Hace unos días encontré en la mesilla de noche de mi padre un papel arrancado de una libreta de alambres escrito con esa letra perfecta de caligrafía antigua que hacía con esmero y parsimonia y que delataba que su profesión no era la medicina. Si la grafología es esa ciencia que lee en la personalidad podría distinguir en esos rasgos la de un hombre bueno, un hombre cabal que tuve la suerte de tener como padre. Hace dos años que murió y al ver su letra sentí un escalofrío por todo el cuerpo. Ahora llevo en el interior de mi cartera ese papel donde tenía escrito, la dirección de mi hermano mayor en Madrid.
No soy capaz de imaginar esos niños finlandeses y con el tiempo, el resto del mundo, que no puedan sentir lo que yo sentí. Utilizar solo el teclado para escribir me parece una limitación más que una ventaja.