Lamentablemente aun nos quedan muchos días tristes por pasar

El pasado martes 29 de Mayo fue el entierro de Marino Villalón Dávila, el padre de mi amigo Enrique Villalón. Al enterarme de la triste noticia me puse inmediatamente en contacto con mi amigo para ver como estaba y ofrecerle todo mi apoyo en tan difícil momento. Mi amigo el Villalón, (siempre nos referimos a él de esta manera) con justificado semblante triste pero encomiable entereza, me comunicó lo sucedido y lo mucho que estaba sufriendo la familia por la pérdida de un ser insustituible para ellos. Enrique pareció sonreír a través del teléfono, mientras me relataba que se estaba acordando en aquel preciso instante de la última vez de las muchas que saludé a su padre. Desde el año 92, con apenas 14 años, cuando conocí a Enrique Villalón, siempre fui bienvenido en su casa, así como en su chalet, donde casi siempre nos reuníamos para tocar. Hace pocos años volví a coincidir con don Marino en el famoso “chalé del Villalón”, que ostenta un gran peso emocional en mi corazón (y en gran parte de la música pacense que pasó por allí), pues fue en el primer sitio donde pude dar riendas sueltas a mi afición por la música. Mi amigo el Villalón le recordó a su progenitor quien era yo de esta guisa:

“Mira papá, ¿te acuerdas de mi amigo Enrique? Conocías mucho a su abuelo, Antonio García OrioZabala”. Claro que don Marino se acordaba de mí, pero hacía muchos años que no me veía, y digamos que yo había puesto alguna arroba de más. – “Enrique”- Me dijo sonriente- “Estás de buen año ¿eh”? A lo que yo contesté también con una sonrisa- “Claro… ¡Como mi abuelo!”. Y nos reímos mientras me contaba anécdotas de aquel famoso abuelo al que nunca conocí y de quien voy sabiendo más a través de la gente que tuvo la fortuna de tratarlo. En absoluto me sentí ofendido por la referencia a mi peso, al contrario, lo tomé como una muestra de cariño.

Pero por lo visto a mi amigo el Villalón aquello le sentó fatal y siempre le inquiría a su padre su poco tacto. “¡desde luego papá, traigo a casa a un amigo y vas y lo insultas y llamas gordo!” – “Yo no lo insulté hijo, solo le dije que estaba de buen año… y es que es verdad”. Se defendía Don Marino. Por lo visto, desde entonces, cada vez que el Villalón se refería a mi persona siempre recordaban la divertida anécdota, y mi amigo el pasado martes la compartía de nuevo conmigo. Me agradó especialmente que mi llamada le sirviera para tener un nuevo recuerdo de su padre, a quien siempre llevará en el corazón.

La única realidad que existe es la de que cuando un ser humano nace comienza una carrera contra la muerte que siempre acabará a favor de la Parca.

Fue un día muy triste. Es duro ser consciente de que un amigo está sufriendo. Me dio por pensar que lamentablemente tendré que enfrentarme a estos dolorosos trances de un modo cada vez más habitual. Los años no pasan en balde y vamos creciendo, y aunque los seres que queremos no nos abandonan nunca del todo, cuando se van se llevan también una pequeña parte de nosotros. El martes le ha tocado a mi amigo Enrique Villalón, pero otro día le tocará a él llamarme a mí, o a algunos de nuestros amigos comunes por algo parecido. “Es ley de vida, chaval”, te dicen encogiéndose de hombros. “Pues que vida más puta”, le da a uno por pensar.

Desde estas lineas no puedo más que enviar un gran abrazo a mi querido amigo Villalón y a toda su familia, y desear que La Parca, esa puñetera mal nacida, tenga mejores cosas que hacer y no nos visite, ni a mí ni a ustedes, ni a sus seres más queridos, hasta que casi estemos a punto de cruzar la meta de esa carrera que comenzamos contra la muerte desde el mismo momento en que venimos al mundo. Una carrera que, aunque sabemos perdida de antemano, siempre trataremos de llevarla  con dignidad, hasta el último aliento.

Corría el año 92, y un servidor acababa de cumplir 14 primaveras. A través de mis hermanas mayores conocí a un chico algo mayor que yo que estaba loco por la música. Se llamaba Enrique Villalón y se convertiría en uno de mis mejores amigos para siempre. Aquel fantástico verano olímpico quedamos varias veces en su chalet para tocar con su equipo. Él se dedicaba a puntear con su colección de guitarras mientras Israel Sánchez Marcelo, (hoy en día conocido músico profesional) le acompañaba con el bajo, y mi cuñado Antonio Pantoja berreaba, todos enchufado al mismo amplificador. Yo, por aquello de hacer algo, les acompañaba tocando la batería con el teclado. Mi amigo Enrique Villalón inmediatamente percibió que tenía el ritmo en la sangre y que había nacido para ser batería. No paró hasta colarme en su grupo, Cuarto Menguante, y tal fue su interés que convenció a los miembros de su banda para que compraran la batería y yo fuera pagándola poco a poco a plazos. Comprenderán que a los 14 años, y con el estricto estipendio semanal asignado por mis padres, pocas oportunidades tenía mi menda de hacerme con tan voluminoso instrumento.

Fue maravilloso entrar a formar parte de un grupo de verdad, pero sobre todo empezar a codearse con el mundillo musical de la región y empezar a conocer a grupos y músicos de la ciudad. Todos eran muy jóvenes, aunque imaginarán que a los ojos de un adolescente de 14 años eran considerados como adultos. Fue genial conocer a tantísimos grupos y músicos, con los que años más tarde iría compartiendo escenarios e incluso proyectos, pero de entre todos, uno de ellos, Armando Mazuecos, destacaba por su maestría, humildad, experiencia, educación, simpatía y gran personalidad. Además, su grupo, Los Desahuciados, eran lo más parecido que habían presenciado mis ojos y oídos a un grupo de verdad. Cuando se acercaban a vernos a nuestro local yo me ponía contentísimo, pues además de disfrutar de su grata compañía sabía que tendrían la amabilidad de tocar un par de temas para nuestro regocijo. Armando enseguida me dio un montón de consejos que aún no he olvidado. Aunque él era el cantante, guitarrista y compositor, dominaba la batería con un arte y un estilo de los que pocas veces he visto en mi vida.

El resto del grupo era un conjunto de músicos excepcionales. Recuerdo al gran batería Pepe, al que llamábamos Tata, del que también aprendí mucho, y a un bajista extraordinario, Luis Gonzalo, que convierte el ejercicio de tocar el bajo en un arte fuera del alcance de la mayoría de los mortales que se atreven con tan singular instrumento. Óscar Rodrigo era teclista y también uno de los cantantes, quien escribía canciones estupendas también, y a la guitarra solista estaba Andrés Belvís, un guitarrista de altura. A principios de los 90 grabaron una maqueta que aún a día de hoy es una delicia, y de entre las cuatro canciones destacaba “Para Siempre” un tema de Armando dedicado a su guitarra realmente fabuloso, donde se aprecia todo el dominio instrumental de la banda.

Años después, tras la marcha de su batería, Armando se hizo cargo de las baquetas y los coros junto a Andrés y Óscar, para dejar la voz principal a Ulises Fernández (De Ulises, el forro y los libros). Ni que decir tiene que el cambio fue un acierto y el grupo ganó muchos enteros en el apartado vocal. Ulises ya poseía esa fantástica voz que aún conserva y con la que tiene que interpretar aún miles de bellísimas canciones que él mismo escribe.

No obstante el tema elegido para este Viernes Musical en Don de LOCH LOMOND es el “Para Siempre” original de principios de los 90 que aún hoy, casi 20 años después, sigue teniendo un encanto y una frescura que yo personalmente no la cambiaría por nada. Si Los Desahuciados no llegaron a convertirse en un grupo puntero nacional, fue por lo mismo que no lo consiguieron Ama, o Animal Crackers, por falta de medios e infraestructuras que sí había en otras regiones autonómicas.

Disfruten y déjense llevar por la nostalgia escuchando como mi amigo Armando canta “Para Siempre” como si fuera ayer.

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