De subir a la montaña me cansohijos – De subir a la montaña me canso

La torta del Casar

Marcos Ripalda — Wed, 03 Jul 2013 18:51:42 +0000

Con la mano abierta, los dedos bien estirados, una galleta con clase, un tortazo de los que te hacen confiar en la justicia divina.
Porque aquello no fue una hostia cualquiera, no. Fue la madre de todas las hostias y de todas y cada una de las hostias que le iban a llover después.
Si el guantazo hubiese sido un helado, no cabe duda de que habría que haberlo incluido en la gama supreme (revienta o muere), como una de esas copas de helado con 8 bolas de 8 tipos diferentes de chocolate que solo se comen los niños con los ojos y las madres con cierto placer mal disimulado.
El caso es que fue una torta merecida que le marco la cara con el tatuaje provisional de una mano, sí, de una mano abierta, con los dedos bien estirados, y esta enérgica leche de su joven esposa propició que se acordase de lo que le decía su madre: “Saca la torta del Casar un poco antes de la nevera que luego no hay quien la unte, chacho”.

Ahorra quien sabe

Marcos Ripalda — Wed, 23 Jan 2013 16:29:01 +0000

La mujer que escatima celofán a la hora de envolver los regalos de su hijos, no duda ni un instante a la hora de empuñar la katana decorativa que adorna su salón y cortarle la cabeza al duende de la Navidad que se iba con un pestiño extra, un pestiño de más, un pestiño que no le pertenecía en absoluto.
Este acto demuestra sin duda lo buena y ahorrativa madre que es.

Te mentiría si te dijese la verdad

Marcos Ripalda — Thu, 06 Sep 2012 12:23:34 +0000

Abro la puerta y está ahí. Mi primera reacción es cerrar la puerta y esperar a que se vaya o que desaparezca, a pesar de que voy un poco justo. Tal vez se haya perdido o sea de algún vecino, así que mi mujer es la que abre la puerta y el perro la sigue. Pregunta en algunos pisos pero el perro no es de aquí. Un perro abandonado, me dice. O se ha perdido, objeto. Pero está claro que me gustaría darle una patada en los cojones a quien ha dejado al chucho en nuestro bloque.
Mi mujer se mete en casa y yo espero y luego salgo. El perro no está.
Pedaleo hasta mi trabajo, enciendo el ordenador, me olvido del perro.
A la vuelta, mi mujer me pregunta si aún estaba el perro y le digo que cuando me fui ya se había ido. Tal vez subió a otro piso o alguien le abrió la puerta y se escabulló. Qué importa. Abrazo a mis hijos, los retengo, sí, pero ellos quieren jugar y se van.
Pienso en el perro abandonado mientras me encierro en el baño. Es lo mínimo que puedo hacer.