Enrique Falcó. Alguien que se mantiene en sus trece.

Aunque siempre he sentido simpatía por él, el número 13 parece estar asociado a la desgracia.

Siempre he sentido simpatía por el número 13, y me despierta algo de risa amén de cierta lástima aquellos que no se atreven a pronunciar esa cifra fatal del calendario, como si se refirieran a “Quien tu sabes” o “aquel que no debe ser nombrado” en los libros de Harry Potter, que ya saben que me gustan a mi las aventuras de mi tocayo mago más que comer alitas de pollo a la brasa con la salsa picantona que he aprendido a hacer viendo a Alberto Chicote en “Pesadilla en la cocina”.

Nunca he sido supersticioso, entre otras cosas porque siempre me ha parecido una gilipollez como un templo. La primera vez que tuve constancia de que existía la mala fortuna fue cuando pasé sin darme cuenta debajo de una escalera. No sé si fueron mis primos o algunos de mis amigos quienes muertos de miedo me auguraron la peor de las desgracias. Aquello era tan estúpido que no se sostenía, pero ¿y si precisamente por eso era verdad? ¿Quién era el menda a sus pocos años para burlar los designios del destino así como así?

Como me gustaba aquel Conde Drácula de Barrio Sésamo al que le pirraba contar.

 Así que, algo intranquilo decidí solucionar el asunto de la única manera posible. Según me contaron, por lo visto había que volver a pasar debajo de la escalera caminando de espaldas. Fue en ese momento cuando casi tropecé y estuve a punto de darme un culazo interesante. Aquello si que hubiera sido una desgracia para mi señor culo. A partir de ese momento decidí que las supersticiones me chupaban un pie, como a Manolito “Gafotas”, y que no solo no las temería, sino que me enfrentaría a ellas con cierto despojo y descaro, y por qué no, con algo de cachondeo, choteándome de los estúpidos que se asustan al ver un gato negro o de quienes son capaces de saltar y romperse la crisma para no les barran los pies accidentalmente, evitando así en ansiado casorio.

Lo de la simpatía al 13 ayuda quizás que durante mis primeros años de escuela en el General Navarro yo era el alumno número 13.

Suena a título cinematográfico, pero era tan real como la vida misma. Puede parecer una chorrada pero en mi época de estudiante lo del número no era ninguna tontería. Cuando los maestros decidían sacar a algún alumno a la pizarra a recitar la lección siempre se valían de sortear los números, y aquel que correspondiera con su número en clase estaba condenado al fracaso. O por el contrario, cuando hacían llegar a nuestra clase entradas para el C.D. Badajoz, el circo o el cine, también se valían de este método para regalarlas entre los alumnos.

Parece que la gente le tiene miedo al 13 de la manera más tonta, y están convencidos de que el año que viene será un año difícil y más duro que este 2012 si cabe. Voy a confesarles un notición: El que piense lo contrario no es consciente de los tiempos que vivimos o es un optimista nato y soñador. Pero no porque vayamos a comenzar 2013, sino por las circunstancias en las que nos vemos obligados a desenvolvernos en estos duros tiempos. Si el año inminente supusiera por ejemplo 2015 o 2021, no creo que nuestras expectativas fueran a cambiar.

Ha sido un año difícil, casi para olvidar. Me acuerdo con cierta nostalgia cuando comenzó todo esto de la crisis, en los meses previos a las elecciones de 2008, cuando algunos la veían venir y otros no supieron o no quisieron verla, y la negaron bastante más veces que las tres que San Pedro negó a Cristo. Los más supersticiosos dirían que con la que nos ha caído encima seguro que la negaron 13 veces. Recuerdo que el último trimestre de 2009 fue horrible, y algunos agoreros nos recordaban que esto no era para tanto. “¿Y os quejáis de este año?-  decían algunos con guasa “Pues veréis 2010, veréis”.

Es curioso pero nunca dijeron nada de 2011 ni 2012, y han sido si cabe, años bastante más desgraciados en todos los aspectos. Desde luego, política y económicamente, este ha sido un año decepcionante, para nuestro país y nuestra región. Aunque como siempre, quien suscribe prefiere quedarse con las cosas buenas.

Mortadelo también da el salto al mundo digital... igual que Don de Loch Lomond. ¡Los grandes siempre en cabeza!

De acuerdo que a la mayoría no nos va todo lo bien que nos gustaría, y que casi no podemos obtener ningún tipo de ocio sin empeñar la muela de oro, como hacía Filemón en los cómics de Mortadelo, ni prácticamente nos dejan ya caer enfermos, cuanto menos estudiar. Comer nos cuesta más que nunca, tanto fuera como en casa, y hablando de cuestas, se nos hace más cuesta arriba que nunca atender a nuestras facturas y préstamos.

Pero estamos vivos señores, que después de todo es de lo que se trata. Como todos ustedes, tengo amigos, familiares y compañeros que se han quedado sin trabajo, sin negocio e incluso sin casa, pero la vida sigue. Cualquier problema que exista, por muy grave que parezca, puede tener solución, excepto la muerte, esa puñetera mal nacida contra la que comenzamos una larga carrera de obstáculos desde el momento en que nacemos y que siempre acaba en favor de La Parca.

No teman al año que se nos presenta cuando aun nos queda toda la jornada de mañana para despedir este 2012 con un hasta nunca. Nos quedan 365 días para plantarle cara. Fíjense, de momento uno menos que este último.

¡FELIZ 2013!

 Personalmente el menda siempre lo recordará como el año en que publicó su primer libro, “Don de Loch Lomond”, que incluso ya puede adquirirse en formato digital. Espero poder recordar 2013 como el año en que me hice inmensamente rico con los dólares ganados con la venta de mis libros o en el que me convertí en el nuevo Chicote, pero sea como fuere, allí estaré cada domingo para intentar que mis queridos y desocupados lectores de HOY, disfruten su primera taza de café con alguna que otra sonrisa. ¿Quién teme a 2013? Agoreros y supersticiosos… ¡Absténganse!

Publicado en Diario HOY el 30/12/2012

Enrique Falcó. Siempre entretenido

Se habla y se escribe, y mucho, sobre Mario Draghi últimamente. Algo que me desconcierta profundamente, ya que apenas sabía muy bien quien era este señor hasta que el pasado viernes titulares del estilo “El bálsamo de Draghi” restaban protagonismo a la inminente ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos de Londres 2012. Disculpen mi ignorancia, pero ya saben que aunque esta es atrevida y peligrosa no es algo imperecedero en el Universo, pues puede corregirse con el tiempo, y nunca es tarde para indagar por los por otra parte aburridísimos senderos de la política económica.

Los caminos del Señor son inescrutables, y por lo visto, los del señor Draghi también. Parece ser que tan magnánimo personaje es nada menos que el presidente del Banco Central Europeo, y ha sido soltar una perla por su boquita de piñón para que la terrible situación económica se relaje como un bebé al que se le ha pasado el berrinche tras mamar de la ubre materna.

La Prima de Riesgo, ya saben, la amiga de la niña de Rajoy, experimentó un importante descenso tras las declaraciones de don Mario en favor del Euro, asegurando éste que haría cuanto estuviese en su mano para preservar la moneda única. No comprendo cómo un puñado de palabras (ya saben que las palabras se las lleva el viento) pueden conseguir tal efectividad.

Le entran ganas a uno de pedirle al señor Draghi que continúe dándole a la húmeda sin descanso, ya que ésta parece tener las propiedades curativas del legendario Bálsamo de Fierabrás. Ya saben, aquella pócima milagrosa con capacidad para sanar que Don Quijote transmitía a su escudero de esta guisa: “Todo esto fuera bien excusado si a mi se me acordara de hacer una redoma del bálsamo de Fierabrás, que con una sola gota se ahorraran tiempo y medicinas“.

El problema es que aquel “Extremado licor” como lo denominaba Sancho Panza, más que panacea resultó ser un placebo como cualquier otro. Bueno, como cualquier otro no, ya que al beberlo los vómitos y espasmos se sucedían tan terribles que una vez pasado el mal trago uno se sentía más curado y sano que nunca. No sé si aciertan por donde van los tiros.

El gran Mortadelo también es conocedor de las propiedades del bálsamo de Fierabrás

Al menda la palabra bálsamo siempre le ha hecho mucha gracia. La culpa seguramente es una vez más de los irrepetibles Monty Phyton y de la mejor película de todos los tiempos, “La Vida de Brian”.

Al comienzo de ésta, una escena celestial muy próxima a la apertura del clásico “Ben Hur“, los Reyes Magos se aproximan al portal de un establo para adorar al rey de los judíos, y al equivocarse de pesebre, Sus Majestades mantienen una desternillante conversación con la señora Cohen, la madre de Brian, quien tras escuchar que los astrólogos portan oro, incienso y mirra relaja su celo y les permite postrarse ante su hijo, Brian Cohen, un pobre bebé recién nacido, hijo de un centurión romano, Traviesus Máximus, quien violó (sólo al principio) a su promiscua y feminista madre, y que descansa ajeno a todo a muy pocos metros del niño Jesús.

Sin embargo, aquello de la mirra intriga bastante a la señora Cohen. A diferencia del oro y el incienso no es conocedora de su forma ni de sus propiedades, por lo que pregunta intrigada: “¿Y eso de mirra qué es?”. Tras la respuesta de: “Es un bálsamo muy valioso” la madre de Brian reacciona como una loca posea presa del pánico, pensando que el bálsamo es un animal peligroso que va a morder a su hijo. “El bálsamo es un bicho… ¿o será que lo he soñado?“- profetiza la señora Cohen.

Es una lástima que Graham Chapman ya no esté con nosotros, si no bien que los geniales Monty Phython podrían haber interpretado de nuevo algunas de estas escenas en la maravillosa ceremonia inaugural del pasado viernes.

El vanidoso McCartney cerró la espectacular ceremonia de inauguración de Londres 2012

No sé a ustedes, pero a mí personalmente me encantó. Sobre todo por el protagonismo de la música y de la literatura. Desde la bucólica escena de la campiña inglesa desaparecieron los recuerdos del bálsamo de Draghi y tras asistir a la Revolución Industrial todos volvimos a soñar con derrotar al capitán Garfio o al temible Voldemort, (ayudados por Mary Poppins) y nos dimos cuenta de lo importante que ha sido la música británica en nuestra vida.

El propio director de la ceremonia, Danny Boyle, reflexionaba sobre ello el pasado viernes: “En un país tan pequeño es increíble la cantidad de música que fuimos capaces de producir“. El vanidoso McCartney, tras la espectacular encendida del pebetero, nos indicaba que llegaba el fin, con el tema “The End” cuando en realidad todo acababa de empezar. Eché de menos a Ringo en la batería del himno universal “Hey Jude“, y llegué a soñar despierto imaginando qué hubiera podido ocurrir si siguieran vivos la otra mitad de los cuatro de Liverpool, pero no siempre la magia olímpica entiende de según qué sentimentalismos.

Tecnología, buena música, literatura y sentido del humor. He aquí el verdadero bálsamo con el que paliar los terribles tiempos que nos está tocando vivir. Por lo visto en mi ciudad, Badajoz (aunque la plataforma se extiende poco a poco a toda la región), hay mucho aburrido últimamente. Quien suscribe se pregunta cómo es posible que el personal se aburra cuando una Olimpiada es inminente. Y si no les gusta el deporte les recuerdo que lo mejor de las olimpiadas casi siempre son Mortadelo y Filemón, y ya saben lo que opina el genio de los disfraces del tema de la Olimpiada: “O limpiada con bayeta, o limpiada con estropajo, relucirá su cazuela, con detergente cascajo”.

Más vale disfrutar con los Juegos Olímpicos que lamentarse por la subida del IVA. Más escuchar a los Beatles y menos sufrir con las declaraciones de nuestros políticos. Les recomiendo a los más optimistas que no alberguen muchas esperanzas en lo referente a la mejora de los mercados, pues el bálsamo de Draghi, al igual que el Fierabrás, romperá en el peor de los efectos placebo.

Dejen ya de aburrirse y véanse de una vez “La Vida de Brian”, así sabrán que la mirra es un ungüento, un bálsamo muy valioso, y que el bálsamo es un bicho. ¿O será que lo he soñado?

Publicado en Diario HOY el 29/07/2012

La ola de frío siberiano que ha caído implacable en los últimos días ha ratificado la evidencia de que a pesar de todo nos encontramos en invierno. La palabra “Siberia” siempre me ha connotado sensaciones positivas, y no solo por aquello de la de veces que habré visitado las poblaciones de la denominada Siberia Extremeña con mis grupos musicales. Paisaje predominante de penillanuras de grandes dehesas, donde también se dejan ver alcornoques, encinas, castaños y robles, siempre suponía un placer acudir a aquellos preciosos parajes y actuar para las buenas gentes de Siruela, Casas de Don Pedro, Herrera del Duque, Fuenlabrada de los Montes y muy especialmente de Talarrubias, en donde teníamos los Left Brothers numerosos amigos y simpatizantes. También me gusta esta palabra por los cómics de Mortadelo y Filemón. En Un Mundial 78 que sale bastante “pocho” del gran Francisco Ibáñez, se pueden encontrar varias alusiones a Siberia, ya que el equipo de la antigua U.R.S.S. siempre llevaba camuflados a varios agentes del K.G.B. que amenazaban constantemente al árbitro, a los rivales, o a sus propios jugadores con enviarles una temporadita a Siberia en camisetita de manga corta si las cosas no se presentaban bien para su equipo.

Pero risas aparte, los hay quienes no saben ya que hacer, desesperados, para luchar contra el frío. Siempre he sido de la opinión de que a la hora de luchar contra las inclemencias del tiempo, me resulta más fácil combatir el frío en detrimento del calor, mas esta afirmación es tan compartida como revocada a partes iguales. El menda siempre lo ha tenido muy claro en tiempos de frío. Brasero. He aquí la respuesta. Con algo de café por las mañanas y deliciosa sopa a mediodía. No conozco una manera mejor de sobrellevar tan duro tránsito hasta la llegada de la deseada primavera, la más simpática y hermosa de todas las primas.

Siempre, desde que tengo uso de razón, ya sea en mi hogar o en casa ajena, en el pueblo o en la ciudad, el brasero ha sido el fiel refugio que imperecederamente buscaba veloz al abandonar mis siempre resistibles sábanas. Nunca me gustaron esas casas modernas, con mesas bajas frente a la tele, que serán todo lo bonitas que quieran, pero muy poco prácticas, y en las que además de no permitir comer cómodamente, no albergan la posibilidad de aplicar falda de camilla y brasero. Algo que en mi humilde opinión no ad1quiere posibilidad de amnistía. – “Pero si tenemos calefacción” – te dicen – “Sí, sí – contesto con mala idea -…pero no es lo mismo”. Disfrutar de calefacción es algo tremendamente práctico y muy gratificante, y necesariamente ayuda a pasar mejor las épocas de bajas temperaturas, así como a luchar contra catarros y resfriados. No obstante considero que no es suficiente. Un buen tresillo, ante una estupenda pantalla de televisión, no supondrán nunca el refugio perfecto para quien suscribe sin el imprescindible añadido de la falda de camilla y el brasero. La única pega que se me ocurre es la de que hay que observar no poco cuidado con el tema de la seguridad. Demasiados incendios por pequeños descuidos, y esto sin contar las numerosas y desgraciadas muertes provocadas por los hoy ya casi extintos braseros de picón, que calentaban como nadie y que siempre me recordarán a la casa de mi abuela en el pueblo más bonito del mundo: Jerez de los Caballeros.

 No recuerdo mejores desayunos que aquellos, en los que tras remover previamente las brasas con el badilejo, que tanto me privaba, podía zamparme todas las tostadas del mundo. La sensación térmica de aquel salón era tan placentera como un agradable despertar tras pasar una buena noche. Aquellos desayunos se alargaban con la programación infantil o la lectura de algunos de los viejos cómics que circulaban por la vetusta biblioteca. Es curioso que algunos de los ejemplares que me traje cuando mi abuela dejó el pueblo, como Vuelo 714 para Sídney, de las aventuras de Tintín, la primera edición de CASTERMAN de 1969, con la pasta dura, o Cazador de recompensas y El elixir del doctor Doxey, de Lucky Luke, de la colección PILOTE, me siguen recordando a aquella maravillosa casa, a la inolvidable falda de camilla verde con aquel oxidado brasero de picón. Una casa sin brasero dista mucho de ser un hogar, al menos un dulce ó acogedor hogar. En casa de mis padres, mi madre no lo quitaba ni en verano, por si acaso, y en la mía, mi novia, que antaño no compartía conmigo esa afinidad, me insiste ahora en que compremos otro brasero de repuesto por si se estropea el que tenemos puesto. La sola idea de pasar un miserable día de invierno sin brasero se nos antoja insoportable. Junto a su placentero calor he leído libros imprescindibles, visionado obras maestras del cine y también he escrito algunos de mis mejores artículos. En soledad, o en buena compañía, no renuncien al placer incalculable de sentirse más felices a pesar de las duras inclemencias del tiempo. “En enero, no te separes del brasero” reza el refranero popular, que como buen refranero no se casa con nadie. Siga usted mi consejo, desocupado lector, y disfrute su café, sin prisas, en esta mañana de domingo. El frío siberiano acecha fuera, pero que me corten la cabeza si usted no está tan ricamente disfrutando del periódico al calor de su brasero, sopesando la posibilidad de que igual, las calderas del mismísimo Infierno, no son un destino que haya que desechar irresponsablemente.

Publicado en Diario HOY 05/02/2012

El dibujante Francisco Ibáñez

Cuando uno se encuentra pasando por momentos de bajón anímico, con la resaca de las fiestas navideñas y la añorada ilusión perdida de los Reyes Magos, no queda otra que volcarse en noticias alegres y optimistas que ayuden a olvidarse de subidas de impuestos, cuestas (más bien rampas de lanzamiento) de enero y el horror de las reyertas y asesinatos que comienzan a asolar nuestra ciudad con una peligrosa asiduidad no deseada.

Mortadelo y Filemón uno y dos de su promoción (no se habían presentado más)

Ibáñez, el gran Francisco Ibáñez recupera las mejores historias de Mortadelo y Filemón en una colección especial de 60 volúmenes. Un buen momento para que sus más fervientes y agradecidos lectores recuperemos algunas de las viejas historietas perdidas u otras que no han superado el paso del tiempo. También para que los más jóvenes se animen a conocer al que quizás es el personaje de cómic más importante de la historieta española. 50 años nada menos contemplan al gran maestro del disfraz Mortadelo y a su jefe, Filemón Pi, el gran poeta (es la vida cual un grajo, pues tan pronto estás arriba como te vas para abajo) que presumía orgulloso tras colgar en sus paredes los méritos obtenidos durante su época de estudiante (Certificamos que Filemón Pi ha sido vacunado contra la viruela).

En una ocasión, hará unos diez años, pude intercambiar unas breves palabras con el maestro Ibáñez. Fue durante una firma de ejemplares en El Corte Inglés de Badajoz. Yo elegí para la ocasión uno de mis Súper Humor favoritos de la colección OLÉ, en la que figuraba mi aventura corta favorita “Un día de campo”. Mientras don Francisco me dibujaba un Mortadelo gigante en la primera página, me escuchaba sonriendo y el menda le comentaba “Don Francisco, todo el mundo le alaba a usted como un gran dibujante, y no puedo estar más de acuerdo, pero no le dan la importancia a otra faceta que parece pasar desapercibida. Usted será un gran dibujante, pero todavía es mejor guionista”. No olvidaré su gran carcajada rebosante de gratitud, ni sus posteriores palabras agradeciendo mi pequeño discurso. Me confesó que en más de una ocasión ha insistido en los medios de comunicación que él no era dibujante, sino historietista, y esa faceta lleva implícita ambas cosas.

Lo dicho, ocasión inmejorable para seguir disfrutando con Mortadelo, espero que por 50 años más. Como despedida, aprovechando que este reciente 2012 es año olímpico, quiero recordarles a todos ustedes las palabras que pronunció Mortadelo sobre el asunto de la Olimpiada. “O limpiada con bayeta, O limpiada con estropajo, relucirá su cazuela, con detergente Cascajo” Sencillamente genial. La verdad es que después de todo lo mejor de las Olimpiadas siempre han sido Mortadelo y Filemón. ¡Mil gracias don Francisco!