Enrique Falcó. Telefutbolero

Hoy todos, sin excepción, con la selección española de fútbol

Hacía mucho tiempo que no les hablaba de fútbol a ustedes, mis queridos y desocupados lectores de HOY, en esta tribuna dominguera y coquetona que siempre pretende ser entretenida, diferente, sarcástica, crítica en ocasiones, pero casi siempre simpática y amable. Por ello recurro en muy pocas ocasiones al noble deporte del balompié como tema central, ya que no alcanza a despertar el interés de todos los lectores. Aunque es innegable reconocer que el fútbol, aunque sólo sea un deporte y llevándome a mí mismo la contraria, es mucho más que un deporte, y ostenta alto grado de interés en todo el mundo. Siempre se dicen muchas tonterías, cuanto más sobre fútbol, y concretamente en los medios (no sólo deportivos) de este país. Aun recuerdo, pues ya saben de mi prodigiosa memoria (para lo que me interesa claro) la primera vez que el fútbol llamó mi atención. En pleno Mundial España 82, a mis cuatro años recién cumplidos, a mi padre, Enrique García Calderón, periodista de HOY, le enviaron a Sevilla para cubrir los partidos de la selección brasileña de fútbol. Casualmente, en los prolegómenos del Brasil – URRS, mientras enfocaban las cabinas de prensa del Sánchez Pijuan, mi padre salió de casualidad asomándose a nuestra recién estrenada televisión “Sanyo Silverline” popularmente conocida como la tele del mundial 82. Yo me puse como loco, y creo que me tragué todos los partidos que televisaron porque estaba convencido de que “mi papá” se encontraba entre el público.

La famosa Sanyo de los mundiales del 82. La primera tele en mi vida y en mi recuerdo

Apenas un año después llegó el 12-1 de Malta (que a día de hoy no me creo que fuera tal gesta) y aquella final de la Eurocopa del 84 (en la que estoy convencido que Arconada se dejó meter el gol aposta). El fútbol me entretenía, me fascinaba, y aunque no me enteraba muy bien de todo, siempre disfrutaba presenciando partidos. Poco a poco el interés fue en aumento. Llegó La Liga española, el Real Madrid, Emilio Butragueño, Estudio Estadio, SúperGarcía en radio por las noches, el As, el Marca, los álbumes de cromos… en definitiva, el fútbol en toda su esencia. Lamentablemente en los últimos años se ha pasado de informar y entretener con el fútbol a ofrecer dudosos espectáculos más parecidos a programas “basurillas” de corazón, que envenenan el noble deporte que tantas horas de diversión y felicidad me ha procurado. Se rellenan telediarios y periódicos con tópicos, estupideces y las primeras chorradas sin fundamento que le vienen a la cabeza al fiebre de turno.  Programas como Punto Pelota en el dudoso canal de Intereconomía así lo refrendan. En los deportes del telediario de Antena 3 (no soporto a Ainhoa Arbizu)  nos tuvimos que tragar toda la semana pasada la cantinela de que habíamos (La selección española) descansado dos días menos que la selección portuguesa, ahora sin embargo insisten con la tontería de que Italia está en la final gracias a nosotros, ya que España derrotó a Croacia en la primera fase. ¡Vaya montón de chorradas! Como añoro los tiempos en los que era una delicia ver Estudio Estadio los domingos por la noche, con Matías Prats, o leer un Marca, o el especial deportes de HOY un lunes tranquilamente en casa cuando llegabas del colegio. En aquellos tiempos se hablaba de cuestiones deportivas sin lugar a temas triviales que poco o nada aportan hoy a un partido en cuestión. Ni siquiera los locutores actuales guardan las buenas costumbres de los periodistas de antaño, como el gran José Ángel de la Casa, a quien ni en sueños se le hubiera ocurrido tontear con la Carbonero en mitad de un partido o señalar la presencia de Shakira en las gradas. Muchos de mis amigos insisten en que el inolvidable locutor de TVE era un sieso, y se decantan por los que yo denomino como “locutores de radio”. Habría que enseñarles a diferenciar los medios. Una imagen vale más que mil palabras, y los locutores tan apasionados como Carlos Martínez de Canal Plus personalmente me ponen nervioso. No comprendo como se puede añadir tanto énfasis a un balón que desde que sale de las botas de un futbolista se adivina que ni de lejos va a colarse entre los tres palos.

El gran Juan Carlos Rivero. Uno de los más grandes periodistas deportivos

Quizás todo esto venga por la costumbre tan hortera aquella de bajar el sonido de la tele y encender la radio, por aquello de “darle más emoción” al asunto. Nunca comprendí qué emoción podía comprender escuchar el anuncio del “Purito Reig” en un momento real de peligro para algún equipo. Si por mí fuera, todos los partidos de fútbol los retransmitiría siempre el gran Juan Carlos Rivero, de la misma manera que también presentaría junto a su excelente equipo cualquier programa deportivo que se preciara. Aunque le sumaría la colaboración del pacense Alexis  Martín Tamayo, más conocido como Míster Chip, el gran crack de las estadísticas, para añadir la anécdota curiosa y amena a un programa deportivo de rigor. Hoy nos toca disfrutar una vez más. ¡Quien nos lo iba a decir! Tantos disgustos desde el 84 para acabarnos acostumbrando a ganar todo. Está claro que no es sino la fuerza de la costumbre quien te señala el camino hacia la victoria, o al menos quien te eleva hacia el Olimpo de los más grandes. Pase lo que pase esta noche es para sentirse orgullosos, aunque perdamos en el último minuto por un penalty injusto.

El pacense Alexis Martín Tamayo, más conocido como Míster Chip, el gran Crack de las estadísticas

España ha cumplido con creces. Ya saben que soy del Real Madrid pero sería bonito ver una camiseta de Puyol y de Villa esta noche en las celebraciones, los dos grandes ausentes de esta Eurocopa. También por supuesto del malogrado Miki Roque o de los añorados Jarque o Antonio Puerta. Sergio Ramos, a quien tantos han “descubierto” a la vejez viruelas como un buen lanzador de faltas y penaltys (¡qué falta de cultura deportiva por Dios!) se encargará de homenajear a Raúl entregándose al capote con los colores de nuestra bandera. Bandera que siempre, y a pesar de la insistencia de nuestra sufrida “seño” del General Navarro, doña Loli Márquez, será siempre de tres colores: Roja, amarilla y roja. Y no sólo de dos, como inútilmente trataba de hacernos entender a nuestras tiernas molleras. Hace dos semanas coloqué de la mejor manera una bandera de España en mi terraza. Allí estará hasta que se caiga. Cuando acabe la Eurocopa llegarán las Olimpiadas, el 12 de octubre o el próximo mundial. Eso sin contar entre otros con Fernando Alonso, la selección de baloncesto o Rafa Nadal. Lo dicho, nos hemos acostumbrado a ganar, y si no al menos, a estar ahí. Es lo que tiene la fuerza de la costumbre.

Publicado en Diario HOY el 01/07/2012

Enrique Falcó. Mitómano

Ayer me sorprendió la triste noticia de la muerte del actor Juan Luis Galiardo a los 72 años de edad. En todas las crónicas de periódicos y portales digitales hemos podido leer que ha fallecido a causa de una “rápida y devastadora enfermedad” (curiosa definición para referirse a un cáncer de pulmón), así como rememorar un pequeño repaso de su vida y extensa obra como actor, recordando especialmente aquel papel de debut de galán, que tanta fama ocasionó y le permitió trabajar incluso a nivel internacional. Sin embargo me sorprende y enerva que se obvie la especial relación con Extremadura que mantenía el genial actor gaditano, ya que es sabido por muchos que pasó una buena parte de su infancia y juventud en la ciudad de Badajoz. No obstante no es ese especial recelo regional el que me impulsa a dirigirme hoy en HOY a ustedes, mis queridos y desocupados lectores, sino una espontánea reflexión sobre la muerte. Una vez más la desaparición de un rostro conocido, que forma parte de mi vida, se esfuma implacable como el polvo o arena fina en la lluvia. En mi cabeza, Galiardo siempre permanecerá como “El Chepa”, ese gran amigo que todos querríamos y deberíamos tener, y no sólo por su brillantez y honestidad cotidiana y laboral, sino por ser un amigo de aquellos que apenas puedes contar con un par de dedos de una sola de tus manos. Todo ello lo aprendí con apenas 12 años de edad, cuando cada viernes por la tarde esperaba impaciente para ver el “Turno de Oficio” del gran Antonio Mercero, una de las mejores series de la historia de la televisión, que una vez más, y gracias a Internet, hemos podido recuperar y volver a revisar y disfrutar en la edad adulta.

Felix Rodríguez de la Fuente, el amigo de los animales

Para los que se aproximan a los 40, quizás la primera muerte traumática fuera la de Félix Rodríguez de la Fuente, que también sentíamos como nuestra los más pequeños al escuchar una y otra vez la famosa canción que le dedicaron Enrique y Ana, aquel emocionante “Amigo Félix” que a riesgo de parecer ñoño no puedo dejar de reconocer ante ustedes que aun me sigue poniendo la piel de gallina. Personalmente fue la muerte del añorado Fernando Martín la que más me impresionó. Creo que fue la primera vez en mi vida que tomé consciencia de que la Parca, esa puñetera mal nacida, estaba tan cerca y era algo tan evidente y tangible como el viejo balón Spalding que botaba cada tarde en la canasta del General Navarro. La televisión, el mejor invento del siglo XX, ha ocasionado desde su aparición, la innegable sensación de sentir como nuestras, como personas cercanas, a aquellos que se asoman por nuestras pantallas desde que somos niños. Cuando éstos desaparecen, se llevan junto con la lógica pena y tristeza, una pequeña parte de nuestras vidas. Mi amigo, el periodista de HOY, Antonio José Armero (Un monstruo del periodismo quien algún día será el director de HOY y yo mismo me presentaré voluntario para llevarle los cafés) escribió un sentido artículo en 2008 sobre la muerte de Chema, el panadero de Barrio Sésamo. Armero reflexionaba en aquella columna sobre la suerte de los niños de hoy, quienes se entretienen con personajes inmortales, ídolos del videojuego o muñecos a pilas, que no mueren por cáncer ni por accidentes de coche, porque como bien añade, la infancia nunca muere, y lo que ocurre en aquellos años te acompaña para siempre.

Recuerdo con especial cariño un par de visitas al Café Gijón de Madrid, en donde tropecé ni más ni menos que con el ya desaparecido Francisco Umbral, al que me quedé con las ganas de preguntarle en plan de broma si había venido a hablar de su libro. Años más tarde, de nuevo en tan famoso café y pocos meses antes de su lamentable muerte, una voz especialmente reconocible me hizo girar rápidamente el cuello para encontrarme nada más y nada menos que con el bueno de don Manuel Alexandre, el entrañable “Don Mati” de las películas de los míticos Parchís que tanto nos privaban cuando éramos críos. Se encontraba charlando animadamente con dos jóvenes, y el menda no pudo dejar pasar la ocasión de saludarle con un “Buenas tardes Don Mati” al que don Manuel respondió con una carcajada y una sonrisa maravillosa. Mientras, les interpelaba a sus jóvenes interlocutores: “Mirad, ahí va otro de los niños de mi época”.

La de Drazen Petrovic fue otra de aquellas muertes que me afectó muy especialmente, ya que es indudable que el desconsuelo y la angustia se intensifican cuando “La Impía” viene a segar una vida que derrocha juventud, ganas de vivir por los cuatro costados y en especial la sensación de la de cosas que quedaban por hacer. ¿Quién no se acuerda de Agustín González (Maravilloso su papel en “Las bicicletas son para el verano”) o del inolvidable Fernando Fernán Gómez, a quien siempre recuerdo con una sonrisa en “El viaje a ninguna parte” diciendo aquello de “Estaba deseando que llegara…Señoriiiiito…. para decirle una cosa un tanto….delicá”. La muerte de Michael Jackson, de la que precisamente mañana se cumplen 3 años, ha sido sin duda la de mayor repercusión mundial de varias generaciones, comparable quizás con la del asesinato de Lennon. Por mucho que pretendamos negarlo, estas muertes nos afectan de una u otra manera, aunque no nos unan lazos familiares ni afectivos. ¡Maldita seas muerte, que en vez de llevarte a nosotros nos robas a aquellos a quien más amamos! Aunque bien pensado, al llevártelos no nos los robas, sino que nos los guardas a buen recaudo en el tiempo y en el recuerdo. El extraterrestre Leonardo Da Vinci mantenía la máxima que aseguraba: “Así como una jornada bien empleada produce un dulce sueño, así una vida bien usada causa una dulce muerte”. Para acabar de nuevo con Juan Luis Galiardo , no puedo dejar de recordar con especial cariño aquel breve papel del empresario Ruiz del Río en la imprescindible “Así en el cielo como en la tierra” del genial José Luis Cuerda, donde maravilla al mismo Dios con su incontenible verborrea. En aquella inolvidable secuencia, Galiardo, locuaz, algo demagogo pero brillante al fin y al cabo, consigue evitar el por otro lado desastroso Apocalipsis, montado al alimón por Dios (Fernán Gómez), Jesucristo (Jesús Bonilla) y un palomo cualquiera como Espíritu Santo. Además, no contento con evitar su muerte y la del pequeño grupo de apresados, se lleva de vuelta a la Tierra a un ligue del Cielo que se ha camelado previamente para ponerle un piso. Genial como siempre el bravo actor. Canalla, galán, irresistible como no puede serlo quien quiere sino quien puede y además le dejan. Brindo con mi mejor Loch Lomond por usted, paisano. Pues siempre será grande, así en el Cielo como en la Tierra.

Publicado en Diario HOY el 24/06/2012

El post de hoy vuelve a escribirlo mi amigo “El poeta”, Ángel Manuel Gómez Espada, quien ha tenido la generosidad de regalarme una nueva crítica de  “Don de Loch Lomond” que suma ya más de 300 ejemplares vendidos. Esta crítica ha sido realizada ni más ni menos que en el número 30 de la prestigiosa revista literaria “El Coloquio de los Perros” en donde el menda ha colaborado en alguna ocasión. Aprovecho para anunciarle a todos los amigos de este blog que precisamente, este sábado 26 de Mayo, en “La Azotea” (Murcia) tendrá lugar la fiesta-presentación de esta veterana e ilustre revista literaria digital.

Ahora les dejo con mi amigo “El poeta” y su “Desacato a la Realidad”. ¡Tener amigos para esto! ¡Gracias poeta!

Desacato a la realidad
Sobre Don de Loch Lomond de Enrique Falcó

Ángel Manuel Gómez Espada

     Existen libros que, por  diversos motivos, son nuestros, de una manera o de otra. Y no en el sentido de  las canciones, cuando creemos que el autor las ha compuesto pensando en nuestra  propia experiencia. Los entendemos más como a un amigo que está ahí siempre,  con el que podemos conversar. En ocasiones, con el que podemos desahogarnos; pues  esos libros, como los buenos amigos, suturan las heridas provocadas por el  desánimo en cuanto regresamos a ellos. En mi caso, me ocurre con La Eneida, Madame Bovary, Sostiene  Pereira o El guardador de rebaños de Alberto Caeiro, por no extender más la nómina. A este último hace referencia  Jesús García Calderón en su prólogo con una atinada comparación, cuando afirma  que Falcó, su sobrino, busca en la escritura su manera de estar solo, alejado  de la realidad pálida y enfermiza a la que hoy nos enfrentamos. Una realidad  que, me consta, no es ni por asomo la que los chicos del General Navarro  soñaban en sus horas de recreo. Así pues, Falcó opta por sacar sus mejores  armas a relucir y por explayarse en el desacato a esta realidad. En ella puebla  a sus anchas la ignorancia, de la que dice, en una de mis frases favoritas de  este don, que «es atrevida y peligrosa, pero que puede corregirse con el  tiempo».

     Debo confesarles que este Don de Loch Lomond me provoca esa sensación de la que hablaba antes:  lo siento como mío. No solo por la extraña sensación de verme convertido en  personaje, sino porque es un libro escrito desde la benevolencia y la  imparcialidad que provoca la memoria de la felicidad. Son posos de tiempos en  los que cabía la alternancia. Lo mismo te tocaba ser indio que a los diez  minutos por una madre impertinente te tocaba irte con los vaqueros, y tenías  menos remordimientos en ese acto tan simple que los de un político tránsfuga. Falcó  es como cualquier otro personaje de mi entrañable y admirado Bryce Echenique.  Narra con la transparencia del peruano en Un  mundo para Julius y está claro que es de esos personajes que podría jugar  la primera parte de un partido de fútbol con un equipo y la segunda con otro.
Falcó nos ha ido imponiendo estos posos de la memoria  puntualmente con los ojos de una generación especial, aquélla que naciera por  los años en los que un comando compuesto por los mejores hombres del ejército  americano fueron encarcelados por un delito que no habían cometido. Aquélla que  iba a aprender todo bajo el filtro de la telecomunicación, entendiendo ésta  como las rudimentarias televisiones de dos canales, la magia casi de aquelarre  de la moviola o el Spectrum 48K; y que tuvo la inmensa fortuna de vivir seriales  de dibujos animados basados en la literatura más clásica y en la ciencia  ficción, como Ulises 31, los Caballeros del Zodíaco o el Comando G. Que podía tragarse en una  matinal de cine una doble sesión en la que se compaginaban Jesús de Nazaré con La Guerra  de las Galaxias o Superman con Las aventuras de Enrique y Ana.
¿Qué quieren que les diga? Esas excentricidades marcan. La  infancia era una mezcla de vértigos entre correr detrás de una pelota de cuero  a la vez que masticabas el pan con chocolate y, siempre que no te vieran los  demás, pedir permiso a las niñas de tu calle para jugar a la rayuela con el  cínico y exclusivo propósito de aprovechar lo que se vislumbraba cuando se  agachaban a recoger la piedra.
La memoria privilegiada de Falcó nos conduce por esos  pasillos con  una minuciosidad superlativa; tanto que esa capacidad suya me provoca una  envidia malsana. Su precisión es tan exhaustiva que si me recuerda que en  nuestra enésima cumbre en el restaurante Marchivirito pagamos tal o cuál cantidad, lo creo  a pie juntillas, por mucho que haya una factura conmemorativa que diga lo  contrario. Supongo que al resto de personajes de estos artículos les habrá  acontecido igual. Como alguno de ellos está hoy presente tendrá la oportunidad  de clarificarme o rebatirme. Pero les habrá pasado, repito, que ante esa  anécdota leída en el periódico hayan pensado lo de “ni remotamente”. Aunque,  claro, si lo dice Enrique será así y habrá que contarla así. Éste es uno de los  grandes poderes de un buen narrador: hacernos creer que lo que cuenta es  vívido, sepamos que es cierto o imposible.

     Los del tiempo de Falcó fueron los últimos adolescentes que tuvieron  la disyuntiva entre la imagen y la palabra. Y ante ese vía crucis generacional  hay que agradecerle que se haya quedado con la última opción, sin dejar de lado  la primera. Resulta indudable que uno no se olvida así como así del día que  Mazinger Z pudo volar gracias a los pechos de Afrodita A. Esa capacidad de  elección, la que hoy nos presenta Falcó, no se ha vuelto a dar, salvo en  honrosas excepciones, en las posteriores generaciones, abocadas a la  destrucción de la imaginación, condenados a la virtualidad.
La imagen y la palabra, ésa fue la suerte de su generación.  Y eso es lo que hay aquí, en esta antología. Con buenos aditivos y aditamentos,  con los que Falcó deja un buen sabor de boca dominical. Recordándonos con su  memoria privilegiada que la imagen nos demuestra que la vida continuamente está  repleta de falsos héroes postizos; mientras que la palabra ha de identificarte  con los antihéroes de papel, pues ellos son los elegidos para acampar a sus  anchas en los paraísos artificiales de la infancia, cuna de los recuerdos más  imperecederos.

Publicado en El Coloquio de los Perros Nº 30 en Mayo de 2012

http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero30/curi30fa.html

El otro día me armé de valor y decidí echarle un pulso a la crisis. Me apetecía comprar una buena pierna de cordero, así que, me dirigí muy confiado al súper de unos conocidos grandes almacenes, que por aquello de no hacer publicidad gratuita, no especificaré que se trataba de El Corte Inglés. Allí siempre encuentro gente conocida, y me encanta. Yo saludo siempre a todo el mundo, a todo el mundo que conozco de una u otra manera claro, no vayan a pensar que soy tonto. Aunque claro está, todos saludamos a personas que no conocemos por educación en el portal de nuestra casa, o en la consulta del dentista.

Esa manía de saludar educadamente me la inculcaron mis padres desde pequeño, fíjense ustedes qué tontería. Lo digo porque está claro que no todo el mundo ha recibido dicho adiestramiento, y si así fue es más que probable que haya quedado olvidado en los confines del tiempo y se haya volatilizado de sus cabezas y arrojado a la atmósfera en forma de agua de lluvia.

A mí, saludar me encanta, entre otras cosas porque no compromete a nada. Y me place especialmente cuando sé de buena tinta que mi interlocutor no pretende cruzar palabra alguna conmigo. Me encanta su expresión de sorpresa, y el mal rato que les hago pasar. Hay algunos que contestan con un “hola” o un “buenos días” tan bajito, insignificante, como si estuvieran pidiendo perdón, que casi mejor es que no abrieran la boca.

No comprendo cómo pueden existir quienes conociéndose de sobra se cruzan en una calle estrecha, coinciden en un pequeño local, o en el mismo súper, y no se dirigen la palabra. Mi incomprensión se acentúa al referirnos a nuestra región, en donde el moderado tamaño y número de habitantes de nuestras localidades sugieren que de una u otra manera deberíamos de ostentar un trato más familiar que en ciudades más grandes.

El caso es que allí coincidí con una antigua profesora, doña Pilar Gómez, quien me dio clases de Física y Química en 2º de BUP. Un curso que no desearía yo ni a mi peor enemigo. En el viejo bachillerato que cursé (parezco mi padre) 2º de BUP era con diferencia el peor de los cursos inimaginables. Durante ese año no importaba que te gustara o no la Literatura, las horribles Matemática, Física y Química, el temido Latín o la Geografía e Historia, porque lo estudiabas todo.

Ya en 3º la cosa cambiaba, y quien suscribe se quitó de encima las asignaturas de ciencias por el Griego, que dicho sea de paso, no sé si fue peor el remedio que la enfermedad, y si no que se le pregunten a doña Manuela Barroso, mi sufrida profesora de Griego, quien durante el año siguiente se pegó todo el curso impartiéndome como único alumno clases de Griego de recuperación.

El caso es que coincidí con doña Pilar y la saludé. Al devolverme el saludo, mi antigua profesora me miró con extrañeza, y es que no se puede obviar que hace unos 16 años, cuando cursaba 2º de BUP, mi menda albergaba 6 ó 7 arrobas menos en su cuerpo serrano. “¿Tú has sido alumno mío verdad”? – Me preguntó – “En efecto Doña Pilar” – contesté tímidamente –lo que ocurre es que hace ya muchos años y no creo que se acuerde de mí, además era muy malo en Física”. Al decirle mi nombre algún recuerdo atisbó a su cabeza y me dijo que efectivamente me recordaba, que era un pelín vago, pero que acabé aprobando, como así fue. El caso es que confesó que se mostró sorprendida al ser saludada por un viejo alumno porque la mayoría de éstos dejan de hacerlo cuando dicho profesor termina de impartirles clase.

¡Un respeto para el que se preocupa de enseñarte algo nueva en la vida por Dios!

 ¡Qué ingratitud! Este lamentable comportamiento es realmente reprobable, y muestra además una bajeza moral de muy complicada amnistía. Comprendo que cuando somos adolescentes, además de una imbecilidad constante, manifestamos una serie de cambios que nos convierten en seres insoportables, y por millones de causas, profesamos una manía manifiesta a nuestros pobres padres y educadores, pero todo aquello que con 14 ó 15 años te parecía un hecho transcendental, en la edad adulta ni siquiera es digno de ser recordado con apenas una media sonrisa. Se me vienen a la cabeza una lista interminable de profesores de mi infancia y adolescencia.

De muchos de ellos he hablado anteriormente, como de don Manuel Pecellín, doña Maricarmen, doña Beli, doña Loli Márquez, don Ramón Tamudo, don Manuel Moralo Murillo o doña Teresa Quintanilla. Pero merecería purgar mis penas en las calderas del mismísimo Infierno si alguna vez les niego el saludo a ellos y tantos otros como don Antonio Burgos, don José Luis Álvarez, don Pedro Carabia (para nosotros Peter), doña Guadalupe Blanco, doña Guadalupe Carapeto, doña Matilde Cuevas, mi querida “Queti” del Rosal y tantísimos en los que desgraciadamente ahora no caigo.

Sirva este artículo como llamada de atención para los de mi quinta, en especial para aquellos desagradecidos y maleducados que tan pronto olvidaron a quienes dedicaron parte de su vida a formarlos como personas.

Y también, como punto y final, quiero dedicarles a los adolescentes de hoy en día una frase lapidaria que cantaban mis amigos “Los Murallitas” en los Carnavales del pasado año “Aunque a tu edad todo te parezca una movida, y todas las clases te resulten aburridas, ten respeto por el que pretende, enseñarte algo más en la vida”.

Publicado en Diario HOY el 16/10/2011

Enrique Falcó. Tintinólogo.

Tintín en el Congo, con diferencia, junto a Los Soviets y a Tintín en América uno de los ejemplares de los que guardo menor interés de mi querido reportero.

      “Tintín en el Congo” era uno de los pocos ejemplares de las aventuras de mi querido Tintín que no podía encontrar de pequeño en la biblioteca de mi padre. Allí sin embargo siempre estaba uno de mis favoritos, “El Cangrejo de las Pinzas de Oro”, la primera aventura que protagonizaría Tintín junto al viejo Capitán Haddock, íntimo del LOCH LOMOND como quien suscribe, y con su interminable y desternillante lista de insultos y abruptos.

      También la doble aventura de “El Secreto del Unicornio” y “El Tesoro de Rackham El Rojo” que me maravillaban y devoraba como unas 150 veces al cabo de la semana.  La historia del Congo sin embargo apenas la habré leído una docena de veces en mi vida, y no miento si comparto con ustedes que junto a “Tintín en el país de los Soviet”, y quizás “Tintín en América” es uno de los cómics del periodista (el mejor periodista del mundo entero) que considero prescindible para todo aquel que quiera descubrir la magia de la mayor creación de Hergé.

     Jamás recomendaría su lectura a un joven ávido de adentrarse en el fascinante universo del simpático reportero del mechón, porque como en toda fase de un gran artista, los comienzos no son sino la base donde se han de forjar sus mayores éxitos en el futuro.

El bravo Tintín nunca cedió al desánimo para encontrar a su querido amigo Tchang al que todos daban por muerto.

La primera vez que pude disfrutar de su lectura no fue sino en la biblioteca de mi colegio, El General Navarro de Badajoz. No se me olvidará nunca que mi amigo Adolfo Campini, gran aficionado también a sus aventuras, se me adelantó y tuvieron que pasar varios días para que lo devolviera y pudiera tomarlo prestado. No me agradó especialmente.

Los congoleses aparecen reflejados como un poco idiotas la verdad. Llaman a Tintín “Siñor” y éste los engaña y domina con excesiva facilidad. El maltrato a los animales es otro de los temas que no me hace ni puñetera gracia. Nunca me imaginé que Tintín pudiera sentir afición por la caza ni aniquilar de forma tan salvaje e innecesaria a un rinoceronte con dinamita como ocurre en el álbum. Algo que jamás permitiría el Tintín de “La Isla Negra” cuyo “monstruo”, el gorila Ranko, quien atemorizaba a los visitantes de las ruinas del Castillo de Ben More, lloraba desconsolado cuando se despedía del noble Tintín, quien lo liberó de sus opresores y lo donó al Zoo de Glasgow. O aquel Tintín que no podía evitar las lágrimas mientras creía que los malvados secuaces de Rastapopoulos habían asesinado a balazos a su querido perro Milú en “Vuelo 714 para Sidney”.

Tintín, el bravo y valroso periodista, siempre deja huella por donde pasa.

El del Congo no es más que el resultado de una serie de circunstancias en las que  George Remí se vio envuelto a principio del año 30. El antiguo y vasto Congo Belga, el actual Congo, necesitaba promoción, y nadie más apropiado que el famoso reportero Tintín para suscitar el interés de los jóvenes Belgas. El problema fue, que al contrario de lo que ocurriría años más tarde, donde la documentación de Hergé era tan exquisita como enfermiza, el conocimiento sobre el tema a tratar era prácticamente nulo y Hergé se vio obligado a basarse en antiguos prejuicios de la época, tan lamentables como desafortunados.

Él mismo catalogaría años más tarde aquel suceso como un error de juventud.

Aun así, mi menda animaría a su lectura una vez disfrutado algunas de sus más épicas aventuras, como curiosidad, como el principio de la forja del mito. Y de acuerdo que quizás el álbum de Hergé es infantilista, racista, paternalista, y muestra una imagen imposible de un país y una raza, pero aun así es necesario para la transformación de un personaje que vuelve loco a millones de personas desde hace más de 80 años.

Lamentablemente, dicho cómic se enfrenta desde el pasado viernes a un juicio por racismo ante un tribunal belga, animado por un (supongo) aburrido y ofendidísimo ciudadano congolés que reclama la prohibición de la obra o la introducción de un mensaje de advertencia sobre su contenido.

¡Qué vergüenza! Al bravísimo, noble y valeroso Tintín lo quieren condenar por un desliz de su creador cuando éste contaba tan solo con 23 años. De nada sirve que se jugara la vida en “El Loto Azul” para salvar a su joven amigo chino Chang de morir ahogado en un río, o sortear mil peligros para volver a rescatarlo de un accidente aéreo en las cimas nevadas del Himalaya, viéndoselas incluso con el legendario Yeti, el abominable hombre de las nieves. Tampoco que limpiara Chicago de Gansters y que acabara con el mismo Al Capone.

En ningún momento  mostrarán clemencia al intrépido Tintín por haber sido el primer hombre en pisar la Luna, o por acabar con el tráfico de Opio en Shangai. No obtendrá ningún trato especial ni de favor alguno por ayudar a S.M. Muskar XII a recuperar el Cetro de Ottokar y evitar así un golpe de estado en Sildavia. ¡Parece mentira que quieran condenar por racista al mismo Tintín que salvó a un grupo de africanos de ser vendidos como esclavos cuando acudían en peregrinación a La meca!

Allá ese ciudadano congolés con su conciencia en su afán por condenar a quien es un ejemplo a seguir para los hombres.

Esperemos que la justicia no flaquee y el gran Tintín pueda salir indemne del daño y limpiar aún más su buen nombre.

¡Lo siguiente será una denuncia por maltrato infantil por la merecida azotaina que Tintín le propina al “corderito de azúcar” Abdallah en “Tintín en el país del oro negro“!

No hay vuelta de hoja. Ni debate alguno. Tintín es inocente. “Yo incluso añadiré algo más mi querido Hernández. No hay salsa de soja ni petate alguno, pues es inocente Tintín”.

Publicado en Diario HOY el 02/10/2011

 vinagreta

Miguel, el joven pacense de 23 años que tuvo que ser ingresado tras consumir pétalos de estramonio, se encuentra finalmente fuera de peligro. Inmediatamente, tras conocerse la noticia, comienza la polémica sobre si el joven tardó media hora en ser atendido, sobre si el 112 pensó que era una broma, que si se envió una ambulancia sin médico… El caso es que la familia está indignada, y lo puedo comprender, mas recomiendo a ésta que guarden tal indignación para reprender a su retoño por dedicarse a comer pétalos de sustancias peligrosas un sábado por la noche. Al final si seguimos así la culpa la tendrán los propios padres por no subirle al niño (niño sí, con 23 años, porque ha demostrado que de adulto leches) la paga y tener que buscarse éste un modo de “ponerse a lo barato” como contaban los amigos que le acompañaban el sábado por la noche.

Estramonio

Yo no sé qué pasa con esta generación de niñatos de ahora (pobre generación perdida de los nacidos en los 80) que parece que el alcohol y los porros les saben a poco o nada. Me van a perdonar, y ya saben que nunca he sido un angelito, pero mi menda nunca ha pasado del alcohol en cuestión de drogas, ni siquiera fumo tabaco, un día quise probar un “porrete” y me supo igual de mal que los cigarrillos, por lo que el buen vino, la cerveza, algún que otro Cuba Libre y por supuesto el LOCH LOMOND han paliado mi sed en mi adolescencia y juventud. No voy a negarles que en más de una ocasión he tomado una copa de más, pero nunca han tenido que ingresarme, lo cual ya dice bastante a mi favor. No pretendo aplaudir, faltaría más, a quien “solo” consume alcohol, una droga como otra cualquiera aceptada socialmente de la que se supone un consumo responsable pero que sigue causando muchas muertes en nuestro país, pero sí tratar de decirles cariñosamente a los jovencitos de hoy, que si unas copas no son suficiente y se aburren los fines de semana, que se compren un mono y dejen de dar por saco principalmente a sus familias que son quienes sufren sus consecuencias.

Esto de comer plantas, o pétalos de flores, me hace acordarme de la “Vinagreta” (Oxalis pes caprae) que era una flor que crecía por algunas zonas de Jerez de los Caballeros cuando yo era pequeño. Todos los niños sabíamos que si chupábamos su tallo percibíamos un saborcillo ácido y picantón que a mí personalmente me encantaba y ayudaba a matar el tiempo hasta que mis padres me llevaran a “La Ermita” a tomar unas buenas ancas de rana. Recuerdo también con cariño a mi compañero Fidel Aguinaco, que poseía uno de los apetitos más voraces que he conocido, comiéndose las preciosas hojas azules que crecen en primavera en la tapia de “El General Navarro”.

El hombre está destinado a cometer equivocaciones en su vida para aprender de sus fallos, no obstante sería razonable reducir en la medida de nuestras posibilidades aquellas acciones que pueden acabar inútilmente con nuestras vidas. Si Miguel se informó del maldito estramonio por Internet sabía de sobra que no iba a comerse una vinagreta y era conocedor de a los peligros que se enfrentaba y que han podido acabar con su vida. No es cuestión de información, hoy en día estamos sobre informados, ni por lo visto de educación, ya que algunos padres y la gran mayoría de educadores no hacen sino alertar de los peligros de estas sustancias. Es una cuestión de actitud. De estúpida actitud si me lo permiten. Mi madre siempre dice “Quien por su gusto muere hasta la muerte le sabe bien”. Pues eso mismo. Esta es mi opinión…y yo la comparto.

A falta de apenas 24 horas para que se dispute el primer partido de nuestra Selección en el Mundial de Sudáfrica, un servidor quiere imitar a los habitantes de su vecina ciudad, Cáceres, quienes están tiñendo sus calles y casas con los colores de nuestra selección:

http://www.hoy.es/v/20100615/caceres/calles-visten-rojo-gualda-20100615.html

Ni que decir tiene que me encanta nuestra bandera, pues reúne mis dos colores favoritos. No quiero que piensen, por Dios, que se esconde tras esta afirmación tilde político alguno, es que realmente me gusta la bandera de mi país. Y no me causa rubor ni verguenza alguna mostrarla orgulloso tal cúal, en este Blog, mi casa, y la de ustedes por supuesto, como tampoco le ocurre a italianos, franceses, brasileños o argentinos con la suya, por poner un ejemplo.

Desde chico la Enseña Nacional ya me llamaba la atención por lo bonito de sus colores. Recuerdo a la pobre Doña Loli, mi “seño” de primero de EGB en el General Navarro, cuando quiso enseñarnos los colores de la bandera de España y de Extremadura. Con la de Extremadura no hubo problema alguno, quedó claro que se componía de tres colores, Verde, Blanca y Negra. La dibujamos y a todos nos encantó. Cuando Doña Loli preguntaba “Niños, ¿cuantos colores tienen la bandera de Extremadura?” todos respondíamos a coro “¡Tres! ¡Verde, Blanco y Negro!” Pero ¡ay! que cuando llegamos a la de España ya no estábamos tan de acuerdo con ella. “Niños” volvía a preguntar “¿cuantos colores tiene la bandera de España?” todos a coro “¡Tres! ¡Rojo, Amarillo y Rojo!” Doña Loli se desesperaba “Pero no hijos, la bandera tiene tres franjas, pero son sólo dos colores, rojo y amarillo…”¡Tres!” Volvíamos a gritar aún mas fuerte ¡Rojo, Amarillo y Rojo!” Y ya nadie pudo hacernos salir de ahí. Para nosotros, la bandera de España tenía tres colores, y punto, y quien no lo viera es que estaba ciego. A nuestra edad no sabíamos que era eso de “franjas” y nos importaba un pimiento. Para nosotros, a pesar de los esfuerzos de Doña Loli, la bandera de España tenía tres colores, y era Roja, Amarilla y Roja. ¡Que recuerdos! Reciba Doña Loli, mi cariñoso saludo, por su esfuerzo y paciencia para con todos nosotros.

Desde aquí también mi aplauso y homenaje a la ciudad de Cáceres (de la que estoy enamorado) imitando tan bonito gesto de apoyo. Solo queda ganar, y remojarlo posteriormente con una botella del mejor LOCH LOMOND. Mucho ánimo y mejor suerte para ¡La Roja!