Siempre he insistido en la necesidad de creer en lo que uno hace. Cualquiera pueda adentrarse en los fascinantes mundos de sus sueños, sea el que sea, y a la edad que las circunstancias se lo permitan, aprendiendo poco a poco, y por supuesto, con toda humildad y dejándose aconsejar por los que más experiencia tienen. Ya está más que demostrado, que aunque no todo, la experiencia es un grado, y más sabe el diablo por viejo que por diablo. Quien suscribe siempre ha agradecido los consejos de aquellos que tienen más experiencia que él. Nunca está de más escuchar, aprender, y anticiparte a los problemas que puedan surgir en pos de nuestra particular lucha contra la ignorancia.

Les cuento todo esto porque hace algunas semanas, cuando la dirección de LANZARTE se puso en contacto conmigo para proponerme ser tutor de uno de los talleres del programa INTERGENERACIONARTE, no pude reaccionar de forma más positiva.

Hasta Homer puede convertirse en un Blogero relevante si asiste al Taller de Blog Literario de INTERGENERACIONARTE

INTERGENERACIONARTE  es un proyecto de SEPAD (Servicio Extremeño de Promoción de la Autonomía y Atención a la Dependencia) y del Instituto de la Juventud de Extremadura que busca fomentar la creatividad y posibilidades artísticas promoviendo actividades que faciliten un envejecimiento activo y participativo de las personas mayores a través de la intergeneracionalidad. De los numerosos talleres que se van a impartir, se me ha ofrecido el innegable placer de ser tutor del Taller de Blog Literario, en el que humildemente, y dentro de mis modestas posibilidades, trataré de animar a jóvenes y sobre todo a mayores a adentrase en el fascinante mundo de los blogs literarios. La posibilidad de poder hacer algo positivo para los jóvenes me llena de alegría (ya saben lo gratificante que fue mi charla con los adolescentes del IES Zurbarán) pero imaginar que también podré hacerlo con personas más mayores significa que yo también me beneficiaré de su experiencia, y que sin duda seguro que recibo muchísimo más de lo que puedo ofrecer.

Las localidades donde se desarrollarán las clases de este taller literario son: Villanueva de la Serena (6 y 7 de Noviembre) Villafranca de los Barros (8 y 9) Los Santos de Maimona (12 y 13 de Noviembre) y Almendralejo (15, 16 y 17 de Noviembre). Y allí estará el menda, con ganas de hablar sobre Blogs y literatura, sobre lo que significa escribir, y en especial, animando a todos los que tengan inquietudes para que crean y gestionen sus propios blogs, y más aun si son fieles lectores de este Don de Loch Lomond que con tanto cariño destilo para todos ustedes. El hecho de haber visitado estas localidades en varias ocasiones con motivo de los muchos conciertos que he tenido la suerte de ofrecer, con mis grupos musicales de antaño, hace que esta experiencia sea doblemente gratificante.

¡Bravo por proyectos como este que apuestan por la creatividad de nuestros mayores! Les aseguro que todos, jóvenes, no tan jóvenes, alumnos y tutores, saldremos ganando, y por la parte que me toca seguro que mi recompensa será impagable.

INTERGENERACIONARTE: ¡He aquí la respuesta!

El Instituto Zurbarán de Badajoz. Donde estudié de adolescente ha desempeñado un importante papel en mi vida.

Constantemente, en mis artículos en HOY y en este, mi blog, el de todos ustedes, (cuyo nombre por cierto consigue la siempre reconfortante tarea de recordar el famoso y dorado elixir que tanto privaba al viejo capitán Haddock) les hablo de momentos importantes acaecidos en mi vida, de situaciones otrora irrepetibles, de múltiples escenarios de fantasía y de momentos dulces y mágicos.

Mi antiguo Instituto, el Zurbarán de Badajoz, situado en la avenida de Huelva de la capital pacense, es sin duda constante fuente de anécdotas, situaciones y personajes que de alguna manera han marcado la vida del menda.

Ya les he narrado en alguna ocasión, que a pesar de los momentos memorables de aquella época de adolescente en el Zurbarán, tan feliz, irrepetible y hermosa (no tan lejana como muchos pudieran pensar) son muchas las pesadillas o sueños incómodos en los que mi antiguo Instituto figura como escenario protagonista.

Ustedes ya me conocen. Soy de los que aborrecen el síndrome de Peter Pan, y ni por asomo volvería atrás en el tiempo por muy dichosa que hubiera sido una época de mi vida. Quizás sea por ello que el entrañable lugar donde tantas amistades forjé, y en el que me enamoré por primera vez, torne a marco de zozobra y angustia al presentarse en mis sueños conmigo de protagonista desempeñando el papel de estudiante dentro de aquellas aulas casi olvidadas.

El delirio más repetido es quizás aquel en el que se me presenta la inminente fecha de un importante examen que ni siquiera he preparado y al que me es imposible presentarme por todas las circunstancias negativas que van sucediendo durante el sueño:

En mi época de estudiante en el Zurbarán, el menda ganó varias medallas defendiendo este escudo. En salto de longitud y en relevos, nada menos.

¿Pero qué hago otra vez aquí Dios mío? – Me pregunto constantemente tan enfadado como acobardado – ¡Si yo ya aprobé! ¡Si incluso luego estudié una carrera! Si ahora tengo una vida, una casa, una familia, un trabajo… ¿Pero que hago otra vez aquí? ¡Qué ha pasado por el Cetro de Ottokar!

Está claro que los sueños han de ser de alguna manera premonitorios, pues jamás sospeché tras terminar COU que volvería a aquellas aulas para algo más que para recoger el título de Bachiller.

Hace algunas semanas me pasé por mi Instituto con la intención de regalar un ejemplar de mi libro, “Don de Loch Lomond“, para que figurara a disposición de alumnos y profesores en la biblioteca del Centro.

Me parecía justo y necesario devolverle a éste de una u otra manera parte de lo que me había dado. Quien suscribe no sería la misma persona sin haber pasado por sus aulas, y me agradaba la sensación de dejar una pequeña parte de mí para la posterioridad. Pocos días después recibí un email de un profesor del Instituto, Jacinto Haro, al que no conozco y seguramente no habré visto en mi vida, pues hace ya 16 años que dejé el Zurbarán, y ya casi no queda atisbo de los inmejorables docentes de los que tuve el privilegio e inmenso placer de recibir clases.

Jacinto, profesor de Lengua y Literatura, tras hacerse con mi libro indagó, y me contó en su email que a través de mi querida Queti del Rosal (seguramente de las pocas supervivientes de mi época) había conocido mi historia y quien era yo y cual había sido mi propósito, e insistía en que mi entrañable gesto merecía al menos que hiciésemos una presentación en el instituto, una pequeña charla para los alumnos, en la que mi libro sea una mera excusa para hablarles de mi paso por “mi” instituto, aunque indudablemente ya no sea el de mi época.

Mañana jueves 25 de octubre, fecha en la que el Instituto Zurbarán se encuentra en su particular Feria del Libro, a eso de las 13:20, en la biblioteca donde en tantas ocasiones he preparado exámenes de última hora, me enfrentaré a varios grupos de alumnos adolescentes, que me mirarán con cierto reparo, preguntándose muy oportunamente quien narices es el “mi menda” este de las narices que viene a darnos la tabarra.

He de confesarles, mis queridos y desocupados lectores, que estoy envuelto en una mezcla de sentimientos contradictorios. Emocionado e ilusionado por una parte. Aterrado, nervioso e inquieto por otra. No soy digno de semejante honor, sin duda, y esto lo afirmo con todas las letras a pesar de mi pequeña dosis de vanidad, pero el hecho de materializar esta quimera, este sueño irrepetible, se me antoja de un placer y una satisfacción a toda prueba.

Aun recuerdo cuando era yo el que estaba en el Salón de actos, o en el Salón de Grado, o en la misma biblioteca o en alguna clase. Daba igual quien fuera el protagonista. Podía ser Pérez de Tudela para hablarnos de sus aventuras en la montaña, o de Álvarez Buiza para leernos algunos de sus nuevos poemas. Quizás los de Alcohólicos Anónimos para darnos una charla sobre los peligros del alcohol o lo de Alcer para concienciarnos de lo importante de la donación de órganos.

Podía ser un concierto que los miembros del grupo pop “Toque de Queda” del propio centro (o tal vez vez mi grupo, también del Zurbarán los “Violent Popes“ ofrecían a los alumnos de intercambio, o los del “Proyecto Duro” que insistían en hablarnos del Guadiana de entonces. A nosotros nos daba igual, y de una u otra manera, aunque íbamos con la siempre sana intención de montar el cirio, aquellas charlas nos ponían de buen humor,  pues con la tontería nos librábamos de una hora de clase, y esa espero que sea la filosofía de los alumnos mañana.

No estaré solo. Mi querido y admirado amigo Manuel Pecellín una vez más accede generosamente a regalarnos su presencia para apadrinar el acto. Recuerdo que en una de aquellas ocasiones, en primero de BUP, en las que con la tontuna de la edad del pavo no parábamos de armar gresca, uno de mis profesores favoritos de la época, Don José Antonio Gala, quien siempre derrochaba normalidad y sentido común nos inquirió de esta guisa: “Ya que tenéis que tragaros el rollo, por lo menos prestad atención y atended en vuestro beneficio, ya que nunca se sabe si podréis aprovechar algo de lo que van a enseñaros aquí a lo largo de vuestra vida”. ¡Qué consejo más gordo!

Además de un gran profesorado, el Zurbarán siempre ha presumido de buenos alumno. Yolanda Orantos, de 16 años, quien posa en la foto de C. MORENO en el laboratorio de Física del Zurbarán, ha ganado recientemente uno de los Premios Extraordinarios de la Educación Secundaria.

Humildemente, no sé si a los alumnos podrá interesarles algo de lo que les cuente mañana, pero sin duda para mi será uno de los momentos más bonitos de mi vida y trataré de hacerles pasar un momento grato y entretenido. Y si al final resulta, que  aunque sea sólo uno de ellos, obtiene algo positivo de mis palabras, les aseguro que habrá valido la pena. Regreso a la adolescencia. Regreso a la época de las nuevas sensaciones, la música, la literatura, el primer amor. Regreso a la época en la que empecé a sentirme libre. Regreso al Zurbarán.

Si nadie lo remedia, ya no volveremos a disfrutar de grandes campeones como Rafa Pozo, que tanto hicieron por nuestro Club.

Ayer fue un día triste, a pesar de que ninguna desgracia personal se produjera, y no hubiera que lamentar más daños que una pequeña sombra de tristeza instalada en mi  blanquinegro corazón.

En numerosas ocasiones, en este, su blog, y en mis artículos de opinión en Diario HOY, he hecho referencias al fútbol.  Algunas veces llamando a la cordura, para recordar que en el fondo no es más que eso, un simple deporte, un juego, y otras sin embargo, irónicamente y de la manera más contradictoria, reafirmándome en la idea de que el fútbol es algo más que un deporte.

El Club Deportivo Badajoz, tras 107 años de historia, ha significado para nuestra ciudad bastante más que un puñado de goles, tardes gloriosas o un ir y venir de excelentes jugadores que hicieron las delicias de sus aficionados. Mucho más que un Club, el Club Deportivo Badajoz ha jugado un papel protagonista en la historia de la ciudad durante los siglos XX y XXI, representando el buen nombre de Badajoz y sus gentes por buena parte de la región y del resto del país.

Sin el Club Deportivo Badajoz la ciudad pierde aquello que hace bueno a los vinos generosos, la solera

Sin el Club Deportivo Badajoz, los pacenses perdemos una pequeña parte de nuestra historia, de nuestra identidad, de nuestros recuerdos, y en especial, la ciudad tendrá que renunciar a la solera, aquello que hace bueno a los vinos generosos. No pretendo señalar culpables, proclamar que todo ha sido una injusticia o lamentar la mala suerte de nuestro Club. Tampoco fomentar una desaforada ilusión a la que los propietarios del Club se aferran ante esa supuesta laguna legal para evitar lo que parece inevitable. Simplemente procuro intentar que cada ciudadano sea consciente de lo mucho que perdemos sin haber luchado todo lo posible para evitarlo. Al menda le queda un atisbo de esperanza, ya que no sería la primera vez que nos dan por muerto y regresamos.

No sé si algún día tendré un hijo, pero si así fuera, y le gusta el fútbol, a lo peor ya no puedo imitar a mi padre y llevarlo al Vivero para que me devuelva en sus ojos la ilusión y alegría que yo sentí tan dichoso antaño. Lo dicho, perdemos, por goleada, y bastante más de lo que algunos piensan. Hoy, más que nunca LOCH LOMOND por el Club Deportivo Badajoz. Toda la botella… y las que hagan falta, para arrinconar las penas hasta  advertir en el fondo de nuestro corazón que todo ha sido un mal sueño. Aunque por mucho que bebamos y finjamos ignorar, algunos nunca olvidaremos que Badajoz, Badajoz es mi equipo. Fin de la primera parte. ¿Continuará?

Últimamente estoy casi siempre de mal café, y con la leche más agria, para qué nos vamos a engañar. Esta maldita crisis  o estado del mal estar y peor vivir está consiguiendo agrietarnos el carácter a los mayores cachondos mentales de antaño. Aunque no voy a engañarles, no sólo es la crisis. Las injusticias y las tonterías ayudan mucho en este lamentable estado. De mi libro “Don de LOCH LOMOND” se han vendido más de la mitad de los tirados, alrededor de 300, aunque ya imaginarán que aunque loable, no voy a desbancar a Pérez Reverte de los primeros puestos en las listas de ventas. No creo que los autores noveles tengamos suficiente apoyo de los medios locales y regionales. Sin ir más lejos sólo he conseguido una entrevista de radio en un medio para promocionar mi obra en la pasada Feria del Libro de Badajoz. Es lamentable, pero existe algún medio que no quiere saber nada del menda porque escribe en el Diario HOY, y otros sencillamente me ignoran porque no les parezco de interés. Aunque esto no me pilla de nuevas, también me ocurrió con la música, cuando en 2001 nos ficharon a los Left Brothers una discográfica catalana, y sigue ocurriendo con geniales grupos como sin ir más lejos Darksound o The Wish. Nadie Es profeta en su tierra, pero aquí somos expertos, como en el caso de Estopa o Alberto Contador, de apropiarnos de sus éxitos por las raíces extremeñas de sus padre o abuelos. ¡Lástima!

Portada de SOLEDAD (2001 MAIDINS) de los pacenses LEFT BROTHERS

El tema laboral también influye. Se me presentan 13 días seguidos de curro, sin descanso de por medio, y como siempre, de enfrentarme a la realidad de quienes cobran más que tu por trabajar menos y peor. Para colmo el domingo por la noche tuve que bloquear por primera vez en Facebook a un impresentable que no dejaba de decir barbaridades por su bocaza a consecuencia de mi Tribuna dominical sobre Raúl. Que tíos hechos y derechos pierdan los papeles por el fútbol ya no me sorprende pero sí que me enerva y entristece sobremanera.

¿De qué equipo de fútbol creéis que es Homer?

Por todo esto comprenderán que el lunes por la mañana no gozaba de buen estado de ánimo. Sin embargo, por aquello de desfogar la subida de leches me dio por irme dando un paseo al tajo escuchando música, que nunca viene mal para el colesterol, en especial para el mío. Al agenciarme los cascos de mi Blackberry y comenzar a escuchar un tema tras otro el mal humor comenzó poco a poco a dar paso al optimismo, y en apenas diez minutos recuperé la sonrisa y el buen humor mientras berreaba a viva voz temas como “Easy Lover” “Empty man” “Hey Bulldog” o “Pride“.

¡Qué buenos momentos pasados con mi viejo Radio Cassete!

Desde el boom del mp3 y los formatos digitales en general parece que ya solo escuchamos música en el coche o cuando caminamos. Recuerdo cuando de más joven me pasaba las horas muertas en mi  cuarto, con mi viejo radio cassette, escuchando toda la música que caía en mis manos. La música, además de ser la más maravillosa de todas las magias, tiene propiedades curativas. Recuerdo a Julie Andrews y a  Ewan McGregor cantando aquello de “Las colinas reviven con el sonido de la música”. Permítanme que cambie la palabra “Colinas” por “corazones”, y brinde con mi mejor LOCH LOMOND por la música. El sonido de la música, que revive nuestra alma y nuestro corazón. Y viene a recordarnos que la vida no es tan dura, o al menos más soportable cuando nos regalan los oídos con hermosas melodías capaces de transportarnos al más maravilloso de todos los sueños.

Enrique Falcó. Conductor nostálgico

¿Quien no querria tener un coche como este?

De entrada que quede claro que no soy un apasionado de los coches. Es decir, que algún modelo espectacular puede llamarme la atención, de la misma manera que un bonito cuadro, un bello paraje o una preciosa sonrisa.

Pero no estoy al tanto de las nuevas gamas, ni de las prestaciones, ni siquiera de las marcas. Es un tema que nunca me ha interesado especialmente y siempre me ha aburrido una barbaridad. No obstante me llama poderosísimamente la atención la importancia tan grande que mucha gente, de todas las edades, presta a los coches, y especialmente a los de los demás.

Siempre he visto en ese comportamiento una manifiesta declaración de inferioridad, grandes dosis de envidia y algo de pensamiento cateto, para qué nos vamos a engañar. Existen quienes no te conocen de nada, no saben tu nombre ni tu edad, ni siquiera a qué te dedicas o si eres buena o mala persona, pero te miran por el barrio con cierto respeto porque conduces un Audi o un BMW.

Y al contrario, los hay que a pesar de tener que sustentarse con sopas de sobre, y practicar la morosidad y la ignorancia más despreciable, miran por encima del hombro a los honrados ciudadanos por ostentar el innegable status que supone conducir un turismo tan descomunal.

Nunca entenderé tal afición y tan reprobable comportamiento. Jamás he comprendido a los que trabajan para pagar un coche, sino al que adquiere un vehículo para ir a trabajar, y de paso para poder obtener cierta autonomía que le permita desplazarse con independencia o viajar con sus familiares, parejas o amigos.

La verdad es que hace cierta ilusión estrenar un coche, no lo niego, quizás porque este se convierte en un habitáculo sagrado que te acompaña al trabajo, de vacaciones, y por qué no, quizás sea testigo de momentos íntimos o entrañables que no se olvidan fácilmente.

Nunca se me olvidará hace siete años cuando me compré mi Citroën Xsara Picasso. No me pregunten por qué, pero quería ese coche. No tenía ni idea de los caballos que tenía, ni los cilindros, ni nada de nada, entre otras cosas porque no sé para qué valen, pero me encantaba cuando lo veía en la tele. Y además era muy grande, con lo que el problema de mi inmensidad y altura quedaba solucionado. El maletero era descomunal y encima se convertía en furgoneta.

Siempre deseé tener un coche tan grande para poder transportar mi batería de garito en garito. Ya les cuento. Fue muy especial. Mi primer coche, comprado con el sudor de mi frente y estrenado por mi menda. Pero no olvido mis otros primeros coches, en donde aprendí de verdad a conducir y a circular, aquellos heredados de mi padre, que cada año que transcurre se me antojan más entrañables.

Es muy entrañable heredar el viejo coche de tu padre

Recuerdo con especial cariño el primero de ellos, un Seat 131 Diplomatic, que tendría la friolera de casi 20 años. Aun así con las prestaciones más actuales. Disponía incluso de cinturón de seguridad en los asientos traseros, algo que no era muy habitual en los coches más antiguos, e incluso aire acondicionado, dirección asistida y elevalunas eléctricos.

Tenía una potencia formidable, algo peligroso para un novato, pero lo peor sin duda era que poseía el ralentí más bajo de la historia y no había forma humana de subirlo.

 La primera vez que lo utilicé, con mi hermano pequeño como conejillo de indias, se me calaba cada vez que paraba o intentaba cambiar de marcha. ¡Acostumbrado a aquellos coches de autoescuela que no se calan ni a la de tres! Si ese día no tuve ningún accidente significa que pasé la prueba, y así el ‘Falcomóvil’ o ‘Diplodocus’ como lo llamaban mis amigos, se convirtió en compañero inseparable en excursiones, botellones y conciertos.

No utilizaba gasolina. Literalmente la tragaba. Recuerdo un viaje a los Estudios Jammin de Mérida ida y vuelta a Badajoz. Dos mil pelas de la época (año 98) que ya eran litros, y al volver ya se me estaba encendiendo la reserva.

Después heredé un viejo Passat, otro cochazo increíble y enorme, pero con la particularidad de que carecía de aire acondicionado y de dirección asistida. Cuando llevaba a un compañero al trabajo, este debía de ayudarme a mover el volante para maniobrar. Después, a lo mejor en pleno agosto, muerto de calor, me preguntaba: «¿Tiene aire acondicionado?» Y yo respondía irónico: «Sí, sí, acondicionado… a condición de que bajes la ventanilla».

Desde que vivo en un nuevo barrio periférico en mi ciudad, mi novia y yo nos vimos en la necesidad de disponer de otro vehículo para asegurar nuestra movilidad, por lo que heredé hace más de un año el viejo coche de mi tío Juan Carlos, heredado y maqueado a su vez por mi hermano, y que ahora suele pasear quien suscribe con la cabeza muy alta por su ciudad.

Aunque la carcasa exterior es horrible, y hay quien no me mirará con buenos ojos, yo le profeso el más especial de los cariños, pues hace mi vida más práctica, cómoda y feliz, y precisamente de eso se trata.

Es curioso, pero en mi bloque de reciente construcción, cada vecino dispone de una plaza de garaje, aunque casi todos disponemos de dos autos. Casi todos los coches más nuevos duermen bien guarnecidos en el subsuelo, mientras la calle de atrás es una exposición de coches viejos, antiguos y casi destartalados.

Lo normal, como venía ocurriendo hasta ahora, sería que poco a poco los viejos turismos desvencijados dieran paso en la calle a los del garaje, que a su vez irían dando paso a los de nueva adquisición. Pero me da en la nariz que quizás este ciclo cronológico va a sufrir una pausa importante en pos de mejores tiempos, y las calles de nuestras ciudades se convertiran en un marco de coches viejos, otrora olvidados, y que ahora son, cuando hay problemas, los que nos sacan las castañas del fuego.

No repudien ni desprecien estos coches, ni los envíen con un billete de ida al cadalso de cualquier desguace a las primeras de cambio. Es época de coches viejos, de coches que sabrán disculpar a sus dueños el antiguo desprecio y la falta de atenciones.

De coches viejos, cuyas almas nunca olvidarán que hubo un día en el que fueron el orgullo y la ilusión de sus entonces soñadores dueños.

Agosto y Diciembre se presentan como dos meses que aunque en un principio parecen enfrentados por una mera cuestión meteorológica, comparten en realidad una singularidad común. Son meses ambos de Indulgencia Plenaria. Ya he hablado en más de una ocasión de esta desconocida doctrina, que parece ofrecer una especie de borrón y cuenta nueva en cuanto a purgar pecados se refiere, una oportunidad más para realizar todos aquellos propósitos de enmienda de los que nos olvidamos a los pocos días de comenzarlos.

Así mismo Agosto y Diciembre son los últimos meses de las dos partes en las que se divide el año, y no me pregunten por qué. Agosto seguramente por aquello de que la mayoría de los mortales gozan del octavo mes de vacaciones y Diciembre porque no da lugar a más meses inéditos en el calendario. Algunos aprovechamos los últimos días de vacaciones para permitirnos algún pequeño exceso o licencia gastronómica, ya que nos hemos mentalizado que el final de las vacaciones es el momento idóneo de cuidarse y ponerse a dieta. Otros se han propuesto altas miras en el aspecto laboral, los hay quien en el amor, algunos en el terreno literario y otros sin embargo no pierden el sueño ni el tiempo a sabiendas de que los buenos propósitos siempre se derriten a los pocos días como un pedazo de tarta helada recién sacada del congelador.

Personalmente opino de corazón que es el momento, ya me conocen, aunque me derrumbo con facilidad nunca me doy por vencido a las primeras de cambio. Disfrutaremos estos días de los últimos copazos de LOCH LOMOND a sabiendas de que serán en breve sustituidos por una miserable bebida sin azúcar o el líquido elemento, que como reza su definición es inodoro, incoloro e insípido, igual que el color de los días cuando uno se encuentra a régimen. Intentaré no olvidar el olor a tierra mojada que quedó con la tormenta de ayer por aquello de que mis propósitos de enmienda no se desvanezcan como polvo en la lluvia.

Ya les he narrado en anteriores ocasiones la importancia que concedo al necesario ejercicio del sueño y el descanso, y lo que disfruto viviendo como casi reales mis originales quimeras. Como cualquiera, de vez en cuando sufro también mis pesadillas, y experimento sensaciones que enturbian mi (normalmente) reconfortante modorra.

La pesadilla de hoy, o mejor dicho, el incómodo sueño, se repite bastantes más veces de las que uno desearía. En él vuelvo a estar en el Instituto Zurbarán de Badajoz, y siempre llego tarde a un examen. Por el camino me ocurren mil y un problemas que retrasan mi llegada, y la preocupación y desagradable sensación va en aumento. Durante el sueño me pregunto a mí mismo qué narices estoy haciendo allí si yo ya estudié todo en mi momento.

... ¡Y los sueños... sueños son!

No comprendo como una etapa tan bonita y feliz de mi vida se me presenta en forma de sensaciones tan incómodas cuando me hallo en los brazos de Morfeo. En el Instituto me enamoré por primera vez, entablé grandes amistades, y conocí algunos profesores que me han marcado para siempre, sin embargo es el escenario elegido para despertar la angustia dormida que habita en mí. Muchos amigos y conocidos me han confesado sueños parecidos, y por lo visto lo de volver de una manera u otra a la adolescencia o niñez es bastante más repetido de lo que parece. Algunos insisten en que todo esto ha de tener un sentido, una explicación. Mi menda también lo ha pensado alguna vez, pero hace ya muchos años que me despreocupé del tema. Mi amigo Manolito “Gafotas” afirma que la Ciencia no siempre encuentra respuestas para todo y tiene toda la razón. En mi opinión la respuesta de este asunto en cuestión lo tiene la literatura, y más concretamente el gran Calderón, porque la vida es un sueño, y los sueños…sueños son.

]]> https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/07/05/regreso-la-escuela/feed/ 1 231open https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/02/09/internet-divino-tesoro/ https://blogs.hoy.es/loch-lomond/2011/02/09/internet-divino-tesoro/#respond Wed, 09 Feb 2011 01:50:00 +0000 Enrique Falcó http://blogs.hoy.es/loch-lomond/?p=180

Como ya conocen la mayoría de ustedes ayer tuve el honor y el gustazo de participar por segunda vez en el debate televisivo ECOS, en Canal Extremadura TV. El excelente equipo del programa, capitaneado por Nieves Moreno y el insustituible Sergio Suárez, fueron de nuevos atentísimos y muy cariñosos conmigo. El programa fue ameno y entretenido y se hizo corto, lo que dice mucho a su favor, pero lo curioso fue que se produjo una sensación extraña durante la grabación del programa:

Aunque debatíamos cuatro personas, con puntos de vista casi opuestos, de hecho existieron momentos en los que parecía que cada uno tratábamos un tema diferente (el factor económico uno, otro la Ley Sinde, aquel las descargas, que si la SGAE etc) quedó constancia de una verdad irreparable de la que los cuatro, sin quizás pretenderlo, dimos muestra de ella: Internet es algo increíble y muy grande, y tiene aún mucho que ofrecernos. Sólo espero que seamos lo suficientemente maduros y responsables como para no permitir que lo extraordinario de su naturaleza caiga irrevocablemente y como una losa sobre nosotros en un futuro no muy lejano.

“Internet divino tesoro, no escapes nunca a nuestro alcance, y sigue mostrándote, con Ley Sinde o sin ella, como esa puerta abierta hacia el conocimiento, el ocio, y la cultura, en pos de tantos sueños imposibles que aún están por llegar”.

¿Quién puede dormir aquì?

Foto: Enrique Falcó

La pasada noche del 5 de enero, con mi novia y unos amigos, nos metimos para el cuerpo una cena espectacular en “El Marchivirito”, ya saben, mi fonda predilecta. La noche marchaba sobre ruedas, y nos pareció divertido acercarnos al centro, a tomar unas copas en un Mercantil, que por primera vez en nuestra vida estaría libre de malos humos. Al pasar por San Atón, mis ojos contemplaron un espectáculo que disipó toda nota de buen humor que el excelente vino ingerido en la cena había pintado sobre mi rostro.

Era una especie de cama, fabricada con cajas y un edredón blanco, muy parecido a uno que tengo en mi cuarto. Casi sin darme cuenta saqué la BlackBerry y tomé la instantánea que reza arriba, debajo del título del post de hoy. Ayer, en el Diario HOY, leí una noticia sobre el desmantelamiento de una cama en San Atón, con una foto mucho mejor tomada, pero muy parecida a la mía.

 
El motivo de fotografiar aquella cama, esa especie de habitación maldita, no fue el de dármelas de gran periodista o exquisito fotógrafo, pues no soy ni una cosa ni otra, sino la de guardar para el recuerdo una instantánea que no me haga olvidar nunca que, por mucho que uno se queje de su situación, siempre hay personas en peores circunstancias que las tuyas.

“¿Hasta donde puede llegar la desdicha de un ser humano para dar con sus huesos en ese miserable catre?” – Me sorprendí hablando yo sólo – “¿Quién podrá dormir aquí?”. – Me preguntaba horrorizado.

Quienes me conozcan y lean mis artículos saben de mi predisposición al descanso, al buen dormir, y sobre todo a los sueños. Nunca borraré esa fotografía. Quiero mirarla de vez en cuando para no olvidar. Cuando me crea, por ejemplo, un desgraciado por lo poco que me pagan en el trabajo, o no me otorguen un merecido ascenso. Cuando me enfade, quizás porque no pueda salir a cenar a causa del trabajo o a la falta de liquidez. Cuando me entristezca por no poder disfrutar de unas merecidas vacaciones. En esos momentos miraré la foto y me sentiré afortunado por poder descansar en mi habitación, en una cama de verdad, y dejarme llevar por la magia de los sueños. En ese instante, me avergonzaré de haberme sentido desgraciado, existiendo quienes sólo pueden sufrir pesadillas en aquella maldita habitación de sueños perdidos.

Ayer padecimos un día de lo más desagradable. Aire, frío, lluvia… Sin embargo mi menda gozó de un buen humor envidiable, y eso, siendo la pasada jornada lunes, ya es decir mucho. Pues el motivo de mi buen humor se debió sobre todo a que ayer descansé estupendamente. Ya les he hablado en alguna otra ocasión de la importancia que otorgo al necesario descanso, y al extraordinario y mágico viaje por el siempre fascinante mundo de los sueños, tan maravillosos y necesarios como el comer.

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http://www.hoy.es/v/20100718/opinion/vida-sueno-20100718.html

Cuando dormimos plácidamente, en pos del merecido descanso, nuestro cuerpo experimenta algo parecido a una desintoxicación siniestra, una purga de maldad, de todo lo negativo que habita dentro de nosotros. Para tal fin es necesario acertar con la postura correcta en el catre, lugar donde habitamos e incluso cohabitamos gran parte de nuestra vida.

Es sin lugar a dudas, al descansar satisfactoriamente, cuando podemos llegar a ser mejores personas, y el menda, para dormir y descansar mejor, tiene una postura que no le falla nunca: Bocabajo, tal y como reza en el título de este post de hoy. Dormir boca abajo, con las manos dentro de la almohada y el cuello semi- ladeado, me gusta más que comer alitas de pollo con las dos manos. Esta cómoda disposición en la cama, es la única que me permite un descanso pleno y confortable. Sin embargo, leí el otro día que no es postura ésta recomendada. Por lo visto los expertos insisten en que el cuello y la columna sufren más de lo deseable, además de la posibilidad real de que algunas de las extremidades superiores se queden dormidas aplastadas bajo el peso del resto del cuerpo.

¡Qué le vamos a hacer! Para un servidor dormir boca abajo babeando la almohada no sólo es recomendable, sino lo más parecido a obtener el pasaporte hacia ese maravilloso lugar llamado felicidad. Piensen en ello si aún no encontraron su postura idónea para dormir. Igual, el remedio para la cura de su malhumor está más cerca de lo que ustedes creen. Yo ya hace mucho tiempo que hallé la total felicidad entre placeres sencillos.