Ángel González, (se llama como el poeta), un jubilado al que conozco desde que se dedicaba  a la visita médica, aficionado al cine, su padre proyectaba  películas en el López, como Alfredo en “Cinema Paradiso”. Ángel  me dijo un día “Diego, tienes que escribir en el periódico con más frecuencia y de cosas interesantes”. Ahora en casa pienso a que se refería con lo de cosas interesantes. Para mí lo  importante son las tiendas del barrio, el kiosco de los periódicos, que por cierto ha cerrado igual que el de San Francisco, Ángel te vamos a echar de menos. Para mí lo prioritario es mi calle, el barrio, la ciudad, mis vecinos, el río, ¡madre mía como está el río! Para mi lo interesante es la cotidianidad, los hijos, la familia, los amigos de siempre, algunos nuevos, la fotografías, las exposiciones, incluidas las mías aunque despierten poco interés, no importa, mejor que vender cuadros es  lo divertidas que son las presentaciones de Arte Joven con Miguel Ángel y el grupo Cávea

¿Qué es interesante? ¿Gragera,Cabezas,Cadenas,Velez?, anda ya. Sobre Borges y Cervantes escriben otros, Pecellin Lancharro, que fue mi profesor, comenta libros, Tamayo y Liñan habla de política, Caro y Plácido pone la poesía, Marabel la historia, Tinoco la crítica, Ana Zafra y Agapito la ironía. Alberto González escudos, placas anécdotas, López Lago, Badajoz en construcción, también transportes alternativos.

Mis musas son las cajeras, los camareros, los repartidores de glovo, los heterosexuales, los que toman vino de pitarra sin emborracharse, el que sube la bombona, los que viven solos, las sudamericanas que cuidan ancianos.

¿Qué es interesante?  ¿Valdecañas? igual que Manzano se salió con la suya y tiró el cubo, los ecologistas siguen erre que erre, sobre ello han escrito tribunas en el  periódico entre otros Felipe Llerena que también fue mi profesor. ¿Qué es interesante?, para mí lo interesante es el entusiasmo que pone Ángel  cuando  habla de cine,  me dice que escriba más, aunque publicar más no sea responsabilidad del periódico es la falta de tiempo, las horas en el trabajo, mi niña aunque ella no me quita tiempo, me lo da,  tardes en bicicleta, carreras en la Granadilla, mis libros de lectura, también de estudio, la fotografía. ¿Qué es lo interesante?, busco la sencillez en mis columnas desprendiéndome de lastres, de adjetivos innecesarios, huyendo de modas, de lo que sale en la tele. Me interesan las pequeñas cosas, el abuelo que pasea a su nieta, el ciego que vende cupones, y cuando estoy en el puente se me van la vista a lo pequeño, y en lugar de fijarme en la torre gigante del dinero se me van los ojos a esos candados de la barandilla con una fecha grabada, me gusta escribir lento, vivir lento, amar despacio…

Fotografía de Miguel Cacho

El sábado 8 de julio se cocía Badajoz a 42 grado. El asfalto era chicle derretido. No había nadie por la calle. En un acto de valentía e insensatez, retando a este calor que condiciona la vida y horarios de los pacenses, decidí ir a Portugal para estrenar las ruedas nuevas del coche. Por la mañana me las cambiaron en un taller de antes: mecánicos manchados de grasa, almanaque de pared con los meses sin actualizar, seguramente la chica morena de junio les gustaba más que la rubia de julio. Un joven con tatuajes de colores, pendiente de aro y coleta pide las ruedas a la fábrica por wasap. Me pide una señal, 20 euros, que anota en una libreta de alambres pequeñita. Le pido un recibo. Dice que no es necesario, que con él no hay “poblema”. No se fía de mi solicitándome una señal y yo de él si. Debe ser que las barbas, cuando se trata de ser honrado, generan más sospechas que las coletas.

En el restaurante no hay Españoles y pocos Portugueses. Le pido la cuenta y nos traen un beirao dice que no hay prisa y comienza a hablar con nosotros el camarero: 31 años, Teniente de Alcalde del pueblo, representante de vinos, socialista como su padre. Le pregunto por su ambiciones políticas. Dice que no tiene, que no cobra nada, que su mayor recompensa es poder ayudar a la gente de su pueblo. Al final terminaron todos sentados en nuestra mesa. El camarero político; el dueño del restaurante que cuenta sus años de forcado y de empresario de una cuadrilla de calzadiña y una cocinera gruesa con el mandil puesto. Somos los únicos que quedamos en el bar-restaurante. Supongo que estas cosas son las que les pasa a Alonso de la Torre cuando va de aventura gastronómica por los pueblos portugueses. Joao, trae otro beirao. El tiempo se detiene con la pausa que le dan los portugueses al hablar con la musicalidad nostálgica del fado  dulcificando un  ambiente de charla pausada y serena. Fuera el asfalto sigue cociéndose en un chup chup de fuego lento y constante.

fotografia de intergaleria

A los columnistas y blogueros de HOY les han entrevistado este verano. Han respondido a un cuestionario aderezado con los artículos de los que escribimos en esta sección. Casi todos hemos coincidido contando veranos de nuestro pasado, nadie ha hablado de los actuales. El recuerdo va tejiendo en la memoria una realidad idealizada debido a esa tendencia que tenemos a borrar lo desagradable,como si todos hubiéramos tenido una juventud ideal.
Recordamos lo que queremos, somos los dueños de una memoria selectiva que deformamos a nuestro antojo en las dosis necesarias para tapar la realidad. Enmascaramos las horas de angustia y espera. La tierna juventud es esperar sin paciencia; un hormigueo en la sangre contrario a la calma. Se aspiraba a llegar final de los estudios, a conseguir un trabajo,un amor verdadero,la licencia de la mili, un porvenir que no llegaba, hasta que unos años después se presentaba todo de golpe, desde ese instante, empezamos a añorar el pasado, un pasado maquillado a nuestro antojo con una patina de dulce nostalgia,¡Oh! ¡Que bonito era todo! ¡Que jupy!.

En muchas ocasiones,cuando pulsamos las teclas del ordenador,estas se convierten en el sustituto de la realidad, un viaje en el tiempo, un traslado a un mundo que ya no existe. Escribimos inventando vivencias que se parecen a la realidad pero que no son la realidad,ya nadie recuerda aquellos confusos años, un conflicto interno permanente guiada por la sin razón, por cambios en el cuerpo en una cabeza sin formar,aunque la cabeza nunca termina de formarse,y algunas veces adquiere formas extrañas, una lucha entre el deseo, la emancipación, y la renuncia a la protección paterna y la seguridad en el refugio del hogar. Todo un mundo de contradicciones. Este verano, en las entrevistas, a a mi he ha tocado acompañar con mis escrito a dos los psicólogos: el articulista Chavero y el bloguero Pajuelo.
Alvarez Buiza dice que es un chinche con malas pulgas, Angel Gomez Espada un murciano que se sorprende cuando le llaman poeta. Luz Rueda tiene una hermosa y manoseada biblioteca. Alonso de la Torre es adicto a mirar y contar. Moises Cayetano quiere sacar a la luz los tesoros de la raya, Eugenio Fuentes dedico la mitad de su tiempo a enseñar a leer y la otra mitad a aprender a escribir, Valvuena, dice que tener una columna en HOY es un privilegio que implica mucha responsabilidad, y además me piropea por mi forma de escribir. De todas las entrevistas me quedo con muchas respuestas e ideas incluso de los dos o tres que me caen mal como decía Tamayo, a mi solo me cae mal uno, pero en esta noche en la que empieza a llover, después de soportar un angustioso calor, recuerdo al Perigallo; “ trabajo en el campo, no he ganado mucho pero no he tenido nunca a nadie que me mande”.
Amigo Idelfonso, todavía te debo una visita a Oliva para que me enseñes tus “jigueras” y tus “gorriatos” tu libertad y tu limpieza de alma. y que me des a probar el vino del pueblo que tomado a tu lado seguro que es uno de los mejores pitarra de la carta de pitarras.