{"id":851,"date":"2015-01-27T11:25:55","date_gmt":"2015-01-27T11:25:55","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.hoy.es\/marcosripalda\/?p=851"},"modified":"2015-01-27T11:25:55","modified_gmt":"2015-01-27T11:25:55","slug":"el-pasado-revivido","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.hoy.es\/marcosripalda\/2015\/01\/27\/el-pasado-revivido\/","title":{"rendered":"El pasado revivido"},"content":{"rendered":"

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a Ray Bradbury, que es capaz de parar el tiempo
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Una mirada que no busca, encuentra. As\u00ed es su mirada. Si intentas ser t\u00fa mismo \u2014para descubrir qu\u00e9 origin\u00f3 el desastre\u2014, est\u00e1s acabado. Sabe muy bien como hacerte cambiar de opini\u00f3n. Una mirada con una opini\u00f3n bien definida.
\nCuando la mirada se haya apoderado de ti s\u00f3lo quedar\u00e1n rastrojos que arden. Alguien que no cree en nada: eso es lo que suceder\u00e1. Un resultado id\u00f3neo para esa mirada que no busca, encuentra. Que se refugia en el M\u00e1s All\u00e1, de qu\u00e9 otro modo si no.
\nLa tierra desaparece. Los \u00faltimos habitantes de esta tierra desolada y miserable se cuelgan en \u00e1rboles raqu\u00edticos. Nadie en las casas. Un r\u00edo que se sumerge en la tierra. Y, por supuesto, una mirada que no busca. Cuando la mirada te encuentra no se deja guiar. S\u00f3lo encuentra. Luego la destrucci\u00f3n es inevitable.
\nEncuentro una mujer sentada en mitad de la avenida. Espera el autob\u00fas desde hace mucho. O eso es lo que dice. Se trata de una mujer joven. Una mujer joven que dice que espera el autob\u00fas. No tengo porqu\u00e9 desconfiar de sus palabras. La mujer tiene una mirada que busca. Una mirada distinta.
\nCon la muerte de esa mirada, una mirada \u00fanica, que todo lo engloba, cada hogar, cada escondite, los pocos que se atreven a seguir vivos, con eso me conformo. Con la muerte de esa mirada. No con la muerte de todo su cuerpo. S\u00f3lo la mirada. Pero la mirada sigue ah\u00ed.
\n\u2014Si dejas de observarla podremos huir \u2015dice. Y yo s\u00e9 muy bien que no puedo dejar de hacerlo. Quien est\u00e1 al acecho soy yo esta vez\u2015. Aunque como bien dices, la mirada nos acompa\u00f1ar\u00e1 con su recuerdo.
\nNo podemos prescindir de los recuerdos. Qu\u00e9 cierto es. Ni siquiera de esa mirada que no busca, encuentra.
\n\u2015De esa mucho menos.
\nLas miradas de los pocos que se atreven a seguir vivos se encuentran en los vagones. Miradas que viajan en silencio y en soledad por mucho que se aproximen. Miradas en el fondo de cualquier vag\u00f3n.
\nEn los escasos edificios que a\u00fan quedan en pie y que parecen haber sido carcomidos, observamos en nuestra com\u00fan soledad el haz de luz que se filtra por los entramados de hierro. Carecemos de v\u00edveres. Buscamos en las basuras. En los suburbios. En todas partes. Parecemos insectos sobre los escombros. Insectos desconfiados en el fr\u00edo de la noche.
\nViento del noroeste aunque a nadie le importa. Tomamos un poco de caldo en unos cuencos resquebrajados. Narramos las historias frente al incendio. Me refiero a que cenamos y o\u00edmos relatos frente a un incendio. Cenamos frente a una hoguera tambi\u00e9n. Una hoguera muy grande. Una hoguera que es un incendio.
\nCuranderos con sotanas rojas y negras. Hombres con estandartes cuadrados. La mirada que no busca, encuentra; la mirada incansable, que a\u00f1ora un pasado de golpes contra las puertas cerradas e inmensas llamaradas consumi\u00e9ndolo todo. Despu\u00e9s, La Nada. Y tras La Nada, esa mirada que encuentra y destruye.
\nTal vez cuando acabe de escribir este relato \u2014dentro de una historia mucho m\u00e1s compleja: la que narra la existencia de una mirada que no busca, encuentra\u2014, vuelva La Nada, una inmensa Nada que dejar\u00e1 entre nosotros rastrojos que arden. Y m\u00e1s tarde (no creo que haya que esperar demasiado), arder\u00e1n los sue\u00f1os de los pocos que prefieren seguir viviendo en esta tierra \u00e1rida y demencial.
\nLa mirada vigila, grabada en los estandartes, incansable. A lo lejos arden algunos edificios prohibidos. Siempre arde alg\u00fan edificio.
\nTardamos en subir hasta el otro extremo de la ciudad. Porque sorteamos caminos infectados de cad\u00e1veres. Pronto caer\u00e1n los primeros obuses. Tenemos que darnos prisa.
\nO\u00edmos una voz familiar. Una voz desconcertante. Una voz vertida en silencio. Lo cierto es que es una voz aguda. Nada m\u00e1s. Una voz sin mirada, incapaz de percibir contornos. Nunca podr\u00eda ser una voz que mira. Sencillamente es una voz que no existe. Eso es.
\n(Golpes en la tarima, golpes en la tarima…)
\nDescubro que es tu voz la que avisa. Me incorporas de la cama. Ya est\u00e1n aqu\u00ed… Arrasar\u00e1n con todo… Venga, despierta…
\n\u2015Estoy despierto.
\nSaldremos por la ventana que hay en la otra habitaci\u00f3n. Una habitaci\u00f3n desolada en la que apenas hay nada que conservar.
\nLas \u00faltimas palabras antes de la explosi\u00f3n descubren esa mirada que no busca, encuentra.
\nSin embargo, nada suceder\u00e1… Eso espero. O todo habr\u00e1 sido en vano.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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