Badajoz huele raro. Los pisos de estudiantes huelen a un económico arroz a la cubana. Plato que ayuda para que el presupuesto alcance hasta el botellón del jueves. Beber se convierte en una necesidad mayor que comer. Los estudiantes ya no tienen que vestirse de tuno, ni inventar juegos inocentes para conquistarlas. Basta con una botella de Whiski para arrimarse sin necesidad de que suenen las lentas.
El casco antiguo huele a pinchito moruno. La Almossassa traera este año a la mujer con el pecho más visto y famoso de la transición.Aunque, los más jóvenes y muchos viejos prestarán más atención a la mujer del velo y la boa enrollada al cuerpo, mientras se sostienen con el codo en la barra metálica.
Desde el balcón de mi casa se huele el sudor fresco de decenas de niños que entrenan con el balón para poder,en el futuro, ser guapos y ricos y provocar la envidia de los que enloquecen alrededor de las pelotas.
Badajoz huele raro. Quizás haya llegado hasta nuestro sensible olfato el olor a muerte de la inyección letal con la que, una dudosa justicia, ha ejecutado a un hombre negro en Giorgia.En estos primeros días de otoño Badajoz huele mal.Quizas,Grenouille a vuelto agitado su perfume para tocar las dormidas narices de muchos badajocenses.