Enrique Falcó. Defensor del deporte

Anna Tarrés rodeada de algunas de sus laureadas chicas de natación.

A finales del año 1989, con once años y preso de la emoción del inminente Mundial de Italia 90, me sumé a un equipo de fútbol de nueva creación en mi ciudad. Todos queríamos convertirnos en grandes futbolistas, imitar la hazaña del gran Maradona del 86, o incluso parecernos a aquel extraordinario joven lateral del Milán, el gran Paolo Maldini. Como diría mi amigo Manuel Pecellín: Era un equipo “mu salao”. Se llamaba el “Héroes de Cascorro”, vestíamos como el Betis y la sede central se encontraba en la calle pacense del mismo nombre, ya que nuestro presidente era Don Germán Meleno, que regentaba la farmacia que hoy en día dirige su hija Milagros. Aquello dejó de ser un equipo de fútbol a los pocos días para convertirse en un grupo de amigos. Teníamos un entrenador, Gabriel (que regentaba si no me falla mi prodigiosa memoria el Bar Arcoiris) y que a pesar de trabajar a destajo sacaba tiempo de donde no podía para entrenarnos y llevarnos a los partidos en su enorme furgoneta. Gabriel era un gran hombre, con una paciencia sin límite, que a pesar de ser entrenador y echarte alguna merecida bronca nos transmitía protección y tranquilidad. Encima en muchas ocasiones nos invitaba a celebrar  por el morro en su bar algunas de nuestras más épicas victorias. Tengo grandes recuerdos de aquel equipo, y un cariño especial por los amigos que hice allí en un momento tan importante de mi pre adolescencia. Recuerdo al gran portero Agujetas, a Antonio Gil, a Espinosa, Torres (su padre me llamaba Andrinua, yo era de los del patapúm parriba que tanto le gustan a Javier Clemente) Luisma Urteaga, Durán, Carmelo, Vélez y sobre todo mi querido Alex Cabrera, que era el que metía todos los goles.

El deporte es fundamental para la educación de los más pequeños

Al año siguiente, lamentablemente el equipo dejó de funcionar y me apunté al Flecha Negra de la mano del inolvidable Manolo “el Gordo”. Aun no me lo explico pero me seleccionaron nada menos que en el “A”. Aquello, sin embargo, no se parecía en nada a lo que yo conocía como un equipo. No teníamos aun trece años y el entrenador (cuyo nombre recuerdo y no ostentará el dudoso honor de salir mencionado en esta Tribuna) nos gritaba unas cosas que cualquiera que lo hiciera ahora se las vería conmigo. Una vez, presencié una reprimenda a un compañero, y fue tal la vejación, unida a las barbaridades que salían por la bocaza de aquel hortera de hombre, que en ese momento decidí no volver más, ya que sin ser profesional no me merecía la pena aguantar aquello, por lo que me largué a jugar al baloncesto al equipo de mi colegio.

Cuando un niño o adolescente se decide a practicar un deporte, hay que motivarlo, animarlo, y por supuesto inculcarle algo de disciplina deportiva, ¿por qué no? El deporte es fundamental para el desarrollo de los jóvenes, pero no podemos permitir que un desafortunado entrenador o educador torne lo que ha de ser una gran y valiosa experiencia a doloroso trauma. Ahora bien, cuando uno es profesional, y sabe donde se ha metido, lo mínimo que puede esperar es que le exijan dar lo mejor de sí mismo, profesionalidad a toda prueba, como cualquier trabajador en una empresa. Tiene que ser difícil ser entrenador, y más cuando te ves obligado a trabajar con deportistas jóvenes que aun dotados del arte del deporte que practican no muestran semejante dotes mentales ni de educación.

Todo este asunto de Anna Tarrés y las chicas de natación sincronizada huele raro desde el principio. Como sabrán, 15 nadadoras denunciaron en una dura carta las supuestas malas artes y especiales abusos que la ex seleccionadora empleó durante sus años al frente del equipo nacional. Todo esto se produce cuando el presidente Fernando Carpena decide no renovar a la catalana, por lo que la ex seleccionadora cree que el presidente está detrás de todo este asunto y va a presentar una querella, e igualmente estudia demandar a las nadadoras que tan graves acusaciones han presentado contra ella. No creo, entre nosotros, que Anna Tarrés sea una santa, para qué nos vamos a engañar, pero desde luego su éxito como entrenadora está por encima de debate alguno, sus logros deportivos así lo avalan. Supongo, que como cualquiera, algún día habrá perdido los papeles, y habrá escupido por la bocaza alguna barbaridad, como me pasaría a mí si fuera el entrenador de un equipo y mis jugadores no dieran todo lo que espero de ellos.

Aun recuerdo aquella vez que Luis Aragonés casi se come vivo a Eto´o, otro excepcional deportista cortito de mollera y entendederas, cuando tiró al suelo la camiseta del equipo que le pagaba su ficha (por aquel entonces el Mallorca). ¡Lo que tuvo que aguantar en su día el bueno de Johan Cruyff con el inaguantable Stoichkov. Aun recuerdo el pisotón a Urizar Azpitarte en aquella Supercopa de España que le valió una larga temporada de suspensión. Si yo hubiera sido el entrenador, les aseguro que esa noche me tienen que encerrar porque literalmente me hubiera puesto a repartirle hostias como panes.

En este país todo el mundo es culpable hasta que se demuetre lo contrario. Spain is different

Ser profesional del deporte es algo muy duro, y no todo el mundo está preparado para ello. En todos los trabajos se producen tensiones debidos a momentos de mucha presión, pero no se puede poner uno a llorar porque te den tres voces más altas que otras. Ante la carta de denuncia de las quince nadadoras permítanme que el menda ofrezca sus reservas. Nunca me fío cuando ese tipo de cosas se producen al despedir al sujeto en cuestión y no en el momento de los hechos que se denuncian. Esperemos ver pronto claridad en este asunto, y que se exijan responsabilidades a quien corresponda. Aunque pase lo que pase el daño ya está hecho. Anna Tarrés puede alegar que no hay pruebas, que las acusaciones son infundadas, que todo es un complot… Pero será en vano. En este país todo el mundo es culpable hasta que se demuestre lo contrario… y ni aun así. “Spain is different”.

Publicado en Diario HOY el 30/09/2012

Enrique Falcó. Exadicto al Pinball

La encantadora Bubble Bobble. Posiblemente la primera máquina a la que jugué.

Probablemente usted, desocupado lector, si pasa de los 40 o aun no llega a los 20, jamás podrá hacerse a la idea de lo que significaban las viejas máquinas recreativas para los que nos encontramos inmersos en la treintena. Los entonces niños extremeños poco teníamos que envidiar a los del resto del país, pues apenas existía bar alguno por la inmensa geografía extremeña que no poseyera su propia máquina recreativa o su homóloga pinball. Personalmente he de reconocerles que en mi caso, como en el del 90 por ciento de mis amigos y conocidos, se convirtió en una obsesión que nos ha perseguido a lo largo de nuestras vidas. Quizás mis primeros recuerdos de una máquina recreativa se remonten a la del bar VD, situado en la pacense calle Virgen de Guadalupe. Ahora nos echaríamos las manos a la cabeza, pero en ese bar había niños a todas horas, bastante más que clientes, jugando al mítico “Bubble Bobble” con su inolvidable música de fondo. Poco después llegaría el alucinante “Xain´D Sleena” que nos volvió tontos a todos los niños del barrio, y quizás fue causa de algún que otro disgusto para con nuestros padres, que no entendían y se preocupaban por la adoración que sentíamos hacia aquella infernal máquina que nos tenía sorbido el seso.

Xain ´D Sleena. Probablemente la mejor máquina recreativa de mi niñez. Por supuesto acabé pasándome todos los planetas, y acabé venciendo también en el Planeta de Hierro.

 Cuando viajaba con mi familia a Jerez de los Caballeros, mi pueblo predilecto, antes que ir a buscar a los demás niños a la plaza, mi primera visita obligada era al bar “Fama”, en plena plaza del pueblo, para contemplar la mejor máquina de pinball que haya existido jamás. Pocas veces jugaba de niño a estas máquinas, ya que cinco duros de la época no se conseguían así como así, pero me pasaba las horas muertas viendo jugar a los más mayores, y les aseguro que disfrutaba mucho, para disgusto de mis padres que consideraban que era una afición poco recomendable la de andar todo el día dentro de los bares mirando máquinas. Cuando veraneábamos en Cádiz, mi primo Jesús y quien suscribe no faltábamos cada noche a nuestra cita en los recreativos que se situaban a pocos metros del Paseo Marítimo. Para nosotros no podía existir un lugar mejor en donde pasar las noches de verano. Recuerdo con cariño y nostalgia los primeros recreativos que empezaron a funcionar en Badajoz, especialmente el “Nym” y el “Player 2”. Aunque para serles franco reconozco que los más pequeños nos dejábamos caer poco por ellos, ya que los frecuentaban algunos chicos más mayores y gente poco recomendable, ustedes ya me entienden. Era bastante habitual que alguno perdiera en aquellos “antros” (como decían nuestras madres) algo más que la calderilla, la merienda y las zapatillas de deporte.

Me pasaba el Super Pang con cinco duros de la época con una mano mientras me merendaba un triángulo de chocolate. Y si no se lo creen pregunten a las niñas que esperaban impacientes para poder jugar.

 Todo cambió cuando a principio de los 90 se inauguró “La Quinta Avenida” situada en La Avenida de Villanueva, en el viejo local de “Olimpic Sport”. Aquello era otra cosa, algo así como un salón recreativo más pijo, en donde por fin tenían cabida las niñas (que ya nos empezaban a interesar) y en el que se daba puerta al primero que entrara algo más desaliñado de la cuenta. Se convirtió en nuestro santuario, cita obligada de reunión y diversión, para charlar, ligar, e incluso para jugar a las máquinas. “La Quinta Avenida” también supuso a más de uno algún pequeño disgusto con los estudios, pero por lo general se disfrutaba de un buen ambiente, y  nuestros padres quedaban razonablemente tranquilos a sabiendas de que allí estábamos bien. De repente, y sin venir a cuento, nuestro pequeño paraíso se desmoronó. Sin previo aviso, una traicionera mañana de un viernes las partidas pasaron a costar 50 pesetas, en detrimento de los clásicos 5 duros de siempre. A pesar de que aquello significaba abandonar aquel mundo que tanto nos privaba, la hoy denominada “Generación Cangrejo” no se dejó mangonear, y se negó en redondo a pagar tal suma. Al comprobar que todos los recreativos de la ciudad habían actuado con idéntico resultado, con premeditación y alevosía, les castigamos con la siempre contundente indiferencia, y sencillamente dejamos de jugar a las máquinas. No tardaron ni un mes en volver a bajar las partidas a los 5 duros de toda la vida. Sin embargo  crecimos, y con los años, nos hemos dejado mangonear. Y aquella generación que se negó en redondo a pagar 5 duros de más ahora desembolsa sin chistar insultantes y abusivas comisiones bancarias a cambio de ningún servicio. Precios insultantes por copas y raciones en los bares, restaurantes y discotecas. Hipotecas y alquileres desorbitados, y tarifas de móviles y de Internet demasiado altas a cambio del pobre servicio que ofrecen. No sé si será que con la edad nos hemos vuelto blandos o más tontos, o que quizás con lo del euro aun no nos manejamos bien y no sabemos realmente lo que nos roban.

Además del Pang, a las niñas de La Quina Avenida les privaba el Tetris.

 Pero creo que ha llegado el momento de tomar cartas en el asunto. Ya no tenemos edad de irnos a echar un “Pang” a la “Quinta Avenida” e intentar ligar y tocarles el culo a las niñas que jugaban al “Tetris”, pero sí podemos negarnos a pagar comisiones abusivas convirtiéndonos en visitantes habituales del Banco de España para poner las debidas reclamaciones, o negarnos a acudir a bares que nos tomen por tontos cobrándonos 12 euros por un plato pequeño de patatas con trocitos de bacalao o secreto de cerdo y 6 euros por un garrafón de DYC con coca-cola. Podemos también reírnos en la cara del que pida 300.000 euros por una casa de más de 40 años que se cae a cachos por aquello de encontrarse al lado del Corte Inglés o un alquiler de 600 euros por cuatro paredes mal construidas. Podemos largarnos sin ni siquiera decir “Ahí te quedas tu mierda de curro” cuando en una entrevista de trabajo nos pregunten que qué pensamos del “contrato mercantil” o de trabajar 12 horas por 800 € cuando realmente van a darte de alta sólo 4horas por aquello de que la cosa está muy mala.

El maldito cartelito que salía cuando se te acababan las vidas, o te mataban, pero también cuando llegabas al final. Fin del juego.

Ya está bien. Los “marcianitos” ganan. Las pompas del “Pang” nos han partido la cara, se nos colaron las tres bolas del pinball por el lateral, los fantasmas del “Pac Man” nos han cazado. ¡Es hora de reaccionar en lugar de echar más monedas! ¡Qué el Imperio contraataque pero de verdad! Se acabó el juego ¡Mil Rayos! Pasemos a las cosas serias. ¡Game Over!

Publicado en Diario HOY el 03/06/2012

La abadía del crimen. Uno de los juegos más fascinantes que se han creado en este país

La feliz providencia ha querido que este buen tiempo acompañe mientras disfruto de unos merecidos y necesarios días de vacaciones. Aunque siempre hay cosas por hacer, las noches las reservo para una de mis aficiones más conocidas. Ya he confesado en varias ocasiones que casi tanto o más que el cine y la lectura, la revisión de éstos produce un placer indescriptible en mi persona. Ayer noche le tocó el turno a la película El nombre de la rosa que hacía muchos años que no veía. No hay vuelta de hoja, no me canso de ver una y otra vez las películas que me gustan. Me vinieron muchos recuerdos tras el visionado, en especial aquel que se refiere al juego de ordenador que en su día hizo que mi menda tuviera interés en la genial obra literaria de Umberto  Eco. El nombre del juego era La abadía del crimen. Un título quizás más apropiado y que me gusta mucho más que el original. Por lo visto, la intención del programador del juego, el genial Paco Menéndez (considerado uno de los mejores programadores de videojuegos de España) era titularlo como la novela, pero al no recibir respuesta positiva del autor se decidió por La abadía del crimen, ya que por lo visto fue uno de los nombres barajados por Eco para titular la novela.

Paco Menéndez y Juan Delcan, unos adelantados a su tiempo que dieron forma a esta inolvidable aventura

Aunque el juego me apasionaba he de reconocer que el diabólico control me impedía jugar. Yo disfrutaba sentado, ayudando a mi amigo Ricardo Larios a los mandos, siendo los dos quienes dábamos vueltas y vueltas a la trama del juego. Parece mentira que con los escasos medios de los 80 se pudieran perpetrar juegos tan maravillosos como aquel, donde la imaginación, el deseo de aventurarse hacia lo prohibido y el interés que impulsaba conocer la novela original formaban parte de un cóctel imprescindible que aseguraba horas y horas de entretenimiento.

Hoy en día con cualquier emulador disponible en la red, los treintañeros de hoy podemos volver a ser los niños de ayer. Ya ha quedado constancia en este blog que quien suscribe es de los que mira hacia adelante, y bajo ningún concepto querría volver al pasado aunque se presentara el viejo Doc Brown con su viejo DeLorian. No obstante me disculparán si esta noche, feliz y “mocosete”, me decido por fin a guiar a Guillermo de Baskerville (Guillermo de Occam en el juego) por los entresijos de aquella fascinante abadía. Cambiaré el pan y el chocolate por un LOCH LOMOND, y aunque no creo que ostente la habilidad de antaño, seguro que disfrutaré mucho más que entonces. Que se prepare el Abad, que esta noche no paro hasta que arda la abadía. La abadía del crimen.

Enrique Falcó. Proveedor de sus mágicas Majestades.

No deja de entristecerme lo tranquilo que duermo  cada noche del 5 de Enero. Desde hace ya muchos años, se me hace corta, como casi todas las noches, a pesar de que antaño se me antojaba eterna y realmente interminable. Yo siempre creí en los Reyes Magos, y aunque opinaba que aquello de la cabalgata era un rollazo, a Sus Majestades las veneraba, ayudado quizás por los maravillosos e increíbles sucesos que me narraban mis padres sobre el poder de éstos y lo grandioso de su magia, bondad y amor a todos los niños. Hasta que nació mi hermano pequeño, yo era el encargado de abrir la puerta del salón en la mañana del 6 de enero, aquella puerta que señalaba el camino hacia la ilusión y la felicidad, que no volvería a llegar hasta el próximo año. Mis padres y hermanas siempre me cuentan que cuando nació mi hermano pequeño yo sentía celos. De corazón les confieso que nunca albergué tal sensación en mi imberbe inocencia. Quería a mi hermano, el problema por lo visto es que no ejecutaba cabriolas de alegría el día que me enteré de su llegada al mundo y que me fastidiaba no poder jugar con mis amigos en casa porque hacíamos mucho ruido y él estaba dormido y era muy pequeño y podíamos despertarlo, pero sí he de reconocer que me dolió la primera vez que fue él el encargado de abrir la puerta de aquel maravilloso salón en casa de mis padres. Desde entonces nada volvió a ser lo mismo. Parte de aquella bendita ilusión se había esfumado amparada quizás por una natural progresión de conciencia y una mera cuestión de edad que iba mostrando lo obvio de la situación. Al contrario que muchos niños nunca me sentí traicionado, ya que de una forma u otra siempre he creído en la magia en sí y en la ilusión que producen los Reyes. Quizás el problema sea que estamos matando poco a poco la ilusión. En un mundo como el nuestro en donde cada vez hay menos niños y parecen ser estos una molestia más que una bendición no solemos tener reparo ni discreción a la hora de realizar nuestras compras. Existe una especie de necesidad en esta sociedad, no sé si consciente o no, de impulsar insistentemente a los niños hacia la edad adulta.  Entre todos, adultos, televisión y centros comerciales, transformamos poco a poco ilusión e inocencia en realidad y practicidad. En algunos anuncios de la tele de juguetes aparece el precio en cuestión, y en montones de centros y jugueterías muestran cartelones en plan “Reserven aquí sus regalos de Reyes”. Muchos padres sin pretenderlo han sido responsables de la temprana pérdida de inocencia por su poco sentido de la discreción o cuidado, algo que nunca ocurrió en mi casa. Como diría “Helen”, la esposa del revendo “Lovejoy” en “Los Simpson” – “¿Y los niños? ¿Es que nadie piensa nunca en los niños?”

Como niños nos queremos sentir todos estos días, pero no es fácil, y menos con la que está cayendo y la que se avecina. El pasado jueves 5 de enero, momentos antes de comenzar la jornada en mi trabajo, me vi sorprendido por una especie de mesa redonda en la sala de descanso donde varios compañeros recordaban con nostalgia y dulce sonrisa, como preparaban sus zapatos la noche del 5 de enero, y las delicatesen con la que obsequiaban a Sus Majestades. Mi menda, como en los últimos años por estas fechas, estaba gruñón y de mal humor, así que escondí mi rostro tras una de esas estúpidas revistas de corazón, como si me interesara muchísimo que Chenoa vuelve a estar soltera, tapando mi cara mientras me empapaba de todo y me envolvía un anhelo de tristeza y de melancolía. No quise participar en la conversación, así que se lo cuento a ustedes ahora. Mientras muchos de mis amigos les dejaban leche o café con leche y galletas, e incluso cubos de agua para los camellos, para mí, lo normal era dejar unos cigarros y qué se yo, un buen wiskazo o bebida de licor. En el fondo mi padre, aunque no alcanza mi sentido del humor, a su manera siempre ha sido un cachondo mental. – ¡Hay que ver la de colillas que hay! ¡Y se han trajinado media botellita! – Exclamaba asombrado y divertido ante el buen fumar y la implacable sed de sus graciosas Majestades. A mí que a los Reyes les gustara fumar y beber whisky me parecía lo más normal del mundo. ¡Que tiempos! Si eso ocurriera hoy en día y se enteraran los servicios sociales a mis padres les retiraban la custodia fijo. La pasada noche de reyes volví a sentirme como un príncipe destronado, al que le han robado la ilusión. Será que todavía no hay niños pequeños por casa que te obliguen a disimular y a participar en la alegría del momento, a insistir en la magia y en la ilusión y a volver a ser un niño feliz a través de sus asombrados ojos rebosantes de entusiasmo y fascinación. Les confieso que en el último instante me traicionó el subconsciente y dejé junto a los zapatos una botella de LOCH LOMOND y tres vasos. No me sorprendió nada comprobar que estaba intacta a la mañana siguiente. No sé en que estaría pensando, pero existen momentos, en que a pesar de aceptar que ya no somos niños y sobrellevar con dignidad el paso del tiempo, uno no puede dejar de pensar que Melchor, Gaspar y Baltasar acudirán algún día al rescate en pos de la ilusión y la magia perdida que el niño de ayer no supo contagiar al hombre de hoy.

Publicado en Diario HOY el 08/01/2012

No importa lo que digan, quien lo diga y como lo digan. Ya no soy un niño y no me creo todo lo que presentan ante mis ojos como antaño, Quien suscribe sufre una especie de irónica contradicción en su ser, pues a pesar de ser un amante de la palabra, de las palabras, curiosamente cada vez cree menos en ellas. Existen ocasiones en las que un gesto, una mirada o un simple parpadeo provocan en mi persona más confianza que cualquier silabeo de palabras bonitas. Sé que puede sonar dura dicha afirmación, pero llega un momento en que no crees a nada ni nadie.

< ?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Por ponerles un ejemplo ni siquiera me creo ya que España ganara limpiamente a Malta, en aquel memorable y épico 12-1 que a la postre nos clasificó para la fase final de < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Eurocopa de Francia 84, final que precisamente perdimos ante los anfitriones por un fallo de Arconada que tampoco me creo.

No me creo las acusaciones de plagio vertidas sobre Pérez-Reverte, ni aquello de lo que presumía Cela, ya saben, lo de absorber 2 litros de agua vía anal. No creo en los empresarios que cuando justifican despidos hablan de la crisis, ni en quienes niegan un merecido aumento de sueldo por aquello de que la cosa está muy mala. No creo que los ingeniosos, divertidos, malsonantes y atrevidos pareados que circulan por Twitter sean en realidad obra de Carmen de Mairena. No creo a los que creen que me lo tengo muy creído.

No me creo a ZP cuando acusa a Aznar de ser el responsable de la crisis actual, ni creo a Rajoy cuando afirma que tiene la solución para sacarnos del atolladero. No creo en los Reyes Magos y ni mucho menos en el Ratoncito Pérez. No creo a los que no creen que Bin Laden esté muerto ni a los que ponen en duda que el hombre llegó hasta la Luna. No creo a quienes insisten en que Tintín es gay, ni en los que aseguran que los cómics y los dibujos animados son para niños.

Tampoco creo en los que ponen su vida como ejemplo, ni aquellos que te dicen “deberías ser más humilde y modesto…como yo”. No creo en los que no respetan la opinión de los demás. No creo en quienes apoyan que Bildu esté en las elecciones, ni creo que Celdrán y Vara estén tan tranquilos como confiados Vegas y Monago. No creo, ni confío en quienes se engañan así mismos negando que tengan problemas con las drogas, el juego o el alcohol. No creo en los montajes de la Esteban, la “venenito” y compañía, ni que el vino tinto sea tan bueno ni tan malo. Lo único que me creo es que no puedo creerme que ustedes crean que yo creo que creen lo que creo sobre mi.

]]> https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/05/18/no-creo/feed/ 0 217open https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/04/05/img-id-img-0-src-ht/ https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/04/05/img-id-img-0-src-ht/#respond Tue, 05 Apr 2011 00:38:00 +0000 Enrique Falcó http://blogs.hoy.es/loch-lomond/?p=202

Volvía ayer a mediodía muy contento del centro de nuestra ciudad. Tras unas gestiones y una visita a casa de mis padres me encontré con un regalo de mi progenitor. El último libro de Javier Sierra “El Ángel Perdido”. No le ha hecho especial gracia, y como sabía de mi interés por él, amén de estar al tanto de mi precaria situación económica, pues se ha permitido ahorrar a mi menda 21,90 € que podré derrochar en cualquier otro capricho o necesidad.

< ?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Circulaba yo tan contento en mi coche, aguardando pacientemente mi turno para poder girar a la derecha en la intersección de < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Avenida de Colón con la autopista, cuando una señora ya madurita, con unas modernas gafas de sol, y al volante de un monovolumen enorme, se me ha colado por el carril bus. ¡Vaya morro! Y yo esperando pacientemente para no ocupar el carril como dicta la Ley. Para más inri se hallaba en divertida conversación telefónica con su móvil de última generación. Este detalle, que fue la puntilla para que empezara a ciscarme en sus muertos, tornó a confusión cuando comprobé que la susodicha, portaba una pegatina, de grandes dimensiones, con las palabras “BEBÉ A BORDO” en la parte trasera de su vehículo.

¡Tiene narices! Se supone que esas pegatinas se llevan como una manera de disculparse con el que conduce detrás tuya, para se haga cargo de las circunstancias, si vas algo más lento por aquello de que llevas niños pequeños en tu vehículo, una manera de rogarte paciencia y amabilidad. Y resulta que la tía conduce mientras habla por el móvil y se cuela tan tranquila por el carril bus mientras todos los demás hacen cola. Debería de publicar la matrícula, pero no tengo tan mala leche. Además lo de Bebé a bordo me pone de buen humor porque me recuerda a uno de mis episodios favoritos de Los Simpsons, “El Cuarteto Vocal de Homer” donde mi ídolo, el mejor personaje de la historia de la televisión, compone e interpreta con su banda un precioso tema vocal con idéntico título. No dejen de disfrutarlo hoy, en homenaje de todos los padres que portan tal pegatina porque de verdad llevan a sus niños en el coche, y la utilizan como una manera simpática de pedir paciencia y precaución, y no como la caradura de ayer a mediodía. Mi mejor LOCH LOMOND en honor a Homer y sus “Solfamidas” y su entrañable “Bebé a Bordo”.

N.A. (No me gustaría que se perdieran la versión original de la canción en inglés, que también es una delicia. Disfrútenla)

]]> https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/04/05/img-id-img-0-src-ht/feed/ 0 202open https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/01/07/pipi/ https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/01/07/pipi/#respond Fri, 07 Jan 2011 17:08:00 +0000 Enrique Falcó http://blogs.hoy.es/loch-lomond/?p=168

Algunas mañanas, tras contemplar a “Amigo” si estoy de buen humor, me preparo una buena extremeña con un café con leche y me dispongo a disfrutarla viendo a Pipi Calzaslargas en el canal Neox. El domingo pasado, en mi Tribuna de Opinión en Diario HOY hablaba del daño que está generando el Canal Disney a los niños de hoy, y como continua idiotizando a una generación entera, y sobre todo la serie esa del Patito feo. < ?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

http://www.hoy.es/v/20110102/opinion/mocita-arrempuja-20110102.html

Si nuestras niñas de ahora vieran a Pipi antes que a las Divinas seguro que les iba mucho mejor en la vida.

Pipi es la niña que todos hubiéramos querido ser. Es traviesa pero muy buena, vive sola en una gran casa, hace lo que le da la gana, tiene un caballo y un mono, es hija de un pirata que cada dos por tres le regala cofres llenos de monedas de oro, y además tiene más fuerza que Sansón y Hércules juntos.

Con “las divinas” las niñas de hoy aprenden a maquillarse y a mover el culo a destiempo, mientras, las de mi quinta, con Pipi aprendían a divertirse viajando constantemente a través de la imaginación. ¡Y pensar que algunos compañeros míos, “veinteañeros”, no saben de quien les hablo cuando recuerdo a la simpática Pipi! Y claro está, me escuchan extrañados y me miran como si me faltara un tornillo cuando canto aquello de “veinte panes y mil salchichas y un montón de barriles de ron, navegando con calma chicha sin poder manejar el timón” Un niño no habrá sido niño de verdad sin ver a Pipi. ¡Que tristeza de generación!

Nunca me gustó La Cabalgata. Es más, casi que puedo al fin confesar, ahora que ya soy mayor, que le tenía una manía increíble. No la soportaba ni la soporto hoy. Me parece infumable, al igual que el desfile de Carnaval, que también se me antoja insufrible. Entiéndanme, mi menda, cuando era niño, tenía la ilusión de los Reyes y todo eso, creía en Sus Majestades con verdadera adoración y les prodigaba reverencial respeto, pues mi padre me contaba historias tan maravillosas de los Reyes Magos que los tenía en un altar, y me reía no sin mostrar cierta lástima de aquellos niños que no creían en Melchor, Gaspar y Baltasar. Pero la cabalgata era otro cantar. Horas y horas esperando para pelearte por cuatro caramelos, y todo para ver a los Reyes Magos, que ya ves tú, tenían las mismas barbas cada año. Nunca le vi lo bonito ni lo divertido a las carrozas y no me entretenía nada en absoluto, me aburría de solemnidad, y solo deseaba que aquel rollazo acabara cuanto antes. Cuando adquirí una edad digamos apropiada, donde no tenía ya que fingir que todo aquello me entusiasmaba, le contesté a mi madre de tal guisa cuando me preguntó si le acompañaba a ella y a mi hermano pequeño a ver a Los Reyes Magos de Oriente en La Cabalgata: “La Cabalgata es una lata mamá, me voy a jugar al baloncesto con mi amigo Ricardo”.

Montones de amigos míos se pirran por llevar a sus hijos a la cabalgata, y los entiendo, y también puedo entender que a ellos además les plazca, luego están a los que les parece una castaña horrorosa pero no persiguen más que la felicidad e ilusión de sus vástagos, lo dicho, es una cuestión muy entendible. Pero a riesgo de ser el futuro peor padre de la historia, me atrevería a afirmar que no será quien suscribe uno de tantos padres que conduzcan de la mano a sus larvas hacia aquel interminable aburrimiento. Me veo haciendo cola para llevarlos al cine, a la feria del libro, al teatro, a un museo, a un concierto de algún artista que no me plazca especialmente incluso, pero jamás a la soporífera cabalgata… ni al desfile de Carnaval (que los lleve su madre, o sus abuelos). Lo siento mucho a quien le moleste, es una cuestión de principios, y sobre todo, de aburrimiento. ¡La cabalgata es una lata! Esta es mi opinión, y yo la comparto.

Ya lo decía el bueno del Profesor Tornasol: “Siempre al Oeste”. Y nunca sospeché que el despistado científico albergaba tanta razón en su famosa frase. Estamos en una ciudad situada al Oeste (al suroeste sería quizás más apropiado) y después de todo, no es el oeste por donde sale el sol… o es el este????

Badajoz es una ciudad que crece, y crece también hacia el Oeste. Hoy mismo pueden leer en Diario HOY, como una veintena de familias habitan ya El Cuartón Cortijo:

http://www.hoy.es/v/20101207/badajoz/veintena-familias-vive-barrio-20101207.html

Otras pocas se irán añadiendo al paso de los días, y se les sumarán los cientos que reciban sus llaves en las últimas fechas. El nacimiento de un barrio siempre es un hecho emocionante y de considerable importancia. Cuando era pequeño vivía en Fernando Calzadilla, que no era más que el principio de la carretera de Valverde. Aún recuerdo la construcción de los primeros edificios, o de la Fuente de la Constitución. Asalta a mi memoria también el viejo Cuartel de Menacho, cuyas murallas saltábamos para recoger hojas de morera para nuestros asquerosos gusanos de seda, que guardábamos en viejas cajas de zapatos. La abandonada cárcel, a la otra vuelta de la calle,y la antigua Cruz Roja, con aquellos chalets ya abandonados, en donde, como traviesos niños que éramos, nos introducíamos en busca de apasionantes aventuras. Hoy en día es con diferencia una de las mejores zonas de Badajoz, y los habitantes de ese barrio hemos vivido a través de nuestros ojos la increíble transformación, día tras día, año tras año.

Los nuevos habitantes de Cuartón del Cortijo experimentarán sensaciones parecidas, igual que los de los nuevos barrios que se están formando en la ciudad, como Cerro Gordo, o La Pilara, por poner un par de ejemplos, y en unos años recordarán con nostalgia el principio de  lo que un día fue todo.

Mi menda también se encamina hacia un largo viaje, un mundo nuevo por descubrir, a los ojos no ya de un niño travieso y juguetón, sino los de un hombre hecho y derecho, que no renuncia a volver a ser un niño ante la proximidad de una nueva aventura. Jugando, madurando, creciendo, aprendiendo. Siempre al paso que marca inflexible el tiempo y el curso de la vida. Siempre hacia nuevas metas. Siempre al oeste.

El “Osservatore Romano”, el periódico del Vaticano nada menos, reconoce a “Los Simpsons” como una familia de valores católicos y considera la serie ideal para los niños. ¡Toma ya! Así, sin anestesia y sin nada.

< ?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

El autor del artículo, el Jesuita Franccesco Occhetta sostiene en su texto que cuestiones como < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Fe cristiana, la Religión, o el Propio Dios, sin ir más lejos, están muy presentes en la genial y desternillante serie de Matt Groening. Ante esta noticia, descubierta ayer por la mañana en el Facebook del Director del Diario HOY, Ángel Ortiz, (cuyo muro recomiendo a todos por ser un portal variado de recopilación de interesantes noticias), no me ha quedado más remedio que reflexionar sobre tres posibilidades:

La primera de ellas que todo sea una broma. La segunda que el bueno de Don Franccesco se encontrara bajo los efectos del más bello y dorado de los licores (LOCH LOMOND, naturalmente). Y la tercera y más probable: Que el Jesuita no haya visionado un episodio de “Los Simpsons” en su puñetera vida. También cabría una cuarta posibilidad, ¿Por qué no? La de que no detectara la ironía, la parodia ni la sátira a tres centímetros de sus fosas nasales, lo que nos llevaría de nuevo a la tercera posibilidad, la ignorancia y el poco conocimiento del articulista en la vida de mi adorado Homer y su familia.

Sobre el tema de que la serie sea apropiada o no para los niños se podrían decir muchas cosas. La verdad es que aunque vaya dirigida a adultos, puedo tranquilizar a los padres afirmándoles que quitando algún que otro capítulo con especiales referencias al sexo o a la violencia, el único problema con el que se encontrarían sus larvas es ni más ni menos que el que nos encontrábamos los más pequeños de la casa cuando veíamos “La bola de Cristal”. Que nos encantaba a los niños, pero mientras tanto, los más mayores además de divertirse pescaban sin problemas todos los guiños y dobles mensajes y sentidos que ofrecía el moderno e innovador programa de Lolo Rico (lo contrario que el autor del artículo del Osservatore Romano). Lo que está claro es que si un niño pequeño disfruta con “los Simpsons”, cuando sea adolescente y adulto la serie le privará, estoy convencido de ello. Y será cuando le haga gracia de verdad.

Pero volviendo al tema de la Iglesia Católica, no puede uno cuanto menos soltar una risotada y tomarse el asunto con algo de cachondeo. Podríamos exponer cientos de ejemplos, pero para no aburrirles e ir terminando le podría contar al señor Occheta que sí, que es cierto, que Los Simpsons acuden a Misa los Domingos, pero no sé si se ha dado cuenta que especialmente Homer y Bart prácticamente lo hacen obligados, y al primero se le ha visto escuchar partidos con los casos puestos, meter una motocicleta dentro del recinto o incluso denunciar a ésta y convertirla en su choza particular, utilizando el cáliz para tomarse una Duff, su marca de birra favorita. También por ejemplo podríamos hablar de cuando se sacó en Internet el curso de Pastor de Iglesia para oficiar bodas y se enriqueció a base de bendecir bodas gay, antes de las cuales rezaba como buen cristiano “Querido Dios, dame fuerzas, pues me dispongo a oficiar otra de esas bodas gays que tanto te enfurecen”.

De Bart también podríamos reconocer que sí, que bendice la mesa como buen cristiano, con oraciones tan puras y cristianas como “pum, plis pam gracias por el pan” ó “querido Dios, como esta comida la hemos pagado nosotros…gracias por nada” Y por supuesto que Dios está muy presente en toda la serie, como que es un personaje más, a quien por cierto, a pregunta de Bart sobre su forma y naturaleza el gran Homer lo define a la perfección “Dentadura perfecta, olía bien… lo que se dice un tipo con clase”.

Hay que fastidiarse con las tonterías que se escriben sin parase antes a documentarse un ratito. Jesuitas, Osservatore Romano… ¡vaya forma de hacer el ridículo! Pero Dios Mío, tú, que todo lo ves… ¿Pero es que no lo ves?