Enrique Falcó. Irónico Cabreado

¡Que rica y qué fresquita la sangría!

El verano es una época inmejorable para aparcar el Loch Lomond (Que el viejo Capitán Haddock me perdone), o cualquier bebida de licor, por otra serie de caldos a la postre más refrescantes, como la deliciosa cerveza de mi amigo Homer Simpson, o el rico tinto de verano (del que me confieso simpatizante entusiasta) que tanto gustan y prodigan a jóvenes y no tan jóvenes, hombres y mujeres, heterosexuales, homosexuales, transexuales y hermafroditas. Sin ningún tipo de distinción política o de prejuicio alguno se consumen en casa, (a escondidas) en la oficina, en la playa, mar o montaña. En el chiringuito o en el bar de la esquina. De entre ellas, el menda siente debilidad por la sangría, ya saben, esa especie de elixir que mezcla vino y fruta picada, a la que se añade algún refresco y algo de licor con la consiguiente alegría. En nuestra adolescencia (no tan lejana como muchos podrán pensar) mis amigos y yo, en cualquier barbacoa o fiesta clandestina, siempre abusábamos a la hora de realizar la mezcla del morapio y del consiguiente licor (casi siempre algo de vermú o ginebra) y la “cabreábamos” con consistencia. Aquello entraba solo, y subía que se las pelaba, y te refrescaba algo más que el alma. Recuerdo que hace pocas semanas preparé una gran jarra, que dejé macerando un par de días, y que me cepillé tras la lógica alegría de la consecución de la Eurocopa por la selección española de fútbol. A modo de broma la compartí en las redes sociales denominándola “La sangría de la gloria”, y le venía el nombre como anillo al dedo, porque efectivamente sabía a gloria, pero entre nosotros les confieso que si hubiéramos perdido me la hubiera bebido igual, y la habría llamado, qué se yo, “La sangría de la decepción” o “de la impotencia” o incluso “de la vergüenza” si nos hubieran goleado. Se habla mucho de sangría este verano, y no siempre  refiriéndose a la refrescante consumición, y si no que se lo pregunten al Gobierno, que no deja de ejecutar sangría tras otra. ¡Lo de la subida del IVA al 21% es como para montar un cirio tan grande que hasta tengan que acudir los bomberos! Como para dejar de trabajar y ponerte a beber una sangría “cabreá” detrás de otra, para evadirte y olvidarte de todo, y no pensar por ejemplo en como vas a afrontar a partir de ahora los recibos de la luz, del teléfono, del móvil, del gas o la misma cesta de la compra. Uno empieza a hacer cuentas y calcula que sí 20 euros más por aquí, 16 más por allá, 37 por aquí y se da cuenta de que no llega. De que no le va a a llegar ni para sangría en pos de refrescarse para paliar el sofocante verano, ya que tendremos que irnos olvidando de lujos como el aire acondicionado que chupan unos cuantos pantanos de energía.

Ni siquiera el bueno de Filemón Pi se resiste a quejarse de lo que nos está pasando

Precisamente el salir a tomarse una sangría se ha convertido ya en un lujo que te joroba todo el presupuesto para llegar a fin de mes. ¿Cuanto pasará a costar una cerveza? ¿Y una sangría? ¡Europa y Europa! ¡Y dale con Europa por el Cetro de Ottokar! ¡Que siempre nos queremos comparar con Europa y no podemos! ¡No estamos a la altura! Nos vienen con el cuento de que aquí se paga poco IVA respecto a otros países, pero se pasan por el forro el pequeño detalle de que nuestro salario mínimo es de 641 €, mientras que por ejemplo en Francia alcanza los 1.200 € y el IVA se cifra en el 19%. Lo que dice Monago de que aquí no paga el IVA ni Dios no es ninguna tontería, y ustedes lo saben tan bien como yo. ¡Pero por la madre de mis entretelas! ¡Si vas al taller y ya te están preguntando lo de la factura con IVA o sin IVA! Y entre nosotros ¿Quién de ustedes al realizar alguna pequeña “chapucilla” en casa, o al comprar una cocina o unos armarios empotrados no se ha pasado el IVA por donde otros se pasan el decoro y las buenas maneras? El que esté libre de culpa que tire la primera piedra, pero que la tire apuntando al Congreso de los Diputados, o al Palacio de la Moncloa. ¡Que digo yo que si aquí el IVA al 18% no lo paga ni Dios cuanto menos al 21! ¡Más subidas de Jordi Alba por la banda y menos subida de IVA e Impuestos! ¡Más penaltis a lo Panenka de Sergio Ramos y menos medidas anticrisis! ¡Más ceros en nuestras nóminas y menos trabajo precario! ¡Que se persiga a quien estafe, pero por Dios, que no tengamos que pagarlo todo los ciudadanos! Personalmente, les aseguro que si quien suscribe fuera funcionario y viera como me quitan una paga extra con los salarios que tienen los políticos, es muy probable que se produjera otra sangría, pero de otro tipo. Ustedes ya me entienden. Lo de que Su Majestad el Rey y Su Alteza el Príncipe se bajen el salario (creo que unos 21.000 €) lo siento mucho pero a mi me suena a cachondeo. Ojalá pudiera bajarme yo el salario así, no te joroba. Me recuerda a cuando hace unos años, anunciaron que como consecuencia de la crisis, la Familia Real durante sus vacaciones en Mallorca viajaría menos en El Fortuna (una medida muy acertada debido al gran gasto de miles de euros en carburante) y utilizarían limones de su propio huerto. ¡Especie de Bachibozuks! ¿A qué cabezas pensantes se les ocurrirá escupir semejantes perlas por la bocaza? Por mi parte, los limones del huerto los pueden utilizar para metérselos en su propia sangría casera.

Homer, al igual que el menda, un día de estos no responde...

Lo del 19J y las manifestaciones a diario no es más que el comienzo de lo que será (sean cual sean las temperaturas) un verano soporífero, bochornoso y bien calentito. Aunque de sangrías lamentablemente también se  habla y mucho en Estados Unidos, como la reciente matanza en el estreno de Batman en una sala de Cine de Denver. Como aquel que dice, casi que acaba de comenzar el verano y la subida de leches marca temperaturas preocupantes. A mí se me han acabado las ideas. Yo opto por emborracharnos, mis queridos y desocupados lectores, por supuesto a base de sangría bien fresquita, para paliar la cálida temperatura corporal. Y discúlpenme si por problemas de formato no empieza este artículo con la correspondiente sangría tipográfica, pues existen ocasiones en que la ironía y los juegos de palabras pierden su gracia cuando la realidad nos golpea a diario en la cara con toda su crudeza, y no existe sangría capaz de emborracharnos el alma y el corazón.

Publicado en Diario HOY el 22/07/2012

¡Yo es que hay cosas que no me explico! Desde diciembre solicitando un simple teléfono y una ADSL decente con la que seguir escribiendo para ustedes y Telefónica me sigue insistiendo en que no hay posibilidad. Precisamente hoy, el Diario HOY se hace eco de la noticia, seguramente por las insistentes denuncias de los vecinos de Cuartón Cortijo.

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¡Pero señorita por Dios! – Exclamo ante las negativas de las telefonistas (todas sudamericanas que parecen dar a entender no tener ni puñetera idea de lo que les estoy contando) – ¿Me esta usted diciendo, que en el año < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />2011, a 50 metros de la Universidad y del Hospital, no es posible poner un teléfono y una ADSL por falta de cobertura en la capital de la provincia más grande de España?

Llámenme iluso, o cateto, pero nunca pensé que fuera a ser tan difícil disponer de un servicio tan básico como necesario, por el que encima tendré que pagar una pasta considerable. Un vecino de Cuartón Cortijo, indignado como tantos otros, comenta en la noticia que el Ayuntamiento no va a hacernos caso. Vuelvo a pedir disculpas por mi ignorancia, pero yo no sé muy bien si la culpa será del Ayuntamiento de Badajoz, de la Junta de Extremadura, de ZP, Rajoy, Celdrán, Sosa, Escobar, Vara, Monago o el ciudadano Vegas, pero a mí me da la impresión de que la culpa no es de otro que de Telefónica, o MoviStar o como leches se llame ahora.

Sólo espero, que la cobertura del Diario HOY sea suficiente para llamar la atención de la compañía, y sobre todo para informar a sus ciudadanos de cómo se nos niegan sistemáticamente los servicios más necesarios. Hoy en día, en un país desarrollado como el nuestro, sufrir problemas de abastecimiento de electricidad, gas o agua, recogida de basuras o servicio de teléfono y ADSL en una ciudad de más de 100.00 habitantes, no hace sino confirmar que en este país seguimos sufriendo miles por la maldita incompetencia de los 4 subnormales de turno. Espero y deseo, que la demora (demora que va para 7 meses ya) sea la menor posible. Se enterarán cuando por fin dispongamos en mi barrio (siempre al oeste) de este servicio, entre otras cosas porque volverán a disfrutar de “Las Joyas de la Castafiore”, ya saben, mis viernes musicales.

No importa lo que digan, quien lo diga y como lo digan. Ya no soy un niño y no me creo todo lo que presentan ante mis ojos como antaño, Quien suscribe sufre una especie de irónica contradicción en su ser, pues a pesar de ser un amante de la palabra, de las palabras, curiosamente cada vez cree menos en ellas. Existen ocasiones en las que un gesto, una mirada o un simple parpadeo provocan en mi persona más confianza que cualquier silabeo de palabras bonitas. Sé que puede sonar dura dicha afirmación, pero llega un momento en que no crees a nada ni nadie.

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Por ponerles un ejemplo ni siquiera me creo ya que España ganara limpiamente a Malta, en aquel memorable y épico 12-1 que a la postre nos clasificó para la fase final de < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Eurocopa de Francia 84, final que precisamente perdimos ante los anfitriones por un fallo de Arconada que tampoco me creo.

No me creo las acusaciones de plagio vertidas sobre Pérez-Reverte, ni aquello de lo que presumía Cela, ya saben, lo de absorber 2 litros de agua vía anal. No creo en los empresarios que cuando justifican despidos hablan de la crisis, ni en quienes niegan un merecido aumento de sueldo por aquello de que la cosa está muy mala. No creo que los ingeniosos, divertidos, malsonantes y atrevidos pareados que circulan por Twitter sean en realidad obra de Carmen de Mairena. No creo a los que creen que me lo tengo muy creído.

No me creo a ZP cuando acusa a Aznar de ser el responsable de la crisis actual, ni creo a Rajoy cuando afirma que tiene la solución para sacarnos del atolladero. No creo en los Reyes Magos y ni mucho menos en el Ratoncito Pérez. No creo a los que no creen que Bin Laden esté muerto ni a los que ponen en duda que el hombre llegó hasta la Luna. No creo a quienes insisten en que Tintín es gay, ni en los que aseguran que los cómics y los dibujos animados son para niños.

Tampoco creo en los que ponen su vida como ejemplo, ni aquellos que te dicen “deberías ser más humilde y modesto…como yo”. No creo en los que no respetan la opinión de los demás. No creo en quienes apoyan que Bildu esté en las elecciones, ni creo que Celdrán y Vara estén tan tranquilos como confiados Vegas y Monago. No creo, ni confío en quienes se engañan así mismos negando que tengan problemas con las drogas, el juego o el alcohol. No creo en los montajes de la Esteban, la “venenito” y compañía, ni que el vino tinto sea tan bueno ni tan malo. Lo único que me creo es que no puedo creerme que ustedes crean que yo creo que creen lo que creo sobre mi.

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