No tengo ningún mejor amigo. Es descorazonador, lo sé, pero, si les soy sincero, me importa muy poco. No me quita el sueño. Tampoco creo que yo sea el mejor amigo de alguien. A decir verdad, creo que soy invisible para la mayoría de las personas. Apenas opino, no entro en discusiones estériles, no voy de listo, mejor permanezco callado, ausente, apartado por decisión personal de conversaciones sobre fútbol, política, la dieta paleo. Tengo amigos, por supuesto, pocos, amigos de carne y hueso a los que puedo reírles una gracia sin sentirme un impostor o no reírla en absoluto, mantenerme firme, porque intuyo que les da igual, y no presumo de amigos en las redes sociales, que también los tengo, y muy buenos amigos, conste, para discutir sin lamentar bajas excesivas. Cuando era más joven sí que iba sustituyendo a un mejor amigo por otro, pero ya no. Tuve un puñado de mejores amigos y puedo afirmar, sin asomo de duda, que hace más de diez años que no me importa si tengo o no tengo un mejor amigo. Sé, de buena tinta, que no lo tengo. Recuerdo que los mejores amigos se decían las cosas que no le dirían a sus otros mejores amigos, y así, sucesivamente, todos los mejores amigos sabían un poco más de su amigo, que no necesariamente tenía que ser el mejor amigo a su vez. Tu mejor amigo podía ser César, pero para César tú no eras su mejor amigo, sino Basilio, que a ti te parecía un imbécil, el imbécil de Basilio, con aquella cara de pan duro o, incluso, te caía bien Basilio, pero no como para auparlo al nivel de mejor amigo, que es lo que consideraba tu mejor amigo. Pero, ya digo, eso era antes, y no sé si las cosas han cambiado al respecto. No me da envidia que, por ejemplo, tú tengas un mejor amigo que no soy yo, porque nunca te he considerado el mejor amigo de alguien.