{"id":940,"date":"2015-06-13T16:04:31","date_gmt":"2015-06-13T16:04:31","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.hoy.es\/marcosripalda\/?p=940"},"modified":"2015-06-13T16:04:31","modified_gmt":"2015-06-13T16:04:31","slug":"29-fosfenos-o-como-amalar-el-noema","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.hoy.es\/marcosripalda\/2015\/06\/13\/29-fosfenos-o-como-amalar-el-noema\/","title":{"rendered":"29 fosfenos o c\u00f3mo amalar el noema"},"content":{"rendered":"
\"\"<\/a><\/em><\/h5>\n

Te preocupas por esas luces en la oscuridad y no de tu pie de Morton. Eres una extraterrestre convencida de su humanidad porque no te has visto descalza. Te recuestas en tu acerico mientras recojo todos los agrafes que encuentro entre el sof\u00e1 y la mesa del comedor. La casa es peque\u00f1a y me lleva poco tiempo. No piensas moverte y tu sonrisa deja entrever tu horrible diastema. Descubro que entre ambos ruedan los estepicursores del aburrimiento y ni siquiera el filtrum de tu preciosa cara ni tu guedeja de femme fatale<\/em> me consuelan. Me miro los herretes sucios de barro y decido ponerme a limpiar todos los zapatos de la casa, incluso los tuyos. Todo para perderte de vista, apartarte de mis pensamientos, relegarte al despu\u00e9s. Me mancho las l\u00fanulas de los dedos con el bet\u00fan. Froto a conciencia con el cepillo, lustro nuestros zapatos, evito la noche oscura.
\nUna relaci\u00f3n con un \u00f3belo permanente que acabar\u00e1 por reducirnos a cero. A esto hemos llegado. Observo tus sangraduras que he besado en tantas ocasiones, la perfecta crencha que te divide el pelo en dos con un certero hachazo h\u00famedo. Vivo en una permanente criptomnesia, pero no se puede ser original siempre y no ayuda el tenesmo que sufro. Ya no me quedan zapatos que limpiar y empieza el vagido de los recuerdos. No siempre hemos sido as\u00ed.
\nMe compraste aquella virola sin que te lo pidiese y nos comimos los telsones de todos aquellos langostinos cuando todav\u00eda viaj\u00e1bamos. Me confiaste que te gustaba el petricor y que la distancia que hay desde la punta del pulgar a la del \u00edndice, separando el uno del otro todo lo posible, se denomina jeme. Sin embargo, recalamos en esta isla desierta donde nos hemos resignado a sobrevivir y no hacemos esa gran hoguera que podr\u00edan ver desde el continente.
\nEst\u00e1s mirando hacia la oscuridad del pasillo y yo te observo ensimismado hasta que te das la vuelta, los labios se abren, termino el zapato, la mand\u00edbula se contrae.
\nBajo a la calle para buscar un taxi. Te has levantado y miras por la ventana. El taxi se aleja mientras subo las escaleras, apretando el recazo del cuchillo, dispuesto a quitarle la vitola a esos puros que te regalaron el d\u00eda que volviste siendo otra aunque al mirarte siguieras siendo t\u00fa, con tus dientes separados, tu filantrop\u00eda de estar por casa, tu vagabundo sentido de la existencia, tus complicadas derivadas, tu escalera de color, tus promesas por incumplir, tus maridajes imposibles, tu carpinter\u00eda emocional y tus recovecos imp\u00fadicos.
\nLa caja de los puros est\u00e1 bajo la mesita sobre la que apoyas tus pies extraterrestres. Los aparto con suavidad y me pides que me eche sobre ti y te crucifique. Es tu forma habitual de pedirme que te achuscurce, pero me limito, una vez m\u00e1s, porque estoy enojado, a resfollegar tu cumebla sobre los hocaturiones de mi engranjerte, y ma\u00f1ana ya veremos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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