El post de hoy vuelve a escribirlo mi amigo “El poeta”, Ángel Manuel Gómez Espada, quien ha tenido la generosidad de regalarme una nueva crítica de  “Don de Loch Lomond” que suma ya más de 300 ejemplares vendidos. Esta crítica ha sido realizada ni más ni menos que en el número 30 de la prestigiosa revista literaria “El Coloquio de los Perros” en donde el menda ha colaborado en alguna ocasión. Aprovecho para anunciarle a todos los amigos de este blog que precisamente, este sábado 26 de Mayo, en “La Azotea” (Murcia) tendrá lugar la fiesta-presentación de esta veterana e ilustre revista literaria digital.

Ahora les dejo con mi amigo “El poeta” y su “Desacato a la Realidad”. ¡Tener amigos para esto! ¡Gracias poeta!

Desacato a la realidad
Sobre Don de Loch Lomond de Enrique Falcó

Ángel Manuel Gómez Espada

     Existen libros que, por  diversos motivos, son nuestros, de una manera o de otra. Y no en el sentido de  las canciones, cuando creemos que el autor las ha compuesto pensando en nuestra  propia experiencia. Los entendemos más como a un amigo que está ahí siempre,  con el que podemos conversar. En ocasiones, con el que podemos desahogarnos; pues  esos libros, como los buenos amigos, suturan las heridas provocadas por el  desánimo en cuanto regresamos a ellos. En mi caso, me ocurre con La Eneida, Madame Bovary, Sostiene  Pereira o El guardador de rebaños de Alberto Caeiro, por no extender más la nómina. A este último hace referencia  Jesús García Calderón en su prólogo con una atinada comparación, cuando afirma  que Falcó, su sobrino, busca en la escritura su manera de estar solo, alejado  de la realidad pálida y enfermiza a la que hoy nos enfrentamos. Una realidad  que, me consta, no es ni por asomo la que los chicos del General Navarro  soñaban en sus horas de recreo. Así pues, Falcó opta por sacar sus mejores  armas a relucir y por explayarse en el desacato a esta realidad. En ella puebla  a sus anchas la ignorancia, de la que dice, en una de mis frases favoritas de  este don, que «es atrevida y peligrosa, pero que puede corregirse con el  tiempo».

     Debo confesarles que este Don de Loch Lomond me provoca esa sensación de la que hablaba antes:  lo siento como mío. No solo por la extraña sensación de verme convertido en  personaje, sino porque es un libro escrito desde la benevolencia y la  imparcialidad que provoca la memoria de la felicidad. Son posos de tiempos en  los que cabía la alternancia. Lo mismo te tocaba ser indio que a los diez  minutos por una madre impertinente te tocaba irte con los vaqueros, y tenías  menos remordimientos en ese acto tan simple que los de un político tránsfuga. Falcó  es como cualquier otro personaje de mi entrañable y admirado Bryce Echenique.  Narra con la transparencia del peruano en Un  mundo para Julius y está claro que es de esos personajes que podría jugar  la primera parte de un partido de fútbol con un equipo y la segunda con otro.
Falcó nos ha ido imponiendo estos posos de la memoria  puntualmente con los ojos de una generación especial, aquélla que naciera por  los años en los que un comando compuesto por los mejores hombres del ejército  americano fueron encarcelados por un delito que no habían cometido. Aquélla que  iba a aprender todo bajo el filtro de la telecomunicación, entendiendo ésta  como las rudimentarias televisiones de dos canales, la magia casi de aquelarre  de la moviola o el Spectrum 48K; y que tuvo la inmensa fortuna de vivir seriales  de dibujos animados basados en la literatura más clásica y en la ciencia  ficción, como Ulises 31, los Caballeros del Zodíaco o el Comando G. Que podía tragarse en una  matinal de cine una doble sesión en la que se compaginaban Jesús de Nazaré con La Guerra  de las Galaxias o Superman con Las aventuras de Enrique y Ana.
¿Qué quieren que les diga? Esas excentricidades marcan. La  infancia era una mezcla de vértigos entre correr detrás de una pelota de cuero  a la vez que masticabas el pan con chocolate y, siempre que no te vieran los  demás, pedir permiso a las niñas de tu calle para jugar a la rayuela con el  cínico y exclusivo propósito de aprovechar lo que se vislumbraba cuando se  agachaban a recoger la piedra.
La memoria privilegiada de Falcó nos conduce por esos  pasillos con  una minuciosidad superlativa; tanto que esa capacidad suya me provoca una  envidia malsana. Su precisión es tan exhaustiva que si me recuerda que en  nuestra enésima cumbre en el restaurante Marchivirito pagamos tal o cuál cantidad, lo creo  a pie juntillas, por mucho que haya una factura conmemorativa que diga lo  contrario. Supongo que al resto de personajes de estos artículos les habrá  acontecido igual. Como alguno de ellos está hoy presente tendrá la oportunidad  de clarificarme o rebatirme. Pero les habrá pasado, repito, que ante esa  anécdota leída en el periódico hayan pensado lo de “ni remotamente”. Aunque,  claro, si lo dice Enrique será así y habrá que contarla así. Éste es uno de los  grandes poderes de un buen narrador: hacernos creer que lo que cuenta es  vívido, sepamos que es cierto o imposible.

     Los del tiempo de Falcó fueron los últimos adolescentes que tuvieron  la disyuntiva entre la imagen y la palabra. Y ante ese vía crucis generacional  hay que agradecerle que se haya quedado con la última opción, sin dejar de lado  la primera. Resulta indudable que uno no se olvida así como así del día que  Mazinger Z pudo volar gracias a los pechos de Afrodita A. Esa capacidad de  elección, la que hoy nos presenta Falcó, no se ha vuelto a dar, salvo en  honrosas excepciones, en las posteriores generaciones, abocadas a la  destrucción de la imaginación, condenados a la virtualidad.
La imagen y la palabra, ésa fue la suerte de su generación.  Y eso es lo que hay aquí, en esta antología. Con buenos aditivos y aditamentos,  con los que Falcó deja un buen sabor de boca dominical. Recordándonos con su  memoria privilegiada que la imagen nos demuestra que la vida continuamente está  repleta de falsos héroes postizos; mientras que la palabra ha de identificarte  con los antihéroes de papel, pues ellos son los elegidos para acampar a sus  anchas en los paraísos artificiales de la infancia, cuna de los recuerdos más  imperecederos.

Publicado en El Coloquio de los Perros Nº 30 en Mayo de 2012

http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero30/curi30fa.html

Será el post de hoy muy del agrado de los nostálgicos que como mi menda, echan de menos un hueco en la programación para espacios como Barrio Sésamo.

Hoy domingo, en mi artículo de Opinión en la Tribuna del Diario HOY, me pongo algo más nostálgico de la cuenta. Intento, además, disculpar a toda una generación perdida, los nacidos a partir del 82 más o menos, porque mientras nosotros teníamos programas como Barrio Sésamo por las tardes en Televisión, ellos sólo pueden contentarse con engendros del corazón o “realities”, y claro, es indudable que a más de uno tal acontecimiento le ha pasado factura de forma muy negativa.

Puede parecer una tontería cuando Coco, nos enseñaba lo que era el eco, o lo de cerca y lejos, o lo de derecha e izquierda, pero que curioso, todo el mundo lo recuerda. Y aunque les parezca lamentable, conozco casos de “niñatos” de hoy en día, que sin ser disléxicos, no crean ustedes que tienen muy claro aquello de cual es un lado y cual es el otro. La canción “Está lloviendo hoy” la canta de carrerilla cualquier adulto de entre 30 y 40 años, igual que la de “Yo y mi llama” o la del “Tío Pepe y Tía Pepa”. ¿Quién no recuerda ese Pin Ball de números, o la maravillosa sintonía del programa?. Y luego estaba Espinete, un erizo rosa, con un par, que a pesar de estar siempre desnudo nos enseñaba que había que ponerse un bañador para ir a la piscina y un pijama para dormir, y encima cantaba con sus amigos y gracias a su imaginación se lo pasaba pipa jugando a cualquier cosa.

No quiero aburrirles imitando a nuestros mayores, quejándome de los jóvenes y alabando “nuestros tiempos”, ya volveré a hacerlo en otro momento, porque me dá en la nariz que cualquiera de estas noches, en las que tras degustar algún LOCH LOMOND de más, mis viejos mitos de la infancia volverán a exigir ocupar algo de espacio en este, su blog. Mas lo que es indudable, o por lo menos en cuanto a parrilla televisiva, y no admito discusión, es que las cosas no siempre cambian necesariamente a mejor.

 
Disfruten mi artículo de hoy en HOY amigos, y juzguen si quien suscribe está empezando a chochear o por el contrario tiene más razón que un santo.

Homer en Facebook

Por Junio de 2010, aproximadamente, junto a éste, mi Blog y el de todos ustedes, nació mi cuenta de Facebook. Dicha cuenta fue creada con el único propósito de promocionar dicho blog, así como mis artículos dominicales. Vive Dios que no pude estar más acertado, y han sido varias las ocasiones en las que he compartido con ustedes las excelencias descubiertas sobre las redes sociales y la practicidad y posibilidades de promoción que ofrecen. También, como no, Faceboook me ha regalado gratos reencuentros con viejos amigos, compañeros de colegio etc. Pero no sólo de Redes Sociales vive el hombre

El miércoles pasado, cuando acudí con mi novia a cenar a un Restaurante Italiano a la salida del trabajo, tuve unos de estos reencuentros. Tan grato como inesperado. Mi amigo de la infancia y adolescencia, Óscar Palomo Martín, compañero en el General Navarro de Badajoz, y más tarde en el Instituto Zurbarán, se hallaba sentado a una mesa con varios amigos. Me hizo mucha ilusión volver a verle y darle un abrazo, y al instante cientos de recuerdos brotaron en el centro de mi cerebro, como luchando por querer salir. Óscar y yo hemos retomado el contacto telefónico y vía email, y me muero por quedar un día con él, para brindar con un buen LOCH LOMOND y dar riendas sueltas a todos esos inolvidables momentos.

Vuelvo a insistir en la practicidad de la redes sociales, en lo importantes que son y la útil función que pueden desempeñar si las usamos bien, pero aún así les digo que no se olviden de vivir su otra vida, la de verdad. Encontrar un amigo de la infancia en Facebook puede ser muy bonito, pero jamás podrá compararse con el cálido y sincero abrazo que mi amigo y yo nos dimos el otro día, emocionados con la grata sorpresa con la que quiso regalarnos los sentidos la feliz providencia.

Ya he comentado en múltiples ocasiones lo maravilloso que me parece Internet. De hecho, mi primer artículo publicado en la Tribuna del Diario HOY trataba de tan popular tema, siempre de actualidad, por unas cosas o por otras. 

Está claro que si la televisión es el invento del siglo veinte, Internet va a cambiar para siempre el siglo veintiuno… y los que vengan. Pero Internet no es sólo futuro y presente, sino también pasado. O mejor dicho, regreso al pasado. Regresión.

Gracias a Internet hoy en día podemos recuperar cosas antiguas que añorábamos de la niñez y que pensábamos que jamás volveríamos a ver. Estos últimos días, con más ratos de asueto que de costumbre, gracias a unos días de vacaciones, he vuelto a tener una serie de regresiones a la infancia y adolescencia. Ayer por ejemplo me pasé la tarde jugando al Super Pang, al mismo que jugaba en la añorada Quinta Avenida a cinco duros la partida. Fue increíble. No tuve ningún problema para pasármelo enterito, pues parece que lo de los juegos de antaño es como montar en bicicleta, no se olvida nunca. Sabía donde estaba escondida cada vida extra, y donde tenía que situarme en cada momento. No tardé ni cinco minutos en encontrarlo en la red y descargarlo. También dispongo de todos los juegos antiguos de mi Zx Spectrum +3 128 k. En su día pagué cantidades importantes de dinero por hacerme con mucho de esos juegos (Fernando Martín, Army Moves, Don Quijote, Game Over…) y resulta, que veinte años después, los tengo a mi alcance de nuevo y totalmente gratis.

Mi compañera Marga siempre dice que los de nuestra generación tenemos el síndrome de Peter Pan, y puede que sea cierto. Pero a mí, me parece fabuloso recuperar los juegos antiguos, las series, los dibujos, etc. Ya lo sabéis amigos. Internet también sirve para recrearse en el pasado, para regresar aunque sea de visita a los pasatiempos de entonces que tan felices nos hacían. Permítanse de vez en cuando una regresión como las que se pega mi menda. Es una gozada. De nuevo reitero para acabar lo que ya expresé hace tantos meses en mi primer artículo. ¡Internet… gracias por existir!