Enrique Falcó. Incondicional de los chinos

Además de uno de mis cómic favoritos de Tintín y el nombre de una de las secciones de mi blog, no podía dejar de titular un artículade esta guisa.

Parece que fue ayer, mayo del 99, y desde entonces han transcurrido ya casi trece
años. Me encontraba en Madrid, con mis compañeros de Violent Popes y LICH, para
una serie de conciertos en la capital. Tras las actuaciones, con el lógico subidón, evidentemente salíamos de marcha, casi siempre por el barrio de Malasaña, y allí descubríamos entre otras cosas que los madrileños no sabían lo que era un botellón. Todo el mundo bebiendo birra a morro o calimocho como mucho. Cuando nos vieron llegar, tan raros, y tan cargados, no daban crédito. Cuando me dispuse mi primer JB con Coca Cola (Aún no había comenzado mi devoción por el mítico Loch Lomond) como un señor, algunos jóvenes de los alrededores nos estaban haciendo la ola, y no nos faltaron “novias” de entre todos los grupos de alrededor para ver si les invitábamos a un par de cubatas.

Nosotros, como habitantes que éramos de una capital pequeña, nos impresionamos de los abultados precios (¡500 pesetas una Coca Cola y casi 1000 una copa!) y en
especial de la cantidad de tiendas de chinos abiertas hasta altas horas de la madrugada. “¡Que hambre tengo!”- Gemíamos cualquiera de nosotros. “No te
preocupes” – Contestaban nuestros nuevos amigos “Que aquí al lado hay unos
Chinos”. ¿”Unos qué”? preguntábamos sin saber a lo que se referían. Badajoz, mi
ciudad, y el resto de Extremadura, estaba plagada entonces de restaurantes
chinos, pero sin embargo en Madrid, ya se dedicaban a las tiendas de alimentación y a aquellas que aquí llamábamos tiendas 100, o como decía mi madre, los veinte duros.

No tardaron en aparecer por estas tierras, hasta el punto de que cualquiera de nosotros ya no va a comprar a la tienda 100 de toda la vida, sino a “los chinos”, que hace ya muchos años dejaron de ser sólo restaurantes.
Por lo visto les va muy bien, y no me extraña. Dudosa calidad pero precios muy
económicos, y algunos dan el pego. Existen cierto tipo de productos que quien
suscribe a día de hoy no sabe ya donde buscar si no es en una de estas tiendas.
Parece que con ellos no puede la crisis, y ya hay muchos extremeños incluso
trabajando para ellos. Muchos los miran con cierto recelo, y los consideran una
especie de competencia ilícita y desleal, pero es que su capacidad de trabajo
parece no tener límites. Otra cultura, otra manera de entender y comprender la
vida que quizás no casa con nuestra educación. Ustedes me conocen, ya saben que
trabajo para vivir, y no al contrario, y que hace ya bastantes años que aprendí
de mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, a buscar la felicidad entre
los placeres más sencillos. Quizás es por esta razón, que cualquier homólogo
oriental de 33 años, sea el propietario de una de estas tiendas y ostente unos
cuantos ceros de más en su cuenta corriente, mientras que el menda apenas tiene
para comerse los mocos y se pasa el día llorando con el “no llegamos” y
abanderando el movimientos de “Los frustrados hijos de la clase media”. Dudo
que cualquiera de estas tiendas haya apoyado la huelga general del pasado día
29, entre otras cosas porque para su entendimiento y cultura, aquello de protestar
dejando de trabajar tiene que ser algo que hasta los ofenda sobremanera. Los
empresarios que sufren las consecuencias de albergar alguna de estas tiendas
cercana a la suya insisten en que no se puede competir con ellos, ya que abren
a diario, no cogen vacaciones y parecen no cerrar nunca. Igual no se trata de
competir, sino de intentar convivir. Yo no me imagino trabajando de lunes a
domingo de 8 de la mañana a 12 de la noche sin descanso, entre otras cosas
porque no sé para qué narices querría el dinero. Pero si ellos lo hacen me
parece muy bien. Si en dos tiendas de parecida índole el mismo producto,
exactamente igual, es más barato que en otra porque el vendedor prefiere asumir
la diferencia, indudablemente nada puede hacer el comerciante de la tienda más
cara, y menos en tiempos tan duros para aligerar los bolsillos de los
consumidores. Tal vez, en lugar de imitar su modelo de trabajar sin descanso,
podríamos empaparnos de su agudeza para anticiparse a las necesidades de los
ciudadanos, o de su espíritu emprendedor, y en muchos casos de su simpatía, ya
que existen verdaderos animales de carga tras muchos mostradores que apenas te
gruñen un buenos días aun siendo cliente habitual. Aunque no nos engañemos,
como siempre, el sabio dicho griego triunfa. Lo ideal sería un término medio,
un sano contagio de actitud, aptitud y manera de entender la vida y el trabajo.
Quizás ellos deberían aprender algunas cosas de nosotros, como a no pensar
solamente en el trabajo. A detenerse ante la belleza de la vida y su
cotidianidad. Mientras que esa educación que sostenemos en este país, la de no
dar palo al agua, la del mamoneo de dinero público, la del pillo que va de baja
en baja, del que ficha y se larga hasta el fichaje de salida, debería de ser
solapada por algo de su responsabilidad ante el trabajo.

No voy a engañarles. Personalmente estas tiendas me privan, y ya estoy deseando
que abran una cerca de mi casa. Así como los restaurantes, a los que ya no
puedo acudir hace muchos años con mi novia, que ya no es tan permisiva como
antaño a la hora de darme el gustazo de saborear ternera con pimientos, pollo
con piña o al curri y cerdo con bambú. Reconozco que poseo un Wok en mi casa,
así como un generoso libro de recetas, y que yo mismo intento prepararme mi
propia comida. Pero no puedo engañarles. No es lo mismo. Algo debe germinar por
mis genes que todo lo que huela a China me apasiona, así como la belleza
exótica de sus mujeres, o la bella y relajante música que escucho una y otra
vez mientras leo sorbiendo litros y litros de Té rojo. Quizás sea por todo lo
mencionado, y no casualidad, aquello de que uno de mis cómics favoritos de mi
querido Tintín es El Loto Azul.

Publicado en Diario HOY el 01/04/2012

¡Hasta las narices de recordar el maldito 23 F!

Aunque estemos metidos ya de lleno en la magia del Carnaval, habiéndolo gozado con la divertidísima final del concurso de murgas de Badajoz (por fin en directo por Canal Extremadura TV) y dispuestos a acudir en un rato al interminable desfile de comparsas, no podemos olvidar que dentro de 4 días, el 23 de febrero, España recordará una vez más un hecho que se antoja de especial importancia para muchos. Como todos ustedes podrán adivinar, me estoy refiriendo, por supuesto, al nacimiento de Mikel Erentxun, el famoso cantante donostiarra, quien otrora fuera el principal vocalista del maravilloso grupo de pop español Duncan Dhu. No sé en que estarían pensando ustedes, pero por Dios, que no nos vuelvan a bombardear con especiales del Golpe de Estado del 23F, que además de ser los mismos cada año no tienen ya nada nuevo que aportar. De acuerdo que es un momento de nuestra noble historia digno de ser recordado, para no olvidar especialmente, pero cuando un tema está tan agotado y gastado, lo mejor es dejarlo correr, y no seguir apretando cual bote de Kétchup casi extinto, apurando y exprimiendo por si sale una gotita más.

Mi admirado Mikel Erentxun nació un 23 F. ¡Menudo Cumpleaños debió pasar en el 81!

No tenemos el cuerpo para muchas celebraciones, aun así prefiero celebrar el Carnaval que volver a recordar el 23 F. ¡Que pereza por Dios! Como diría mi madre “Pa desgracias ya tenemos bastantes con las nuestras”. Y hablando de desgracias, no sé ustedes pero yo no llego, ¡No llegamos! Ya escribí sobre ello en una ocasión. Ni los jóvenes ni los de la generación de Manuela Martín, que seguro que ya está pensando que somos la generación más quejica y mimada de la historia del Rock. Nosotros, los más jóvenes, no llegamos porque no cobramos ni la mitad que nuestros padres, y éstos tampoco llegan porque tienen que ayudarnos a nosotros. Existe un dicho que afirma que quien hace lo que puede no está obligado a hacer más… ¡y les juro a ustedes que yo (como tantos) ya no puedo más! A algunos solo nos queda meternos de Sereno en las horas muertas, pero es que ya no te llaman ni para eso. Cada día que transcurre, las noticias de familiares, conocidos y amigos que se suman a la lista del paro crece, y con ellas mi desazón. El ambiente en los lugares de trabajo es en muchos de ellos comparable al de un polvorín a punto de saltar por los aires, o por el contrario transmite la sensación de terrorífica calma que precede a la más horrible de las batallas. Está claro que todos tenemos que hacer un esfuerzo en momentos tan duros, pero a algunos ya solo les falta pagar por trabajar. Como sigamos así, dentro de poco en nuestras nóminas rezará: “Nos debe usted 150 euros”. Es una vergüenza como muchos empresarios siguen frotándose las manos. Obligando a trabajar festivos sin compensación ninguna, más horas, menos sueldo, contratos de media jornada cuando en realidad curras 12 horas al día estafando al Estado y a la Seguridad Social. ¡Dios mío tú que todo lo ves! … ¿Pero es que no lo ves?

Para colmo los políticos no para de vomitar sandeces por esas boquitas de piñón. Me da la sensación de que nos hablan como si en el fondo fuésemos subnormales, porque es que si no, no lo comprendo. ¡Europa!  ¡Y más Europa! Estoy de Europa hasta los Guindos, y de éste bastante más. Que me hablen de Europa cuando el sueldo mínimo de nuestro país se acerque al de algunos países europeos, y cuando las ayudas sociales, y el nivel de vida se equiparen medianamente. Se les llena el boquino de Europa y se olvidan que esto es España, que el sueldo de muchos no llega ya ni a 700 euros, y con eso no tienes ni para chufas. ¡Vaya cagada de reforma laboral! Sólo se va a conseguir lo que ya es un hecho “O pasas por aquí o a la puta calle”. Y los sindicatos hablando de manifestaciones de protesta. ¿Protestar? ¡Llevamos años protestando! Está claro que de aquí a no mucho vamos a tener que arreglar las cosas como en Grecia. Quemando contenedores y asaltando comercios y edificios institucionales, porque es que si no te toman por el pito del sereno. ¡Venga dinero para rescatar bancos! ¿Y quien nos rescata a nosotros?

Que un tío que cobra lo que cobra, y que tiene los privilegios que tiene, suelte semejantes perlas por televisión a personas, que seguro que han estudiado muchísimo más y que apenas cobran mil euros, es para que uno salga a la calle y monte un cirio tan grande que hasta tengan que acudir los bomberos. ¿Indignados? Yo no lo llamaría así, pero lamentablemente estaría feo manchar las dignas páginas de este diario con abrupto tan mal sonante.

Disculpen esta subida de leches, mis queridos y desocupados lectores, ya saben ustedes que no es habitual, que sólo me da de vez en cuando, pero no se preocupen, me tomo un azucarillo (que me lo he ganado por imbécil) y se me pasa en seguida. Ya lo decían los de la murga pacense “Los Niños” hace unos años cuando iban ataviados de tribu africana. “¡No te enfades, que estamos en carnaval!”. La verdad, es que este año el carnaval hace más falta que nunca, el problema es que son solo 4 días, aunque algunos tengan que ponerse la careta los 365 días del año. ¡Y encima éste bisiesto! Se me acaba el presupuesto para narices de payaso, y el disfraz de la tristeza y la melancolía lo tengo en prenda en el tinte. Yo voto por emborracharnos para aliviar las penas, pero ni siquiera nos queda ese dudoso consuelo. El LOCH LOMOND está por las nubes, y mi colesterol también. Algunos pensarán que clamar al cielo y escribir artículos como éste no sirve de nada, pero yo les aseguro de corazón, que deseo que a muchos de los que se ven aquí reflejados, les sirva para algo más que para regodearse en el siempre recomendable ejercicio del pataleo.

Publicado en Diario HOY el 19/02/2012

Enrique Falcó. Desesperanzado Generacional.

Recordarán que hace un par de semanas les hablaba de nosotros, los jóvenes extremeños, de que no llegamos, de que no podemos más. En dicho artículo dejé caer un guiño cariñoso para la gran periodista de HOY Manuela Martín, quien como siempre captó mi ironía con deportividad y exquisito sentido del humor. Charlando con ella poco después en las redes sociales se lo recordé chistosamente, y una vez más me dio una lección soberbia de análisis de contenidos. “Tras leer tu artículo se me ocurre un debate que podría interesar a la gente de tu edad y por supuesto de la mía” – Me dijo de pronto – “Los frustrados hijos de la clase media”. Así que podríamos decir que es doña Manuela quien titula este artículo. Yo aún diría más más mi querido Hernández, es Manuela Martín quien articula este título. Aceptamos el hecho de que nuestros sueldos son de miseria, pero como insiste Manuela, la cuestión es qué pueden o qué deben hacer los jóvenes en desempleo o los que reciben sueldos mucho más bajos que los de sus padres. Por descontado que a la excelente periodista le rondarán miles de ideas y cuestiones, e incluso soluciones a medio o largo plazo para aparcar la miseria de nuestra cotidianidad, pero insistir en que las compartiera conmigo hubiera sido demasiado, comparable a pedirle que me escribiera este artículo, y a pesar de mi total falta de vergüenza no ostento tal caradura. Lo único que se me ocurre es rogarle desde estas líneas que, entre semana política y otra, escriba más sobre nosotros los jóvenes, pues tiene mucho que enseñarnos de nosotros mismos.

Casi me avergüenzo de haber pasado por alto a los jóvenes sin empleo en mi artículo de hace dos semanas. Empieza uno a llorar por lo poco que cobra y se olvida de los que están aún en peor situación. Es muy duro trabajar tantas horas para no poder permitirte más que lo necesario o incluso ni eso, pero de corazón he de confesarles que no debe existir trabajo más frustrante, duro y cansado que estar sin empleo. ¡Cómo nos engañaron! ¡Qué manera de meternos en la cabeza que teníamos que estudiar una carrera! Está claro que nuestros padres y profesores actuaban con toda la buena fe del mundo, llevados supongo por ese afán de que sus hijos accedieran a las oportunidades que ellos ni pudieron soñar. Lamentablemente como consecuencia tenemos a día de hoy a cientos de miles de jóvenes titulados en las colas del INEM, y un sector “servicios” más preparado que nunca: Periodistas-camareros, maestros-camareros, abogados-camareros… ¡Parece que solo se puede trabajar de camarero en esta región! Será por aquello de que nos hemos dado a la bebida en masa para olvidar las penas y no precisamente del amor, aunque al precio que marcan las bebidas de licor no nos quedará más remedio que tirarnos al vino peleón de tetrabrik, con la consecuente pérdida de empleo que supondrá también para este sector.

 Yo no sé cuál es la solución, ni qué debemos de hacer con nuestro sueldo. Lo primero que se me ocurre es pagar la hipoteca y las facturas. Ahora bien, a lo mejor tendríamos que estudiar la posibilidad de rebajar esas facturas. Todos vivimos por encima de nuestras posibilidades, algo realmente reprobable si bien entendible. El problema es que algunos piensan que las tarjetas de crédito y los préstamos se pagan solos, por arte de magia. Fijar las prioridades sería también positivo, y muy importante. No pasa nada por no tener un tresillo de cuero, o un congelador americano de esos que hasta te fabrican hielo, o una pantalla de 50 pulgadas. Más vale quedarte sin tabaco y whisky a último de mes que sin comida, o sin pañales y potitos para tu hijo. Mejor pagar la factura de la luz y el gas que salir a cenar o de copas. Ya he tratado muchas veces el tema de las casas y de los coches. No hay vuelta de hoja: Si cobras 700 euros al mes no puedes comprarte una casa cuya hipoteca ascienda a 1.300 euros mensuales, ni un coche que signifique más de 600 euros al mes entre plazos, gasolina y seguro. Hemos de olvidar cómo vivíamos con nuestros padres, es nuestro lamentable y triste sino. Somos los frustrados hijos de la clase media, una clase que ha desaparecido para siempre en pos de una  aún peor  que sufrirán nuestros hijos, quienes a su vez, y tras la desesperante degeneración que nos asola, añorarán lo bien que vivían con sus padres, y recordarán con lágrimas en los ojos al igual que nosotros, aquellos pequeños caprichos que se permitían y que quedaron para siempre perdidos en el tiempo, como polvo en la lluvia. Manuela, espero tu artículo, con idéntico título, a ver si consigues encauzarnos. A algunos ya se nos han acabado las ideas y no nos queda otra que recurrir al absurdo e inútil ejercicio de acogernos al derecho del pataleo.

Publicado en Diario HOY el 18/09/ 2011