El post de hoy vuelve a escribirlo mi amigo “El poeta”, Ángel Manuel Gómez Espada, quien ha tenido la generosidad de regalarme una nueva crítica de  “Don de Loch Lomond” que suma ya más de 300 ejemplares vendidos. Esta crítica ha sido realizada ni más ni menos que en el número 30 de la prestigiosa revista literaria “El Coloquio de los Perros” en donde el menda ha colaborado en alguna ocasión. Aprovecho para anunciarle a todos los amigos de este blog que precisamente, este sábado 26 de Mayo, en “La Azotea” (Murcia) tendrá lugar la fiesta-presentación de esta veterana e ilustre revista literaria digital.

Ahora les dejo con mi amigo “El poeta” y su “Desacato a la Realidad”. ¡Tener amigos para esto! ¡Gracias poeta!

Desacato a la realidad
Sobre Don de Loch Lomond de Enrique Falcó

Ángel Manuel Gómez Espada

     Existen libros que, por  diversos motivos, son nuestros, de una manera o de otra. Y no en el sentido de  las canciones, cuando creemos que el autor las ha compuesto pensando en nuestra  propia experiencia. Los entendemos más como a un amigo que está ahí siempre,  con el que podemos conversar. En ocasiones, con el que podemos desahogarnos; pues  esos libros, como los buenos amigos, suturan las heridas provocadas por el  desánimo en cuanto regresamos a ellos. En mi caso, me ocurre con La Eneida, Madame Bovary, Sostiene  Pereira o El guardador de rebaños de Alberto Caeiro, por no extender más la nómina. A este último hace referencia  Jesús García Calderón en su prólogo con una atinada comparación, cuando afirma  que Falcó, su sobrino, busca en la escritura su manera de estar solo, alejado  de la realidad pálida y enfermiza a la que hoy nos enfrentamos. Una realidad  que, me consta, no es ni por asomo la que los chicos del General Navarro  soñaban en sus horas de recreo. Así pues, Falcó opta por sacar sus mejores  armas a relucir y por explayarse en el desacato a esta realidad. En ella puebla  a sus anchas la ignorancia, de la que dice, en una de mis frases favoritas de  este don, que «es atrevida y peligrosa, pero que puede corregirse con el  tiempo».

     Debo confesarles que este Don de Loch Lomond me provoca esa sensación de la que hablaba antes:  lo siento como mío. No solo por la extraña sensación de verme convertido en  personaje, sino porque es un libro escrito desde la benevolencia y la  imparcialidad que provoca la memoria de la felicidad. Son posos de tiempos en  los que cabía la alternancia. Lo mismo te tocaba ser indio que a los diez  minutos por una madre impertinente te tocaba irte con los vaqueros, y tenías  menos remordimientos en ese acto tan simple que los de un político tránsfuga. Falcó  es como cualquier otro personaje de mi entrañable y admirado Bryce Echenique.  Narra con la transparencia del peruano en Un  mundo para Julius y está claro que es de esos personajes que podría jugar  la primera parte de un partido de fútbol con un equipo y la segunda con otro.
Falcó nos ha ido imponiendo estos posos de la memoria  puntualmente con los ojos de una generación especial, aquélla que naciera por  los años en los que un comando compuesto por los mejores hombres del ejército  americano fueron encarcelados por un delito que no habían cometido. Aquélla que  iba a aprender todo bajo el filtro de la telecomunicación, entendiendo ésta  como las rudimentarias televisiones de dos canales, la magia casi de aquelarre  de la moviola o el Spectrum 48K; y que tuvo la inmensa fortuna de vivir seriales  de dibujos animados basados en la literatura más clásica y en la ciencia  ficción, como Ulises 31, los Caballeros del Zodíaco o el Comando G. Que podía tragarse en una  matinal de cine una doble sesión en la que se compaginaban Jesús de Nazaré con La Guerra  de las Galaxias o Superman con Las aventuras de Enrique y Ana.
¿Qué quieren que les diga? Esas excentricidades marcan. La  infancia era una mezcla de vértigos entre correr detrás de una pelota de cuero  a la vez que masticabas el pan con chocolate y, siempre que no te vieran los  demás, pedir permiso a las niñas de tu calle para jugar a la rayuela con el  cínico y exclusivo propósito de aprovechar lo que se vislumbraba cuando se  agachaban a recoger la piedra.
La memoria privilegiada de Falcó nos conduce por esos  pasillos con  una minuciosidad superlativa; tanto que esa capacidad suya me provoca una  envidia malsana. Su precisión es tan exhaustiva que si me recuerda que en  nuestra enésima cumbre en el restaurante Marchivirito pagamos tal o cuál cantidad, lo creo  a pie juntillas, por mucho que haya una factura conmemorativa que diga lo  contrario. Supongo que al resto de personajes de estos artículos les habrá  acontecido igual. Como alguno de ellos está hoy presente tendrá la oportunidad  de clarificarme o rebatirme. Pero les habrá pasado, repito, que ante esa  anécdota leída en el periódico hayan pensado lo de “ni remotamente”. Aunque,  claro, si lo dice Enrique será así y habrá que contarla así. Éste es uno de los  grandes poderes de un buen narrador: hacernos creer que lo que cuenta es  vívido, sepamos que es cierto o imposible.

     Los del tiempo de Falcó fueron los últimos adolescentes que tuvieron  la disyuntiva entre la imagen y la palabra. Y ante ese vía crucis generacional  hay que agradecerle que se haya quedado con la última opción, sin dejar de lado  la primera. Resulta indudable que uno no se olvida así como así del día que  Mazinger Z pudo volar gracias a los pechos de Afrodita A. Esa capacidad de  elección, la que hoy nos presenta Falcó, no se ha vuelto a dar, salvo en  honrosas excepciones, en las posteriores generaciones, abocadas a la  destrucción de la imaginación, condenados a la virtualidad.
La imagen y la palabra, ésa fue la suerte de su generación.  Y eso es lo que hay aquí, en esta antología. Con buenos aditivos y aditamentos,  con los que Falcó deja un buen sabor de boca dominical. Recordándonos con su  memoria privilegiada que la imagen nos demuestra que la vida continuamente está  repleta de falsos héroes postizos; mientras que la palabra ha de identificarte  con los antihéroes de papel, pues ellos son los elegidos para acampar a sus  anchas en los paraísos artificiales de la infancia, cuna de los recuerdos más  imperecederos.

Publicado en El Coloquio de los Perros Nº 30 en Mayo de 2012

http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero30/curi30fa.html

Que vale, que estamos de acuerdo, que ya lo hemos hablado muchas veces. Que la música está ya toda inventada, y que cada uno le aporta diferentes matices, distinto “feeling” o como quieran llamarlo. Que yo mismo me he permitido hacer versiones de algunos de mis temas favoritos, y es cierto que a veces se obtienen resultados muy interesantes. No olviden por ejemplo el “With a little help from my friends” de The Beatles que el gran Joe Cocker hizo suyo y dejó en nuestro recuerdo como cabecera de aquella magnífica serie, “Aquellos maravillosos años”. O sin ir más lejos el genial y marchoso “let’s get serious” de Jermaine Jackson que en mi opinión mejora la original del gran Steve Wonder. En eso de la música ya se sabe, lo que a algunos les puede parecer una obra de arte a otros les resulta vomitivo. A mi me gustó mucho la versión que hizo Mikel Erentxun en su día de la maravillosa “There is a light that never goes out” de The Smiths y sin embargo a otros les parece una aberración. Para gustos los colores, que diría el otro, pero es que lo de Pitingo en mi modesta opinión se sale de madre.

Recuerdo Con cariño el que sin duda junto a “Obélix y compañía” es posiblemente el mejor álbum de las aventuras de Astérix. “Asterix legionario”. En un momento del cómic, Astérix, Obélix y el resto de mercenarios del Ejército Romano se hallan degustando su potente rancho. Entonces, el soldado Godo pronuncia una frase que no tiene desperdicio “En mi país se descuartiza a la gente por mucho menos”. Les aseguro que esta frase arriba a mi cabeza cada vez que escucho a Pitingo deshonrar mitos de la historia de la música como el “I just call to say a Love you” del anteriormente mencionado Steve Wonder o sin ir más lejos la extraordinaria “She Works hard for the Money” de Donna Summer, que encima titula “Lucha por su dinero”. Eso es lo que hace Pitingo, luchar por su dinero, porque si no no se explica.

Nos guste o no, los amantes de la buena música solo podemos llegar a una conclusión: Que Pitingo, intencionadamente o no, en lugar de versionar e interpretar grandes temas de la música, más bien los perpetra. Sé que a algunos les parecerá extremadamente duro, ¿Pero que esperaban? Atreverse con los clásicos exige mucho.

De entre tantas canciones de los irlandeses U2 que me vuelven loco, quizás sea esta “Sunday Bloody Sunday” una de las más especiales.

Esta canción es el tema de apertura del disco “War” del año 1983, escrita a raiz de los incidentes del llamado Domingo Sangriento de 1972 en el que murieron 14 personas. La canción en sí es pura magia, pero la pista de batería es increíblemente buena y realmente imaginativa, así como de una difícil ejecución.

Me trae muchos recuerdos mi época de músico adolescente. Cuando eres batería esta canción adquiere una gran notabilidad, pues su complicada e imaginativa ejecución no está al alcance de cualquier baqueta. Cuando comencé a tocar la batería, a los 13 ó 14 años más o menos, ya era consciente de que existían los U2, pues mi amigo y entonces aún vecino Ricardo, guitarrista de “Darksound”, ya se encargaba de recordárnoslo cada vez que íbamos a su casa. Fue gracias a él que me empecé a interesar por éste, uno de los más grandes grupos musicales de la historia, que cuenta en sus filas con el que para mi es sin duda el mejor batería del mundo, nada menos que Larry Mullen jr. Lo primero que intenté tocar cuando agarré unas baquetas fue la entrada de esta canción, y modestia parte que me salió sin ningún problema. Llevaba practicándola en la cabeza varios años, sobre latas de tomate o botes de detergente. Cada vez que un niñato se me acercaba y me decía que él era batería yo le preguntaba “¿te sabes el Sunday Bloody Sunday?” y casi siempre me contestaban dubitativos que no, que quizás sin hacerlo a doble charly…” pufft” respondía yo, “entonces tu NO eres batería”. Cada vez que nos juntábamos algunos músicos en un mismo local, los piques eran continuos, y yo, que en aquella época era más vanidoso y presumido que el propio McCartney, no veía el momento de sentarme a la batería para que todos se quedaran a cuadros viendo como tocaba aquel complejo ritmo que a mí me salía sin más. Mi ostentación se acrecentaba cuando el pique era con un músico Heavy, ya que éstos miran siempre por encima del hombro a los que no realizan su misma música. Están convencidos de que otros estilos, como el Pop, son de una calidad inferior. Amigos, no hay estilos fáciles. Es muy difícil tocar correctamente cualquier estilo. Me gustaría ver a alguno de éstos intentando acompañar una rumba, o una sevillana por poner un ejemplo, o una fusión flamenco jazz. Los buenos músicos tocan lo que más les gusta, pero nunca desprecian un estilo por mucho que se aleje de sus gustos cuando éste está interpretado correctamente.

Años más tarde lo plagié de forma muy parecida para una canción de mi grupo “Left Brothers” que me encantaba, y años más tarde siempre lo metía en algún trozo de algún tema en cuanto tenía oportunidad.

Esta canción y lo que significa la pista de batería para el menda (arriba, en un concierto en Cáceres, con la camiseta naranja que entonces lucíamos los Left Brothers) abre mi blog hoy viernes, día de canciones en Don de LOCH LOMOND. ¡Disfrútenla!

Y a los baterías, o a los que se crean baterías que esa es otra, que aún no la conozcan o que todavía no sepan ejecutarla correctamente, les digo:

“¡¿A que narices estáis esperando?!”

Aquí les dejo un enlace donde se escucha la canción con razonable calidad. Este enlace, como todos, es por supuesto Don de LOCH LOMOND.

http://www.youtube.com/watch?v=LQZLPV6xcHI

]]> https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2010/07/09/sunday-bloody-sunday/feed/ 0 45open