Aquel  verano que empezamos a salir por primera vez  muchachas y muchachos juntos. Aquellas tardes noches que nos sentamos  en los veladores de San Francisco  mirando a los adultos como si estuviéramos ocupando un espacio que no nos correspondía. Aquellos años de   inseguridades en los que vivíamos con la incertidumbre de un  futuro desconocido y   con pensamientos tan  ideales como imaginados. Aquellos tiempos  en los que creíamos  ciegamente en  el amor romántico sin saber que 30 años después el amor romántico sería una cosa machista.  Aquel tiempo  en el que  vivíamos en  continua zozobra de deseos con una  cabeza adolescentes que no paraba de pensar sin ser conscientes de que gozábamos del mayor de los privilegios: salud  y  fortaleza.  Aquel final del verano, cuando nos despedimos, tú empezabas las clases en el instituto de niñas y yo en el de niños, fue cuando me regalaste, en un papel amarillo envuelto con un lazo azul,  la cinta grabada de Aute. Que hoy, el día de su muerte, en un noche de encierro y lluvia, de incertidumbre y miedo, vuelvo a escuchar para volver a recordar  las personas y cosas  importantes de la vida.