Enrique Falcó. Cruzado anti moscas

Moscas, mosqueados y moscardones

     Anda el personal muy mosca últimamente, mosqueado y a base de bien, con algo más que la mosca detrás de la oreja. Como si a más de uno le hubiera ocurrido aquello tan desagradable de encontrarse una mosca en la sopa.

¡Vaya semanita! Anunciaron los sindicatos una huelga general y hubo huelga en Educación… huelga decir que precisamente, en educación, algún moscardón que otro siempre parece encontrarse en huelga, ustedes ya me entienden, que se está liando parda vamos. Asaltos a colegios por un lado, insultos e intentos de ocupar una emisora de radio por otro…

A la chusma, amparada en el anonimato que propicia la muchedumbre, parece que le priva un linchamiento más que a un tonto un lápiz y acuden a ellos como las moscas a la miel (da) que no a la comprá, si me permiten aquel ingenioso juego de palabras que tantos nos gustaba relatar de pequeños. Como pequeños y molestos son los ‘mosquitinos’ que asolan últimamente por todas partes. Algunos dicen que son moscas recién nacidas, y otros que son mosquitos de la fruta, pero de una u otra manera parecen indestructibles.

     Siempre me dieron asco los insectos, y como todo hijo de vecino tengo mis manías. No soporto la presencia de una mosca en el habitáculo donde me halle, oye. Si estoy disfrutando con un libro o una película y una mosca revolotea alegre y coquetona por los alrededores, no paro hasta darle caza y desmenuzarla con lo primero que se me venga a mano, que suele ser casi siempre la portada del libro en cuestión.

Y que no me vengan los moscardones amigos de los seres vivos a ciscarse en mis muelas, pero es que las moscas me producen tal efecto de suciedad e insana sensación que es que no puedo seguir realizando tranquilo actividad alguna.

Con los mosquitos me ocurre algo parecido. Ya puedo tener todo el sueño del mundo acumulado que como mis orejas capten el particular y molesto deambular de algún mosquito osado, el menda no para hasta darle caza aun a riesgo de manchar con sangre (del mosquito claro) sus propias manos. «Lo has convertido en algo personal», le inquiere el menda al insecto, cual tipo duro de pacotilla parodiando a un Clint Eastwood cualquiera.

Y no me importa si me desvelo, o si pierdo el sueño, qué narices, también a un gran hombre le puede exasperar una miserable mosca. Además, para cazar una trucha has de perder una mosca, o un mosquito, y peor para estos provocadores insectos, que se ofrecen suicidas e imprudentes, ya que no puede ser más apropiado el dicho que afirma que la mosca que no quiere ser cazada está más segura cuando se posa en el matamoscas.

 Para mosca por cierto la que agarré ayer, en la boda de mi íntimo Adolfo Portillo Campini, aunque no llegó a los extremos de embriaguez de la de mi amigo ‘El poeta’ del pasado día de Extremadura. Dejé de lado el Loch Lomond y me centré en el ron añejo cortito con mucha Coca-Cola.

Seré la vergüenza de los piratas pero uno ya no está a sus años para muchos más achaques, y la ingesta desmesurada de bebercio te atonta la humanidad para varios días. ¡Ahora que para tonta la climatología! Ahora que llueve, luego que escampa, diluvio va, sale el sol por Antequera… «Ante que era» un placer pasear tranquilamente hasta el tajo, (pronúnciese mejor Guadiana, ya que el «tajo», o sea, el Gran Hotel Casino de Extremadura, se encuentra al amparo del río) y ahora no sabe uno si salir con el paraguas, de manga corta, de manga larga, en coche, moto, sidecar, bus o taxi.

El menda siempre que necesita un taxi llama a José Carlos García Márquez, el mejor taxista de Badajoz, y presidente además de Radio Taxi Badajoz. En una entrevista publicada el viernes pasado en este mismo diario, mi amigo José Carlos mostraba la dura realidad de la profesión: subida de la gasolina, incremento de robos y agresiones, importante bajada en picado de clientes… vamos que los taxistas también están mosqueados, como todos.

Por si las moscas, no volveré a incidir en el tema de la limpieza. El pasado jueves, en la tertulia radiofónica del programa de Canal Extremadura Radio donde colaboro, ‘El sol sale por el oeste’, a raíz de unas declaraciones de un compañero tertuliano sobre la suciedad en Cáceres, a quien suscribe le dio por afirmar categóricamente que pocas ciudades más guarras existen que Badajoz, y evidentemente a causa de sus incívicos ciudadanos.

Así lo solté, sin anestesia y sin nada, y así de mosqueados andan algunos lectores y oyentes, especialmente algunos que me han escrito a mi correo electrónico (que saben que siempre figura al final de esta tribuna a disposición de todos) para acordarse de mi señora madre, y no precisamente porque el pasado martes haya sido su cumpleaños.

En moscas cerradas no entran bocas mi querido Hernández...

«En boca cerrada no entran moscas mi querido Hernández». «Bien dicho Fernández, yo aun diría más. En mosca cerrada no entran bocas».

Si cuentan con que el menda esconda la pluma (literaria) y cierre el boquino ante la evidencia de la realidad que se le presenta en la cara a diario… será mejor que no me lean (valga la redundancia) en este diario… ¡ni en mi blog por el cetro de Ottokar! Y que sintonicen otra emisora si ya no sintonizan bien conmigo. Pero tampoco se enfaden por el amor de dos… que una maldición nunca ha matado una mosca.

Desahóguense si lo prefieren, pero ya les advierto que a olla que hierve ninguna mosca se atreve. Yo a lo mío, que es a entretenerles, y divertirles, que con maña caza a la mosca la araña. Al menda lo único que le ha picado en la vida ha sido el amor, que es como la mosca Tse Tse, que si te pica sueñas.

Ya sé, mis queridos y desocupados lectores que estoy últimamente muy jocoso e irónico, pero ya lo saben: «Cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo».

Publicado en Diario HOY el 21/10/2012

La Infanta Elena, gran deportista, ha participado recientemente en un Concurso Nacional de Saltos en Badajoz. ¡Bien por ella!

El sábado pasado, mientras quien suscribe aún le daba vueltas a los cilindros del Gran Hotel Casino de Extremadura, mis hermanos disfrutaban de una copiosa cena en mi fonda predilecta, “El Marchivirito“. Allí se encontraron con una comensal tan de excepción como inesperada: La Infanta Elena, quien había acudido a nuestra ciudad para participar en un Corcurso Nacional de Saltos.

Me consta que horas antes, tras atravesar el Puente Real (seguramente para visitar de incógnito el nuevo Centro Comercial El Faro) la Infanta Elena torció la nariz más de la cuenta. Le comunicaron que en plan de coña los pacenses nos referíamos al paso como “el puente de Urdangarín” ya que va directo hacia el “Infanta Cristina”. Entre eso y lo de Cáceres con el Estadio “Príncipe Felipe” a la mayor de las infantas le dio pelusilla, y acudió por la noche a relajarse y cenar a un restaurante del que había oído hablar mucho y bien.

Chuletón de Retinto al plato caliente. Mi plato estrella del Restaurante Marchivirito de Badajoz, mi fonda predilecta.

No quiero dármelas de nada, a pesar de que ya son conocedores de mi pequeña dosis de vanidad. Pero cierto es que mi blog recibe muchas visitas desde Madrid, y la sombra de la sospecha en este caso es más que alargada. Ustedes también pensarían lo mismo si les hubiera llegado el rumor de que Doña Elena recomendó pedir el chuletón de retinto al plato caliente y una botellita de Protos joven (que en este establecimiento – indicaba – está muy bien la relación calidad-precio).

El dueño, (José Domínguez) mi amigo Pepe, le preguntaba extrañado a mis hermanos que cómo era posible, que de entre los cuatro, el que más veneraba públicamente su establecimiento, no hubiera acudido a la cita y se hubiera perdido tan inusual anécdota disfrutando de un buen LOCH LOMOND de postre. No te preocupes Pepe. Cuando en vez de 300 libros, venda 300.000, me construiré una casa al lado del “Marchivirito” y sin cocina. Tu ya me entiendes. La cosa pinta bien. ¡No voy a estar en crisis toda la vida!

Ayer fui al Mercadona de al lado de mi casa para cambiar unas patatas en mal estado. Si esto me hubiera ocurrido hace un par de años, debido a los irrisorios tres euros que suponen las molestias de tener que volver otra vez hasta el súper en cuestión, las hubiera tirado directamente a la basura. “Total… Por no ir” – hubiera pensado el menda imaginando la pereza de tener que salir exclusivamente para tan poca cosa. Pero llegaron peores tiempos, y en el Gran Hotel Casino de Extremadura, donde me gano la vida girando los cilindros de las Ruletas, las propinas no abundan últimamente. Si a ello le añadimos las consiguientes subidas en alimentación, Internet, luz, teléfonos móviles y gasolina, sumadas a los gastos habituales, uno se sorprende a sí mismo reflexionando que no está la cosa como para tirar el dinero.

Mientras volvía con la nueva bolsa de patatas, caminando para ahorrar gasolina, me dio por pensar que J. López Lago una vez más tenía razón. En su reportaje del lunes en HOY afirmaba que nuestra alimentación ha variado como consecuencia de la crisis. Que comemos menos y más barato. Que compramos más pollo y menos cerdo, y hemos dejado de adquirir platos pre-cocinados, snack, golosinas, dulces o alcohol. Algunos han dejado hasta el tabaco. No hay mal que por bien no venga, pensarán algunos. El propio profesor José Enrique Campillo, experto en nutrición, con el que coincidí en una de mis apariciones televisivas en ECOS, insiste en que no hay nada de malo en comer menos marisco y más sardina, ya que los nutrientes son similares.  El problema es que yo iba mirando las patatas, y no podía dejar de pensar que como sigamos así dentro de poco comeremos patatas con carne en vez de carne con patatas. Ustedes ya me entienden.

Es curioso lo del profesor Campillo. Uno de sus libros, “Adelgaza” figura en el escaparate de la librería “UNIVERSITAS” junto al “Don de Loch Lomond” de un servidor, como si el eminente experto en nutrición me estuviera echando una bronca realmente merecida. El destino no está carente de cierta ironía. Mi querido amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, inmortalizó el momento en una foto que causó rechifla general entre mis amigos y conocidos a través de las redes sociales. Hoy quiero compartirla con todos ustedes, mis queridos y desocupados lectores, para que también se echen unas risas que nunca está de más.

Por mucho que Don José Enrique Campillo (con quien a pesar de haber coincidido en una sola ocasión guardo un respeto reverencial y gran afecto) insista en que lo saludable es más barato, yo me quedaré siempre con una de sus mejores frases: “Comer es la cosa más divertida que los humanos podemos hacer vestidos“. Y que ni el propio Campillo me haga bajar del burro, porque me divierte más comer marisco que sardina, chuletón de retinto que una pechuguita de pollo, y si nos ponemos prefiero beber Loch Lomond a Loch Castle. Esto tengo que discutirlo con Don José Enrique mientras nos divertimos vestidos. Lo dicho, más saludable pero menos divertido. Como diría mi amigo Manolo López: “Avé”.

Hoy me he acordado de esta viñeta de Mafalda

Ayer estaba muy contento. Tampoco como unas castañuelas pero sí de buen humor. Quien suscribe tiene sus problemas como todos, y más a último de mes, pero uno siempre trata de burlar el pesimismo que nos invade últimamente disfrazándolo de optimismo y poniendo al mal tiempo buena cara.

Además acababa de estrenarme como tertuliano en la radio por la mañana, en el programa de Canal Extremadura “El sol sale por el oeste” y la verdad es que sentía buenas vibraciones.

¡Que paren el Planeta de los Simios que yo me apeo!

Todo resultó muy divertido y el momento fue de lo más agradable. Ostento una experiencia más que discreta en radio, pero siempre en formato de entrevista, nunca colaborando en una tertulia.

Lo pasé realmente bien y me encontré muy cómodo, como si huera estado realizando labores de tertuliano toda mi vida por lo que repetiré lo más seguro el martes que viene.

Al llegar a casa me regalé los sentidos con un arroz amarillo con pescado que me queda la mar de bien, con ese toquecito entre caldoso y seco que al menda tanto le gusta. La siesta reparadora y reconfortante, y antes de acudir al tajo una llamada del siempre excelente servicio de atención al cliente de Citroen. Por lo visto la avería no era para tanto, y me harían un buen descuento.

Mafalda tiene razón... el mundo está enfermo

Fue en los aledaños de mi trabajo, en el Gran Hotel Casino de Extremadura donde me topé con él. Ya lo conocía de vista.

Desde hace unos cuantos años aparece y desaparece por temporadas, y aparca coches, o ayuda a aparcarlos, o cualquier cosa a la que se dediquen estos denominados “gorrillas“.

Este particularmente no tiene mala sangre. A mi personalmente me cae bien. Incluso nos saluda con un “buenas tardes” o un gesto amigable con la mano a los trabajadores del complejo.

Es el tipo de hombre que sabes que no te dará problemas nada más mirarlo de frente a los ojos. Pero ayer se me acercó. Nunca me había pedido dinero y tampoco lo hizo en esta ocasión. Me miró a los ojos, con la más triste de las miradas y más que hablarme me imploró:

 “Por favor” – suplicaba – “¡Tengo hambre! ¡Cómprame un bocadillo! ¡Tengo 43 años, no voy a volver a pedírtelo en la vida, pero por favor… tengo mucha hambre!”.

Sé que cualquiera pensará que es una burda excusa para sacar dinero, que es un truco muy viejo ese de dar pena aludiendo al hambre para procurarse alcohol, tabaco u otro tipo de drogas, pero les aseguro que había algo en aquella mirada y esa voz que me partió el alma y me maldije a mí mismo por no llevar dinero y no poder comprarle ese bocadillo, que si bien no hubiera limpiado mi conciencia, al menos me habría permitido pasar una noche tranquila, sin darles vueltas a la cabeza a esas frases que no se evaporarán fácilmente de mis peores pesadillas: “¡Por favor… tengo hambre!”

Enrique Falcó. Don de Loch Lomond (El libro del año que no deben perderse)

El pasado miércoles 28, en el Salón Mérida, del Gran Hotel Casino de Extremadura(Badajoz), experimenté un sin fin de sensaciones. Emociones varias que ahora, tras la ansiada calma que esta vez no precede a la más horrenda de las batallas, reposan y maduran en mi incontenible sesera, cada vez menos inquieta y voraz, afortunadamente al contrario que tras las últimas jornadas regadas de estrés, tensión e incertidumbre. El pasado miércoles, en la presentación de “Don de Loch Lomond”, mi primer libro, se produjeron ausencias significativas, algunas comprensibles y otras no tanto. Las que menos me importaron fueron las de la
mayoría de medios de comunicación que hicieron caso omiso a la convocatoria que
con tanta ilusión prodigamos el menda y el departamento comercial del Gran Hotel Casino de Extremadura (cuyos comerciales, personal de dirección y empleados actuaron impecablemente y con gran diligencia) en tan importante acto para quien suscribe, quizás y es justo señalarlo, porque la cobertura prestada a la promoción del evento sí que fue seguida en su totalidad por casi todas las emisoras locales y especialmente por Diario HOY.

Enrique Falcó y Rebeca Porras ABC PUNTO RADIO BADAJOZ

Está claro que con la que está cayendo a casi nadie parece importarle que un joven extremeño se atreva con la letra impresa, algo que, precisamente por ello, hubiera debido ser cuanto menos un hecho si no trascendente al menos destacable. Quien suscribe lo asume y lo acata. Fueron demasiadas decepciones en el mundo musical para que nos pille de sorpresa que en Extremadura solo nos importan los logros de aquellos que viven y triunfan tras nuestras fronteras, en especial si vivieron en nuestra tierra en sus primeros años o son hijos o nietos de emigrantes extremeños. Pero como ya les digo, son las que menos dolieron. Algunas ausencias se suponían evidentes, por un mero problema laboral, de distancia o contingencia, pero otras esperadas que no se produjeron atisbaron un asomo de tristeza en lo más profundo de mi corazón. No obstante fue el buen rollo, la alegría más distendida, y la emoción más significativa quienes se apoderaron del sencillo acto de generosidad que me brindaron el casi centenar de personas que abarrotó el salón en el que mi querido amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada (quien merecidamente se ha ganado el honor de escribir también y tan bien para ustedes cada semana en HOY, y don Manuel Pecellín Lancharro, (el profesor de la escuela de los sueños), desplegaron un ejercicio de generosidad hacia mi persona realmente inmerecido hasta para mi pequeña dosis de vanidad.

El Poeta, Falcó y Pecellín en la presentación de Don de Loch Lomond FOTO: Gonzalo Falcó

Siempre se cansa uno de ver en la televisión cómo actores, músicos, o escritores de éxito afirman que cuando leen alguna noticia que se refiere a ellos es como si en ésta estuvieran hablando de otra persona. Dicha afirmación siempre me ha parecido una chorrada, pero elpasado miércoles pude comprobar que no hay nada más cierto. “El poeta” me emocionó con su “Desacato a la realidad”, y Pecellín me maravilló con su extraordinaria comparativa hacia la gran creación de Hergé, mi querido Tintín, y la modesta obra de su seguro servidor.

Pero no podemos olvidarnos de los traumas, que también se produjeron en momentos tan felices. Parece mentira como en instantes tan dichosos pueden asomar sombras del pasado que vengan a recordarnos aquello de que nada ni nadie es perfecto ni completamente feliz. Ustedes ya me conocen. No suelo ostentar complejo alguno, pero ya reconocí en su día en las páginas de esta misma Tribuna, y recientemente en la introducción de mi libro, que la caligrafía (habría que recordar que también el dibujo) es uno de los traumas que jamás conseguí superar. Aún recuerdo aquel paso importante en la vida que se producía en segundo de EGB. El del lápiz al bolígrafo. Paso, dicho sea de paso y paso a recordar, que este humilde articulista y bloguero pudo dar especialmente por la generosidad y bendita lástima que despertó a su “seño” doña Loli Márquez, que observaba como uno de sus alumnos más brillantes en tantas otras facetas se veía relegado a la última posición en algo que entonces era tan importante como la buena letra. Siento aún la tristeza en mi cuerpo serrano al recordar a mi amigo Adolfo Campini celebrando su paso al número 6 de los cuadernillos “Rubio” de caligrafía mientras el menda se veía obligado a comprar por enésima vez el número dos. El progreso siempre llegar tarde pero llega, y desde que la utilización del ordenador se impuso al bolígrafo, jamás pensé que tuviera que enfrentarme a los fantasmas del pasado como el día de la presentación, donde todos los amigos que adquirieron el casi centenar de libros (prácticamente cada asistente tuvo la feliz ocurrencia de comprar un ejemplar) pretendían que el autor honrara sus páginas dedicándoles unas breves palabras. Algo muy usual e inocente, que para mí tornó a pesadilla. Aun así me enfrenté valientemente al problema, pues Luis Nogales, el director del Casino, me ayudó a restar transcendencia al problema días antes, insistiendo en que si el caprichoso destino ha querido otorgarme el don de escribir bien, y negarme el de la ornamentación gráfica, que justo es que tan lamentable rúbrica figure en mi libro con toda su fealdad.

Panorámica Salón Presentación Don de Loch Lomond

Bromas aparte, fue divertido sentirse importante por un día escribiendo sentidas
dedicatorias que seguramente los afectados jamás lograrán descifrar. El destino no está carente de cierta ironía, ni de un poquito de mala leche, y si no que se lo pregunten al bueno de Ludwig van. ¡Pero qué diablos! Todo salió genial. La visita inesperada de algunos familiares, amigos y compañeros contrarrestaron las sentidas ausencias y los asistentes se tomaron con buen humor lo de mi mala letra. Por lo tanto no es más que gratitud lo que quiero expresar en estas líneas.

 ¡Por el Cetro de Otokkar! Gracias, de corazón. A los asistentes, a los que no pudieron asistir, y a usted, desocupado lector, que seguro que si no se ha hecho ya con un ejemplar  de “Don de Loch Lomond” (preciosa cubierta a cargo de Jesús Prudencio Gamino) está a punto de conseguirlo. Procure llevarlo siempre encima, acompañado por un bolígrafo. Así, cuando me aborden en la calle, en un restaurante, en la biblioteca o en mi trabajo, quien suscribe no tendrá excusas para enfrentarse al trauma que el niño de ayer quiso dejar como herencia al hombre de hoy.