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BEATRIZ Y SU PANADERÍA

Diego Algaba Mansilla — Mon, 20 Oct 2014 10:47:26 +0000

Creo que donde esta la panadería antes estaba parte de la pantalla del cine Autopista en los años en que el parque, situado frente a la iglesia San Juan de Rivera, era un “terregueril” donde los niños jugaban al pincho y al futbol entre escombros. La pared blanca era la pantalla del cine donde tantas veces vimos a Manolo Escobar y Concha Velasco cantar y enamorarse, a Bela Lugosi atemorizar al publico con colmillo ensangrentados y a Clint Eastwood y Lee Van Cleef en La muerte tenia un precio hipnotizando las noches de verano con aquella intrigante musica silbada entre chasquidos de pipas mafi. Hoy, en ese lugar, como si continuara la magia del cine, te recibe Beatriz como una actriz de pelicula de hadas. Su establecimiento se llama Horno de Santa Beatriz y algo de santa tiene esta joven de 21 años que pasa los dias desde la 8 de la mañana a 9 de la noche encerrada en su tienda, si he escrito 20 años y he escrito de 9 a 21 y lo que todavía no he dicho es que el negocio es suyo.
A los 20 unos estudian, otros no hacen nada,algunos trabajan y casi todos coinciden los fines de semana en la intemperie del botellón.
Beatriz, ha pasado de los 20 a los 21 en el interior de su tienda. Le he preguntado si no le gusta salir como los jóvenes de su edad, dice que le encanta, pero no lo hace porque los fines de semana trabaja. Se fue en el puente de agosto. Llego a los tres días con el color tostado del mar después de semanas y meses teniendo como único sol el calor del horno.Beatriz me vende el periódico y de vez en cuando caigo en la tentación de sus dulces. Es guapa, simpática y le gusta las mismas cosas que a los jóvenes de su generación pero a adquirido una responsabilidad que le hace tratar con: albaranes, proveedores, clientes y banqueros con el desparpajo que da la necesidad. Ella no ha sido Erasmus, ni ha ido a la universidad, ni ha salido al extranjero pero se ha hecho un hueco en un tiempo en el que muchos licenciados y adultos no encuentra sitio. Es sacrificado pero es el precio que tiene que pagar por su independencia, por no ser una carga para sus padres que la adoran aunque ya no viva con ellos.

URBANIZACIONES

Diego Algaba Mansilla — Thu, 09 Aug 2012 06:16:24 +0000

Son funcionarios, bomberos,mecánicos, enfermeros,floristas, un ramilletes de profesionales que empiezan el trabajo duro cuando llegan a casa y se ponen el mono azul en invierno o el pantalón corto en verano. Pacenses que viven en el campo, hombres y mujeres que quieren y entienden la tierra, que saben resolver cualquier problema sin necesidad de recurrir a las páginas amarillas. Saben y practican la albañilería, la arquitectura, la ingenería, la mecánica porque en la parcela pueden hacer ruidos y pruebas no importa si una pared tiene un desconchón o la verja o un remiendo. Conocen ese mundo laberínticos de tubos enterrados por donde circula el agua porque los han instalado ellos. Siembran y riegan tomates, quitan la hierba a las judías, podan los rosales,recolocan el goteo. Tienen toda clases de maquinaria y los utensilios necesarios para arreglarlas porque lo importante no es comprar ni llamar a el mecánico si no saber repararlas. El tiempo no importa se guían por el canto del gallo y los movimientos del sol. Los domingo por la mañana van detrás de la mula mecánica, igualan el césped, utilizan las tijeras de podar como expertos jardineros,saben poner empalmes en los cables de la luz y lo que desconocen lo preguntan al vecino, se ayudan entre ellos, se prestan las desbrozadora y la escalera para podar la palmera o subir al tejado. De vez en cuando se juntan para asar carne al aire libre. cortan el chorizo encima del pan con la navaja de Don Benito. Iluminados por la luna, disfrutan de la charla , sobre todo de los silencios. las conversaciones se ralentizan y adquieren ese tono sosegado y sensato que da la presencia constante de la tierra. Vivir en el campo es una forma de ser, un acto de generosidad, un sentimiento de libertad. Decenas de casas de campo están habitadas por muchos de esos vecinos que hace tiempo no vemos por Badajoz. Cuando van a la ciudad se les puede distinguir por los rudos andares de los que no están acostumbrados a pisar por lo llano. No les importa las modas si no lo práctico Tienen los brazos llenos de arañazos, la piel curtida por el sol y el frío.. Para ello el lujo consiste en arrancar un tomate y comerlo sin tener que ir a la frutería con el monedero en el bolsillo. vivir en el campo es un sentimiento donde la palabra piso produce una angustia asfixiante,son un grupo de personas que desconocen el significado de la palabra aburrimiento.

AGOSTO

Diego Algaba Mansilla — Tue, 24 Jul 2012 06:21:27 +0000

En verano, con el calor, da tanta pereza leer como escribir. Uno no sabe bien que tema elegir para enganchar en este mes lento y pesado donde la canícula no deja pensar con claridad.
Hipnotizado con el murmullo de la chicharra que sustituye al estridente claxon de los coches. Me pongo, sin grandes pretensiones, como siempre, a buscar las cuatrocientas palabras de este artículo desde la vista privilegiada de mi buhardilla, retirada de la ciudad,rodeado con muchos de los libros que nunca leeré y con los leídos varias veces y antes de bajar a la sombra de la higuera con Machado pienso en lo diferente que somos en verano. Recuerdo el día que me encontré con mi jefe por la Avenida de Huelva, ese señor estirado de traje y corbata vestía la camiseta de la roja, pantalones cortos de flores y unas chanclas de donde sobresalían unos dedos gordos de águila peluda, me saludo con la distancia de la jerarquía. El hábito no hace al monje pero ayuda.
Los de de la enseñanza también se han dado cuenta de lo improductivo del verano y quieren quitar septiembre como Sabina robo abril a los melancólicos. Los políticos también nos robaron el mes de las extraordinarias, de las rebajas, de las mediodías de cañas. Menos mal, que uno, aquí aislado, esconde la cabeza como las avestruces y no sabe que esta pasando en la ciudad. Una ciudad que dejé abrigada y que descubro, cada vez que voy, colonizada por adolescentes clónicos de ombligos al aire, minishort y pantalones cagaos vagando sin rumbo en una ciudad aburrida, sin ocios, ni cultura. Los coches desaparecen, hay más bicicletas, te multan si vas por la acera y te puedes estrellar si pedaleas por el asfalto, que otra cosa no, pero muchos ya saben lo bien que multan los municipales de Celdran.
Este Agosto los aparcamientos siguen disputados, el personal pacense no ha tomado Matalascañas ni la Antilla como años anteriores Por la noche,cuando bajan las temperaturas, los que todavía pueden, salen a las terrazas de la Urbanizacion Guadiana, de Castelar, de San Francisco buscando el fresquito de la noche igual que los jóvenes buscan el amor en botellones para sellarlos en el puente con un candado.
A mi, me basta la sombra de una higuera, un libro y el portatil para ignorar el calor. Añado para completar las cuatrocientas palabras del artículo de verano una tortilla de patatas y un gazpacho, total, que más me da si yo no vivo del tipo ni tampoco de la escritura, y ya me sobran kilos y también paso de las 400 palabras.

DE PEPE A PEÑA

Diego Algaba Mansilla — Wed, 18 Jul 2012 08:03:27 +0000

En un pequeño local de la calle Stadium nunca he visto el cartel “se traspasa”. En los últimos 40 años solo ha cambiado de dueño en una ocasión por jubilación. La barbería de Pepe ahora es la peluquería de Pepa. El era un hombre bajito con voz varonil que siempre tenía la radio encendida, hacia honor a aquel viejo dicho de hablas más que un barbero. Estaba al día de las noticias que interpretaba con el escepticismo de los que no le han regalado nada la vida, a su barbería solo iban hombres, un santuario donde se celebraba un espectáculo verbal cargado de metáforas picantes referidas a la mujer. Pepe, al que todos llamaban maestro, hacía gesto chulesco, un poco taurino,movía las manos como si fuera a entrar a matar con tijeras y peina encima de cabezas peludas. A los clientes le recorría un escalofrío cuando cortaba a la mitad las cuchillas filomanti para preparar la navaja de afeitar, parecía un cirujano a punto de intervenir. En la barbería también había tiempos muertos, silencios, donde se podía oír en la radio aquellas reliquias de los discos dedicados, “para mi nieto Miguelito que cumpla tantos años como estrellas tiene el cielo y granos de arena el mar” En la barbería siempre había mucha gente pero no todos iban a pelarse, algunos asistían para participar de las tertulias taurinas y futboleras y de paso leer gratis el periódico. Hoy la peluquería es la misma pero con distinto dueño, el diseño ha cambiado, María José ha suavizado la decoración y todo el endurecimiento de establecimiento con olor a hombre lo ha dulcificado la mano sensible de una mujer tranquila y detallista. Las paredes son de colores suaves y las sillas de cocina han sido sustituidas por unas de diseño, los clientes son los mismo pero con menos pelo, las palabras han adquirido la musicalidad de la sonrisa complaciente, de lo correcto, Ya no se habla de fútbol, ni de toros, ni de mujeres, De las paredes han desaparecido aquellos modelos masculinos con tupes y raya la lado por recortes del Hoy con la fotografía de Fatima, la hija de la peluquera, recibiendo de manos de Celdrán uno de los numerosos premios que tiene en natación. Campeona de Badajoz de Extremadura y de España en su categoría. Por muy campeón que seas si no sales en el periódico no eres nadie. Oye que sales en el HOY y eso da más valor a la medalla conseguida

INSOLIDARIOS

Diego Algaba Mansilla — Wed, 11 Jul 2012 06:23:02 +0000

Disminuye el sueldo, aumenta la jornada laboral, Sube el IVA, la luz, el agua, la gasolina, aumenta la lista de paro. Un panorama desolador, un verano triste. Todo esto que solo son números y cifras también afecta al ánimo y altera los comportamientos. Estamos perdiendo la capacidad de piedad , bajan el sueldo a los funcionarios y los que no lo son se alegran. Dice Montoro que sube el IVA porque los que tienen que pagar no pagan, y con esto ¿que quiere decir?, ¿que los ciudadanos nos denunciemos unos a otros y nos enfrentemos? Mejor sería que emplearan los medios para que esto no sucediese. Ya no somos solidarios, cada uno hace la guerra por su cuenta, los mineros caminan solos, los hospitales salen a la puerta, los profesores se visten de verde, pero el maestro no apoya al ATS. Ni los funcionarios interinos a los parados de larga duración, cada uno defiende lo suyo que es como no defender nada.
De lo que se alegraría toda la sociedad es que de que se bajaran el sueldo los políticos. Decían que ni la sanidad ni la enseñanza pero son ello los verdadero intocables de esta crisis. Dicen que los políticos tienen que estar bien pagados, ¿ acaso los médicos, maestros, administrativos, bomberos… Tienen que estar mal pagados?
El país es un paisaje de tijeras que como guadañas arrasan España, unas tijeras que no solo sirve para llevar a la miseria a miles de ciudadanos sino también para volverá a establecer desigualdades sociales entre ricos y pobres volvemos a los Santos Inocentes a la limosna del señorito

MAÑANAS DE DOMINGO

Diego Algaba Mansilla — Mon, 25 Jun 2012 06:32:50 +0000

Los domingos, a primera hora de la mañana, la ciudad adquiere ese aire campero de ciudad fresca, limpia de humos, exenta de los ruidos laborales parece un parque perezoso que despliega sus alas verdes con lentitud. El domingo Badajoz se viste de gala, se quita el pesado abrigo metálicos de coches, la lenta cola de los puentes, el agudo claxon en las rotondas para vestirse con los colores ligeros y vivos de cientos de ciclistas antes de perderse por los paraísos de los alrededores. A los del club del caminante se les oye pasar como un murmullo, como una procesión. Apoyados en sus varas de andar salen desde el ancla para pisar el asfalto con firmes chirucas, pantalones de mil bolsillos y mochilas, que nunca sabe uno que va a encontrar en el campo; un almendro, un granado lleno de granadas, espárragos, setas. . . caminan hasta llegar a ese mundo agrario de surcos y arados, de árboles con nidos y que tanto gusta a quienes no viven de la tierra. Corredores dan vueltas a la Granadilla y al camino del pozo. En San Isidro comparten espacios los que participarán en la próxima maratón con los que asan pinchitos y sacan de neveras botellines de gazpachos y cervezas.
Mañanas de domingo; silencio tranquilo interrumpido por el sonido diabólico de los rezagados de la noches, cafres de coches tuneados con los colores de la ginebra y la cocaína aceleran sin rumbo, sin saber que buscan tan desesperadamente y que probablemente encontraran, de repente, en una fuente, un semáforo o una farola. Municipales sacan su rueda de medir frenadas junto a obstáculos que se interpusieron de madrugada en medio de un coche lleno de juventud y sueños rotos.
En las traseras del nuevo vivero, sudamericanos bailan la nostalgia de su tierra con la sabrosa música de su país ajenos a hombres y mujeres vestidos de verdes que se afanan por limpiar los restos de una noche de botellas vacías y asfaltos lleno de colillas y condones.
Kioscos de prensa se desperezan con la prosa crujiente y el olor a tinta recién hecha de periódicos con sus dominicales,
El olor a churros. Los que no pueden dormir. los pobres de espíritu. Los que toman anís en bares abiertos, los que intentan dejar parte de sus barrigas a golpes de sudor por la Av/ de Elvas y las orillas del Rivilla y Calamón forman el paisaje que hace que las mañanas de domingo sean diferente al resto de mañanas.

¿CUANTO TIEMPO SE PUEDE ESTAR CALLADO?

Diego Algaba Mansilla — Mon, 18 Jun 2012 06:55:49 +0000

El personal anda revuelto, asustado, expectante, oye radio, lee periódicos, ve telediarios, pregunta a los sindicatos, intenta descubrir el significado de la palabra rescate,sobre todo las consecuencias, , El personal de la calle no sabe que son cien mil millones de euros al 3 por ciento. No entiende que lo que ayer era muy malo hoy es muy bueno. El anuncio del temido y negado rescate solo le faltó festejarlo con champán. La gente no entiende porque le dan tanto dinero al banco, ese gigante, que tiene los edificios más altos, las mejores casetas en la feria, los mejores trajes en las fiestas.
El personal de la calle, sabe que el presidente quiere lo mejor para el país, pero… ¿que es lo mejor? La gente no entiende porque el Gobierno no muestra el mismo interés para crear trabajo, no entiende para que han recortado los sueldos si no son los ciudadanos quienes van a pagar la deuda. El país esta triste. El personal permanece en casa los sábados y domingo por la mañana conectado a “facebook” y twtter cuando antes estaban en la calle tomando cañas, cuatro bares de mi barrio tienen el cartel de se vende, y tres tiendas, y dos despachos… El presidente dice que quiere lo mejor para el país pero el personal no se fía de su palabra, ya no solo se tiene licencia para mentir en las costosas campañas electorales. ¿Que ocurre cuando las personas no se fían del diagnóstico de su médico?, ¿el alumno de su profesor? o ¿un hijo sabe que su padre le miente? Que sentimientos de seguridad se desarrolla cuando se tienen dudas de que lo dicho sea cierto. Queremos más que nunca saber, queremos justicia, ¿pero que pensar de la justicia cuando su mayor representante hace lo que hace y le parece que esta bien?, y el fiscal General del Estado, ese hombre al que conocíamos de su gran cultura cinematográfica dice que es difícil diferenciar la actividad pública de la privada, la ficción de la realidad.
El personal esta expectante, resignado,mentalizado para ser quien pague las consecuencias del desaguisado. ¿Durante cuanto tiempo se puede permanecer callado?

FERIA DE SAN JUAN

Diego Algaba Mansilla — Fri, 15 Jun 2012 06:11:23 +0000

Los veía pasar desde el balcón de mi casa,caminaban en familia, parecían soldados de un regimiento sin mandos, sin prisas, disfrutando del paseo, uniformados con ropa de vestir. Ellos: pantalones blancos y camisas de botones, ellas: zapatos de tacón y medias negras, un único traje para ferias y bodas, no había dinero para trapos, no existía el kiavi ni la sección de ropa de Carrefur. lo importante era ir limpio y bien peinado.
Publicidad Jose Luis anunciaba a través de un altavoz colocado en el techo de su automóvil las actuaciones en la caseta de las lomas: Rocio Jurado, Triana y los Pecos. La noria giraba y se veía desde todas las partes de la ciudad como hoy se ve el edificio de Caja Badajoz. La feria estaba cerca, se podía ir andando y regresar a gatas. Ahora no, ya no se palpa ese ambiente festivo. En una ciudad pequeña se ha dividido la feria están los que van al casco antiguo y los que van a la frontera de Caya. divides y perderás. Antes todos nos encontrábamos en el albero del ferial con la orquestas de fondo agachándonos y volviéndonos a levantar a ritmo de Paquito el chocolatero. Hoy la feria esta en el quinto pino como su caseta más marchosa. Se acabaron aquellas noches abiertas a las estrellas aderezadas con pasobles, pinchitos, pollos asados,la rica manzana acaramelada, algodón de azúcar, coco recién regados, fruta escarchada, turrón de Castuera, escopetas de feria, el siempre toca, si no es un pito es una pelota. Desde hace unos años esta de moda ir al casco antiguo de bar en bar, como un día cualquiera. Aunque tengamos farolillos con el dibujo del toro encima de la cabeza aunque pongan canciones de Camela, nunca sonaran igual que en la pista de coches chocantes, a mi me sigue gustando pisar la tierra del ferial porque si no parece que no estoy de feria.
Tengo nostalgia de aquellos años en los no existía el móvil y donde solo eran necesario cuatro amigos con los que disfrutar sin el impedimento del teléfono. Hoy, el personal, lo que hace es ignorar a los presentes, en lugar de beber hablar, cantar, bailar y ligar, sacan el reportero que cada uno lleva dentro para contar la feria en directo a los ausentes a través de feisbu, twitter y tuenti.
Recuerdo aquellos años glorioso en los que a las cinco de la tarde los taurinos cogían las botas de vino y el cojín y marchaban camino de la plaza dejando el terreno libre a los demás.
Cuantas cornadas dieron aquellos toros aunque las cornadas importantes siempre las dio la vida.

LAS FIESTAS DE MEDICINA EN CHARLOT

Diego Algaba Mansilla — Tue, 05 Jun 2012 06:17:40 +0000

La luz cansada y cansina de las discoteca iluminaba el blanco de camisas y dientes recién cepillados. Los destellos de la bola que colgaba del techo se dividía en mil cristalitos de colores que giraban enloquecidos encima de saltarinas y calenturientas cabezas aun por formar y que dejó a más de uno colgado para siempre en un limbo de pantalones ajustados, brillantina y movimiento sexy vagando entre los imprecisos límites de la cordura la locura y el viejo verde.
Los estudiantes de medicina hacían fiestas en la discoteca Charlot, antiguo cinema España,para pagar el viaje de fin de curso. Los de medicina, junto con los de química, eran expertos en fabricar pócimas excitantes para alcanzar la felicidad y olvidar,durante unas horas, sus ocupadas cabeza con nombres de huesos, músculos y arterias y así curarse de tanta química bioquímica y ultraquímica prescindiendo de las vísceras por un rato para gozar de la carne con dulce sabor a ginebra sudor y deseo.
Los futuros médicos entraban en aquella oscura cavernas junto con profesionales del ligoteo que intentaban pillar para siempre un médico/a que curara definitivamente la melancolía y la economía, cuando el médico tenía prestigio social y la cartera llena antes de convertirse en la diana para resolver la precaria economía de una región que ahora se llama comunidad autónoma o Gobierno de Extremadura.
Estaban los que tenían una barba a lo Ramón y Cajal que llegaban a la noche de luces y colores con el microscopio encendido, mirando con unos ojos aumentados de gafas redondas y gruesas desarrollando eso que luego se llamaría ojo clínico. Unos ojos premiados con la visión de camisetas y pantalones ajustados para prescindir, durante unas horas, de los apuntes escritos a mano que ya iban adquiriendo los trazos ilegibles de lo que más tarde seria la barroca letra de médico.
Aquellos estudiantes de medicina soñaban con llevar para siempre la bata blanca como un tatuaje imposible de borrar en el mundo reducido de hospitales guardias sangre sudor y quirófanos.
Algunos afortunados salían del local buscando la oscuridad de la iglesia de San Agustín para fundir sus cuerpos en tórridos abrazos y besos antes de coger la cuesta abajo que llevaba al río sin preocuparse por el bombeo agitado de sístole y diástoles antes de llegar a ese remanso de paz intimidad y sexo en las frescas y escondidas hierbas de la orilla para volver al día siguiente a iluminarse con la luz del flexo en la habitación de pisos de estudiantes con olor a litrona, sopa de sobre y arroz a la cubana.

PESIMISMO

Diego Algaba Mansilla — Wed, 30 May 2012 06:27:17 +0000

El pesimismo aparece en los periódicos. Un ambiente espeso de tristeza y preocupación destilan todas sus secciones, la misma preocupación existe en las oficinas de los funcionarios. Las secciones de opinión dejan de ser líricas para ser trágicas. El director del periódico decía en su carta del domingo que no hay noticias buenas ni malas que para el periódico solo hay noticias, y que lo publicado es el reflejo de la realidad. Los periódicos cuentan lo que hay y lo que hay no nos gusta. Quizás deberíamos saber más, conocer el complejo mundo de la política económica y así no sentirnos tontos cuando seamos capaces de comprender que los euros que nos quitan mensualmente de la nómina son tan importantes para sacar el país del atolladero como los millones que le dan a Bankia. Una inyección de optimismo y capital que es más urgente para salvar un país que invertir en sus miles de parados que no tienen nada y en empleados públicos que no les llega.
Mientras escribo esto levanto la cabeza y veo desde la ventana de mi casa, la vista del majestuoso edificio que se levanta por encima de todos los demás en la orilla del río, deseo que no se caigan como lo han hecho las torres Kio.
El periódico habla del cobro del ibi a la iglesias. Dice la iglesia que si ellos pagan que también lo haga los sindicatos y los partidos políticos y los …y sigo sintiendo esa extraña sensación de tonto cuando pienso que el único que paga el ibi soy yo.
Los dirigentes miran para Alemania los ciudadanos a Grecia.