La de San Juan es sin lugar a dudas, la feria más grande e importante de Extremadura. Y no solo porque acoja a miles de ciudadanos, tanto extremeños como del resto de España, y a un importante número de vecinos portugueses. San Juan es importante por lo que significa para los ciudadanos de Badajoz. Como pacense, cuando pienso en La Feria de San Juan, o escribo y converso sobre ella, lo primero que viene a mi cabeza son buenos recuerdos, de diversa índole, pero siempre gratos y reconfortantes. San Juan, inevitablemente, huele a fin de curso en mi cabeza, a libertad y felicidad, a colofón de las odiadas clases y a bienvenida del maravilloso verano, que se presentaba ante ti como el más largo y próspero de tu vida, ya que aun no habías consumido ni uno solo de sus interminables días. Algo parecido a contemplar en tus manos el más dulce de los helados al que aun no has pegado el primer mordisco. Sinceramente, y sin deseo de restar a nuestros vecinos emeritenses o de Zafra valor alguno a sus Ferias, no creo que si la Feria de Badajoz se celebrara en Septiembre tuviera para con los pacenses las connotaciones de alegría, optimismo, buen humor, cachondeo y buen rollo que irradia la de San Juan por los cuatro costados.

Hablar de la Feria de San Juan, necesariamente significa referirse al recinto ferial, al viejo y al nuevo, con la polémica de fondo relativo a lo bueno y a lo malo del importante cambio que se produjo a finales de los 90 cuando se trasladó de Valdepasillas al actual recinto de Caya. Indudablemente el vetusto recinto había quedado pequeño, y el traslado al enorme espacio supuso un paso natural, que ha otorgado a la Feria de San Juan una mayor proyección, pues tan importante paso supuso la posibilidad de aumentar las cifras de visitantes, así como del número de casetas y atracciones participantes. Pero cierto es que también también se materializó el fin del encanto para una generación, la de los que ahora rondamos la treintena. Aquella generación que aún recuerda el gustazo que suponía acercarse a las 16 años dando un paseo al viejo ferial, sin necesidad de que te llevaran en coche, o de depender de un autobús o un taxi. Los botellones se hacían en los aledaños, en “La piedra” como los llamábamos al principio, y en Mapfre como empezó a denominarse poco después. Y era divertido recorrer aquella suerte de jaurías de botellones dispersos, junto a los amigos, y encontrar a esta y aquella pandilla de la ciudad, y charlar un rato con  amiguetes de otros centros o de otros grupos de conocidos. Una vez inmersos en la magia de la Feria, todo estaba mucho más localizado y se sentía más cercano. Recuerdo, aún con risas, lo celebrada que fue la anécdota de los churros, cuando me enfrenté por primera vez a la no siempre fácil tarea de plasmar en papel mis primeros recuerdos de la Feria de San Juan. Quedó inmortalizada en el Diario HOY, el 27 de Junio de 2010, y para siempre en mi primer libro “Don de Loch Lomond”. Permítanme que la recuerde muy brevemente para los lectores que aun no la conozcan:

Don de Loch Lomond de Enrique Falcó. Un libro que no deben perderse

“Tendríamos unos 16 años, y en aquella edad no comíamos, sencillamente devorábamos. Si nos ponían un buey por delante, le echábamos un poco de “kétchup” y nos lo jalábamos preguntando qué habría de postre. Una mágica noche de San Juan, tras haberlo gozado de lo lindo y volver dando un paseo mientras contábamos batallitas, paramos en una churrería de Valdepasillas que acababa de abrir hacía pocos minutos. Había una pequeña cola en donde nos dispusimos mis amigos y yo. Éramos cuatro, y teníamos claro que de beber íbamos a pedir cuatro chocolates. “¿Cuántos churros vas a querer tu Enrique?” – me preguntó mi amigo Javi (íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) “No sé, contesté yo… ¿unos diez?” – a todos les pareció bien  “Yo también diez…o doce” contestó aquel. El caso es que cuando nos tocó el turno, el churrero nos preguntó “¿Qué queréis?” Yo contesté con toda la buena educación del mundo “pónganos, si es tan amable, cuatro chocolates y sesenta churros” (nuestro voraz apetito nos recomendó pedir alguno más de la cuenta por aquello de que es mejor que sobre que no que falte) “¿Sesenta churros?” exclamaron el churrero y toda la cola al unísono. “Si” contestó mi amigo Javi con toda naturalidad y fingiendo algo de desgana “es que no estamos muy churreros hoy”. Y es cierto, no lo estábamos… ¡Sobraron dos!”

Esta simpática anécdota (les aseguro que es verídica) jamás volvió a producirse desde el traslado al nuevo recinto de Caya. La considerable distancia, unido a la ingesta de alcohol y al peligro de caminar de noche, no aconsejan aquello tan nuestro de antaño de volver dando un paseo, bromeando y charlando. Podemos afirmar sin ninguna duda que quizás La  Feria de San Juan, tal y como la entendíamos, dejó de convertirse en algo muy nuestro que se abría a una concepción de la Feria mucho mayor de lo que la sentíamos y que se nos escapaba. Nunca olvidaré la primera vez que acudí junto a mi novia y mis amigos a conocer “la nueva feria”. Aunque quizás, denominarla como primera vez no sea el término más acertado… ya que no fuimos. Tras la compra del botellón y el resto de toda la parafernalia, nos situamos en una de las paradas de autobús que el Ayuntamiento había dispuesto (No sé si fue exactamente en la Avenida de Europa o Fernando Calzadilla) el caso es que nada más llegar a la parada comenzaron a pasar autobuses que se dirigían a la Feria. Escribo “pasaban” porque no paraba ni uno. Estaban todos completamente hasta las trancas, y era desesperante observar como pasaban de largo sin ni siquiera detenerse para decirnos “ahí os quedáis”. La espera comenzó a resultar aburrida, hasta que a alguien se le ocurrió abrir la primera botella de ron. Cuando quisimos darnos cuenta eran las cinco de la mañana, como en la canción del inigualable Juan Luis Guerra. Ya ni siquiera mirábamos si venían autobuses, cuales náufragos en desiertas islas que han abandonado ya toda esperanza a ser rescatados. El caso es que lo pasamos muy bien, pero nuestro objetivo de conocer el nuevo recinto resultó esquivo.

El segundo intento también fue digno de aparecer en estas lineas. Visto que el día anterior no nos podíamos fiar de los autobuses, movilizamos a todos nuestros amigos que disponían de auto y carnet de conducir, que eran bastante escasos, y tras organizarnos como pudimos y cargados con el botellón pusimos rumbo al nuevo ferial… y acabamos la mayoría de los ocupantes de los vehículos haciendo de nuevo botellón, tras uno de los atascos más importantes en los que me he visto envuelto. Finalmente, tras los comprensibles problemas de organización, conocimos por primera vez la nueva Feria, que nos dejó aquel sabor agridulce ante la ilusión de lo más nuevo y el recuerdo de los momentos dejados atrás.

Con los años, evidentemente, dejó de interesarme el botellón, y son ahora los más jóvenes quienes le dan vida y forma, como nosotros cuando éramos adolescentes. Ciertamente acudo con muy poca frecuencia al ferial, pero siempre es agradable pasarse algún día por allí y dar una vuelta para tomarme mi Cariñena con barquillos escuchando de fondo la inolvidable locución de los hermanos Pernía. Es cierto que la magia ya no es la misma, pero después de todo, el recinto ferial, así como los cacharritos o las casetas no son solo sino una pieza más del engranaje de la festividad, que también se celebra en las calles de la ciudad, y no solo en el Casco Antiguo, con la denominada Feria de Día, sino en todos los barrios.

Como pacenses que somos es importante que participemos en nuestras fiestas de una u otra manera, y que cada uno la sienta como suya. Personalmente aun no tengo hijos a los que llevar a montarse en los cacharritos, pero me gusta aprovechar la excusa de la Feria para reunirme con amigos y seres queridos y beber y comer un poco más de la cuenta, y disfrutar del  buen ambiente que se respira en Badajoz. Porque ya lo saben. En la Feria de San Juan siempre estoy feliz y de buen humor, sean cuales sean los problemas. Y seguramente la mayoría de ustedes también. Porque aunque no seamos estudiantes, ni sintamos ya el cosquilleo en el estómago al pensar en las chicas que nos aguardan en la mágica noche de San Juan, ligeras de ropa y con pantalón ajustado, o en los furtivos besos al amanecer, y tantos momentos especiales vividos sobre el polvo del ferial, siempre quedará dentro de nuestro corazón esa sensación de libertad y felicidad. Ese aroma inolvidable de fin de curso que nos acompañará para siempre en la Feria de San Juan.

Estaba tardando en aparecer en EL LOTO AZUL un colaborador que ostenta el dudoso honor de ser la persona que más nombro en mis artículos de opinión en HOY y en éste, mi blog. Me refiero, ni más ni menos, que a mi amigo Javi, ya saben, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe. Javi Palacios es co-protagonista de excepción de algunas de las más hilarantes historias que he tenido a bien contarles algunos domingos, como la famosa anécdota de los churros en la Feria de San Juan, o aquella en la que tras ir los dos solos a un restaurante no se le ocurrió otra cosa que gritar bien alto a todo el que nos miraba “¿Qué pasa? ¿Acaso una joven pareja gay no puede acudir a comer a un restaurante sin ser presa de las homófobas miradas?

Al igual que me ocurre con Adolfo Campini y Ricardo Larios, Javi y yo compartimos entre muchas cosas nuestro peculiar sentido del humor, y es que se nota, aun tantos años después, que seguimos riéndonos de las mismas tonterías que cuando éramos pequeños. Si lo nombro tantas veces en mis artículos adivinarán que es por la sencilla razón de que es importante en mi vida, y esa es la función de esta sección entre otras cosas, mostrarles a personas que forman parte de mi mundo y a los que necesito a mi lado como el comer. Como les contará más abajo en su texto, son ya célebres nuestras reuniones gastronómicas, y mis consultas a su persona en todo lo referente a medicina. Javi siempre sintió fascinación por los animales, y estudió biología, obteniendo por cierto un expediente más que brillante. El caso es que como él era de “Ciencias” yo daba por hecho que Javi era una persona capacitada para aconsejarme en lo que se refiere a medicina general:

A Javi y a su mujer Erika les encanta viajar, y hacer muchas fotos, que luego se mueren por enseñarnos...a lo que el menda accede porque el mueble bar siempre está bien cargado

“Oye Javi, me ha salido una especie de escozor en la pierna, ¿qué crees que será?” – “No sé” – Contestaba mi amigo – “Será una pequeña reacción al chándal o a algún gel.

“Oye Javi, estoy tomando antibióticos, ¿pasa algo si me tomo un copazo?” – “Por uno no creo que pase ná”.

“Oye Javi, ayer me enrollé con una y le toqué un poco el muslo, ¿Crees que se habrá quedado embarazada? “Enrique… ¡No soy médico!

Y así me di cuenta que Javi no era médico. El problema es que cuando yo me acostumbro mentalmente a algo es muy difícil cambiar de disco, y hoy en día sigo requiriendo sus servicios como si fuera mi médico de cabecera.

La portada de HOY de hace 20 años, protagonizada por Javi Palacios (junto al entonces alcalde Manuel Rojas) primer alcalde infantil de Badajoz... y hasta la fecha

Hay algo más que quiero que sepan de Javi Palacios, y es que, además de acordarme de él cuando escucho uno de sus temas favoritos “The Power of Love”, Javi fue en su día el alcalde infantil de Badajoz. ¡Como presumíamos nosotros con eso! Una de las prioridades de su campaña fue el famoso carril bici de La Granadilla, que a pesar de que por fin se hizo hace pocos años, allí estuvo Javi dando por el mismísimo con la pepla para que lo construyeran. Y es que Javi era como éramos mis amigos, melómanos y buenos deportistas, y al menos nuestros hijos podrán disfrutar algún día ese carril bici sin jugarse la vida como nosotros de pequeños. Como buenamente recuerda, nadie le ha cesado en el cargo, y él jamás presentó dimisión alguna, así que a sus 33 años, Javier Palacios Melchor sigue siendo alcalde infantil de Badajoz a todos los efectos. Quiero mucho a Javi, al igual que al resto de mis amigos de la infancia, y como bien él les va a contar, la amistad hay que trabajarla día a día. Javi ha sido padre recientemente, de una niña preciosa, Martina, con unos ojos tan azules y un pelo tan rubio como el suyo y los de su mujer Erika. El aprendizaje, aunque algo duro, está siendo muy satisfactorio, y como en todo lo que hace, ya sea tocando el piano, sacando matrículas en la Universidad, o dando consejos médicos, les aseguro que aprobará el examen de padre con nota.

Javier Palacios Melchor en una FOTO de CASIMIRO MORENO del Diario HOY

Cuando Javi se sienta en las sillas del Marchivirito, nuestra fonda predilecta, le ocurre como a mí, que se queda como encajado. Siempre hace la misma broma, se levanta con la silla pegada al culo diciendo “Me la llevo puesta”. La misma chorrada con la que yo me parto día sí y día también. Por eso quiero pasar con él todas las horas posibles.

Con todos ustedes mi famoso amigo Javi Palacios, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe, y del que espero que a partir de ahora, conozcáis un poco mejor. Os dejo con su texto, que ha escrito para todos los amigos de este blog, “No soy médico”.

¡No soy médico!

                Por fin me decido a sentarme un rato y escribir algunas reflexiones y recuerdos… La verdad es que podría hablar de muchas cosas, contar infinidad de anécdotas en las que siempre de una manera u otra aparece mi amigo Enrique, pero es que esto de escribir no se me da muy bien (para eso ya está Enrique). Yo soy “de ciencias”, en concreto estudié Biología pero para Enrique debo tener convalidada por lo menos media carrera de medicina. Y es que cada vez que algo pasa, cualquier consulta relativa a la salud siempre le tocaba al menda. Y claro, yo siempre he tratado de responder con la lógica y el sentido común, pero…¡¡¡ Enrique: No soy médico!!! (Llevo años diciéndoselo).

Son antológicas las cenorrias que nos pegamos cuando podemos y desde luego siempre lo he dicho: no conozco a un tío con actitud más optimista ante la vida que Enrique (aunque en los últimos tiempos cuesta más ver ese punto de optimismo y superación por la sensación de crisis que nos invade a todos). Sin duda que verborrea no le falta: es imposible quedarte sin tema de conversación con él. Yo creo que su mayor castigo sería que no pudiese hablar en un día entero… ¡Sería casi peor que si se quedase sin Loch Lomond un sábado noche! No quiero ni imaginarlo.

Javier Palacios Melchor. Mi amigo Javi, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe

Y hablando de amigos, creo que tengo suerte con los amigos que tengo. A decir verdad no son muchos, pero los que son lo son de verdad. Y eso es lo más importante. Aunque suene un poco “cursi” la amistad es como un surco en la arena: hay que repasarlo todos los días si quieres que perdure en el tiempo. Sé que ha habido épocas con más o menos “viento” que puede erosionar la amistad, pero también sé que mis amigos siempre están ahí. Enrique Falcó está dentro de este pequeño grupo de AMIGOS, al igual que Adolfo Campini, Óscar Vadillo, Ricardo Larios, Luis Carlos González, Héctor Pula (y algún otro que seguro se me queda en el tintero) y por supuesto mi mujer Erika, a la que adoro y que me ha dado lo que más quiero en este mundo: mi hija Martina.

 Pero bueno, basta ya de edulcorante que nos va a subir el azúcar a todos…  ¡Espero no haberos aburrido mucho! Un abrazo.

Quien suscribe ya ha escrito, y no poco, sobre el desagradable tema de la mierda en esta ciudad, y en varios ámbitos. He narrado mi aversión por los chicles, he tratado el problema del servicio de recogidas de basura, me he indignado con los insolidarios dueños de los perros que no recogen sus respectivas heces, y he realizado un ejercicio de repugnancia hacia las palomas, las ratas del aire, a las que detesto de todas las formas posibles. Aun así la mierda sigue, y continúa imparable, extendiéndose como mancha de aceite. Tan nauseabundo problema copó ayer la atención del Diario HOY quien se hace eco de la alfombra de excrementos que se extiende por la avenida de Sinforiano Madroñero.

Mobiliario urbano y viandantes sufren las consecuencias de los excrementos de los pájaros que copan los árboles de la avenida. Algunos insisten en que habría que acabar con los pájaros, pero existen voces en contra en defensa de las aves por aquello de que se alimentan de repugnantes insectos, como  las odiadas cucarachas, y que podría ser peor el remedio que la enfermedad.  Mi menda no sabe cuál podría ser la solución del problema, pero si lo cierto es que existe una invasión de pájaros lo lógico sería acabar con algunos de ellos antes de que el asunto, además de un problema higiénico, se convierta en algo más peligroso. Yo comprendo que los defensores de los animales se echarán las manos a la cabeza oiga, pero es que yo es tomarme un par de LOCH LOMOND y pensar en la película “Los Pájaros” y se me pone un mal cuerpo que “pa qué”.

A mi amigo Javi, ya lo conocen, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe, siempre le caían a él todas las cagadas de pájaros en sus prendas recién estrenadas. Para nosotros, sus amigos, era como si dispusiéramos de un escudo protector, pues Javi parecía poseer un imán que lo hacía presa de tan desagradables manchas. Javi es un gran defensor de los animales, jamás le haría daño ni a una mosca, pero es que todos tenemos nuestros corazoncito. Aún parece que estoy viéndolo blasfemando como el Capitán Haddock con la mirada altiva y el puño en alto mientras trata inútilmente de limpiar las cagarrutas de su chaqueta nueva. Estoy convencido, de que si en ese mismo momento llega a tener una escopeta de caza los fulmina a todos. Recuerdo con nostalgia cada vez que acudía a alguna de nuestras quedadas para salir en nuestra época de adolescentes y lo veíamos llegar con una reluciente camisa y una cara de cabreo que daba miedo hablarle.

 – ¿Que te ha pasado Javi?-  Le preguntaba siempre mi amigo Adolfo con malísima intención. Javi señalaba el regalo de los pajaritos y a todos nos entraba la risa floja mientras que por lo bajini el pobre Javi escupía con mala leche una frase lapidaria  – “¡Mierda pájaros!”

Enrique Falcó; “Adicto a la comunicación”

YA les comenté la semana pasada que desde que me emancipé trato de sobreponerme a un síndrome de Diógenes, en lo que al papel se refiere, que arrastro desde mi más tierna infancia. Aquello de encontrar las viejas cartas de amigos y ‘novietas’ de mi época de adolescente me hizo reflexionar y pensar cuándo fue la última vez que escribí una carta de mi puño y letra, y lo que es más importante: ¿A quién iba dirigida? Si les confieso la verdad, tengo que reconocer que a pesar de mi prodigiosa memoria no lo recuerdo. Desde la aparición del bendito correo electrónico (vaya invento) se acabaron por fin las pesadas cartas redactadas a mano (con mi pésima caligrafía) y todo lo que conllevaba enviar una de ellas: los malditos sellos, la posterior visita a correos o a un buzón, desear que la carta llegara, y llegara bien, que esa era otra, esperar la respuesta durante días…

Hoy en día toda la parafernalia de las relaciones entre las personas ha mejorado notablemente con las redes sociales, hace años con el Messenger, y principalmente ahora con Facebook y Twitter, pues la comunicación de sus usuarios es fluida y casi instantánea. Hace aproximadamente un año que mi menda dispone de cuentas en dichas redes y mentiría si no les confieso que mi vida ha cambiado y para mejor. Yo, que antaño las aborrecía, no tuve más remedio que admitir mi error y rendirme ante ellas cuando comencé y aprendí a utilizarlas. Nadie puede poner en duda que si estas se utilizan correctamente, las redes sociales son tremendamente útiles y prácticas. Además de recuperar el contacto con viejos amigos y facilitar nuevas relaciones, con ellas puedes promocionar cualquier arte u oficio que cultives, ya sea dando cobertura a tu blog o artículos en prensa, o a tus cómics, a tu grupo de música, a tu equipo de fútbol o a tus fotografías. Te permiten entablar contactos con personas con quienes de ninguna otra forma hubieras podido intercambiar jamás palabra alguna, contactos a la postre que pueden venirte muy bien para tu vida y profesión, y con los que además puedes llegar a consumar una amistad sincera y real. Y todo ello sin necesidad de mencionar que, nos guste o no, las redes sociales entretienen que es una barbaridad. Otros afirmarían por el contrario que lo que consiguen es hacernos perder el tiempo, y ahí entra de nuevo mi amigo Javi.

Facebook y Twitter consiguen que, por muy vulgares o cotidianas que sean las acciones que realices, sientas la inmediata necesidad de compartirlas con tus amigos

Mi amigo Javi, ya lo conocen, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe, siempre se cachondea del personal cuando observa que algún tema en un muro cualquiera de Facebook acapara docenas de comentarios «¡Cuánta gente ociosa! ¿No?» – pregunta travieso y con bastante mala idea–. Desde hace un año he intentado convencerle de lo útil de las redes y siempre le insisto en que Facebook y Twitter han otorgado voz a mucha gente que tiene que decir cosas importantes e interesantes. Mi amigo Javi me contraataca con la inteligencia que le caracteriza y apuntilla «¿y los que no tienen nada importante ni interesante que ofrecer, qué es lo que aportan?» Ante tan profunda apreciación no me queda más que cerrar el pico rindiéndome ante la evidencia. Como en todos lados existen quienes no encuentran más utilidades a las redes que colgar sus fotos de marcha o en pelotas para que las disfruten sus parejas y de paso toda la Red, o para poner canciones o mensajes vacíos y sin contenidos. No pretendo engañarles. Yo mismo siempre presumo de que empleo las redes sociales para promocionar mis tribunas de opinión y mi blog, pero mentiría si no les confieso que también de vez en cuando las utilizo para «chorraditas» varias como cualquier hijo de vecino. Anunciar que estás medio dormido y te vas a tomar un café, lo que se dice aportar no aporta mucho, lo mismo que subir una foto de la tostada tan deliciosa que te estás metiendo para el cuerpo en un descanso del tajo, pero Facebook y Twitter consiguen que por muy vulgares o cotidianas que sean las acciones que realices, sientas la inmediata necesidad de compartirlas con tus amigos. No pretendamos engañarnos. A la mayoría nos encanta que los demás estén pendientes de nosotros, muy especialmente de que sean conocedores de las cosas buenas que nos ocurren. Todo este tinglado de las redes no ha hecho sino potenciar ese aspecto tan nuestro de compartir con nuestros amigos y conocidos todo lo que nos acontece. Si el hombre por lo general es proclive a vivir en sociedad, las redes sociales han conseguido que también anhele serlo en Internet, donde se dan paradojas bastante curiosas, interesantes, e incluso absurdas, como aquello de twittear con cierta persona mientras jamás has cruzado una palabra con ella en la calle. O más curioso aún, mantener una buena relación por Facebook con alguien mientras que en la vida real lo detestas. Lo peligroso de estas redes es su poder adictivo, pues enganchan, ya lo creo, y más con la ayuda de las aplicaciones de las redes en los teléfonos móviles de última generación. Yo no sé ustedes, pero si un solo día, por las circunstancias que sean, no consigo asomarme por Facebook o Twitter… a mí me falta algo la verdad.

Algunos dicen que esto de las redes es una moda pasajera que se la llevará el viento. Es posible, pero yo espero que no, pues ellas me ayudan a llegar a más lectores cada día. Me permiten conversar y escribirme con personas que aún tienen mucho que enseñarme e incluso con algunas con las que estoy retomando mi relación personal de amistad, amén de procurarme amigos nuevos, y ya saben ustedes que quien suscribe opina que los mejores amigos, son los que todavía están por conocer. Las redes sociales son una indudable herramienta de una practicidad a toda prueba. Anímense a utilizarlas en su provecho y no me permitan que los demás les hablen de sus maravillas. Sea usted mismo quien lo haga, desde el perfil de su propia red social.

Publicado en Diario HOY el 31/07/2011 

 

Nunca traté de engañarles amigos, y ya lo saben a ciencia cierta. Yo no soy periodista. Aunque tampoco niego que algo haya de llevar en la sangre, pues soy hijo y nieto de grandes maestros de la profesión (le pese a quien le pese).

En un tanto por ciento muy elevado, este Blog, como así mis artículos dominicales en la Tribuna del Diario HOY, no son más que un ejercicio de entretenimiento para ustedes. Para hacerles pasar un buen rato, divertirles y entretenerles, que de eso se ha tratado siempre. De dejarles con un buen sabor de boca. Algo menor quizás son las ocasiones en las que trato de obligarles a pensar o ejercer un severo juicio de crítica hacia cualquier cuestión. La practicidad informativa, aunque presente también de alguna u otra manera, es de escasísima medida y en muy contadas ocasiones. Siempre, desde mi primer artículo en HOY, que data ya desde Diciembre de 2009, tuve claro que ya existían articulistas, columnistas y periodistas muchos más doctos y preparados en diferentes materias que mi menda (política, sociología, economía, deporte…) y que mi misión no era otra que ofrecerles algo que no destacaba en especial en las páginas de HOY.

En mi artículo de hoy no es otro mi propósito que mostrarles a algunos lectores que no han de enfadarse, y ni mucho menos dejar de leerme cuando no comulguen plenamente con mis pensamientos, así como a mis mayores detractores hacerles ver que en algunas ocasiones es muy posible que estemos más de acuerdo de lo que piensan. Una opinión nunca dejará de ser eso mismo, una opinión, una idea sobre algo, que afortunadamente, no quita que pueda ser cambiada con el tiempo. Aprendan a divertirse enfadándose conmigo, y sean de vez en cuando cómplices silenciosos de alguna u otra obviedad, pero por favor, no me priven del indescriptible placer de escribir para ustedes porque ya me he acostumbrado, para bien o para mal, a formar parte de una millonésima molécula de los mejores momentos de sus vidas.

Mi madre siempre me advirtió que cuando me mudara definitivamente quería que me llevara todos mis libros y cómics a mi propia casa. Que llevaba años y años acaparando espacio y que ya estaba bien. No sabía, aunque es cierto que sí lo sospechaba, que el asunto se lo iba a tomar tan en serio, por lo que tampoco me sorprendió demasiado la docena de cajas que los de la mudanza trajeron de casa de mis padres, a los que envié a recoger “un par de cajitas de nada”.

Aunque en un principio supuso un pequeño agobio (tanto desorden, tantas cosas por colocar) poco a poco voy desempolvando viejos tesoros que me vuelven loco y que me han acompañado durante toda mi vida. Tendrían que haber visto mi cara de felicidad cuando aparecieron los viejos libros de “Elige tu propia aventura”. O que se yo, la primera historieta larga de Mortadelo “El Sulfato atómico”. Los viejos tebeos de “Los Pitufos” que me encantaban, y un número considerable de Asterix, Tintín, Iznogud y Lucky Luke. Entre ellos uno que creía perdido, “Los Dalton van a México”. Quizás de los más desternillantes por aquello de que los hermanos bandidos tienen que aprender a cantar en plan Mariachi y a chapurrear el español. A Averell, el más tonto, buenazo y divertido de los Dalton, (además de íntimo de la gula, como mi amigo Javi y quien suscribe) le preocupa especialmente saber como se dice “Cuando se come aquí” y él lo traduce de singular y original manera “Cuacuacocomekikki”. Y se pasa todo la aventura preguntando lo mismo.

Animo a todos ustedes que lo vuelvan a poner de moda. Ya en su día causó verdadero furor. Recuerdo incluso que el primer disco de Siniestro Total se llamaba “Cuando se come aquí” y la portada era una parodia de la del álbum de Lucky Luke. A partir de ahora cuando vayan a comer a algún sitio, o a casa de sus padres o amigos, o con la parienta, pregúntenle con todo el morrazo del mundo ¿Cuacuacocomekikki? Y si no saben qué es lo que están diciendo… ¡Que se hubieran leído el cómic por Dios, un poco de cultura general!

El señor Oliveira de Figueira, uno de los grandes amigos de Tintín, siempre obsequia a sus amigos con un rosado fresquito del sur de su país

     Leí ayer en Diario HOY una noticia que me gustó especialmente “Quiero hablar portugués” rezaba en el titular. En ella se hablaba de “Extremeños Viajeros” un campamento en el que 100 jóvenes de la región aprenden portugués de una forma divertida y natural.

      Es algo realmente útil debido a nuestra situación geográfica, que no valoramos todo lo que debiéramos. En la noticia se recoge una pregunta con la que me he sentido muy identificado:

     “¿Quién no se ha encontrado alguna vez en un contexto de incomunicación lingüística, que le ha impedido realizar con éxito una gestión?” ¿Qué quien? Pues el menda. Les cuento:

Hace cosa así de unos 6 años, mi amigo Javi (ya saben, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) era el dueño de una pequeña y coqueta agencia de viajes. Como gran amigo que es, siempre estaba al tanto de cualquier oferta que me pudiera interesar y hete aquí que encontró una de ellas. Realmente magnífica a un precio muy bueno, en un precioso Hotel de Oeiras, una agradable Villa portuguesa del distrito de Lisboa. Si a esto le unimos las ganas de mi novia por visitar Portugal estaba claro que el viaje era coser y cantar.

Uno está acostumbrado a tratar con los portugueses desde que tiene uso de razón, a que le entiendan sin problemas, más ellos a nosotros que nosotros a ellos. ¿Quién no ha ido al Pagapouco a por toallas o a comer pollo a la brasa al O Carrascal? Los tenemos tan cerquita que no valoramos la complejidad de su idioma, y claro, cuando sales un poco más allá de Elvas, pasa lo que pasa, lo que le ocurrió a un servidor, que no entendía nada… ni ellos a mi.

La primera anécdota fue divertida en grado sumo. Al preguntar en una gasolinera por la salida de la autopista, un simpático lugareño me indicó amablemente como salir, al no entenderle me lo explicó gráficamente en un dibujo que garabateó allí mismo y se lo agradecí con mi mejor sonrisa y un inentendible “obrigado”. Muy orgulloso de mis conocimientos lingüísticos volví al coche a presumir delante de mi novia de mi habilidad para las lenguas.

El caso es que siguiendo sus indicaciones al pie de la letra, el croquis me llevó directamente a un cajero automático. “¿Pero esto que es? ¿Donde estamos?” Me decía mi novia “¿qué le has preguntado?” me dio por mirar bien el dibujo y el amigo anteriormente mencionado me había dibujado un pequeño cajero automático. Yo no sé lo que entendería, pero está claro que no nos pusimos de acuerdo.

El Mateus Rosado es siempre mi primera opción para acompañar la fantástica gastronomía portuguesa.

La anécdota más graciosa me ocurrió en un centro comercial de Lisboa, una mañana que nos acercamos a la maravillosa capital lusa.

No había forma de recordar donde se hallaba estacionado mi coche, y no me enteraba de nada de lo que me decían los empleados del centro. Una vez me mandaron a la sección de cosmética, otra a la de bebidas, y una tercera a la zona de comidas (seguramente la señorita por mi enclenque físico consideró que me vendría bien comer algo).

Así fue, porque con la hora que era y ya localizado el auto, le propuse a mi novia comer allí mismo y a la jefa le pareció bien.
Entramos en una especie de franquicia que tenía muy buena pinta, y decidimos que pediríamos pollo a la brasa con patatas y una botellita de Mateus rosado.

Lo del vino fue misión imposible. “MA-TE-US” gritaba mi menda letra por letra pero no me entendían. “Rose wine please” gritaba en inglés. Mi novia me suplicaba que me tranquilizara, pero es que era tal la impotencia que cuando vi al camarero que llegaba con una botella de agua mineral y la mantequilla portuguesa se me cayó el alma a los pies. Renunciando al fesco y ligero rosado pasamos al segundo acto.

Al pedir la comida el espectáculo alcanzó ya una singularidad cómica importante, pues estábamos a punto de cobrar entrada para el show de Falcó. No me acordaba de cómo se decía pollo en portugués, y el camarero no se enteraba. “¡pero por dios… Pollo señor mío! ¡Pollo, kichen me cago en la leche!” (quería decir kentuky fried chiken pero con los nervios me salía kitchen, cocina en inglés) de repente me levanté desesperado y me puse a cacarear “co co co co” y a mover mis brazos y cuello imitando a una verdadera gallina, sólo me faltó poner un huevo.

Si señor, un tío hecho y derecho, un veinteañero camino de la treintena, de uno ochenta y dos de estatura y más de 120 kilos de peso se puso a cacarear como la Gallina Caponata delante de todo el restaurante, que dicho sea de paso, se encontraba razonablemente lleno.

Pollo en portugués se dice frango. ¡Nunca lo olvidaré!

Mi novia estuvo a punto de meterse debajo de la mesa de la vergüenza, (aunque después lo pensó bien y me reconoció que la cosa tenía guasa y que le entró la risa floja). Resulta que el sitio donde nos encontrábamos se llamaba “Señor Frango”, como ya sabrán la mayoría, frango es pollo en portugués. ¡Qué bien me hubiera venido el campamento de “Extremeños Viajeros”!