<\/p>\n
Cay\u00f3 la sentencia como una guillotina<\/em>. El diagn\u00f3tisco no dejaba lugar a dudas. La muerte puso huevos en aquel enorme corpach\u00f3n, cuyo amo sab\u00eda bien que para curar el c\u00e1ncer no sirven las lib\u00e9lulas (Manuel Pacheco), ni tampoco las m\u00e1s modernas terapias, cuyos nombres hubo de aprender tard\u00edamente. Se condoler\u00e1 con amargura, seg\u00fan har\u00eda su paisano Jos\u00e9 Antonio Gabriel y Gal\u00e1n en ocasi\u00f3n semejante.<\/p>\n Buen vividor, cat\u00f3lico y maldito,\u00a0<\/em>tuvo r\u00e1pida conciencia del pronto final, aunque no dejara de rebelarse contra la parca hasta los \u00faltimos momentos. Consumido poco a poco por el cangrejo implacable, en la misma cl\u00ednica donde hac\u00eda tres lustros su madre se hab\u00eda marchado definitivamente, recurri\u00f3 a la escritura, alivio contra aquellos dolores casi insufribles. Nacen as\u00ed los poemas de quien\u00a0siempre anduvo a la b\u00fasqueda de la palabra exacta\u00a0<\/em>y ahora cada tarde ha de aprender vocablos ignotos (nefrostom\u00eda, neoplasia, hematuria, gammagraf\u00eda\u2026<\/em>), que no contribuyen sino a incrementar sus temores.<\/p>\n Va labr\u00e1ndose as\u00ed, manuscrito con inconfundible caligraf\u00eda, un poemario repleto de angustias, esperanzas cada vez m\u00e1s remotas, ansias de vivir, nostalgias y melancol\u00edas. Un texto l\u00edrico donde s\u00f3lo un par de veces localizo la palabra \u201cDios\u201d\u00a0 y cuyo aliento recuerda m\u00e1s el \u201csunt lacrimae rerum et mentem mortalia tangunt\u201d \u00a0de Virgilio, o tal vez las tr\u00e1gicas lamentaciones del Cohelet hebreo. Sea como fuere, la belleza de estos versos escalofriantes convencer\u00edan \u201cpor unanimidad\u201d al jurado del XXV premio\u00a0 Gil de Biedma para atribuirle a Jos\u00e9 Miguel Santiago Castelo (Granja de Torrehermosa, 1948-Madrid, 2015) su \u00faltimo galard\u00f3n literario, semanas despu\u00e9s del adi\u00f3s \u00faltimo.<\/p>\n Resulta dif\u00edcil, imposible para quienes lo quer\u00edamos tanto, leer con un m\u00ednimo de serenidad este libro, no s\u00e9 si el mejor del que con tanto tino dirigiera durante casi veinte a\u00f1os la Real Academia de Extremadura, pero ciertamente el m\u00e1s conmovedor de los suyos. Quien llevaba la tierra matria en la carne, aunque tambi\u00e9n mordido por\u00a0el dulce veneno que da la cuban\u00eda,\u00a0<\/em>se vuelve una y otra vez a las nubes de la infancia, escap\u00e1ndose a los encinares y dehesas granje\u00f1os, los dulces juncos del Guadiana o el Z\u00fajar, su escuela de \u201clos cagones\u201d, para aliviar\u00a0el envite diario del suplicio, el silencio de la noche helada,\u00a0<\/em>porque en su memoria\u00a0el pueblo y la ni\u00f1ez jam\u00e1s se fueron.<\/em><\/p>\n Cada poema, bien en m\u00e9trica libre o apelando a las antiguas f\u00f3rmulas (no faltan sonetos, romances, coplas, d\u00e9cimas, labrados con su habitual dominio), es una confesi\u00f3n de pesares crecientes, sustentados por quien ya apenas casi no se reconoce en el espejo. S\u00f3lo en ocasiones nos alivia la broma sobre la hermosa cabellera perdida por la quimio; la copla de la ni\u00f1a que sue\u00f1a con trigales o la evocaci\u00f3n de otros que adelantaron el camino (Leopoldo Mar\u00eda Panero, Gast\u00f3n Baquero, Emiliano Redondo \u201cNan\u00edn\u201d).<\/p>\n No quer\u00eda \u00e9l que se le recordase, manifestaba en los d\u00edas \u00faltimos, como el poeta de la muerte y el duelo. No ha de serlo para quienes conservamos testimonios miles sobre la jocundidad, la risa f\u00e1cil, los besos c\u00e1lidos, los \u00edmpetus del\u00a0bon vivant\u00a0<\/em>y\u00a0mieux buvant<\/em>, las permanentes ganas de jolgorio e \u00a0incluso el esp\u00edritu pagano de Castelo. Ser\u00e1 mucho m\u00e1s arduo sustraerse, tras leer\u00a0La sentencia,\u00a0<\/em>de no haber sabido aliviarle mejor de tanto sufrimiento.<\/p>\n Jos\u00e9 Miguel Santiago Castelo,\u00a0La sentencia.<\/em>\u00a0Madrid, Visor Libros, 201<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Cay\u00f3 la sentencia como una guillotina. El diagn\u00f3tisco no dejaba lugar a dudas. La muerte puso huevos en aquel enorme corpach\u00f3n, cuyo amo sab\u00eda bien que para curar el c\u00e1ncer no sirven las lib\u00e9lulas (Manuel Pacheco), ni tampoco las m\u00e1s modernas terapias, cuyos nombres hubo de aprender tard\u00edamente. 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