Eran otros tiempos y las soluciones eran otras. Definitivamente eran otros tiempos.
El hombre habla y habla y yo escucho, escucho su pasado, el porvenir podrido de este viejo superviviente.
Hemos esperado todo este tiempo… esperado tanto tiempo… esperado para comprobar que la destrucción puede ser más rápida, más devastadora… definitiva, por fin.
Escucho al viejo, al hombre sabio, las últimas frases del mundo. Y no puedo ni quiero dejar de hacerlo.
Cuando yo no esté, ¿qué vendrá despues? ¿Qué tiempo sin tiempo? ¿Qué espacio ocuparemos en este no-vivir? ¿Seguiré siendo yo?
Pienso que nunca lo sabremos, que nunca nos lo dirán los que se fueron. Porque nadie vuelve para contarlo.
Entonces las palabras serán otra cosa y ya no serán palabras y no habrá quien escuche esas no-palabras.
En pocos segundos las naves aplastarán el mundo que conocemos y el viejo y yo estaremos muertos. Y cuando por fin estemos muertos, completamente muertos, muertos para siempre, todos los que podrían recordarme también lo estarán.
Las naves, rozando con sus gigantescas hélices las ramas de los árboles más altos, inician el protocolo de destrucción.
¿Seguiré siendo yo?
La voz grabada del comandante penetra por todos los recovecos de la nave nodriza. Y aunque no queda ya nadie que la escuche en este espacio sin vida, en este frío sin emociones, sin sentido, sin aquella abstracción a lo que las culturas primitivas otorgaron el nombre de Dios, las palabras siguen ahí.