Enrique Falcó. Cabreado

Sin ningún género de dudas, “Tintín y los Pícaros”, vigésimo tercero y último de los álbumes de “Las aventuras de Tintín” (El Arte-Alfa no deja de ser una serie de garabatos inacabado), siempre ostentará un lugar especial en la estantería del Ikea de mi casa y en la de mi corazón. Lo recuerdo aun, medio desvencijado, sin pasta ni carátula y sin las dos últimas páginas, resultado del manejo que le prodigaron a tantos cómics de la biblioteca de mi padre mis hermanas mayores cuando eran bebés.

Seguramente lo leí por primera vez como tantos otros, alguna de estas mañanas en la que caí lo suficientemente enfermo como para dejar de ir a clase pero sin presentar síntomas suficientes como para no poder sentarme en la camilla del brasero a leer un tebeo.

Cada año, por estas fechas, cuando el Carnaval que movilizará a toda Extremadura y parte de España comienza poco a poco a llamar a la puerta de mi ciudad, siento la necesidad de revisarlo y acudo a él para empaparme del carnaval de Tapiocápolis (Los Dópicos) y sonrío cómplice ante aquella espectacular viñeta de la página 54, en la que el autobús de “Los alegres Turlurones” atraviesa la calle “22 de Mayo” rodeado de ciudadanos disfrazados bajo un gran cartel que reza “Viva Tapioca” y en el que puede leerse en la parte inferior en letras más pequeñas “Don de Loch Lomond”.

 Si existe un álbum de Tintín en donde esté presente el más bello y dorado de los licores de malta, el de los pícaros por supuesto es el más representativo. De ese cómic también salió sin lugar a dudas, el nombre de las famosas tiendas “Coronel Tapiocca” así, con dos “c” al final, y con un dibujo que curiosamente se parece bastante más al General Alcázar que a su enemigo Tapioca.

Supongo que todo para aprovecharse de la marca Tintín sin tener que pasar por caja. Valga la redundancia siempre ha habido mucho pícaro suelto, y mucho listillo, que es algo que nunca he aguantado.

En este país siempre se habla mucho últimamente de la picaresca, y no precisamente para referirnos al género literario en prosa surgido durante el Siglo de Oro de las letras españolas. Quiero decir que además del Lazarillo de Tormes y el buscón Don Pablos estamos sobrados de pícaros, de listillos, que especialmente desde el mundo de la política se afanan en trincar bastante más de lo aconsejado y permitido.

Si no teníamos suficiente con casos de corrupción con los que nos bombardean a diario, como la Operación Malaya, la Trama Gurtel, los ERES falsos, corrupciones urbanísticas en todo el mapa, aeropuertos, subvenciones de dudosa asignación o sin ir más lejos los casos de Urdangarín y Torres, ahora se nos presenta a Luis Bárcenas, tesorero del PP que presuntamente ha estado pagando sobresueldos en negro a parte de la cúpula del partido.

en efecto 7... 7 maneras de robar la gloria a los demás.

Es realmente desolador, uno se pregunta indignado si existirá algún ayuntamiento, partido político, empresa o deporte en el que aun quede un soplo de honradez.

En este mundo de hoy que habitamos, más parecido a un estercolero que a un bello páramo o jardín, lo único que no puede comprarse con dinero, ni siquiera robado, es dignidad. Y si no que se lo pregunten a Armstrong, y no precisamente al primer hombre en pisar la luna, ustedes ya me entienden.

Quien suscribe, tras visionar su insultante actitud en la entrevista realizada por Opra Winfrey, se pregunta si su vida pasada la recordará desde ahora como si todo hubiera sido un mal sueño, un viaje a ninguna parte que ha desembocado en el peor de los Infiernos.

Evidentemente no la pena de muerte ni la perpetua, como él mismo reclama en su defensa, pero sí merece un castigo ejemplar. El dinero que ha robado debería devolverlo, al igual que las medallas y los trofeos, pero ¿Qué pasa con la gloria? Ni siquiera el Profesor Severus Snape podría embotellarla para devolvérsela a aquellos deportistas que les fue arrebatada por el mentiroso impostor. Lance Armstrong “El ladrón de la gloria” se ha ganado un lugar de oro en la historia de los olvidados, y se ha asegurado una buena posición en el top de los mitos que los biennacidos negamos una y otra vez, como Maradona o Ben Johnson.

Gracias a Dios siempre habrá más personas como Tintín que pícaros, o al menos eso quiere creer el menda muy dentro de su corazón. Me encantaría poder enviarle un telegrama al ex ciclista americano, el mismo que el Capitán Archibaldo (en esta última aventura conocemos al fin su nombre de pila) Haddock dicta por teléfono para el coronel Tapioca: “Le haré tragar sus mentiras… sí, en plural… por la garganta… mentiroso de órdago Stop. Acabará sus días en el cadalso Stop”.

Pero es hora de despedirse y seguir preparándonos para el Carnaval. Como diría el capitán: “Desde tal altura, cuarenta y un siglos nos contemplan, no lo olvides nunca grumetillo”.

Publicado en Diario HOY el 20/01/2013

Enrique Falcó. Defensor del deporte

Anna Tarrés rodeada de algunas de sus laureadas chicas de natación.

A finales del año 1989, con once años y preso de la emoción del inminente Mundial de Italia 90, me sumé a un equipo de fútbol de nueva creación en mi ciudad. Todos queríamos convertirnos en grandes futbolistas, imitar la hazaña del gran Maradona del 86, o incluso parecernos a aquel extraordinario joven lateral del Milán, el gran Paolo Maldini. Como diría mi amigo Manuel Pecellín: Era un equipo “mu salao”. Se llamaba el “Héroes de Cascorro”, vestíamos como el Betis y la sede central se encontraba en la calle pacense del mismo nombre, ya que nuestro presidente era Don Germán Meleno, que regentaba la farmacia que hoy en día dirige su hija Milagros. Aquello dejó de ser un equipo de fútbol a los pocos días para convertirse en un grupo de amigos. Teníamos un entrenador, Gabriel (que regentaba si no me falla mi prodigiosa memoria el Bar Arcoiris) y que a pesar de trabajar a destajo sacaba tiempo de donde no podía para entrenarnos y llevarnos a los partidos en su enorme furgoneta. Gabriel era un gran hombre, con una paciencia sin límite, que a pesar de ser entrenador y echarte alguna merecida bronca nos transmitía protección y tranquilidad. Encima en muchas ocasiones nos invitaba a celebrar  por el morro en su bar algunas de nuestras más épicas victorias. Tengo grandes recuerdos de aquel equipo, y un cariño especial por los amigos que hice allí en un momento tan importante de mi pre adolescencia. Recuerdo al gran portero Agujetas, a Antonio Gil, a Espinosa, Torres (su padre me llamaba Andrinua, yo era de los del patapúm parriba que tanto le gustan a Javier Clemente) Luisma Urteaga, Durán, Carmelo, Vélez y sobre todo mi querido Alex Cabrera, que era el que metía todos los goles.

El deporte es fundamental para la educación de los más pequeños

Al año siguiente, lamentablemente el equipo dejó de funcionar y me apunté al Flecha Negra de la mano del inolvidable Manolo “el Gordo”. Aun no me lo explico pero me seleccionaron nada menos que en el “A”. Aquello, sin embargo, no se parecía en nada a lo que yo conocía como un equipo. No teníamos aun trece años y el entrenador (cuyo nombre recuerdo y no ostentará el dudoso honor de salir mencionado en esta Tribuna) nos gritaba unas cosas que cualquiera que lo hiciera ahora se las vería conmigo. Una vez, presencié una reprimenda a un compañero, y fue tal la vejación, unida a las barbaridades que salían por la bocaza de aquel hortera de hombre, que en ese momento decidí no volver más, ya que sin ser profesional no me merecía la pena aguantar aquello, por lo que me largué a jugar al baloncesto al equipo de mi colegio.

Cuando un niño o adolescente se decide a practicar un deporte, hay que motivarlo, animarlo, y por supuesto inculcarle algo de disciplina deportiva, ¿por qué no? El deporte es fundamental para el desarrollo de los jóvenes, pero no podemos permitir que un desafortunado entrenador o educador torne lo que ha de ser una gran y valiosa experiencia a doloroso trauma. Ahora bien, cuando uno es profesional, y sabe donde se ha metido, lo mínimo que puede esperar es que le exijan dar lo mejor de sí mismo, profesionalidad a toda prueba, como cualquier trabajador en una empresa. Tiene que ser difícil ser entrenador, y más cuando te ves obligado a trabajar con deportistas jóvenes que aun dotados del arte del deporte que practican no muestran semejante dotes mentales ni de educación.

Todo este asunto de Anna Tarrés y las chicas de natación sincronizada huele raro desde el principio. Como sabrán, 15 nadadoras denunciaron en una dura carta las supuestas malas artes y especiales abusos que la ex seleccionadora empleó durante sus años al frente del equipo nacional. Todo esto se produce cuando el presidente Fernando Carpena decide no renovar a la catalana, por lo que la ex seleccionadora cree que el presidente está detrás de todo este asunto y va a presentar una querella, e igualmente estudia demandar a las nadadoras que tan graves acusaciones han presentado contra ella. No creo, entre nosotros, que Anna Tarrés sea una santa, para qué nos vamos a engañar, pero desde luego su éxito como entrenadora está por encima de debate alguno, sus logros deportivos así lo avalan. Supongo, que como cualquiera, algún día habrá perdido los papeles, y habrá escupido por la bocaza alguna barbaridad, como me pasaría a mí si fuera el entrenador de un equipo y mis jugadores no dieran todo lo que espero de ellos.

Aun recuerdo aquella vez que Luis Aragonés casi se come vivo a Eto´o, otro excepcional deportista cortito de mollera y entendederas, cuando tiró al suelo la camiseta del equipo que le pagaba su ficha (por aquel entonces el Mallorca). ¡Lo que tuvo que aguantar en su día el bueno de Johan Cruyff con el inaguantable Stoichkov. Aun recuerdo el pisotón a Urizar Azpitarte en aquella Supercopa de España que le valió una larga temporada de suspensión. Si yo hubiera sido el entrenador, les aseguro que esa noche me tienen que encerrar porque literalmente me hubiera puesto a repartirle hostias como panes.

En este país todo el mundo es culpable hasta que se demuetre lo contrario. Spain is different

Ser profesional del deporte es algo muy duro, y no todo el mundo está preparado para ello. En todos los trabajos se producen tensiones debidos a momentos de mucha presión, pero no se puede poner uno a llorar porque te den tres voces más altas que otras. Ante la carta de denuncia de las quince nadadoras permítanme que el menda ofrezca sus reservas. Nunca me fío cuando ese tipo de cosas se producen al despedir al sujeto en cuestión y no en el momento de los hechos que se denuncian. Esperemos ver pronto claridad en este asunto, y que se exijan responsabilidades a quien corresponda. Aunque pase lo que pase el daño ya está hecho. Anna Tarrés puede alegar que no hay pruebas, que las acusaciones son infundadas, que todo es un complot… Pero será en vano. En este país todo el mundo es culpable hasta que se demuestre lo contrario… y ni aun así. “Spain is different”.

Publicado en Diario HOY el 30/09/2012

Tras esta instantanea del Mundial USA 94 a nadie sorprendió el nuevo positivo por Doping de Maradona

Que la realidad supera la ficción dejó de ser una frase hecha hace ya varios lustros. En plena era de la información, y gracias sobre todo a Internet, nos desayunamos cada día noticias que alcanzan cotas inimaginables para el más enrevesado guionista de Hollywood. Ahora bien, pocas veces podemos disfrutarlas de forma tan “jocosa” como la acontecida hace algunas semanas por el otrora astro argentino, Diego Armando Maradona, que si bien en la “cancha” (como dicen en su país) era un fuera de serie y se movía como un ángel con la pelota en los pies, no puede así decirse cuando aposenta dichas pezuñas sobre el suelo terrenal que pisamos el resto de mortales, donde hace ya mucho tiempo dejó muestras de no ser precisamente ningún angelito.

El numerito de atropellar la pierna de un periodista y posteriormente insultarlo y echarle la bronca por “meter el pie debajo de la rueda” me recuerda demasiado a aquellas desternillantes viñetas de los mundiales de Mortadelo de mi admirado Ibáñez, donde le sacan tarjeta roja a un jugador por “darle un terrible golpe con el ombligo al pie de un rival”. La verdad es que la cosa tendría gracia, si no fuera porque esto no es un tebeo y un periodista fue atropellado mientras desempeñaba su trabajo por un desecho de recuerdo de hombre. Desconozco si por motivo de la secta religiosa que lo adora como a un Dios, se piensa el “pelusa” que está por encima de la ley. No estaría mal “atusarle” un poco sus desordenados cabellos para recordarle el mundo civilizado en qué vivimos las personas normales.

Maradona hubiera encajado como personaje a la perfección en el famoso cómic de Ibáñez

Parece increíble que estemos hablando del mismo hombre que maravilló (a un servidor que entonces era un niño de 8 años y al mundo entero) en el mundial de México 86. Parecía un sueño, una utopía, el actor de una película épica. Desgraciadamente fue lo último bello que contemplamos de él, pues a partir de ahí su vida se fue a pique convirtiendo su ser en la más oscura pesadilla. Desde entonces me vienen a la cabeza decenas de noticias donde “El Diego” era protagonista por toda clase de sucesos totalmente desvinculiados de lo único que ha hecho bien en la vida, jugar al fútbol.

El “pibe de oro” (del que cagó el moro) cada vez es más de latón y de alpaca, y lleva lustros demostrando que las drogas, los excesos y un grave problema de soberbia, han hecho de él un despojo humano alimentado sólo por el mito de su recuerdo. Y precisamente ese es el problema, que algunos, ya no queremos ni recordarlo.