Enrique Falcó. Rosconero tradicional

El delicioso Roscón de reyes en la mañana del 6 de Enero es una tradición que practico con devoción sí o sí.

Ya les dejé bien claro la semana pasada, en mi último artículo del año, que no soy amigo ni simpatizante de superstición alguna, y que para más inri, practico mofa y befa para con quienes se muestran débiles ante pensamientos que no tienen cabida dentro de la sesera de una personal “normal” del siglo XXI, si bien es cierto que también les he insistido en más de una ocasión que hoy en día, ser normal exige mucho.

Parecidas a las supersticiones, las manías tampoco gozan de mi beneplácito, si bien estas en lugar de mostrar un bajo nivel cultural se inclinan más por dejar en evidencia que aquellos que las practican no están del todo bien de la chaveta.

Se empieza de pequeño, temiendo pasar por debajo de una escalera, después de adolescente,  cruzando los dedos antes de recibir la nota de un examen y se termina de adulto tocando cada farola que vemos por la calle, asustándonos de los calvos y los pelirrojos y cagándonos de miedo cuando nos cruzamos con un gato negro o con una gitanilla que vende romero y nos dice que nos va a poner dos velas negras.

¡Aunque parezca de cachondeo a más de una persona le da yuyu que le digan esto!

Pero no confundamos supersticiones y manías con tradiciones. Y es que precisamente al menda, estas últimas no le importunan ni disgustan, y no permite que las incluyan en el mismo saco que a las primeras. Lo de tomar las doce uvas durante las campanadas en fin de año la considero una tradición curiosa, incluso bonita, aunque quien suscribe hace ya muchos años que no la practique.

A mi las uvas no me gustan, como casi ninguna fruta (“¡Así estás de gordo!” – Me dice mi madre) lo que me gusta es la fermentación de la uva, ustedes ya me entienden. Era ridículo meterse doce uvas en la boca para luego escupirlas. Así que no sé realmente como ocurrió, un 31 de diciembre, a los 10 ó 12 años,  dije que no tomaba uvas y desde entonces hasta ahora.

Con las uvas me ocurrió lo mismo que con la cabalgata. Cuando me di cuenta que no estaba obligado a ir a verla dejé de acudir a aquel rollazo interminable que no me hacía ni pizca de ilusión. Sí, ya sé que pensarán que qué niño más raro, pero es que realmente nunca me gustó ver las carrozas, y los pocos caramelos que sacaba en limpio se me antojaban insuficientes para compensar tanta dosis de sopor y peligro.

Sí, mis queridos y desocupados lectores, han leído bien, peligro. Existe mucha mala leche encima de esas carrozas, y muchos tiran a dar con los caramelos, y eso si no resultas aplastado por la muchedumbre, que se arroja ante unos sencillos caramelos como si fueran billetes de 500 Euros.

Mis más reverenciales respetos a Sus Majestades... ¡Pero la Cabalgata es una lata!

En definitiva, que aunque uno se comporte desde que se ha hecho viejo y gruñón como una especie de Mr. Scrooge de pacotilla en estas fechas (los fantasmas a mi no se me aparecen sólo en Navidad, y seguro que a ustedes tampoco) no quiere decir que no sea una persona que mire con buenos ojos algunas tradiciones.

Adivinarán por mi oronda fisonomía (que diría Félix Barroso) ganada a pulso al caerme dentro de la marmita de poción mágica del druida cuando era chiquinino, que una tradición que no perdono es la del sabroso roscón de reyes que me desayuno sí o sí en la mañana del 6 de Enero. Con o sin crema o trufa, o sin nada, tal cual, me lo ventilo sin distinción ni discriminación alguna junto a mi café con leche, feliz y “mocosete” como un niño con un Ipad nuevo, aunque confieso que entre todos, el que oculta nata en su interior es sin lugar a dudas mi predilecto.

Quienes me conocen bien suelen extrañarse ante tal golosa veneración, ya que son conocedores de que antepongo lo salado a lo dulce, y que incluso es raro que tome postre tanto fuera como en casa (soy más del copazo de licor o de un buen Loch Lomond, nobleza obliga).

Quizás sea por eso, porque es una tradición, y solo lo desayuno una vez al año, bueno, o quizás dos, si sobra, pero seamos realistas, no suele sobrar. Es curioso, pero no puede ser casualidad que siempre me toque a mí la figurilla, más bien será cosa de probabilidad, como Doña Manolita o Sort en la Lotería de Navidad, ya que soy el que más porciones repite.

¡Olvídense de las supersticiones... Trae mala suerte!

¿Qué se pensaban? ¿Que les iba a decir que aquello debía tener algún significado? ¿Es que acaso aun no se han enterado de nada? ¡Déjense ya de manías! ¡Seamos normales por el Cetro de Ottokar!  Dejemos nuestras manías desperdigadas junto a la mierda de nuestros zapatos sobre el felpudo de la puerta (los que tengan claro… a mi me lo robaron).

Disfruten ese delicioso roscón que hoy acompaña su primera taza de café, y alégrense si Sus Majestades han sido benevolentes y les han dejado algún regalillo a pesar de la que está cayendo. Y háganme un favor, olvídense de las supersticiones, ya que como decía Platón: “El hombre embrutecido por la superstición es el más vil de los hombres”. Y entre ustedes yo, déjenme que les revele un secreto, ahora que no nos oye nadie: La superstición…trae mala suerte.

Publicado en Diario HOY el 06/12/2012

Enrique Falcó. Alguien que se mantiene en sus trece.

Aunque siempre he sentido simpatía por él, el número 13 parece estar asociado a la desgracia.

Siempre he sentido simpatía por el número 13, y me despierta algo de risa amén de cierta lástima aquellos que no se atreven a pronunciar esa cifra fatal del calendario, como si se refirieran a “Quien tu sabes” o “aquel que no debe ser nombrado” en los libros de Harry Potter, que ya saben que me gustan a mi las aventuras de mi tocayo mago más que comer alitas de pollo a la brasa con la salsa picantona que he aprendido a hacer viendo a Alberto Chicote en “Pesadilla en la cocina”.

Nunca he sido supersticioso, entre otras cosas porque siempre me ha parecido una gilipollez como un templo. La primera vez que tuve constancia de que existía la mala fortuna fue cuando pasé sin darme cuenta debajo de una escalera. No sé si fueron mis primos o algunos de mis amigos quienes muertos de miedo me auguraron la peor de las desgracias. Aquello era tan estúpido que no se sostenía, pero ¿y si precisamente por eso era verdad? ¿Quién era el menda a sus pocos años para burlar los designios del destino así como así?

Como me gustaba aquel Conde Drácula de Barrio Sésamo al que le pirraba contar.

 Así que, algo intranquilo decidí solucionar el asunto de la única manera posible. Según me contaron, por lo visto había que volver a pasar debajo de la escalera caminando de espaldas. Fue en ese momento cuando casi tropecé y estuve a punto de darme un culazo interesante. Aquello si que hubiera sido una desgracia para mi señor culo. A partir de ese momento decidí que las supersticiones me chupaban un pie, como a Manolito “Gafotas”, y que no solo no las temería, sino que me enfrentaría a ellas con cierto despojo y descaro, y por qué no, con algo de cachondeo, choteándome de los estúpidos que se asustan al ver un gato negro o de quienes son capaces de saltar y romperse la crisma para no les barran los pies accidentalmente, evitando así en ansiado casorio.

Lo de la simpatía al 13 ayuda quizás que durante mis primeros años de escuela en el General Navarro yo era el alumno número 13.

Suena a título cinematográfico, pero era tan real como la vida misma. Puede parecer una chorrada pero en mi época de estudiante lo del número no era ninguna tontería. Cuando los maestros decidían sacar a algún alumno a la pizarra a recitar la lección siempre se valían de sortear los números, y aquel que correspondiera con su número en clase estaba condenado al fracaso. O por el contrario, cuando hacían llegar a nuestra clase entradas para el C.D. Badajoz, el circo o el cine, también se valían de este método para regalarlas entre los alumnos.

Parece que la gente le tiene miedo al 13 de la manera más tonta, y están convencidos de que el año que viene será un año difícil y más duro que este 2012 si cabe. Voy a confesarles un notición: El que piense lo contrario no es consciente de los tiempos que vivimos o es un optimista nato y soñador. Pero no porque vayamos a comenzar 2013, sino por las circunstancias en las que nos vemos obligados a desenvolvernos en estos duros tiempos. Si el año inminente supusiera por ejemplo 2015 o 2021, no creo que nuestras expectativas fueran a cambiar.

Ha sido un año difícil, casi para olvidar. Me acuerdo con cierta nostalgia cuando comenzó todo esto de la crisis, en los meses previos a las elecciones de 2008, cuando algunos la veían venir y otros no supieron o no quisieron verla, y la negaron bastante más veces que las tres que San Pedro negó a Cristo. Los más supersticiosos dirían que con la que nos ha caído encima seguro que la negaron 13 veces. Recuerdo que el último trimestre de 2009 fue horrible, y algunos agoreros nos recordaban que esto no era para tanto. “¿Y os quejáis de este año?-  decían algunos con guasa “Pues veréis 2010, veréis”.

Es curioso pero nunca dijeron nada de 2011 ni 2012, y han sido si cabe, años bastante más desgraciados en todos los aspectos. Desde luego, política y económicamente, este ha sido un año decepcionante, para nuestro país y nuestra región. Aunque como siempre, quien suscribe prefiere quedarse con las cosas buenas.

Mortadelo también da el salto al mundo digital... igual que Don de Loch Lomond. ¡Los grandes siempre en cabeza!

De acuerdo que a la mayoría no nos va todo lo bien que nos gustaría, y que casi no podemos obtener ningún tipo de ocio sin empeñar la muela de oro, como hacía Filemón en los cómics de Mortadelo, ni prácticamente nos dejan ya caer enfermos, cuanto menos estudiar. Comer nos cuesta más que nunca, tanto fuera como en casa, y hablando de cuestas, se nos hace más cuesta arriba que nunca atender a nuestras facturas y préstamos.

Pero estamos vivos señores, que después de todo es de lo que se trata. Como todos ustedes, tengo amigos, familiares y compañeros que se han quedado sin trabajo, sin negocio e incluso sin casa, pero la vida sigue. Cualquier problema que exista, por muy grave que parezca, puede tener solución, excepto la muerte, esa puñetera mal nacida contra la que comenzamos una larga carrera de obstáculos desde el momento en que nacemos y que siempre acaba en favor de La Parca.

No teman al año que se nos presenta cuando aun nos queda toda la jornada de mañana para despedir este 2012 con un hasta nunca. Nos quedan 365 días para plantarle cara. Fíjense, de momento uno menos que este último.

¡FELIZ 2013!

 Personalmente el menda siempre lo recordará como el año en que publicó su primer libro, “Don de Loch Lomond”, que incluso ya puede adquirirse en formato digital. Espero poder recordar 2013 como el año en que me hice inmensamente rico con los dólares ganados con la venta de mis libros o en el que me convertí en el nuevo Chicote, pero sea como fuere, allí estaré cada domingo para intentar que mis queridos y desocupados lectores de HOY, disfruten su primera taza de café con alguna que otra sonrisa. ¿Quién teme a 2013? Agoreros y supersticiosos… ¡Absténganse!

Publicado en Diario HOY el 30/12/2012

Si nadie lo remedia, ya no volveremos a disfrutar de grandes campeones como Rafa Pozo, que tanto hicieron por nuestro Club.

Ayer fue un día triste, a pesar de que ninguna desgracia personal se produjera, y no hubiera que lamentar más daños que una pequeña sombra de tristeza instalada en mi  blanquinegro corazón.

En numerosas ocasiones, en este, su blog, y en mis artículos de opinión en Diario HOY, he hecho referencias al fútbol.  Algunas veces llamando a la cordura, para recordar que en el fondo no es más que eso, un simple deporte, un juego, y otras sin embargo, irónicamente y de la manera más contradictoria, reafirmándome en la idea de que el fútbol es algo más que un deporte.

El Club Deportivo Badajoz, tras 107 años de historia, ha significado para nuestra ciudad bastante más que un puñado de goles, tardes gloriosas o un ir y venir de excelentes jugadores que hicieron las delicias de sus aficionados. Mucho más que un Club, el Club Deportivo Badajoz ha jugado un papel protagonista en la historia de la ciudad durante los siglos XX y XXI, representando el buen nombre de Badajoz y sus gentes por buena parte de la región y del resto del país.

Sin el Club Deportivo Badajoz la ciudad pierde aquello que hace bueno a los vinos generosos, la solera

Sin el Club Deportivo Badajoz, los pacenses perdemos una pequeña parte de nuestra historia, de nuestra identidad, de nuestros recuerdos, y en especial, la ciudad tendrá que renunciar a la solera, aquello que hace bueno a los vinos generosos. No pretendo señalar culpables, proclamar que todo ha sido una injusticia o lamentar la mala suerte de nuestro Club. Tampoco fomentar una desaforada ilusión a la que los propietarios del Club se aferran ante esa supuesta laguna legal para evitar lo que parece inevitable. Simplemente procuro intentar que cada ciudadano sea consciente de lo mucho que perdemos sin haber luchado todo lo posible para evitarlo. Al menda le queda un atisbo de esperanza, ya que no sería la primera vez que nos dan por muerto y regresamos.

No sé si algún día tendré un hijo, pero si así fuera, y le gusta el fútbol, a lo peor ya no puedo imitar a mi padre y llevarlo al Vivero para que me devuelva en sus ojos la ilusión y alegría que yo sentí tan dichoso antaño. Lo dicho, perdemos, por goleada, y bastante más de lo que algunos piensan. Hoy, más que nunca LOCH LOMOND por el Club Deportivo Badajoz. Toda la botella… y las que hagan falta, para arrinconar las penas hasta  advertir en el fondo de nuestro corazón que todo ha sido un mal sueño. Aunque por mucho que bebamos y finjamos ignorar, algunos nunca olvidaremos que Badajoz, Badajoz es mi equipo. Fin de la primera parte. ¿Continuará?