Enrique Falcó.  Observador crítico

A mi querido Homer no le causa ningún problema la palabra matrimonio en personas del mismo sexo, como debe ser. Faltaría más. ¡Que tontería!

Semana agotadora a la que este domingo ponemos fin. Bajo el amparo de mis cuatro paredes reflexiono a la hora de dirigirme a ustedes, mis queridos y desocupados lectores, sobre lo mucho que podemos aprender de los más mayores e incluso de los más jóvenes. ¡Qué proceso tan bonito y costoso ser capaz de transmitir interés a los demás por algo que a nosotros mismos nos vuelve locos! Lástima que tenga que hablarles de otras cosas.

Han sido muchos kilómetros de chupar rueda por por los bonitos pueblos de la geografía extremeña, que diría un Millán Salcedo cualquiera travestido de Encarna Sánchez, al que han acompañado millones de gotas de lluvia que venían a pulverizarse en el parabrisas de mi coche, dentro del cual, con más paciencia que cierto celo al temporal, el menda se refugiaba y trataba de distraerse escuchando la radio.

Muchas noticias curiosas esta semana. Algunas incluso divertidas, como esa estúpida discusión sobre como debe denominarse una unión civil de dos personas del mismo sexo. Por lo visto, a algunos les molesta mucho que se le llame “Matrimonio“, pero vamos, por mi puede llamarse como le de la gana mientras cada uno pueda ser feliz amando a quien quiera. ¡Qué manera de tirar el tiempo y el dinero en chorradas! La verdad es que nuestros políticos parece que cada vez nos toman más el pelo. Ahora resulta, que Andrea Hermida, una militante de Nuevas Generaciones del PP en Vigo utiliza sus redes sociales para pedir sin tapujos una cura para los gais. La verdad es que estas declaraciones provocan una risotada de tristeza y terror, que le llevan a uno a pensar en que a este barco no le queda otra que hundirse en lo más profundo de su miseria. Si al menos fuera en el Mar de la tranquilidad, en la Luna, estaríamos más tranquilos.

Precisamente en La Luna parecía estar el otro día el diputado socialista Rafael Lemus. “Walking on the moon” que cantaba Sting junto a su grupo Police a mediado de los 80. Parece mentira que con lo bien pagados que están nuestros políticos luego no sepan ni siquiera realizar un acto tan sencillo como el de votar. Votar correctamente claro, porque el diputado Lemus sí que votó, pero por lo visto donde no debía. Equivocarse es de humanos, por supuesto, y de sabios rectificar y reconocer tus errores, así como pedir disculpas si procede, pero no me parece suficiente para algo tan grave que podría haberse evitado si el señor Lemus se hubiera mantenido concentrado y atento en su jornada de trabajo.

Sin duda uno de los mejores grupos extremeños de toda la historia que dejaron canciones para el recuerdo que hoy gracias a Internet podemos recuperar

Y hablando de trabajo. Cada día, antes de dirigirme al tajo, me acuerdo de una canción que escribió en los noventa mi amigo Armando Mazuecos, se llamaba “Hay que ir a trabajar” y en su texto jugaba con cierta guasa con los días de la semana, haciendo hincapié en que “Todos los lunes, hay que ir a trabajar, todos los martes hay que ir a trabajar… hasta los vienes hay que ir a trabajar…”. Me gusta acordarme de ese temazo, y últimamente me viene a la cabeza más que nunca, porque el grupo de mi amigo Armando llevaba por nombre “Los Desahuciados”.

¡Desahucios! ¿Cuantas muertes más va a tenerse que llevar la banca? Esta pregunta sin respuesta la he escuchado repetidas veces en la radio esta semana, en la que hemos tenido que lamentar otro traumático suicidio. Unas cuantas lineas más arriba les hablaba del amparo que me propicia mi casa, las cuatro paredes que me dan cobijo, que me ayudan a descansar y aislarme de la sociedad. El jueves pasado, mientras conducía escuchaba a mis compañeros de tertulia en “El sol sale por el oeste“. Yo no podía estar con ellos por motivos de trabajo pero me mantuvieron pendiente de sus palabras en todo momento. En especial cuando mi compañero Kostas Gianikellis describía un desahucio de un modo terriblemente ilustrativo, insistiendo en que cuando se desahucia a una persona, significa desarraigarla de su entorno, desposeyéndola de su dignidad, porque la casa es el interface de la intimidad de una persona para con la sociedad, por lo que cuando se produce un desahucio se está llevando al cabo el peor de todos los crímenes que se pueden cometer.

Barack Obama insistía tras conocerse vencedor en las elecciones de Estados Unidos en que lo mejor está aun por llegar. Quien suscribe quiere pensar lo mismo, pero me llevan los demonios noticias como la que leí ayer en este mismo periódico:”Los jóvenes parados del ladrillo recibirán 1.000 euros si sacan la ESO”. No sé ustedes, pero yo voy a comenzar las gestiones pertinentes para reclamar que a mi también me entreguen el mismo dinero, ya que yo sí que saqué mis estudios obligatorios hace ya muchos años, mientras muchos de estos jóvenes ganaban un dineral y se compraban coches de escándalo mientras se reían de los “pringaíllos” que seguíamos sin un duro y estudiando aun en casa de mamá y papá.

Mejor Manolo. La última aventura de Manolito Gafotas, un personaje del que si aun no lo saben, hay mucho en este Don de Loch Lomond.

En fin, no llueve eternamente, y de entre las muchas noticias de esta semana, sin duda, la llegada de la nueva aventura del Manolito Gafotas de Elvira Lindo ha sido la mejor. No sé, y les mentiría si no les reconozco que poco me importa, a que dedicaran el resto de la jornada de hoy. Pero yo ya estoy cansado de escuchar malas noticias. Me voy a coger “Mejor Manolo“, que así se titula la nueva aventura, y me voy a reír de lo lindo con un personaje del que hay mucho en mi y en estas tribunas de opinión. Hoy tengo ganas de volver a ser un niño de esos que no se callan ni debajo del agua, de pelearme con Yihad y de ligar con Susanita “bragas sucias”. No sé si por fin descubriré el verdadero nombre del “Orejones López“. Como verán de “El Imbécil” ni hablo. Ya tenemos bastantes entre nuestros políticos y banqueros, quienes se dedican sin descanso a tirar nuestro dinero, a perder nuestro tiempo, a desahuciar nuestros sueños y a impedirnos amar a quienes queremos. ¡Y todo esto en una semana! En fin. ¡Ya veremos la que viene! Algún día tendrá que dejar de llover.

Publicado en Diario HOY el 11/11/2012

Enrique Falcó. Siempre entretenido

Se habla y se escribe, y mucho, sobre Mario Draghi últimamente. Algo que me desconcierta profundamente, ya que apenas sabía muy bien quien era este señor hasta que el pasado viernes titulares del estilo “El bálsamo de Draghi” restaban protagonismo a la inminente ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos de Londres 2012. Disculpen mi ignorancia, pero ya saben que aunque esta es atrevida y peligrosa no es algo imperecedero en el Universo, pues puede corregirse con el tiempo, y nunca es tarde para indagar por los por otra parte aburridísimos senderos de la política económica.

Los caminos del Señor son inescrutables, y por lo visto, los del señor Draghi también. Parece ser que tan magnánimo personaje es nada menos que el presidente del Banco Central Europeo, y ha sido soltar una perla por su boquita de piñón para que la terrible situación económica se relaje como un bebé al que se le ha pasado el berrinche tras mamar de la ubre materna.

La Prima de Riesgo, ya saben, la amiga de la niña de Rajoy, experimentó un importante descenso tras las declaraciones de don Mario en favor del Euro, asegurando éste que haría cuanto estuviese en su mano para preservar la moneda única. No comprendo cómo un puñado de palabras (ya saben que las palabras se las lleva el viento) pueden conseguir tal efectividad.

Le entran ganas a uno de pedirle al señor Draghi que continúe dándole a la húmeda sin descanso, ya que ésta parece tener las propiedades curativas del legendario Bálsamo de Fierabrás. Ya saben, aquella pócima milagrosa con capacidad para sanar que Don Quijote transmitía a su escudero de esta guisa: “Todo esto fuera bien excusado si a mi se me acordara de hacer una redoma del bálsamo de Fierabrás, que con una sola gota se ahorraran tiempo y medicinas“.

El problema es que aquel “Extremado licor” como lo denominaba Sancho Panza, más que panacea resultó ser un placebo como cualquier otro. Bueno, como cualquier otro no, ya que al beberlo los vómitos y espasmos se sucedían tan terribles que una vez pasado el mal trago uno se sentía más curado y sano que nunca. No sé si aciertan por donde van los tiros.

El gran Mortadelo también es conocedor de las propiedades del bálsamo de Fierabrás

Al menda la palabra bálsamo siempre le ha hecho mucha gracia. La culpa seguramente es una vez más de los irrepetibles Monty Phyton y de la mejor película de todos los tiempos, “La Vida de Brian”.

Al comienzo de ésta, una escena celestial muy próxima a la apertura del clásico “Ben Hur“, los Reyes Magos se aproximan al portal de un establo para adorar al rey de los judíos, y al equivocarse de pesebre, Sus Majestades mantienen una desternillante conversación con la señora Cohen, la madre de Brian, quien tras escuchar que los astrólogos portan oro, incienso y mirra relaja su celo y les permite postrarse ante su hijo, Brian Cohen, un pobre bebé recién nacido, hijo de un centurión romano, Traviesus Máximus, quien violó (sólo al principio) a su promiscua y feminista madre, y que descansa ajeno a todo a muy pocos metros del niño Jesús.

Sin embargo, aquello de la mirra intriga bastante a la señora Cohen. A diferencia del oro y el incienso no es conocedora de su forma ni de sus propiedades, por lo que pregunta intrigada: “¿Y eso de mirra qué es?”. Tras la respuesta de: “Es un bálsamo muy valioso” la madre de Brian reacciona como una loca posea presa del pánico, pensando que el bálsamo es un animal peligroso que va a morder a su hijo. “El bálsamo es un bicho… ¿o será que lo he soñado?“- profetiza la señora Cohen.

Es una lástima que Graham Chapman ya no esté con nosotros, si no bien que los geniales Monty Phython podrían haber interpretado de nuevo algunas de estas escenas en la maravillosa ceremonia inaugural del pasado viernes.

El vanidoso McCartney cerró la espectacular ceremonia de inauguración de Londres 2012

No sé a ustedes, pero a mí personalmente me encantó. Sobre todo por el protagonismo de la música y de la literatura. Desde la bucólica escena de la campiña inglesa desaparecieron los recuerdos del bálsamo de Draghi y tras asistir a la Revolución Industrial todos volvimos a soñar con derrotar al capitán Garfio o al temible Voldemort, (ayudados por Mary Poppins) y nos dimos cuenta de lo importante que ha sido la música británica en nuestra vida.

El propio director de la ceremonia, Danny Boyle, reflexionaba sobre ello el pasado viernes: “En un país tan pequeño es increíble la cantidad de música que fuimos capaces de producir“. El vanidoso McCartney, tras la espectacular encendida del pebetero, nos indicaba que llegaba el fin, con el tema “The End” cuando en realidad todo acababa de empezar. Eché de menos a Ringo en la batería del himno universal “Hey Jude“, y llegué a soñar despierto imaginando qué hubiera podido ocurrir si siguieran vivos la otra mitad de los cuatro de Liverpool, pero no siempre la magia olímpica entiende de según qué sentimentalismos.

Tecnología, buena música, literatura y sentido del humor. He aquí el verdadero bálsamo con el que paliar los terribles tiempos que nos está tocando vivir. Por lo visto en mi ciudad, Badajoz (aunque la plataforma se extiende poco a poco a toda la región), hay mucho aburrido últimamente. Quien suscribe se pregunta cómo es posible que el personal se aburra cuando una Olimpiada es inminente. Y si no les gusta el deporte les recuerdo que lo mejor de las olimpiadas casi siempre son Mortadelo y Filemón, y ya saben lo que opina el genio de los disfraces del tema de la Olimpiada: “O limpiada con bayeta, o limpiada con estropajo, relucirá su cazuela, con detergente cascajo”.

Más vale disfrutar con los Juegos Olímpicos que lamentarse por la subida del IVA. Más escuchar a los Beatles y menos sufrir con las declaraciones de nuestros políticos. Les recomiendo a los más optimistas que no alberguen muchas esperanzas en lo referente a la mejora de los mercados, pues el bálsamo de Draghi, al igual que el Fierabrás, romperá en el peor de los efectos placebo.

Dejen ya de aburrirse y véanse de una vez “La Vida de Brian”, así sabrán que la mirra es un ungüento, un bálsamo muy valioso, y que el bálsamo es un bicho. ¿O será que lo he soñado?

Publicado en Diario HOY el 29/07/2012

Enrique Falcó. Silbador en la intimidad

El simpático Tico nos enseñaba a silbar por si necesitábamos ayuda

Silbar, especialmente en público, siempre se me ha antojado como un impertinente ejercicio de “cateteo” y mala educación contenida. No digamos ya cuando alguien interpela a un conocido o amigo a través de silbidos en un recinto cerrado, como aquel que está recogiendo el rebaño o apremiando al intrépido e inseparable can que suele acompañar en un bucólico paraje a los pastores trashumantes. Aunque en el fondo he de confesarles que yo mismo me sorprendo silbando en la intimidad, bien paseando o realizando domésticas tareas, o ejerciendo la conducción de mi automóvil, o bien escuchando y deleitándome de fondo con una agradable melodía. Pero siempre cuando estoy de buen humor, nunca de mal café. Será por aquello de los dibujos animados de Willy Fog que tanto me gustaba ver de pequeño. Aquellos basados en la novela de Julio Verne “La vuelta al mundo en 80 días”, en las que el maravilloso grupo Mocedades interpretaba (además del inolvidable tema central de la serie) una canción llamada “Rigodón”, más popularmente conocida como “Sílbame” en la que Tico, que era algo así como un ratón o un hámster, de nacionalidad española, y muy probablemente del sur más castizo de la península, nos alentaba a silbar cuando nos encontráramos en problemas, y además nos enseñaba como hacerlo. “Pon la boca así como si fueras a beber”. Parece mentira la de maravillas que se pueden conseguir con un silbido, y si no que se lo digan a Ennio Morricone, autor de bellísimas e inolvidables canciones como el tema central de “La muerte tenía un precio” de Sergio Leone. ¿Quién no recuerda la canción de los enanitos de Blancanieves o la inconfundible melodía de Verano Azul? O sin ir más lejos, aquel final de la mejor película del mundo “La vida de Brian” de los incombustibles y desternillantes Monty Python, en las que un siempre divertido Eric Idle (el “valiente” Sir Robin de Los caballeros de la mesa cuadrada) sin peluca, consuela a un derrotado y desamparado Brian, crucificado y triste, y le anima cantando “Always look on the bright side of life“. Una deliciosa canción que te anima a mirar siempre el lado positivo de la vida, cuyo estribillo es un inconfundible y bello silbido que realmente sugiere optimismo y ganas de vivir.

Lo dicho, parece mentira que con lo bonito que puede ser un silbido algunos lo utilicen como forma chabacana de “adular” a una hermosa o exuberante hembra, o para algo tan reprobable como deshonrar un himno o la bandera de un país. Que conste que aquello tan necesario de abuchear a los políticos o representantes institucionales nunca me ha parecido mal del todo, viene bien, y sirve para que más de uno no se relaje, siempre, claro está, que se haga de forma en la que no se recurra a insultos personales. ¡Con la de maneras divertidas que existen de insultar sin llegar a ser barriobajero! Que se lo digan al viejo Capitán Haddock, íntimo mío y del Loch Lomond, como quien suscribe. ¡Pero qué feo esta silbar a una bandera o al himno de un país, sea el que sea! Cuanto más si es tu propio país. Estas cosas solo pueden ocurrir en España, país de catetos, ceporros, merluzos, maleducados e incultos, que confunden una cosa con la otra, poblado de nacionalismos rancios y un republicanismo vetusto que no viene a cuento. En un país en el que si luces un polo deportivo con la bandera de Italia o de Estados Unidos no pasa nada y a todos les parece hasta elegante, pero te catalogan de facha si los colores son los de tu bandera nacional, que encima son los dos colores más bonitos del mundo. ¡Descarao! ¡Por el Cetro de Otokkar! si parece que a gran parte de la ciudadanía la bandera o el himno nacional, además de molestarles, les pone nerviosos. A ciertos sectores de la afición del Barsa y del Athletic de Bilbao por lo visto también, o al menos así lo demostraron en la final de la Copa del Rey del pasado viernes, en el que los culés pasaron por encima de unos leones que por lo visto no sentían tanta hambre de triunfo como se pensaba en los prolegómenos. Personalmente, a pesar de las ideas políticas que podamos ostentar, tanto el menda como muchos otros honrados ciudadanos, nos sentimos indignados cuando silban nuestro himno, y sigo sin comprender como se puede hablar de un “exquisito comportamiento de las aficiones” cuando llevan a cabo tal despropósito y falta de respeto amparados en una libertad de expresión mal entendida.

Pollinos ejerciendo como descerebrados

Personalmente el himno español siempre me gustó, y soñaba de más joven poder escucharlo alguna vez al convertirme en un gran campeón, cuando los sueños inalcanzables de grandeza deportiva ocupaban gran parte de la niñez al iniciarte en aquellos deportes que tanto gustaban a los niños, como el fútbol, el baloncesto o el atletismo. “Els Segadors”, himno de la comunidad autónoma de Cataluña, y el “Eusko abendaren ereserkia” del País Vasco, musicalmente me parecen una patata, y escucharlos puede producirme equiparable sopor que al pobre Archibaldo cuando llegan a sus oídos los primeros compases del Aria de las Joyas del Fausto de Gounod, interpretado por el ruiseñor milanés, Bianca Castafiore. Pero jamás se me ocurriría silbar, insultar o reírme de alguno de ellos, o de cualquier himno de otra nación o Comunidad Autónoma, ni siquiera del de un equipo de fútbol o cualquier institución, por una mera cuestión de principios, respeto y educación. Parece que continuamente nos olvidamos de que el principio de libertad se basa en la máxima que asegura que nuestra libertad acaba donde comienza la del otro. Claro, que igual, si nos regimos todos por ese sueño de libertad mal entendida, quien suscribe también puede realizar un ejercicio de sana libertad ciscándose en los muertos de aquellos que insultan y mancillan a una bandera o a un himno que nos representa a tantísimas personas que encuentran de mala educación y mal gusto ataques gratuitos a su soberanía. Para la próxima vez,  a semejantes pollinos, les inquiero a poner la boca así, como si fueran a beber, y que vayan a silbarle a la madre que los parió. Especie de bachibozuks. Mil millones de mil millones de truenos, rayos y centellas.

Publicado en Diario HOY el 27/05/2012

Enrique Falcó. Cada vez más escéptico

Homer no pasa lo que se dice hambre

Existen palabras y frases, tan lamentables como crueles, que jamás los seres humanos deberíamos pronunciar, bajo pena de purgar tales culpas en las calderas del mismísimo Infierno. Se dicen muchas tonterías últimamente, frases o insultos que pueden volverse contra nosotros en cualquier momento. Cuanto más tras los difíciles tiempos que prodigamos, y peores que se avecinan. La tensión laboral traslada a la vida familiar, o a la vida en común, lo peor de nosotros mismos, recordándonos aquellas palabras de Tomas Hobbes “El hombre es un lobo para el hombre”. Esta maldita crisis, o bofetada de dura realidad, nos está deshumanizando a pasos agigantados. Se mira al compañero de trabajo o a cualquier ciudadano con cierta desconfianza, sabedor de que en cualquier momento puede ocupar tu puesto de trabajo y desprenderte del pan de tu familia. Siempre parece haber alguien dispuesto a hacer lo mismo que tú, o incluso mejor, por menos cantidad. Para colmo, nuestros dirigentes y los Sindicatos nos siguen haciendo la cama agravando aún más la situación con la desesperanzadora reforma laboral. Con toda mi cultura adquirida hasta la fecha, a base de libros y periódicos, mi paso por el colegio, el Instituto Zurbarán de Badajoz, y la Universidad de Extremadura, con la consiguiente carrera añadida, aun no acabo de averiguar el porqué de una nueva reforma que se va a traducir en numerosos e inminentes despidos. Nunca comprenderé aquello de que abaratar el despido signifique más puestos de trabajo. Debe tratarse más bien de algo parecido a lo que mis amigos de la murga pacense, Los Murallitas, cantaban hace unos días en los preliminares del concurso de murgas del carnaval de Badajoz 2012 (preliminares del concurso que por cierto no se ha molestado Canal Extremadura en emitir, algo incomprensible a pesar de ser de gran interés para un buen número de extremeños). El famoso 3 x 1 lo llamaban ellos. ¡Qué lo que antes hacían tres trabajadores con un sueldo digno ahora lo hace uno, y por bastante menos dinero oiga! ¡Qué está todo pensado! ¡Así mañana monto yo una empresa no te joroba! A los sindicatos se les han acabado las ideas y muestran su total incompetencia, demostrando una vez más que lo único que saben hacer es convocar manifestaciones de despropósitos. Me consuela pensar, que con la reforma en la mano, igual podemos largar también a más de un político inútil con nóminas de tres ceros y contratar a algunos nuevos, mileuristas por supuesto, como la gran mayoría de los ciudadanos, de los que se pueden permitir el lujo aun de trabajar, claro.

En fin. El menda sigue siendo de la opinión de que todo esto no hace más que favorecer al empresario de turno, que no ya contento con la situación actual, se dedica a hacer leña del árbol caído, y aún a sabiendas de que prácticamente la situación de sus empleados roza la ilegalidad, con la excusa de la crisis obliga a parte de ellos a desempeñar tanto horas extras como funciones que no corresponden a la categoría y cuanto menos al sueldo del empleado.

Últimamente existen insultos que deberían obviarse más que nunca por aquello de los tiempos que corren. ¿Como se puede llamar a una persona muerto de hambre? De corazón opino que quien pronuncie esta frase realmente no es consciente de lo que dice, o bien la expresa en un tono de amable cachondeo. No ha de existir más miseria que aquella de pasar necesidad, como para que encima te lo echen en cara y te tengas que avergonzar por ello. Siempre he pensado que nadie se moría de hambre en este país, pero últimamente me asalta la duda. Se barajan cifras terribles de miles de puestos de trabajos perdidos cada día, y se escuchan voces de alarma de varias asociaciones y ONG advirtiendo de que en los bancos de alimentos, o en los comedores sociales, no se puede atender ya a tantos como acuden. Miramos hacia otro lado. Nos llevaríamos las manos a la cabeza si salieran a la luz los casos de los vecinos del cuarto b, en donde todos los miembros de la familia se encuentran en paro y viven de los 400 euros de la pensión de la abuela, o de aquel compañero que largaron del tajo hace dos años y que no tiene ya donde caerse muerto porque le embargaron su hogar. Pasar hambre, además de horrible, es causa de producir mofa y befa en estos miserables días, y existen para quienes el orgullo es más fuerte que el dolor de estómago.

¡Se levanta la veda señores! ¡Mariquita el último! ¡Van a llover puestos de trabajo para todos! ¡Eso sí, a qué precio! Muy pronto podremos encontrarnos tirados en cualquier esquina a esos directivos o jefes del curro que tanto odiamos y que cobran demasiado por no hacer nada. Dentro de poco les echarán por dos duros y con el sueldo que les pagaban contratarán a 3 ó 4 que cobrarán 700 euros al mes y podrán subsistir. Cualquier día nos reiremos de ellos y escupiremos por nuestras bocazas frases como “Míralo, es un muerto de hambre” y nos quedaremos tan tranquilos. “Homo homini lupus”.

Publicado en Diario HOY el 12/02/2012

Enrique Falcó. Internauta hundido

No empieza bien este 2012, del que me parece nos va a quitar más de lo que va a darnos…por el mismísimo. “Se acercan malos tiempos” profetizan políticos, banqueros, empresarios, trabajadores…Yo aún diría más mi querido Hernández “Se aproximan peores tiempos”.  Tiempos de naufragios, en todos los aspectos y sentidos.

Perdida la nariz de payaso no queda otra que pintarse la sonrisa, y es que ésta se ha esfumado del día a día, sin tramitación de baja de por medio, sin pedir permiso ni dar explicaciones por aquello de que los hechos están sobradamente justificados. Y es que nunca las desgracias vienen solas, y para colmo de males atacando por diferentes flancos, hasta el punto que uno ya no sabe por donde le van a llover las hostias cuando se produzca el  irremediable abordaje con el consecuente naufragio. “¡Las mujeres y los niños primero!” – Gritaría cualquier capitán de barco que se precie. – “Después de mí” – apostillaría el tristemente célebre Francisco Schetinno, quien se ha ganado a pulso un hueco en el reino del deshonor por pretender salvar su vida antes que la de miles de personas, como era su obligación y deber. Aunque como bien señaló soberbiamente mi amigo Juan Domingo en su último “Gratis Total” va a ser una vida que le va a pesar, seguramente, más que la muerte. Si su homólogo y tocayo, don Francisco de Haddock, tatarabuelo de Archibaldo, levantara la cabeza, le haría tragarse crudo el Cetro de Ottokar al grito de “Pirata de Carnaval” y “Marinero de agua dulce”, o peor aún, le mandaría una temporadita al palacio del todopoderoso Emir Ben Kalish Ezab, por aquello de lo que le gusta al padre del príncipe Abdallah un empalamiento, o asar a fuego lento, o arrancarte los pelos de la barba uno a uno y hacértelos comer con tomate.

Tras la espantosa notica del naufragio del Costa Concordia que ha coleado toda la semana y que nos ha hecho viajar amargamente en el tiempo a la terrible catástrofe del Titanic, un nuevo naufragio, esta vez digital, inundó el jueves noche las redes sociales y todo Internet, encendiendo alarmas dignas de una inminente Tercera Guerra Mundial. El cierre de Megaupload ha sido realmente el primer golpe serio para todos aquellos que defendemos que Internet significa un acceso libre a la cultura y al entretenimiento y que sigue siendo el único medio realmente libre que existe. Es posible que los directivos de la más famosa página de almacenamiento de archivos hayan ganado millones de euros, y no será quien suscribe el que les reproche nada, pues a cambio nos han proporcionado infinita felicidad a millones de personas, y encima gratis, o casi gratis (quien pagaba era porque quería más velocidad en las descargas) y todo por el pequeño precio (alrededor de 500 millones de dólares) que ha dejado de ingresar la industria cinematográfica (que me río yo de la crisis del cine con los sueldos de las estrellitas de turno) o la musical. Si es cierto que Megaupload  permitió o alentó el almacenamiento de ficheros con copyright ajeno incumpliendo la Ley, que paguen la multa o las indemnizaciones correspondientes, pero no creo que Kim Schmitz, por muy rico, extravagante y estrafalario que sea, ni el resto de sus colegas deban sufrir purga carcelaria alguna. Después de todo no han matado a nadie. Toda la comunidad de Internet les apoya, y tan firme ha sido la protesta del mundo virtual que en Estados unidos, la votación de la ley SOPA, que nada tiene que ver con mi amiga Mafalda (nunca compartiremos su hermano Guille y yo su aversión a tan exquisito brebaje) algo así como la Ley Sinde española, ha tenido que ser aplazada. Todo tiene un pase. Que nos exploten en el trabajo, que nos suban los impuestos, que nos congelen o reduzcan el salario, pero que no nos toquen Internet. Muchos, como el fundador de la Wikipedia insisten en que todo este tinglado es cosa de la Industria cinematográfica, que son las que financian las campañas de los políticos en Estados Unidos, y han presionado a estos para poner el asunto al rojo vivo.

 Es quizás la primera vez que los consumidores de Internet nos hemos visto amenazados de verdad. Personalmente, desde el jueves por la noche, Internet está empezando a costarme muchísimo dinero, dinero que no estoy amortizando y que no pienso desperdiciar. Mi menda se pregunta que ocurrirá cuando tantos millones de usuarios comuniquemos a nuestros respectivos proveedores de Internet que ya no nos es rentable la fibra óptica, ni los 50 megas de ADSL y que no necesitamos sus servicios. Para gestionar el correo electrónico y las redes sociales nos basta con cualquier WIFI público, veremos si no son éstas, las empresas proveedoras, quienes presionan a los políticos y mantienen un pulso para ver quien realmente manda. Se lo digo yo. Quien manda es Internet. Nos ha hecho la vida más fácil, amena, cómoda, práctica, entretenida y divertida, y a un precio realmente asequible para todos. Ésta ha sido la primera acción seria, el primer ataque para controlar Internet, para controlarnos a los internautas, para controlarnos a todos. Pero les aseguro que ya es demasiado tarde para privarnos de una libertad que, además de gustarnos, nos proporciona una capacidad casi ilimitada en pos de su defensa. Y ya que hablamos de naufragios, citemos para acabar el álbum del mismo nombre que Mikel Erentxun editó en el 92, y que contenía una estupenda versión de “The Smiths” con una letra magistral de Morrissey. “Esta luz nunca se apagará”.

Publicado en Diario HOY el 22/01/2012

Hoy hace un año que mi cuñado Jesús, al que cariñosamente llamo “pruden” para diferenciarlo del “cuñapa” me insistió para que abriera una cuenta en TWITTER. Y es que el bueno de “pruden” que tiene una empresa en Sevilla, Fabulario, que se dedica al diseño gráfico, siempre está a la última en cuanto a tendencias en Internet. Yo me hallaba encantado con mi recién abierta cuenta de Facebook pero él insistía en que TWITTER era mucho más apropiado para lo que yo pretendía, que no era otra cosa que promocionar mi blog y mis artículos.

“Esto es un rollo” le inquiría mi menda a “Pruden” (que por cierto me ha regalado nada menos que “Las aventuras del buen soldado Svejk” de Jaroslav Hasek) “no me sigue nadie y no me entero muy bien de qué va la cosa”. “Paciencia” me decía “tienes que empezar a seguir gente y en breve tendrás tus seguidores y la cosas se pondrá más interesante”.

Así ha sido, hasta el punto que considero a TWITTER como una herramienta más apropiada para periodistas, blogueros, políticos o cantantes por ejemplo que el propio Facebook. Ayer mismo convencí a mi amigo “el poeta” para que se abriera una cuenta, y a pesar de sus reticencias seguro que me da la razón en unos días como yo hice con “pruden”.

Les animo a todos ustedes a apuntarse a la experiencia de TWITTER, y a que sean pacientes, y no hagan como un número muy alto de usuarios que abren una cuenta y la abandonan a los pocos días. Para empezar pueden hacerse seguidor de mi menda, cuyo nombre de usuario en TWITTER  es @FalcoLochLomond y les aseguro que si me dicen que se han abierto una cuenta a raíz de este post, con toda la paciencia del mundo les guiaré por tan fascinante Universo, y les recomendaré algunas cuentas interesantes, así como recomendarles a mis amigos. TWITTER está adquiriendo una relevancia en nuestros días que ustedes no deben perderse, anímense y mañana viernes ya les estaré enviando sus primeros #FF. ¿Que qué es eso? Lo sabrán cuando se abran su cuenta TWITTER.

Foto: JOSÉ VICENTE ARNELAS

Ayer, en mi Tribuna de opinión, en la edición impresa del Diario HOY, arengaba a la afición del Club Deportivo Badajoz para que acudiera en masa al Nuevo Vivero en ayuda del equipo de nuestra ciudad, para que no perdiera la categoría y no se echaran por tierra los logros conseguidos un año antes. Alrededor de unos 5.000 aficionados no quisieron dejar de apoyar en todo momento a su club, y aún siendo casi el doble de lo acostumbrado durante la temporada, no puedo ni quiero dejar de pensar donde están los miles y miles de aficionados que mis propias gafas contemplaron que se emborrachándose de alcohol, cachondeo y sana alegría hace casi un año cuando el Club ascendió a Segunda división b.

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Quizás tengan razón los que se empeñan en asumir que en nuestra ciudad no existe una afición real hacia nuestro club. Aquí sólo importa el Real Madrid o el Barsa, y en menor medida el Atlético de Madrid, Betis o Sevilla. Salvo un puñado de entusiastas podría decirse que el Club Deportivo Badajoz no tiene quien le siga.

Comprendo el cansancio de muchos y la desilusión de casi todos. La gestión del Club ha derivado en desastrosa en los últimos años, y las críticas a la directiva son constantes y en muchos casos más que merecidas, pero la realidad es que a pesar de darlo por desaparecido (alcalde de la ciudad incluido) el Club Deportivo sigue ahí, luchando no sólo ya para evitar su desaparición, sino para volver al lugar que por categoría e historia le corresponde.

Le pese a quien le pese hoy en día el fútbol es algo más que un simple deporte, y significa mucho, para los aficionados y para las ciudades. Que a nadie se le olvide que nuestro Club, con 106 años de historia, es de los más antiguos de España, y forma ya parte de la historia de la ciudad de Badajoz y de < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la región extremeña de los siglos XX y XXI.

Es triste y muy lamentable, que hallándonos en plena campaña política con las elecciones locales y regionales a menos de una semana, en el día de ayer, ningún político hizo mención al difícil y trascendente momento al que se enfrentaba el Club Deportivo Badajoz. La verdad es que además de los políticos, muchos aficionados seguramente no eran conscientes de la importancia de asegurar la permanencia, pues con todo lo referente a la “Ley Concursal”, el descenso de categoría podría haber derivado en la desaparición. Como siempre, muy propio de los políticos, cuando lo difícil estaba hecho, todos se apresuraron a felicitar al equipo por haber salvado la categoría, pero unas palabras de ánimo en los instantes previos habría significado mucho.

Poco a poco se van consiguiendo cosas. La calle, en este caso Avenida, con el nombre del club ya es un hecho. Lo de la Medalla de Extremadura aún no ha podido ser, y verdaderamente no sé a que se espera. Lo importante ahora para este equipo es que los habitantes de su ciudad vuelvan a recuperar la ilusión de antaño pata ayudar y motivar a sus jugadores en cada encuentro que disputen en el Nuevo Vivero. ¡Con lo bonito que es poder disfrutar de varios buenos partidos al mes! ¡Con o positivo que es para la ciudad!

Recuperemos el espíritu de antaño, renovemos la ilusión de tiempos mejores, llenemos el campo cada domingo y les aseguro, que tarde o temprano el Club Deportivo Badajoz volverá a la categoría que le corresponde por nobleza e historia. Brindo con mi mejor LOCH LOMOND por el Club Deportivo Badajoz. Porque Badajoz merece un Club Como el Club Deportivo Badajoz que pasee orgulloso el nombre de su ciudad por todo el país. Un club que represente dignamente a su ciudad. Un Club como el Club Deportivo Badajoz. Más que un equipo de fútbol, más que un puñado de jugadores, más que un sentimiento y una afición. Más que un Club.

Hay domingos en los que albergo la sensación de que me están robando. El tiempo, monstruo impasible e implacable como él solo, consume minuto a minuto mi único día libre de la semana y casi no me queda un ápice de oportunidad para el maravilloso quehacer de tantísimas tareas a las que me gustaría dedicar la jornada dominical.

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Una resaca curiosa, la carrera de Alonso, una larga y placentera siesta y la doble emisión de Aída se me llevaron ayer otro domingo de mi lado, escurriéndoseme de las manos enjabonadas como pez resbaladizo y rebelde.

Hoy lunes, de nuevo vuelta al tajo, al curro, al redil, al corral, a las obligaciones, a tachar el primer día de una semana que será larga, intensa pero no excesivamente dura, pues un acontecimiento a mediados de ésta será de vital importancia para mi menda y gran parte de la población. La verdad es que este acto tiene revolucionado a medio país. Naturalmente, me estoy refiriendo, claro está, al concierto que los irlandeses U2 ofrecerán en Sevilla el jueves 30, y al que un servidor acudirá para poder presenciar en vivo y en directo como se las gasta mi batería favorito, Larry Mullen, y también para gritarle a Bono aquello de “Quédate Bono, y hacemos merienda cena” de los geniales Muchachada Nui. ¿Qué se creían, que hablaba de la huelga general? No señores, uno está ya muy aburrido, y además ya saben que no es costumbre que en este humilde blog se toquen asuntos políticos, ya que desde estas líneas simplemente trato de entretenerles y divertirles, y la política y los políticos ya nos aburren lo bastante como para tener que recurrir de nuevo a ellos.

Ya falta un día menos para el siguiente domingo, domingo que trataré de aprovechar un poco más, y no dejar que se me esfume en pequeñas pinceladas como el extinto de ayer. Además, con la resaca ni siquera pude endulzar la jornada con un copazo de LOCH LOMOND. Domingo, querido domingo, cuento los días que me faltan para volver a disfrutar de ti. ¡Y pensar que cuando era pequeño los odiaba! Ya lo decía Mafalda, si no nos damos prisa en cambiar el mundo, luego es el propio mundo el que le cambia a uno.