedos de frente huye despavorido, temeroso de semejante maravilla.

Esa misma noche nos cuenta Publio Hurtado que en Pasarón de la Vera cantan las siemprevivas. Pero no adelantemos acontecimientos, porque aunque estamos cerca, todavía no hemos llegado a la mágica Noche de San Juan.

Lo que si es hoy es el Día Internacional de la Biodiversidad, lo que nos ofrece una excusa perfecta para hacer un somero repaso a la biodiversidad vegetal mágica y curativa que tapiza nuestros campos.

Y es que los extremeños, herederos de la tradición celta, siempre hemos confiado en el poder curativo de las plantas. Cuando, en 1798, Tomás López interroga al bachiller Don Pedro Picado por las enfermedades más comunes de su pueblo, Cambroncino, éste contesta que las ignora,

 “pues ellos se curan con hierbajos y ninguno por dentro, bien o mal conocida su virtud y el ramo de enfermedad, así van pasando y hay sujetos en todas las Hurdes que pasan de cien años”.

Para la opilación, zahumerio de ajo crudo (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

Para el dolor de barriga se utiliza la “Altamisa” (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

Para el dolor de barriga se utiliza la altamisa y el cornato, para el constipado la amapola, la “carquesa”, la malva, la maya y la “saginaria”, y para la mordedura de alacranes la campanita.

Y es que Extremadura ha sido siempre abundante en hierbas milagrosas y plantas mágicas, tanto que se recogen numerosos testimonios que afirman que a nuestras tierras venían numerosos forasteros para recoger aquello que la naturaleza nos otorga. Sebastián Manso y Pinazo, vecino de La Codosera, donde vivió en el siglo XVIII, afirma que

“en años pasados venían a esta villa muchos hebadarios o inteligentes sus hierbas desde La Ciudad de Lisboa en Portugal y permanecían muchos días en la primavera, sacando raíces de hierbas, de unas llevaban toda la hierba, de otras las raíces, de unas las flores y de otras la cáscara de las raíces;(…) dichas hierbas, flores y raíces nos las sacaban sin decir su virtud a los naturales…”

Para el constipado, la amapola (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

 La Torre de Miguel Sesmero se encuentra en la Sierra de Monsalud, abundante también en hierbas medicinales, de donde le viene el nombre de “Mons Salutis”, que, corrompido, ha quedado en Monsalud. El capellán de esta población en 1798, Manuel de la Parra Pérez de Guzmán, habla de cómo en los campos de esta villa se crían con abundancia

 “la palma cristi, la mandrágora, cuya hoja sirve para la curación de llagas viejas y frescas, la zentaura menor, la ruda, y los axenxos silvestres, la gallierusa o balsámica, la angelica sanguinaria, apio, las dos cicutas, el pie de burro, el amapelo, eficaces para descuajar callos …”

… y también la carquesa (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

El pueblo de Alburquerque es famoso por una hierba medicinal que vive en su término y cuyo jugo sana y cicatriza toda suerte de heridas. Los yerbateros hacen gran acopio de esta planta. También en esta población se conoce desde siempre una hierba extraordinaria, la corcoxa, que es útil para las calenturas, y en la raya de Portugal, a dos leguas escasas de la población, se cría una hierba que los portugueses denominan Zaragatiña, que cocida y bebiendo su agua, adelgaza tanto la sangre que solo se puede usar dos veces como máximo, pues la orina que se expele es casi sangre. Los habitantes de la zona la utilizan ya en el siglo XVIII en sustitución de las sangrías, tan habituales en aquella época.

Para la mordedura de alacranes, la campanita (fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

Desde las mismas Indias se demandan pedazos y raíces de otra planta que se cría en esta misma población, la Angélica, una planta que se encuentra en los riscos y entre los peñascales en que está fundado el castillo y la iglesia, de la cual

“se cogen sus raíces de olor muy agradable, las que tocadas como es costumbre en el Santo Relicario el día de la Ascensión, cuando cada uno la adora se tiene por reliquia y por muchos extraños y forasteros y aún hasta de las Indias se solicitan trozos o polvos de las tales raíces…” según afirma Don Pedro Salgado, vecino de la villa, en el siglo XVIII.

El “cardo cúcare” debe arrancarse una noche de luna llena (Fotografía: Jimber para Extremadura Secreta)

 Para curar los dolores de boca, entre otros, los curanderos confían en el cardo “cúcare”, que es un cardo que ha pasado al menos dos años debajo de la tierra y que debe arrancarse una noche de luna llena. Guardándolo en el bolsillo, y diciendo de vez en cuando el conjuro “cúrame, cucare” se garantiza que antes de la centésima vez el dolor desaparece. De aburrimiento, me temo.

Pero no solo hay plantas benignas en Extremadura. También hay plantas malignas como “la embudera”, una planta a la que se acusa desde hace muchos siglos en Las Hurdes de infectar las aguas que corren junto a sus alargadas raíces con una curiosa maldición: contaminar con bocio a quien bebe de ellas.

Y es que los extremeños hemos usado las plantas para casi todo. Con sus poderes alejamos tormentas, buscamos tesoros escondidos, elegimos a la persona amada, vemos a los dioses o a los espíritus, curamos a los niños herniados y a los aojados, propiciamos la suerte por el simple hecho de colgarlas de dinteles y alféizares y preparamos ungüentos mágicos capaces de enamorar al más reacio.

De todos estos usos hablaremos en otra ocasión. Por ahora, y como “deberes”, vayan haciendo acopio de bayas, hojas y raíces recogidos al rocío tras la luna llena, que otra cosa no tendremos en estas tierras, pero campo nos sobra.

Y si algún vecino cotilla le pregunta de dónde viene a estas horas, con un cesto de hierbajos y sudando como un pollo, métale una embudera por el brocal del pozo, que cuando le salga el bocio pavero verá como se le quitan las ganas de seguir espiando a los vecinos. Y usted a lo suyo, a seguir recolectando, que quien a buen tallo se arrima…

 En Extremadura conocemos muchos fantasmas que habitan en grutas, castillos y casonas, pero hay algunos lugares, quizás menos románticos, en los que la leyenda (creíamos que urbana) no es tan antigua como para haberse desvanecido en el tiempo.

En el Hospital Materno Infantil de Badajoz aún se habla en voz baja de la monja fantasma de hábito blanco a la que su muerte no le impide seguir haciendo rondas, y aún trabaja en el Hospital Perpetuo Socorro la enfermera a la que, hace más de veinte años y después de haber dado a luz, visitó  una medianoche en su habitación ofreciéndole pastillas para el dolor. La enfermera le agradeció el gesto y rechazó la medicina, solo para enterarse minutos después por una compañera de que había sido visitada por el Fantasma del Materno.

En el Materno Infantil hace su ronda una monja fantasma (Fotografía: Israel J. Espino)

 Los dos hospitales se comunican entre sí, creando un enorme y monstruoso laberinto de escaleras, pasillos, puertas y recodos. Durante años muchas salas, pasillos y habitaciones se han rehabilitado, se han cerrado al público o simplemente han desaparecido.

 Pero es en el Perpetuo Socorro donde, desde hace años, la Dama de Negro deambula levitando por los pasillos y desaparece en recodos que no llevan a ningún sitio.  Pero empecemos por el principio.

 Sin fuentes no hay reportaje, y si hay que plantarse en Badajoz para entrevistarse con los testigos va una y se  planta en  Badajoz, que después de perseguir a una Dama Blanca que más da una Dama Negra. Para jugar al ajedrez está una.

 El problema es que la Dama Blanca del Guadiana solo es peligrosa para los hombres que nadan, y una se queda muy tranquila sabiendo que no es David Meca. Pero la Dama Negra del Hospital… No sabemos qué quiere, pero sí que se aparece a cualquiera. Hombres o mujeres. Cirujanos o electricistas. Solos o acompañados. En pleno invierno o en los rigores del verano. La única condición que parece poner es la de aparecer en zonas cerradas al público y cuando la noche aún acecha en el exterior del hospital.

  Dos cirujanos, últimos testigos de la aparición de la Dama de Negro

La primera fuente es en realidad la última, y no es una, sino dos. Son dos porque la fuente es un matrimonio, y es la última porque ellos han sido los más recientes testigos de la Dama de Negro.

Ocurrió una fría mañana de noviembre de 2011, cuando el cirujano J.L.A. y su mujer, también cirujana, entran a trabajar, a las 8 en punto de la mañana, a la tercera planta del hospital y se disponen a llegar a sus despachos, situados en un ala que en ese momento se encuentra cerrada al público. Nunca han tenido problemas en adentrarse por los interminables pasillos sin luz, a esa hora tempranera en la que todavía la noche invernal no se ha convertido en día. Hasta ese momento.

Delante de ellos, en el pasillo, avanza de espaldas una mujer vestida de negro hasta los pies. Lo primero que les extraña es encontrar a una persona en una zona cerrada, y lo segundo que no se trate de una compañera, pues ni la vestimenta ni la negra cabellera corresponden a ninguna de sus colegas del hospital.

La mujer, “sin volverse en ningún momento” a pesar de que los pasos y la conversación de los cirujanos ha roto el silencio de los abandonados pasillos, “gira de repente a la izquierda y desaparece en un entrante del pasillo”. Extrañados, se asoman al recodo “para ver dónde ha ido la señora”, pero cuál es su sorpresa cuando descubren que allí no hay nadie. La dama de negro, simplemente, se ha esfumado.

Sorprendidos, pero aún no asustados, comentan esa mañana en el quirófano el extraño comportamiento de la supuesta señora y su increíble desaparición.  Ahí las enfermeras les sacan de dudas y les afirman que se han encontrado con el fantasma del Hospital, conocido por casi todo el personal, aunque solo algunos reconocen, y no siempre en público, haberse topado de bruces con él.

 La Dama de Negro se apareció hace 18 años en los sótanos del Hospital

 La segunda fuente  trabaja en el mismo hospital desde hace “muchos, muchos años”. R.G.Y. se encarga del mantenimiento, y nunca le ha importado hacer guardias nocturnas en el hospital, ni siquiera,  afirma, “cuando el tanatorio se encontraba aquí, en este sótano”. Cuando su hermana le cuenta lo que han visto los dos cirujanos, nuestro hombre se queda atónito. Le están contando algo que ha visto. Algo que vio, en concreto, una noche de verano hace casi 20 años. Y nuestro electricista, como el cirujano, tampoco estaba solo.

Un testigo señala el lugar donde vio a La Dama de Negro

Eran las 4 de la madrugada de una calurosa noche de verano de 1994,- “quizás del 95, no recuerdo bien”– cuando R., que estaba esa noche de guardia, decide dar una vuelta por las instalaciones en compañía del guardia de seguridad del hospital. Siempre es más fácil pasar la noche en compañía. Patrullan los solitarios pasillos y hablan de fútbol, de música, de la familia… Y llegan al sótano, donde actualmente se encuentran las cocinas, que en aquellos momentos estaban en obras.

Si los pasillos de las plantas altas del hospital son largos los del sótano son inmensos. Interminables. Y oscuros, muy oscuros. Y por el más largo de esos pasillos  avanzan nuestros testigos, hablando de sus cosas, cuando de pronto se quedan sin palabras: allá al fondo, de una de las puertas situadas a la derecha,  surge una mujer vestida de negro que permanece inmóvil, en medio del pasillo, mientras los observa.

La conversación cesa de repente, y la sorpresa da paso al asombro cuando intentan asimilar que es lo que hace una mujer en los sótanos de un hospital en obras a las 4 de la mañana, y sobre todo, qué hace en una calurosa noche de verano envuelta en un abrigo negro hasta los pies. 

 Pero antes de que puedan hacerse en voz alta estas preguntas, la misteriosa mujer comienza a avanzar hacia ellos deslizándose, “sin flexionar las piernas, como si flotase, porque no se movía como una persona normal”.

Cuando ha recorrido algunos metros avanzando hacia ellos por los pasillos desiertos del sótano,  la dama de negro gira y se introduce en un pequeño recodo del pasillo  que queda a su derecha.

Tras los primeros segundos de estupefacción el guardia de seguridad, cumpliendo con su cometido, comienza a llamar a la señora, pero ésta ya ha desaparecido en un recoveco sin salida. Los dos trabajadores del hospital corren tras ella y se internan en el recodo. Nada. La Dama de Negro ha desaparecido.

Y  nuestro testigo calla durante casi 20 años, hasta que hace unos meses se entera de que dos cirujanos acaban de verla. Y ninguno de los cuatro testigos “creía en estas cosas”. Y ninguno de los cuatro “había oído hablar del fantasma”. Y ninguno de los cuatro quiere hablar a cámara. No quieren notoriedad. No quieren ni siquiera que aparezcan sus nombres ni sus fotos.

Pero la gente habla. Y hablan las enfermeras de la cuarta planta, que fueron testigos de cómo llamaban a la centralita teléfonos de un ala del hospital que se encontraba cerrada… y sin teléfonos.

Y aunque los fantasmas del Perpetuo Socorro-Materno Infantil no parecen querer nada de los vivos, no está de más recordar lo que ya afirmaba en 1902 Publio Hurtado, que Fantasmas y apariciones huían con oraciones.

Así que ya sabe, si por esos pasillos de Dios se encuentra usted con un fantasma “hospitalario” rece lo que sepa, que los hipocondríacos, para pasar miedo en un hospital, no necesitamos ni a Damas Negras ni a  Monjas Blancas. Nos basta y nos sobra con una analítica.