¡No se puede ser tan agorero por Dios!

Debo de ser de los pocos pacenses que aun no ha acudido maravillado al nuevo Centro Comercial “El Faro”. La verdad es que no es por falta de ganas, ni de distancia, ya que vivo muy cerca, ya saben, siempre al oeste. Pero es que el mundo del juego me tiene absorbido, al igual que las ondas y la literatura. Y no nos engañemos, no he ido sobre todo por lo mismo que el extremeño Nacho Campillo cantaba junto a su hermano Javier y Rafa Callejo en los 80. Ya saben “… No hay mucho dinero…”.

Aun así, aunque solo sea para mirar, no tardaré en dejarme caer por allí. Hay mucho agogero últimamente dispuesto a tirar por tierra la ilusión de los ciudadanos, y la verdad es que bueno, tampoco nos íbamos a morir los pacenses si no dispusiéramos de este gran Centro Comercial. Pero creo que iba siendo hora que Badajoz, una ciudad con una población de unos 150.000 habitantes, disfrutara de un espacio de ocio y consumo así. Prácticamente todo con el que hablo está encantado y es muy seguro que también agrade los ojos a mi menda lerenda cuando pasee el palmito por allí. Lo que es bueno para mi ciudad es bueno para mí.

Algo está cambiando en esta capital, en este barrio de al otro lado del río Guadiana, e incluso en el corazón de sus gentes, y francamente opino que para bien. Que el diablo les haga tragar la barba a los agoreros que reniegan del progreso de esta ciudad, allá ellos con sus reservas y catetas penalidades. Quien no es capaz de mirar hacia adelante corre el riesgo de quedar aislado en su propia miseria. “Yo aun diría más mi querido Hernández: Quien aislado corre en su miseria no es capaz de volver a mirar”. Perdón… Un poco más hacia el oeste. Esta es mi opinión y yo la comparto.

Barcelona 92. Sin duda los Juegos Olímpicos más importantes, emocionantes y emotivos para los de mi generación.

25 de Julio de 2012, ¡Por fin arranca la Olimpiada de Londres 2012! Se recuerda mucho en los últimos días que son 20 los años que han pasado ya desde aquellos memorables Juegos Olímpicos de Barcelona 92. No sé donde estarían ustedes o si se acuerdan o no, pero yo aun los rememoro como si fuera ayer. Tal vez me pillaron en el momento más oportuno de mi vida para disfrutarlos: Verano de un recién acabado Octavo de EGB, con apenas 14 años recién cumplidos y una ganas enormes de comerme cada especial momento que tornaría a histórico. Contaba con ilusión e impaciencia los días que faltaban para el arranque de los Juegos desde el comienzo del verano, por lo que la Ceremonia de Apertura no podía presentarse de manera más deseada.

La bella adolescente Tatiana Gutsu, quien además ganó un Oro en Barcelona, me tenía enamorado.

Hoy, 20 años después, las ganas y la ilusión no son ni por asomo las mismas, ni la situación, ni el momento, ni siquiera la oportunidad. Echaré un vistazo desde el trabajo si los clientes me lo permiten, pero no creo que vuelva a emocionarme como con aquel emocionante “HOLA” , el número del Mediterráneo o el fascinante encendido con flecha de la antorcha olímpica. No creo que sea solo cuestión de falta de tiempo la que me impida tumbarme a mis anchas en el sofá como antaño y disfrutar a diario de cada prueba. Salvo contadas excepciones como el baloncesto, apenas estoy al tanto de los deportistas (españoles y de los demás países) que acuden a los Juegos, y ni mucho menos espero poder encontrarme con las gimnastas Tatiana Gutsu y Kim Zmeskal que me tenían enamorado como a un quinceañero en el que aun no me había convertido.

Aún así no puedo negar una especie de hormigueo. Una pequeña brizna de ilusión que me impulsa a sentir que después de todo, una Olimpiada más, es algo digno de vivir sintiendo cada momento como el último, y que seguramente dejará grandes momentos para la historia que merecerán ser evocados. De lo que estoy más que seguro, es que esas especies de hormigas que corretean por mi estómago no son más que los restos del niño de ayer, que se resiste a abandonar definitivamente, cual inquilino moroso, lo más profundo del corazón del hombre de hoy.

Si nadie lo remedia, ya no volveremos a disfrutar de grandes campeones como Rafa Pozo, que tanto hicieron por nuestro Club.

Ayer fue un día triste, a pesar de que ninguna desgracia personal se produjera, y no hubiera que lamentar más daños que una pequeña sombra de tristeza instalada en mi  blanquinegro corazón.

En numerosas ocasiones, en este, su blog, y en mis artículos de opinión en Diario HOY, he hecho referencias al fútbol.  Algunas veces llamando a la cordura, para recordar que en el fondo no es más que eso, un simple deporte, un juego, y otras sin embargo, irónicamente y de la manera más contradictoria, reafirmándome en la idea de que el fútbol es algo más que un deporte.

El Club Deportivo Badajoz, tras 107 años de historia, ha significado para nuestra ciudad bastante más que un puñado de goles, tardes gloriosas o un ir y venir de excelentes jugadores que hicieron las delicias de sus aficionados. Mucho más que un Club, el Club Deportivo Badajoz ha jugado un papel protagonista en la historia de la ciudad durante los siglos XX y XXI, representando el buen nombre de Badajoz y sus gentes por buena parte de la región y del resto del país.

Sin el Club Deportivo Badajoz la ciudad pierde aquello que hace bueno a los vinos generosos, la solera

Sin el Club Deportivo Badajoz, los pacenses perdemos una pequeña parte de nuestra historia, de nuestra identidad, de nuestros recuerdos, y en especial, la ciudad tendrá que renunciar a la solera, aquello que hace bueno a los vinos generosos. No pretendo señalar culpables, proclamar que todo ha sido una injusticia o lamentar la mala suerte de nuestro Club. Tampoco fomentar una desaforada ilusión a la que los propietarios del Club se aferran ante esa supuesta laguna legal para evitar lo que parece inevitable. Simplemente procuro intentar que cada ciudadano sea consciente de lo mucho que perdemos sin haber luchado todo lo posible para evitarlo. Al menda le queda un atisbo de esperanza, ya que no sería la primera vez que nos dan por muerto y regresamos.

No sé si algún día tendré un hijo, pero si así fuera, y le gusta el fútbol, a lo peor ya no puedo imitar a mi padre y llevarlo al Vivero para que me devuelva en sus ojos la ilusión y alegría que yo sentí tan dichoso antaño. Lo dicho, perdemos, por goleada, y bastante más de lo que algunos piensan. Hoy, más que nunca LOCH LOMOND por el Club Deportivo Badajoz. Toda la botella… y las que hagan falta, para arrinconar las penas hasta  advertir en el fondo de nuestro corazón que todo ha sido un mal sueño. Aunque por mucho que bebamos y finjamos ignorar, algunos nunca olvidaremos que Badajoz, Badajoz es mi equipo. Fin de la primera parte. ¿Continuará?

Enrique Falcó. Conductor nostálgico

¿Quien no querria tener un coche como este?

De entrada que quede claro que no soy un apasionado de los coches. Es decir, que algún modelo espectacular puede llamarme la atención, de la misma manera que un bonito cuadro, un bello paraje o una preciosa sonrisa.

Pero no estoy al tanto de las nuevas gamas, ni de las prestaciones, ni siquiera de las marcas. Es un tema que nunca me ha interesado especialmente y siempre me ha aburrido una barbaridad. No obstante me llama poderosísimamente la atención la importancia tan grande que mucha gente, de todas las edades, presta a los coches, y especialmente a los de los demás.

Siempre he visto en ese comportamiento una manifiesta declaración de inferioridad, grandes dosis de envidia y algo de pensamiento cateto, para qué nos vamos a engañar. Existen quienes no te conocen de nada, no saben tu nombre ni tu edad, ni siquiera a qué te dedicas o si eres buena o mala persona, pero te miran por el barrio con cierto respeto porque conduces un Audi o un BMW.

Y al contrario, los hay que a pesar de tener que sustentarse con sopas de sobre, y practicar la morosidad y la ignorancia más despreciable, miran por encima del hombro a los honrados ciudadanos por ostentar el innegable status que supone conducir un turismo tan descomunal.

Nunca entenderé tal afición y tan reprobable comportamiento. Jamás he comprendido a los que trabajan para pagar un coche, sino al que adquiere un vehículo para ir a trabajar, y de paso para poder obtener cierta autonomía que le permita desplazarse con independencia o viajar con sus familiares, parejas o amigos.

La verdad es que hace cierta ilusión estrenar un coche, no lo niego, quizás porque este se convierte en un habitáculo sagrado que te acompaña al trabajo, de vacaciones, y por qué no, quizás sea testigo de momentos íntimos o entrañables que no se olvidan fácilmente.

Nunca se me olvidará hace siete años cuando me compré mi Citroën Xsara Picasso. No me pregunten por qué, pero quería ese coche. No tenía ni idea de los caballos que tenía, ni los cilindros, ni nada de nada, entre otras cosas porque no sé para qué valen, pero me encantaba cuando lo veía en la tele. Y además era muy grande, con lo que el problema de mi inmensidad y altura quedaba solucionado. El maletero era descomunal y encima se convertía en furgoneta.

Siempre deseé tener un coche tan grande para poder transportar mi batería de garito en garito. Ya les cuento. Fue muy especial. Mi primer coche, comprado con el sudor de mi frente y estrenado por mi menda. Pero no olvido mis otros primeros coches, en donde aprendí de verdad a conducir y a circular, aquellos heredados de mi padre, que cada año que transcurre se me antojan más entrañables.

Es muy entrañable heredar el viejo coche de tu padre

Recuerdo con especial cariño el primero de ellos, un Seat 131 Diplomatic, que tendría la friolera de casi 20 años. Aun así con las prestaciones más actuales. Disponía incluso de cinturón de seguridad en los asientos traseros, algo que no era muy habitual en los coches más antiguos, e incluso aire acondicionado, dirección asistida y elevalunas eléctricos.

Tenía una potencia formidable, algo peligroso para un novato, pero lo peor sin duda era que poseía el ralentí más bajo de la historia y no había forma humana de subirlo.

 La primera vez que lo utilicé, con mi hermano pequeño como conejillo de indias, se me calaba cada vez que paraba o intentaba cambiar de marcha. ¡Acostumbrado a aquellos coches de autoescuela que no se calan ni a la de tres! Si ese día no tuve ningún accidente significa que pasé la prueba, y así el ‘Falcomóvil’ o ‘Diplodocus’ como lo llamaban mis amigos, se convirtió en compañero inseparable en excursiones, botellones y conciertos.

No utilizaba gasolina. Literalmente la tragaba. Recuerdo un viaje a los Estudios Jammin de Mérida ida y vuelta a Badajoz. Dos mil pelas de la época (año 98) que ya eran litros, y al volver ya se me estaba encendiendo la reserva.

Después heredé un viejo Passat, otro cochazo increíble y enorme, pero con la particularidad de que carecía de aire acondicionado y de dirección asistida. Cuando llevaba a un compañero al trabajo, este debía de ayudarme a mover el volante para maniobrar. Después, a lo mejor en pleno agosto, muerto de calor, me preguntaba: «¿Tiene aire acondicionado?» Y yo respondía irónico: «Sí, sí, acondicionado… a condición de que bajes la ventanilla».

Desde que vivo en un nuevo barrio periférico en mi ciudad, mi novia y yo nos vimos en la necesidad de disponer de otro vehículo para asegurar nuestra movilidad, por lo que heredé hace más de un año el viejo coche de mi tío Juan Carlos, heredado y maqueado a su vez por mi hermano, y que ahora suele pasear quien suscribe con la cabeza muy alta por su ciudad.

Aunque la carcasa exterior es horrible, y hay quien no me mirará con buenos ojos, yo le profeso el más especial de los cariños, pues hace mi vida más práctica, cómoda y feliz, y precisamente de eso se trata.

Es curioso, pero en mi bloque de reciente construcción, cada vecino dispone de una plaza de garaje, aunque casi todos disponemos de dos autos. Casi todos los coches más nuevos duermen bien guarnecidos en el subsuelo, mientras la calle de atrás es una exposición de coches viejos, antiguos y casi destartalados.

Lo normal, como venía ocurriendo hasta ahora, sería que poco a poco los viejos turismos desvencijados dieran paso en la calle a los del garaje, que a su vez irían dando paso a los de nueva adquisición. Pero me da en la nariz que quizás este ciclo cronológico va a sufrir una pausa importante en pos de mejores tiempos, y las calles de nuestras ciudades se convertiran en un marco de coches viejos, otrora olvidados, y que ahora son, cuando hay problemas, los que nos sacan las castañas del fuego.

No repudien ni desprecien estos coches, ni los envíen con un billete de ida al cadalso de cualquier desguace a las primeras de cambio. Es época de coches viejos, de coches que sabrán disculpar a sus dueños el antiguo desprecio y la falta de atenciones.

De coches viejos, cuyas almas nunca olvidarán que hubo un día en el que fueron el orgullo y la ilusión de sus entonces soñadores dueños.

No ha pasado un mes desde la presentación y ya se puede hablar de unos 200 ejemplares vendidos de “Don de Loch Lomond“. Este humilde autor además de agradecer tanta generosa cifra no ceja en el empeño de llegar cada día a más lectores, por lo que ha decidido que ninguno de ellos se quedará sin su ejemplar correspondiente por el simple hecho de residir fuera de Badajoz, mi querida ciudad, donde vivo, leo y escribo.

Cualquier pacense puede dirigirse a la Librería UNIVERSITAS o a la sección de libros de El Corte Inglés y adquirir por 15 Euros su ejemplar. Tras conversaciones con diferentes mandos de El Corte Inglés me aseguraron que cualquier ciudadano podría pedir mi libro desde cualquier Centro de El Corte Inglés de España. No tienen más que acudir al departamento de Librería e indicar que quieren el libro “Don de Loch Lomond” de Enrique Falcó, que está a la venta en el Centro de Badajoz. Así lo han hecho ya amigos lectores de Sevilla, Madrid y Valencia, por poner algún ejemplo, por lo que, las posibilidades de amigos que residen fuera de la capital pacense, de adquirir un ejemplar han aumentado considerablemente.

Don de Loch Lomond de Enrique Falcó. En su domicilio por solo 15€

No contento con ello, desde hoy mismo, pueden solicitar su ejemplar a mi dirección de correo electrónico:

blogdeenriquefalco@hotmail.com indicando una dirección postal y el propio menda se lo enviará contrareembolso (dedicado incluso si quieren) a la dirección que le indiquen, y todo por el mismo precio, 15€, ya que será su seguro servidor quien cargue con los gastos de envío. ¡Faltaría más! Un pequeño y necesario detalle para quien muestra tal interés en adquirir la humilde obra de este novel junta-letras, que quien suscribe ha realizado por ustedes y para ustedes.

¡Qué envidia aquellos escritores que además de dedicarse a escribir sólo tienen que preocuparse de eso, de escribir! Pero no se me caen los anillos amigos. Los principios son duros, y muy difíciles, y más en estos tiempos. Pero yo creo en los comienzos, y cada día trabajo para preparar nuevas presentaciones, buscar nuevos puntos de ventas… en definitiva, llegar a más lectores. Ilusión y ganas no me faltan. De ilusión también se vive dicen, aunque no se come, pero esto último no me preocupa, pues ya saben que estoy algo “pasado” de peso, fuertecillo vaya, que me caí en la marmita del druida cuando era pequeño, y no me importa privarme un tiempo del menú acostumbrado para alimentarme sólo espiritualmente.

Sigan disfrutando con éste, su blog, y anímense a adquirir “Don de Loch Lomond”. El brindis siempre será a la salud de los lectores que la feliz providencia quiera sumar a una larga lista de amigos que aún debe seguir creciendo como la buena hierba, y todo a pesar de que este clima de nubes negras y sequías se empeñé en intentar demostrar lo contrario.

Enrique Falcó. Proveedor de sus mágicas Majestades.

No deja de entristecerme lo tranquilo que duermo  cada noche del 5 de Enero. Desde hace ya muchos años, se me hace corta, como casi todas las noches, a pesar de que antaño se me antojaba eterna y realmente interminable. Yo siempre creí en los Reyes Magos, y aunque opinaba que aquello de la cabalgata era un rollazo, a Sus Majestades las veneraba, ayudado quizás por los maravillosos e increíbles sucesos que me narraban mis padres sobre el poder de éstos y lo grandioso de su magia, bondad y amor a todos los niños. Hasta que nació mi hermano pequeño, yo era el encargado de abrir la puerta del salón en la mañana del 6 de enero, aquella puerta que señalaba el camino hacia la ilusión y la felicidad, que no volvería a llegar hasta el próximo año. Mis padres y hermanas siempre me cuentan que cuando nació mi hermano pequeño yo sentía celos. De corazón les confieso que nunca albergué tal sensación en mi imberbe inocencia. Quería a mi hermano, el problema por lo visto es que no ejecutaba cabriolas de alegría el día que me enteré de su llegada al mundo y que me fastidiaba no poder jugar con mis amigos en casa porque hacíamos mucho ruido y él estaba dormido y era muy pequeño y podíamos despertarlo, pero sí he de reconocer que me dolió la primera vez que fue él el encargado de abrir la puerta de aquel maravilloso salón en casa de mis padres. Desde entonces nada volvió a ser lo mismo. Parte de aquella bendita ilusión se había esfumado amparada quizás por una natural progresión de conciencia y una mera cuestión de edad que iba mostrando lo obvio de la situación. Al contrario que muchos niños nunca me sentí traicionado, ya que de una forma u otra siempre he creído en la magia en sí y en la ilusión que producen los Reyes. Quizás el problema sea que estamos matando poco a poco la ilusión. En un mundo como el nuestro en donde cada vez hay menos niños y parecen ser estos una molestia más que una bendición no solemos tener reparo ni discreción a la hora de realizar nuestras compras. Existe una especie de necesidad en esta sociedad, no sé si consciente o no, de impulsar insistentemente a los niños hacia la edad adulta.  Entre todos, adultos, televisión y centros comerciales, transformamos poco a poco ilusión e inocencia en realidad y practicidad. En algunos anuncios de la tele de juguetes aparece el precio en cuestión, y en montones de centros y jugueterías muestran cartelones en plan “Reserven aquí sus regalos de Reyes”. Muchos padres sin pretenderlo han sido responsables de la temprana pérdida de inocencia por su poco sentido de la discreción o cuidado, algo que nunca ocurrió en mi casa. Como diría “Helen”, la esposa del revendo “Lovejoy” en “Los Simpson” – “¿Y los niños? ¿Es que nadie piensa nunca en los niños?”

Como niños nos queremos sentir todos estos días, pero no es fácil, y menos con la que está cayendo y la que se avecina. El pasado jueves 5 de enero, momentos antes de comenzar la jornada en mi trabajo, me vi sorprendido por una especie de mesa redonda en la sala de descanso donde varios compañeros recordaban con nostalgia y dulce sonrisa, como preparaban sus zapatos la noche del 5 de enero, y las delicatesen con la que obsequiaban a Sus Majestades. Mi menda, como en los últimos años por estas fechas, estaba gruñón y de mal humor, así que escondí mi rostro tras una de esas estúpidas revistas de corazón, como si me interesara muchísimo que Chenoa vuelve a estar soltera, tapando mi cara mientras me empapaba de todo y me envolvía un anhelo de tristeza y de melancolía. No quise participar en la conversación, así que se lo cuento a ustedes ahora. Mientras muchos de mis amigos les dejaban leche o café con leche y galletas, e incluso cubos de agua para los camellos, para mí, lo normal era dejar unos cigarros y qué se yo, un buen wiskazo o bebida de licor. En el fondo mi padre, aunque no alcanza mi sentido del humor, a su manera siempre ha sido un cachondo mental. – ¡Hay que ver la de colillas que hay! ¡Y se han trajinado media botellita! – Exclamaba asombrado y divertido ante el buen fumar y la implacable sed de sus graciosas Majestades. A mí que a los Reyes les gustara fumar y beber whisky me parecía lo más normal del mundo. ¡Que tiempos! Si eso ocurriera hoy en día y se enteraran los servicios sociales a mis padres les retiraban la custodia fijo. La pasada noche de reyes volví a sentirme como un príncipe destronado, al que le han robado la ilusión. Será que todavía no hay niños pequeños por casa que te obliguen a disimular y a participar en la alegría del momento, a insistir en la magia y en la ilusión y a volver a ser un niño feliz a través de sus asombrados ojos rebosantes de entusiasmo y fascinación. Les confieso que en el último instante me traicionó el subconsciente y dejé junto a los zapatos una botella de LOCH LOMOND y tres vasos. No me sorprendió nada comprobar que estaba intacta a la mañana siguiente. No sé en que estaría pensando, pero existen momentos, en que a pesar de aceptar que ya no somos niños y sobrellevar con dignidad el paso del tiempo, uno no puede dejar de pensar que Melchor, Gaspar y Baltasar acudirán algún día al rescate en pos de la ilusión y la magia perdida que el niño de ayer no supo contagiar al hombre de hoy.

Publicado en Diario HOY el 08/01/2012

Homer en Facebook

Por Junio de 2010, aproximadamente, junto a éste, mi Blog y el de todos ustedes, nació mi cuenta de Facebook. Dicha cuenta fue creada con el único propósito de promocionar dicho blog, así como mis artículos dominicales. Vive Dios que no pude estar más acertado, y han sido varias las ocasiones en las que he compartido con ustedes las excelencias descubiertas sobre las redes sociales y la practicidad y posibilidades de promoción que ofrecen. También, como no, Faceboook me ha regalado gratos reencuentros con viejos amigos, compañeros de colegio etc. Pero no sólo de Redes Sociales vive el hombre

El miércoles pasado, cuando acudí con mi novia a cenar a un Restaurante Italiano a la salida del trabajo, tuve unos de estos reencuentros. Tan grato como inesperado. Mi amigo de la infancia y adolescencia, Óscar Palomo Martín, compañero en el General Navarro de Badajoz, y más tarde en el Instituto Zurbarán, se hallaba sentado a una mesa con varios amigos. Me hizo mucha ilusión volver a verle y darle un abrazo, y al instante cientos de recuerdos brotaron en el centro de mi cerebro, como luchando por querer salir. Óscar y yo hemos retomado el contacto telefónico y vía email, y me muero por quedar un día con él, para brindar con un buen LOCH LOMOND y dar riendas sueltas a todos esos inolvidables momentos.

Vuelvo a insistir en la practicidad de la redes sociales, en lo importantes que son y la útil función que pueden desempeñar si las usamos bien, pero aún así les digo que no se olviden de vivir su otra vida, la de verdad. Encontrar un amigo de la infancia en Facebook puede ser muy bonito, pero jamás podrá compararse con el cálido y sincero abrazo que mi amigo y yo nos dimos el otro día, emocionados con la grata sorpresa con la que quiso regalarnos los sentidos la feliz providencia.

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Cuando era pequeño, siempre me fascinó la idea de que una calle se llamara como yo. ¡Había tantas, y con tan variados nombres! Iba leyendo las placas una por una. No me puedo imaginar la alegría que significaría para el Menda que algún día una calle de mi ciudad rezara con mi nombre y apellido, y permaneciera impasible a lo largo y ancho de los siglos.

Hoy en día hay nombres de calles para todos los gustos, sin ir más lejos, mi amigo y ex profesor Manuel Pecellín Lancharro recibió hace unos días el honor de dar nombre a una calle en Monesterio, su pueblo. En todas las ciudades existen calles dedicadas por ejemplo a los conquistadores, o incluso a plantas y flores. Otras a nombres de países, e incluso de continentes. En Estados Unidos se complican poco la vida, y allí la mayoría de las calles llevan un número y una orientación (ejemplo: 33ª Calle Norte: 33^rd Street North). En Pozuelo de Alarcón, sin ir más lejos, han inaugurado hace poco un barrio donde todas las calles llevan nombres de personajes de Cómics, lo cual me encanta. Me agradaría vivir algún día en la calle de Mortadelo, o en la avenida Tintín, o en < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Plaza de Astérix. Pero lo normal es que las callen porten en sus placas nombres de personas o instituciones que han destacado o ha sido importantes en la historia de la ciudad.

Ya estaba tardando Badajoz en honrar a su Club de Fútbol con una calle con su nombre. Por lo visto será una Avenida, la que une la Carretera de Olivenza con el Nuevo Vivero. Ya hay quien se queja por aquello de que no es precisamente la avenida más elegante de la ciudad, ni la más céntrica, pero a mi me parece bastante correcta la elección.

FOTO DIARIO HOY: C. Moreno

Seguro que no faltarán voces en contra por aquello de los pocos méritos deportivos que atesora nuestro Club. Desde las líneas de este blog, humildemente les digo que el Club Deportivo Badajoz no ha sido honrado con una calle por sus logros deportivos, sino por la importancia de ser el Club más antiguo de la región, y uno de los pocos equipos centenarios de España. Además, que mejor representación para la ciudad de Badajoz que un equipo que lleva su propio nombre. El Club Deportivo Badajoz es parte de la historia de la ciudad, de los siglos XX y XXI. Ya llegarán los éxitos en el campo (que también los hemos tenido, ¡que narices!), pero de momento Badajoz lucirá en una de sus avenidas, orgullosa, una placa con el nombre de un Club que a pesar de las dificultades mantiene viva su ilusión y la de tantísimos aficionados.

Los aficionados estamos más que de enhorabuena. Y ahora, Don Guillermo Fernández Vara, sólo falta ¡La Medalla de Extremadura! En el fondo, sé que usted es consciente de la importancia del Club, y estoy más que seguro que brindaremos muy pronto con un copazo de LOCH LOMOND por esta necesaria y justa concesión. Por supuesto yo invito. ¡Bien por Ambición Blanquinegra y por todo aquel que haya aportado su granito de arena para tal fin! ¡Viva el Club Deportivo Badajoz!