Natural de Monesterio, Francisca Gata reside en Albacete, dedicada por completo a la creaci\u00f3n literaria, en prosa y verso, con obras que est\u00e1n consolid\u00e1ndola como una voz absolutamente original. Entre sus t\u00edtulos cabe recordar La celda del mar, El bar de los vagabundos, Fuera del tiempo, El felino dormido, Desterrados, Creaci\u00f3n, Cine negro o Despiece de la infancia, obra \u00e9sta que record\u00e1bamos aqu\u00ed hace escasos meses. La calidad de su escritura ha sido reconocida con la obtenci\u00f3n de premios como el Paul Beckett, Ciega de Manzanares, Felipe Trigo, Garc\u00eda Pav\u00f3n o Ciudad de Ronda.
\n” La noche del condenado -proclaman acertadamente los editores- es casi un soliloquio entre el poeta y la muerte, la condena como met\u00e1fora de una sociedad y de una condici\u00f3n humana. Poes\u00eda siempre sutil, confesional y grave, Gata ha vuelto a escribir desde el interior de s\u00ed misma con una crudeza y una intensidad sorprendentes”.
\nEn efecto, el libro propone desde la apertura y final del primer poema (“Si no viera la muerte en esos ojos\/ Si no fuera un hombre detr\u00e1s de una l\u00e1grima”) una desgarrada memoria sobre la condici\u00f3n humana tal como la autopercibe el sujeto l\u00edrico, sin concesiones ni consuelo. S\u00f3lo al final de la obra (“Soy yo quien paga con la vida todo el morir\/aguardando de Dios la fe de erratas”), se abre una v\u00eda a la trascendencia, si no es pura ret\u00f3rica lo escrito.
\nPorque somos “solo una vida con resultado de muerte”, parafrasea a Heidegger la autora. Tambi\u00e9n lo hace en numerosas momentos al Cernuda que anhelaba \u00fanicamente convertirse en piedra sepultada entre ortigas sobre la cual el viento pasee sus insomnios.
\nLos suyos nos los entrega Gata en estos versos turbadores, de amplio aliento, que a menudo se transforman en vers\u00edculos prolongados, donde el repique inquietante de las an\u00e1foras percute una y otra vez. Al mismo tiempo, el c\u00famulo de im\u00e1genes, tan inesperadas como deslumbrantes, hace de cada poema una epifan\u00eda desgarradora.
\nT\u00e9rminos del mismo campo sem\u00e1ntico (, pat\u00edbulo, sudario, ata\u00fad, tumba, osario, sepultura, epitafio, crep\u00fasculo, noche, gangrena, lepra, difunto) inducen insistentes a la misma fatal conclusi\u00f3n: “una sombra soy con arrugas de cad\u00e1ver”.
\nCon todo, preciso es vivir mientras dure la d\u00e9bil llama que un d\u00eda se alumbr\u00f3, apoy\u00e1ndose en la virtud del lenguaje, sin olvidar nunca que “estoy m\u00e1s que perdido si duermo sin palabras”. Es lo que mejor puede darnos la poes\u00eda.<\/p>\n
Francisca Gata Amate, La noche del condenado. Madrid, Ediciones Vitruvio, 2014.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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