No escribes como antes. Tus textos no tienen la música que tenían cuando hablabas de sentimientos.  Ahora solo criticas  la ciudad como esas personas tóxicas que únicamente abren la boca para reñir. Ya no cuentas cuando vas por la calle  de la mano de tu hija. Cuando escribes de Conde de Barcelona no hablas de los plataneros, ni del Matamoros, ni del bar del Bocao,  solo escribes de  perros cagones, meones y mordiscosos. No escribes de las tiendas de Pardaleras, de carnicería de  Cerrato, de la droguería Meli, de Pepe el “Pescaero”,  solo de baldosas sueltas y agujeros en la acera. Nunca hablas del polígono de la Paz, ni del bar Europa, ni de las tiendas Pavo, ni del Oscus,ni del colegio Guadiana, ni siquiera del Centro de Salud  blanco y coqueto, solo de la falta de personal  y de que no pueden ni atender el teléfono. Si hablas del Carnaval  no hablas del ambiente de San Francisco, de la gente disfrazada en la calle solo cuentas como está la ciudad de basura por las mañanas temprano. Ya no describes los atardeceres del río, solo  la falta de mantenimiento en el parque. Eres un cobarde que ya no escribes del amor desde que lees que el amor romántico es un invento machista.  No escribes como antes, a ritmo lento, con música de violín, ahora solo das zambombazos. Antes escribías más, quizás estás perdiendo mano, o te estás haciendo mayor, un viejo cascarrabias.  No escribes  de los bares, ni de lo que hablan mientras toman vino de pitarra en vaso chico con molleja o higaditos.

Cómo voy hablar de  bares si no salgo. Solo  voy el ratito del café en el descanso de mi trabajo, aunque dicen desde La Audiencia  que quieren quitarlo. Quería escribir de eso pero  se adelantó  Juan Domingo Fernández,  ese sí que no pierde musicalidad, ni Juan Francisco Caro, ni Plácido Ramírez, ni Tamayo, Buiza, Tinoco…

Antes hubieras hecho poesía con el verdor de los tractores pasando por la Autopista y ahora solo te fijas en los bajos precios, aunque sabes que los números tienen poca  poesía, y si son euros ninguna. Dónde están el aula Díaz Canedo, las exposiciones de fotografía,  el Meiac, la sala Vaquero Poblador,  Imna de la Granja el Cruce, el Pirulo buscando un hogar. Ya no escribes como antes, has perdido la música.

Quizás sea que  han cerrado bares y han abierto peluquerías y  a las peluquerías no voy, soy calvo.  Verás cómo me sale un artículo bonito en la próxima entrega. Llena Josue que nos vamos.

Después del varapalo que le dieron a Rajoy en el intento de investidura con el tema de la corrupción decide nombrar a Soria para un puesto tan importante y tan bien remunerado. La única explicación posible es que han perdido el sentido de lo que esta bien o mal, viven un mundo diferente.

A estas alturas, cuando usted lea esto, ya nadie se acordará de Soria, habrán pasado muchas más cosas, probablemente, si vamos a unas terceras elecciones, los votantes del PP tampoco lo recordarán. El rencor no existe entre los electores que prefieren quedarse como están antes de aventurarse a lo nuevo.

Quien soy yo para meterme en estos berejenales. Muy pocas veces he tocado temas políticos. No me atraen, tienen poca poesía, poco ritmo, no enganchan. Política no rima con amor, con ternura ni con nenúfares blancos. Que hago yo escribiendo de política cuando tengo pendiente hacerlo sobre la panadería del pasaje de los Zafer: Tina y Alfonsí, dos socias que se levantan a las cinco de la mañana desde hace más de 20 años para hacer pan, dulces, tartas… y venderlos en la tienda hasta las 8 de la noche, o esa pareja, a la que veo desde hace años pasar por Condes de Barcelona. Él empuja la silla de rueda con el mismo mimo que años atrás la ayudaba a caminar agarrados del brazo, cuando ella todavía podía caminar. También esto es política. Para esto debería servir la política, para ayudar y no para buscar, además de la vanidad, intereses personales y de partido sin pensar en las personas.

P.D. Hoy se habla de Rita Barberá pegada al sillón. Cuando esto se publique será otro el escándalo mientras Tina y Alfonsi siguen, levantándose a las 5 y él continuo empujando con mimo la silla de ruedas de su mujer. Vivimos mundo diferentes.

Diego Algaba Mansilla

Conozco a una persona, bien situada económicamente, que cuando se encuentra con algún conocido por la calle suele preguntar si trabaja o esta en paro. No lo hace para ofrecerle trabajo, ni compensar su angustiosa situación, lo hace con la intención, supongo, que la de informarse desconociendo el sentimiento de angustia o vergüenza que puede provocar la impertinente pregunta a un desempleado.

Una señora me dice que porque no escribo que los dos parques de Condes de Barcelona son insuficientes para tantos niños. Es cierto. En un parque hay dos columpios y en otro uno junto a extraños toboganes y aparatos que parecen diseñados para entrenar a futuros artistas del circo del sol. Me callo y pienso en los barrios de Badajoz que no tienen ninguno. En Pardaleras hay un parque sin toboganes ni columpios. Es cuadrado,como una pequeña isla rodeada de tráfico por sus cuatro lados, uno de los lados da a la autopista sin protección para niños ni balones. Tiene un centro de tierra donde se acumulan deposiciones de perros sin que nadie las limpie. Un parque que no adecentan ni en campaña electoral, quizás porque cada vez hay menos niños ya que también hay menos jóvenes en edad de procrear que se queden a vivir en una ciudad con pocas ofertas laborales. Juan José Martin Santos, presidente de la asociación de Pardaleras lo denuncia en las redes sociales incluso ha recogido firmas para que lo preparen pero lleva así desde hace años.

Es contradictorio que dos parques en Condes de Barcelona sean insuficientes para tantos niños y a la vez es un privilegio comparado con otras zonas de Badajoz donde no hay ninguno.

Ya se que parece poco importante un parque teniendo en cuenta otras desigualdades pero los niños son niños y no entienden de preferencias.