Enrique Falcó. Emancipado tardío

No sería extraño que tal y como está la cosa Bart, lisa y la pequeña Maggy tengan que regresar algún día al domicilio familiar.

Desde bien pequeño, y gracias a los tebeos de Zipi y Zape (para que luego les echen las broncas a los niños por leer cómics) tuve constancia de que 1979 fue el Año Internacional del Niño. Los vástagos de don Pantuflo siempre se lo recordaban a su progenitor cuando este se disponía a castigarlos o reprenderlos por alguna mala acción. “¡Papá que estamos en el Año Internacional del Niño!” gritaban Zipi y Zape excusándose al unísono mientras de fondo aparecía un calendario de 1979. Curioso año el 1979. Último del baby boom en España, es decir, del notable incremento de la natalidad que se produjo en este país desde el final de la Guerra Civil, intensificado en las décadas de los 50 y 60 y durante la Transición. A partir del penúltimo año de la década de los 70 la natalidad comenzó un declive muy acentuado. Hasta la fecha no se ha producido un fenómeno de índoles parecidas en España, quizás algo lógico, debido a que las circunstancias en que se originó son muy específicas. En 2009 se tuvo constancia de un pequeño aumento significativo, y no sé muy bien si medio en serio medio en broma, se comentaba en algunos medios el sorprendente baby boom experimentado en Marzo de 2011, consecuencia de la euforia, alegría y sentimiento patriótico que experimentó la sociedad española con la consecución del Mundial de Fútbol 2010 en Sudáfrica. Es de suponer, que tan recomendables sensaciones vividas acabaron experimentándose en privado por muchos. Pero corramos un “estupído” velo, mis queridos y desocupados lectores, ya que quiero compartir con ustedes otro fenómeno, de nombre parecido, pero de consecuencias horribles. Se trata de lo que ahora se denomina baby boomerang, que nos afecta a los jóvenes y no tan jóvenes de hoy, y en consecuencia y de manera más que directa también a nuestros sufridos padres. Hasta hace pocos años, el abandono del domicilio paterno, la deseada emancipación o independencia, era poco más que una elección personal. Los españoles siempre hemos sido los jóvenes que más tarde hemos abandonado el nido. En casa de los padres se vivía muy bien, ya lo creo, a mesa y mantel puestos, con mamá cuidando de lavarte y plancharte la ropita y sin faltar de nada. Vale que a lo peor la tele del salón siempre estaba acaparada, o que tenías que esperar tu turno para ir al baño, pero merecía la pena. Si queríamos echar un “kiki” aprovechábamos cuando la casa quedaba desierta o incluso el coche familiar. Nada de preocupaciones. Las facturas de la luz o el gas no eran de tu incumbencia, y aquello de la hipoteca te sonaba a chino. Tu tranquilamente a estudiar, o incluso a ahorrar si ya estabas trabajando, o qué narices, a gastarte todo tu dinero en caprichitos, que ya tenías cubierto todo lo necesario.

Lo que antes era una elección se convierte en una dura imposición cuando nos golpea en la cara la triste realidad con toda su crudeza. Y no me refiero ya solo al abandono del domicilio paterno, sino al regreso a éste, ya que ambos fenómenos comparten la similitud de que se producen por pura supervivencia. La crisis sigue siendo la principal culpable, y si no al menos ahonda buena parte de culpa. No sólo los que se quedan en paro tienen que volver, ya que los precarios salarios de algunos no les sirve ni para cubrir lo más necesario. Las separaciones y divorcios también son una causa importante, y algunos padres se ven en la tesitura de tener que acoger no sólo al hijo sino también a sus parejas o retoños, lo que indudablemente complica un poco más la vida y el bienestar de todos. El menda fue uno de aquellos jóvenes que de forma tardía se atrevió a abandonar el núcleo paterno, entre una mezcla de necesidad imperiosa de comenzar su propia vida y algo de vergüenza ajena por continuar arropado por la falda materna. Cuando comienzas a comprender que el baño y la cocina no se limpian solos, o que si no recoges y lavas tu ropa no podrás contar con ella cuando la necesites, empiezas a cogerle el gustillo a eso de vivir en tu propia casa. Tu mandas, tu haces y deshaces. Tu casa, tus hábitos, tus normas. Retornar al domicilio paterno, y eso teniendo en cuento que después de todo no deja de ser un alivio poder contar con tu familia, se antoja muy duro, y es un paso atrás que necesariamente ha de manifestarse en tu estado de ánimo, o más bien de desánimo. Para los padres no ha de ser menos duro, y no solo por aquello de tener un boca más que alimentar o el acaparamiento de espacio, que después de todo es lo menos importante, sino por ser testigos día a día de la frustración  de sus hijos, carne de sus carnes, por los que tanto trabajaron y se esforzaron, para que tuvieran una vida mejor que la de ellos. Hace ya mucho tiempo que a nadie se le ocurre soltar la gracia aquella de “Yo pienso vivir de mis padres hasta que pueda vivir de mis hijos” entre otras cosas porque no tiene ni puñetera gracia y además se presupone de muy complicada ejecución. Sea como sea, y a pesar del entendible desánimo y frustración hay que sacar redaños de donde no quedan y tomárselo como un episodio temporal y breve, que nunca querremos recordar. A lo largo de estos últimos años, voy comprobando cómo mi antigua habitación familiar se va convirtiendo en el despacho de mi padre, y mis armarios y estanterías van escondiendo distintas pertenencias que otrora fueron mis enseres personales. Espero que mis padres nunca tengan que remodelar mi vieja habitación. Un abrazo a quienes lo están pasando mal, desde estas humildes lineas de quien suscribe, que no es más que un joven de su tiempo, trabajador como cualquiera, que lucha por subsistir en este valle de lágrimas a donde hemos venido a llorar lo menos posible. Una palmada en el hombro de sana camaradería para aquellos que piensan que este maldito mundo los ha desechado por la puerta de atrás. Recordad mis queridos cangrejos del Guadiana, que quien persevera vence.

¡Menos mal que los padres siempren están ahí!

Y finalmente, la mayor de las gratitudes, el respeto más reverencial y el reconocimiento más sonoro para vosotros nuestros padres, que a pesar que de una u otra manera nos metisteis en esto, siempre estáis ahí, haciendo lo imposible para que no veamos un mundo tan negro. Sacándonos los colores ante nuestros propios hijos, ya que ni en nuestra mayor utopía podremos soñar con parecernos en algo a vosotros.

Publicado en Diario HOY el 15/07/2012

Últimamente estoy casi siempre de mal café, y con la leche más agria, para qué nos vamos a engañar. Esta maldita crisis  o estado del mal estar y peor vivir está consiguiendo agrietarnos el carácter a los mayores cachondos mentales de antaño. Aunque no voy a engañarles, no sólo es la crisis. Las injusticias y las tonterías ayudan mucho en este lamentable estado. De mi libro “Don de LOCH LOMOND” se han vendido más de la mitad de los tirados, alrededor de 300, aunque ya imaginarán que aunque loable, no voy a desbancar a Pérez Reverte de los primeros puestos en las listas de ventas. No creo que los autores noveles tengamos suficiente apoyo de los medios locales y regionales. Sin ir más lejos sólo he conseguido una entrevista de radio en un medio para promocionar mi obra en la pasada Feria del Libro de Badajoz. Es lamentable, pero existe algún medio que no quiere saber nada del menda porque escribe en el Diario HOY, y otros sencillamente me ignoran porque no les parezco de interés. Aunque esto no me pilla de nuevas, también me ocurrió con la música, cuando en 2001 nos ficharon a los Left Brothers una discográfica catalana, y sigue ocurriendo con geniales grupos como sin ir más lejos Darksound o The Wish. Nadie Es profeta en su tierra, pero aquí somos expertos, como en el caso de Estopa o Alberto Contador, de apropiarnos de sus éxitos por las raíces extremeñas de sus padre o abuelos. ¡Lástima!

Portada de SOLEDAD (2001 MAIDINS) de los pacenses LEFT BROTHERS

El tema laboral también influye. Se me presentan 13 días seguidos de curro, sin descanso de por medio, y como siempre, de enfrentarme a la realidad de quienes cobran más que tu por trabajar menos y peor. Para colmo el domingo por la noche tuve que bloquear por primera vez en Facebook a un impresentable que no dejaba de decir barbaridades por su bocaza a consecuencia de mi Tribuna dominical sobre Raúl. Que tíos hechos y derechos pierdan los papeles por el fútbol ya no me sorprende pero sí que me enerva y entristece sobremanera.

¿De qué equipo de fútbol creéis que es Homer?

Por todo esto comprenderán que el lunes por la mañana no gozaba de buen estado de ánimo. Sin embargo, por aquello de desfogar la subida de leches me dio por irme dando un paseo al tajo escuchando música, que nunca viene mal para el colesterol, en especial para el mío. Al agenciarme los cascos de mi Blackberry y comenzar a escuchar un tema tras otro el mal humor comenzó poco a poco a dar paso al optimismo, y en apenas diez minutos recuperé la sonrisa y el buen humor mientras berreaba a viva voz temas como “Easy Lover” “Empty man” “Hey Bulldog” o “Pride“.

¡Qué buenos momentos pasados con mi viejo Radio Cassete!

Desde el boom del mp3 y los formatos digitales en general parece que ya solo escuchamos música en el coche o cuando caminamos. Recuerdo cuando de más joven me pasaba las horas muertas en mi  cuarto, con mi viejo radio cassette, escuchando toda la música que caía en mis manos. La música, además de ser la más maravillosa de todas las magias, tiene propiedades curativas. Recuerdo a Julie Andrews y a  Ewan McGregor cantando aquello de “Las colinas reviven con el sonido de la música”. Permítanme que cambie la palabra “Colinas” por “corazones”, y brinde con mi mejor LOCH LOMOND por la música. El sonido de la música, que revive nuestra alma y nuestro corazón. Y viene a recordarnos que la vida no es tan dura, o al menos más soportable cuando nos regalan los oídos con hermosas melodías capaces de transportarnos al más maravilloso de todos los sueños.

Enrique Falcó. Proveedor de sus mágicas Majestades.

No deja de entristecerme lo tranquilo que duermo  cada noche del 5 de Enero. Desde hace ya muchos años, se me hace corta, como casi todas las noches, a pesar de que antaño se me antojaba eterna y realmente interminable. Yo siempre creí en los Reyes Magos, y aunque opinaba que aquello de la cabalgata era un rollazo, a Sus Majestades las veneraba, ayudado quizás por los maravillosos e increíbles sucesos que me narraban mis padres sobre el poder de éstos y lo grandioso de su magia, bondad y amor a todos los niños. Hasta que nació mi hermano pequeño, yo era el encargado de abrir la puerta del salón en la mañana del 6 de enero, aquella puerta que señalaba el camino hacia la ilusión y la felicidad, que no volvería a llegar hasta el próximo año. Mis padres y hermanas siempre me cuentan que cuando nació mi hermano pequeño yo sentía celos. De corazón les confieso que nunca albergué tal sensación en mi imberbe inocencia. Quería a mi hermano, el problema por lo visto es que no ejecutaba cabriolas de alegría el día que me enteré de su llegada al mundo y que me fastidiaba no poder jugar con mis amigos en casa porque hacíamos mucho ruido y él estaba dormido y era muy pequeño y podíamos despertarlo, pero sí he de reconocer que me dolió la primera vez que fue él el encargado de abrir la puerta de aquel maravilloso salón en casa de mis padres. Desde entonces nada volvió a ser lo mismo. Parte de aquella bendita ilusión se había esfumado amparada quizás por una natural progresión de conciencia y una mera cuestión de edad que iba mostrando lo obvio de la situación. Al contrario que muchos niños nunca me sentí traicionado, ya que de una forma u otra siempre he creído en la magia en sí y en la ilusión que producen los Reyes. Quizás el problema sea que estamos matando poco a poco la ilusión. En un mundo como el nuestro en donde cada vez hay menos niños y parecen ser estos una molestia más que una bendición no solemos tener reparo ni discreción a la hora de realizar nuestras compras. Existe una especie de necesidad en esta sociedad, no sé si consciente o no, de impulsar insistentemente a los niños hacia la edad adulta.  Entre todos, adultos, televisión y centros comerciales, transformamos poco a poco ilusión e inocencia en realidad y practicidad. En algunos anuncios de la tele de juguetes aparece el precio en cuestión, y en montones de centros y jugueterías muestran cartelones en plan “Reserven aquí sus regalos de Reyes”. Muchos padres sin pretenderlo han sido responsables de la temprana pérdida de inocencia por su poco sentido de la discreción o cuidado, algo que nunca ocurrió en mi casa. Como diría “Helen”, la esposa del revendo “Lovejoy” en “Los Simpson” – “¿Y los niños? ¿Es que nadie piensa nunca en los niños?”

Como niños nos queremos sentir todos estos días, pero no es fácil, y menos con la que está cayendo y la que se avecina. El pasado jueves 5 de enero, momentos antes de comenzar la jornada en mi trabajo, me vi sorprendido por una especie de mesa redonda en la sala de descanso donde varios compañeros recordaban con nostalgia y dulce sonrisa, como preparaban sus zapatos la noche del 5 de enero, y las delicatesen con la que obsequiaban a Sus Majestades. Mi menda, como en los últimos años por estas fechas, estaba gruñón y de mal humor, así que escondí mi rostro tras una de esas estúpidas revistas de corazón, como si me interesara muchísimo que Chenoa vuelve a estar soltera, tapando mi cara mientras me empapaba de todo y me envolvía un anhelo de tristeza y de melancolía. No quise participar en la conversación, así que se lo cuento a ustedes ahora. Mientras muchos de mis amigos les dejaban leche o café con leche y galletas, e incluso cubos de agua para los camellos, para mí, lo normal era dejar unos cigarros y qué se yo, un buen wiskazo o bebida de licor. En el fondo mi padre, aunque no alcanza mi sentido del humor, a su manera siempre ha sido un cachondo mental. – ¡Hay que ver la de colillas que hay! ¡Y se han trajinado media botellita! – Exclamaba asombrado y divertido ante el buen fumar y la implacable sed de sus graciosas Majestades. A mí que a los Reyes les gustara fumar y beber whisky me parecía lo más normal del mundo. ¡Que tiempos! Si eso ocurriera hoy en día y se enteraran los servicios sociales a mis padres les retiraban la custodia fijo. La pasada noche de reyes volví a sentirme como un príncipe destronado, al que le han robado la ilusión. Será que todavía no hay niños pequeños por casa que te obliguen a disimular y a participar en la alegría del momento, a insistir en la magia y en la ilusión y a volver a ser un niño feliz a través de sus asombrados ojos rebosantes de entusiasmo y fascinación. Les confieso que en el último instante me traicionó el subconsciente y dejé junto a los zapatos una botella de LOCH LOMOND y tres vasos. No me sorprendió nada comprobar que estaba intacta a la mañana siguiente. No sé en que estaría pensando, pero existen momentos, en que a pesar de aceptar que ya no somos niños y sobrellevar con dignidad el paso del tiempo, uno no puede dejar de pensar que Melchor, Gaspar y Baltasar acudirán algún día al rescate en pos de la ilusión y la magia perdida que el niño de ayer no supo contagiar al hombre de hoy.

Publicado en Diario HOY el 08/01/2012

Enrique Falcó. Desesperanzado Generacional.

Recordarán que hace un par de semanas les hablaba de nosotros, los jóvenes extremeños, de que no llegamos, de que no podemos más. En dicho artículo dejé caer un guiño cariñoso para la gran periodista de HOY Manuela Martín, quien como siempre captó mi ironía con deportividad y exquisito sentido del humor. Charlando con ella poco después en las redes sociales se lo recordé chistosamente, y una vez más me dio una lección soberbia de análisis de contenidos. “Tras leer tu artículo se me ocurre un debate que podría interesar a la gente de tu edad y por supuesto de la mía” – Me dijo de pronto – “Los frustrados hijos de la clase media”. Así que podríamos decir que es doña Manuela quien titula este artículo. Yo aún diría más más mi querido Hernández, es Manuela Martín quien articula este título. Aceptamos el hecho de que nuestros sueldos son de miseria, pero como insiste Manuela, la cuestión es qué pueden o qué deben hacer los jóvenes en desempleo o los que reciben sueldos mucho más bajos que los de sus padres. Por descontado que a la excelente periodista le rondarán miles de ideas y cuestiones, e incluso soluciones a medio o largo plazo para aparcar la miseria de nuestra cotidianidad, pero insistir en que las compartiera conmigo hubiera sido demasiado, comparable a pedirle que me escribiera este artículo, y a pesar de mi total falta de vergüenza no ostento tal caradura. Lo único que se me ocurre es rogarle desde estas líneas que, entre semana política y otra, escriba más sobre nosotros los jóvenes, pues tiene mucho que enseñarnos de nosotros mismos.

Casi me avergüenzo de haber pasado por alto a los jóvenes sin empleo en mi artículo de hace dos semanas. Empieza uno a llorar por lo poco que cobra y se olvida de los que están aún en peor situación. Es muy duro trabajar tantas horas para no poder permitirte más que lo necesario o incluso ni eso, pero de corazón he de confesarles que no debe existir trabajo más frustrante, duro y cansado que estar sin empleo. ¡Cómo nos engañaron! ¡Qué manera de meternos en la cabeza que teníamos que estudiar una carrera! Está claro que nuestros padres y profesores actuaban con toda la buena fe del mundo, llevados supongo por ese afán de que sus hijos accedieran a las oportunidades que ellos ni pudieron soñar. Lamentablemente como consecuencia tenemos a día de hoy a cientos de miles de jóvenes titulados en las colas del INEM, y un sector “servicios” más preparado que nunca: Periodistas-camareros, maestros-camareros, abogados-camareros… ¡Parece que solo se puede trabajar de camarero en esta región! Será por aquello de que nos hemos dado a la bebida en masa para olvidar las penas y no precisamente del amor, aunque al precio que marcan las bebidas de licor no nos quedará más remedio que tirarnos al vino peleón de tetrabrik, con la consecuente pérdida de empleo que supondrá también para este sector.

 Yo no sé cuál es la solución, ni qué debemos de hacer con nuestro sueldo. Lo primero que se me ocurre es pagar la hipoteca y las facturas. Ahora bien, a lo mejor tendríamos que estudiar la posibilidad de rebajar esas facturas. Todos vivimos por encima de nuestras posibilidades, algo realmente reprobable si bien entendible. El problema es que algunos piensan que las tarjetas de crédito y los préstamos se pagan solos, por arte de magia. Fijar las prioridades sería también positivo, y muy importante. No pasa nada por no tener un tresillo de cuero, o un congelador americano de esos que hasta te fabrican hielo, o una pantalla de 50 pulgadas. Más vale quedarte sin tabaco y whisky a último de mes que sin comida, o sin pañales y potitos para tu hijo. Mejor pagar la factura de la luz y el gas que salir a cenar o de copas. Ya he tratado muchas veces el tema de las casas y de los coches. No hay vuelta de hoja: Si cobras 700 euros al mes no puedes comprarte una casa cuya hipoteca ascienda a 1.300 euros mensuales, ni un coche que signifique más de 600 euros al mes entre plazos, gasolina y seguro. Hemos de olvidar cómo vivíamos con nuestros padres, es nuestro lamentable y triste sino. Somos los frustrados hijos de la clase media, una clase que ha desaparecido para siempre en pos de una  aún peor  que sufrirán nuestros hijos, quienes a su vez, y tras la desesperante degeneración que nos asola, añorarán lo bien que vivían con sus padres, y recordarán con lágrimas en los ojos al igual que nosotros, aquellos pequeños caprichos que se permitían y que quedaron para siempre perdidos en el tiempo, como polvo en la lluvia. Manuela, espero tu artículo, con idéntico título, a ver si consigues encauzarnos. A algunos ya se nos han acabado las ideas y no nos queda otra que recurrir al absurdo e inútil ejercicio de acogernos al derecho del pataleo.

Publicado en Diario HOY el 18/09/ 2011

J. López Lago, que siempre está en todo, narra hoy en su “Así nos va” el problema que se le plantea a los padres en verano, cuando las guarderías deciden fechar por las tardes, aplicando ese horario de verano tan deseado por todos y al que lamentablemente no nos podemos acoger cuantos querríamos.

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Habría que recordar que no sólo es un gran problema lo de las guarderías. Mis hermanas han tenidos bebés en los últimos años, también muchos compañeros, y últimamente además mi amigo Javi (ya saben, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) por lo que estoy al tanto de la dificultad que encierra decidirte a dar el paso a la paternidad.

El verdadero problema es plantearse la posibilidad de compaginar el trabajo de los padres con la atención que precisan personitas tan indefensas. La verdad es que es harto difícil y complicado, a pesar de que muchas empresas ponen todos sus medios para hacer cumplir < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Ley de Conciliación Familiar. Lamentablemente no todas la cumplen ni ponen las mismas facilidades. Aún así, y sin querer resultar demagógico, considero que no es suficiente, y que todas las ayudas que se puedan ofertar siempre me parecerán pocas.

Muchas madres de mi generación tuvieron que renunciar a su trabajo para encargarse de nosotros. Hoy en día difícilmente puede darse tal hecho, sobre todo por la vital necesidad económica que nos obliga a disponer de dos sueldos para llegar a fin de mes. Ya sea el de la madre o el padre, ambos salarios son imprescindibles (que no siempre suficientes, que esa es otra), entre otras cosas para satisfacer las necesidades de la criatura en cuestión.

Si hace años en este país, tan misógino y machista, no se contemplaba la posibilidad de que fuera el padre quien abandonara el trabajo para ocuparse de los niños, hoy en día algunas empresas se empeñan en demostrar que poco o nada ha cambiado en nuestro país, y es al padre a quien más problemas ponen para acogerse a la Ley de Conciliación Familiar.

Los padres de hoy en día alcazan cotas de super héroes, y habría que denominarlos “SuperPapás” por aquello de los peligro y las dificultades a las que han de enfrentarse. Mi mejor LOCH LOMOND como siempre en su honor.

El otro día preguntaba a mi amigo Javi que como lo iban a hacer cuando llegara el momento de ir a trabajar. Él, como es un cachondo mental, me contestó “Pues con mucho cuidao” y mientras miraba a su hija con una sonrisa bobalicona yo comprendí por el brillo de sus ojos que cuando uno se decide a dar el gran paso y se convierte en padre, todos los problemas que se planteen en un futuro quedan reducidos al polvo y la ceniza más insignificante.

Volvía ayer a mediodía muy contento del centro de nuestra ciudad. Tras unas gestiones y una visita a casa de mis padres me encontré con un regalo de mi progenitor. El último libro de Javier Sierra “El Ángel Perdido”. No le ha hecho especial gracia, y como sabía de mi interés por él, amén de estar al tanto de mi precaria situación económica, pues se ha permitido ahorrar a mi menda 21,90 € que podré derrochar en cualquier otro capricho o necesidad.

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Circulaba yo tan contento en mi coche, aguardando pacientemente mi turno para poder girar a la derecha en la intersección de < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Avenida de Colón con la autopista, cuando una señora ya madurita, con unas modernas gafas de sol, y al volante de un monovolumen enorme, se me ha colado por el carril bus. ¡Vaya morro! Y yo esperando pacientemente para no ocupar el carril como dicta la Ley. Para más inri se hallaba en divertida conversación telefónica con su móvil de última generación. Este detalle, que fue la puntilla para que empezara a ciscarme en sus muertos, tornó a confusión cuando comprobé que la susodicha, portaba una pegatina, de grandes dimensiones, con las palabras “BEBÉ A BORDO” en la parte trasera de su vehículo.

¡Tiene narices! Se supone que esas pegatinas se llevan como una manera de disculparse con el que conduce detrás tuya, para se haga cargo de las circunstancias, si vas algo más lento por aquello de que llevas niños pequeños en tu vehículo, una manera de rogarte paciencia y amabilidad. Y resulta que la tía conduce mientras habla por el móvil y se cuela tan tranquila por el carril bus mientras todos los demás hacen cola. Debería de publicar la matrícula, pero no tengo tan mala leche. Además lo de Bebé a bordo me pone de buen humor porque me recuerda a uno de mis episodios favoritos de Los Simpsons, “El Cuarteto Vocal de Homer” donde mi ídolo, el mejor personaje de la historia de la televisión, compone e interpreta con su banda un precioso tema vocal con idéntico título. No dejen de disfrutarlo hoy, en homenaje de todos los padres que portan tal pegatina porque de verdad llevan a sus niños en el coche, y la utilizan como una manera simpática de pedir paciencia y precaución, y no como la caradura de ayer a mediodía. Mi mejor LOCH LOMOND en honor a Homer y sus “Solfamidas” y su entrañable “Bebé a Bordo”.

N.A. (No me gustaría que se perdieran la versión original de la canción en inglés, que también es una delicia. Disfrútenla)

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Hoy domingo, 13 de Marzo, en mi Tribuna de Opinión del Diario HOY, me he acordado de mi viejo profesor de religión, don Ramón Tamudo. Tal y como cuento en el artículo, todo surgió una noche cenando con mi amigo Javi (ya saben, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) en nuestra fonda predilecta, el Marchivirito. Hablábamos de si podría ser conveniente o no, que los niños, recibieran clases de historia de la religión, no de religión, que eso supongo que será decisión de sus padres. La verdad es que uno considera que el saber no ocupa lugar, y aunque desde estas líneas ya haya reconocido ser ateo, gracias a Dios, siempre me parecieron muy entretenidas las clases de religión del colegio. Sobre todo las parábolas (la del hijo pródigo me encanta). Es como lo de leer la Biblia. Hay que conocerla, y leerla, al menos por parajes, pues independientemente de las ideas de cada cual, no deja de ser muy entretenido, además de una parte importante de la historia del hombre. Todo esto me hizo recordar al bueno de don Ramón y he tenido a bien dedicarle mi artículo. Ya digo que don Ramón tenía sus cosas, pero siempre se ha preocupado por los niños, y aúnhoy se desvive por ellos.

Es un debate complicado el que sugiero, pero necesario. Al final lo importante es que los educadores se preocupen por la educación de nuestros hijos, y que se recupere el antiguo respeto que existía antes entre alumno y profesor. Como bien digo, don Ramón tenía sus cosas, por supuesto, y podríamos no estar de acuerdo en muchas de ellas, pero a la hora de la verdad no fue más que un profesor que se desvivía por nosotros. Y eso es lo que yo quiero en un futuro para mis hijos. Que sus profesores se preocupen por su futuro y su educación, y ayuden en la difícil tarea de convertirlos en buenas personas. Que les guste mi artículo de hoy amigos:

http://www.hoy.es/v/20110313/opinion/ramon-20110313.html

Nunca me gustó La Cabalgata. Es más, casi que puedo al fin confesar, ahora que ya soy mayor, que le tenía una manía increíble. No la soportaba ni la soporto hoy. Me parece infumable, al igual que el desfile de Carnaval, que también se me antoja insufrible. Entiéndanme, mi menda, cuando era niño, tenía la ilusión de los Reyes y todo eso, creía en Sus Majestades con verdadera adoración y les prodigaba reverencial respeto, pues mi padre me contaba historias tan maravillosas de los Reyes Magos que los tenía en un altar, y me reía no sin mostrar cierta lástima de aquellos niños que no creían en Melchor, Gaspar y Baltasar. Pero la cabalgata era otro cantar. Horas y horas esperando para pelearte por cuatro caramelos, y todo para ver a los Reyes Magos, que ya ves tú, tenían las mismas barbas cada año. Nunca le vi lo bonito ni lo divertido a las carrozas y no me entretenía nada en absoluto, me aburría de solemnidad, y solo deseaba que aquel rollazo acabara cuanto antes. Cuando adquirí una edad digamos apropiada, donde no tenía ya que fingir que todo aquello me entusiasmaba, le contesté a mi madre de tal guisa cuando me preguntó si le acompañaba a ella y a mi hermano pequeño a ver a Los Reyes Magos de Oriente en La Cabalgata: “La Cabalgata es una lata mamá, me voy a jugar al baloncesto con mi amigo Ricardo”.

Montones de amigos míos se pirran por llevar a sus hijos a la cabalgata, y los entiendo, y también puedo entender que a ellos además les plazca, luego están a los que les parece una castaña horrorosa pero no persiguen más que la felicidad e ilusión de sus vástagos, lo dicho, es una cuestión muy entendible. Pero a riesgo de ser el futuro peor padre de la historia, me atrevería a afirmar que no será quien suscribe uno de tantos padres que conduzcan de la mano a sus larvas hacia aquel interminable aburrimiento. Me veo haciendo cola para llevarlos al cine, a la feria del libro, al teatro, a un museo, a un concierto de algún artista que no me plazca especialmente incluso, pero jamás a la soporífera cabalgata… ni al desfile de Carnaval (que los lleve su madre, o sus abuelos). Lo siento mucho a quien le moleste, es una cuestión de principios, y sobre todo, de aburrimiento. ¡La cabalgata es una lata! Esta es mi opinión, y yo la comparto.

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Una de las muchas cosas malas que nos devuelve este agridulce mes de septiembre es la odiada vuelta al cole. El problema de este regreso al redil de los mocosos de turno se nos presenta a todos de una u otra manera. Desde el lunes se acabó el circular tranquilamente y a según que horas por distintos puntos de la ciudad. Los coches de los papás de los escolares se harán presentes hasta en tercera fila en algunas calles, iluminados con el parpadeo incansable de las luces de emergencia, lo que dificultará o hará imposible la circulación retrasando a todo quisque.

Lo de circular junto a los colegios es una causa perdida y de difícil amnistía. A partir de este lunes volverá a ser casi imposible transitar en auto por Santa Marina, Colón, Juan Pereda Pila, María Auxiliadora etc, a la hora de entrada ó salida de clase de los galopines de turno.

¡Hay que fastidiarse! En toda mi vida escolar, jamás vinieron mis padres a recogerme en coche al colegio. Y aunque evidentemente existen casos donde los alumnos viven muy lejos y es necesario, no lo es quizás en otros donde el niño habita a menos de una manzana de su centro escolar. Aunque es cierto que todos pecamos de falta de responsabilidad y de solidaridad en esto de pararnos “un momento” donde nos sale de las narices y de coger el coche para no andar < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />200 metros, necesario es también concienciarnos y hacer un pequeño esfuerzo para el beneficio de todos.

Antes del final de curso se habló de que se iban endurecer las multas en estos casos. Se ha publicado en varios medios que la cosa es bastante más seria de lo que parece, y que se va a perseguir con contundencia a quien infrinja la ley impidiendo la libre circulación por parar donde no se debe, y por supuesto a quien posteriormente no pague las multas. Por lo tanto mi menda aconseja a los sobreprotectores padres que cuando consideren que su larva tenga cierta capacidad y madurez para desplazarse por sí sola al colegio, la animen a hacer ejercicio y a dirigirse al cole dando un paseo, como hemos hecho todos de chico. Y si aún son muy pequeños y no se quedan tranquilos, llévenlos personalmente de la mano, pero por Dios, caminando, que es bastante sano y necesario. Aprovechen para mostrar a sus hijos las calles de su ciudad, o para hablar con ellos. ¡Qué es eso de que los niños no puedan ni andar 300 metros por favor! Al colegio…andando… ¡como siempre!

El domingo pasado les hablaba de mi hijo:

http://www.hoy.es/v/20100808/opinion/vegas-altas-jerte-20100808.html

Hoy sin embargo voy a hablarles un poco de mis padres. Si ya lo dice más de un lector descontento por ahí, que saben más de mi vida privada que la de Belén Esteban. Pues que quieren que les diga amigos, es lo que hay, y no me cansaré nunca de hablar en mi blog de las personas a las que quiero con locura. Hacía tiempo que no nos veíamos, pues volvieron el domingo de sus vacaciones, y ayer noche estuvimos tomando unas cervezas. Quedamos en “los veinte duros” que es el nombre por el que mis padres conocen “< ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Dehesa” de Santa Marina. En mi familia ocurre una cosa curiosísima con los nombres de los bares, no sabemos por qué, pero nunca llamamos a los bares por sus verdaderos nombres. Ya les digo que a las dehesas los llamamos los veinte duros (por aquello de que en su día las tapas costaban 100 pesetas). Luego están otros como “la Almadraba” que de toda la vida en mi casa siempre ha sido “el maestro Luis”, o “la bodega” situada en la Plaza de los Alfereces que siempre hemos llamado “la bodeguita”. El baluarte, frente al edificio de la Seguridad Social se llama para nosotros “Casa Lucio”, El Rincón Avecilla es “el Paco” y así en innumerables bares de la ciudad.

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El caso es que hemos estado tomando unas cervezas y charlando de esto y de aquello. Mi madre como siempre se queja de que ella es capaz de tomarse una litrona de cerveza sin problema en su casa, pero que en un bar se toma dos tubos y ya se empieza a marear. “Eso es por el gas mamá” le repito constantemente, y es cierto. Dicen que si te tomas una caña con una cucharilla de café te emborracharías a consecuencia del aire que vas ingiriendo. Yo, que quieren que les diga, nunca lo he probado… por si acaso.

El caso es que como siempre lo hemos pasado muy bien. Ha sido muy grato volver a estar con ellos un ratito mientras nos contaban que tal les han ido las vacaciones. Tengo algunos amigos y conocidos, que hablan de quedar con sus padres como una obligación, como un sopor que tienen que aguantar de vez en cuando. Lo siento mucho pero en mi caso nunca ha sido así. Me encanta estar con ellos y nunca me cansaré de quedar con mis padres para tomar cañas por estos bares de la ciudad cuyos nombres nos inventamos. Hablar con mi padre es un privilegio, pues aprende uno con él en cinco minutos lo que otros no conseguirían en diez horas en una biblioteca. Mi madre siempre tiene o encuentra soluciones para todo, y cualquier problema que le planteas sabe darle la vuelta hasta que consigue hacerte ver que tiene razón y que no debes preocuparte.

Para muchos amigos o conocidos sus padres son “sus viejos”. Para mí menda siempre serán mis padres, papá y mamá, y por muchos años que cumplan siempre hablaré de ellos como unos padres jóvenes, que han sabido adaptarse a los tiempos y comprender y aceptar a sus hijos como son. Por eso decía el domingo pasado, que lo que más deseo cuando tenga un hijo es que sea ante todo una buena persona. Una buena persona, como mis padres. Papá, mamá, este copazo de LOCH LOMOND va por vosotros. Por ser como sois. Y ya sé que estoy demasiado gordo mamá. Y no me conviene beber tanto, que engorda mucho, pero ya adelgazaré tras el verano. Lo prometo.